CAPÍTULO UM
IVY
Eu estou vendada.
Alcanço, meus pulsos amarrados, para tocar a venda. Instinto.
Uma mão captura um braço. Forte. Frio. Sinto cheiro de couro e
percebo que é uma luva.
— Continue assim. — ele ordena.
Concordo com a cabeça, mas não tenho certeza se ele pode entender
isso porque estou tremendo muito. A umidade deste lugar entrou em meus
ossos, a pedra fria sob meus pés descalços, terra molhada entre meus
dedos. Sinto cheiro de floresta. Isso é possível? Onde estou?
— O que está acontecendo? — Peço pela centésima vez desde que ele
me trouxe para este espaço de adega.
— Você tira isso enquanto estou aqui e eu amarro seus braços atrás
das costas novamente. Você não quer isso.
— Não — Eu concordo, embora não tenha certeza de que ele estava
esperando pela minha resposta. Tenho certeza que ele não se importe.
Ainda estou vestida, pelo menos. Embora o vestido esteja arruinado.
Faz horas ou dias desde que ele me levou? Horas ou dias desde que
Santiago jazia moribundo — morto — no chão da sala de jantar formal
preparada para um jantar elaborado e elegante. Isso foi arruinado também.
Mesas e cadeiras viradas. O melhor cristal quebrou no caos quando as luzes
se apagaram.
Morto.
— Onde está Santiago? — Eu pergunto, sabendo que ele não vai me
dizer. Ele mal falou comigo desde que me trouxe aqui. — Onde estou?
Eu o ouço se mover e viro minha cabeça para seguir o som, embora
não possa vê-lo. Ele toma cuidado para não me tocar, quando eu o sinto
perto, sinto suas roupas roçando em mim, eu estremeço e me afasto.
Mas quando o ouço abrir a pesada porta de metal, corro em direção a
ela, com os braços estendidos, mesmo sabendo que não há nada para cair.
Eu consegui tirar a venda antes que ele voltasse.
— Espere!
Mãos poderosas se fecham em volta dos meus ombros, me pegando.
Dedos cavam na carne nua, meu corpo forçado a uma parada brusca.
— Por favor! — Eu grito, lágrimas molhadas na venda. — O que está
acontecendo? Por favor, apenas me diga o que está acontecendo!
Ele faz um som do fundo de sua garganta. Um gemido. Como se eu
fosse um incômodo. Como se ele não tivesse tempo para mim.
Então ele não deveria ter me sequestrado.
— Santiago, — eu começo, limpando minha garganta quando eu
engasgo com seu nome. — Meu marido. — Outra pausa. — Ele é… ele é…?
— Eu não posso dizer isso.
— Coma. Se você não comer a comida, os ratos virão para comê-la.
— Ratos? — entro em pânico.
— Você também não quer isso.
Ele me leva para trás, esqueletos de pequenos animais mortos
esmagando sob seus sapatos, cortando a pele na sola dos meus pés. A parte
de trás dos meus joelhos bateu na estrutura de metal da cama com o
colchão velho e fedorento em cima. Ele me empurra para baixo
abruptamente, então me solta.
Permaneço sentada porque sei que não devo lutar com esse homem.
Ouço-o ir embora. Para a porta, eu acho. Para me deixar sozinha nesta
escuridão novamente. Talvez eu devesse ser grata, no entanto. Ele não me
tocou. Não assim.
A porta range quando ele a fecha. Ele quase se foi.
— Por favor, apenas me diga se ele está bem. — eu imploro em um
sussurro. — Se ele esta… vivo.
Ele para e eu quase consigo distinguir a silhueta de seu corpo gigante
através da venda. Ele é grande. Como Santiago. E tão forte quanto. Eu não
passaria por ele se tentasse.
— Você quer que eu acredite que você se importa? — ele pergunta.
— Eu… ele está…?
Seus passos se aproximando são rápidos, me arrasto para trás, minhas
costas batendo na parede de pedra úmida assim que sua mão enluvada se
fecha em volta da minha garganta.
— Morto — diz ele, não tenho certeza se é uma pergunta ou uma
afirmação de fato.
Minhas mãos estão em seu antebraço, mas se ele quisesse me
estrangular, se ele quisesse quebrar meu pescoço, tenho certeza de que isso
exigiria pouco esforço. Como o estalar dos ossos de camundongos mortos
sob seus sapatos.
— Ele está? — Eu sufoco.
— Você deveria esperar pelo seu bem que não.
CAPÍTULO DOIS
IVY
Empurro a venda até a minha testa assim que ouço a fechadura girar.
Meu coração está acelerado, mas pelo menos ele amarrou meus pulsos na
minha frente. Eles estavam nas minhas costas no início. Puxo meus joelhos
para cima do colchão nojento e os abraços, a corda grossa apertada em
meus pulsos já machucados. Estremeço quando uma brisa fria entra pelo
pequeno quadrado de uma janela no alto do chão da floresta. Estou pelo
menos parcialmente abaixo do solo. Uma adega ao ar livre do que posso
distinguir com escadas que levam até uma porta. Mas pelo menos eu tenho
essa janela.
— Se você não comer a comida, os ratos virão para comê-la.
Olho para a janela gradeada. É daí que eles virão? Olho ao redor do
espaço quadrado, os cantos escuros demais para ver se há algum buraco.
Tenho certeza de que existem, no entanto. No chão estão os cadáveres de
pequenos animais. A maioria está podre até os ossos.
O vestido que Mercedes escolheu para mim é uma ruína de sujeira e
lágrimas.
Olhando para a bandeja colocada na mesinha, vejo um cobertor
dobrado embaixo dela, então me levanto e corro para ela. Coloco a bandeja
no colchão e desdobro o cobertor para envolvê-lo em mim. É áspero, não é
um cobertor. Algo que um transportador usaria para proteger os móveis ou
talvez algo que um pintor colocaria para proteger o piso, mas servirá.
Uma pequena tigela de sopa com uma colher saindo dela, um pedaço
de pão e um copo de água estão na bandeja.
Tomo um gole de água primeiro, depois coloco o copo na mesa,
imaginando que deveria pelo menos racionar a água. Pego a sopa, mas
percebo por que não senti cheiro de nada. Está fria. Não me incomodo com
a colher, mas levo a tigela aos lábios e a inclino. Eu acho que seria bom se
estivesse quente, mas isso nem é morno. Eu bebo mesmo assim. Não quero
atrair ratos ou outros animais, preciso comer para manter minhas forças.
A tigela é pequena e está apenas pela metade, então termino
rapidamente, coloco na mesa e quebro um pedaço de pão amanhecido. Eu
como isso também, mas deixo o resto para depois e me levanto, subo as
escadas. Há meia dúzia de degraus. A adega é construída na terra. Eu tento a
porta mesmo sabendo que está trancada. Não há como eu ter força para
quebrar essa monstruosidade de aço que deve ter pelo menos um século de
idade.
Volto para a pequena janela e olho para ela. O sol está desaparecendo,
então vai ficar escuro como breu em breve. Esta será minha primeira noite
aqui quando estou consciente. Eu me pergunto quanto tempo fiquei fora.
É muito alto para alcançar, não que eu vá sair dessa maneira. Pego o
balde que ele deixou para mim, acho que para usar como banheiro e viro
para ficar em cima dele. Eu subo e ainda tenho que ficar na ponta dos pés
para apenas ver o lado de fora. O musgo cresce nas grades e nas paredes da
minha cela.
Minha cela.
Inspiro e fecho os olhos para afastar o pânico e a inevitável tontura.
Agarro-me às barras, geladas e úmidas. Uma vez que passa, desço e sento
no colchão, puxando meus pés para cima novamente para me enrolar no
cobertor.
Santiago está morto? Não. Meu sequestrador não disse que estava
morto. Ele disse que eu deveria esperar pelo meu bem que ele não fosse. O
que significa que ele está vivo.
Então o que aconteceu, onde ele está?
Penso na festa. Em falar com Colette. Nos homens e mulheres
elegantemente vestidos. A comida. O champanhe. Em como Santiago
parecia sombriamente bonito, embora eu me odiasse por pensar isso.
Eu penso no meu quarto no The Manor. Na pequena janela feita
maior. Em Antônia. Seu calor. E deixo cair minha cabeça em meus joelhos
porque tão ruim quanto tudo isso foi, eu sei agora que sempre pode ser
pior. Porque isso é pior.
Lá, eu sou odiada. Mas há outra coisa também. Algo entre nós,
Santiago e eu. Uma coisa sombria. Uma coisa retorcida. Eu sinto isso dentro
de mim, dentro do meu estômago, meu peito.
Depois de limpar minhas bochechas nos joelhos, puxo o cobertor para
cobrir meu rosto e me deito para fechar os olhos. Não penso nos ratos ou
nos esqueletos que me cercam, neste cemitério, neste mausoléu.
Eu penso nele.
CAPÍTULO TRÊS
IVY
Acordada assustada quando registro o som de metal contra metal. É
diferente dos sons da noite com os insetos e outros animais por aí. Depois
de um momento, a neblina se dissipa, me sento e olho de soslaio para a luz
sombria do amanhecer enquanto a fechadura gira e a porta se abre.
Suspiro com o que vejo, mas não é que eu tenha esquecido onde
estou.
Meu captor está na porta com sua capa escura, o capuz puxado para
cima. Lembro-me de como Santiago entrou no meu quarto na noite anterior
ao casamento. Como eu estava meio dormindo e pensei que era o Ceifador.
Essas capas ainda me assustam. E este homem em seu manto de
ceifador não é exceção.
Atrás de sua enorme estrutura filtra a luz do sol nascente que se
infiltra através de um denso corte de árvores.
— O que foi que eu disse? — o homem pergunta, me esforço para
puxar a venda sobre meus olhos, minhas mãos tremendo com o timbre
profundo de sua voz. A ameaça e o ódio mal controlado ficam evidentes a
cada palavra inócua.
Está úmida, essa tira de pano. E não cobre todo um olho desde que eu
rolei para baixo, mas mantenho meus olhos fechados e espero que ele não
perceba.
Não sei quanto tempo dormi. Estou prestes a perguntar que horas são.
Que dia. Para perguntar onde está Santiago. O que está acontecendo. Mas
antes que eu possa, sua mão se fecha sobre meu braço, eu grito e
instintivamente tento me soltar. Ele é quieto para o seu tamanho. Ele
atravessou a sala sem que eu ouvisse mesmo vendada.
— Quieta — ele ordena, meus braços são levantados. Suas mãos estão
frias por causa das luvas de couro enquanto ele as força para cima, me força
na ponta dos pés e prende minhas cordas em algo acima, então me solta.
Não tinha notado nada lá em cima. Eu realmente não tinha procurado
nada lá em cima. Mas aqui estou eu agora, dedos dos pés roçando o chão
enquanto as cordas cravam em meus pulsos em carne viva com meu peso
pendurado nelas.
— O que está acontecendo? — Eu pergunto, ouvindo enquanto ele se
move atrás de mim e coloca as mãos na venda. Ele se foi, pelo menos por
um momento, mas então ele a coloca de volta para que fique bem sobre
meus olhos. Ele dá um nó apertado, prendendo mechas de cabelo nele, mas
ele não se importa quando eu protesto.
Ele então caminha para ficar na minha frente. Eu o sinto. Ele está
perto, mas não me toca, eu me pergunto o que ele está fazendo. Parece que
ele está apenas olhando para mim e é enervante.
— Como você fez isso? — ele pergunta.
— O quê? — Estou confusa.
— Como?
— Não entendo. Como eu fiz o quê?
Ele bufa. — Se dependesse de mim, eu arrancaria essa confissão de
você na ponta do meu chicote. — Ele faz uma pausa, o sinto se afastar de
mim. — Mas felizmente para você, eu dei minha palavra.
— O quê? — Minha voz quebra no meio da palavra. É por isso que
estou aqui? Por que ele me enforcou? Ele vai me bater? — O que está
acontecendo? Onde está Santiago? — Eu posso ouvir o pânico crescendo em
minha própria voz quando ele coloca um dedo no meio do meu peito e me
dá um empurrão. É apenas o suficiente para me fazer lutar por meus pés
para ganhar apoio e aliviar a tensão em meus pulsos.
Ele se move, ouço sons diferentes. Ele está dentro, depois do lado de
fora novamente. A porta ainda está aberta, acho que ouço uma mulher
sussurrando lá fora. Escuto com atenção, ouço de novo. Juro que sim. E
então sua voz clara, não sussurrando.
— Eu disse para você ficar no seu quarto. Volte para a casa. Agora.
O sussurro suave da mulher novamente. Eu tenho que me esforçar
para ouvir porque ela está falando tão baixinho.
— Não há nada para você ver aqui — diz o homem. — Vai. — Ele não
levanta a voz. Quase parece que ele a está acalmando. Ele está usando um
tom diferente do que usou comigo nas poucas vezes em que falou.
Ele está de volta para dentro, ouço o barulho do balde. Eu tive que
usá-lo ontem à noite, embora eu não quisesse. Era isso ou fazer xixi em um
canto, no entanto.
— O que está acontecendo? — pergunto novamente. — Por favor, me
diga o que está acontecendo.
Nada. Então ele está perto de novo. Um braço envolve minha cintura
enquanto ele me levanta um pouco, apenas o suficiente para dar a corda um
pouco de folga para que ele possa soltar meus pulsos. Quando ele me coloca
no chão, ele me vira para encará-lo.
— Estenda os braços.
Eu faço. Ele só vai me fazer se eu não o fizer.
Alguns momentos depois, a corda é desamarrada e meus pulsos são
liberados. Eu me afasto assim que ele me solta, mas tropeço no balde,
fazendo-o tombar e rolar ruidosamente. Eu me viro para encará-lo, embora
ainda esteja cega. Esfrego meus pulsos em carne viva.
— Está acabado? — Eu pergunto, por um momento, eu acredito que
ele vai me libertar. No entanto, mesmo enquanto penso nisso, percebo que
é estúpido.
Ele ri. É um tipo sombrio de risada infeliz.
— Tem uma muda de roupa. Sabão e água. Torne-se apresentável.
— Para quê?
— O Tribunal.
— O quê? O que é isso? — Eu pergunto lentamente enquanto algo
pesado se instala na minha barriga com seu tom e palavras ameaçadoras.
Ele bufa e quase posso vê-lo balançando a cabeça. Eu o ouço caminhar
até as escadas.
— Espere!
Ele para.
E embora eu me lembre do que aconteceu da última vez que
perguntei, não posso deixar de perguntar de novo.
— Santiago… ele… vai ficar bem?
Há um longo momento de silêncio, então seus pés na escada antes do
barulho da porta. Isso me faz pular, meu coração já acelerado parece que vai
bater direto no meu peito. Então ouço seus passos e o esmagamento de
galhos e folhas. Eu corro para empurrar a venda para cima apenas para ver
sua bota passar pela janela, a ponta da capa preta apenas roçando o chão
antes que eu esteja sozinha novamente. Deixada em completo silêncio nesta
câmara subterrânea não destinada à habitação humana.
CAPÍTULO QUATRO
IVY
Lavei-me com água fria o melhor que pude, esfregando a barra de
sabão nas cerdas da escova do banho e depois me esfregando, sem nem me
importar com os arrepios deixados em seu rastro. Eu queria estar limpa ou
apenas um pouco mais limpa. Para lavar a sujeira do meu cabelo, joguei a
água fria sobre minha cabeça, mas isso foi um erro. Agora é uma massa
meio úmida de emaranhados e isso me deixou tremendo. Ele só forneceu
uma pequena toalha quadrada para minha toalha, a muda de roupa é um
longo vestido branco com mangas bufantes e gola alta com o detalhe de
babados duplicado em meus pulsos. É quase como uma camisola antiquada
ou algo que você usaria por baixo do vestido nos velhos tempos.
O vestido estranho junto com o que ele disse, para que me preparar,
me deixou desconfortável.
O Tribunal.
Quase me faz pensar nos julgamentos de bruxas do passado, porque o
que estou vestindo é cerimonial, se há uma coisa de que tenho certeza, é
que a Sociedade mantém a cerimônia.
Puxo meus pés ainda descalços para cima da cama e abraço o cobertor
em mim. Sem sapatos. Meus pés estão congelando. Comi o pão e outra
tigela de sopa fria. Desta vez, havia uma maçã também, eu a devorei. A água
se foi. Agora eu sento aqui esperando ele voltar. Estou ansiosa por isso.
Quanto mais tempo fico aqui sentado, mais tempo tenho para inventar
histórias sobre o que aconteceu. Para ruminar sobre o colapso de Santiago.
Eu não vou me deixar ir mais longe, no entanto. Ele não está morto. Eu
tenho que acreditar nisso. Mas o que houve?
Estou cochilando quando finalmente ouço o som de passos do lado de
fora. Quando me sento, vejo uma sombra em movimento rápido passar pela
janela antes de ouvir a chave deslizar na fechadura. Antes que ele empurre a
porta, eu me lembro de puxar a venda para baixo. Amarrei mais solto para
que eu possa abrir meus olhos atrás dela. Posso pelo menos distinguir
formas então.
Ele entra e para. Eu me pergunto que horas são. Está escuro como
breu agora. Mas a copa das árvores pode estar fazendo parecer mais tarde.
Dormi de vez em quando e perdi a noção do tempo.
— Para cima — diz ele.
Eu me levanto, deixando cair o cobertor.
Ele me olha, vejo sua cabeça se mover em um aceno. — Bom. Braços
para frente. — Ele caminha em minha direção enquanto diz isso e deixa cair
algo na cama.
— Conte-me primeiro sobre meu marido. Diga-me…
— Não estamos negociando — diz ele. — Levante ou vou amarrá-los
nas suas costas.
Minha cabeça está inclinada para o rosto dele. Ele ainda está usando o
manto, mas mesmo sem o capuz, é muito difícil distinguir qualquer traço
entre o escuro e minha venda.
Estendo meus braços, ele os amarra, a mesma sensação fria do couro
de suas luvas contra minha pele. Pergunto-me se ele as usava para não ter
que me tocar. Uma vez que meus pulsos estão bem amarrados, ele se inclina
para pegar o que quer que ele tenha jogado na cama, percebo que é uma
capa quando ele a coloca sobre meus ombros. A lã pesada arranha meu
pescoço e cheira a mofo. Velho. Ele fecha o fecho na minha garganta, então
puxa o capuz sobre minha cabeça.
Meu coração dispara. Estou em alerta total quando ele pega meu
braço e me leva em direção à porta. Eu sou lenta, porém, muito lenta para
ele.
— Venha.
— Meus pés. — eu começo enquanto subo os degraus de pedra e
depois saio para a grama úmida.
— Um pequeno preço a pagar — ele responde antes que eu possa
dizer mais.
Ele me conduz com um aperto de ferro, tenho que confiar que ele não
vai me empurrar para uma parede, mas logo, o chão gramado dá lugar ao
cascalho. Pequenas pedras. E ouço o som de um motor de carro sendo
ligado. Uma porta é aberta.
— Dentro.
Subindo no carro, sinto o cheiro do couro dos bancos e sinto o calor
seco e reconfortante do aquecedor. Ele entra ao meu lado e fecha a porta.
Um momento depois, sinto o carro se mexer quando outra pessoa entra o
motorista, eu acho e partimos.
Estamos indo para a sede do IVI. Pelo menos tenho certeza de que é
onde fica o Tribunal. Eu sei o que é isso. Acho que eu sabia quando ele me
disse pela primeira vez, também. A versão da Sociedade de um tribunal
onde os membros que violam as regras são questionados, julgados e
sentenciados. Não seria aceito em nenhum tribunal do mundo, tenho
certeza de que é ilegal, até, mas esse tipo de coisa não parece atrapalhar
nenhuma atividade do IVI. A Sociedade é uma organização autônoma
independente da lei, quase como um país em si.
É para onde Hazel será enviada se for encontrada. Ela terá que
comparecer perante o Tribunal, onde provavelmente três homens de cem
anos determinarão como ela será punida. Nenhum julgamento para ela.
Apenas condenação. É como funciona. Nosso pai nem estará lá para
protegê-la, não há chance de Abel ajudá-la.
É isso que vai acontecer comigo? Mas por quê? Por que eu estaria
diante de um tribunal? O que eu fiz?
Um calafrio me percorre, viro a cabeça para olhar na direção do meu
captor.
— O que você acha que eu fiz? — Eu pergunto, minha voz baixa.
Porque estou sendo punida. Ou eu serei. Ao me manter naquela cela, ele
está me segurando até… eu paro. Até que as coisas aconteçam de um jeito
ou de outro com Santiago, eu acho.
O que significa que ele ainda está vivo. Ou ele estava.
Meu coração afunda.
Ele se vira para mim. Eu vejo muito. — Encontramos a fonte do
veneno.
— Veneno? — Minha boca fica seca.
— Feito com inteligência. Mas não inteligente o suficiente.
O carro passa pelos portões da IVI, ele fica em silêncio enquanto eu
abraço a capa mais perto dos meus ombros trêmulos.
CAPÍTULO CINCO
IVY
Ele remove minha venda no momento em que entramos, mas então
coloca meu capuz de volta. Meu manto é vermelho escarlate.
Eu olho para ele enquanto meus olhos se ajustam às luzes fracas, mas
tudo o que vejo sob seu capuz é a superfície dura de uma máscara preta.
Ele me estuda por um longo momento, então se vira para caminhar à
minha frente pela escada larga e sinuosa, cada passo seu ecoando na pedra.
Alguém limpa a garganta, olho para trás para ver dois homens parados
ali. Ele não está arriscando que eu corra. Não que soubesse para onde ir ou
chegaria longe se soubesse.
Viro-me para ver sua forma ao virar no corredor, então respiro fundo e
sigo.
Não estamos em nenhuma parte do complexo em que estive antes.
Este lugar é mais escuro. Mais frio. Mais solitário. Da janela do primeiro
patamar, paro para olhar o pequeno pátio abaixo. A plataforma única lá. O
poste.
O pânico toma conta de mim, dou um passo para trás apenas para
esbarrar no peito duro como pedra de um dos homens atrás de mim.
— Eu… — Eu balanço minha cabeça, me afastando dele. Ele não me
toca, me sinto uma pária. Todos evitam me tocar. Ele não vem atrás de mim,
mas espera enquanto eu me acalmo. Olho mais uma vez pela janela
gradeada daquela plataforma, minha mente volta às minhas aulas de
história. Como o homem ou a mulher condenado assistiria enquanto a forca
era construída do lado de fora de sua janela e veria o local onde ele ou ela
seria executado.
Obviamente, eles não realizam execuções aqui, digo a mim mesma.
Certamente, isso é um passo longe demais. Mas há outras coisas. Outras
punições medievais.
O homem atrás de mim limpa a garganta, continuo subindo as
escadas, não me deixando olhar pela janela nos próximos três patamares.
Quando chego ao último, meu captor está esperando por mim do lado de
fora de duas portas pesadas, madeira escura esculpida com a insígnia IVI.
— Venha — ele diz quando eu paro de me mover.
Meus pés descalços estão em silêncio sobre a pedra fria quando me
aproximo e paro diante dele. Ele solta a capa e a empurra dos meus ombros,
deixando-a cair no chão. Eu vejo seu olhar cair para a roupa estranha,
lembrando-me de quão vulnerável eu sou. Quanto estou nua sob esta
bainha.
Acham que envenenei Santiago. Ele morreu? É por isso que estou aqui
agora?
A questão do que eles vão fazer comigo é seguido do eco de se ele
morreu dando voltas e mais voltas na minha cabeça.
Um som como um martelo vem de dentro, meu coração pula quando
enfrento as portas quando elas são abertas. Minha boca fica seca quando a
grande sala circular aparece. Erguido bem no centro está o estrado sobre o
qual três homens — Os Conselheiros, meus juízes — sentam-se atrás de uma
grande mesa feita da mesma madeira e decorada com entalhes tão
intrincados quanto às portas.
Em ambos os lados e em um nível mais baixo há um grande corrimão,
pedra como as paredes e o chão, com cadeiras vazias atrás dele. E no centro,
sou levada a um estande de madeira onde um homem abre o pequeno
portão, entro nele antes que ele o feche novamente.
Cerimônia. A Sociedade adora.
Meu estômago se revira e tento engolir a secura na boca. Assim que as
portas se fecham, ouço um som atrás e acima de mim. Eu mudo meu olhar
para trás e para a galeria, onde vejo uma única testemunha. Porque é isso
que ela é. Uma testemunha do meu julgamento.
Mercedes.
E mesmo desta distância, vejo como seus olhos estão vermelhos e
como seu rosto está pálido. Sinto uma lágrima deslizar pelo meu rosto, acho
que é verdade. Ele se foi. Santiago se foi.
O martelo bate, eu me assusto, virando-me para encarar os
Conselheiros.
CAPÍTULO SEIS
SANTIAGO
— Tome um gole lento.
A voz ressoando acima de mim é familiar, mas ela é pouco mais que
uma forma borrada. Um zumbido rítmico e constante de bipes é um padrão
que conheço intimamente e o cheiro é um que nunca esquecerei.
Desinfetante. Metal frio. Flores moribundas, sem dúvida, empoleiradas no
parapeito de uma janela em algum lugar distante.
Estou em um quarto de hospital. Até aí, eu entendo.
Alguém ajusta minha cama, me forçando a ficar ainda mais ereto
enquanto tento falar. Um canudo bate contra meus lábios, aquela voz
familiar oferece encorajamento.
— Vai levar algum tempo para recuperar seus sentidos. Por enquanto,
você pode relaxar e tentar tomar uma bebida. Já o transferimos para a ala
mais segura do hospital. Guardas armados estão estacionados do lado de
fora, você está sob os cuidados do Dr. Rousseau. Você está em excelentes
mãos, Santiago.
O nome Dr. Rousseau confirma que há alguma verdade nos
pensamentos dissimulados que correm soltos dentro do meu cérebro. Eu
tinha pensado que era tudo um sonho. A festa de gala mascarada. Minha
esposa, vestida em tons de dourado e preto, flutuando pelo chão como uma
aparição. Sua máscara de borboleta brilhando sob o brilho suave das luzes
do teto. Ela parecia uma sedutora com aquele batom vermelho-sangue. E
ela levou esse papel a sério quando me beijou. Um beijo que levaria ao meu
colapso, então, inevitavelmente, o que eu tinha certeza que seria minha
morte.
Se o Dr. Rosseau é meu médico assistente, não pode haver outra
explicação. IVI não o chama para casos de variedades de doenças. Ele é o
especialista em venenos. Um mestre em toxicologia com olhos afiados como
laser e um dom para discernir até as ameaças biológicas mais sutis. Ele está
no topo de seu campo e não estaria aqui para tratar de qualquer outra coisa
que possa me afligir. Sua presença é a confirmação de que fui envenenado,
não é preciso muita imaginação para saber, sem dúvida, que foi pela mão de
minha própria esposa. Ou mais precisamente, seus lábios.
Eu alcanço a bainha dos cobertores que me pesam, tentando afastálos. Mas eu só consigo arrastá-los cerca de uma polegada antes que meu
braço caia mole ao meu lado. É difícil compreender a fraqueza que sinto. É
uma fraqueza mais indicativa de ser atropelado por um trem e arrastado por
dias, batendo contra todos os objetos em meu caminho. Já senti as
limitações do meu corpo antes em tempos tão dolorosamente sombrios,
mas não posso mais ficar em silêncio enquanto a família Moreno continua a
destruir o que resta de mim.
Preciso ver minha esposa. Eu preciso que ela me olhe nos olhos e
confesse seus pecados e implore por misericórdia como ela nunca implorou
antes. A raiva silenciosa alimenta minha determinação enquanto eu a
imagino caindo de joelhos, meus dedos em volta de sua garganta enquanto
ela vomita suas mentiras daqueles lábios bonitos e venenosos. É uma sede
que não pode ser domada. E a lógica não faz parte da equação quando faço
outra tentativa de me libertar dos limites da minha cama.
— Você precisa relaxar. — a voz ao lado da minha cama me instrui. —
Haverá tempo para vingança mais tarde. Por enquanto, você precisa
trabalhar em uma coisa de cada vez. Vamos começar com um gole de água.
Não quero um maldito gole de água. Preciso ver minha esposa. Eu
quero sangue e vingança. Nada pode consertar essa fissura cavernosa no
meu peito. Nada além do certo horror no rosto de Ivy quando ela me vir
ressuscitado dos mortos, prova de que ela nunca vai escapar de mim. Na
vida ou na morte, eu vou assombrá-la até os confins da terra. E não há
tempo como o presente, quando a ferida ainda está fresca, para procurá-la e
exigir o castigo que ela merece.
Mas em face da minha determinação está o obstáculo da minha visão
turva e corpo flácido. Posso estar vivo, mas não sei a extensão do dano que
ela infligiu. Por mais que tente, minha voz não coopera para me permitir
falar. E meus músculos são tão úteis quanto cordas de arco quebradas com
minha exaustão pesando sobre mim. Eu tento e falho novamente para me
mover, o monitor ecoando minha crescente frustração enquanto eu chego a
um acordo com uma verdade inegável.
Ivy pensou que poderia se livrar de mim tão facilmente. Todo esse
tempo, Mercedes estava certa. Ivy me atraiu e me deixou fraco. Ela me fez
ver algo nela que nunca existiu. Algo que vale a pena salvar. Agora sou
deixado para fervilhar na clareza das estrelas enquanto processo sua traição
de uma cama de hospital.
Um grunhido de dor deixa meus lábios ressecados enquanto eu
acaricio minha mão e puxo o IV para fora. Estou determinado a me libertar
desses confins, mas em instantes, dois pares de mãos estão em mim, me
forçando a voltar para a cama enquanto tento lutar para sair. Eu poderia
muito bem estar lutando contra Golias.
Não há mais nada em mim.
E apesar do meu acesso de fúria silenciosa, eles colocaram o IV em um
novo local em segundos, bombeando um sedativo em minhas veias.
***
— Bem vindo de volta. — A voz distorcida me cumprimenta enquanto
meus olhos se abrem e se concentram no teto.
Minha visão melhorou e agora posso distinguir os detalhes da sala ao
meu redor. É escuro, frio e à prova de apocalipse, a julgar pelas paredes
grossas. Então, eu sei que devo estar em um dos locais do IVI, mas não
tenho certeza de qual. Várias instalações médicas estão localizadas em toda
a cidade e centenas mais em todo o país. Depois, há as possibilidades de
locais em todo o mundo, o que me deixa concluir que poderia estar em
qualquer um deles.
Passei mais do que meu quinhão de tempo olhando para paredes
semelhantes durante a minha recuperação de cada operação excruciante
quando eles tentaram me juntar de volta e me fazer inteiro novamente.
Jurei que nunca mais voltaria a um hospital. Eu nunca mais colocaria os pés
em um desses quartos. No entanto, aqui estou.
Não tenho certeza de quanto tempo se passou desde aquele primeiro
dia em que acordei com a voz ao meu lado, informando que estava sob os
cuidados do Dr. Rosseau. Desde então, tive melhorias incrementais em
minha força, visão e controle muscular. Mas tem sido difícil determinar até
que ponto, já que eles me mantiveram sedado a maior parte do tempo. Eu
sei por que toda vez que eu tentava me mexer, eu não conseguia, enquanto
meus pensamentos gritavam alto, eu não conseguia dar voz a eles.
Tenho certeza de que eles suspeitam que eu os rasgaria membro por
membro para sair daqui, eles estavam certos.
Lentamente, volto meu olhar para o homem ao lado da minha cama. O
rosto familiar de um amigo. Um homem em quem confio implicitamente.
Lawson Montgomery. Ou Juiz, como é mais conhecido.
Ele esteve aqui todos os dias, até certo ponto. Tentei várias vezes falar
com ele, mas ele parecia entender o que eu precisava e se encarregou de
me informar que Ivy e Mercedes estão sob seus cuidados até que eu me
recupere completamente. O que significa que ele capturou minha esposa
antes que ela pudesse fazer sua grande fuga.
Fiquei aliviado ao ouvir a notícia, mas esse alívio rapidamente se
transformou em amargura.
Ela é uma traidora. Não há dúvida em minha mente. Tenho certeza
disso, pouco mais tive a fazer a não ser repetir aquele momento várias
vezes. Aquele beijo. O beijo da morte que ela tão ansiosamente me deu.
Porra venenosa de Ivy.
Por dias, eu fiquei aqui, amarrado a uma cama de hospital como um
maldito lunático, enlouquecendo com raiva e frustração alternadas. Eu me
perguntei como ela poderia fazer isso comigo. Como eu não esperava. E só
há uma resposta.
Ela é Moreno. Independentemente da nossa certidão de casamento.
Independentemente da minha marca tatuada em sua pele. Ela ainda carrega
aqueles genes defeituosos que a tornarão para sempre uma víbora. E estou
mais certo disso agora do que nunca.
Minha esposa vai morrer pelas minhas mãos. Tão certo quanto o sol
vai nascer, vou cuspir em seu túmulo uma vez que eu tenha arrancado cada
última gota de vida de seu corpo. Ela acha que conheceu o sofrimento, mas
nunca experimentou as verdadeiras profundezas da minha depravação ou
do que sou capaz. E não haverá paz em minha alma até que eu prove seu
sangue em meus lábios enquanto sua vida se esvai.
Ela dará à luz meus filhos. E ela não conhecerá nada além de miséria
até seu último suspiro. Essa é a promessa que faço a mim mesmo na quieta
solidão dos meus pensamentos. É o único consolo que me faz passar cada
dia que passa, esperando o momento em que posso voltar para ela, o diabo
renascido.
— Eu sei o que você está pensando — o Juiz me diz. — Está escrito em
todo o seu rosto, Santiago. Mas devo lhe dizer, ainda não conseguimos
encontrar as provas para condená-la. Nós revistamos o complexo. Sua bolsa.
Seu carro. Cada centímetro de cada espaço que ela esteve naquela noite,
incluindo The Manor. Mas não deu em nada.
Alcanço a água na minha mesa de cabeceira, a mão trêmula enquanto
a levo aos lábios para tomar um gole. E pela primeira vez em dias, tento
novamente mover meus lábios – formar palavras – e para minha surpresa,
realmente funciona. Minha garganta está seca e é desconfortável, mas eu
sigo em frente, insistindo em ter minhas respostas.
— Sem sedativo hoje?
O Juiz inclina a cabeça para o lado e dá de ombros. — Não contanto
que você não se precipite novamente.
— Conte-me tudo — eu resmungo. — Eu preciso saber.
Ele me estuda por um momento, tentando determinar algo para si
mesmo. — Eu lhe direi, contanto que você me dê sua palavra de que ficará
aqui até que seja liberado pelo Dr. Rosseau. Estou ficando bastante cansado
de sedá-lo.
— Você tem minha palavra. — Eu encontro seu olhar para que não
haja mal-entendidos sobre minha intenção.
Não há dúvida de que quero deixar este lugar, mas ele está certo,
posso ver isso agora. Só daria mais prazer a Ivy permitir que ela me visse em
tal estado. Para permitir que ela por um segundo pensasse que ela
realmente me machucou. Como se ela pudesse possuir esse poder.
— Qual é a última coisa que você se lembra? — Juiz pergunta.
— Ivy me beijou na gala, então desmaiei. — eu respondo friamente.
Ele acena com a cabeça, cruzando as mãos sobre o colo enquanto
considera por onde começar. — Você teve muita sorte que o Dr. Rosseau
estava presente naquela noite. Ele ouviu a comoção quando os paramédicos
estavam levando você para longe, ele foi para o hospital com você. Quando
ele ouviu o que aconteceu, ele começou a descontaminação imediatamente.
Despiu-te e limpou sua pele, examinando os vestígios de batom. Ele disse
que era oleoso, o que, entre seus outros sintomas, indicava algo bastante
inesperado.
— O que foi isso? — Eu pergunto.
— Um agente químico nervoso que foi usado em vários assassinatos
de alto nível.
— Um agente nervoso? — pergunto incrédulo.
Não soa bem. Como Ivy poderia colocar as mãos em um agente
nervoso?
— Ele está proibido nos EUA há décadas e segundo todos os relatos, o
estoque militar foi destruído. Mas, como a maioria das coisas, pode ser
comprado no mercado negro. É capaz de ser entregue como gás ou no seu
caso, por via dérmica. Um toque inocente pode ser mortal para o
destinatário, pois raramente é testado, a menos que haja suspeita.
Felizmente, o Dr. Rosseau seguiu seus instintos momentos após sua chegada
ao hospital, quando você já havia sido ressuscitado duas vezes. Ele lhe deu
uma injeção de atropina e um anticonvulsivante e eles conseguiram regular
sua respiração.
A voz do Juiz fica estranhamente quieta quando ele abaixa a cabeça.
— Você mal conseguiu sobreviver desta vez, Santiago. Se não fosse por sua
presença imediata, não tenho dúvidas de que estaríamos planejando seu
funeral. Na verdade, eu tinha certeza disso.
Suas palavras caem sobre mim como um peso de chumbo. Eu me
agarrei pela casca dos meus dentes, evitando por pouco a morte pela
segunda vez, não posso deixar de questionar o porque. Por que ainda estou
aqui, preso nesta moldura de retalhos de carne e osso e escuridão? Porque
neste momento, considerando a verdade que serei obrigado a suportar
quando partir, acredito que a morte pode ser umas férias desta realidade.
Por alguns minutos, nenhum de nós diz outra palavra. Ele me permite
digerir a informação em silêncio, processando minhas perguntas antes que
eu possa dar voz a elas.
— Você não encontrou um antídoto que Ivy pode ter tomado?
— Não. — Ele balança a cabeça. — Ela teria que injetar,
provavelmente mais de uma dose. Poderia ser feito intencionalmente se ela
estivesse tentando descontaminar.
— E ela não mostrou sinais de doença desde então?
— Não.
Posso dizer pelo seu tom que ele está questionando a culpa dela, mas
não posso. — Então alguém a ajudou a descartá-lo. Alguém a ajudou a
acessar as ferramentas que ela precisava.
— Seria a única explicação lógica se for ela.
— Eu preciso descobrir onde ela esteve e com quem ela teve contato.
— Já estamos investigando. — ele me garante.
— Independentemente disso, eu ainda gostaria de falar com o
Tribunal. E Mercedes.
O Juiz se mexe desconfortavelmente com a menção do nome da
minha irmã, formigando minha consciência. — O quê?
— Nada. — Ele coça a barba por fazer em seu rosto. — Ela está em
minha casa. Segura e protegida. E chateada como o inferno que eu não
permiti que ela te visitasse.
— Você pode informá-la que você estava apenas fazendo como eu
instruí. — digo a ele. — Ou eu mesmo direi a ela.
— Ela está lutando, Santiago — diz ele com cuidado. — Eu sei que ela
parece dura, mas esta semana, eu a vi desmoronar. Ela pensou que ia perder
você e isso a aterrorizou.
Respiro fundo e fecho os olhos. Ele está certo sobre Mercedes. Por
mais duro que ela goste de fingir que é, ela não escondeu seu terror de que
um dia ela poderia me perder também. Desde que nossos pais se foram, eu
sou a única família que ela tem. E eu tenho estado tão focado em Ivy
ultimamente que não tenho tido tempo para garantir que minha irmã estava
bem. Às vezes, é fácil esquecer-se dela, já que ela parece tão capaz. Mas por
dentro, ela ainda é uma garota assustada e quebrada que ficou
profundamente traumatizada pela perda de nossa família.
— Eu vou cuidar dela — eu respondo rispidamente. — Obrigado por
cuidar dela na minha ausência.
Seu olhar escuro e inabalável encontra o meu. — Eu sempre vou
cuidar dela. Nunca duvide disso.
CAPÍTULO SETE
SANTIAGO
— Santi. — Os olhos da minha irmã se enchem de lágrimas no
momento em que ela entra no quarto, há pouco tempo para me preparar
antes de ser envolvido em seus braços.
Ela espreme a vida fora de mim, retribuo seu abraço sem jeito,
desconfortável com a demonstração de emoção. Não sou um homem que
expressa bem seus sentimentos, mas minha irmã é a única razão pela qual
entendo que sou capaz dessa emoção que chamam de amor. Por ela, eu
mataria sem pensar duas vezes. Eu a protejo a todo custo, faria chover fogo
do inferno sobre qualquer um que ousasse machucá-la. Essa é a única
explicação do amor que faz sentido para mim.
Quando ela se afasta, ela está limpando a maquiagem preta debaixo
de seus olhos, engasgando com soluços silenciosos. Juiz estava certo. Ela é
um desastre, é impossível não notar como seu corpo parece leve.
— Você tem comido? — Eu exijo.
— Não! — Ela renova seu choro com vigor, caindo na cadeira ao lado
da cama. — Só quando o Juiz me força. Estou enlouquecendo, Santi. Não
sabia se eu iria vê-lo novamente. Aquele idiota me manteve longe de você e
eu o odeio. Eu o odeio tanto. Eu poderia esfaqueá-lo!
Apesar de sua declaração dramática, seu tom não tem a convicção de
me deixar preocupado. Mas há outra coisa que não posso deixar de notar.
Ela não está olhando diretamente para mim. Em vez disso, ela abaixa a
cabeça, tentando esconder o rosto, é tão diferente dela que não posso ter
certeza do que fazer com isso.
— O juiz está apenas fazendo o que foi instruído a fazer. — eu digo. —
Ele está protegendo você. Não torne o trabalho dele mais difícil do que
precisa ser.
— Muito duro. — ela murmura. — Ele gosta quando eu ajo. Eu acho
que o fodido doente se diverte me disciplinando.
Meus lábios se apertam, tento imaginar exatamente como o Juiz pode
estar punindo ela. Ele sabe que não deve fazer nada inapropriado. Mas eu
não estaria cumprindo meu dever de protegê-la se não pedisse,
independentemente.
— Ele não… ele deixou você intocada, certo?
Mercedes me espia com um estranho rubor nas bochechas. — Como
se eu fosse deixar aquele sádico me tocar. Deus, você deve estar realmente
drogado.
— Estou perfeitamente lúcido — respondo secamente. — O Dr.
Rosseau está me dando a permissão para sair amanhã, na verdade.
— Então vamos para casa? — ela pergunta esperançosa. — As coisas
vão voltar ao normal?
— Por enquanto. Mas você deve ficar longe de Ivy. Sem exceções,
Mercedes. Ela é perigosa.
— Ivy? — Ela abaixa a cabeça novamente, torcendo as mãos em uma
exibição peculiar de nervos.
— Sim. — Eu franzo a testa. — Você a viu?
Não sei por que pergunto, quando Mercedes fica rígida, sei que foi
uma coisa estúpida de se fazer. Espero que ela esteja atrás de sangue,
provavelmente devo ter outra bronca sobre meus planos para minha
esposa. Mas sua ira parece ter desaparecido depois de sua explosão sobre o
Juiz.
— O Juiz nos manteve separadas em sua casa. — diz ela. — Mas o
Tribunal me pediu para ser testemunha em seu julgamento.
Há algo em sua voz que não consigo entender. Acho que nunca ouvi
isso antes, mas ela parece enervada com o pensamento.
— É um procedimento padrão. — digo a ela.
Ela sacode o queixo em reconhecimento.
— Eu preciso que você anote todos os locais que você e Ivy visitaram
juntos antes do evento. Em qualquer lugar que vocês tenham ido juntos
desde que ela está na casa. Cada detalhe, por menor que seja. Eu os quero.
— Tudo bem. — ela responde baixinho.
O silêncio permanece entre nós por alguns longos momentos antes de
ela limpar a garganta.
— Você acredita que ela é culpada?
— Sem dúvida. — Eu me afasto, mandíbula dura, esperando que ela
não possa ver a tensão em meus olhos. Mas isso não me impede de ouvir
sua próxima pergunta, sussurrada em voz baixa.
— O que você vai fazer com ela?
— Nada mudou — eu respondo friamente. — Ela vai pagar por seus
pecados. Com sangue.
CAPÍTULO OITO
IVY
Sento-me com os pés em cima da cama, os braços em volta dos
joelhos e a cabeça apoiada na pedra fria. Não sei quantos dias se passaram
desde que estive diante do Tribunal e ouvi do que fui acusada. Quatro ou
cinco? Uma semana? Dois? É impossível dizer com aquela pequena janela
como minha única fonte de luz e as árvores densas demais para que a luz do
sol seja filtrada adequadamente.
Eles acham que eu tentei matá-lo.
Acham que passei veneno nos lábios e o beijei para matá-lo.
E ainda estou um pouco em choque.
Perguntei como eu poderia ter feito isso sem sucumbir, mas eles
descartaram isso falando de um antídoto. Eu nem sei o veneno que eles
nomearam. Eu não sei o que é. Onde eu conseguiria. Como eu usaria.
Mas eles não aceitaram nada disso, então absurdamente alegaram
que era uma missão de apuração de fatos. Um julgamento preliminar e não
adequado.
Acho que ainda tenho que esperar por isso.
Mas eu não acho que eles estavam atrás dos fatos. Para alguém ser
envenenado, eles precisam de um envenenador, eu me encaixo na conta.
Várias testemunhas, incluindo Mercedes, me viram beijar meu marido. Além
disso, havia outras provas irrefutáveis, mesmo que os relatos das
testemunhas estivessem errados.
Eles mentiram, aquelas “testemunhas.” Eu nunca o beijei. Não naquela
noite.
Não que ele me deixasse entrar em qualquer noite, mesmo que eu
quisesse. Santiago me beijou duas vezes, talvez três vezes, mas nunca fui eu
que o beijei. Ele deve permitir. Eles não sabem disso?
Enxugo os olhos com a manga. Pelo menos meu captor não me
prendeu desde que voltei. Ainda estou descalça, ainda usando aquele
vestido branco, embora não seja mais branco. Nada pode ficar limpo neste
lugar.
Alguém tentou matar Santiago. O pensamento confunde minha
mente.
E o fato de acharem que esse alguém sou eu? Eu não posso envolver
meu cérebro em torno disso.
Mas então eu chego à próxima parte. A parte mais importante.
Ele está vivo.
Há uma parte de mim que sente alívio. E, se eu for honesto comigo
mesmo, outra coisa. Algo como uma faísca de esperança. E uma pequena
bolha de algo que eu não quero nomear que acelera toda vez que a porta se
abre.
Eu balanço minha cabeça.
Deus, o que há de errado comigo?
Quando se trata de Santiago e da minha situação, não há esperança,
nenhuma faísca de alguma outra coisa sem nome e ridícula. Posso ficar
aliviada por ele estar vivo. Mas só posso ficar aliviada por ele estar vivo. Isso
é apenas ser humana. Mesmo que eu o odeie, isso não significa que eu o
queira morto. E a esperança que sinto é apenas pela minha liberdade.
Espero que quando a porta se abrir, seja ele. Meu marido virá por mim.
O diabo que você conhece. Isso é tudo. Não é que eu tenha
sentimentos por ele.
E, além disso, o que eles fariam comigo se ele não tivesse sobrevivido?
Se ele tivesse morrido? A Sociedade e seus preciosos Filhos Soberanos. Eu
não me iludo pensando que eu poderia ser preciosa para alguém, mas isso?
Acusando-me de tentar matar meu próprio marido e não importa o quanto
eu o odeie? É insano. Inacreditável.
Mas ele está vivo.
E minha mente começa a circular incessantemente novamente.
Eu puxo meu cabelo para me distrair. Se eu pudesse vê-lo. Falar com
ele. Explicar que eu estava na capela, quando soou o segundo gongo, eu
estava escondida em um dos banheiros. Explicar que eu não podia sair.
Coincidência. Conveniente. Eu posso ouvi-lo agora.
Ele me odeia. Ele já acredita no pior quando se trata de mim e isso não
vai alterar seus sentimentos. Não de uma forma que me beneficiaria.
Tentei explicar para o homem que está me segurando. Tentei contar a
ele o que aconteceu, mas ele também não quis saber. Ele ameaçou me
amordaçar se eu não ficasse quieta no caminho de volta para este lugar
horrível, quando ele veio me alimentar e esvaziar o balde, ele se recusou a
falar comigo.
Mas Santiago está vivo. Ele virá por mim. Tenho que acreditar nisso.
Eu paro, porém, porque outro pensamento interrompe esse ciclo sem
fim.
E se eu estiver errada? E se ele não vier? E se ele me deixar aqui para
apodrecer até que eu tenha que comparecer perante o Tribunal
novamente? E se ele estiver vivo, mas não ele mesmo? Ferido. E se ele
estiver vivo, mas não me quiser de volta?
Com isso, soltei uma risada estranha, bufando. É feio.
Sim. Ele vai me querer de volta. Ele vai querer ser o único a me punir.
Fecho os olhos, confusa com tudo isso, meus próprios pensamentos,
meus sentimentos, esse isolamento, essa escuridão. Eu puxo o cobertor para
mais perto, esfregando calor em meus pés gelados. Está tão frio aqui. Meu
captor deve perceber isso também porque ele me deu um segundo
cobertor. Igual ao primeiro. Áspero e terrível, mas pelo menos é alguma
coisa.
Ele acha que eu sou culpada do que eles estão me acusando?
Adormeço, pegando no sono quando chega antes do frio, meus
sonhos me acordam. Esta noite, porém, quando acordo assustada, não é
nenhuma dessas coisas que me desperta. É a chave na fechadura.
Eu pisco meus olhos abertos, meu cérebro em uma névoa da falta de
sono, falta de luz solar e nenhum exercício. Falta de nutrição. Meia tigela de
sopa fria, uma fatia de pão amanhecido e uma maçã por dia não são
suficientes para me sustentar.
Quem quer que seja está carregando uma lanterna e lá está. Essa
faísca de esperança dentro de mim. Sento-me, mas no momento em que
reconheço a capa, o capuz, a faísca se extinguem.
Ele entra sem uma palavra para mim. Isso não é incomum, no entanto.
Eu procuro minha venda. Eu esqueci de puxar para baixo, mas eu faço
agora. Eu me pergunto se devo pedir uma nova tira de pano. Essa é nojenta.
— Levante-se. — ele diz.
— O quê?
— Acima. De pé.
Isto é diferente. Eu libero o cobertor, estremecendo enquanto me
levanto. Eu não tenho certeza se vou me aquecer novamente.
— Braços.
— Por quê? Eu não fiz nada.
— Braços.
Estendo meus braços para ele e sinto a corda familiar envolver a pele
machucada e cicatrizada. Eu sinto o calor das lágrimas deslizando pelo meu
rosto novamente.
— Você está me levando de volta? Para o Tribunal?
Ele não responde. Tecendo a corda ao redor e entre meus pulsos, ele
me puxa para o centro da sala, onde eu sei que o anel que ele me prendeu
no teto está. Ele me vira de costas para ele, de costas para a porta.
— Não por favor. É muito alto. Isso dói…
Mas meus braços estão esticados acima de mim, estou amarrada no
lugar antes mesmo de terminar, então ele está saindo. Ele se foi. Eu o ouço
ir. Ouço a porta fechar. Ouço a fechadura girar. E então o esmagamento de
folhas e galhos mortos quando ele passa pela minha pequena janela.
O que ele pretende fazer? Ele não pode me deixar assim a noite toda,
com certeza. Dia todo.
Eu esfrego o lado do meu rosto contra o meu braço e consigo
empurrar a venda para cima o suficiente para abrir os olhos. Eu me viro para
olhar atrás de mim, tudo ao meu redor. Posso pelo menos alcançar o balde?
Virá-lo de cabeça para baixo e ficar de pé para aliviar a dor nos meus
ombros? Tento estender minha perna, mas está muito longe. Estou presa
apenas com as pontas dos dedos dos pés no chão. Eu tremo quando um
vento frio sopra lá fora, a chuva começa a cair, o som bonito, musical quase
no chão exuberante além da minha cela. Seria lindo se eu estivesse em
outro lugar. Mesmo no meu quarto que parecia uma cela no The Manor. O
que eu daria para estar de volta lá agora.
***
EU DESLIZO dentro e fora do sono, acordando quando minha cabeça
pende para o meu braço, em seguida, cai. Meus ombros doem. Meu
estômago está roncando. Estou com fome e com sede. Estou exausta. Tão
exausto que não consigo pensar direito.
A chuva agora cai do lado de fora, deslizando ao longo da parede sob a
janela sobre a trilha de musgo e crescimento no caminho que normalmente
deve tomar. Eu espirro. Estou congelando. Há quanto tempo? Há quanto
tempo ele me deixou pendurado aqui? E quanto tempo mais ele planeja me
manter assim?
Algo range lá fora. Um galho se quebra. Eu o ouço mesmo através da
chuva. Então, um momento depois, vem o som familiar da chave na
fechadura.
Viro-me para olhar por cima do ombro para observá-lo, me
perguntando qual era o sentido de me amarrar. A porta se abre, rangendo
fortemente nas dobradiças enferrujadas. Ele está de volta, estou aliviada.
— Graças a Deus — murmuro. Meus ombros doem e meus dedos dos
pés estão dormentes.
Sem lanterna desta vez. Apenas escuridão ao redor dele.
Esfrego o rosto no braço, mas não consigo baixar a venda, então
mantenho o rosto virado, de costas para a porta. Para ele. Eu não quero
irritá-lo. Mas eu escuto por ele. Seus passos são sempre tão silenciosos que
apenas os ossos esmagados o denunciam.
Eu engulo quando ele se aproxima de mim, meu coração acelera ainda
mais do que o normal. Ele levanta meu cabelo e o coloca sobre um ombro.
Ele está mais perto do que o esperado, enrijeço, sentindo o couro de seus
dedos enluvados escorrendo pelo meu braço. O calor de sua respiração no
meu pescoço me faz estremecer.
— Eu… o que são…? — Eu começo, mas algo faz cócegas na minha
nuca, arranha a marca lá. Faz minha respiração travar.
Eu engulo, minha garganta seca, um som de coaxar vem quando eu
tento falar e dizer para ele parar.
Sua mão desliza para baixo do meu lado e sobre a minha coxa.
— O que você está fazendo? — Eu pergunto, a voz baixa enquanto
olho para sua mão grande, a luva preta funcionando, apertando o tecido do
vestido. — O que você está fazendo? — Eu pergunto novamente, desta vez
com mais força. Ele não me tocou mais do que o necessário desde que estou
aqui. O que mudou?
Mas era apenas uma questão de tempo, não era?
Apenas continuo assistindo enquanto minhas pernas estão expostas,
minhas coxas, puxo a corda precisando de meus braços para lutar contra ele
quando os dedos daquela mão enluvada roçam meu clitóris.
— Oh Deus. Por favor, não. Por favor.
— Não?
Eu congelo. Até minhas lágrimas parecem parar.
Ele passa o braço em volta da minha cintura e me puxa para trás em
seu corpo com um puxão. Ele é duro, quente e familiar, meu coração bate
descontroladamente enquanto mil borboletas voam dentro do meu
estômago.
Viro a cabeça um pouco, mas ele estala a língua e eu paro. Eu lambo
meus lábios.
— Santiago?
Algo frio e pesado cai sobre minha cabeça então, eu suspiro, olhando
para o rosário, a cruz pendurada entre meus seios e sobre seu braço, meus
pés fora do chão enquanto ele pega meu peso.
— Quem mais?
Eu ri. Quase. Quero dizer, é a coisa mais próxima de uma risada.
Parece insano, sinto novas lágrimas de alívio. Ele veio para mim. Ele está
vivo, ele veio para mim!
— Santiago! Eu estava tão assustada. — Estou soluçando, tentando me
virar para ele, mas seu braço está muito apertado, me machucando. Eu ouço
o rasgar do tecido e sinto o puxão do vestido no meu pescoço antes que sua
outra mão se feche sobre minha nádega e aperte com tanta força que eu
grito.
Ele esfrega o queixo no meu rosto, o seu áspero com a nuca, o meu
sujo e sujo e manchado de lágrimas.
— Você estava? — ele pergunta.
Concordo com a cabeça, meus olhos arregalados na escuridão porque
isso não está indo como eu esperava. Ele não está me soltando. Ele não está
me envolvendo em seus braços como antes.
Claro que ele não está.
Ele acha que eu o envenenei. Ele acha que eu tentei matá-lo.
— Eu não…
Ele me levanta um pouco mais alto, o braço esmagando minhas
costelas que ainda parecem machucadas de quando o outro homem me
pegou. Com a outra mão na minha bunda, ele me abre. E então eu o sinto,
sua dureza, alguma parte de mim, alguma parte doente de mim quer isso.
Quer ele.
Ele roça sua bochecha contra minha bochecha e eu posso apenas ver a
sombra de seu rosto, seus olhos escuros negros nesta noite. Ele arrasta os
lábios ao longo da minha bochecha, em seguida, mais perto do meu ouvido,
não me beijando. Isso é outra coisa.
— Você não fez o quê? — ele pergunta.
Engulo em seco porque o que ouço em sua voz não é diferente do
desprezo que ouvi na voz do outro homem. Nas vozes dos Conselheiros
quando eles falaram, me condenando antes mesmo de meu julgamento
começar.
Desprezo.
Ódio.
A única no Tribunal que parecia em conflito era Mercedes. Isso me
surpreendeu. Embora conflito não fosse o que os Conselheiros ouviram. Eles
ouviram fato. E talvez eu esteja me agarrando às palhas porque Mercedes
não tem amor por mim.
— Qual é o problema, querida, Ivy Venenosa? — ele pergunta, em
seguida, inclina a cabeça para lamber meu pescoço, para fechar os lábios
sobre meu pulso e chupar, sua boca molhada e quente, seu pau quando ele
empurra dentro de mim implacável.
Eu suspiro, a respiração forçada para fora de mim.
— Diga-me — diz ele baixo e quieto, mas não é bem um sussurro.
— Eu não… — Eu grunhi com seu próximo impulso. Ele soltou meu
traseiro e tem meu queixo em sua mão agora, dedos cavando em carne
macia.
— Diga-me. — É um comando. Voz baixa e forte. Não um sussurro.
— Eu não queria te machucar. — digo errado. Sai tudo errado. Não é o
que eu quis dizer. Eu quis dizer…, mas isso não importa. Santiago ri. Ele
apenas ri essa risada escura e feia, muda seu aperto para meus quadris e
recua, me levantando, me dobrando para me foder. Para me machucar.
E ele faz.
Isso é uma merda de punição. A primeira de muitas punições. Eu sei
isso. Eu sinto. E enquanto minhas pernas tremem e minhas entranhas ficam
em carne viva, percebo o quanto estúpida eu fui. Quão ingênua eu estava
pensando que ele viria para mim, para me resgatar.
Quando eu esqueci que ele era o diabo?
E o que ele vai fazer comigo agora que acha que eu tentei matá-lo?
Suas estocadas são mais fortes, seus dedos em agonia na carne dos
meus quadris, meus ombros doendo com seus puxões, pulsos em carne viva
e sangrando.
Eu não gozo, mas esse é o ponto. Ele me leva. Tira seu prazer de mim.
Reclama para mim. E mesmo quando ele goza, sinto sua raiva. Sinto o ódio
dele.
E eu sei que agora, não como antes, estou acabada. Sei que como era
antes será mil vezes preferível ao que tenho por vir. Para o que ele vai fazer
comigo agora.
Ele me puxa para perto com seu impulso final, o sinto pulsar e
estremecer, liberando dentro de mim. Ouço sua respiração, seu gemido e
penso sobre o que há entre nós. O que é que nos une.
Porque estamos vinculados.
E ele cumprirá sua promessa. Ele vai me matar. Mas não antes de eu
implorar por isso, implorando por misericórdia na morte.
Uma mão enluvada vem ao meu rosto, me pergunto se ele pode sentir
as lágrimas que está derramando. Eu acho que ele pode. E eu sei o quanto
ele gosta das minhas lágrimas.
— Não, doce, Ivy Venenosa. Você não me machucou. — ele diz, a voz
sombria e baixa. — Mas eu certamente vou te machucar.
CAPÍTULO NOVE
SANTIAGO
— Como você está se sentindo? — Angelo pergunta, seus olhos se
movendo sobre a caixa de uísque na minha mesa.
Seria difícil não notar minha nova paranoia. Desde que voltei para
casa, minha vigilância chegou ao extremo do espectro. A aparente felicidade
de Antonia em me ver logo desapareceu quando mandei que todos os
alimentos e bebidas da casa fossem jogados fora. Ela parecia horrorizada
com a perspectiva, considerando que seus menus já haviam sido planejados
para minha chegada. Mas sua carranca só se aprofundou ao informar a
equipe que eu estava instalando câmeras em todos os quartos, juntamente
com verificações diárias de segurança.
A atmosfera tem estado visivelmente sombria desde que retomei meu
posto em meu escritório, recusando a comida que me servia e sobrevivendo
principalmente com uma dieta líquida. Também não está fazendo nenhum
favor ao meu temperamento, não passou despercebido.
— Estou bem — respondo à pergunta de Angelo em um tom
monótono. — Nada que um bom uísque não cure.
Ele suspira e morde de volta o que provavelmente seria algum
conselho sobre a minha situação, sabendo melhor do que oferecê-lo.
— Lamento não poder visitá-lo no hospital — diz ele. — Eu não podia
entrar sem ser visto. Eles o trancaram.
— Eu não teria sido uma boa companhia de qualquer maneira —
comento secamente.
— Acho que não.
Eu puxo uma garrafa fechada de uísque da caixa e ofereço a ele, mas
ele recusa. Eu dou de ombros e tomo outra bebida para mim da que está na
minha mesa.
— Algum progresso na investigação do envenenamento? — ele
pergunta, contornando a menção de Ivy.
Tornou-se de conhecimento geral em toda a Sociedade que minha
própria esposa tentou me envenenar e me matar. Não duvido que muitas
das esposas dos membros estejam silenciosamente de acordo com ela, com
pena dela por estar casada com gente como eu. Mas eles sabem melhor do
que falar esses pensamentos em voz alta, no que lhes diz respeito, Ivy já foi
evitada em seu círculo íntimo. É assim que as coisas funcionam. A lealdade
estará sempre com os Filhos Soberanos.
— Nenhuma notícia, mas não esperava nenhum desenvolvimento
surpresa sobre o assunto. Tenho todas as informações de que preciso.
Angelo acena com a cabeça, uma expressão sombria apertando suas
feições. — Então, o que você vai fazer com ela?
— O que você vai fazer com o traidor em sua própria vida? — Eu
arqueio uma sobrancelha para ele em troca.
Ele entende a pergunta perfeitamente bem e não requer uma
resposta. Não tenho vontade de entrar em detalhes com ele ou qualquer
outra pessoa. Todos estarão me observando agora. Eles estão todos
desesperados para saber como vou lidar com a situação. Por todos os
direitos, eu poderia amarrar minha esposa traidora pelo pescoço no meio do
complexo, deixá-la morrer e nem uma única alma ousaria proferir um
protesto para salvá-la. Mas minha agenda sempre foi um jogo longo. Preciso
de herdeiros para o nome De La Rosa. Ivy é um meio para um fim e eu nunca
cometerei o erro de permitir que ela pense o contrário.
— Eu acredito que você tinha algo que você queria que eu investigasse
na última vez que conversamos? — Eu mudo de assunto.
Ele passa a mão pelo cabelo e suspira. — Eu faço, mas apenas se não
for um fardo.
— Acredite em mim, qualquer coisa para me distrair agora é um
presente.
Com minhas garantias, Angelo se abaixa para pegar uma pasta de sua
pasta e a desliza sobre a mesa para mim. — Qualquer informação que você
puder obter sobre essas contas seria útil. Eu gostaria de saber exatamente
quem está canalizando o dinheiro, mas até mesmo uma migalha de pão
serve.
Abro a pasta para examinar as contas, folheando várias páginas
enquanto meus lábios se juntam em uma linha sombria. Suspeito que isso
tenha algo a ver com sua própria busca por vingança e sua determinação em
confirmar quem o traiu e o mandou para a prisão. Se nossas conversas
passadas são alguma indicação, ele já sabe, mas sua situação é mais
complexa. Ele precisa de provas inegáveis antes de destruir seu próprio
sangue.
— Vou ver o que posso desenterrar. Pode levar algum tempo.
Angelo se levanta e confere o relógio. — Vou verificar com você
periodicamente para ver qual é o seu progresso. Eu gostaria de poder ficar e
visitar por mais tempo, mas…
— Você não quer que ninguém te veja. — Eu concordo. — Eu entendo.
Vá, aproveite sua liberdade. Vejo você outra hora.
Ele desaparece no corredor tão silenciosamente quanto chegou, passo
as próximas horas debruçado sobre a pasta de informações que ele me deu.
Isso me dá algo para me concentrar, mesmo que eu esteja atrasado em meu
próprio trabalho. É uma distração, mas não o suficiente para evitar que
meus pensamentos vagueiem até minha esposa.
Não a vejo há dois dias. Não desde que eu a tranquei em seu quarto e
bloqueei qualquer luz que entrasse, deixando-a com o consolo de apenas
um par de velas. Antonia foi instruída a manter seu armário trancado, ela
deve permanecer nua e quebrada por mim. Mas suspeito que quando a vir
novamente, sem dúvida haverá um desafio dela como sempre. E já estou
pensando em novas maneiras de puni-la por esses pecados futuros.
Uma batida na porta me tira dos meus pensamentos, quando olho
para cima, Mercedes está lá. Seu rosto está contraído, ela geralmente está
na cama a essa hora, mas parece que ela ainda não está menos abalada
pelos eventos que ocorreram na festa.
— Posso entrar? — ela pergunta.
— Desde quando você precisa de permissão? — Eu sorrio, mas ela não
parece notar meu sarcasmo.
Algo a está incomodando, mas não consegui determinar o que é. Ela
tem estado quieta e fechada. Nós nos sentamos à mesa de jantar juntos à
noite, eu bebendo e ela comendo, mas é óbvio que ela não está realmente
aqui. Seus pensamentos parecem estar atormentados por outra coisa e não
tenho certeza de como lidar com tal situação.
Ela entra na sala e se senta na cadeira que Angelo desocupara mais
cedo. Seu cabelo está trançado para trás, seu rosto limpo da maquiagem
usual que ela usa. E quando a vejo dessa maneira, é um lembrete gritante de
que ela ainda é jovem e ingênua em muitos aspectos, apesar do que ela
gostaria que todos acreditassem.
— Diga-me o que está em sua mente. — Fecho a pasta na minha mesa
e a guardo na gaveta trancada antes de voltar minha atenção para ela.
Mercedes dá de ombros, enrolando seu cardigã firmemente em torno
de si mesma como um casulo, embora não esteja frio na sala. — Muito para
colocar em palavras.
— Não seja tímida comigo. — eu respondo. — Você veio aqui por uma
razão, você está deprimida pela Mansão desde que você voltou para casa.
Eu não posso te ajudar se eu não souber qual é o problema.
Ela balança uma perna, um hábito nervoso que eu não vejo desde que
ela era criança e nosso pai tentou quebrá-la. Um De La Rosa nunca pode
mostrar vulnerabilidade. Foi o que ele nos disse. Todos nós levamos isso a
sério, mas nunca vou punir Mercedes por mostrar seu verdadeiro eu para
mim.
— É difícil parar de pensar em tudo o que aconteceu — ela diz
baixinho. — Você acredita que o Tribunal algum dia terá provas concretas?
— Não importa se eles têm provas concretas — digo a ela. — Em
última análise, depende de mim, já que estou vivo e sou seu marido. Eu
poderia alimentá-la para os lobos ou posso lidar com isso sozinho. Você já
conhece o curso escolhido. Vamos seguir os movimentos do julgamento
porque Ivy merece cada grama de medo que vai incutir nela. Mas eu sou seu
verdadeiro juiz, júri e executor.
Minha irmã acena com a cabeça e engole, abaixando a cabeça
enquanto parece considerar algo. — Sem piedade. Isso é o que o Pai sempre
costumava dizer. Suponho que esse seja o lema dos De La Rosa.
Um calafrio se move sobre mim quando me ocorre que ela está me
comparando a ele, mas eu não reconheço isso. Não posso.
— Então, você vai… acabar com ela. — Sua voz vacila um pouco, e ela
limpa a garganta. — Quando?
Sua súbita falta de entusiasmo sobre o assunto é estranha,
considerando como ela salivava com a ideia antes. — Por que você se
importa?
Ela se mexe na cadeira, olhando para a chama bruxuleante da vela na
ponta da minha mesa. — Eu não, é claro. Só estava pensando.
— Você não precisa se preocupar. — Eu encontro seu olhar. — Sei que
você sentiu que eu estava vacilando em relação a mim antes, mas posso
assegurar-lhe que não tenho humanidade em meu coração por nenhum
Moreno. Particularmente por alguém que me envenenou. Ela será tratada
de acordo.
Mercedes balança o queixo em concordância, mas ela não parece ser
aplacada pelas minhas garantias. Não é comum ela reprimir seus
pensamentos, não sei se devo me preocupar com seu bem-estar. Ou talvez o
Juiz realmente tenha começado a domar seus modos malcriados.
Ela se levanta e vai em direção à porta, parando para olhar por cima
do ombro.
— Santi?
— Sim?
— Eu… — Sua voz falha. — Eu só queria que você soubesse que eu te
amo. É muito bom ter você em casa.
***
Ivy acorda assustada quando deslizo minha mão sobre sua boca para
cobrir seu grito. O quarto está escuro como breu, os únicos sons entre nós
são suas respirações difíceis enquanto ela se levanta na cama.
— Santiago? — Ela ofega meu nome como se fosse uma oração pela
salvação.
— O que eu disse sobre você estar nua? — Eu rosno em seu ouvido
enquanto envolvo meus dedos ao redor de sua garganta.
— Estou nua — ela sussurra. — Você tem todas as minhas roupas
trancadas. Você espera que eu durma sem lençóis?
— Eu espero que você faça o que eu pedir — eu respondo, minha
respiração soprando em seu rosto.
Tomei muito uísque e não comi o suficiente, não sei exatamente o que
estou fazendo aqui. Em um minuto eu estava indo para o meu quarto, e no
próximo, eu estava tropeçando no quarto dela.
Ela treme quando eu arranco o lençol de suas mãos e o jogo no chão.
Ela já está tentando se enrolar quando eu enrosco meus dedos em seu
cabelo e a arrasto da cama e a forço de joelhos.
— Você não merece uma cama — eu cuspo. — Você não merece nada.
— Santiago, por favor. — Ela traz as mãos até minhas coxas, sentindo
seu caminho pelo meu corpo no escuro. — Eu preciso falar com você sobre
o que aconteceu. Eu preciso fazer você entender.
Eu aperto minha mão em torno de sua mandíbula, forçando seus
lábios a se fecharem. — A única vez que você deve abrir a boca é para me
agradar.
Ela tenta murmurar um protesto enquanto eu puxo para baixo o zíper
da minha calça e puxo meu pau, esfregando-o contra sua bochecha. Eu
alcanço seu cabelo novamente, arqueando sua cabeça para trás.
— Mostre-me o quanto você está arrependida. — eu ordeno.
Eu libero sua mandíbula e ela renova seu protesto. — Por favor, deixeme falar. Precisamos conversar.
— Você quer falar? — Eu aumento meu aperto sobre ela a ponto de
quase poder senti-la estremecer. — Vamos conversar. Eu tenho muito a
dizer a você, querida esposa. Vamos começar com um curso de reciclagem.
Eu possuo você e você parece ter esquecido isso.
— Eu não tenho. — ela choraminga.
— Eu controlo tudo em sua vida — respondo ameaçadoramente. —
Aquele quarto de hospital em que seu pai está meio morto? Eu poderia fazêlos desligar a tomada com um único telefonema. As freiras da escola de sua
irmã? Elas podem tornar a vida dela doce ou de miséria. Esse destino é meu
para determinar como todo o resto. Cada escolha que você faz tem uma
consequência, acho que você faria bem em lembrar que isso não afeta
apenas você. Não pense nem por um segundo que alguém da sua família
está seguro. Não até mesmo sua doce Hazel que fugiu e deixou você para
trás.
— Não — ela sussurra, agarrando-se a mim com um desespero que
não me agrada tanto quanto eu pensei que seria. — Você não pode fazer
isso. Você não faria. Eu sei que você não é o monstro que você quer que
todos acreditem que você é.
— Você não sabe nada sobre mim — eu rosno, soltando-a com
desgosto. — Eu fui indulgente com você quando você não merecia. E agora,
estou simplesmente esperando meu tempo. Você não é nada mais do que
um brinquedo para ser usado. Uma boneca para ser fodida. E quando eu
terminar com você, não se engane sobre isso, não restará nada para salvar
dos destroços.
— Eu não acredito em você. — O tremor em sua voz me irrita. Ou
talvez seja seu desafio contínuo de acreditar no que eu digo que é verdade.
Minha frustração crescente deixou meu pau dolorosamente duro,
quando eu o acaricio em meu punho, é tentador empurrar seu rosto para
baixo no tapete e fodê-la por trás. Mas não é o que eu quero. Apesar de
todo pensamento racional, quero sua submissão voluntária, mesmo que seja
coagida.
— Agrade-me ou enfrente as consequências.
Ela hesita, fecho meus olhos, lutando contra meus desejos conflitantes
por dominação e rendição. Estou intoxicado o suficiente para admitir que
quero as mãos dela em mim. Quero sua suavidade, mesmo que seja falsa.
Não consigo pensar em punição pior do que ela me tocar como se fosse
impulsionada por seu próprio livre arbítrio. Mas como eu suspeitava, ela não
está cedendo. E não terei escolha a não ser seguir e mostrar a ela como um
monstro realmente se parece.
Com um rosnado, começo a enfiar meu pau de volta nos limites da
minha calça quando ela estende a mão para me parar.
— Espera! — ela implora. — Por favor.
— Por favor, o quê? — Eu pergunto rispidamente.
— Eu vou fazer isso.
Sua voz é quase inaudível, o tempo parece suspender enquanto
permaneço lá, esperando que ela continue. Vários longos momentos se
passam antes que ela envolva uma mão hesitante em torno do meu eixo.
— Sua boca. — Minha própria voz está rouca, forço meus olhos a
fecharem, embora não possa vê-la, ela não pode me ver.
Ela está sentindo seu caminho ao meu redor, incerta enquanto traz a
cabeça do meu pau tenso aos lábios. Minha respiração silva entre meus
dentes enquanto sua língua sai e toca a carne rígida. É muito macio. Muito
devagar. Eu quero agarrá-la pela cabeça e forçá-la em sua garganta. Mas eu
não consigo me mover, paralisado pela sensação dela me puxando em sua
boca.
Um gemido ressoa do meu peito enquanto seguro a parte de trás de
seu crânio e coloco meu pau o mais fundo que ela pode me levar. Ela
começa a tossir, empurro mais fundo até que ela está agarrando minhas
pernas e ofegante. Um breve adiamento é tudo o que pretendo conceder a
ela enquanto me afasto para deixá-la recuperar o fôlego, mas minha esposa
está determinada, me puxando novamente, sua boca quente aveludada
contra minha dureza. Já, minhas bolas estão apertando contra o meu corpo
enquanto o desejo de liberar me oprime.
Não percebo que estou acariciando seu cabelo até que ela se inclina
para o meu toque.
É um truque. É tudo um truque. Cada som suave que sai de seus lábios
enquanto ela me leva para dentro. O doce perfume de sua própria excitação
entre suas coxas. Ela jamais admitiria que gosta da perversidade dessa
dinâmica entre nós. Que a deixa molhada para se ajoelhar diante de mim e
seguir meus comandos. Porque isso não poderia ser verdade. Ela está
tentando me atrair novamente. Essa é a única explicação lógica para essa
insanidade.
— Isso é o suficiente — eu mordo, tentando puxar meu pau livre de
seus lábios.
— Não! — Ela se agarra a mim, implorando. — Vou fazer melhor. Por
favor, deixe-me tentar.
Parece que encontrei uma maneira de motivá-la, afinal. E isso me irrita
pra caralho que ela vai se degradar tão voluntariamente para salvar sua
preciosa família. Mas esses pensamentos se afastam no momento em que
ela me puxa de volta, chicoteando-me com a língua enquanto trabalha meu
pau.
Agarro seu cabelo, girando meus quadris para frente enquanto luto
contra minha própria vontade para fazer isso parar. Mas não posso. Eu não
consigo parar de empurrar em seu calor enquanto suas unhas cravam em
minhas coxas.
Não sei por quanto tempo isso dura. Só sei que meus desejos mais
básicos assumem em algum momento, estou dividindo sua mandíbula
enquanto uso sua boca como prometi. Ela pega. Ela pega cada centímetro e
não protesta nem uma vez, mesmo quando está tossindo e cuspindo ao meu
redor.
Quando meus músculos começam a tremer e a tensão está em um
ponto de ruptura, eu me liberto de seus lábios no último segundo,
derramando meu gozo sobre seus seios nus. Meu peito arfa com a força da
minha liberação, a pulsação martelando na minha garganta me deixa
tropeçando para trás da criatura venenosa abaixo de mim antes de ceder a
outro desejo. Como beijá-la. Tocá-la. Tratando-a com uma gentileza que ela
nunca poderia merecer.
— Santiago? — Ela me chama enquanto me dirijo para a porta,
enfiando meu pau de volta em minhas calças enquanto vou. — Você não vai
fazer nada com eles, vai? Eu fiz o que você queria.
O silêncio é minha única resposta.
CAPÍTULO DEZ
IVY
— É melhor que o porão — digo a mim mesma pela centésima vez. O
milésimo.
Levanto-me, entro no banheiro. É o único lugar com eletricidade e
uma lâmpada. Há eletricidade no meu quarto também, mas não há
lâmpadas nas poucas luminárias. Foi assim desde que cheguei aqui. Não faz
parte do meu castigo. Isso, eu sei, é porque Santiago não gosta que as
pessoas olhem para ele.
Penso no que sei sobre meu marido. Não muito. Na verdade. No
entanto, ele e eu estamos amarrados juntos, trancados nesse lugar estranho
e escuro, encenando essa história estranha e sombria.
A luz é fraca, mas é melhor do que as três velas que recebo
diariamente. Acho que é diário, pelo menos. Não faço ideia de que dia é ou
de quanto tempo se passou, mas parecem semanas. Não tenho como
marcar o tempo além das refeições que Antonia traz ou das visitas do meu
marido, embora ele não seja consistente. A luz da janela que me permitiram
por tão pouco tempo foi fechada novamente, então eu não tenho nem o
luxo da pequena floresta que eu costumava ter quando cheguei aqui.
Não, quando eu fui trazida aqui. Eu nunca vim de boa vontade.
Na penumbra da lâmpada, jogo água no rosto, depois observo meu
reflexo. Eu perdi peso. Você pode ver isso no meu rosto. E por todo o sono
que estou tendo, tenho olheiras sob meus olhos. Meu rosto está começando
a parecer com a metade tatuada dele.
Dou um passo para trás com um sorriso pesaroso e observo meus
seios pequenos e minha barriga côncava. Eu penso em quão fraca eu sou.
Quão facilmente quebrada literalmente e figurativamente.
Contusões criaram um padrão de azuis profundos, roxos e amarelos
decadentes ao longo de meus braços, meu estômago, minhas pernas e
quadris. Acho que ele não os viu. Está tão escuro aqui que nem mesmo seus
olhos conseguiam penetrá-lo. Pergunto-me o que ele pensaria se ele visse. É
culpa dele. Tudo isso. Ele também pode me bater fisicamente, porque estar
trancada aqui sem luz, sem exercício e com a ansiedade aumentada do que
ele vai fazer comigo, com minha família, estou completamente fora de
ordem a ponto de se tornar perigoso. Eu me viro um pouco para tocar o
hematoma ainda doloroso no meu quadril, o corte. É da ponta da cômoda.
Tirando o kit de primeiros socorros, despejo antisséptico em uma
almofada de algodão e estremeço quando toca na ferida. Eu deveria deixá-lo
infectar e me livrar da minha miséria. Negar-lhe a satisfação de me torturar
até a morte.
Mas isso é uma fantasia. Deus sabe o que fariam com Evangeline se eu
tirasse minha própria vida. E então há Hazel. Ele poderia encontrá-la? Ele
iria?
Depois de descartar o algodão e lavar as mãos, deixo a luz acesa e
volto para o quarto para me sentar na cama e esperar. É tudo que eu faço
agora. Espero a chegada de Antonia, feliz pela troca de algumas palavras
quando ela chegar. Tenho a sensação de que ela não tem permissão para
falar comigo, mas ela fala de qualquer maneira, pelo menos um pouco.
Espero que ele venha. Para me foder. Para me degradar. Para partir.
Meu estômago afunda e meus olhos se enchem de lágrimas quentes,
mas sou rápida em enxugá-las.
— É melhor do que o porão — eu digo novamente, juntando os
cobertores para me cobrir quando ouço a chave na fechadura.
— Hora do jantar, querida. — Antonia diz enquanto abre a porta.
Estou ansiosa para absorver a luz do corredor um pouco mais brilhante
atrás dela. Ela deve ver meu rosto porque começa a fechar a porta, mas
depois para e a deixa aberta. Mas sua natureza gentil e olhar de pena só me
fazem sentir mais triste. Mais sozinha. Mais para chorar e não quero mais
chorar. Não para ele. Não na frente de nenhum deles. Então, eu engulo.
— Você precisa comer, Ivy — diz ela depois de olhar para a bandeja
intocada do almoço. Foi o mesmo com o café da manhã.
— Eu não estou com fome. Você acha que posso ligar para minha
irmã? — Eu nem sei por que eu pergunto. Sei a resposta e além disso, não
gostaria de colocá-la em apuros.
Ela vem se sentar na cama, ajeitando o edredom. — Se você comer o
seu jantar, eu vou falar com ele.
Eu me afasto. — Deixa pra lá então.
— Você só está se machucando se não comer.
— Estou cansada.
— Ele vai aparecer.
Eu me viro para ela. — Você acha que eu fiz isso? Do que eles estão
me acusando?
Ela empurra meu cabelo atrás da minha orelha. É uma bagunça. Eu
não o escovei em dias. Não tomo banho não sei há quanto tempo.
— Claro que não. Não acho que você seja capaz de algo assim.
Eu sorrio em gratidão. — Como ele pode pensar que fui eu?
— Aconchegante aqui. — vem sua voz sombria.
Antonia e eu nos assustamos e viramos ao mesmo tempo, ela se
levantando rapidamente enquanto me empurro para me sentar mais reta,
segurando o cobertor para mim.
— Senhor — diz Antonia enquanto pega minha bandeja intocada do
almoço e passa por ele.
Santiago olha para ela, então estende a mão para detê-la enquanto
estuda o conteúdo. — Ela comeu alguma coisa?
Antonia me olha com culpa. — Não senhor.
Ele olha para mim, seu olhar odioso mesmo na penumbra. — Café da
manhã?
Ela pigarreia, baixa o olhar e balança a cabeça, me pergunto quantos
dias se passaram desde sua última visita conjugal.
— Minha comida não é boa o suficiente para você? — ele me pergunta
depois de dispensar Antonia.
— Como posso ter certeza de que você não está me envenenando?
Ele bufa. — Essa é boa. — Ele entra no quarto, aperto o cobertor com
mais força, lembrando como ele o arrancou da última vez que esteve aqui.
Ele fecha a porta. — Se você não comer a bandeja inteira de comida, vou
amarrá-la em sua cama e forçá-la goela abaixo. Estou sendo claro?
— Eu não estou com fome.
— Isso é ruim. — Ele puxa a cadeira da mesinha. — Venha aqui.
Eu olho para longe dele, esfregando meu rosto com uma mão. — Eu
não fiz isso. Juro, Santiago.
— Mas você mente. Venha aqui. Agora.
— Você vai me ouvir se eu fizer isso?
— Dei a você a impressão de que estávamos negociando?
— Não, eu sei que você não negocia.
— Você é mais inteligente do que eu pensava, então. — Ele levanta a
cadeira e a joga no chão. — Não me faça vir te buscar.
Empurro o cobertor para trás e me levanto, levando um momento
para me equilibrar quando uma tontura vem.
— Não se preocupe com a atuação. Não vai ganhar nenhum ponto
meu.
— Eu não estou atuando, seu idiota! — Digo a ele uma vez que a
vertigem passa, me aproximo e me sento, tomando cuidado para não tocálo. Nem me importo que estou nua. Ele viu tudo de mim. E nesta luz, tenho
certeza que não sou muito mais do que uma sombra de qualquer maneira.
Um fantasma já.
— Agora pegue sua faca e garfo e comece. Tenho coisas mais
importantes para fazer do que tomar conta da minha esposa.
— Por que você se importa se eu vou comer se você me odeia tanto?
— Eu pergunto enquanto pego o garfo e cutuco a carne. Está mal passado.
Sangrenta. Tenho certeza que ele gosta.
— Oh, eu não. — ele diz tão casualmente que tenho que olhar para
ele. Ele encontra meus olhos, as velas bruxuleantes lançando sombras em
sua tatuagem de caveira. — Importa-me que os bebês que você carrega não
sejam desnutridos.
— Bebês de novo. — Eu esfaqueio um pedaço de brócolis.
Ele se inclina perto do meu ouvido, empurrando meu cabelo sobre
meu ombro. — Por que você acha que eu ainda não te matei? — ele
pergunta em um sussurro, deslizando a mão para baixo, empurrando o
rosário para fora do caminho e segurando meu peito.
Eu estremeço.
Ele se endireita, arrastando as unhas ao longo do meu peito antes de
soltá-lo. Pergunto-me se ele percebe que tudo o que faz é servir para me
excitar. Porque de alguma forma, mesmo agora, ainda estou excitada por
ele.
— Coma — diz ele, pegando meu queixo em sua mão e virando meu
rosto para o dele. — A menos que você queira que eu te alimente à força.
Afasto meu rosto e começo a comer, sabendo que de jeito nenhum eu
serei capaz de terminar a refeição inteira. Já estou tendo dificuldade em dar
apenas as primeiras mordidas na minha garganta.
Ele pega meu cabelo em suas mãos, sente a textura. Os nós. Ele o leva
ao nariz.
— Quando foi a última vez que você lavou o cabelo?
Eu dou de ombros.
Ele torce meu cabelo em torno de seu punho e puxa minha cabeça
dolorosamente para trás. — Palavras.
— Não me lembro. Não sei que dia é. Nem sei se é noite ou dia. Não
sei quanto tempo você me prendeu aqui.
— Você prefere a adega do Juiz?
— Juiz?
— Eu posso te levar de volta para lá. Com os ratos.
— Você está me machucando.
— Você quer que eu te leve de volta lá?
Dou um leve aceno de cabeça.
— Use suas palavras, Ivy.
— Não. — Eu cuspo.
— Então observe sua boca e faça o que lhe é dito. Quando eu entrar
aqui, você deve cair de joelhos ansiosa para me agradar, mas o que eu
ganho? Uma esposa petulante e desafiadora que nem se dá ao trabalho de
se banhar.
Lágrimas estão se formando nos cantos dos meus olhos, a comida na
minha boca está ficando azeda, mas ele finalmente me solta como se
estivesse com nojo de mim, mastigo e engulo enquanto meu estômago
revira e lágrimas idiotas escorrem pelo meu rosto. Eu me sinto tão odiada,
tão indesejada. E dói muito mais do que jamais pensei que ele me odiando
poderia.
Ele se inclina contra a parede, os braços cruzados sobre o peito, um
olhar mortal em mim enquanto eu termino cada pedaço. Estou tão cheia
que tenho certeza que a refeição vai reaparecer. Quando termino, me viro
para ele.
— Seu irmão deu para você?
— O quê?
— Quando ele estava aqui para aquela visita improvisada
convenientemente no dia da gala.
O veneno novamente. Eu expiro, balançando a cabeça. — Por que
você me pergunta? Você não acredita em nada do que eu digo de qualquer
maneira.
Empurro minha cadeira para trás e caminho até ele, mais perto do que
ele espera, porque ele se endireita em toda a sua altura, tenho que esticar
meu pescoço para olhar para ele. Tão perto, vejo seu olhar percorrer meu
rosto, deslizar para meus seios, depois voltar para minha boca. Olhar para
mim o excita. Ele é tão atraído por mim quanto eu por ele, apesar de tudo.
Então, endureço minha coluna e fico um pouco mais alta.
— Não sei por que você está determinado a me achar culpada quando
eu não sou. Você tem um inimigo tão odioso que está disposto a envenenálo. Para matar você. Esse inimigo não sou eu. Mas deixe-me perguntar uma
coisa, Santiago. Você já parou para pensar por quê? Pensou em como
alguém pode inspirar tal emoção em outro ser humano a ponto de chegar
ao assassinato? Você é odiado, Santiago. Vocês. São. Odiados. Como é?
Fúria brilha em seus olhos, escurecendo-os e preciso de tudo que
tenho para não recuar.
— Eu acho que você já deve ter alguma noção de como se sente com
isso agora, Ivy.
Sua mão se fecha em volta da minha garganta com força, me fazendo
gritar de dor enquanto ele me gira de modo que minhas costas ficam contra
a parede. Estou presa entre ela e ele. Ele me mantém presa, e eu escuto o
som do cinto se abrindo, o zíper de sua calça caindo, um momento depois,
ele dobra os joelhos para me levantar, agarrando minhas coxas e forçandoas a se abrirem.
Minhas pernas envolvem-no naturalmente enquanto ele me empala,
seu rosto tão perto que posso sentir sua respiração em mim. Usando a
parede para me equilibrar, ele coloca as mãos em cada lado do meu rosto e
traz sua boca para a minha. Eu lambo meus lábios, mas ele não me beija. Em
vez disso, ele pega meu lábio inferior entre os dentes e morde com força
suficiente para romper a pele e tirar sangue. Pergunto-me se o gosto disso o
excita ainda mais porque ele parece mais grosso, me fode com mais força,
mais freneticamente enquanto meus braços chegam aos seus ombros,
minha respiração irregular enquanto ele tira mais sangue e fecho meus
olhos porque eu vou gozar. Eu vou gozar tão forte quanto ele me odeia,
quando faço, eu grito, cravando minhas unhas em seus ombros, esperando
que esteja tirando sangue mesmo através de sua camisa.
Quando abro os olhos novamente, ele está me observando
atentamente, com uma mão, ele agarra meu queixo e força minha cabeça
contra a parede.
— Você roubou esse. — diz ele.
Ele empurra mais uma vez, enterrando-se dentro de mim enquanto
envolve seu outro braço em volta de mim para me levar para a cama, para
puxar antes de me jogar no chão e me girar para que eu fique de bruços. Ele
agarra um punhado de cabelo e torce, me forçando a olhar para ele
enquanto ele desliza seu pau grosso em mim e fecha um dedo sobre meu
buraco traseiro. Ele está fazendo isso, sei que está chegando também e me
pergunto o quanto vai doer.
— Você acha que vai gozar quando eu foder este pequeno buraco
apertado? Porque eu acho que não, doce e venenosa Ivy. Ele empurra minha
cabeça para trás tão dolorosamente que juro que ouço algo estourar.
— Você está me machucando.
Com um bufo, ele solta meu cabelo e agarra meus quadris, abrindo-me
enquanto entra em mim. Ele está perto. Consigo ouvir isso. Eu conheço os
sons que ele faz agora como ele conhece os sons que eu faço. Eu quero
gozar de novo só para irritá-lo, então deslizo a mão entre as minhas pernas e
me toco. Ele bate forte na minha bunda e afunda profundamente dentro de
mim e para, pau latejando, esvaziando, as sensações chamando mais um
orgasmo de mim antes que ele termine, antes que ele puxe e tropece para
trás como um homem bêbado.
Escorrego de joelhos no chão, virando para que minhas costas fiquem
contra a cama. Eu puxo meus joelhos para cima, sentindo sua semente sair
de mim.
Ele se enfia de volta em suas calças, olhos assassinos em mim. Essa
porra não fez nada para dissipar seu ódio. Ele vem se agachar na minha
frente e segura meu queixo em seu aperto de morte.
— Você rouba o que eu não dou e você terá que pagar.
Tento me livrar de seu aperto, mas ele apenas aumenta seu aperto em
mim. Eu me pergunto quanta pressão mais antes do meu maxilar quebrar.
— Você sabe qual é a diferença entre eu e você, Ivy?
— O quê? — Eu cuspo.
— Eu sei que sou odiado. Não me importo. Uso isso como uma força.
Você? Você se importa. O ódio rouba sua força. Meu ódio por você a
enfraquece. Faz de você uma vítima patética.
Engulo, estremecendo neste frio ártico de seu ódio enquanto eu olho
para ele.
— Você acha que algum dia vai ganhar contra mim? — ele pergunta.
— Não, Santiago, não quero. — Isso deve surpreendê-lo porque eu
juro que há um flash momentâneo de confusão em seus olhos. Não acho
que ele esperava essa resposta ou qualquer resposta. — Não tenho dúvidas
de que você vai me vencer. Sem dúvida você vai me enterrar. — Quando
digo as palavras, sei que são verdadeiras e elas parecem um peso na boca do
meu estômago.
Ficamos assim por um longo momento apenas olhando um para o
outro. E então, sem uma palavra, ele me solta e se levanta. Ele se vira para a
porta.
— Eu não vou implorar por misericórdia — falo quando ele abre.
Ele para e se vira.
— E eu nunca vou parar de lutar com você. — acrescento.
Ele sorri, voltando para dentro, o olhar em seu rosto é o de um
vencedor como se já tivesse vencido. Ele chega perto, tão perto que as
pontas de seus sapatos pressionam contra meus dedos dos pés descalços.
Isso me faz pensar nos ossos dos ratos mortos naquele porão. Como eles
trituravam sob os pés.
Ele se inclina e roça os nós dos dedos sobre minha bochecha tão
suavemente que preciso de tudo que tenho para não me inclinar em seu
toque. Não para fechar os olhos e me confortar com ele.
Ele ri. Ele deve ver. Se endireitando em toda a sua altura, pairando
sobre mim como a sombra que ele é.
—
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o.
CAPÍTULO ONZE
SANTIAGO
— Antonia disse que você queria me ver assim que eu chegasse em
casa.
Pisco para minha irmã na porta do meu escritório, os olhos turvos. Eu
nem tenho certeza de que horas são, mas parece tarde.
— Onde você esteve? — Eu exijo.
Ela cruza os braços e dá de ombros. — Compras.
Suspeito que ela não está me contando toda a verdade e é algo que
terei que acompanhar com o motorista e o guarda mais tarde. Mas, por
enquanto, tenho outras coisas com que me preocupar.
— Eu preciso que você se certifique de que Ivy tome banho esta noite.
À força, se necessário. Leve duas das empregadas e Marco com você. Ele
permanecerá no quarto se você precisar de ajuda.
Mercedes me encara com uma expressão vaga. Estava esperando uma
briga, mas o protesto dela é mínimo.
— Por que Antonia não pode fazer isso?
— Porque Antonia está ficando muito próxima dela. Ela sente pena
dela, não vou tolerar a simpatia de ninguém por ela agora. É por isso que é o
trabalho perfeito para você.
— Eu vejo. — Ela oferece um aceno rígido. — Chame o robô sem
emoção quando precisar dela.
— Você sempre teve tanto orgulho disso. — Eu arqueio uma
sobrancelha para ela. — Por que mudar sua música agora?
— Não há como mudar nada — ela responde sombriamente. — Eu sou
quem eu sou, Santi.
Ela se vira para sair, me levanto e dou a volta na minha mesa,
chamando-a de volta.
— Eu deveria me preocupar com você?
— Não. — A resposta dela é neutra. Sem tom. E antes que eu possa
dizer mais alguma coisa, ela se foi.
Passo a hora seguinte revisando o arquivo de Angelo enquanto espero
minha reunião com o Juiz. Ele chega na hora, pontual como sempre.
— Você nunca se cansa de ficar sentado neste escritório? — Ele se
senta à minha frente e nota a desordem do espaço. Há dias que não permito
que Antonia limpe aqui.
— Tenho muito trabalho para pôr em dia.
— Esse deve ser o motivo da exaustão em seu rosto. — ele reflete.
Inclino-me para trás na minha cadeira, olhando para a garrafa de
uísque que eu bebi o dia todo. Não é comum eu ser tão indulgente, mas
parece ser a única coisa que impede minha mente de ir para os espaços mais
escuros.
— A reunião final com o Tribunal é esta semana. — digo a ele.
Ele acena em compreensão. — E eles vão querer saber sua sentença
recomendada para o crime de sua esposa. Ou então eles mesmos vão impor
uma.
Eu torço a tampa da garrafa e dou um longo gole enquanto o Juiz me
estuda.
— Você não está em uma posição fácil — diz ele. — Já decidiu o que
vai dizer a eles?
— O que há para dizer? — Fecho os olhos e saboreio a queimadura na
garganta. — Ela é culpada. Não tenho nada a oferecer em sua defesa.
— Pode ser. Mas a culpa dela não é a questão. A questão é qual será a
punição dela e se será suficiente para satisfazê-los.
Inclino minha cabeça para trás, olhando para as sombras dançando no
teto. — Você é o Juiz. Você me diz. O que você faria se estivesse no meu
lugar?
— Ela já vai arcar com a vergonha de seu crime toda vez que entrar em
público. — observa. — Ela será evitada, sussurrada e desprezada. Mas a
questão é que punição poderia ser igual à vergonha que ela lançou sobre
você?
Encontro seu olhar e tomo outro longo gole da garrafa. Ele não precisa
explicar o que ele quer dizer. Ivy não apenas me envenenou. Ela enfiou uma
maldita estaca na minha reputação. Como Filho Soberano, existe a
expectativa de que minha esposa tenha lealdade e respeito inabaláveis por
mim. Eu sabia que, ao entrar neste casamento, o melhor que podia esperar
era ter o medo e a submissão dela. Ela nunca me amaria, eu nunca poderia
amá-la. Não há lealdade ou respeito entre nós. Mas para ela transmitir isso
descaradamente para a Sociedade é um desrespeito que não pode ser
tolerado. O escalão superior deve saber que tenho esta situação sob
controle. Que sou capaz de distribuir o castigo severo que os satisfará e
restaurará a hierarquia natural da ordem.
— A não ser que matá-la agora, vejo apenas uma solução. — Meus
dedos se movem sobre as cicatrizes no meu rosto, cobertas de tinta. Uma
lembrança permanente dos danos que a família Moreno infligiu à dinastia
De La Rosa. Ivy também exigirá algo permanente. Algo horrível. Algo que a
mutilará por toda a vida e servirá como um lembrete do que ela fez e de
quem ela realmente é.
— Parece-me que você já decidiu — observa o Juiz. — Mas se há um
conselho que posso lhe dar, Santiago, é este. Se você seguir esse caminho,
não há como voltar atrás. Quando você distribui esse tipo de justiça, não
deve haver dúvida. Porque você não pode voltar atrás depois de feito. Como
você sabe, essas cicatrizes não desaparecem com o tempo.
Ele se levanta e coloca uma sacola na minha mesa. Algo que ele deve
ter carregado com ele, mas eu não percebi até agora.
— O que é isso? — Eu pergunto.
— As coisas dela do porão. Achei que talvez você pudesse querer de
volta.
***
O fogo lambe minha carne, fumaça queimando meus olhos enquanto
rastejo pelos escombros, arrastando meu corpo meio flácido mais fundo nos
restos em chamas. A dor lancinante é o único consolo que tenho enquanto os
gritos dos homens queimando vivos ao meu redor desaparecem no rugido do
inferno.
— Leandro — tento chamá-lo novamente, mas minha voz está muito
fraca, sufocada pela escuridão sufocante.
Ele estava bem ao meu lado. Meu pai e meu irmão estavam lá. Meu
corpo cai no chão enquanto eu ofego para respirar, esticando meu braço
mutilado. Na cintilação de chamas e sombras, vejo um sapato preto
brilhante. Couro italiano. Cadarços perfeitamente atados. Um emblema de
rosa na sola. Só podia ser meu pai ou Leandro.
Usando minhas últimas forças, me arrasto para frente novamente,
agarrando o couro para me puxar para mais perto. Mas em vez de alavancar
o peso de seu corpo, não encontro nada além de dor. Demoro algumas
respirações para perceber que estou segurando sua perna decepada em
minha mão.
Seu sangue escorre pelo meu braço, misturando-se com o meu antes
de respingar no concreto. Finalmente, a escuridão me leva.
— Santiago.
Algo se quebra ao meu redor, me jogo para trás, batendo no que
parece ser uma parede de tijolos. Estou balançando sem pensar, socando o
ar, lutando contra demônios invisíveis quando a voz de Mercedes me tira do
meu delírio.
— Jesus, Santi! Acorde! Abra os olhos.
Congelo, forçando meus olhos a abrirem, piscando várias vezes
enquanto meu peito arfa com respirações irregulares, observo meus
arredores. Estou caído de volta na minha cadeira do escritório, poeira de
tinta da parede atrás de mim cobrindo minha camisa. Há uma garrafa de
uísque quebrada no chão, meus dedos estão ensanguentados por bater em
alguma coisa. A parede. A garrafa. Eu não posso nem ter certeza neste
momento.
Mercedes está parada na porta, examinando a cena com frustração
indisfarçável. — Que diabos está errado com você? — ela estala.
Seu lábio está tremendo, a emoção sufocando sua voz e por um
momento terrível, me pego questionando se realmente a machuquei.
— Você não chegou perto de mim. — eu digo com a voz rouca.
— Claro que não. — ela sussurra. — Eu não sou idiota. Sei como você
é. Mas isso está ficando fora de controle, Santi. Você não teve pesadelos tão
ruins em meses.
Esfrego a mão no meu rosto, tentando afastar as memórias. — Eu não
tenho dormido o suficiente. Isso é tudo.
— Não, você não tem — ela late. — Porque você é uma bagunça
maldita. Você está bebendo noite e dia. Caído sobre esta mesa a cada
momento. Invadindo a Mansão como um zumbi. Você precisa sair disso.
— Olhe como você fala comigo. — eu a advirto.
— Não. — Ela cruza os braços desafiadoramente. — Eu não vou
pacificar esse comportamento porque eu te amo demais para deixar você
retroceder. Eu sei que as coisas são uma droga agora. Ok, elas realmente são
uma merda. Mas você tem que se recompor. Por todos nós. Eu não vou
passar por isso de novo com você, Santi. Não posso. Não vou sobreviver a
isso.
Lágrimas escorrem pelo seu rosto, isso me paralisa. Nunca vi minha
irmã tão emocional ou tão frágil. E estou horrorizado porque não sei como
consertar isso. Não sei como consolá-la. Eu nunca aprendi. Nenhum de nós
jamais conheceu o conforto. Conhecemos regras, ordem e expectativas. As
emoções não têm lugar no coração De La Rosa. Meu pai garantiu isso
quando ele as derrotou em todas as oportunidades. Mas Mercedes está
quebrando diante de mim e não sei como consertar isso.
— Eu… — As palavras me faltam quando me levanto e olho para a
bagunça que é meu escritório. — Não chore. Por favor.
Ela pisca para mim, enxugando as lágrimas quando ouve a tensão
incomum na minha voz.
— Santi. — Ela se joga em mim, seu corpo inteiro tremendo enquanto
ela envolve seus braços em volta do meu corpo rígido e me abraça com
força. — Por favor, não faça mais isso. Eu não aguento ver você quebrar.
— Eu nunca vou quebrar — eu asseguro a ela, acariciando suas costas
desajeitadamente em um esforço de consolo.
— Pare de beber tanto. — ela implora. — Isso não é como você, me
assusta ver você voltando para aquela escuridão.
— Eu não vou voltar.
— Você promete? — Ela olha para mim, forço um aceno de cabeça,
embora não tenha o hábito de obedecer a terroristas. Neste momento,
minha irmã é uma terrorista emocional, usando a única arma para a qual ela
sabe que não estou equipado. Suas lágrimas.
Ela me aperta mais forte e se recompõe enquanto eu fico ali, os braços
balançando ao meu lado. Depois de mais alguns momentos desconfortáveis,
ela me solta, controlando suas feições e respirando fundo. Sinto outro
discurso chegando, não estou errado.
— Eu preciso falar com você sobre Ivy. — diz ela.
Dou a volta na minha mesa e me ajoelho para pegar a garrafa
quebrada, jogando os pedaços no lixo. — Então e ela?
— Ela tem hematomas por toda parte. — ela sussurra.
Faço uma pausa para olhar para ela, intrigada com o tormento em seu
tom. Não vi os hematomas mais recentes de Ivy, mas não estou surpreso
com essa revelação, considerando sua condição.
— Isso é do Juiz? — ela sufoca. — Ou você?
— Por que você se importa? — Eu pergunto.
Ela não responde imediatamente. Ela está mordendo o lábio,
considerando suas palavras cuidadosamente. — Eu só… eu só estava
imaginando.
— Ela tem um distúrbio vestibular — digo a ela, embora não tenha
certeza do por que. Não é da conta dela. — Ela faz a maior parte disso para
si mesma.
Não estou me desculpando como um monstro. Se eu fosse realmente
responsável, levaria o crédito, mas minha irmã não parece aliviada ou
gratificada com essa revelação.
— Você não acha que deveria fazer algo sobre isso? — ela pergunta.
Eu corto meu polegar em um pedaço de vidro e sangue pinga no chão
enquanto eu inclino minha cabeça, estudando-a.
— Mais uma vez, eu tenho que perguntar por que você se importa.
— Eu não. — ela corta. — Apenas… essa coisa toda é estúpida, eu
estou cansada disso. Ou a mate e acabe com isso ou apenas admita que
você não vai. Não há sentido em torturá-la e arrastá-la para fora.
— Você realmente não deve estar se sentindo bem. — Eu jogo o resto
do copo fora e me levanto. — Essa é a única explicação justificável que
consigo pensar para essa súbita mudança de opinião.
— Eu não mudei de ideia — ela declara. — Deus, você pode ser tão
irritante.
— Diga-me algo que eu não saiba.
— Eu vou para a cama. — diz ela.
— Espere.
Pego a sacola da minha mesa. Já examinei o conteúdo depois que o
Juiz saiu. Não há nada de muito interessante lá. Um par de sapatos, os
restos de seu vestido. Uma bolsa. O batom já foi levado para testes, que
voltou limpinho. Mas isso não me surpreende. O Tribunal suspeita que ela
aplicou o veneno diretamente no batom que estava usando e descartou
qualquer evidência e estou inclinado a concordar.
— Dê isso para Antonia para que ela possa devolvê-los ao armário de
Ivy. — Eu entrego a sacola para Mercedes, ela olha para dentro. Uma
expressão estranha surge em seu rosto enquanto ela examina o conteúdo.
— São daquela noite? — ela pergunta, sua voz tensa.
— Sim por quê?
Ela balança a cabeça. — Nada. Só… me dá lembranças ruins. Só isso.
— Descanse um pouco — digo a ela. — Você vai ser mais como você
pela manhã.
Ela assente, virando-se. — Boa noite irmão.
CAPÍTULO DOZE
SANTIAGO
Encontro minha esposa enrolada em seus lençóis, presa nas garras de
um sono irregular. Ela murmura algo ininteligível enquanto eu lanço o brilho
suave da vela em minha mão sobre seu corpo. Eu não queria voltar aqui esta
noite. Todas as noites, digo a mim mesmo que não vou. Tem que haver
alguma resistência a essa loucura. Mas depois que Mercedes se encarregou
de me informar sobre os hematomas, eu tive que vê-los por mim mesmo.
Ela se enrola enquanto retiro a metade superior do lençol, expondo
seu torso. Uma respiração aguda deixa meus lábios quando vejo o dano por
mim mesmo. Se alguém a visse dessa maneira, sem dúvida pensaria que ela
havia sido espancada em alguns lugares. E algo é tão horrível sobre essas
manchas na tela perfeita de sua pele. Isso me incomoda mais do que eu
esperava, só posso imaginar como me sentirei quando vir a destruição
permanente que pretendo infligir a ela.
Eu recoloco o lençol e afasto-me, o peito arfando enquanto meu
punho se curva ao meu lado. Por que ela tinha que fazer isso? Por que ela
teve que me trair e forçar minha mão? E por que a perspectiva do que está
por vir me traz mais tormento do que prazer?
— Santiago? — Sua voz sonolenta sussurra atrás de mim.
Fecho os olhos, tentado a sair sem dizer uma palavra. Mas eu não
consigo me mover. Não posso olhar para ela. Não posso ficar longe dela. Ela
realmente é a forma mais lenta e mortal de veneno.
O silêncio se estende entre nós, até que finalmente ela faz a pergunta
em sua mente.
— Você veio para se satisfazer comigo de novo?
— Não. — Eu mordo.
Contra o meu melhor julgamento, me viro para encará-la, colocando a
vela em sua mesa de cabeceira. Ela está me espiando com olhos cansados, o
cabelo espalhado pelo travesseiro como fios de seda. Eu estendo a mão e os
afasto de seu rosto, meu humor sombrio lançando uma sombra enquanto
eu a estudo.
— É uma pena o que você fez.
— O que você quer dizer? — ela pergunta.
— Apenas lembre-se quando você se olhar na próxima semana,
odiando seu próprio reflexo no espelho, você só tem que culpar a si mesma.
Ela se encolhe, afastando-se do meu toque enquanto se enrola em si
mesma protetoramente. — Do que você está falando?
— Eu lhe disse que haveria punição por seus pecados. — eu respondo.
— E será igual ao seu crime.
Ela sufoca um soluço baixinho e balança a cabeça, estendendo a mão
para minha mão novamente. — Por favor, não seja cruel. Você não precisa
fazer isso. Não precisa ser assim.
— Mas será. — Eu puxo meus dedos de seu aperto, sentindo a perda
de seu calor imediatamente. — Você determinou este curso no dia em que
decidiu me trair.
Dirijo-me para a porta enquanto ela me chama, o desespero colorindo
sua voz. — Por favor, apenas olhe para mim. Eu sei que você quer. Eu sei
que você é capaz de ouvir, se você pudesse deixar esse ódio por um
minuto…
— Vá dormir — eu ordeno. — Sua fisioterapia começa amanhã.
— Fisioterapia? — ela ecoa em confusão.
Eu ofereço a ela um último olhar fugaz.
— Para garantir a segurança do meu filho. — eu respondo friamente.
CAPÍTULO TREZE
IVY
Não durmo depois que ele sai. Já se passaram quatro semanas desde o
envenenamento. Só sei porque voltei a menstruar. Não sei quanto tempo
fiquei naquele porão, mas acho que fiquei trancada aqui por pelo menos
duas dessas semanas.
Estou feliz por não ter que pedir absorventes. Eu tinha escondido
alguns em uma caixa de lenços da última vez.
Esta manhã, quando Antonia chega, ela destranca a porta do armário
e escolhe roupas para mim, um par de jeans e um suéter lilás enorme que
parece luxuosamente macio contra minha pele, especialmente depois de
passar tanto tempo nua. Tanto tempo sentindo frio e solidão, tanto no
porão quanto neste quarto.
Tomo meu café da manhã porque ela me diz que o fisioterapeuta
contratado por Santiago já está aqui, mas só poderei vê-lo sem comer.
Acrescentarei chantagem aos crimes de Santiago contra mim. Eu me
pergunto se foi Mercedes quem fez isso. Quem o fez ligar para alguém. O
olhar em seu rosto quando ela me levou ao banheiro e viu os hematomas foi
de choque. Ela me perguntou se seu irmão tinha feito isso. Sua voz soou
estranha. Não respondi. A deixei dar uma boa olhada em vez disso e chegar
a suas próprias respostas. Ele é um monstro. Mas ela também é. Um
momento de suavidade não vai dissipar o que eu sei. Ela é uma rainha do
gelo.
— Estou pronta — digo a Antonia quando termino a última mordida na
torrada. Limpo a boca com o guardanapo, ansiosa para sair da prisão.
Ela sorri, satisfeita com o prato vazio. — Vou enviar alguém para
limpar isso. Vamos ver o Dr. Hendrickson.
Concordo com a cabeça e a sigo para fora, quase saltando nos
calcanhares. Estou tão animada para ser livre. Nunca mais quero entrar
naquele quarto.
Meu equilíbrio está desequilibrado e tenho que ser mais cuidadosa do
que de costume nas escadas, para não soltar o corrimão. Antonia me leva a
um quarto em que não estive antes. É grande e escassamente mobiliado e o
mais importante, é iluminado. A luz do sol entra pelas janelas de vidro
transparente.
— Oh — eu começo, meu ânimo já se elevando com a claridade. Eu
nem mesmo vejo o homem sentado no sofá até que ele pigarreia e ouço o
som de uma xícara colocada em seu pires.
Eu me viro para ele, aquele sorriso desaparecendo. Eu não conheço
esse homem e o último médico do IVI com quem lidei, Dr. Chambers, me
deixou com um gosto ruim na boca.
— Bom dia. — diz ele, sorrindo calorosamente e vindo em minha
direção. Ele é de meia-idade e está impecavelmente vestido com um terno
caro. Ele está usando uma aliança de casamento de ouro, posso ver um
relógio Rolex espreitando por baixo de sua manga quando ele estende o
braço uma vez que está a poucos metros de mim. — Eu sou o Dr.
Hendrickson. Você deve ser Ivy.
Olho para a mão dele com surpresa. Ele está oferecendo para tocar a
minha como se fôssemos iguais.
— Ivy — Antonia insiste quando um momento constrangedor passa.
— Oh. Desculpe. Sim. Eu sou Ivy. — eu digo, apertando sua mão. O
que aquelas semanas na minha prisão fizeram comigo? Já esqueci como ser
normal?
O médico foca momentaneamente no meu olho direito, mas depois
sorri para mim. — É um prazer conhecê-la.
— Posso trazer mais café, doutor?
— Oh, não, obrigado, Antonia. — diz ele, os olhos ainda em mim. — Eu
gostaria de começar.
— Tudo bem. Ivy, posso trazer algo para você?
Eu me viro para Antônia. — Não, eu estou bem. Obrigada.
— Vou deixá-los com isso, então. — Com isso, Antonia se foi e fico
sozinha com o médico.
— Você está com o IVI? — Eu pergunto a primeira coisa.
— IVI? — Ele levanta as sobrancelhas.
— A sociedade.
Ele faz uma pausa. — Não, eu não estou com nenhuma sociedade —
diz ele, parecendo bastante confuso. Ele enfia a mão no bolso para tirar um
cartão de visita e me entrega. — Seu marido realmente me trouxe da
Califórnia. Eu tenho minha própria clínica lá. Sou otorrinolaringologista.
Eu estudo o cartão, então olho de volta para ele.
Ele deve ver minha confusão agora porque ele sorri. — Ouvido, nariz e
garganta e sou especialista em distúrbios vestibulares. Seu marido ligou para
o meu escritório e explicou as coisas. Ele está um pouco preocupado com
você.
Com isso, sinto minhas sobrancelhas sobem. — Santiago?
— Sim.
— Está preocupado comigo?
Ele balança a cabeça, novamente parecendo confuso.
— Hum. — Lembro-me de suas palavras para mim na noite passada.
Como estavam frias. Ele não está fazendo isso por mim. Ele está fazendo isso
para garantir a segurança de seus filhos se eu engravidar de algum.
— Vamos começar?
— Ok.
Ele gesticula para que eu me sente no sofá e retoma o lugar que
acabou de desocupar. De dentro de sua maleta, ele puxa uma pasta e a abre
e eu vejo meu nome na primeira folha de papel.
— O que são esses? — Eu pergunto.
— Alguns de seus registros médicos. O Sr. De La Rosa teve a gentileza
de enviá-los. Ainda não tive a chance de lê-los completamente, pois foi um
prazo bastante curto, mas pelo que li, parece que você não recebeu nenhum
tratamento para o distúrbio?
Eu mudo meu olhar dos papéis para ele. Acho que não estou surpresa
que Santiago tenha meus registros médicos.
— Apenas um diagnóstico quando eu era jovem. — Minha mãe decidiu
que o tratamento não era necessário. Eu só tinha que “superar isso.” Suas
palavras exatas. Porque o tratamento tornaria a condição pública, ela não
poderia ter isso. Eu era falha o suficiente. Meu pai discutiu sobre isso com
ela, mas acabou cedendo.
— Entendo — diz ele, olhando mais papéis naquela pasta antes de
pegar um bloco eletrônico e me fazer uma longa lista de perguntas.
Não tenho certeza do que esperar, mas passo a manhã inteira com o
Dr. Hendrickson. Depois de um exame físico onde ele escondeu bem o
choque com todas as contusões porque mesmo para mim, isso é extenso,
passamos um tempo em exercícios simples, alguns dos quais encontrei
online, mas nunca realmente me comprometi a fazer. Não me importei
muito com isso, pensei em uma moeda de troca com Santiago. Não contei
ao médico que fiquei trancada em um quarto escuro por semanas. Não
tenho certeza do que Santiago lhe disse, mas não adiantaria. Mesmo se ele
estivesse horrorizado, o que ele poderia fazer? Chamar a polícia? Estão no
bolso de Santiago. IVI nunca permitiria que um Filho Soberano tivesse
problemas com a polícia. Seria muito deselegante.
Em vez disso, perguntei-lhe sobre natação, disse-lhe como costumava
ajudar. E eu não tinha que mencionar ir lá fora. Ele mesmo trouxe isso à
tona e disse que acrescentaria isso à sua discussão com Santiago.
Assim que ele saiu, Antonia me deixou almoçar na cozinha com ela,
mas depois disso ela teve que me levar de volta para o meu quarto. Eu sei
que ela se sentiu horrível sobre isso. Essa é a única razão pela qual não lutei
contra isso. Já a coloquei em problemas suficientes.
Então, em vez disso, voltei para o meu quarto escuro, tirei minhas
roupas, entreguei a ela para trancar e voltei ao meu lugar na cama para
esperar.
***
NÃO SEI quantas horas se passam antes que Santiago entre
novamente no meu quarto. Já jantei e estou bem acordada, esperando por
ele. Não sei se é o sorriso no meu rosto que o faz parar assim que entra na
sala, mas por exatamente um milissegundo, sinto que tenho a vantagem. O
elemento surpresa. Estou quase alegre e é estranho. Quase como uma
louca. Eu ensaiei o dia todo como vou dizer a ele que sua semente não está
à altura da tarefa. Que toda essa porra e ainda sem herdeiro do trono do
diabo. Algumas coisas mais grosseiras também. Qualquer coisa para
desmanchá-lo. Eu sei que ele vai me punir por isso, mas vai valer a pena.
— Esposa — ele cumprimenta, olhando ao redor da sala para as velas
adicionais.
— Marido — eu combino com seu tom e estreito meu olhar, deixando
um sorriso no canto da minha boca.
Ele sorri também e caminha até mim.
Eu não me movo, mantendo minha postura relaxada de meio deitada,
meio sentada.
Ele empurra o cabelo para trás do meu rosto, segurando-o para virar
um pouco, então ele está olhando para o meu olho direito, estudando-o por
algum motivo. Suas palavras estranhas da noite passada voltam para mim.
Apenas lembre-se quando você se olhar na próxima semana,
detestando seu próprio reflexo no espelho, você só tem que culpar a si
mesma.
Eu saio de seu alcance, a alegria de momentos atrás desapareceu.
Ficou mais feio.
— O que você quer? — Eu pergunto.
— Você de joelhos para começar.
Minha barriga vibra quando meu olhar mergulha de seu rosto para sua
virilha e costas. Certo. Ele quer que eu o chupe? Posso fazer isso. Eu posso te
morder esta noite, no entanto. Então empurro o cobertor que mal está me
cobrindo e caio de joelhos diante dele. Antes que ele possa me ordenar,
alcanço para desfazer seu cinto.
Ele fecha a mão sobre a minha para me parar.
— Não.
— O que é isso? Não me diga que você veio aqui para conversar.
Seu olhar está na cama nas minhas costas. Eu recorro a isso. Vejo o
que ele vê. Aquela mancha de sangue reveladora.
Eu olho para ele sorrindo largamente, o sentimento dentro de mim é
feio, não eu. De jeito nenhum.
A mandíbula de Santiago aperta.
— Qual é o problema, querido marido? Mais um mês se foi e depois
de tanto você tentou, ouso dizer que fez o seu melhor, não há nada para
mostrar? Já pensou em fazer exames de esperma? Talvez o fogo que
deformou…
Ele me segura pela garganta em um instante me empurrando para trás
contra a cama, minhas costas dobrando dolorosamente, sua mão cortando
meu ar, então eu fico gaguejando. Parece que ele tem uma centena de
coisas para me dizer. Mil maldições para lançar em meu caminho. Mas, em
vez disso, tudo o que ele faz é me arrastar para a cama, colocar o joelho ao
meu lado e os olhos fixos nos meus, ele fecha a outra mão sobre o meu
sexo.
Ele afrouxa um pouco o aperto na minha garganta enquanto eu agarro
seu antebraço. Ele deve ver que eu não consigo respirar, mas ele não me
solta completamente.
Segurando meu olhar, ele puxa o pequeno cordão do absorvente
interno, o sinto deslizar para fora, escorregadio com sangue, então ele enfia
os dedos dentro de mim, me forço a sorrir enquanto ele os traz entre nós,
olhando para os dedos ensanguentados.
Ele rosna uma maldição, limpa o sangue do meu rosto, então muda
seu aperto para o meu braço e me puxa rudemente para os meus pés.
— Deformado? — ele começa, controlado, voz baixa, raiva bem ali,
logo abaixo.
— Solte-me. — Eu tento puxar sua mão enquanto ele me leva até a
porta, ignorando meus protestos enquanto ele me leva até as escadas e
desce, me pegando e me jogando por cima do ombro quando eu escorrego.
Tenho certeza de que seu aperto está adicionando mais hematomas.
— Você gostou disso? — ele pergunta enquanto entra em seu
escritório e bate a porta. — Você estava esperando para jogar seu pequeno
truque o dia todo? Praticou o que você diria. Que insultos você lançaria?
Ele me planta rudemente em uma cadeira na frente da mesa.
Eu imediatamente me movo para ficar de pé, mas ele me empurra
para baixo. — Fique.
— Você precisa de um cachorro, não de uma esposa.
— Um cachorro seria mais leal do que minha esposa, isso é certo. —
Ele pega a folha de papel sobre a mesa, vira-a para que fique de frente para
mim e a bate de volta para baixo.
Olho para isso e suspiro. Eu levanto do meu assento um pouco para
olhar mais de perto enquanto Santiago se inclina para trás para me deixar.
— O… o que é isso? — Minha boca ficou seca, o sangue escorrendo da
minha cabeça, um frio repentino me deixando estremecendo.
— Bonito, você não acha? — Ele pega a folha.
Eu olho para ele, de boca aberta, não acreditando em meus olhos.
— Apenas lembre-se quando você se olhar na próxima semana,
detestando seu próprio reflexo no espelho, você só tem que culpar a si
mesma.
— O que é isso? — Eu exijo, embora eu saiba. Minha voz sobe com
pânico. Envolvo minhas mãos ao redor do assento da cadeira ou eu vou
fugir, não sei o que ele vai fazer se eu tentar correr.
— É você. Você não se reconhece? — ele pergunta com uma risada
falsa, um tipo de som feio e desequilibrado.
— Santiago… — Minha voz falha, falhando em seu nome, minha
garganta seca demais para falar enquanto meu olhar é atraído para aquela
coisa. Aquele desenho horrível.
Porque o que é inimaginável. Uma tatuagem. Como o dele. Assim
como a dele.
Ele não estava olhando para o meu olho antes. Ele não estava
estudando o olho estranho. Isso não é nada perto do que ele planejou para
mim. Ele estava olhando para a tela de seu próximo trabalho. Um crânio
para combinar com o dele.
Ele deve saber que eu entendo. Pergunto-me se foi assim que ele
planejou me contar ou se eu o instiguei. O insultei. Piquei o diabo. De
qualquer forma, quando me levanto, ele não me para. E quando eu derrubo
a cadeira atrás de mim e tropeço, ele simplesmente observa aquele sorriso
malicioso, aquele sorriso malvado.
— Este será o seu castigo, Ivy. — diz ele, mais sóbrio quando fala.
— Pelo veneno — eu digo, minha voz soando tão frágil ao lado da
dele.
Ele acena com a cabeça uma vez.
— Você é um monstro! — Eu explodo nele, arranhando o desenho
querendo arrancá-lo dele, querendo rasgá-lo em pedaços como se isso
pudesse impedir que isso acontecesse.
Ele ri, me pegando facilmente. Levantando-me do chão, ele me
carrega alguns passos de volta para sua mesa. Com um movimento de seu
braço, ele limpa enviando papéis esvoaçando para o tapete enquanto ele
me deita nela. Empurrando-me para trás, ele força minhas pernas a se
separarem e toma seu lugar entre elas. Enquanto ele desfaz o cinto, a calça,
aquela tinta no rosto o faz parecer estar sorrindo enquanto ele se inclina
sobre mim, embora não esteja. De jeito nenhum. Seus olhos estão escuros,
quase pretos, vejo tristeza e resignação junto com traição e dor,
especialmente dor, dentro deles. Quando ele me empurra, tudo o que posso
fazer é grunhir, segurar seus ombros e receber suas estocadas enquanto as
lágrimas escorrem pelos lados do meu rosto.
— Olhe para isso — diz ele, forçando-me a virar a cabeça.
— Não! — Eu luto com ele, estico a mão para agarrar seu rosto.
Ele captura meus pulsos, puxo contra ele, me puxando para cima com
seu pau ainda dentro de mim.
— Por favor, Santiago — eu começo quando ouço sua respiração ficar
mais irregular e vejo o brilho de suor em sua testa. Ele solta meus pulsos e
segura minha bunda para me puxar para a beirada da mesa. Eu empurro seu
cabelo para trás de seu rosto. Nossos olhos estão presos, eu o estudo
enquanto o pego, segurando a parte de trás de sua cabeça, o puxo para mim
e o beijo. Eu beijo seu rosto, beijo o lado do crânio, sinto as cicatrizes sob a
tinta. Eu beijo o canto de sua boca, lembrando como ele mordeu meu lábio
da última vez, como ele tirou sangue, mas eu apenas o beijo. Beije-o em
cheio na boca enquanto ele nos inclina de volta para baixo, sem se afastar
do meu beijo, sem morder.
— Ivy — ele murmura contra meus lábios, então me beija de volta,
empurrando mais forte, mais rápido.
— Faça-me gozar — eu digo, minhas mãos em seu rosto para fazê-lo
olhar para mim. Veja-me. — Me faça gozar.
Ele muda uma mão entre nós, o toque de seus dedos no meu clitóris
me faz gozar enquanto ele me observa. Eu arqueio minhas costas e empurro
contra ele, em seguida, puxo seu rosto para o meu novamente, fazendo-o
me beijar novamente, tomando seus golpes finais, engolindo seu gemido
quando sua liberação vem, corpo rígido, cada músculo apertado, pau
latejando.
Quando seus olhos voltam ao foco, ele afrouxa seu aperto, uma gota
de suor cai de sua testa para minha bochecha.
Ele olha para mim. Estamos tão perto. Mais perto do que nunca.
— Por quê? — ele pergunta, a voz quebrada, desesperado. — Por que,
Ivy?
Escovo para trás o cabelo molhado de suor. — Eu juro para você, juro
pela minha vida, eu não fiz. Eu não fiz o que você está me acusando.
— Sua vida não é mais sua para jurar. — Ele recua, quase sóbrio como
ele faz. Ele exala uma pequena lufada de ar e sai de mim e nós dois olhamos
para a bagunça sangrenta nele, em mim. Sem se preocupar em limpá-lo, ele
se enfia de volta em sua cueca, suas calças.
Sento. — Eu juro, Santiago. Por favor, não faça isso comigo. Por favor,
não me tatue. — Meu Deus. Dizer as palavras em voz alta faz com que
pareça ainda mais aterrorizante.
— Não faça você parecer comigo, você quer dizer? Deformado. — ele
enfatiza a palavra, meu rosto aquece quando me arrependo da palavra que
usei. Eu não pretendia. Juro que não queria. Sabia que isso o machucaria.
— Isso não é… eu não deveria ter dito isso.
— Quão arrependida você está agora quando há algo para você
perder. — Ele toca minha bochecha com os nós dos dedos. — Sua beleza.
Eu balanço minha cabeça.
— Você achou que ia me seduzir? Você me acha tão fraco? Um beijo e
eu cederia a você?
— Não. Não, eu queria te beijar. Eu precisava.
Ele fica rígido, gelado. — Você é uma mentirosa, Ivy — diz ele
lentamente. — Uma mentirosa fria e manipuladora.
Meu estômago se revira. — Não, Santiago, não é assim. Não foi…
— Saia — diz ele, virando-se.
— Eu não fiz isso. Não podia. Eu estava trancada naquele banheiro.
Não consegui abrir a porta. Eu…
— Não? Você não conseguiu abrir a porta? — Ele pergunta, movendose rapidamente atrás de sua mesa para pegar um teclado e apertar alguns
botões. Assim que o faz, todos os monitores se acendem. Observo as linhas
borradas entrarem em foco e ouço os sons de que me lembro daquela noite.
Gente falando alto. Copos tilintando em brindes. Música jazz. O gongo. Vejo
Colette rindo com alguém, um homem. O marido dela, eu acho. E então eu o
vejo. Santiago. E observo do canto da tela uma mulher entrar.
E minha garganta fica seca. — O que é isto?
Ele não tem que responder, no entanto. Eu consigo ver. Qualquer
pessoa com olhos pode ver. Sou eu com meu vestido preto e dourado e
minha máscara de borboleta. Exceto que não é. E eu “ela” caminha direto
até meu marido, ele parece momentaneamente surpreso quando eu “ela”
envolve seus braços em volta do pescoço dele, mas ele a pega nos braços
também e quando ela o beija, ele a beija de volta e então a cena escurece.
Eu pisco uma vez, duas vezes. Quando me viro, encontro-o me
observando.
— Eu… — eu resmungo, tocando minha garganta, em seguida,
apontando para a tela vazia, minha mão tremendo.
Provas irrefutáveis, disseram no Tribunal.
Eles devem ter visto isso também.
— O que é isso, Ivy? — ele pergunta, toda falsa doçura.
— Isso não é possível. — Dou um passo para trás, estremecendo. Eu
abraço meus braços em volta de mim. — Essa não sou eu.
— Não?
Eu balanço minha cabeça. Para trás outro passo apenas para tropeçar
na cadeira que eu derrubei mais cedo, mas me segurando antes de cair.
— Não. — Eu digo, nem mesmo me convencendo enquanto ele
repete, sou forçada a assistir de novo.
— Mas eu tenho olhos na minha cabeça. A evidência está bem aqui na
nossa frente. — ele diz finalmente.
Nós assistimos em silêncio e quando acaba, ele desliga os monitores e
se vira para mim.
— Eu vou marcar você para que nunca esqueça o que você fez. O que
você tentou, mas não conseguiu. Para que, quando alguém olhar para o seu
rosto, conheça a sua vergonha e volte às costas para você. Você é uma
traidora. Uma mentirosa. Uma Moreno. — Meu nome é como um tapa. Eu
estremeço. — Você me deixa doente, Ivy.
— Eu…
— Minha tinta para marcar seu rosto, para deformá-lo, é a sentença
que decreto sobre você.
CAPÍTULO QUATORZE
SANTIAGO
— Como você está se sentindo? — O conselheiro Hildebrand me espia
por baixo dos óculos.
— Eu vivo para ver outro dia. — eu respondo sem rodeios.
Ele acena com a cabeça, em seguida, olha para o arquivo diante dele.
Os três conselheiros do Tribunal estão sentados atrás da mesa ornamentada
no estrado da sala do tribunal reservada apenas para reuniões como essas.
Desde a explosão, venho aqui uma vez por mês para me encontrar
com os Conselheiros, anciãos e outros membros restantes da família que
perderam alguém naquele dia. Foi sem dúvida um dos piores ataques a um
único setor IVI. Perdemos dez Filhos Soberanos naquele dia e duas vezes
mais anciãos.
Ao contrário de um caso civil, um caso da Sociedade nunca esfria.
Todos nós recebemos nossos próprios deveres para aprofundar a
investigação, independentemente do progresso lento, nos reunimos aqui
para discutir as descobertas no mesmo dia todos os meses. Um processo
que continuará até que o Tribunal considere que os perpetradores foram
encontrados e punidos de acordo.
O dever ditaria que eu dissesse a eles que já sei exatamente quem é o
perpetrador, que ele está deitado em uma cama de hospital, covarde
demais para enfrentar seus crimes. Mas decidi há muito tempo não
apresentar minhas suspeitas infundadas. Eu não precisei da aprovação do
Tribunal para punir aqueles que eu sei que carregam em seus ossos a culpa
do sangue que foi derramado naquele dia.
Talvez eu nunca saiba quantos membros da família Moreno
participaram do esquema, mas a única sentença justa é a que Eli me deu.
Olho por olho. E talvez seja egoísta, mas não estou disposto a abrir mão do
controle de sua destruição, que é exatamente o que acontecerá se eu
apresentar seus nomes.
Primeiro, haveria um longo período de espera enquanto o Tribunal
considera as provas. E então haveria uma reunião entre os familiares
sobreviventes e uma votação do que deveria ocorrer. Todos eles iriam
querer um pedaço de Eli e sua família. E não estou disposto a me contentar
com um pedaço. Não quando eu sou o único homem que deixou aquele
prédio, agarrando-se à vida enquanto todos ao meu redor queimavam.
Será meu rosto que Eli verá se acordar. Meus olhos vão assombrá-lo
na vida após a morte quando eu apagar sua existência desta terra. Não
posso me contentar com mais nada.
Os Conselheiros chamam a atenção para a reunião, oferecendo a cada
família a oportunidade de falar. Os relatórios de progresso sempre passam
rapidamente, com pouca informação. No entanto, cada homem que fala em
nome dos mortos oferece a menor das migalhas, todas sem sentido, em um
esforço para provar que eles também não esqueceram.
Quando é a minha vez de falar, digo-lhes a mesma coisa que faço
todos os meses. Tenho pistas que estou acompanhando, mas nada concreto.
Posso sentir os olhos dos outros em mim. Eu posso muito bem ser um
fantasma nesta sala. Eles estão todos se perguntando por que eu sobrevivi,
seus amados familiares não. Nunca olho para eles. Nunca falo com eles
diretamente. Eu ofereço o que é pedido de mim e então me despeço.
Somente hoje, quando a reunião termina, o Conselheiro Hildebrand
me pede para ficar, como eu suspeitava que ele faria. Não fui convocado
antes de hoje porque eles preferem realizar o tribunal ao mesmo tempo,
seus horários não se dobram para acomodar ninguém.
Assim que a sala está vazia para os outros membros, Hildebrand olha
para mim, falando em nome de seus colegas Conselheiros.
— Gostaríamos de discutir a questão da sentença para sua esposa, que
deve voltar ao tribunal em breve.
— Sim — eu respondo. — Estou ciente.
— Meus colegas Conselheiros e eu preparamos várias recomendações
para a sentença dela, que vamos apresentar agora.
Espero em silêncio enquanto ele abre a pasta de Ivy. Minha garganta
queima e o calor sobe pela base do meu pescoço. Eu sei o que eles vão
recomendar. Não estou familiarizado com a sentença esperada para a
tentativa de assassinato de um Filho Soberano.
— Existem três recomendações — Hildebrand lê no documento. —
Morte por um veneno da escolha do Tribunal. Morte por enforcamento. E a
última alternativa é o teste de lealdade.
Eu engulo o ácido na minha garganta enquanto considero suas opções.
Eles são tão duros quanto eu esperava, com a única opção que tem
potencial de sobrevivência sendo o teste de lealdade. Uma dança
excruciante de tortura que Ivy teria que suportar enquanto eu olhava sem
dizer uma palavra. É a maneira de a Sociedade reafirmar a lealdade. Se eu
quebrar e pedir a eles que parem com o que minha esposa está condenada a
suportar, eles a matariam. Se eu assistir em silêncio, ela pode sobreviver se
for forte o suficiente. Nenhuma dessas opções me agradaria, eu a declaro.
— Eu tenho uma sugestão alternativa.
— Você preparou uma sentença recomendada para sua esposa?
Eu forço um aceno. — Eu tenho.
Eles olham um para o outro, depois de volta para mim. — E?
— Proponho que eu mesmo execute o castigo dela, como é meu dever
e responsabilidade como marido. Fui eu que fui menosprezado, portanto,
solicito que eu seja o único a aplicar uma penalidade de minha escolha.
Hildebrand abaixa a cabeça, seu rosto uma máscara de vazio que torna
difícil discernir seus sentimentos. — Vamos ouvir o que você tem em mente.
— Proponho que envergonhe minha esposa como ela me desonrou.
Vou deixá-la com uma desfiguração permanente para todos verem.
— Que tipo de desfiguração? — Ele arqueia uma sobrancelha para
mim.
— Uma tatuagem em um lado do rosto dela para combinar com a
minha.
Há um longo período de silêncio enquanto ele me estuda,
considerando. — Você não teria sua esposa condenada à morte pelo
atentado contra sua vida?
— Não. — Os músculos dos meus ombros ficam rígidos quando
considero que eles estão preparados para lutar comigo nisso.
— Explique — ele ordena. — Explique porque a considera digna de ser
salva. Como você voltaria a confiar nela? Por que IVI deveria confiar nela?
— Assumo a responsabilidade de garantir sua lealdade inabalável à
Sociedade — asseguro-lhes. — E se houver algum sinal de falsidade a esse
respeito, dou-lhe minha palavra de que eu mesmo acabarei com a vida dela.
— A sentença é muito leve para satisfazer os requisitos deste
tribunal…
— Ela está grávida do meu herdeiro. — eu corto as palavras com os
dentes cerrados. — E por essa razão, ela ainda tem valor.
Hildebrand franze a testa. — Precisamos de um momento para
considerar. Saia da sala e nós o chamaremos de volta assim que tomarmos
uma decisão.
Relutantemente saio da sala, mandíbula apertada e irritação
despertando uma fúria dentro de mim que será difícil de esconder. Ivy me
colocou nesta posição. Mentir para o Tribunal para salvar sua vida e para
quê? Para que ela possa continuar com seu ódio e desgosto hipócritas toda
vez que estou perto dela.
Eu não sei o que diabos eu estou fazendo. Mas sei o que estou
arriscando cobrindo por ela. Ao oferecer esta única coisa, sei que eles não
me negarão. O Tribunal está ciente da importância e das expectativas de
que as famílias Soberanas tenham herdeiros, particularmente a minha,
considerando que será minha única responsabilidade agora que meu pai e
meu irmão estão mortos.
Ando ao longo do corredor enquanto espero, usando meu telefone
para pesquisar o diretório de médicos da Sociedade. Então me ocorre que
não posso usar um médico da Sociedade para examiná-la sob o risco de que
a verdade seja revelada. Eu preciso dela grávida e preciso disso agora.
Cristo.
Passo uma mão trêmula pelo meu cabelo e considero minhas opções.
Vou ter que trazer outra pessoa. Essa é a única maneira.
Estou percorrendo os nomes de especialistas de outros estados
quando a porta do tribunal se abre novamente e um guarda me chama de
volta para dentro. Os Conselheiros estão esperando por mim em silêncio,
seus rostos vazios. Quero acreditar que sei o que vão dizer, mas nada na
vida é certo.
— Você deve trazer sua esposa para a data marcada no tribunal com
prova visível de que você cumpriu a punição conforme estabelecido. Nós a
veremos pessoalmente — diz Hildebrand.
— Como quiser.
— Só estamos atendendo a esse pedido com uma condição —
acrescenta.
— Sim? — Eu respondo com a voz rouca.
— Queremos o nome do cúmplice que adquiriu o veneno para ela. Ou
você o tira dela até a data do julgamento ou vamos prendê-la até que ela
apresente um nome viável.
— Ela terá um nome para você — asseguro-lhes.
— Então esta sessão está suspensa por enquanto. Nós nos reuniremos
na próxima semana. Você está dispensado.
***
Estou andando pelo pátio do complexo com apenas uma intenção em
mente. Eu preciso chegar em casa. Antes da data do julgamento de Ivy,
algumas coisas devem estar em ordem, não posso mais adiá-las.
A fúria é um animal vivo que respira dentro de mim. Menti para o
Tribunal para salvá-la ao fazê-lo, coloquei minha família em risco. Não é só
em mim que tenho que pensar. Se isso der errado, a Mercedes também
sofrerá o impacto do também.
Maldito veneno.
Isso é o que minha esposa é. Ela está envenenando meus
pensamentos. Cada momento meu acordado. Minha fome por ela. Essa
necessidade que está me transformando em alguém que nem reconheço
mais. Tem que parar. Eu tenho que consertar isso.
— Senhor! — alguém chama quando passo por eles, mas ignoro a voz,
continuando até meu carro, onde Marco está esperando.
— Sr. De La Rosa, por favor! — A voz sem fôlego me segue para fora
do pátio, demorando-se atrás de mim enquanto Marco abre a porta para
mim.
Eu me viro para ver uma garota que reconheço como a esposa de
Jackson Van der Smit. Ela é um rosto que conheço bem, considerando o
quanto Mercedes não gosta dela. Jovem, inocente e grávida. Deixa um gosto
amargo na minha boca quando meus olhos se fixam em sua barriga. Eles
nem estão casados há tanto tempo. Parece que Jackson não perde tempo.
Não posso deixar de me perguntar quando verei minha própria esposa
pesada com meu filho. Um pensamento que só serve para me irritar ainda
mais.
— O que você precisa? — Exijo.
Ela estremece ao meu tom, encolhendo-se e depois endireita os
ombros, parecendo se recuperar rapidamente com sua principal motivação
em mente.
— Eu estava esperando poder falar com você um momento para
solicitar uma visita com sua esposa. Se você não se importa.
— Minha esposa? — Eu rosno.
Estreito meu olhar para essa garota que não pode ser muito mais nova
que Ivy, mas ela parece muito mais jovem de alguma forma. Eu não sei
sobre o que ela poderia querer falar com ela.
— Como você conhece minha esposa?
Ela hesita em responder, isso só encoraja minhas suspeitas.
Certamente, ela não poderia ser aquela que deu o veneno a Ivy. Ela é
inocente demais para isso. Mas já fui enganado pela inocência antes. O
pedido inocente de Eli para que minha família e eu comparecêssemos
àquela reunião no lugar dele mudou minha vida de forma irrevogável. Se
aprendi alguma coisa desde então, é que qualquer um pode ser um traidor.
— Nós conversamos na gala — a garota finalmente confessa. — Sou
Colette. A esposa de Jackson.
— Eu sei quem você é. — eu respondo friamente. — Por que você
quer falar com minha esposa?
— Ela disse que gostaria que fosse visitá-la algum dia, apenas pensei…
eu estava esperando poder visitá-la, considerando as circunstâncias.
— Não.
Deslizo para o banco de trás do carro e Marco se inclina para fechar a
porta quando Colette me oferece um último pensamento de despedida.
— Ela não fez isso. Eu sei que ela não poderia ter…
O resto de sua declaração é interrompido quando a porta do carro se
fecha, me selando com meus próprios pensamentos turbulentos. Colette
ainda está de pé na calçada, esperando que eu reconsidere enquanto Marco
nos leva embora.
CAPÍTULO QUINZE
SANTIAGO
Ivy grita quando eu abro a porta do quarto dela e a assusto. O som da
madeira pesada batendo na parede reverbera pelo corredor enquanto
caminho em direção à cadeira onde ela está sentada, uma expressão
horrorizada em seu rosto.
— Santiago?
Quando eu não respondo, ela se levanta, tremendo com a força de seu
medo. Ela sabe o que está por vir. Ela pode sentir o predador em mim. Não
há mais espaço para suavidade. Não pode haver. Nunca mais.
— Está na hora.
Minhas palavras ecoam entre nós, sombrias e ameaçadoras. Quando
eu alcanço seu braço, ela foge. Puro instinto a leva para fora da sala e pelo
corredor, completamente nua. Eu ando atrás dela, o pânico faz seus olhos se
arregalarem quando ela olha por cima do ombro para me ver me
aproximando.
Ela para por uma fração de segundo quando chega ao patamar,
tentando decidir a melhor rota para sua fuga, mas ela deve saber que não há
nenhuma. Quando ela se vira em direção às escadas, rosno atrás dela,
estendendo a mão e errando por pouco enquanto ela ganha velocidade.
Posso ver isso acontecendo como se estivesse em câmera lenta. Ela se
inclina para a direita, tropeçando enquanto luta para se equilibrar. E então
seu quadril bate contra o corrimão e isso sacode seu corpo inteiro enquanto
ela se recupera e começa a tombar para frente.
— Foda-se — eu rosno, estendendo a mão e agarrando-a pelos
cabelos bem a tempo, puxando-a de volta contra o meu corpo. — Você está
tentando se matar?
Ela grita, o grito mais horrível que eu já ouvi, selvagem como um
animal enquanto eu a puxo de volta e começo a arrastá-la para longe.
— Me ajude! — ela implora. — Alguém, por favor, me ajude!
Mercedes aparece no topo do patamar, uma expressão tensa em seu
rosto enquanto ela observa a cena diante dela. Ivy está chutando e
arranhando, tentando lutar para sair dos meus braços. Quando ela joga a
cabeça de volta no meu rosto, colide com meus lábios e dentes, perfurando
minha carne enquanto o sangue começa a escorrer pelo meu queixo.
— Porra, pare! — Eu grito, agarrando seu queixo com tanta força que
meus dedos ficam brancos.
— Santiago — Mercedes chama. — O que está acontecendo?
— Volte para o seu quarto. Isso não diz respeito a você.
— Por favor! — Ivy implora a ela. — Por favor, não o deixe fazer isso.
— Santi… — A voz de Mercedes se quebra enquanto eu arrasto Ivy de
volta para as escadas e nos viro na direção do meu quarto. Ela não segue.
Ivy começa a chorar de verdade enquanto eu a arrasto pelo corredor.
Ela renova sua luta, tentando como o inferno fugir. Seus pés colidem com
minhas canelas. Sua cabeça com meu ombro. Unhas nos meus antebraços.
Quando eu falo outro aviso para ela, ela só luta mais forte.
Finalmente, paro, forçando-a de bruços sobre o mármore frio
enquanto enfio meu joelho em suas costas e coloco seus braços atrás dela.
Quando eu os coloco no lugar, eu a seguro com meu peso enquanto
desabotoo minha camisa e a uso como um laço improvisado, amarrando
seus pulsos com uma manga e seus tornozelos com a outra. Ela está
amarrada e completamente exausta quando eu a levanto novamente,
carregando-a pelo corredor como um animal indo para o matadouro.
— Você não tem que fazer isso. — ela soluça.
— Pare. Porra. De. Chorar.
Ela não ouve. Durante todo o caminho, tenho que ouvir aqueles
soluços lamentáveis. Aquele chiado de pânico que soa como um chocalho de
morte enquanto ela luta para regular sua respiração. Está fazendo algo
estranho em mim e não gosto disso.
— Pare! — Eu exijo. — Pare de chorar, porra.
Ela continua, quando finalmente chego ao meu quarto e jogo seu
corpo na cama, sua tristeza só parece aumentar.
Ela está lutando contra os laços, tentando se libertar quando eu vou
para o meu armário e pego o que eu preciso. Quando eu volto, ela está na
metade do colchão. Eu a agarro pelo tornozelo e a puxo de volta,
envolvendo meu cinto em seu rosto e forçando-o entre seus dentes antes de
prendê-lo atrás de sua cabeça.
Ela murmura em torno dele, uma nova onda de lágrimas caindo por
suas bochechas. Mas, por enquanto, pelo menos o som está abafado. Feito
isso, removo os nós da minha camisa apenas para substituí-los por um
pedaço de corda, que uso para amarrá-la aos postes da cama, um de cada
vez. Quando termino, ela está bem esticada, braços e pernas puxando na
direção de cada canto. Ela está ofegante e soluçando, não consigo olhar para
ela por mais de um segundo enquanto me forço a seguir os preparativos.
Talvez eu devesse ter pensado em drogá-la primeiro. Nocauteá-la
friamente. Seria muito mais fácil. Pego a maleta onde guardo minha pistola
e começo meus preparativos enquanto Ivy continua se contorcendo.
— Fique quieta. — digo a ela. — Ou vai doer mais do que você jamais
poderia imaginar.
Ela fecha os olhos, lágrimas grudadas nas bordas enquanto eu afrouxo
o aperto do cinto, deslizando-o para baixo de seu queixo.
— Não fale e não se mova. — eu aviso.
Faço os movimentos de limpar seu rosto com força e forçar sua cabeça
para baixo no colchão com a palma da mão enquanto aplico o estêncil do
meu estojo. Ela está olhando para mim. Eu posso sentir seus olhos em mim,
queimando um buraco na minha carne.
Outra lágrima solitária cai por sua bochecha, fecho meus olhos,
arrastando uma respiração irregular antes de preparar a tinta. Quando
termino, a luta parece ter saído dela. Ela está tão quieta que tenho que me
forçar a olhar em seus olhos para ter certeza de que ela está consciente.
Quando nossos olhares se chocam, algo aperta minha garganta e meu
peito. Um torno, me apertando como a fumaça naquele fogo esquecido por
Deus.
— Você fez isso — eu rosno para ela. — Isto é culpa sua.
Ela estremece, um soluço silencioso é o último som que ouço antes de
ligar a pistola e pairar sobre o estêncil. Seu corpo inteiro se contrai, seu
peito fica imóvel, a mandíbula apertada.
A agulha paira por longos segundos que se transformam em um
minuto inteiro. Estou respirando com dificuldade. Tentando forçar minha
mão a cooperar. Isso precisa acontecer. Não pode haver alternativa. Ela será
a outra metade da minha alma morta, acorrentada a mim por toda a
eternidade. Minha rainha esquelética.
Mas quando enfio a agulha em sua carne, perfurando-a com o
primeiro pingo de tinta, cometo o erro de olhar em seus olhos e fico abalado
com a emoção que vejo ali. Recuo sem pensar, grunhindo uma maldição
frustrada enquanto desligo a pistola e a jogo de lado.
— Porra! — Arranco o candelabro do meu criado-mudo e o jogo
contra a parede. O acidente não faz nada para satisfazer minha raiva. Essa
frustração não tem cura.
Não posso negar que ela me fez fraco. Ela viu por si mesma agora. Ela
viu o que suas malditas lágrimas fazem comigo.
Eu me viro para encará-la e rastejo em seu corpo, montando-a com o
meu enquanto envolvo minha mão em sua garganta e começo a apertar. Ela
tenta balançar a cabeça, aumento meu aperto.
Estou sufocando o ar de seus pulmões enquanto abaixo meus lábios
sangrentos nos dela, espalhando a evidência de seu ódio em sua boca.
Minha língua rompe seus lábios, ela grita quando eu relaxo meu aperto em
sua garganta. Engulo esse som, ela arrasta a respiração dos meus pulmões
para os dela. Ambiciosa. Desesperada. Venenosa.
— Santiago — ela gagueja contra mim.
Ela está puxando contra as restrições, quero ver o que ela vai fazer,
então eu libero um de seus pulsos antes de focar minha atenção em sua
garganta, mordendo e sugando minha carne. Sua mão livre vem para o meu
cabelo, puxando, segurando e me puxando para mais perto enquanto ela
continua a repetir meu nome como uma oração.
— Obrigada — ela ofega. — Obrigada.
Fecho os olhos e estremeço quando seus dedos acariciam minha nuca,
sentindo as cicatrizes ali. Ela não recua. Ela está acariciando-as como se
quisesse curá-las de alguma forma.
— Diga-me o quanto eles te enojam. — eu sussurro em seu ouvido.
— Não. — Sua voz treme.
— Você não pode fingir o contrário. — Eu me afasto para olhar para
ela, que usa a mão livre para me arrastar de volta, forçando meus lábios
contra os dela.
Não sei como isso acontece. Um momento, ela está amarrada abaixo
de mim. E no próximo, a tenho desamarrada e nua no meu colo enquanto
eu empurro seu corpo para cima e para baixo no comprimento do meu pau.
Estamos de frente um para o outro, olhos fixos, respiração contra
respiração. Chego para sufocá-la novamente porque é demais, mas em vez
disso, me pego tocando-a suavemente. Reverentemente.
— Maldito seja — eu rosno. — Sua maldita mentirosa.
Eu rolo meus quadris para ela ao mesmo tempo em que bato os dela
em mim, fodendo-a duro e áspero.
— Traidora.
Impulso.
— Porra venenosa…
Ela grita enquanto se despedaça ao meu redor, seu corpo ordenhando
o meu e forçando minha liberação antes que eu possa pará-la. Estou
gozando dentro dela. Dedos cavando em seus quadris. Dentes raspando ao
longo de sua clavícula. Estamos suados, pegajosos e quentes um contra o
outro, quando olho para baixo, percebo que é porque estou sem camisa.
Estamos pele contra pele de uma forma que nunca estivemos antes. Sua
seda perfeita para minha carne retorcida e tatuada.
Ela segue meu olhar, meio sem fôlego enquanto seus olhos percorrem
os desenhos no meu peito. Quando suas palmas chegam para tocá-las, eu
me movo para detê-la, mas ela empurra minhas mãos para fora do caminho
e faz isso de qualquer maneira. Seus dedos se alisam contra a minha pele, o
calor afundando em um espaço que eu não permito que ninguém toque,
meus olhos se fecham enquanto eu considero a maldita bagunça que isso
acabou se tornando.
— Eu preciso de você grávida. — eu mordo.
Quando abro os olhos novamente, ela está olhando para mim com
uma expressão tensa no rosto.
— É uma questão de vida ou morte para você. — Eu escovo seu cabelo
para trás sobre seus ombros e suspiro. — Sem mais desculpas, Ivy. Você vai
ver um médico amanhã. E é melhor você rezar para que venha no próximo
mês, esse teste positivo.
CAPÍTULO DEZESSEIS
IVY
— O quê? — Eu pergunto.
Os olhos de Santiago estão presos nos meus, mas meu olhar muda
entre seus olhos e a tela quebrada e pintada de seu corpo.
Sua expressão é dura novamente, fechada. Por um momento, por
momentos mesmo, ele não estava fechado para mim. Ele me deixou olhar
para ele. Tocá-lo. Entendo muito mais claramente por que ele vive nas
sombras.
Sabia que o dano não era apenas em seu rosto. Mas as cicatrizes em
seu corpo e a tinta com que tentou camuflá-las contam uma história que
acho que ele não quer que seja contada.
— Eu não quis dizer o que disse. — eu começo, não esperando por sua
resposta. Eu preciso dizer isso a ele. Está em minha mente desde a noite em
seu escritório. Desde a nossa explosão.
Desde que ele me disse que eu o deixei doente.
Meu estômago torce um pouco com isso.
— O quê? — ele pergunta categoricamente com o mesmo tom que
usou ao me dizer que minha vida dependia de eu engravidar ou não de seu
filho. É estranho o quão insensível ele pode soar quando fisicamente,
quando ele me toca, ele o faz com tanta paixão. Tanta raiva. Tanto de si
mesmo, mesmo que seja a parte mais sombria.
Forço meu olhar de um sulco profundo em seu ombro de volta para
seus olhos. Quando ele não está zangado, furioso, eles se inclinam mais para
o verde.
— Você não é deformado. Eu nunca pensei isso. Eu só queria te
machucar.
Ele continua me estudando aquele vinco ainda entre as sobrancelhas
visíveis sob a tinta. — Minha aparência não é algo que eu penso. Você não
me machucou.
A primeira parte disso pode ser verdade, mas tenho certeza que a
última parte não é. Sei disso de fato. A tatuagem em seu rosto, a tinta
cobrindo seu torso, seus braços, a caveira gigante em suas costas, as velas e
luzes fracas, a sombra constante em que ele “nós” vivemos, é tudo para
esconder as cicatrizes, pelo menos até certo ponto. E acho que a parte mais
triste é que ele faz isso para escondê-las de si mesmo e de mais ninguém.
Ele me tira do colo e se levanta para atravessar a sala para o banheiro.
— Venha — ele chama uma vez que ele está dentro.
Eu me levanto, o sigo, ouvindo o chuveiro ligar. Paro na porta e
observo, as paredes escuras, as arandelas que mal iluminam o espaço. Ele
está nu do lado de fora do chuveiro, gesticulando para eu entrar. Eu observo
o amplo balcão de pedra, duas pias, a banheira de pedra no meio do
banheiro.
Só está faltando uma coisa. Um espelho.
Ele me observa, talvez esperando minha reação. Para eu perguntar por
quê. Não preciso perguntar. Eu sei.
Entro no chuveiro, ele me segue. Eu me viro para ele, que leva a mão
ao meu rosto. Ele segura minha mandíbula, olho para ele enquanto ele
mancha o estêncil. Eu agarro seu pulso.
— Não.
Ele para, os olhos se estreitando em confusão.
— Eu quero vê-lo.
— Não, você não. — Ele mancha novamente.
— Sim, Santiago.
Ele não responde imediatamente como se avaliasse a razão por trás do
meu pedido. Mas então ele balança a cabeça uma vez e se inclina mais
perto, antebraço contra a parede, mão no topo da minha cabeça, olhos nos
meus olhos, então meus lábios e acho que ele vai me beijar de novo, outro
beijo manchado de sangue. Mas ele não faz. Estou estranhamente
desapontada.
— Conforme queira.
Ele pega o sabonete e começa a ensaboá-lo, depois a me lavar.
Momentos como este, ele é tão gentil que é quase terno. É tão oposto de
como ele costuma ser comigo que é confuso.
— O que você quis dizer? Que é uma questão de vida ou morte para
eu ficar grávida?
Ele cerra a mandíbula, seu olhar focado na tarefa de me limpar.
— Isso significa que o Tribunal está poupando sua vida porque eles
acreditam que você está grávida do meu filho.
— O quê?
Ele termina de me lavar antes de se lavar. Eu cheiro como ele agora.
Como ele fez na noite do nosso casamento no confessionário. Como ele tem
todas as noites que ele vem para mim. É o cheiro que gruda no travesseiro e
nos lençóis. Sutil, escuro e profundamente masculino.
Assim que termina de se lavar, abre a porta do chuveiro e pega uma
toalha, também preta. Ele o envolve em meus ombros, a pego dele, me
secando antes de prendê-la. Ele pega outra para si e amarra-a baixo em
torno de seus quadris.
Observo os músculos de suas costas trabalharem sob a tinta de mais
uma caveira enquanto ele caminha à minha frente, não se escondendo mais
de mim.
— Por que crânios? — Eu pergunto. É como se ele tivesse tatuado a
morte em cada centímetro de si mesmo.
Ele levanta as sobrancelhas enquanto abre uma gaveta da cômoda
para pegar um par de cuecas e calças e se veste.
— No seu corpo. Seu rosto. — eu digo.
— O brasão da nossa família.
— Não é isso.
— E você sabe disso? — Ele veste um suéter, cashmere esticando-se
sobre os ombros e braços musculosos.
— Eu vejo você, Santiago. Acho que sempre te vi.
Ele sorri, caminha em minha direção para pegar a toalha e puxá-la
mais apertada ao meu redor, me puxando em direção a ele. — Você vê?
— Sim.
— Então me diga o que você vê.
Mordo meu lábio, desvio o olhar, meu olhar pega a pistola de
tatuagem que ele jogou no chão. Isso me dá coragem. Um pouco pelo
menos. Mudo meu olhar para o dele.
— Você não suporta olhar para si mesmo. Não acho que seja porque
você se acha feio. Não acho que você se importa com feio ou bonito. Isso é
muito simples para você. Acho que você vê isso como uma fraqueza. Acho
que você tem medo quando as pessoas virem as cicatrizes, verem o que
você fez para escondê-las, elas saberão que você é humano. Quebrável.
Como o resto de nós.
Seu pomo de Adão balança quando ele engole e um músculo se
contrai em sua mandíbula. — Eu não sabia que você estava estudando a
psique humana na escola. — Ele prende a toalha no meu peito e se vira para
pegar a calça que estava usando. Ele apalpa os bolsos e pega o telefone.
— Isso não é tudo.
— Não? — ele pergunta, usando o polegar para destravá-lo.
— Não. — Dou um passo em direção a ele me sentindo mais corajosa.
Eu coloco minha mão em seu braço e afasto o telefone para que ele olhe
para mim.
— Eu sou todo ouvidos — ele diz com uma expressão que diz que ele
está me agradando, mas sei que ele não está. Eu estou certa e ele sabe disso
e ele não gosta disso.
— Acho que você não tem um espelho no banheiro ou em qualquer
lugar que eu tenha visto na casa, fora talvez os quartos que você não usa
porque quando você se vê, você vê aquela fraqueza e você não aguenta.
Ele sorri com força. — Você é inteligente, mas não tão inteligente
quanto pensa — diz ele, colocando o cabelo molhado atrás da minha orelha,
virando minha cabeça um pouco para estudar o lado do estêncil.
Eu me pergunto se ele foi lavado pelo menos um pouco. Estou curiosa
para vê-lo por algum motivo estranho que não consigo explicar.
Ele encontra meus olhos. — Eu fiz isso para me lembrar.
Permaneço em silêncio esperando por mais.
— Fiz isso para nunca esquecer todas as vidas que foram perdidas,
metade da minha própria família exterminada em questão de momentos. Fiz
isso para sempre lembrar que, quando me afastei, fiquei em dívida com eles.
Fiz isso para nunca esquecer que devo a eles. Essa vingança é dedicada a
eles. — Seus dedos apertam. — A minha mão será a que fará essa vingança.
Engulo em seco, sinto meus ombros cederem um pouco com isso,
porque o que eu senti momentos atrás, o que nós tivemos quando ele fez
amor comigo – e foi fazer amor – se foi. E fui eu que o lembrei de seu ódio.
— Vá para o seu quarto, Ivy.
O telefone em sua mão vibra. Ele desvia o olhar para ele, mas não
atende.
— Você mentiu por mim — eu digo, percebendo que a única maneira
do Tribunal pensar que eu estava grávida seria se ele dissesse a eles que eu
estava. — Por quê?
Suas bochechas afundam quando ele respira fundo. — O que você fez
é um crime punível com a morte aos olhos da Sociedade.
Meus joelhos vacilam, arrepios subindo ao longo da minha carne.
— Existe a lei e existe a nossa lei.
— A lei da Sociedade.
Ele concorda. — Me ofereceram três opções para sua sentença.
Meu batimento cardíaco acelera.
— Morte por veneno. Apropriado.
— Santia…
— Morte por enforcamento.
Ele pega meus braços quando meus joelhos cedem e me leva para trás
para me sentar na cadeira que ele sentou na noite em que eu dormi em sua
cama.
— E um teste de lealdade que eu não tenho certeza que você
sobreviveria.
— O que é isso?
— O Tribunal tem métodos bastante arcaicos quando se trata de punir
aqueles que nos traem. Você provavelmente sabe disso.
Balanço a cabeça, mas me lembro daquela forca no pequeno pátio
escondida pelas altas paredes do prédio do Tribunal.
— Tortura. Algo medieval. Enquanto eu testemunho.
— Mas… você não pode deixá-los… — as palavras são quase
inaudíveis, minhas palmas suadas, unhas cravadas no couro da cadeira em
que me agarro para controlar o tremor.
— O benefício deste método final é triplo quando você pensa sobre
isso. Isso garantirá que você forneça o nome da pessoa ou pessoas que lhe
forneceram o veneno, bem como confirmará sua lealdade…
— Torturando-me.
— E isso vai me testar também. Minha lealdade à Sociedade enquanto
mantenho minha esposa sendo punida.
— Mas…
— Não que eles renunciassem aos métodos necessários para tirar um
nome de seus lábios se eu escolhesse qualquer uma das outras opções.
Meu rosto deve estar muito pálido. Sinto o sangue drenar e o vejo me
observar.
— Mas, como você sabe, eu tenho posição dentro da Sociedade. — Ele
dá um sorriso sombrio e escova os nós dos dedos sobre o lado estampado
do meu rosto. — Como seu crime foi contra mim, como seu marido, ofereci
uma alternativa.
— A tatuagem.
Ele concorda. Seu telefone toca novamente e ele o silencia. —
Considerando o fato de que você está carregando meu herdeiro…
— Mas eu não estou…
— Eu sei disso.
— Você mentiu para salvar minha vida.
Seus olhos se estreitam novamente. Ele leva um momento para
responder. — Por razões egoístas, Ivy. Não seja enganada.
— E se eu não conseguir engravidar?
— Não pode? — Ele inclina a cabeça para o lado. — Há algo que eu
deveria saber?
Eu balanço minha cabeça rapidamente. Muito rápido. E quando me
levanto, pela primeira vez na minha vida, sou grata pela vertigem, pela
tontura, porque quando tropeço em seus braços, ele me pega e ouço a
maldição que ele murmura enquanto me levanta facilmente fora dos meus
pés.
Por um momento, apenas um momento, fecho meus olhos e me
inclino contra ele e apenas o deixo me abraçar, me embalar, ceder a essa
ilusão de segurança. Eu posso me dar isso, não posso? Eu posso ter apenas
este pequeno ponto a tempo.
Ele me deita em sua cama, na cama em que acabamos de fazer amor.
Ainda cheira a nós.
— Deixe-me esclarecer então, se não há nada que você tenha que me
dizer. Se não houver nenhum bebê, sua sentença será mantida. Eles não vão
aceitar a minha.
— O que acontece com você se descobrirem que você mentiu?
Ele fica quieto por um momento. — Haverá um acerto de contas,
tenho certeza, mas vou viver.
— E eu não vou. — Não consigo pensar nessa parte. — E você será
punido por minha causa. Se eu não puder engravidar, quero dizer.
Ele não responde, mas não preciso dele.
— E a tatuagem… meu rosto, ainda acontece. Você ainda vai fazer
isso. — Não é uma pergunta. A gravidez, essa gravidez inexistente,
impossível, não tira nem eu nem ele disso. Eu para receber o castigo. Ele
para lidar com isso.
— Por que você fez isso? — ele pergunta, parecendo miserável,
soando ainda mais.
Não consigo controlar a emoção, as lágrimas que vêm. Eu nem tento.
Porque estou condenada. Nós dois estamos.
CAPÍTULO DEZESSETE
IVY
De volta ao meu quarto, estudo meu rosto à luz fraca do espelho do
banheiro. O estêncil está manchado, mas não completamente apagado.
Combina com o dele, mas é de alguma forma mais feminina.
De uma forma grotesca, é lindo. Como o dele.
Como ele.
Afasto-me, os dedos apertando o balcão. Eu não posso pensar isso. Eu
sou sua inimiga, mesmo que ele nunca tenha sido meu. Ele me odeia.
Mas ele também mentiu para o Tribunal para me salvar, não importa
sua simples desculpa de egoísmo. Não é pela razão de me fazer dar à luz
seus bebês ou me torturar ele mesmo. Só não acredito que isso seja
verdade. Porque como feio e bonito são conceitos muito simples para ele,
assim é isso. Estamos ligados um ao outro. Há algo aqui. E ele é humano,
não importa o quanto tente provar que é um demônio.
Volto meu olhar para o espelho, escovo o cabelo para trás do lado
estampado do meu rosto e toco o único ponto de tinta preta no alto da
minha bochecha. Eu não vou poder lavar isso. E estou feliz.
Mas há outros assuntos mais urgentes a serem considerados agora. Eu
não tenho o luxo de tempo para ruminar. Para romantizar. Talvez isso seja
um presente. Um tapa na parte de trás da minha cabeça para me lembrar de
onde estou. Com quem estou lidando. E não me refiro apenas ao meu
marido.
Esfrego o rosto e volto para o meu quarto, para a janela. As placas
foram removidas. Ordens do médico. Eu preciso da luz do sol. Empurro a
cortina para trás e olho para longe, para a noite ainda escura. Eu não tenho
muito tempo.
A porta do meu quarto não está trancada, mas estou esperando até
ter certeza de que Antonia e os outros foram para a cama.
Mercedes se foi. Ouvi Antonia dizer a Santiago que Mercedes passaria
a noite com uma amiga. Santiago pareceu menos do que satisfeito quando
não descobriu qual amiga, embora Antonia tenha feito questão de dizer ser
uma amiga. Acho que as mesmas regras se aplicam a Mercedes, mesmo
considerando sua posição. Ela precisa permanecer virgem até o casamento.
Santiago se foi desde que me levou de volta ao meu quarto horas
atrás. O que quer que o chamasse parecia um tanto urgente ou pelo menos
importante o suficiente para distraí-lo. Eu me pergunto se isso tem a ver
com as ligações que ele dispensava quando estávamos conversando em seu
quarto.
Mas agora que tenho certeza de que estou sozinha, saio pelo corredor
e desço as escadas. Preciso encontrar um telefone. Preciso ligar para Abel.
Porque quando aquele médico me examinar amanhã – hoje – se ele fizer um
exame de sangue ou procurar qualquer anormalidade nos meus níveis
hormonais, ele descobrirá por que não estou grávida.
Não consigo pensar no que Santiago fará então.
Eu poderia dizer a ele a verdade? Ele não ficaria bravo comigo então.
Ele não podia ser. Bem, ele poderia. Eu sabia mesmo que fosse depois do
fato. Mas o que ele faria com Abel?
Estou descalça e vestida com um biquíni com um roupão de pelúcia
por cima. Meu armário foi desbloqueado. Se acontecer de alguém me
encontrar, vou avisá-los que vou usar a piscina. Mais uma vez, ordens do
médico.
O primeiro lugar que vou procurar é a cozinha esperando que uma das
governantas tenha deixado o celular lá. Já os vi usarem seus telefones pela
casa, tanto os que moram no local quanto os outros.
A lâmpada sobre o fogão está acesa, entre ela e a luz filtrada que entra
pela grande janela do jardim, percorro cada uma das gavetas, verifico todos
os lugares possíveis, mas não encontro nada. Entro na sala. Verifico lá. Eu
nunca procurei por um antes, então é possível que haja um telefone fixo que
eu simplesmente não encontrei. Olho nos armários, nas gavetas das
mesinhas laterais antigas, paro para observar o piano dourado ornamentado
que nunca ouvi ninguém tocar.
Deixo aquela sala para trás, meu olhar se movendo em direção ao
corredor que leva à biblioteca, ao seu escritório. Eu não tinha visto um
telefone lá e se ele me pegar lá de novo, ele vai me matar. Procuro nas
outras salas do andar de baixo e na sala de jantar, na sala de estar menor e
na grande onde estive com o médico, mas não encontro nada.
Volto para o centro do grande salão e dou uma volta para ver se há
algum lugar que perdi. Os quartos no andar de cima estão trancados, se
algum estiver aberto, não está em uso. Passei por todos os cômodos
destrancados quando tive permissão para vagar.
Entro na sala de jantar e me lembro da noite em que comemos aqui.
Estou na janela exatamente no lugar em que ele estava, onde ele parecia tão
solene, tão perdido em pensamentos olhando para o jardim. Eu me
pergunto agora se era seu próprio reflexo que ele estava estudando no vidro
e não no jardim.
Caminhando até o armário de bebidas, abro as portas e movo as
garrafas, sem nem mesmo ter certeza do que estou esperando encontrar.
Quando vejo sua marca de uísque, eu abro, cheiro o conteúdo. Este cheiro
permanece em seu escritório também.
Eu coloco de volta, em seguida, dobro para abrir a gaveta.
— O que você está fazendo?
Eu salto batendo minha cabeça na prateleira acima antes de me
endireitar e girar para encarar Santiago. Como eu não o ouvi?
— Eu nada. — Fecho a gaveta e depois as portas do armário antes de
esconder minhas mãos atrás das costas como se quisesse esconder minha
culpa. Eu me esforço para segurar seu olhar.
Diga-lhe a verdade. Diga a ele agora.
Seu olhar se move para o armário. Percebo as gotas de chuva em seu
cabelo, seus ombros. Ele deve ter acabado de chegar em casa.
— Venha comigo, Ivy — diz ele, sem esperar por mim, ele se vira para
caminhar em direção ao corredor que eu sei que levará ao seu escritório. Ele
não olha para trás para ter certeza de que estou seguindo. Ele sabe que eu
irei.
Usando uma chave, ele destranca a porta e a abre para eu entrar. Ele
me segue, fecha a porta.
— Sente-se — ele ordena, tocando o encosto da cadeira que eu sentei
na última vez que estive aqui enquanto ele continua atrás de sua mesa para
apertar alguns botões no teclado.
Ele vai me fazer assistir aquela filmagem de novo? A mulher que se
parece comigo, mas não é? Abro a boca para dizer a ele que não quero ver
quando uma pilha de cartas sob um peso de papel perto da borda da mesa
chama minha atenção. Eu me inclino mais perto porque reconheço aquela
caligrafia.
— Não toque. — ele diz sem sequer olhar para cima de seu trabalho e
eu puxo meu braço para trás.
— São para mim? — Eu pergunto, vendo o nome de Evangeline no
canto superior esquerdo. — São da minha irmã.
Olhamos um para o outro ao mesmo tempo.
— Você os abriu? Quantos existem? Quanto tempo…
— Você teve alguma coisa a ver com envenenar seu pai?
O resto da minha frase fica preso na minha garganta. — Eu… o quê?
Ele me estuda por um longo minuto, então balança a cabeça e volta
sua atenção para o teclado e um momento depois, aquelas mesmas telas
nas quais eu vi Santiago beijar uma mulher que se parecia muito comigo
ganham vida.
Só então percebo conscientemente que fui usada. Usada como arma
em um atentado contra a vida do meu marido. A mulher estava vestida
exatamente como eu. Eu sabia disso em algum nível antes, mas é como se a
realidade batesse em cara agora, estremeço. Porque quem mais sabia o que
eu estaria vestindo?
Nós assistimos as telas juntos e não é aquela noite. O que vejo são
vários cômodos da casa. A cozinha. Sala de estar. Sala de jantar. Meu
quarto.
E eu naqueles quartos. Bem, todos, exceto meu quarto. Aquele está
vazio e é tão incriminador quanto os outros, onde estou vasculhando cada
gaveta, cada armário, cada recanto até bater minha cabeça no armário
quando Santiago me surpreendeu na sala de jantar.
Ele desliga os monitores e me encara.
— Você quer me dizer o que você está procurando exatamente?
Eu olho para ele. Deus. O que ele deve pensar de mim? Uma ladra na
noite? Uma envenenadora. Estou surpresa que ele tenha escondido as
cartas da minha irmã de mim? Ele acha que eu tentei matá-lo. Ele realmente
acredita nisso e posso culpá-lo?
O peso disso me atinge.
Balanço minha cabeça e estudo seu rosto tão atentamente quanto ele
fez com o meu há pouco tempo. E o que vejo não é puro ódio como antes.
Há uma resignação aí. Uma tristeza ainda mais profunda.
Ele acredita que eu tentei matá-lo, mas ele mentiu para salvar minha
vida.
Ele pode salvar minha vida? O que acontece quando descobrem que
não estou grávida? Eles me enforcam?
Deus. Eu vou ficar doente.
Depois, há o que acontece com ele por minha causa. E se ele estiver
errado sobre sua posição? E o acerto de contas que ele sabe que está
chegando?
— Tenho que te contar uma coisa, Santiago.
Ele permanece em silêncio, de braços cruzados, uma sombra volumosa
nesta sala, nesta casa. Ele está pronto para o pior. Eu me pergunto se ele
sempre espera o pior. Depois do que aconteceu com sua família, com ele,
talvez seja a única maneira que ele pode ser.
— Eu não estarei grávida no próximo mês. Ou possivelmente no mês
seguinte, mas não sei.
Sua mandíbula aperta. — Que diabos você está falando?
— No dia em que Abel me levou àquele médico, eles me deram uma
injeção. Ele disse que eram vitaminas — eu começo quando ele coloca os
braços ao lado do corpo, as mãos se fechando, os dedos ficando brancos. —
Mas mesmo que eu soubesse, não acho que poderia ter impedido.
Eu o ouço engolir.
— Ele me disse quando veio a casa no dia da gala que era uma injeção
de controle de natalidade.
Agarro as bordas da minha cadeira esperando por ele, por sua reação,
meu coração disparado dentro do meu peito.
— Uma injeção de controle de natalidade. — ele repete
roboticamente como se estivesse processando o significado.
Eu engulo, aceno. Deixo de fora a parte sobre não querer ter o bebê
daquele monstro porque estou começando a me perguntar quem são os
verdadeiros monstros em nosso mundo.
— Eu sinto muito.
Sua expressão não muda, a linha de sua boca esticada, a mandíbula
tensa. Suas mãos se fecharam em punhos apertados e raivosos.
Ele não está olhando para mim. Não no começo de qualquer maneira,
porque quando seus olhos finalmente se concentram em mim, o olhar
dentro deles envia gelo pela minha espinha.
— Não é você que vai se arrepender por isso. — Ele verifica o relógio.
— Vá para o seu quarto e não saia até que eu diga que você pode sair.
— Ok. — Eu fico de pé, aliviada. — Posso ficar com as cartas? Por
favor?
Ele acena com a cabeça uma vez e eu estendo a mão para pegá-las,
mas quando estou colocando o peso de papel de lado, ele coloca a mão
sobre a minha para me impedir de me afastar.
Eu olho para ele.
Ele gesticula para o meu roupão. — Você não deve nadar sozinha.
— Por que não? O médico disse…
— Você não deve nadar sozinha. Só quando Mercedes ou eu
pudermos estar com você.
— Por quê?
— Eu não quero que você tenha um de seus episódios na piscina.
Mordo o interior do meu lábio enquanto o estudo. Dias atrás, eu teria
feito o comentário de que não serviria para ele me encontrar afogada. Isso
tiraria sua diversão. Mas de alguma forma não cabe mais.
— E nenhum guarda também. Eu não quero que eles olhem para você.
Só eu ou Mercedes. Você entende?
— Sim — eu digo enquanto penso no meu vestido na gala. Em
Mercedes.
Ele me solta e eu pego a pilha de cartas. — Santiago…
— Vá para o seu quarto, Ivy. — Ele está discando um número em seu
telefone celular.
— O que você vai fazer com Abel?
Ele olha para mim, inclina a cabeça para o lado e se levanta.
Dou um passo para trás porque, mesmo com a mesa entre nós, agora,
ele parece aterrorizante.
Ele sorri. — Você tem outras coisas com que se preocupar, não é?
Como salvar seu pescoço. Você não está fora do gancho comigo ou com o
Tribunal. Você ainda nos deve um nome. Para iniciarmos.
— Eu acabei de…
— Vá para o seu quarto. — Ele soa quase calmo, mas eu conheço esse
tom. Há uma corrente embaixo dele. Uma raiva. — Agora.
Eu deixo cair meu olhar, aceno e corro para longe.
CAPÍTULO DEZOITO
SANTIAGO
— Abra a porra da porta, Chambers! — Meu punho chacoalha contra a
madeira pesada, sacudindo a moldura com a força da minha raiva. — Você
não pode se esconder a noite toda.
Já passa das quatro horas da manhã, mas eu sei que aquele filho da
puta está à espreita em algum lugar.
— Você gostaria que eu abrisse, senhor? — Marco pergunta, dando de
ombros para indicar que está pronto para usar seu corpo como um aríete no
momento em que eu lhe der a aprovação.
Prefiro fazer as coisas com menos bagunça. Os cães já estão latindo.
Uma luz na casa vizinha acendeu. As cortinas se moveram. Há pelo menos
uma possibilidade de espiar os olhos cientes de nossa presença,
considerando que não pretendo sair daqui esta noite sem o sangue de
Chambers em minhas mãos, isso pode ser um problema.
Dou mais um momento, esperando alguma indicação de vida interior,
mas quando isso não acontece, gesticulo para Marco. Caminhamos até o
lado da casa e localizamos uma janela que será grande o suficiente para
acomodar cada um de nós.
Estou pronta para jogar meu cotovelo no vidro quando Marco tira sua
jaqueta e me conduz de volta.
— Eu faço isso, chefe.
Ele envolve o braço na jaqueta e a empurra pela janela, quebrando o
vidro como se um míssil acabasse de explodir. Então ele levanta seu corpo
gigante para dentro e abre caminho para que eu o siga.
A sala que por acaso invadimos é o escritório da casa. Eu nunca estive
aqui antes, mas percebo que algo está errado no espaço quase
imediatamente. É muito limpo. Muito… vazio. Com certeza, quando eu me
curvo para abrir seu arquivo, está vazio. Uma rápida investigação revela que
o mesmo é verdade sobre sua mesa. Não há um único vestígio de papelada.
Nem mesmo uma conta em seu nome.
— Porra. — Eu fecho as gavetas e olho ao redor.
Esta situação não está inspirando uma resolução rápida como eu
esperava. Marco abre a porta e limpa o corredor, virando em direção ao
foyer enquanto eu vou para a área de estar. A casa está congelando, o ar
condicionado parece estar no máximo, não há como alguém morar
confortavelmente nessas temperaturas.
— Ligue se precisar de mim, chefe. — Marco sussurra enquanto ele
desaparece no andar de cima.
Meu sapato de couro polido esmaga o vidro quebrado quando viro no
corredor e faço uma pausa, os olhos examinando os fragmentos de um vaso.
É o primeiro sinal da pressa de Chambers em partir. Alguém deve ter avisado
que eu viria buscá-lo em breve. Ele sabe que não haveria perdão por sua
interferência em meus deveres de produzir herdeiros. Essa é a única
explicação lógica que tenho. Pelo menos até eu vislumbrar uma sombra sob
o sofá.
Eu me movo silenciosamente, o peso da minha pistola pesado no
coldre do meu ombro enquanto eu ligo a lâmpada e espero pelo
movimento. Mas depois de algumas respirações, fica claro que o corpo
escondido não vai a lugar nenhum. Uma varredura do uniforme e a rigidez
de seus músculos explicam as temperaturas frias. Quem enfiou a empregada
de Chambers debaixo daquele sofá estava tentando eliminar o cheiro de
decomposição.
— Cristo — Marco resmunga quando ele aparece ao meu lado e a
examina.
Usando meu sapato, empurro o sofá para trás, Marco rola o corpo.
Não há sangue, mas é evidente pelo hematoma no pescoço que ela foi
estrangulada. Um fato que imediatamente me deixa duvidar que foi o
próprio Chambers quem fez isso. O estrangulamento não é uma morte
rápida e fácil. É preciso poder, força e resistência. Alguém que esteja
fisicamente apto e capaz de apertar a garganta de seu alvo por até cinco
minutos enquanto luta por sua vida. A única resistência que Chambers seria
capaz por esse período de tempo seria hambúrgueres de garganta profunda.
— Algum sinal dele na casa? — pergunto a Marcos.
— Não — diz ele. — O andar de cima está limpo. Todas as roupas dele
ainda estão aqui. Os itens de higiene pessoal estão intocados. Se ele fugiu
sozinho, deve ter deixado tudo para trás.
Eu arrasto a mão pelo meu cabelo e suspiro. Já sei que Chambers não
partiu por vontade própria. Ele gosta muito de seus confortos materialistas
na vida para abandoná-los. Algo sobre esta situação cheira a traição, não
vou descansar até saber quem está por trás disso.
— Ligue para o secretário do Tribunal — digo a ele. — Informe-os que
precisamos de uma remoção de corpo neste endereço. Eu quero que você
faça uma varredura final do lugar e depois o queime quando ela se for.
— Cuido isso, chefe. — Ele concorda.
— Ligue-me quando for resolvido.
***
— DOMINUS ET DEUCE. — Abel faz uma reverência ao abrir a porta da
casa da família Moreno, sua voz agradável, mas tensa — A que devo o
prazer de sua visita, Santiago?
— Pare com a merda. — Eu o agarro pelo colarinho e o empurro
contra o corrimão, meu canivete roçando sua garganta enquanto seus olhos
se arregalam. — Eu sei o que você fez.
— Por favor, informe-me sobre o crime que o trouxe aqui esta noite —
diz ele. — Eu mesmo não estou ciente disso.
— Duas palavras — eu cuspo — Controle de natalidade.
— Porra Ivy — ele rosna. — Tudo o que ela disse a você é uma
mentira.
— Não brinque comigo, seu pedaço de merda. — A lâmina corta sua
pele, vermelho escorrendo sobre meus dedos. — Acabei de vir da casa de
Chambers. Eu sei que ele se foi. Alguém está tentando cobrir a bunda dele.
— Chambers? — Abel repete em silêncio. — Eu não sei nada sobre
isso.
Meus olhos se estreitam enquanto eu cavo a lâmina mais fundo,
mordendo sua pele. Abel sibila, tentando sair do meu alcance, mas ele sabe
que não pode. Não há para onde correr. Não de mim.
— E quanto a Holton? Ele também vai sumir?
— Foda-se se eu sei — ele morde. — O que Holton tem a ver com
isso?
— Este é um jogo perigoso que você está jogando — digo a ele. —
Deixa-me questionar se você valoriza sua vida. Para não mencionar a vida de
suas irmãs. Sua mãe. Seu pai. Sua irmã, que eu deveria lembrá-lo, vive sob o
meu teto.
Sua mandíbula flexiona, mas sua determinação permanece inabalável.
— Diga-me para que serviu injetar anticoncepcional em minha esposa
— exijo. — Que benefício poderia haver em arriscar a vida dela dessa
maneira?
— Qualquer acordo que ela fez com Chambers foi feito entre os dois
— ele responde amargamente. — Essa porra de garota nunca faz o que eu
mando. Eu não tinha ideia sobre nenhum controle de natalidade, então
talvez a pessoa com quem você realmente precise falar seja sua própria
esposa. Claro, eu imagino que é por isso que você se encontra aqui no meio
a noite, não é? Um pouco difícil confiar em alguém que mente
constantemente. Alguém que tentou te matar não muito tempo atrás, se a
memória não falha.
Suas palavras mordazes não fazem nada para moderar minha raiva,
mas não posso negar que ele tem razão. Foi Ivy? Foi ela quem fez o acordo
com Chambers sobre o controle de natalidade? E foi ele quem a ajudou a
conseguir o veneno também?
Abel me vê vacilar. A inclinação de seus lábios e a diversão em seus
olhos queimam a ferida ainda fresca da traição de sua irmã e ele sabe disso.
— Dê-me uma boa razão que eu não deveria cortar você de orelha a
orelha agora. — Minha lâmina cava ainda mais fundo, cortando camadas de
carne enquanto Abel olha para mim, sem piscar. Ele não tem emoção, e eu
pensei com certeza que ele estaria implorando por sua vida. Mas em vez
disso, ele parece estar ciente de algo que eu não estou.
— Você não vai me matar. — Ele estende a mão e envolve os dedos ao
redor da lâmina, cortando-se enquanto a puxa para longe de sua garganta e
força seu caminho para fora do meu alcance. — E você não vai matar Ivy. Eu
posso ver em seus olhos. Ela tentou te matar, mas ela ainda respira. Há
apenas uma explicação plausível para isso. Ela está dentro da sua cabeça. Ela
está chegando até você.
Uma risada cáustica ressoa em seu peito enquanto ele balança a
cabeça. — A emoção humana é uma fraqueza, não é, Santiago? Não pensei
que você fosse capaz, mas parece que até as máquinas podem ser ensinadas
a amar.
— O amor não tem nada a ver com isso. — Eu corto as palavras com os
dentes cerrados.
— Então por que você permitiu que ela o enviasse em uma missão
tola? — ele desafia. — Perseguindo suas respostas por toda a cidade quando
você já as tem em casa. Você só não quer aceitar que foi o esquema de sua
esposa. Que ela não poderia suportar a ideia de ter seus filhos. Um bebê do
monstro, eu lembro. Essa foi a frase que ela usou. Talvez você devesse
perguntar a ela sobre isso.
— Ivy não está mentindo sobre isso.
Não tenho certeza se acredito na minha afirmação. Abel pode ser uma
porra de uma pulga, mas ele tem uma observação válida e é óbvia. Fiz
exatamente como ele diz. Acreditei no que ela me disse e vim aqui para a
verdade, quando eu deveria estar forçando isso de seus lábios em vez disso.
Por que eu não a desafiei sobre isso? Por que eu iria supor que, depois dos
eventos recentes, eu poderia arriscar qualquer coisa que ela dissesse ser
verdadeira?
— Parece-me que você ainda tem que eliminar todos os traidores em
sua própria casa — diz Abel sombriamente.
Meus olhos voltam para os dele. — Que traidores?
Ele suspira como se a informação que está prestes a transmitir o doer
profundamente. — Tenho certeza de que alguém muito próximo a você
forneceu à minha irmã o batom que ela usou naquela noite na festa de gala.
Tenho certeza de que nem preciso mencionar o nome dela. Você já sabe
quem é.
O sangue em minhas veias chega a um ponto de ebulição, me
queimando de dentro para fora. Eu deveria matá-lo por sequer insinuar a
ideia, mas uma semente sombria de um pensamento começa a tomar
forma. Mercedes foi quem vestiu Ivy naquela noite. Ela a ajudou a se
preparar. Ela comprou as roupas e fez sua maquiagem. Como Abel poderia
saber disso? Ele não estava lá.
Enquanto o estudo, dedos travados em torno do canivete, ainda estou
considerando as consequências de esfaqueá-lo entre os olhos quando ele
oferece um último prego no caixão.
— Ela está tentando encobrir seus rastros. Pergunte a ela você mesmo
se você não acredita em mim. Estou apenas lhe dizendo o que ninguém mais
tem coragem de dizer na sua cara. A coisa que todos sussurram quando você
vira as costas. Eu acho que é justo que alguém finalmente lhe diga a
verdade.
CAPÍTULO DEZENOVE
SANTIAGO
— Onde está Mercedes?
Antonia se assusta, quase deixando cair a bandeja em suas mãos
quando eu a intercepto na cozinha. Ela está olhando para mim como se
estivesse vendo um fantasma, estou conscientemente ciente do fato de que
é de manhã, eu estou em uma das poucas áreas bem iluminadas da Mansão.
Mas a vaidade não tem espaço em meus pensamentos agora.
— Ela ainda não voltou para casa — ela responde calmamente. —
Você gostaria que eu ligasse para você quando ela chegar?
— Sim.
Ela hesita como se houvesse algo mais que ela quisesse dizer, mas não
tivesse certeza de como.
— O que foi Antônia?
— Você vai estar acordado?
Há uma gentileza em seu tom que me faz vacilar, não consigo
compreender. Como pode esta velha olhar para a besta vulgar à sua frente e
encontrar um pingo de suavidade em seu coração?
— Eu não tenho intenções de descansar tão cedo — eu a informo. —
Mas se eu adormecer traga Marco com você para me acordar. Só por
segurança.
Ela acena com a cabeça, oferecendo um pequeno sorriso. — Posso
pegar algo para você comer?
— Não agora, obrigado. — Eu me mexo desconfortavelmente. — A
Sra. De La Rosa… Ivy já comeu seu café da manhã?
— Sim senhor.
— Obrigado, Antonia. Isso é tudo.
Eu me viro e me despeço, descendo o corredor e subindo as escadas
até o quarto de Ivy. Quando abro a porta, um pequeno suspiro voa de seus
lábios, ela usa a mesma expressão assustada ao me encontrar à espreita a
esta hora.
— Santiago? — Sua voz está tingida de preocupação enquanto ela
tenta descobrir o significado por trás da expressão tempestuosa no meu
rosto.
— Preciso saber já. — Fecho a porta atrás de mim, prendendo-me
dentro do quarto com ela.
Seus olhos disparam para a porta fechada e depois para o meu corpo.
Ela parece estar tentando determinar suas opções, mas aceita que não há
mais nenhuma.
— O que você precisa saber? — ela pergunta com cuidado.
— Eu preciso do nome do seu cúmplice — eu rosno, dando um passo
em direção a ela. — Quem te deu o veneno, Ivy?
Ela suga uma respiração afiada e balança a cabeça. — Eu não posso te
dar um nome porque eu não fui a mulher que te envenenou.
O texto decorado de sua declaração me confunde e me enfurece.
— Isso não é um jogo. — Eu a agarro pelos braços e a arrasto para
cima, apertando seu rosto em minhas mãos. — Você vai me dizer ou eles
vão te matar. É simples assim, Ivy. Certamente, até mesmo um fodido
Moreno pode compreender isso.
— Não fale comigo como se eu fosse estúpida. — Ela pressiona as
palmas das mãos contra o meu peito, tentando me empurrar. — Você é o
único tão cego pelo seu ódio pela minha família que não consegue
compreender a única conclusão lógica, que é que estou lhe dizendo a
verdade.
— A verdade? — Eu ecoo suas palavras sombriamente. — Que
verdade devo encontrar no fluxo constante de mentiras que você vomitou
desde que entrou nesta casa?
— Não fui eu! — ela grita, empurrando com toda a força.
Agarro seus braços e os prendo atrás de suas costas, andando com ela
para trás até que ela bate na parede. A respiração deixa seus pulmões em
um grunhido quando colidimos, apesar da fúria surgindo pelo meu corpo,
estou tão duro por ela que só quero foder a confissão dela.
— Diga-me. — Eu envolvo meus dedos gelados ao redor de sua
garganta e aperto. — Quem lhe deu o veneno?
— Ninguém — ela retruca. — Porque não fui eu!
— Droga. — Meus lábios pairam sobre os dela, a respiração soprando
contra sua pele. — Eles vão te matar se não dermos um nome a eles. Que
parte disso você não entende? Não há alternativa. Você desiste do traidor
para se salvar. Essa é a única maneira que isso vai acontecer.
— Não posso. — Ela chia, lutando contra o meu alcance. — Então, me
torture o quanto quiser, mas não posso te dar o que não sei.
— Foi Chambers? — Eu exijo.
— Chambers? — ela repete, estreitando os olhos. — Você realmente
acha que eu estaria envolvida em algo com aquele fodido doente? Você
sabe o que ele fez comigo.
— Colette então.
Isso ela ri.
— Deus, às vezes você realmente pode ser incrivelmente paranoico.
Você ao menos percebe isso?
A última acusação deixa meus lábios em um sussurro sufocado. —
Mercedes?
Seu rosto fica sombrio e meus dedos caem de sua garganta enquanto
ela me olha com uma tristeza que não entendo.
— Deve ser tão solitário. — ela responde suavemente. — Ter tão
pouca fé nas pessoas ao seu redor. Ver todos como inimigos. Até mesmo
seu próprio sangue.
— Diga-me. — Minha voz falha quando me pressiono contra ela.
Ivy consegue tirar uma mão de trás dela. Em vez de usá-la para
arranhar ou lutar, ela estende a mão para acariciar meu rosto. As cicatrizes
que não tenho dúvidas de que ela pode ver claramente sob a tinta.
— Não. — Eu a advirto, mas não vou impedi-la, mesmo que diga isso.
Meus olhos se fecham e a deixo me tocar, dizendo a mim mesmo que
vou acabar com isso. Mais um segundo e vou acabar com isso. Mas eu não
faço. Ela me estuda com os dedos, alisando a pele áspera e tensa, traçando
as linhas do crânio.
— Você não é tão monstro quanto pensa. — ela sussurra.
Meus olhos se abrem, frios e duros enquanto eu agarro sua mão e a
afasto. — Eu sei o que você está fazendo.
— Você sempre faz. — Ela sorri para mim com tristeza. — Mas você
sempre sabe o que todo mundo está fazendo. Todos estão cheios de más
intenções. Mentiras e motivos obscuros. Não é mesmo, Santiago? Ninguém
pode ser confiável. Nem mesmo sua própria irmã, aparentemente.
— Ela te deu o batom ou não? — Eu exijo.
— Claro que ela fez. — Ivy suspira. — Mas não importa que ela me deu
porque aquela mulher na filmagem era outra pessoa. Alguém vestido como
eu. Alguém que queria se parecer comigo naquela noite.
— Conveniente — murmuro. — Mas nem remotamente crível.
— Deus, você é tão…
A corto com um beijo violento, arqueando sua cabeça para trás para
devorar sua boca. Ivy congela momentaneamente, mas depois me
surpreende quando ela começa a me devorar também. Somos duas
criaturas raivosas, agarrando-se uma à outra com ódio encenado, mas
desesperadas por mais dessa atração tóxica entre nós.
Eu mordo seu lábio e tiro sangue, ela crava as unhas em meus braços,
gemendo baixinho enquanto saboreio o carmesim de cobre na minha língua.
Estou levantando-a em meus braços, ela está envolvendo as pernas em volta
de mim enquanto a carrego para a cama. Eu não posso deixá-la nua rápido o
suficiente. Os botões estão se espalhando, o tecido rasgando enquanto eu
trabalho para libertá-la da barreira para a doçura de sua carne.
Sua língua está na minha boca, me provando enquanto eu a espalho
sobre o colchão e a monto. Ela está lutando com o zíper da minha calça,
paro brevemente apenas para vê-la gemer de frustração, desesperada pelo
meu pau. Eu nunca estive tão duro na minha vida como estou quando ela
finalmente me liberta e me acaricia na palma da mão.
— Leve-me porque você gosta — ela implora, seus olhos encontrando
os meus. — Não porque você precisa de um bebê. Não por qualquer outro
motivo. Só porque você gosta.
Eu a satisfaço, a noção de bebês um pensamento distante em minha
mente enquanto retomo o controle e coloco meu corpo contra o dela,
empurrando entre suas pernas. Ela se arqueia em mim, os dedos deslizando
sob a bainha da minha camisa para pressionar a pele das minhas costas.
Deixo-a ter isso. Só desta vez. A mesma coisa que todo viciado diz a si
mesmo.
Línguas, dentes e quadris colidem quando nos reunimos. Eu a fodo no
colchão, ela se agarra como se sua vida dependesse disso, gemendo meu
nome quando ela se despedaça ao meu redor. Uma maldição murmurada
deixa meus lábios e é minha ruína. Estou gozando dentro dela. Derramando
todas as minhas frustrações na pulsação pulsante do meu pau, esvaziando
dentro dela com o único propósito de exatamente o que ela disse.
Porque eu gosto.
Minha cabeça mergulha contra a dela enquanto eu caio sobre meus
antebraços, recuperando o fôlego. Estou tentando pensar em uma maneira
de destruir essa doença entre nós quando uma batida soa na porta.
Ivy pisca para mim, os olhos pesados e o rosto brilhando. Linda pra
caralho. Por que ela tem que olhar assim? Uma mentirosa tão linda.
A batida vem novamente, eu rosno.
— O que é?
— Desculpe incomodá-lo, senhor — responde Marco. — Mas há
convidados esperando por vocês lá embaixo. Jackson e Colette Van der Smit.
Ele pediu para falar com vocês dois.
Uma rajada de ar deixa os lábios de Ivy enquanto ela olha para mim
suplicante. — Podemos falar com eles? Por favor?
Eu saio dela, vendo meu gozo escorrer por suas coxas com satisfação.
Por enquanto, suponho que o interrogatório terá que esperar.
— Se vista.
CAPÍTULO VINTE
IVY
Santiago tem uma mão em volta do meu braço enquanto descemos as
escadas.
Olho para ele. A maneira como ele está me segurando é quase sua
marca de afeto, eu acho. A única maneira que ele sabe ser. Isso é o mais
perto que ele chegará de realmente segurar minha mão. Eu quase tenho
que sorrir, mas ele parece muito infeliz, então eu paro e me viro para ele.
Antes que ele possa perguntar o que estou fazendo, me liberto e entrelacei
minha mão com a dele.
Ele parece quase assustado, mas é rápido em controlar suas feições,
me pergunto o que está acontecendo dentro de sua cabeça enquanto ele
olha para os nós de nossos dedos. Quando ele muda seu olhar para mim,
quero perguntar a ele o que aconteceu. Porque tenho certeza que ele foi ver
meu irmão. Ele machucou Abel? Ou Abel inventou alguma história, inventou
alguma mentira para cobrir sua bunda? Essa é a causa desse olhar estranho
em seu rosto? Essa incerteza. Porque Santiago está sempre certo, mesmo
quando está errado.
Uma tosse vem do pé da escada, Santiago pisca, banindo qualquer
emoção. Nós dois nos viramos para encontrar Antonia parada ali.
— Eles estão na sala de estar, senhor.
— Por que não a sala de estar formal? — ele pergunta quando
chegamos ao pé da escada, ele desenrola seus dedos dos meus.
Eu aperto minhas próprias mãos, desapontada.
— Senhor. Van Der Smit queria ter certeza de que você teria total
privacidade.
Santiago suspira. — Muito bem. — Ele pega meu braço novamente e
me leva para a sala de estar. Quando ele abre a porta, encontramos Jackson
parado na janela que dá para o lado leste do jardim. Colette está sentada no
sofá com uma sacola de compras aos pés. Ela parece ansiosa.
— Ivy! — Ela se levanta de um salto, sua barriga arredondada
parecendo ainda maior do que antes. Eu faço as contas. Ela deve parir a
qualquer momento.
— Colete. — Saio do aperto de Santiago e vou abraçar minha nova
amiga. Essa mulher que conheço por apenas alguns minutos, mas que tem
um calor que não tenho certeza se senti de ninguém, exceto de minhas
próprias irmãs. — Estou tão feliz em ver você. — digo a ela.
Um dos homens pigarreia e nos separamos. Santiago e Jackson estão
nos observando, percebo que Jackson deve ter a idade de Santiago, a
diferença de anos entre ele e Colette semelhante a que há entre nós. Com
cabelos loiros e olhos azuis, sua expressão é severa ou pelo menos parece,
me lembro dos saltos altos que ele fez Colette usar, sabendo que eles eram
desconfortáveis, especialmente considerando a gravidez.
— Ivy — diz Santiago e percebo que meu rosto revela exatamente o
que estou pensando. Ele se vira para Jackson. — Jackson — diz ele como
forma de saudação. — O que te traz aqui?
Jackson acena para Santiago. — Sua esposa, na verdade.
— Minha esposa? — Suas sobrancelhas se erguem. — Bem, sente-se
— ele diz quando a porta se abre e Antonia entra com uma bandeja de
refrescos que ela coloca na mesa de centro antes de sair.
Sento-me de um lado de Colette enquanto Jackson pega o outro. Ela
sorri para ele calorosamente e desliza uma mão em sua coxa enquanto ele
dobra a sua nuca. Ela parece se inclinar para isso, isso me leva de volta
porque o jeito que ele está segurando ela não é o que eu esperava. Não é
possessivo como um animal que precisa marcar seu território. Bem, é, mas é
outra coisa também. Macio. Esperava que Jackson fosse um homem bruto,
frio e insensível quando se trata de sua jovem esposa grávida, mas não é
isso que vejo. Ainda não, pelo menos.
— Os sapatos dela, na verdade, — Colette diz e pega a bolsa ao lado
dela. — Ivy me emprestou antes do jantar na noite de gala.
— Obrigado por isso, — Jackson se inclina para me dizer. — Colette
acha que eu tenho expectativas sobre ela que não tenho. — Ele e Colette
trocam um olhar particular.
— Bem, isso não é maravilhoso? — Santiago se levanta e verifica seu
relógio. Não sei por que ele está sendo tão rude.
Jackson também não sente falta da grosseria. — Será quando você
ouvir o resto do que tenho a dizer.
— Vá então. Não me deixe em suspense — Santiago fica impassível,
sentando-se novamente e recostando-se na cadeira. Ele cruza o tornozelo
sobre o joelho oposto.
— Como você sabe, eu sou um dos conselheiros do Tribunal.
Meu coração cai no meu estômago, Colette fecha a mão em volta da
minha como se ela sentisse essa mudança em mim.
— E? — Santiago cutuca, sem se impressionar com seu status, que
acho que ele já sabia.
— Colette está convencida de que sua esposa não teria feito o que ela
é acusada e eu confio na intuição dela.
— A intuição é muito boa, mas fatos são fatos. — diz Santiago. — E
não tenho certeza se sua visita é apropriada, considerando esses fatos.
— Ouça-me, Santiago.
Estou tentando seguir a dinâmica entre os dois homens. Eles não são
amigos, obviamente, mas também não são exatamente inimigos. Ou todos
são inimigos de meu marido, pelo menos em sua própria mente?
— Você viu a filmagem. — diz Jackson.
Os lábios de Santiago se movem em uma linha apertada, quero gritar
com ele que não fui eu. Que não tentei matá-lo. Ele não pode acreditar que
eu faria, pode?
— Suas sandálias — diz Jackson. — Minha esposa estava usando o
mesmo par que a mulher na filmagem de segurança estava usando, mas
esses não são os sapatos com os quais ela saiu de casa. São as sandálias da
sua esposa.
— Meu Deus! — Eu coloco minha mão sobre minha boca, entendendo
o que isso significa, lágrimas de alívio prontas para brotar dos meus olhos.
Santiago fica imóvel como pedra por um momento antes de descruzar
as pernas, as mãos nos joelhos e se inclinar para frente.
— Suas sandálias? — ele pergunta.
— Minhas, na verdade — diz Colette. — Ivy estava usando. Trocamos
os sapatos antes do jantar. Não é possível que Ivy estivesse usando as
sandálias que a mulher do vídeo estava usando porque eu as usava.
Quase posso ver a mente de Santiago trabalhando enquanto ele
processa. Então, sem uma palavra, ele se levanta e caminha até a porta e sai
da sala.
— Hum — eu começo, me levantando também enquanto Colette e
Jackson ficam de pé. — Vou ver para onde ele está indo.
Eles me seguem enquanto nos dirigimos para o corredor que leva ao
escritório de Santiago. Eu viro a esquina para vê-lo desaparecer lá dentro.
Ele deixa a porta aberta, todos nós o seguimos. Ninguém se senta enquanto
ele se move ao redor de sua mesa para apertar alguns botões em seu
teclado, um momento depois, aquelas telas ganham vida com uma cena que
eu gostaria de esquecer. Mas hoje, esta manhã, me aproximo, olhando
atentamente para os monitores.
— Pronto. — Jackson diz assim que Santiago pausa o vídeo. É apenas
um canto da tela. Facilmente perdido. As sandálias planas que irritaram
Mercedes. Ela me queria de salto alto, mas obedeceu à ordem de Santiago.
E há a mulher nessas mesmas sandálias planas. Ao longe está Colette em um
par combinando ao lado de seu marido.
Santiago passa o resto do vídeo, mas é só nessa cena que seus pés
ficam visíveis.
— Toque de novo — eu peço, mas ele já está fazendo isso. Ele
desacelera o vídeo, nós o vemos novamente.
— Eu estava com as sandálias de Colette naquele momento. E eu
estava trancada no banheiro. — eu digo. Ele nunca me deixou contar o meu
lado da história. Ele nunca quis ouvir.
Ele se vira para mim, acho que espero encontrar alívio em seu rosto.
Talvez até alegria, mas até eu sei que isso é exagero. O que vejo, porém, é
pelo menos uma lasca do primeiro. Deveria me animar, não deveria? Mas há
algo mais em seus olhos.
— Obrigado, Jackson — diz ele duramente.
Jackson assente. — Vou levar isso aos Conselheiros hoje. Você ainda
precisará trazer sua esposa na data marcada, mas acredito que isso será
suficiente para limpar o nome dela.
Acabou.
Um soluço me escapa, agarro a borda da mesa para me equilibrar.
Acabou. Esta parte, pelo menos.
Santiago assente com força. — Eu preciso falar com minha esposa —
diz ele, a voz rouca.
— Claro. — Jackson diz e se vira para Colette. Ele gesticula para a
porta. É quando eu vejo. O anel em seu dedo. A insígnia com os dois
martelos na mão do homem conversando com Holton na noite da gala. O
nome que meu irmão queria.
— Ivy — diz Jackson, mudo meu olhar para o dele. — Espero que da
próxima vez que você e minha esposa se encontrarem, seja em
circunstâncias mais felizes.
Eu aceno nervosamente. — Obrigada. Obrigada a vocês dois.
Colette pega minhas mãos e aperta. — Seu véu de noiva também está
na bolsa — ela sussurra quando me abraça. — Vejo você em breve.
— Muito obrigada, Colette. Realmente, obrigada.
— Nós nos veremos — diz Jackson.
Os observo saírem e me viro para o meu marido para encontrá-lo me
observando com uma expressão estranha no rosto.
— Conte-me sobre aquela noite.
— Você vai ouvir?
— Diga-me.
— Depois que seu amigo veio falar com você, andei um pouco, depois
entrei na capela. Eu não ia ficar com sua irmã ou me misturar. Foi aí que
conheci Colette e me ofereci para trocar de sapato com ela. Ela tinha tirado
o dela e estava andando descalça. Eles devem ter sido tão desconfortáveis,
especialmente considerando a gravidez. De qualquer forma, ficamos lá
conversando até o primeiro gongo soar. Ela teve que voltar correndo, mas
eu não queria, então encontrei um banheiro e me escondi lá por um tempo.
Eu sabia que não poderia me esconder para sempre, especialmente depois
do segundo gongo, mas quando tentei abrir a porta, estava trancada. Quero
dizer, ela tranca por dentro, então não estava realmente trancada, mas com
barricada, eu acho. Não sei. Chamei, mas ninguém me ouviu, então alguém
gritou. Acho que foi Mercedes. Tenho certeza, na verdade. Então eu pude
abrir a porta, bem, você estava deitado no chão. — Eu me sinto vacilar,
lembrando daquele momento. Lembrando-me dele assim. — E então o
homem…
— Juiz.
Eu não repito. Não me importo com o nome dele. Nunca mais quero
vê-lo. — Ele me nocauteou e quando acordei, estava naquele lugar horrível.
— Traga-me os sapatos que você estava usando.
— O quê?
— Os sapatos de Colette. Vá buscá-los.
— Eu não os tenho. Acho que se perderam em algum momento entre
a gala e a adega. Eu…
— Mercedes os mandou para o seu quarto.
Eu paro. — Não, ela não fez. Eu não os tenho.
Seu rosto fica como uma pedra, juro que posso vê-lo pensando,
tentando entender as coisas. Sua mandíbula está apertada, o corpo tenso.
Antes que eu possa perguntar por que isso importa, ele sai do escritório e
segue pelo corredor. Corro atrás dele enquanto ele sobe as escadas para o
meu quarto. Quando eu chego lá, ele está no armário, quando chego lá, eu o
vejo lá dentro, puxando roupas de cabides, abrindo gavetas e empurrando
coisas para o lado descontroladamente.
— Santiago?
Com um rugido, ele derruba uma prateleira inteira de sapatos, pulo
para trás. Ele se vira para mim, a raiva que vejo em seus olhos não é nada
como eu já vi.
— Onde eles estão? — ele exige.
— Aqui não. Eu te disse! — Eu recuo para a parede. — Você está
sendo louco!
— Onde diabos eles estão? — Ele bate o punho na parede, eu pulo,
deixando escapar um grito.
Ele balança a cabeça e sai do meu quarto para correr pelo corredor até
o quarto de Mercedes.
— Mercedes! — Ele bate o punho contra a porta dela e quando a
encontra trancada, bate o ombro contra ela com tanta força que ouço a
madeira lascar. Leva apenas duas vezes para a porta se abrir.
— Santiago, pare! — Corro atrás dele e fico feliz por sua irmã que o
quarto esteja vazio.
Mas então ele começa a revirar o armário dela, quando ele não
encontra o que ele precisa lá, ele destrói sua cama, depois sua mesa,
puxando as gavetas, despejando seu conteúdo e quebrando um lindo abajur
antigo contra a parede.
— Santiago, o que você está fazendo? — Grito enquanto tento afastálo, tento fazê-lo parar, mas ele apenas me afasta. — Santiago, pare! — Eu
agarro seu braço e me agarro com força, mas é um erro. Ele está fora de
controle, quando ele empurra novamente, eu vou voando para trás e bato
contra o armário grande e pesado, batendo a parte de trás da minha cabeça
com tanta força que por um momento, o tempo para.
— Porra! Ivy!
Eu pisco, balanço em meus pés enquanto a sala gira. Quando meus
joelhos cedem e eu alcanço alguma coisa, qualquer coisa, ele me pega,
grandes braços me envolvendo, me segurando assim que a consciência se
esvai.
CAPÍTULO VINTE E UM
IVY
Seu cheiro está ao meu redor. Eu respiro, mas quando viro a cabeça, a
dor me faz assobiar.
— Shh. Apenas relaxe. — Santiago diz, dedos suaves no meu rosto.
— Ela vai ficar bem. Provavelmente está com dor de cabeça. — diz
uma voz vagamente familiar.
Abro os olhos para encontrar Santiago e o Dr. Hendrickson de pé sobre
mim.
— Ai está ela — diz o gentil médico, sorrindo enquanto coloca algo em
sua bolsa.
Olho dele para meu marido, que parece absolutamente torturado, me
lembro do que aconteceu. Colette e Jackson chegando, os sapatos na
filmagem de segurança que vão me inocentar. O breve alívio seguido da
loucura de Santiago.
Ele acha que Mercedes de alguma forma o traiu? Não. Não posso
acreditar nisso. Se há uma coisa que eu sei, é que Mercedes o ama. Ela faria
qualquer coisa por ele. Ele deve saber disso.
No momento em que tento me sentar, os braços de Santiago estão ao
meu redor, mãos me levantando, empurrando um travesseiro atrás das
minhas costas.
— Você vai precisar ter calma hoje, mas é apenas um solavanco.
Santiago vai ficar de olho em você para ter certeza de que não há concussão,
mas acho que não.
— Nossa sessão — eu digo, lembrando vagamente de um
compromisso.
— Na verdade, é por isso que eu estava aqui na hora certa. Acho que
não teremos nossa sessão hoje, Ivy, mas estarei de volta na próxima
semana.
— Obrigado, doutor. Acompanho você. — diz Santiago.
— Não há necessidade. Você fica com sua esposa. Acho que Antonia
está por perto de qualquer maneira.
— Deixe-a saber que Ivy está bem. Ela provavelmente está
preocupada.
— Vou fazer.
Eles apertam as mãos e vejo o médico sair. No momento em que o faz,
Santiago se vira para mim. Ele se senta na beirada da cama e coloca o cabelo
atrás da minha orelha. Ele estuda meu rosto de uma forma que nunca fez
antes e toca o local onde a pistola de tatuagem deixou um pequeno ponto
de tinta.
— Cristo — diz ele, envolvendo sua grande mão na parte de trás da
minha cabeça, gentil com o galo enquanto ele entrelaça os dedos no meu
cabelo e me puxa contra seu peito. Ele me segura assim por um longo
momento.
O inspiro e não consigo evitar as lágrimas de alívio enquanto coloco
meus braços ao redor de sua cintura, sentindo sua força e o poder de sua
proteção.
— O que eu quase fiz com você. — ele diz, as palavras quase inaudíveis
como se elas não fossem feitas para serem ditas enquanto ele traz seus
lábios para o topo da minha cabeça.
Eu me afasto, ele segura meu rosto, as mãos de cada lado, os
polegares enxugando velhas ou novas lágrimas. Não posso dizer mais. O
olhar em seus olhos, porém, é pura tortura.
— Sinto muito — diz ele. — Eu sou exatamente o monstro que você
rezou para que eu não fosse na noite do nosso casamento.
Eu balanço minha cabeça, toco sua bochecha e me inclino para beijar
sua boca. É um beijo casto, salgado de lágrimas. Ele não me beija de volta,
mas ele me deixa beijá-lo.
— Não. Você não é um monstro. Nem mesmo perto.
Ele inspira fundo perto da minha cabeça como se fosse atrair meu
cheiro para seus pulmões, para dentro de si mesmo.
— A fundação da minha própria casa está quebrada — diz ele, tento
entender o que ele está pensando. O vestido e as sandálias, Mercedes
deveria trazê-los para o meu quarto? Ela nunca fez. Eu não sabia que ele
tinha conseguido de alguma forma eles depois dos meus dias naquele porão.
Mas só isso levou a isso? Parece um pouco longe.
— Não, Santiago. Não está certo. Eu sei disso. Ela…
— Inimigos dentro da minha própria casa. Dentro do meu próprio
coração.
— Mercedes não iria… — Ele começa a se afastar, mas eu agarro seu
rosto com as duas mãos, ficando de joelhos para que fiquemos no nível dos
olhos. — Ela te ama ferozmente.
— Ela enviou você conscientemente para o Tribunal. Ela gostaria que
você arcasse com as consequências. Ela iria ver você ser executada… Sua voz
falha nessa última palavra. — E você a defende?
Engulo em seco.
Ele se levanta e se vira, passando uma mão pelo cabelo enquanto a
outra descansa em sua cintura.
— Eu não conheço sua irmã, além do fato de que ela é uma vadia. Mas
sei de uma coisa. Ela mataria por você, Santiago.
Ele se vira para mim, o rosto duro, a máscara firmemente no lugar. —
Então, onde diabos ela está?
Eu apenas o observo, vejo os fios que ele está amarrando em sua
cabeça, juntando as coisas, colocando as coisas no lugar. Talvez nos lugares
errados.
— Há uma explicação. Tenho certeza. Você não pode pensar com base
apenas na falta de roupas que ela é de alguma forma responsável. —
— Eu tenho motivo — diz ele vagamente.
Nesse momento, ouço o clique de saltos no corredor. Santiago
também ouve e se vira para a porta onde Mercedes, com o rosto vermelho,
entra.
— O que diabos você fez no meu quarto?
Apresso-me para fora da cama, ignorando minha dor de cabeça
quando Santiago se move em direção a ela, Mercedes, vendo seu rosto, pula
para trás.
— Pare, Santiago! Espere! — Eu grito.
Ele faz uma pausa, respirando fundo. — Ivy. Eu não quero te machucar
novamente. Saia de perto de mim.
— Não. Eu não vou.
Mercedes olha de mim para Santiago. Percebo que sua maquiagem
está desbotada, delineador manchado. Parece que teve uma noite muito
longa. — O que está acontecendo? — ela pergunta.
— Onde estão as roupas que eu pedi para você colocar no quarto de
Ivy? As roupas da noite da gala.
Há uma mudança na postura dela. É uma pequena mudança, um
endurecimento e me pergunto se Santiago percebe.
— Eu os joguei fora — diz ela.
As sobrancelhas de Santiago se erguem na testa. — Você as jogou
fora? Quando eu disse para você colocá-los no quarto de Ivy?
— Eu não queria um lembrete daquela noite. É disso que se trata? É
por isso que você revirou meu quarto? Que porra é essa, Santi?
Não sei se é o apelido que o deixa mais suave ou o fato de que o que
ela está dizendo faz sentido.
— Você quase morreu. — diz ela, sua voz apaixonada enquanto
lágrimas brotam de seus olhos. — Você pode me culpar por querer apagar
aquela noite?
Santiago vira-se, passa a mão pela nuca, dá dois passos e volta a
encará-la.
— Se limpe. Eu quero você no meu escritório em vinte minutos. — ele
diz a ela, então sai.
— E o meu quarto? — ela o chama.
— Temos cerca de duas dúzias de outros. Escolha um. — Ele não se
preocupa em se virar, me pergunto o que está acontecendo em sua cabeça.
O que eu não sei. Porque há algo.
Mercedes se vira para me dar um olhar desagradável. Quero dizer a
ela que acabei de defendê-la, mas mantenho minha boca fechada.
— Não pareça tão presunçosa. — ela me diz.
Ela nem me dá tempo para um retorno antes de girar nos calcanhares
e desaparecer na direção de seu quarto.
CAPÍTULO VINTE E DOIS
SANTIAGO
— Santi? — Mercedes permanece na porta, me observando
cuidadosamente com as mãos entrelaçadas na frente dela.
Ela é a imagem da contrição, confirmação suficiente de que ela estava
envolvida nisso de alguma forma. O problema é que não tenho certeza se
quero saber a extensão.
— Venha sentar-se — digo a ela.
Ela entra no escritório com pernas de rígidas, forçando-se a sentar na
cadeira em frente à minha mesa. Embora ela tenha feito como eu instruí e
se limpado, ainda há algo caótico em sua aparência. Seu cabelo preto liso e
normalmente polido é selvagem, caindo ao redor de seu rosto quase como
um escudo quando ela abaixa a cabeça. As sombras sob seus olhos são
evidência de que ela também não dormiu muito na noite passada, só posso
especular sobre as razões.
— Estou lhe oferecendo uma chance. — Meu tom cortante corta o
silêncio pesado entre nós. — Para limpar sua consciência e ficar limpa. Será
a única chance que você terá, Mercedes. Se você não aproveitar esta
oportunidade agora, eu nunca vou te perdoar por tudo o que você fez.
Ela olha para mim, os olhos vidrados, o lábio tremendo enquanto ela
tenta segurá-lo. — Não me condene, Santi. Eu não posso suportar isso. Por
favor.
— Diga-me. — Eu estalo. — Diga-me qual é o seu envolvimento neste
esquema. O veneno. O batom. Por que você fez isso?
Horror toma conta de suas feições enquanto ela balança a cabeça
ferozmente. — Eu não envenenei você, irmão. Eu nunca faria isso!
Quando eu não respondo, ela se joga para frente, alcançando minhas
palmas contra a mesa. Ela as agarra desesperadamente, agarrando-se a mim
enquanto as lágrimas que ela está tentando segurar caem em suas
bochechas.
— Por favor, acredite em mim. Nunca te machucaria desse jeito. Você
deve saber disso. Eu sou sua família. Nós somos tudo que nos resta agora.
Eu puxo minhas mãos de suas garras e olho para ela, vazio. — Como
Abel sabia que você deu esse batom a Ivy?
Ela empalidece, franzindo as sobrancelhas enquanto considera como
responder. — Abel?
— Como ele sabia? — Eu me inclino para frente, mordendo as palavras
com tanta força que Mercedes recua.
— Eu… eu não sei. Isso não faz nenhum sentido. Eu não falei com ele e
Ivy não falou com ele desde antes. Não tem como ele ter…
Ela faz uma pausa abrupta, uma expressão estranha tomando conta de
seu rosto.
— O quê? — Eu pergunto.
— Não posso. — Ela tropeça em seus pés, balançando ligeiramente. —
Eu não tenho as respostas que você precisa agora, Santi. Mas eu vou. Eu
posso te prometer que eu vou. Tudo que eu estou pedindo é que você me
dê algum tempo. Nunca te machucaria.
— Mercedes. — Cambaleio nos meus pés, mas ela só me oferece um
último olhar por cima do ombro antes de sair correndo do escritório, seus
saltos batendo no corredor enquanto ela vai.
— Porra.
Olho para a porta vazia, considerando minhas opções. Considerando
que há muito possivelmente uma traidora em minha própria casa e ela é do
meu próprio sangue. Eu poderia ir atrás dela agora. Existem maneiras de
obter as respostas que quero dela. Conheça-as intimamente e ainda me
lembro da dor dos métodos de meu pai para situações como essas. Mas não
tenho estômago para torturá-la eu mesmo, não posso trazer isso para mais
ninguém dentro da Sociedade sem dar o alarme e confirmar sua culpa.
Existe uma alternativa. Alguém em quem confio, que poderia executar uma
punição severa, mas justa e extrair as respostas dela com eficiência. Juiz
faria isso por mim. Mas antes de ir tão longe, tenho que considerar o
desespero de minha irmã para provar o que quer que tenha ocorrido a ela
quando ela estava falando comigo. E a maneira mais rápida de fazer isso
também é a mais fácil.
— Marco. — Eu pressiono o botão do interfone, chamando-o, e ele
aparece dentro de alguns momentos.
— Sim chefe?
— Eu quero que você siga Mercedes quando ela sair desta casa. Onde
quer que ela vá, eu quero atualizações sobre sua localização. Não deixe ela
saber que você está lá. Fique escondido, mas não a perca.
— Claro senhor.
Ele se despede e chamo alguns de meus outros homens, instruindo-os
a vasculhar a cidade em busca de Chambers. Uma vez que isso está
organizado, ligo meu computador de volta à vida e retomo o vídeo da noite
da gala, reproduzindo-o desde o início, tentando pegar qualquer outro
vislumbre da mulher que compareceu naquela noite. A mulher que me
beijou.
Penso em minha esposa em seu quarto. Quantas vezes ela deve ter
tentado me dizer e eu não quis ouvir. Quão perto ela poderia estar de
enfrentar a execução se não fosse por essa revelação.
Não estou familiarizado com essas emoções agitadas no fundo do meu
intestino. São sentimentos que não reconheço, mas acho que talvez seja
culpa.
Parece que nada é tão simples quanto parece e se eu estava tão
errado sobre isso, isso me deixa questionar minha decisão em outros
assuntos. A questão da família de Ivy. Seu pai foi envenenado, mas por
quem? Em algum momento, vou precisar ir ao hospital.
Ele está pedindo para me ver desde que acordou. Um fato que nem Ivy
ou Abel sabem. No momento em que o médico me informou, eu o coloquei
em confinamento restrito enquanto ele se recuperava. O único visitante que
ele tem permissão agora sou eu e até agora, isso não provou ser um
problema, considerando que sua própria família não o vê há algum tempo.
Até onde eles sabem, ele ainda está na mesma condição inflexível. Eles
estão todos alheios ao seu progresso, ele está dolorosamente ciente de que
eles não estão ao lado de sua cama enquanto ele luta para recuperar suas
forças.
Ainda estou determinado a tirar a vida dele e me vingar. É a única
conclusão lógica para este cenário. A única maneira que eu posso conhecer
a paz. Mas não há prazer em extinguir um homem doente e fraco. Preciso
dele no seu melhor, qualquer que seja a capacidade que possa ter quando
ele estiver totalmente recuperado. Preciso que ele sinta a imensa dor que
enfrentará e se lembre de cada detalhe agonizante.
Exceto que não posso deixar de considerar como isso pode azedar Ivy
contra mim. Agora, ela está… diferente. Em vez de fugir, ela está se
inclinando para mim. Roubando oportunidades para me tocar. No lugar de
seu ódio, há algo… mais. Algo mais doce. Mais suave.
Eu sinto. E não quero admitir que ficarei perdido sem isso quando ela
perceber quais são meus planos para o pai dela. Uma vez que eu os realize.
Mas e ela? Posso cumprir minhas ameaças a ela?
Meus olhos estão turvos enquanto a observo na tela. Uma deusa em
seda preta e dourada. Uma borboleta com apenas uma asa. Como é
apropriado.
Com clareza meticulosa, uma percepção me atinge sem aviso prévio.
Eu não posso matá-la.
Porque eu não quero.
Meus olhos se fecham, sob o peso da exaustão e do delírio e esse é o
último pensamento pacífico que tenho.
Não, eu não vou matá-la.
Eu vou mantê-la em seu lugar.
***
— Santiago.
Um gemido estrangulado ressoa do meu peito enquanto seus dedos
acariciam meu cabelo para trás do meu rosto.
— Hum?
Meus olhos estão tão pesados que é difícil abri-los. Mas posso sentir o
peso dela no meu colo. Seu cheiro me cercando. O calor de seu corpo
pressionando contra o meu.
— Você precisa dormir — diz ela suavemente.
Eu meio aceno. Dormir parece bom.
Não estou pensando com clareza quando eu a pego em meus braços e
cambaleio aos meus pés. Ivy solta uma risada suave e congelo, abrindo meus
olhos para olhar para ela.
— Você está delirando — diz ela, divertida. — Coloque-me no chão.
— Eu nunca ouvi você rir. — As palavras são tensas quando saem dos
meus lábios.
Seu rosto fica sombrio, ela me dá um aceno gentil. — Eu sei.
Forço meu corpo rígido para frente, carregando-a pelo corredor e
escada acima, apesar de seus protestos. Não estou pensando com clareza,
mas isso só fica evidente quando entro no meu próprio quarto e a espalho
na cama antes de desabar ao lado dela.
Ela trabalha para liberar algumas das cobertas da cama, puxando-as
sobre nós. Já estou adormecendo novamente quando estendo a mão e
agarro sua cintura, puxando-a contra mim como um homem das cavernas.
Ivy solta um pequeno suspiro, afundando mais fundo em meu corpo
enquanto enterro meu rosto em seu cabelo e a inalo. Ela cheira tão bem, eu
não quero deixá-la ir. Não estou pensando nas consequências do que estou
fazendo agora. Não até eu começar a adormecer, ela tocar meu braço e eu
acordar assustado.
Ela pisca para mim, confusa.
— Eu machuquei você? — eu pergunto.
Ela franze a testa. — O quê?
— Esta não é uma boa ideia — murmuro quase incoerentemente. —
Você não deveria estar aqui. Não é seguro.
— Você não vai me machucar — ela sussurra, se enrolando em mim e
beijando meu queixo. — Eu sei que você não vai.
Há um argumento em algum lugar em minha mente. Lógica tentando
me alertar para sua presença. Mas a lógica não está ganhando quando eu
fecho meus olhos e respiro ela. Uma respiração se torna duas, e duas se
tornam três e logo estou caindo no esquecimento pacífico.
CAPÍTULO VINTE E TRÊS
SANTIAGO
Incêndio.
Fogo em meus pulmões. Fogo na minha pele. Uma espessa fumaça
preta se enrola ao meu redor enquanto eu rastejo, arrastando meu corpo
inútil. Procurando. Gritos perfuram meus ouvidos, mas não consigo
encontrá-los. Eles estão ao meu redor, reverberando como um pesadelo.
Chamo pelo meu irmão. Meu pai. Os nomes dos outros homens que
estavam ao meu lado apenas momentos atrás. Não parece real. Eu não
posso acreditar que é real. Mas a dor derretida e lancinante é visceral
demais para ser falsa.
— Santiago.
O nome ecoa em minha consciência, rosno de frustração, engasgando
com as grossas nuvens de fumaça.
— Eu não posso te encontrar.
— Eu não posso te encontrar.
— Santiago.
Dedos dançam sobre minha mandíbula, me arrastando de volta para
outro tempo. O tempo presente. Eu explodo na posição vertical, respirações
violentas parando em meus pulmões enquanto examino o quarto com olhos
selvagens. Eles se agarram à primeira coisa que veem. Um poste de cama.
Um cobertor. Meu quarto.
Eu me viro lentamente e encontro Ivy olhando para mim com
preocupação gravada em suas feições. Estamos na minha cama, juntos,
ainda vestidos com nossas roupas. Devemos ter adormecido assim.
— Está tudo bem. — ela sussurra, estendendo a mão para acariciar
meu braço. — Está bem.
Ainda estou tremendo, o ataque agarrando cada fibra dos meus
músculos enquanto a umidade gruda na minha testa. Minhas palmas estão
úmidas, me leva vários momentos para recuperar um padrão de respiração
normal antes que eu possa sufocar as palavras dos meus lábios.
— Eu machuquei você?
— Não — Ela me tranquiliza. — Prometo que não.
Eu desabo no travesseiro novamente, olhando para o teto enquanto
ela se aconchega mais perto, o calor de seu corpo pressionando contra o
meu. Isso me acalma mais rápido do que qualquer outra coisa poderia. Uma
revelação estranha, apenas agravada pelo fato de que eu não quero que ela
vá embora, mesmo sabendo que ela deveria.
— Você nunca deve tentar me acordar — digo a ela rispidamente. —
Para sua própria segurança.
— Ok. — Ela reconhece minha declaração. — Eu só não… eu não gosto
de ver você tão perdido nisso. O pesadelo. Foi tão intenso e eu estava
preocupada com você.
Eu viro minha cabeça para o lado, estudando-a. Quero perguntar a ela
por que ela se importa. Mas já está escrito em seu rosto. Suas emoções
estão mudando. Evoluindo. Ela me vê como algo que não deveria. Não é um
santo, mas não é mais um monstro. Estou em algum lugar no meio do
espectro, eu acho. E isso é uma coisa perigosa de se acreditar.
Para nós dois.
— Deve ser terrível — diz ela suavemente. — Para experimentar algo
assim uma e outra vez.
Evito seu olhar. Não é algo que eu queira discutir. Ela parece entender,
optando por não insistir no assunto.
— Está tudo bem com você e Mercedes? — ela pergunta.
Engulo e parece que vidro quebrado fica preso na minha garganta. —
Ficará.
Tenho que acreditar nisso. Mas a verdade é que eu não sei.
Ivy continua a acariciar meu braço. Faz algo com meus nervos que não
consigo explicar, mas estou prestes a adormecer de novo quando sua voz
me agita.
— O que vai acontecer quando o Tribunal descobrir que não estou
grávida?
Há uma corrente de medo na pergunta e pela primeira vez, não me dá
prazer ouvir isso.
— No que diz respeito a eles, você está. — Eu rolo para o meu lado,
estendendo a mão para arrastar as pontas dos meus dedos ao longo de sua
mandíbula. — Isso é o que vamos dizer a eles se eles perguntarem. Não
pode haver dúvida. Você deve agir como se fosse verdade.
Ela fecha os olhos, estremecendo suavemente contra mim. — Então,
precisamos engravidar o mais rápido possível.
— Sim.
Ela fica quieta por um longo momento, quando ela abre os olhos
novamente, algo mudou neles.
— Se trouxermos uma criança a este mundo juntos, deveria ser por
amor. Não por dever.
Amor?
A tensão sangra em meu corpo quando balanço a cabeça, mas Ivy é
rápida em me parar antes que eu possa falar.
— Eu sei. Temos que fazer isso para salvar minha vida e protegê-lo do
Tribunal. Entendo isso. Mas preciso de algumas garantias de você, Santiago.
Preciso saber se trago uma criança a este mundo com você, que a criança
será amada. Prefiro enfrentar minha própria execução a concordar com
qualquer outra condição. Não permitirei que meu próprio filho sofra.
— A criança será cuidada além da medida — eu forço. — Muito além
de qualquer outra criança.
Ivy me estuda, perdida em seus próprios pensamentos por alguns
longos momentos antes de dar voz a eles. — E quanto a mim? Quando você
conseguir o que quer de mim, você vai me matar?
Não quero olhar para ela. Eu sei que se fizer isso, meu rosto vai trair
tudo. Então, em vez disso, eu fecho meus olhos e a beijo, transmitindo a
verdade que minhas palavras não podem.
Ela choraminga contra mim, enrolando os dedos na minha camisa. Eu
a puxo para mais perto, apertando-a com tanta força que deve beirar o
ponto de dor. Mas ela não protesta. Ela se inclina, entregando-se a mim. O
pesadelo do qual ela não consegue acordar.
— Uma criança precisa de uma mãe — murmuro contra seus lábios.
Uma confissão. Não é bem a verdade. Mas não estou disposto a
admitir que talvez eu também precise dela. Ainda não.
Ela se afasta, sem fôlego, ainda agarrada à minha camisa. — Uma
criança também precisa de um pai. Não apenas um disciplinador. Mas
alguém para amá-la e guiá-la.
Sua declaração não é uma pergunta, mas parece uma. Posso ser isso
para alguém? Eu sou mesmo capaz?
Meu celular começa a vibrar no meu bolso, mas eu o ignoro, preso
pelos olhos da minha esposa. Ela precisa de uma resposta minha. Garantias.
E estou ciente de que não preciso dar a ela. Independentemente de seus
sentimentos, ela carregará meu filho. Mas talvez ela esteja certa. Talvez eu
queira que ela queira isso tanto quanto eu.
— Farei o que for necessário — digo a ela. — Vou cuidar de você e dos
filhos. Vou disciplinar, mas também vou… fazer o que os pais fazem.
É o mais próximo que posso chegar de dizer amor neste momento. Na
verdade, não sei como é esse vínculo. Temo que eu seja carente. Talvez eu
nunca tenha a capacidade de amar incondicionalmente ou entender o
verdadeiro significado do amor. Mas não sou meu pai. Não vou distribuir
apenas castigos e reter a suavidade necessária para a humanidade. Embora
saiba que mesmo quando eu falhar, Ivy se importará o suficiente para nós
dois para compensar minhas deficiências. Eu vejo isso nela. Esse desejo dela
de amar seus próprios filhos não permitirá que nada nem mesmo eu fique
em seu caminho.
Meu telefone vibra novamente e eu suspiro, liberando minha esposa
para arrastá-lo do meu bolso. Quando vejo o nome de Marco, um calafrio
passa por mim.
— Sim? — Eu respondo.
— Você recebeu meus textos?
Textos?
— Aguente.
Puxo o telefone de volta e clico nas minhas mensagens. Deve haver
pelo menos uma dúzia de atualizações na tela sobre o paradeiro da minha
irmã. Ela esteve no clube no complexo. Casa de Abel. Uma longa lista de
diferentes hotéis ao redor da cidade. E então, finalmente, há uma
mensagem me alertando que ela está dirigindo sem rumo, vasculhando as
ruas em áreas de alta prostituição. Nesse momento, Marco me perguntou o
que eu queria que ele fizesse, mas eu estava dormindo.
— Onde ela está agora? — Eu pergunto.
— Ela ainda está dirigindo por aí. Parece estar procurando por alguém.
— Continue seguindo ela — digo a ele. — Até novo aviso, esse é seu
trabalho em tempo integral. Onde quer que a Mercedes vá, você irá.
CAPÍTULO VINTE E QUATRO
IVY
Se trouxermos uma criança a este mundo juntos, deve ser por amor.
Não por dever.
Minhas próprias palavras me assombram por dias.
Amor. O que eu estou pensando? Tanta coisa aconteceu entre nós.
Mas nada disso tem a ver com amor.
Coloco minha mão na parte de trás do meu pescoço para tocar o lugar
que sei que sua marca está e estou mais confusa do que nunca.
— Aqui está você, querida. — diz Antonia, me tirando do meu
devaneio. Ela vem ao virar o corredor carregando um lindo casaco leve de
cor creme e me ajuda a vesti-lo.
— Obrigada. — eu digo, sentindo o tecido luxuosamente macio. Estou
vestida de creme da cabeça aos pés, meu cabelo em uma bela torção, o
vestido na altura do joelho disforme de propósito. Não que eles esperassem
que eu aparecesse ainda. Sou grata por não ter que usar o vestido que fui
obrigada a usar da última vez. A roupa do acusado. Estremeço com a
memória.
Santiago vem pelo corredor parecendo impressionante em um terno
carvão esticado sobre ombros largos e braços musculosos. Sua cabeça está
baixa, os olhos fixos no que quer que esteja olhando em seu telefone. Ele
está distraído desde a outra noite. Desde Mercedes. Ele não disse o que está
acontecendo, mas eu mal a vi desde que ele destruiu seu quarto. Tudo o que
sei é que as tensões ainda estão altas e não tenho certeza se irmão e irmã se
viram desde então.
Um homem que não reconheço abre a porta da frente. — Seu carro
está pronto, senhor — diz ele.
Santiago termina de digitar algo e arrasta seu olhar para mim antes de
responder. — Nós estamos indo. — diz ele, caminhando em minha direção.
— Onde está Marco? — Eu pergunto.
— Ocupado em outro lugar.
Ele coloca a mão nas minhas costas e me olha. Estou prestes a
perguntar se ele está ocupado com Mercedes, mas ele me puxa para ele e
beija minha boca. É um beijo profundo, sensual, erótico e cheio de promessa
e desejo.
— Você é linda. — diz ele, estou nervosa. Olho para ele, vejo-o sorrir e
vacilo. Seus beijos me afetam fisicamente. É a coisa mais estranha. A atração
entre nós sempre foi poderosa, crua e até violenta, mas é ainda mais agora.
— Vamos acabar com isso.
Concordo com a cabeça, mas a ansiedade dá um nó no meu estômago.
Eu não quero ir, mas não tenho escolha. O Tribunal vai retirar a acusação
contra mim, mas o pensamento de estar lá novamente, naquele prédio
horrível, vendo aquela forca no pátio, me aterroriza.
— Não tenha medo — diz Santiago, apertando minha mão. — Estou
contigo. Não vou sair do seu lado.
Olho para ele, aperto de volta, minhas mãos úmidas. Eu concordo.
Ele me puxa para ele e beija minha testa, segurando seus lábios lá por
um longo momento enquanto seus dedos roçam a tatuagem na minha nuca.
Está exposto hoje a pedido dele. Eu sou sua. Ele quer que o Tribunal saiba
disso. Ele quer que todos saibam.
Quando saímos, vejo o pequeno carro esportivo em vez do Rolls
Royce. Ele abre a porta do lado do passageiro e eu entro, percebendo que
ele estará dirigindo. Seria divertido se fosse em qualquer outra ocasião.
Santiago desliza para o banco do motorista e muda de marcha sem
problemas para sair da propriedade. Quando chegamos ao IVI, o sol já se
pôs e as luzes lançadas sobre o prédio fazem com que pareça ainda mais
sinistro do que deve parecer à luz do dia. Eu sei que o horário é pelo pedido
de Santiago. Ele não sai durante o dia a menos que seja absolutamente
necessário e o Tribunal concordou com isso. Santiago enfia as chaves no
bolso e dá a volta para me ajudar a sair do carro esporte rebaixado.
Entramos no prédio, os homens que me acompanharam na última vez
o cumprimentam com reverência. Eles ainda mal me reconhecem. Santiago
segura meu cotovelo e subimos as escadas juntos, os guardas nos seguindo.
Não me permito olhar pela janela. Eu não vou olhar.
Uma vez que estamos do lado de fora das grandes portas de madeira,
Santiago me ajuda a tirar meu casaco e entrega-o e o dele para alguém que
está por perto. Um momento depois, as portas se abrem e entramos na sala
cavernosa e fria, nossos passos ecoando. A mão de Santiago está firme nas
minhas costas enquanto caminho, guiando-me para ficar no púlpito. Estou
surpresa e grata quando ele entra ao meu lado, percebo que estou
tremendo quando ele envolve a mão em volta do meu pescoço e se inclina
para me dizer para relaxar.
Como eu fiz isso na primeira vez? Como fiquei aqui diante desses
homens sentados em suas capas bem acima de mim, prontos para me
julgar? Como eu fiz isso sozinha?
Olho para onde Mercedes estava sentada naquele dia, seus olhos
vermelhos, pele manchada de chorar e vejo Jackson olhando para nós,
expressão ilegível.
Quando o martelo bate no bloco, assusto e me viro. Escuto enquanto
o Conselheiro lê formalmente a acusação de envenenamento contra mim, o
jeito que ele diz meu nome me dá um arrepio na espinha.
Não ouço muito do que ele segue falando porque estou muito ansiosa
até sua sentença final. — À luz de novas evidências, a acusação é retirada e
o caso contra a Sra. De La Rosa arquivado. — Eu me pergunto se ele está
desapontado com o fato. Tenho a sensação de que ele está. Quando ele
termina com a declaração formal, ele tira os óculos e olha para mim. — Você
deve isso ao Sr. Van Der Smit, mocinha.
Concordo com a cabeça, sem saber o que devo dizer, nervosa demais
para repreendê-los, dizer-lhes que não fiz nada de errado para começar.
Que, no mínimo, são eles que me devem um pedido de desculpas.
— Santiago — começa um dos outros Conselheiros.
— Conselheiro — diz Santiago, sem nota de nervosismo em seu tom.
Mais uma irritação. Ele realmente não está nem um pouco intimidado por
isso?
— É preocupante que haja mais um atentado contra sua vida. Você
tem alguma informação que possa relatar sobre o assunto?
Estou confusa. Uma segunda tentativa? Eu me viro para Santiago, mas
ele não olha na minha direção. Eu, no entanto, vejo aquele tique na
mandíbula que ele tem quando está irritado.
— Com todo o respeito, não acredito que este seja o fórum adequado
para discutir esse outro assunto separado, Conselheiro.
— Muito bem — diz o Conselheiro, sua irritação parecendo combinar
com a de Santiago. — Então eu encerrarei esta sessão. Sra. De La Rosa, o
Tribunal deseja-lhe uma gravidez saudável. Esperemos que você tenha um
herdeiro masculino forte e saudável para levar a linhagem De La Rosa.
Eu aceno, sentindo o calor corar meu rosto.
— Você está livre para ir.
— Obrigada. — eu digo, mas é abafado pelo som do martelo batendo
no bloco.
Permanecemos onde estamos enquanto os três homens de túnica
saem da sala. As portas duplas se abrem e Santiago me leva para fora,
recolhendo nossos casacos pelo caminho.
Sinto uma sensação física de alívio quando descemos as escadas, mas
me pego estremecendo mais uma vez quando uma luz que se acende no
pátio chama minha atenção. Olho pela janela para ver que o suporte foi
aceso e várias pessoas se reuniram.
Minha garganta fica seca, eu paro. — O que vai acontecer? — Eu
pergunto, indo até a janela.
— Nada que você precisa ver — diz Santiago, pegando minha mão e
me guiando pelo resto do caminho pelas escadas e de volta para o nosso
carro. Ele me ajuda no lado do passageiro e desta vez, eu posso apreciá-lo.
— Que carro é esse? — Eu pergunto quando ele entra.
— É um Aston Martin. — Ele sai do IVI e vejo os portões se fecharem
no espelho lateral.
— Podemos dirigir um pouco? Não quero ir para casa ainda. Apenas
divertir-se, talvez.
— Diversão? — ele pergunta, quase confuso com a palavra.
Aproximo-me e coloco minha mão em sua coxa. — Diversão. Significa
fazer algo que você gosta.
— Gosto de muitas coisas que não chamaria de diversão.
Eu suspiro, o alívio ainda é uma coisa palpável. — Por favor?
Ele olha para mim, depois volta para a estrada e acena lentamente
com a cabeça exatamente uma vez.
— Yay! Você acha que eu poderia dirigir?
— Não abuse da sorte.
***
Quando chegamos em casa tarde naquela noite, Antonia tem um
jantar elaborado preparado para nós. Nós nos sentamos para comer, as
velas parecendo mais românticas esta noite do que antes. Mas enquanto
bebo meu copo de vinho, que ele permitiu, já que sabemos que não estou
grávida, depois do Tribunal, bem, eu mereço, minha mente vagueia para a
nossa mentira. Para algumas noites atrás. Para o bebê e as razões para ter
um.
Se fosse para isso, poderíamos dizer que tive um aborto espontâneo
no que diz respeito ao IVI. Tenho certeza que Santiago poderia fazer isso.
Mas há muito mais acontecendo que eu não sei.
— Santiago? — Eu pergunto quando estamos na sobremesa.
— Sim?
— O que o Conselheiro quis dizer quando disse que este era o segundo
atentado contra sua vida?
— Nossa, que orelhas grandes você tem. — diz ele levemente, mas seu
humor escurece palpavelmente.
— Diga-me.
— Não é um assunto para você. — Ele abaixa o garfo depois de apenas
dar uma mordida no bolo de chocolate e limpa a boca.
— Tem a ver com a minha família?
Ele fica em silêncio, me observando.
— O outro atentado contra sua vida, tem a ver conosco? É por isso
que você odeia todos com o sobrenome Moreno?
— Pare Ivy.
— É por isso que você me escolheu?
Seu telefone vibra, ele olha para ele. Esteve ao lado dele na mesa, mas
ele a ignorou praticamente. Ele empurra a cadeira para trás. — Isso não tem
nada a ver com você. — diz ele, com ênfase na palavra você.
— Mas como minha família, afinal? — Lembro-me de como ele me
acusou de ser um Moreno como se fosse uma coisa horrível.
— Suficiente. — Ele fala. — Preciso cuidar de algumas coisas e você
precisa ir para a cama. Está tarde.
— Eu não terminei.
Ele olha para o pedaço de bolo ainda no meu prato. — Tudo bem.
Termine.
Eu quebro o pedaço ao meio e coloco uma parte na minha boca. —
Por que você não me disse que Evangeline tinha vindo me ver? — Ela
mencionou isso em uma de suas cartas. Ela pegou o ônibus para chegar
aqui, uma hora de viagem e foi mandada embora na porta.
Ele volta a se sentar. — Preciso lembrá-la das circunstâncias?
Eu cerro minha mandíbula e corto o outro pedaço já pequeno em um
ainda menor. — Eu posso vê-la? E meu pai?
— Não seu pai.
— Por que não? Que mal poderia fazer? Você sabe agora que não fui
eu quem tentou te matar. Você sabe que alguém armou para mim também.
Isso não nos coloca do mesmo lado pela primeira vez?
— É o bastante. — Ele se levanta novamente e puxa minha cadeira. —
Vá para a cama.
— Ele te amava. Você sabia disso?
Aí está aquele tique novamente. E um lampejo de emoção. — Vá para
a cama, Ivy. Agora.
— Você era como um filho para ele. Seu filho favorito, na verdade. É
por isso que Abel odeia você. Eu também tinha ciúmes de você. Você sabia
disso?
Ele puxa uma respiração afiada. — Seu pai não me amava. — diz ele
firmemente com uma emoção que está tentando esconder. — Se você o
odeia, é por diferentes razões.
— Odiar ele? Eu não o odeio. Estou doente de preocupação por ele,
você não me deixa vê-lo e não entendo por quê. — Agora, eu entendo. —
Especialmente agora. Depois da outra noite.
— A outra noite? O que a outra noite tem a ver com alguma coisa?
— Conversamos sobre um bebê.
— Um herdeiro.
— Um bebê. Uma vida! E você disse que ele seria amado.
— Eu disse que faria o que fosse necessário. Nunca usei a palavra
amor. Era você, Ivy.
Eu vacilo. Interpretei mal as coisas? A emoção que pensei ter visto? A
conexão que tínhamos feito?
Seu telefone vibra com mais uma mensagem, sua expressão fica feia
quando ele responde. — Vá para o seu quarto. — Ele dá um passo para sair.
— Meu quarto. Não o seu?
Ele para, então se vira para mim. — Eu durmo sozinho. É melhor…
— Não é melhor. Sou sua esposa! — Empurro a cadeira, mas ela fica
presa no tapete, tenho que erguê-la para fazer isso.
— Ivy, você está arrumando uma briga. Esta noite não é a noite. O que
eu quis dizer é…
— Não posso viver assim. Eu estou ficando louca. Minha cabeça está
girando. Um minuto você me abraça, faz amor comigo, fala comigo sobre
bebês. No próximo, você me dispensa, me mandando para o meu quarto,
não para o seu. Não nosso. Você não me diz nada mesmo quando sou eu
quem teria pagado o preço mais alto pelo que aconteceu com você. Você
ainda não me diz nada quando eu sei que você sabe muito mais do que está
deixando transparecer, tenho o direito de saber.
— Um direito?
— Sim. Um maldito direito!
— Isso é mais do que suficiente. — Ele pega meu braço e começa a me
levar para fora da sala. — Vou culpar o álcool.
— Me largue! Eu vou por conta própria. Sei quando não sou desejada.
Sem dizer uma palavra e sem perder um passo, ele me conduz escada
acima, com a mão apertada em volta do meu braço, mas sem machucar. E
uma parte de mim sabe que ele está cuidando de mim. Mas não é suficiente.
Quando chegamos à minha porta, ele a abre e me libera apenas
quando estamos dentro.
Dou dois passos para longe. — Você vai me trancar? Não se preocupe,
eu não vou tentar entrar na sua cama!
Ele vem em minha direção, pega meus braços, os esfrega enquanto
me leva para trás. — Ivy, Ivy, Ivy. Você não acha que eu quero você na
minha cama?
— Não, eu não acho. — Empurro suas mãos para longe, mas ele me
prende entre a parede e ele mesmo. — Você me deu todas as indicações de
que não. Exceto quando você quer uma foda.
— Shh. — Ele escova uma mecha solta de cabelo para trás, então
mergulha sua testa na minha. — Você vai ouvir?
— Não.
Ele suspira, recuando. Seu telefone toca novamente, posso ver que ele
quer olhar para ele.
— Apenas vá. Não quero manter você. — Cruzo os braços sobre o
peito e olho para longe dele.
Ele lê a mensagem em sua tela, eu tento pegá-la, mas só vejo uma
palavra, Mercedes, antes que ele a coloque no bolso. Ele olha de volta para
mim.
— Você não é indesejada. — diz ele.
Eu me sinto amolecer e meus olhos aquecem com lágrimas.
— O que eu quis dizer sobre minha cama é que tenho sonhos
violentos. E às vezes, eu bato no meu sono. Não quero te machucar mais do
que já fiz. — Seu polegar chega ao ponto de tinta de sua pistola de
tatuagem. Eu sei que ele se sente culpado por isso. O lembrete minúsculo,
mas constante, do que ele quase fez comigo.
Eu quero dizer alguma coisa. Quero ter algum motivo para atacá-lo,
mas seu sorriso triste e seu toque gentil me desarmam e o que ele está
dizendo faz sentido. Ele estava preocupado com a outra noite também. Até
me avisou para nunca acordá-lo.
— Você não vai me machucar. — digo a ele.
— Não vou arriscar.
Eu expiro, baixando minha cabeça.
Ele pega meu rosto em suas mãos e o vira para o dele. — Tudo bem?
Dou de ombros, muito ciente de que estou fazendo beicinho. — Certo.
— Providenciarei para você visitar Colette amanhã. Você gostaria
disso?
— Por que Colette e não minha irmã ou meu pai?
— Não empurre. Agora não. É isso que estou oferecendo.
— Eu simplesmente não entendo. Nós nos divertimos esta noite.
Seu telefone toca novamente. — Eu preciso ir. Você gostaria de visitar
Colette?
— Sim.
— Tudo bem. — Ele se inclina para me beijar, mas eu viro minha
cabeça. Ele limpa a garganta. — Boa noite, Ivy.
CAPÍTULO VINTE E CINCO
IVY
Eu me reviro pelo que parecem horas. A culpa me atormenta. Ele
estava tentando. Para Santiago. Nós nos divertimos esta noite, então eu não
deveria ter pressionado. E ele me deu algo. Ele tem pesadelos. Eu mesmo vi
isso. Quero saber quais são os sonhos. Qual é a causa. O fogo?
Isso me leva de volta ao comentário que o Conselheiro havia feito. Um
segundo atentado. Esse incêndio foi causado por um vazamento de gás. Ou
pelo menos foi o que foi dito ao público. Não é esse o caso? Alguém tentou
matá-lo e conseguiu matar tantos outros? Todas as famílias soberanas.
Todos os machos. Acho que foram mais de uma dúzia de mortos, me lembro
da reação do meu pai a isso. Eu apenas pensei que ele estava aliviado por
não estar lá, mas também cheio de culpa por ter enviado Santiago em seu
lugar quando estava doente demais para ir.
É disso que se trata? Ele culpa meu pai? Ele está me punindo para
puni-lo?
Não. Isso não faz sentido.
Empurro os cobertores e me levanto. Eu quero ir até ele. Quero
dormir na mesma cama que ele e sentir seus braços em volta de mim.
Eu quero dizer a ele que sinto muito por ter agido como uma pirralha.
A casa está silenciosa enquanto eu caminho pelo corredor até o quarto
dele. A porta da Mercedes está pendurada em um ângulo estranho. Eu não
sei para qual ela se mudou, mas ninguém limpou esse ainda. Ignoro o dela e
chego ao dele. Bato de leve para que, se ele estiver dormindo, não o acorde.
Eu vou me deitar na cama ao lado dele.
Viro a maçaneta, grata por não estar trancada. Mas da luz fraca no
corredor, posso ver que ele não está aqui. Sua cama ainda está feita. Ele não
dormiu nela. O relógio ao lado da cama me diz que já passa das três da
manhã. Ele ainda está acordado?
Eu me viro e desço as escadas para seu escritório. É o único outro
lugar em que posso pensar que ele estaria. E estou certa. Sei disso antes
mesmo de chegar à sua porta, não apenas pela luz que vem de baixo, mas
pela melodia que flui. Algo escuro eu reconheço. Réquiem de Mozart. O
meu pai adorava Mozart e lembro-me especialmente bem desta peça. A
melodia assombrosa, o soprano crescente.
Sem pensar, deixo meus pés me levarem até sua porta, desta vez, não
bato. Eu a abro e o olhar de Santiago se desvia do que ele está fazendo. O
volume está tão alto que não consigo me ouvir pensar, mas pelas velas em
sua mesa, posso ver como seus olhos estão vermelhos. Isso me faz pensar
quanto da garrafa de uísque que está meio vazia ele consumiu depois do
jantar hoje à noite. Não sei tudo o que ele está carregando, mas é pesado.
Eu vejo isso. E me sinto duplamente culpada por pressioná-lo mais cedo.
Entro e fecho a porta atrás de mim. Eu não digo uma palavra enquanto
vou até ele. Ele deixa cair o lápis no caderno e o deixa fechar enquanto
empurra o assento para trás quando dou a volta na mesa. Eu tiro minha
camisola. Não estou usando nada por baixo além do rosário, estou diante
dele e deixo que me olhe com seus olhos otimistas e seu rosto triste de
caveira.
Algo sobre o olhar nele quebra meu coração um pouco. O que havia
de tão terrível que ele passou do homem dirigindo o carro esporte muito
rápido pelas ruas escuras e sinuosas para este? Este homem quebrado.
Caio de joelhos entre suas pernas, ele se inclina para trás quando eu
alcanço para desabotoar seu cinto, então suas calças. Eu o levo para fora e
olho para seu rosto triste.
Ele coloca a mão na minha cabeça como se estivesse me dando sua
bênção, quando eu me inclino para frente e fecho minha boca em torno
dele, ouço um som sufocado vindo de dentro de seu peito. Sua mão logo se
transforma em um punho no meu cabelo enquanto ele assume, movendo-se
rápido, empurrando mais fundo, ambas as mãos em mim agora enquanto eu
saboreio as primeiras gotas salgadas antes que ele me puxe, o pop
estranhamente alto como a sucção da minha boca é quebrado. Ele me
levanta, me deitando em sua mesa, o livro encadernado em couro cava em
meu ombro antes que ele o jogue no chão.
Ele me abre e me olha como um homem faminto antes de um
banquete, quando ele mergulha a cabeça entre as minhas pernas, eu
arqueio as costas e fecho os olhos, agarrando punhados de seu cabelo
enquanto ele lambe faminto. Ele me leva apenas à beira do orgasmo antes
de se endireitar. Puxando-me para mais perto, ele trava os olhos nos meus
quando empurra em mim, inclinando-se para mais perto de mim enquanto
agarro seus ombros. Puxo seu cabelo, querendo-o mais perto ainda, mais
fundo porque não é suficiente. Não é o suficiente. Ele ainda está muito
longe e eu preciso dele.
— Ivy — ele resmunga, esses golpes finais punindo. E então ele para, o
observo, observo seu lindo rosto enquanto ele goza. Algo dentro de mim
vibra e torce e é agridoce, isso. Nosso namoro. Nosso ato sexual violento e
cru.
Acho que com o tempo ele vai me quebrar, quer ele queira me
machucar ou não.
CAPÍTULO VINTE E SEIS
SANTIAGO
Ainda estou dentro da minha esposa, tocando-a e respirando-a. Não
consigo parar. Minha cabeça mergulha em seu pescoço, lábios trilhando
sobre a carne macia. Como ela sabia que eu precisava dela esta noite? Por
que ela veio até mim como se precisasse disso também?
Já posso-me sentir endurecendo dentro dela novamente. Talvez seja
apenas ela e essa intoxicação enjoativa e doce que eu pareço me entregar
com muita frequência. Ou talvez seja porque sei que esta pode ser a noite
em que finalmente a reivindico da maneira mais primitiva.
— Você está aqui há três meses — murmuro contra sua pele. — Você
sabia disso?
Ela fica parada embaixo de mim, as palmas das mãos se achatando nas
minhas costas.
— Eu estou?
— Pesquisei um pouco da prática de Chambers — digo a ela. —
Vasculhou o estoque de drogas dele. No dia de sua visita a ele, havia apenas
um injetável usado. Aquela injeção que você tomou era uma injeção de
progesterona. Só foi eficaz por oito semanas.
Quando paro para olhar para ela, Ivy enrola os dedos contra mim, sua
expressão suave, olhos selvagens.
Eu afasto o cabelo de seu rosto, olhando em seus olhos tão
profundamente que parece que estamos amarrados por um cordão
inquebrável.
— Você pode estar grávida agora. — Minha mão vem para descansar
possessivamente em sua barriga. — A qualquer momento, você pode ter
meu filho dentro de você.
Ela suga uma respiração afiada, engulo sua expiração quando meus
lábios batem contra os dela. Logicamente, estou ciente de que transar com
ela a noite toda não aumentará nossas chances, mas isso não muda o fato
de que eu quero tentar independentemente.
Meu telefone toca enquanto eu apalpo seu seio na palma da minha
mão, ela arqueia ao meu toque com um gemido. Engulo esse som,
desesperada por mais, apenas para ser interrompido pelo telefone
novamente.
Um rosnado feroz sai dos meus lábios enquanto puxo de volta,
olhando para o ID, dividido entre responder e testar quanto tempo Ivy pode
suportar minha obsessão esta noite antes que ela desmaie de exaustão.
— Santiago — ela implora embaixo de mim, estendendo a mão para
segurar meu rosto. — Por favor, não pare.
Eu rosno e giro meus quadris dentro dela, apenas o suficiente para
deixá-la sentir o que ela faz comigo. A suavidade vidrada em seus olhos me
fez inclinar a seu favor. Foder vence qualquer outra prioridade. Mas quando
eu me afasto para empurrar nela mais uma vez, o telefone toca novamente.
Eu sei que é Marco, por mais feliz que eu esteja por estar dentro da
minha esposa, não consigo reprimir o medo silencioso subindo pela minha
espinha.
Alcançando o outro lado da mesa, pego o telefone e o levo ao ouvido,
rolando meus quadris contra Ivy enquanto ela reprime um gemido.
— Sim?
— Patrão? — Marco responde, meio sem fôlego como se estivesse
correndo.
— O que é isso?
— Acho que Mercedes encontrou quem ela estava procurando — ele
me diz. — Ela está no rastro de uma mulher que saiu da casa de Abel esta
noite. Seguiu-a até um prédio de merda no 7º Distrito e forçou sua entrada.
Eu tenho tentado que você saiba.
— Ela ainda está dentro? — Engulo, parando enquanto Ivy olha para
mim.
— Ela está lá há vinte minutos e não saiu. Eu pensei ter ouvido um
grito. Perguntei se você queria que eu entrasse.
— Porra. — Eu puxo meu pau para fora da minha esposa e coloco de
volta em minhas calças enquanto ela se inclina sobre os cotovelos.
— O que você quer que eu faça, chefe? — Marco pergunta, sua voz
tingida com a mesma inquietação que eu sinto.
— Vá atrás dela — eu digo. — Certifique-se de que ela está segura, e
não deixe nenhuma delas sair. Envie-me a localização. Estou a caminho.
— Vou fazer.
O telefone desliga, estendo a mão para acariciar o rosto de Ivy uma
última vez. — Teremos que continuar isso outra hora. Eu preciso sair agora.
— Está tudo bem? — Ela se senta, apertando as coxas juntas.
— Vai ficar. Limpe-se e vá dormir. Vou verificar você quando chegar
em casa.
Eu me afasto, preparado para sair, mas Ivy pega minha mão e me puxa
de volta. Quando eu olho para ela em questão, ela se inclina e me dá um
último beijo gentil para levar comigo.
— Fique seguro, Santi.
***
Fique seguro.
Suas palavras ecoam em minha mente enquanto navego pelas ruas
escuras até a 7ª Ala. Imaginar o que Ivy quis dizer com esse pedido é a única
coisa que impede meus pensamentos de se desviarem para um território
mais sombrio.
Durante a viagem, Marco me ligou para me informar que ele está
dentro do apartamento e que Mercedes está segura. Mas ele pediu que eu
chegasse lá imediatamente, algo em sua voz me assustou. Era uma urgência
que raramente ouço dele.
Levo trinta minutos para chegar a esta parte da cidade. A parte que
não é segura para ninguém, muito menos para garotas como Mercedes.
Esses apartamentos são uma área de alta criminalidade, quase todo mundo
vai fechar os olhos por um pouco de dinheiro. Há um nível de paranoia neste
distrito que separa os moradores dos forasteiros. Qualquer pessoa que não
seja local é uma ameaça, não é incomum que turistas perdidos perambulem
por essas áreas apenas para serem esfaqueados ou assaltados.
Se a misteriosa mulher que Mercedes está seguindo mora aqui, é
porque os apartamentos são baratos e ela pode pagar em dinheiro. Os
vizinhos não falam e é um bom lugar para se esconder. Mesmo sem vê-la
ainda, posso dar um palpite que ela é a mesma mulher da noite de gala. A
questão é: por que Mercedes está perseguindo ela?
Ainda não quero aceitar a correlação. Não até que eu veja por mim
mesmo. Mas as evidências estão se acumulando contra ela. Ela está
evitando minhas ligações e não voltou para casa. As atualizações que recebi
de Marco indicam que ela está vigiando a casa dos Moreno, o que significa
que isso tem algo a ver com Abel.
Não posso acreditar que Mercedes jamais se rebaixaria ao nível de
Abel Moreno como companheiro ou mesmo participante de seus esquemas.
Mas a conexão não pode ser negada.
Eu paro na rua em um dos carros do meu guarda, algo imperceptível
com uma placa falsa. No segundo em que coloco o carro no estacionamento,
meu telefone toca com outra mensagem de Marco com instruções sobre
onde entrar.
Sigo suas instruções para a parte de trás do prédio, onde ele está
esperando por mim em uma porta de saída que está cheia de buracos de
bala e grandes amassados de arrombamentos anteriores. Até agora, o
estado sombrio deste lugar não está inspirando nenhuma fé de que vou
gostar do que encontrarei lá dentro.
Marco gesticula para que eu o siga em silêncio, abrindo a porta e me
conduzindo pelo corredor. Quando chegamos à porta do apartamento, ele
olha por cima dos ombros, verificando se há olhos curiosos antes de
entrarmos.
Sua grande estrutura bloqueia minha visão no início, mas quase
imediatamente, meus sapatos estão pisando nos destroços de móveis e
vidros quebrados. E então Marco se afasta, revelando uma cena de um filme
de terror. Essa é a única maneira de descrevê-la.
Deitada em uma pilha ensanguentada no chão está uma mulher que
não reconheço, mas mesmo que a conhecesse, duvido que pudesse
reconhecê-la. Seu cabelo está emaranhado com sangue, roupas rasgadas e
pedaços do que eu acho que são uma lâmpada quebrada ao redor dela.
— É ela…
— Ela está morta — Marco responde baixinho. — Eu já verifiquei.
O vidro se quebra sob o peso dos sapatos de alguém no corredor e um
segundo depois, Mercedes aparece. Seu cabelo está uma bagunça
emaranhada, sangue respingado em seu rosto, um grande corte em sua
bochecha. Ela está visivelmente tremendo, balançando em seus calcanhares
como se estivesse à beira de um colapso, quando seus olhos colidem com os
meus, um soluço triste explode de seus lábios.
— Eu não queria, Santi. — Lágrimas espirram contra suas bochechas
enquanto ela balança a cabeça violentamente. — Eu ia trazê-la para você
para que você pudesse fazer isso.
Fragmentos de frases ejetam entre suas respirações irregulares. — Ela
não me ouviu! Ela continuou lutando comigo. Eu não tinha escolha. Ela ia
me matar. Ela tentou matar você.
Nesta última frase, ela desaba completamente, caindo de joelhos e se
escondendo sob o cabelo enquanto abaixa a cabeça. — Oh Deus, o que eu
fiz? O que eu fiz?
Por alguns longos momentos, não consigo nem falar. Não consigo me
mover ou pensar. Estou paralisado por sua confissão. Esta é a mulher que
tentou me matar. De alguma forma, Mercedes sabe disso e agora, não sei se
quero estrangulá-la ou confortá-la.
— Precisamos lidar com isso, chefe. — Marco me dá um
empurrãozinho na direção certa. — Talvez você devesse levar sua irmã para
casa, eu posso pedir a remoção do corpo.
—
Sim. —
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CAPÍTULO VINTE E SETE
SANTIAGO
É tarde da manhã quando Mercedes sai do banheiro em um dos
quartos do complexo IVI. Ela está vestindo um par de moletons baratos da
única loja que estava aberta no nosso caminho para cá. Seu cabelo está
limpo, o rosto completamente livre de maquiagem e o corte em sua
bochecha está limpo, enquanto um hematoma se forma ao redor dele.
Ela se parece com alguém que eu não reconheço mais.
— Santi? — Ela permanece lá hesitante. — Porque estamos aqui?
Não consigo responder a essa pergunta. Mas eu não preciso.
Mercedes está ciente de que a conversa que estamos prestes a ter
determinará seu destino, de uma forma ou de outra.
— Conte-me tudo — eu ordeno rispidamente.
Ela entra mais no quarto e se senta na cama, apertando as mãos no
colo. — Eu vou. Mas eu preciso que você prometa que não vai me odiar.
Não importa o que aconteça. Eu preciso ouvir isso de você.
— Eu não posso te prometer nada. — Encaro-a, com raiva por ela nos
colocar nessa posição. Nem deveríamos estar tendo essa conversa. Nada
disso deveria ter acontecido.
Ela engasga novamente, dou a ela um momento para se recompor,
mas apenas um momento.
— Agora, Mercedes. Se você não me contar agora, você vai decidir por
nós dois. Você nunca mais vai ouvir falar de mim.
Ela olha para mim enquanto uma agonia angustiante torce suas
feições. — Não. Você não pode fazer isso.
— Você não está em posição de discutir isso. — Vou até a janela e
puxo a cortina um pouco para trás, olhando para o pátio. O complexo está
quase vazio agora, além dos poucos outros hóspedes que utilizam
acomodações semelhantes neste nível. Esses quartos são reservados para
membros de fora da cidade ou para aqueles que beberam demais no clube.
Não é um lugar que eu consideraria levar minha irmã. Mas agora, não
consigo imaginar levá-la para casa.
— Não era para acontecer dessa maneira — ela deixa escapar — Eu
nunca quis que nada disso acontecesse. Estava tão irritada com você, Santi.
Ver o jeito que você olhava para aquela garota Moreno. Você estava se
apaixonando por ela bem diante dos meus olhos. Eu podia ver e parecia
como tal traição.
Eu libero a cortina e me viro para olhar para ela. Não há como
confundir a raiva mal direcionada em suas feições. Ela tem inveja de Ivy.
Uma confirmação de que ela é muito perigosa para ter perto de minha
esposa.
— Ela ia tirar você de mim — diz ela. — Eu tinha que fazer alguma
coisa. Eu só queria fazer ela te odiar. Então, eu contratei aquela cortesã que
trabalhava para IVI para te atrair para a festa de gala e seduzi-lo. Tudo o que
deveria acontecer era que Ivy viria sair do banheiro e ver vocês juntos. Foi
isso. Ninguém deveria se machucar.
Ando alguns passos pela sala, Mercedes corre para gritar o resto de
sua confissão.
— Sei que foi uma ideia estúpida. Eu fui ingênua em pensar que podia
confiar naquela mulher. Eu não sabia que ela era uma das conquistas
regulares de Abel. Ele costumava se encontrar com ela no clube aqui até que
ela foi evitada pela Sociedade. Ele pagou a ela por informações sobre os
membros do IVI e quando descobriu o que eu pedi para ela fazer, foi ele
quem lhe deu o veneno e o antídoto. Ele a induziu e pagou três vezes o que
eu paguei. Eles me traíram, Santi. Eu não tinha ideia de que eles colocariam
você em perigo. Se eu tivesse, teria parado. Você tem que acreditar mim.
— Como posso acreditar em qualquer coisa que você me diz? — Viro
as costas para ela e balanço a cabeça. — Como posso acreditar que o que
você está me dizendo agora é verdade?
— Porque ela mesma me disse isso! — grita Mercedes.
— Quando você estava batendo nela?
Um longo silêncio segue minha pergunta e então uma respiração
trêmula. — Não foi assim. Eu estava lutando pela minha vida. Não queria
matá-la, mas não tive escolha. Era ela ou eu.
Quando desabo na cadeira, Mercedes começa a fungar de novo.
— Você prefere que fosse eu? É isso? Você gostaria que fosse eu quem
estivesse morta naquele andar?
— O que eu preferia era que você nunca mentisse para mim! — Eu
rugi. — Você me traiu. Você planejou. Você quase me matou. Minha própria
irmã. Você entende isso?
Ela suga uma respiração afiada, uma nova onda de lágrimas caindo
enquanto ela me observa suplicante. — Prefiro morrer a te machucar,
irmão. Por favor, acredite nisso. Em nada mais.
Minha garganta está apertada, o estômago embrulhado em nós
quando olho para a garota que costumava me seguir constantemente
quando criança. A única pessoa na minha vida que eu pensei que sempre
poderia confiar sem questionar. Mas agora, cada palavra dela, cada lágrima
é apenas sal na ferida. Parece que estou sendo dividido ao meio por essa
situação, sua traição. É uma agonia diferente de qualquer outra que já
conheci.
Eu sei o que preciso fazer para o nosso bem. Neste estágio final,
minhas palavras duras não serão benéficas para a Mercedes. Eu poderia
eviscerá-la verbalmente, não faria diferença, porque este é o monstro que
permiti que ela se tornasse. Assisti isso acontecer. Ela vem se desgrudando
desde a morte do nosso pai, Leandro e posteriormente, da nossa mãe.
Perdida em sua dor, ela se transformou em uma concha de mulher
superficial, manipuladora e odiosa. Um reflexo de mim mesmo, para ser
honesto. Embora eu possa aceitar que sou quem sou, não posso aceitar esse
destino para ela.
Eu não vou permitir que ela destrua sua vida ou a de qualquer outra
pessoa por mais tempo.
— Vá para a cama e tente dormir um pouco — digo a ela.
— O que vai acontecer agora? — ela resmunga.
— Agora, você vai dormir — eu respondo sem rodeios. — E quando
você acordar, você vai começar de novo.
Ela parece aliviada, mas hesitante. Independentemente disso, sua
exaustão vence e ela faz o que eu peço, puxando as cobertas e se enrolando
para dormir. Por um longo tempo, permaneço na cadeira, imóvel. Congelado
pela compreensão do que devo fazer. Não posso mais tê-la em minha casa.
Não posso tê-la sob o mesmo teto que minha esposa e meus futuros filhos,
porque será impossível protegê-los. Mercedes fez sua cama e agora ela
deverá se deitar nela.
É a decisão mais difícil que já tive que tomar quando arrasto meu
telefone do bolso e disco um número familiar.
Ele atende no terceiro toque, me cumprimentando pelo meu primeiro
nome.
— Estou pronto — digo a ele. — Eu preciso que isso aconteça agora.
Três horas depois, Mercedes acorda de seu sono, ofegante enquanto
ela se levanta, apertando os cobertores contra o peito. Ela parece sentir o
perigo à espreita no canto da sala, seus olhos se movem para a figura escura
sentada à minha frente nas sombras. Assistindo. Esperando por ela.
— Santi? — ela sussurra, seus olhos se movendo de volta para mim. —
O que está acontecendo?
Eu me levanto do meu assento com as pernas rígidas, fortalecido pelo
meu recuo de volta à dormência.
— Você é perigosa. — digo a ela. — E você provou que eu não posso
confiar em você. Não na minha casa. Não na minha vida. E agora, há apenas
uma solução que pode salvá-la.
Seus olhos se movem para a figura novamente, se arregalando de
medo quando ela começa a balançar a cabeça. — Não. Você não pode me
mandar embora. Você não pode!
— Está feito. — Eu afasto meu olhar dela, respirando fogo em meus
pulmões enquanto aceno para o Juiz.
Ele dá um passo à frente das sombras e Mercedes sai da cama,
preparada para lutar. Fugir. Mas por uma fração de segundo, seus olhos se
conectam com os dele, ela faz uma pausa, quase… aliviada. Não dura. Ela
está correndo para mim quando o juiz a intercepta, capturando-a pela
cintura. Em segundos, ele tem os braços dela presos atrás das costas
enquanto ela grita por mim, seu desespero arranhando o último fragmento
de minha sanidade.
— Santi, por favor, não faça isso!
— Vá. — o Juiz me diz. — Vá embora, Santiago. Eu vou lidar com isso.
Olho para ele e depois para minha irmã. Nossos olhos se conectam
para um último olhar fugaz. No meu, ela vê a angústia que eu tentei evitar e
mesmo agora, depois de tudo, ela tenta explorá-la.
— Você não vai fazer isso comigo. Eu sei que você não vai.
— Está feito.
Meu estômago afunda e eu saio pela porta.
CAPÍTULO VINTE E OITO
IVY
Me limpo no banheiro anexo ao escritório, depois volto para o quarto
agora vazio e olho ao redor. Tenho certeza de que era Marco na linha, sei
que ouvi o nome de Mercedes. Deve ser importante, dada a urgência com
que Santiago saiu daqui.
É estranho estar aqui sem ele. Parece que eu não deveria estar aqui. E
acho que não estou. Ele me disse para ir para a cama. E eu vou em alguns
minutos.
Fecho a porta que ele deixou aberta e volto para a mesa grande e
ornamentada, a cadeira em que ele estava sentado quando entrei aqui. Eu
penso em como ele parecia e novamente, há aquela sensação dentro do
meu peito. Esse aperto. Uma constrição.
Eu coloquei a mão no meu estômago.
É verdade que posso estar grávida? Que eu poderia engravidar agora?
Procuro um calendário na mesa dele. Eu nem sei que dia é hoje. Eu
realmente estive aqui por três meses?
Tomando um assento em sua cadeira de couro de pelúcia, eu me
aproximo da mesa. Não vejo um calendário, parece errado abrir as gavetas
para procurar um. Algumas semanas atrás, eu não teria pensado em nada
disso, mas agora, não parece certo.
A garrafa de uísque ainda está de alguma forma em cima da mesa
depois do nosso amor. Eu arrolho, noto o livro que derrubamos da mesa. Eu
me curvo para pegá-lo e colocá-lo sobre a mesa, o lápis marcando seu lugar
ainda dentro.
Olho para a porta e mordo o lábio enquanto considero. Não é uma
invasão de privacidade realmente. Não se eu deixasse cair na página que ele
estava olhando. O lápis está bem ali.
Não tenho certeza do que espero encontrar, mas não é isso.
Na página há um esboço inacabado, a ponta do lápis gasta. É o livro
dele. Seus esboços. Eu não tinha percebido quando o vi brevemente naquela
noite, há tanto tempo que parece outra vida. Na página estão dois amantes
de perfil, embora não estejam perto de terminar, sei que somos nós. Eu sei
disso pelo lado do crânio do rosto que eu vejo.
Meu rosto está menos claro. Principalmente linhas e sombras e os
dedos da minha mão estão apenas roçando sua bochecha. Há algo
desesperador sobre esta imagem e combina com o que vi em seu rosto
quando entrei aqui pela primeira vez. Algo triste e muito quebrado.
Sei que isso é uma invasão. Eu sei que deveria fechar o livro e deixar
seus pensamentos privados guardados. Mas não posso.
Em vez disso, viro a página e trabalho para trás e o que vejo é dor. Sua
dor. Derramado neste livro. Esboços de sua irmã. Esboços da mulher que eu
tinha visto da última vez. Em uma página, há uma foto presa dentro e é
Santiago, Mercedes e outro menino. Devem estar na adolescência. Santiago
tem em seu rosto jovem a expressão que eu conheço desde então. Ele é
muito jovem para parecer assim. Mas o outro garoto está sorrindo
largamente, ele tem um braço em torno de Santiago e o outro em torno de
uma Mercedes pré-adolescente. Ela está sorrindo também, você já pode ver
a beleza que ela vai se tornar.
Os dois estão vestindo trajes de banho, mas Santiago está totalmente
vestido com um uniforme escolar. Seu cabelo cai em seus olhos, é estranho
vê-lo assim, sem a tinta que tanto faz parte dele. Essa é a única maneira que
eu realmente o conheço.
Ele esboçou a foto, mas mudou apenas uma coisa. Ele borrou metade
do rosto. Eu toco a sombra ali, esfrego o lápis, algo fica preso na minha
garganta. Como deve ser para ele? O que deve ter sido sobreviver ao fogo
apenas para descobrir que não é você mesmo? Para sentir que é melhor
usar uma caveira como rosto.
Eu respiro fundo e forço meu olhar para longe dele. O outro menino
deve ser Leandro, seu irmão. Eu me pergunto se eles estavam perto.
Estranho que estamos casados há três meses e ainda há tanta coisa que não
sei sobre meu marido.
Respiro fundo e fecho o livro. É tarde e preciso dormir um pouco, mas
quero perguntar a ele sobre o livro, então o levo para o quarto dele, não
para o meu, me deito na cama dele e coloco o livro no travesseiro ao meu
lado. Quero que ele saiba que não estou escondendo. E quando fecho os
olhos, durmo.
***
— Ivy — uma voz chama. Alguém me dá uma sacudida.
Eu gemo, rolando para longe.
— Ivy, querida, a Sra. Van Der Smit estará esperando você em breve.
São quase duas horas.
Eu pisco, esfrego os olhos e me viro para encontrar Antonia parada
sobre mim. — O quê? — Olho para o outro lado da cama. Está vazio. O livro
exatamente onde o deixei.
Ele nunca voltou para casa.
— O motorista vai levá-la para a casa da Sra. Van Der Smit em menos
de meia hora.
— Oh. — Eu me sento e passo a mão pelo meu cabelo. — Onde está
Santiago?
— Ele ligou mais cedo para me pedir para arranjar um motorista para
você.
— Ele não voltou para casa?
— Não, temo que não.
— Você sabe onde ele está?
— Desculpa querida. — Ela olha para o relógio. — Por que você não
vai se vestir? Vou arrumar a cama.
— Hum, está bem. Você acha que eu poderia ligar para ele?
— Ele disse que ficaria off-line pelo resto do dia e possivelmente
amanhã.
— Amanhã?
— Vou pedir a ele para falar com você se ele ligar de novo, tudo bem?
Eu aceno e empurro o cobertor para me preparar para ir. Pelo menos
ele se lembrou de providenciar para que eu fosse até Colette. Mas onde ele
está?
***
Por insistência de Antonia, como uma torrada rápida na cozinha assim
que me visto antes de um motorista que não conheço me levar à casa de
Colette. Está um dia lindo, frio, mas ensolarado e estou grata por estar fora
de casa. E visitar uma amiga parece uma coisa normal de se fazer.
Quando chegamos à bela mansão no Garden District, a porta da frente
se abre e Colette sai, enrolando um xale nos ombros e acenando
alegremente. Ele coloca um sorriso no meu próprio rosto ao vê-la. Para se
sentir tão bem-vindo.
— IVY! — ela grita quando eu saio do carro, nos abraçamos no meio
do caminho até sua varanda. — Estou tão feliz que você veio!
— Eu também. É bom te ver. — Ela recua, eu olho para a barriga
enorme entre nós. — Como vão as coisas?
— Ainda grávida. — Ela se vira, pega minha mão e caminhamos de
volta para a casa como se nos conhecêssemos desde sempre. — Estou
alguns dias atrasada. Este pequeno não quer ir embora. Vou despejá-lo se
ele não sair até sábado — diz ela, esfregando a barriga carinhosamente.
Eu levanto minhas sobrancelhas.
— Eles vão induzir se eu não entrar em trabalho de parto
naturalmente até lá.
— Ah, tenho certeza que vai ficar tudo bem de qualquer maneira.
— Sim vai. Eu só queria que ele já tivesse vindo. Estou ansiosa para
conhecê-lo.
— Você tem um nome escolhido?
Ela sorri. — Bem, Jackson acha que vamos chamá-lo de Jackson, é
claro. — Ela revira os olhos.
— É claro.
— Mas eu tenho meu coração em Benjamin. Esse é meu avô. Ou era.
Ele se foi agora, ele sempre foi tão maravilhoso para mim. — ela diz, seu
rosto caindo um pouco. — Será uma lembrança.
— Lamento que ele se foi.
— Está bem. Já se passaram cinco anos e ele teve uma boa vida longa.
— Bem, eu digo, já que você faz a maior parte do trabalho, você
escolhe o nome.
— Isso é o que eu tenho dito a Jackson — ela diz quando entramos em
uma sala de estar casual. — Espero que você não se importe se nos
sentarmos aqui. Jackson tem alguém em seu escritório, não quero vê-lo se
puder evitar.
— Não, isso é ótimo. E sua casa é tão bonita. — Vou até a janela e olho
para o vasto jardim. É uma casa muito diferente da Manor De La Rosa.
Muito mais vivido, mais colorido.
— É a minha favorita.
— Favorita?
— A família de Jackson tem várias, mas eles são um pouco rígidos
demais para o meu gosto.
— Sua família ou as casas?
Ela ri. — Você pegou isso. — A porta se abre e uma mulher entra
carregando uma bandeja de chá, café e biscoitos. — Obrigada, Lindy, —
Colette diz com um sorriso caloroso.
— De nada, Sra. Van… Colette.
— Veja, não é tão ruim — brinca Colette, a mulher mais velha sorri e
nos deixa em paz. — Chá ou café?
— Café, por favor. Acabei de acordar e ainda não tomei uma xícara.
— Acordou agora? É tarde. — Ela me entrega o café, eu o pego.
— Ah, nós ficamos até tarde da noite.
— Você fez? — Ela balança as sobrancelhas. — Eu aposto.
Eu sinto minhas bochechas corarem.
— Como foi no Tribunal? Jackson disse que estavam descartando as
acusações.
— Eles fizeram, mas ainda era estressante.
— Eu posso imaginar. Só estive lá como testemunha para você, mas
isso foi assustador, mesmo com Jackson ao meu lado.
— Muito obrigada pelo que você fez. Para você e Jackson.
— Claro, Ivy. Eu sabia que você não poderia ter feito o que eles te
acusaram. Encontraram a mulher?
— Eu acho que não.
— Bem, eles vão. A Sociedade sempre faz isso no final.
Penso no comentário que o Conselheiro fez sobre o segundo atentado
contra a vida de Santiago. — Posso te perguntar uma coisa?
— Claro. — Ela dá uma mordida em um biscoito.
— O incêndio há alguns anos, onde muitos membros morreram, foi
um vazamento de gás?
— Isso é o que eles dizem, mas… — Ela encolhe os ombros. — Quem
sabe. Perguntei ao Jackson, mas ele está de boca fechada. Tantas regras.
— Conte-me sobre isso. Quanto tempo você está casada?
— Pouco mais de um ano.
— Ah, eu não sabia que era tão recente.
— Não? A Mercedes não informou você? — Ela pergunta, dizendo o
nome de Mercedes com um tom que não esconde como ela se sente.
— Mercedes e eu não somos exatamente amigas. Ela me odeia, na
verdade.
— Bem, isso faz de nós duas então! Teremos que brindar a isso assim
que Benjamin desocupar o local.
— Por que ela não gosta de você?
Ela olha para a porta, então de volta para mim. — Você está a fim de
dar uma volta?
— Absolutamente.
Ela coloca seu chá para baixo. Termino meu café e faço o mesmo.
Colocamos nossos casacos e saímos para o jardim de braços dados. Ela olha
para uma das janelas traseiras e acena.
Eu me viro para encontrar Jackson parado ali olhando para fora. Ele
levanta a mão em um aceno menos entusiasmado.
— É Holton. Esse homem sempre deixa Jackson de mau humor.
— Holton?
— Cornelius Holton — diz ela com um sotaque altivo. — Eu não o
suporto, honestamente. Me dá arrepios.
— Eu também.
— Você o conhece?
— Eu gostaria de não ter feito isso. Conte-me sobre a Mercedes.
— Você realmente não sabe nada disso?
Eu balanço minha cabeça.
— Você deve ter sentido a tensão quando Jackson e eu fomos à sua
casa outro dia. Entre Santiago e Jackson?
— Você teria que estar morto para não sentir isso. Qual é a história?
— A Mercedes estava de olho em Jackson. Eles namoraram há muito
tempo, embora isso não seja tecnicamente permitido. Eu acho que eles
tiveram algumas sessões de amassos e sobre a extensão disso.
— Mercedes e Jackson? — Estou chocada.
— Eu sei. Ela é uma rainha do gelo.
— Você está sendo legal.
— Bem, minha família só se mudou para Nova Orleans há menos de
dois anos. Nós somos de Atlanta originalmente. Acho que até então
Mercedes e Jackson, embora não estivessem noivos, estavam oficialmente
namorando até a noite em que ele me viu.
— O quê?
— Foi o primeiro evento da minha família no IVI em Nova Orleans.
— Amor à primeira vista?
— É o que Jackson diz. — Seus olhos ficam brilhantes, sinto arrepios
em meus braços. — Para mim também, no entanto. — Ela não diz isso de
uma forma exultante. Acho que ela está simplesmente apaixonada pelo
marido.
— De qualquer forma, nós nos encontramos naquela noite
brevemente e na semana seguinte, ele terminou com Mercedes. Ele me
disse que estava querendo por um tempo, mas ela não aceitou. Ela não
estava feliz com o intervalo, obviamente. E, novamente, eu não a culpo, mas
não é como se algo assim pudesse ser evitado. E ela tem sido horrível desde
então.
— Terrível para você?
Colette assente. — Eu não tenho exatamente uma abundância de
amigos na Sociedade, pelo menos não entre as mulheres.
— Bem, eu gosto de você.
Ela sorri, encolhendo os ombros. — Mercedes fez tudo o que pôde
para me isolar e sua família está acima da de Jackson, então você sabe, as
ovelhas vão junto.
— Sinto muito por ouvir isso.
— Não importa. Essas mulheres são muito esnobes para mim de
qualquer maneira. De qualquer forma, na semana em que nos conhecemos,
Jackson estava na minha porta pedindo permissão ao meu pai para me
cortejar.
— Você está falando sério?
— Você sabe como as coisas funcionam com o IVI. É tão antiquado.
Espero que você não pense…
— O que eu pensaria? Meu irmão me disse que eu me casaria com um
perfeito estranho dias antes do nosso casamento.
— Você não conhecia Santiago?
— Bem, ele trabalhou com meu pai. Ele era próximo dele quando eu
era mais jovem, então o vi por aí. Nós mal tivemos uma conversa, no
entanto. Mas eu quero ouvir sobre você e Jackson. Tenho que admitir, na
noite da gala, eu assumi que ele era algum ogro por fazer você usar aqueles
sapatos e sair tarde quando você está tão… tão grávida.
— Jackson? — Ela ri. — Nah, esse é o rosto da Sociedade dele. — Ela
mesma faz uma careta. — Ele é apenas um grande ursinho de pelúcia atrás
de portas fechadas.
— Ele parece ótimo, na verdade. Você parece muito feliz.
— Eu sou. Eu amo-o. Estou apaixonada por ele. Mas você não é? Com
Santiago, quero dizer?
— Hum… — Eu desvio o olhar enquanto caminhamos, penso em como
responder. — Nossa relação é um pouco diferente. Quero dizer, não
começamos como você e Jackson.
— Não, acho que não. Mas você está feliz, certo? Quero dizer, o amor
é difícil nesses casamentos arranjados. Pelo menos certo no início. Mas você
se importa com ele, certo?
Eu concordo. É verdade. Eu faço.
Ela me puxa para mais perto e sorri largamente enquanto
aumentamos o ritmo. — Eu acho que é mais do que isso, Ivy.
— O que você quer dizer?
— Eu tenho olhos na minha cabeça. Eu vi como ele olha para você.
— Como ele olha para mim?
Ela acena.
— Bem, Santiago é… complicado.
— Isso ele é.
— Você conhece a história entre minha família e a de Santiago? — Eu
pergunto.
— O que você quer dizer?
— Não sei. Apenas… — Eu me viro para ela. — Acho que não sei por
que ele me escolheu. Ele poderia ter qualquer uma. Mesmo com… o que
aconteceu. As cicatrizes. A tatuagem do rosto de caveira. — Certamente não
o estou elevando dentro da Sociedade.
— Ele era próximo de seu pai. E agora que ele assumiu seus cuidados,
talvez ele se sentisse…
Eu paro. — O que você disse?
Ela para também e olha para mim, franzindo a testa.
— Ele assumiu os cuidados do meu pai? — Eu pergunto.
— Você não sabia?
Eu balanço minha cabeça.
Ela olha nervosamente para a janela do escritório e depois para trás.
— Eu provavelmente não deveria dizer nada. Sinto muito.
— Eu não vou contar. Apenas por favor, me diga. Eu me sinto tão
perdida. Não sei o que está acontecendo. Sinto que há momentos em que
estou tão perto dele, mas então estou completamente no escuro. Não
entendo… acho que não faz sentido ele me escolher sem algum motivo, pelo
menos no começo ele me odiava, Colette. Acho que ele se casou comigo
para me atormentar e… — Eu balanço minha cabeça e Colette me puxa para
um abraço.
— Está tudo bem, Ivy. Eu não queria te chatear. Tinha ouvido Jackson
dizer algo para alguém no outro dia. Pensei que você soubesse. Por favor,
não diga nada. Não quero que Jackson saiba que eu sei.
Eu recuo. — Claro que não. Ele está bem, pelo menos? O meu pai?
— Eu penso que sim. Nada de ruim aconteceu nem nada. Você não foi
vê-lo?
Balanço minha cabeça, minha mente em outro lugar agora. Meu peito
está apertado. A memória da noite passada em seu escritório, ele dentro de
mim, as coisas que eu sentia e o conhecimento de que não era suficiente e
que não seria suficiente. E que isso me quebraria.
Santiago não é o homem que eu o faço parecer. O homem que eu
quero que ele seja. Ele tem um objetivo desde o primeiro dia, não fez
segredo disso. Se meu coração se parte, a culpa é minha.
CAPÍTULO VINTE E NOVE
IVY
Santiago não volta para casa naquela noite nem na seguinte e também
não liga. Ou se o fez, não foi para falar comigo.
E o tempo todo, tudo o que posso fazer é inventar cenários para tentar
entender por que ele assumiria os cuidados do meu pai. O que significa. E
por que ele não me contou. Sinto-me isolada e sozinha, quando pergunto se
posso ao menos ligar para minha irmã, Antonia apenas me lança um olhar
de pena e me diz que devo perguntar a Santiago.
É um círculo enfurecedor porque não posso perguntar a ele se não
tenho como falar com ele.
Eu quero confiar nele. Sei que levará tempo para confiarmos um no
outro, mas o que Colette me disse e depois isso, sua ausência, combinado
com meu isolamento da minha família, de qualquer pessoa fora dessas
paredes, torna tudo difícil.
Na terceira noite, estou entediada e me sentindo mais irritada do que
qualquer outra coisa. Pelo menos a raiva é melhor. Raiva significa que vou
lutar, não rolar e deixá-lo passar por cima de mim.
Quando todos os funcionários foram para a cama, eu desço para o
escritório dele. Está trancado novamente. Acho que Antonia tem uma chave.
Mas conheço outra entrada e atravesso a biblioteca até aquela entrada
secreta. Nem estou realmente me escondendo mais. Ou pelo menos digo
isso a mim mesma. Preciso saber o que está acontecendo com meu pai.
Como Abel poderia ter aprovado Santiago assumindo seus cuidados? E por
que Santiago não me contou? Por que esconder isso de mim?
Seu escritório está escuro, exceto pelos monitores, está limpo desde a
última vez que estive aqui. Coloco o caderno com os esboços em sua mesa e
sento em sua cadeira. Se eu me concentrar, quando inspiro, juro que posso
sentir o cheiro de sua loção pós-barba.
Respiro fundo e digo a mim mesma que não tenho escolha a não ser
fazer o que estou prestes a fazer. Mesmo que apenas algumas noites atrás o
pensamento de olhar através de suas coisas parecesse tão errado, esta noite
parece diferente. Mas uma parte de mim deseja que ele me diga também.
Deseja que ele seja honesto comigo.
Abro a gaveta de cima no centro da mesa, mas esta tem algumas
canetas e algumas folhas de papel grosso com seu brasão gravado no centro
superior com envelopes para combinar. Eu fecho e tento a próxima. Ela
desliza facilmente, mas também, como a primeira, está limpa e quase vazia.
Nem mesmo um clipe fora do lugar. Eu me inclino para espiar ao fundo, mas
não há nada lá.
A terceira gaveta está trancada, assim como as três do outro lado. Se
há alguma coisa aqui, eu não vou encontrá-la a menos que eu invada-as.
De pé, vou até o armário antigo encostado na parede oposta e o abro.
Não espero encontrar arquivos e não encontro. Em vez disso, vejo duas
garrafas fechadas do uísque que ele gosta de beber, alguns copos de cristal,
na prateleira ao lado, uma caixa de vidro que se parece muito com a que ele
guarda a máscara no meu quarto. O que ele não me fez usar desde a noite
em que desmaiei.
Meu coração dispara e meu cérebro tenta me dizer que o que estou
vendo não pode ser. Porque seria muito humilhante. Horrível demais.
Eu abro a tampa. Não está bloqueada. Talvez seja minha imaginação,
mas juro que sinto o cheiro acobreado de sangue enquanto tiro os lençóis
dobrados e não lavados. Os lençóis ensanguentados da nossa noite de
núpcias.
Eu tento dar sentido a isso. Por que ele teria isso? Por que ele iria
mantê-lo? Mas então eu me lembro. Depois que ele me levou e eu estava
com aquela máscara horrível na minha cabeça, eu me lembro do que ele
murmurou que minha mente não tinha processado, não naquela época.
— Eu me pergunto se Eli ficará feliz em ver como eu sangrei sua filha.
Ele está planejando dar isso ao meu pai se ou quando ele acordar?
Ainda? Depois de tudo?
Eu deixo cair o lençol e empurro minhas mãos no meu cabelo. Deus.
Eu sou uma tola! Eu me pergunto se ele está rindo de mim agora onde quer
que esteja. Essa tola que é sua esposa.
— Foda-se, Santiago! — Eu puxo o lençol da caixa de vidro com tanta
violência que a caixa cai no chão quando um canto do pano fica preso. Estou
feliz pelo tapete ou ela teria se quebrado, tenho certeza, mas quando me
curvo para puxar o lençol, vejo uma única rachadura longa no fundo da
caixa.
Não me importo. Eu não estou me escondendo dele. Direi a ele que
queimei a maldita coisa. Porque é exatamente isso que pretendo fazer com
ele.
Então, deixo a caixa de vidro onde está e volto pela casa escura. Estou
totalmente ciente enquanto vou para a porta dos fundos que ele tem
câmeras em todos os lugares e vai ver o que eu fiz, mas novamente, eu me
lembro que não me importo porque ele obviamente não se importa. Colette
estava errada. O que ela acha que viu na maneira como ele olha para mim
não é nada além de propriedade. Posse. Ódio.
Calço o par de sapatos que deixei na porta mais cedo, quando saí para
passear, destranco e abro a porta dos fundos, parando quando o faço,
estremecendo enquanto espero pelo alarme. Mas nada vem. Não tenho
certeza se a casa tem alarme, mas se sim, não está ligado.
A noite é negra, sem lua e sem nuvens e está fria. Mas meu suéter terá
que ser suficiente, antes que eu perceba, me encontro nas portas da
pequena capela. Quando abro uma, vejo o vermelho da lâmpada do
Tabernáculo e entro.
A porta se fecha atrás de mim, estou sozinha dentro da velha igreja de
pedra. O lugar tem uma sensação estranha agora, não está menos frio do
que estava lá fora.
Vou até a frente da igreja e coloco o lençol no altar de pedra. Pego a
caixa de fósforos para acender mais velas do altar, sentindo-me menos
segura do que estou prestes a fazer agora do que há alguns minutos.
Mais uma vez as velas são acesas, vejo as fotografias no altar e,
embora Leandro seja um adulto na foto emoldurada, ainda consigo ver a
criança que ele era naquela foto no livro de Santiago. Eu mudo meu olhar
para seu pai e encontro seus olhos frios. Eles me encaram de dentro do
quadro, me acusando do além-túmulo.
É culpa dele que Santiago seja do jeito que é.
Eu me pergunto se tivermos um bebê juntos, que tipo de pai Santiago
será se o único modelo que ele teve foi esse homem frio e brutal?
Que tipo de pai ele poderia ser se pudesse fazer com a mãe de seu
filho o que planeja fazer com este lençol sujo?
— Você é uma tola. — digo a mim mesma e acendo mais um fósforo.
Coloco-o no lençol ensanguentado e vejo a chama se espalhar.
CAPÍTULO TRINTA
SANTIAGO
A exaustão está se instalando pesadamente em meus ossos no
momento em que eu passo os portões da Mansão. A nova picada da traição
da minha irmã me deixou vazio. Vago. Preciso dormir e um momento de
paz.
Ivy estará lá em cima. Suave, quente e disponível como um bálsamo
para o caos em minha alma miserável. O pensamento de estar dentro dela,
perto dela, é o único consolo que posso encontrar na atual paisagem da
realidade.
Esses pensamentos me levam adiante, sustentando meu último
resquício de sanidade enquanto estaciono o carro e arrasto meu corpo
rígido da estrutura de metal. As cicatrizes no meu torso estão doendo esta
noite. Uma dor que ressurge nos momentos mais inconvenientes,
ameaçando me incapacitar. Meus membros estão pesados como chumbo,
fazendo com que meus pés se arrastem quando me viro para os degraus da
frente. Em meu desespero para entrar no meu santuário e desmaiar, quase
perco a visão de Marco correndo pelo jardim do lado leste. Ele me vê ao
mesmo tempo que eu o noto, nós dois congelamos.
— O que está acontecendo? — Eu pergunto.
— Sra. De La Rosa — ele responde com firmeza. — Ela está na capela,
senhor, o jardineiro me informou…
Sem esperar para ouvir o resto de sua explicação, giro e me movo
naquela direção. A adrenalina inunda minhas veias em resposta à urgência
no tom de Marco. O que quer que seja, não pode ser bom.
Minha inclinação natural é suspeitar do pior. Alguém veio buscá-la.
Outra ameaça. Outro esquema. Outro inimigo oculto que desconheço. Meus
punhos se fecham ao meu lado enquanto pensamentos assassinos passam
pela minha mente na velocidade da luz.
Vou matar qualquer um que pense em tocá-la.
A porta da capela se abre sob o peso da minha palma, minha pressa
me empurrando para frente com apenas um pensamento em mente. Eu
tenho que chegar a Ivy. Mas no momento em que vejo as chamas
bruxuleantes no altar, paro de repente, minha respiração parando em meus
pulmões.
Parece uma alucinação. Outro pesadelo vívido. Porque isso não pode
ser real. Não pode ser minha esposa no altar, queimando o que logo
percebo que é um pedaço de tecido. Ela se vira para mim, as sombras
dançando sobre suas feições enquanto um brilho laranja reflete em seus
olhos.
Uma dor aguda atravessa meu peito e eu tropeço para frente,
agarrando-me na ponta dos bancos para recuperar o equilíbrio. A fumaça
sufoca o oxigênio, um cheiro pútrido que nunca sai de meus pensamentos.
Meus olhos se fecham enquanto tento me concentrar no presente, lutando
contra o passado que continua tentando me arrastar de volta para o inferno.
Quando os abro de novo, posso apenas distinguir os rostos do meu pai e do
meu irmão olhando para mim.
— Não! — Eu grito.
Estou de volta lá novamente. No meio das chamas, arrastando meu
corpo pelos escombros tentando desesperadamente chegar até eles. Metal
afiado raspa no meu torso, forçando um som animalesco da minha garganta
enquanto eu tento e não consigo afastá-lo. Isso me corta profundamente,
chamas lambem minha roupa, chamuscando minha pele. O cheiro de cabelo
e carne queimados me dá náuseas, mas tenho que continuar, por eles.
Passos passam por mim, ecoando pelo chão como artilharia pesada.
— Voltem! — alguém grita.
Eu tento ver através da fumaça. As chamas. Os pedaços de corpos ao
meu redor. Mas eu nunca posso. Uma tosse explode no ar e suor escorre
pelo meu pescoço quando uma voz familiar me chama.
— Leve-a para fora.
O calor penetra no tecido fibroso das minhas cicatrizes, aprofundando
a dor. A coceira. Meu irmão e meu pai não estão mais aqui. Eu não posso vê-
los. E quando a realidade me puxa de volta, é Ivy parada na minha frente,
com os olhos arregalados e horrorizada.
— Leve-a para fora! — Marco grita, empurrando-a na minha direção.
— Eu vou colocar isso para fora. Vá!
Levo um momento para encontrar meu equilíbrio e me reorientar.
Lentamente, as peças começam a se encaixar enquanto eu disseco um
pesadelo do outro. Meus dedos se enrolam no braço de Ivy como uma
armadilha de ferro, ela grita enquanto eu a arrasto da capela para o ar
fresco.
Ela se afasta de mim, tossindo e tentando recuperar o fôlego
enquanto eu pisco para ela, tentando entender. Peito arfando, veneno
enchendo minhas veias, azedando qualquer doçura que possa ter havido
entre nós. Minha maldita esposa traidora.
— O que você fez? — Eu rosno.
Ela enxuga o rosto e balança a cabeça, recusando-se a responder.
Recusando-se a olhar para mim. Ela também pode ter derramado acelerador
no meu humor já volátil.
— O que você fez? — Eu rosno, capturando-a pelos braços e
sacudindo-a.
Sua boca se abre, a imagem de horror enquanto ela olha para mim
como se não me reconhecesse. E suponho que ela não faz. Ela ainda não
conheceu esse monstro. Ela não conheceu uma raiva como ela acabou de
provocar.
— Responda-me! — Eu rosno, minha respiração chicoteando fios de
cabelo em seu rosto.
— Me deixe ir! — Ela lança suas palavras de volta para mim,
empurrando contra mim com toda a sua força.
— Deixar você ir? — Eu zombo de suas palavras patéticas. — Deixar
você ir? Você ainda não entendeu? Eu não vou deixar você ir até que você
esteja morta.
— Te odeio! — ela grita. — Prefiro morrer a ficar aqui com você.
— Isso pode ser arranjado — eu respondo sombriamente.
Seu lábio treme quando ela olha para mim, os olhos brilhando ao luar.
— Então faça isso. Pare de me ameaçar e apenas faça.
Eu a agarro pela garganta e a arrasto para frente, forçando-a na ponta
dos pés. — Não me tente.
Qualquer vitríolo que ela tenha deixado é sufocado pelos meus dedos
enquanto eu os aperto em volta de seu pescoço. Sou um touro furioso e
qualquer doçura que possa ter tido por ela me abandonou diante dessa
nova traição. Quando olho para ela agora, a única coisa que posso sentir é
nojo.
Nojo por eu pensar em cuidar de um Moreno. Que eu jamais pensaria
que ela poderia ser leal. Que ela não teria aproveitado todas as
oportunidades para me apunhalar pelas costas e me explorar como ela
acabou de provar que pode.
— Você não merece o nome De La Rosa. — Eu grito enquanto ela luta
por seu equilíbrio, passando as unhas pelas minhas mãos. — Você não
merece minha marca. Eu deveria cortá-la da sua pele.
Ela choraminga e tenta novamente falar, mas suas palavras são
sufocadas sob o peso da minha palma. Quando finalmente a solto, ela está
tossindo de novo, mas não há um pingo de simpatia por ela.
Marco abre a porta da capela e acena para mim. — O fogo está
apagado. Vou chamar alguém aqui para limpar a bagunça. — Ele faz uma
pausa momentânea, seus olhos disparando para Ivy e estreitando
ligeiramente. — Mas você deve saber que as fotos de seu pai e irmão estão
arruinadas.
Ivy suga uma respiração afiada e se encolhe quando eu a agarro pelos
cabelos, puxando seu corpo na frente do meu.
— Obrigado, Marco.
Ele se vira, forço Ivy para frente, seus joelhos quase dobrando quando
ela tropeça para colocar um pé na frente do outro.
— O que você está fazendo? — ela resmunga.
— Você quer queimar a memória da minha família? — Eu pergunto. —
Não é suficiente que você já os tenha destruído?
— Eu? — Ela tenta virar a cabeça para olhar para mim, aumento meu
aperto sobre ela, reforçando sua imobilidade.
— Você é um Moreno, não é? — Eu zombo. — Você acabou de provar
isso. Você pode muito bem ter cuspido em seus túmulos.
— Não era isso o que eu estava fazendo. — ela sussurra.
— Mentiras — eu zombo. — Isso é tudo o que sai de seus lábios.
Fodidas mentiras.
Quando ela tenta protestar, eu aperto minha mão livre sobre sua
mandíbula, apertando-a. — No que me diz respeito, você não tem mais voz.
Ela estremece contra mim, lágrimas espirrando contra meus dedos
enquanto a levo para dentro da casa. Quando a porta bate atrás de nós,
paro no saguão, apertando meus dedos entre as costuras de sua camisa e
rasgando-as. Ela luta comigo a cada passo enquanto eu repito o processo em
suas legging, rasgando-as com minhas próprias mãos enquanto ela chuta e
me dá um tapa, gritando uma raiva que ela deseja que seja igual à minha.
Sua calcinha de renda e sutiã são os últimos a ir, os descarto em uma pilha
no chão e a forço a ficar de joelhos.
— Rasteje — eu ordeno, enroscando meu punho em seu cabelo.
Ela resmunga de frustração enquanto eu me aproximo, deixando-a
sem escolha a não ser rastejar ao meu lado, subindo as escadas,
machucando os joelhos enquanto uiva como um animal ferido.
— Eu não vou mais fazer isso! — ela grita, parando no topo do
patamar. — Você não pode me obrigar a fazer isso.
— Não? — Eu libero seu cabelo e inclino minha cabeça para o lado,
estudando-a. — Você acha que eu não posso fazer você fazer o que eu
quiser?
Ela tenta ficar de pé, eu a forço contra o mármore, montando em seu
corpo e pressionando seu rosto contra o chão frio. Ela se arqueia como um
gato, apenas para grunhir de dor quando coloco todo o meu peso contra ela.
— Diga-me novamente o que você não vai fazer. — eu sussurro em
seu ouvido.
— Te odeio! — ela soluça.
— Isso você já me disse uma dúzia de vezes. — Eu olho para ela. —
Você acha que eu me importo? Você acha que faz uma maldita diferença
para mim o que um Moreno pensa? Seus insultos são patéticos e fracos,
assim como sua linhagem.
Por uma fração de segundo, ela tenta olhar para mim, me recuso a
deixá-la. Arrastando-me para cima, eu a agarro pelo tornozelo e a puxo, seu
corpo nu deslizando sobre o chão de mármore enquanto ela se agarra
desesperadamente, lutando para se segurar. Essa luta dura todo um minuto
antes que ela esteja torcendo e virando de costas, suas pernas se separando
no caos, expondo sua boceta enquanto ela tenta usar seu outro calcanhar
como freio. Quando meus olhos se movem entre suas pernas, ela se debate,
tentando apertá-las como se esse ato pudesse salvá-la de sua indecência.
Toda a sua luta é em vão, quando chegamos ao meu quarto, ela está
sem fôlego, muito cansada da luta por algo tão simplista que ela tem pouca
energia para o que vem a seguir. Seu corpo salta contra o colchão quando
eu a puxo para cima e a jogo nele. Usando os pedaços de corda de quando a
amarrei aos pés da cama para tatuar seu rosto, empurro seu rosto para
baixo e amarro suas mãos atrás das costas e estico suas pernas, prendendo
as cordas em cada tornozelo e forçando-a a ficar de joelhos para ela nessa
posição.
— Santiago — ela engasga. — Apenas me deixe ir. Apenas me mande
embora. Por favor. Eu não posso mais suportar esse ódio de você.
— Você vai aguentar. — Eu me inclino para olhar em seu rosto,
irritado com seu pedido tolo. — Porque você merece.
Eu desafivelo meu cinto, ela começa a chorar de verdade enquanto eu
o deslizo dos laços. Ela pausa seu choro afetado para olhar para mim por
cima do ombro novamente, eu estalo para ela.
— Vire-se.
— Não.
— Muito bem. — Eu ofereço a ela um sorriso cruel. — Faça do seu
jeito.
Puxo a fronha do travesseiro e a forço sobre sua cabeça, obscurecendo
seu rosto da minha visão. Se não posso vê-la, não posso sucumbir aos seus
truques. Não mais.
Recupero o cinto, deslizando a borda de couro ao longo da curva de
seu quadril antes de dobrá-lo em minhas mãos e quebrar o laço contra sua
bunda. Ela salta para frente, um grito perfurando o silêncio enquanto
marcas vermelhas surgem em sua pele.
Eu estalo o cinto contra ela novamente, colidindo com sua coxa desta
vez. Outro grito irrompe de sua garganta, eu saboreio aquele som, criando
uma bela e assombrosa melodia enquanto um padrão emerge. O couro se
encaixa contra sua pele, um rastro de calor queima sobre sua pele inchada e
vermelha enquanto eu cubro sua bunda, coxas e panturrilhas com a
evidência da minha raiva. Toda vez que ela tenta se afastar mais, a puxo de
volta, forçando sua resistência.
Ela chora até que suas lágrimas sequem, sua garganta esteja em carne
viva e sua bunda está tão dolorida que ela não será capaz de se sentar por
uma semana sem ser lembrada das consequências de suas ações. Mas não é
suficiente. Ainda não é suficiente.
Eu não posso olhar para ela sem uma nova onda de fúria rolando
através de mim. Minha respiração está irregular quando eu enrolo o cinto ao
redor da fronha que cobre sua garganta e o fecho, deixando uma ponta no
meu punho enquanto eu puxo o zíper para baixo com a outra.
— Você não pode nem olhar para mim. — ela corta — É por isso que
você está fazendo isso. Você pode esconder meu rosto, mas não vai mudar
nada, Santiago. Eu posso te prometer isso.
— Pare. De. Porra. Falar.
Libero meu pau latejante, empurrando-o em meu punho enquanto
meus olhos se movem sobre sua boceta, então até sua bunda. Eu a afasto
com as palmas das mãos, ela faz um som tenso em sua garganta enquanto
eu deslizo meu pau contra ela. Uma vez. Duas vezes. Três vezes antes de eu
circular seu clitóris com a cabeça, brincando com ela até que ela está se
contorcendo contra mim inconscientemente em meio prazer, meio dor. Sua
bunda está doendo. Eu posso dizer quando ela roça o tecido da minha calça
e ela geme. É uma brasa vermelha brilhante contra meus dedos brancos
quando roçam suas curvas, quando eu a levanto de volta, seu corpo começa
a cair na cama novamente. A exaustão está envolvendo suas garras feias ao
redor dela, mas não estou nem perto de terminar com ela ainda.
Deslizo meu pau contra ela, manchando-o com sua excitação traidora.
Mesmo quando ela me odeia, ela quer isso. Ela é tão fodida quanto eu.
Envolvo meus dedos ao redor da ponta do cinto de couro e puxo,
arqueando sua cabeça para trás enquanto eu bato dentro dela com um
impulso profundo. Ela grita, um som estridente que vibra meus tímpanos e
sacode meu pau. Dentro e fora, deslizo contra ela, encharcando meu pau
rígido com sua excitação.
Seus dedos se curvam atrás das costas, os ombros apertando
enquanto ela luta para se manter em pé sem o uso de seus braços. Eu libero
o cinto e ela cai novamente, ofegante contra a fronha que cobre seu rosto.
Quando deslizo meus dedos contra ela, ela arqueia em meu toque, sem
saber que ela está fazendo isso, mas congela quando eu circulo o buraco
proibido apertado que eu ainda não experimentei. Pressiono contra ela com
meu dedo, empurrando a barreira enquanto ela tenta empurrar para frente,
fora do meu alcance. Minha mão em seu quadril a acalma, deslizo meu dedo
para dentro e para fora enquanto ela começa a respirar mais forte, mais
rápido.
— Santiago. — ela engasga quando eu puxo meu dedo e o substituo
com a cabeça do meu pau, cutucando contra ela.
— Você pode se dirigir a mim como Dominus et Deuce. — Eu aperto
sua bunda com força enquanto empurro a barreira apertada. — Seu senhor
e seu deus.
Ela fica completamente imóvel, completamente silenciosa enquanto
eu lentamente enterro meu pau profundamente em sua bunda. Seus dedos
estão brancos, lágrimas encharcando a fronha enquanto ela engole em goles
de ar.
— Oh Deus. — Ela empurra contra mim enquanto eu me afasto e
começo a empurrar para frente novamente. — Isso é… também… eu…
Santiago.
Seus fragmentos quebrados se transformam em incoerência distorcida
enquanto eu fecho meus olhos e me acomodo em um ritmo constante,
balançando para trás e girando para frente, esticando seu corpo ao redor do
meu pau para me acomodar. Ela está apertando contra mim, desesperada
por estimulação onde ela mais precisa, enquanto ela grita e geme e
murmura maldições indecifráveis.
— Você não pode gozar — eu mordo com os dentes cerrados. — Nem
tente.
— Sinto muito pelas fotos! — Ela grita. — Essa não era minha
intenção.
— Suas palavras não têm sentido. — Empurro com força, dedos
cavando nela. — Elas sempre foram assim.
— Você não quer dizer isso.
Eu a fodo mais forte. Mais irritado. Beliscando sua pele enquanto eu a
uso como um brinquedo de foda, empurrando, grunhindo, rolando meus
quadris enquanto ela se dobra sob o peso das minhas palmas, afundando
cada vez mais baixo, apenas para eu puxá-la de volta.
— Eu não posso mais ficar acordada — ela grita, engasgando com as
lágrimas.
— Você irá. — Eu pontuo minhas palavras com dois impulsos rápidos e
profundos, levantando sua bunda em minhas mãos e segurando metade de
seu corpo no ar enquanto eu a fodo em meu esquecimento.
Tremores se movem através de mim, músculos se contraindo, ouvidos
zumbindo, finalmente, eu bato nela uma última vez, gozando. Enchendo-a
com o meu gozo.
Ela treme quando eu a solto, deixando-a cair de costas no colchão,
meio mole. Marcada pelo meu cinto, minhas mãos e minha semente
vazando de seu corpo. Por um longo momento, fico ali, recuperando o
fôlego enquanto a observo. Esta mulher em quem não posso confiar. A
mulher que conseguiu entrar na minha cabeça. Os espaços mais escuros da
minha mente. Os espaços mais vazios da minha cavidade torácica. O coração
pulsante que nenhuma outra alma jamais ousou transgredir. E nesse
momento, eu percebo duas coisas.
Eu a odeio.
No entanto, sinto algo mais por ela também. Algo inexplicável. Algo
perigoso.
Algo que eu nunca posso me permitir sentir.
Com as mãos trêmulas, eu libero suas amarras e o cinto em volta de
sua garganta, deixando a fronha sobre seu rosto. Meu tom é gelado, quase
demoníaco quando dou a ela um comando final.
— Saia da minha frente.
CAPÍTULO TRINTA E UM
SANTIAGO
Os dias passam, transformando-se em noites e depois,
inconcebivelmente, em semanas. Passo-os trancado em meu escritório,
alternando entre trabalho e debruçado sobre cada detalhe dos relatórios
que chegam sobre Abel. Ele é uma ponta solta. Algo que precisa ser tratado.
Um maldito Moreno que não merece respirar o mesmo ar que o resto da
humanidade. Eu sei o que precisa acontecer. Sonho com isso a noite toda e
o dia todo. Sangrando-o lentamente. Torturando-o até que ele me dê as
respostas que eu quero. A confirmação de tudo o que sei ser verdade. O
sangue deles é uma mancha na sociedade, uma doença sistêmica e a única
maneira de curá-lo é cortá-lo.
Todos os dias, chegam relatórios sobre o progresso de Eli no hospital.
Ele está recuperando sua mobilidade, recuperando-se lentamente.
Disseram-me que ele exige me ver. Exige respostas sobre o paradeiro de sua
família. E um dia, ele os terá.
Este sempre foi o meu plano. Minha intenção. Mas mesmo atrás de
uma porta trancada, guardada em segurança fora de vista, minha esposa
consegue envenenar meus pensamentos.
Não a vejo desde a noite do incidente na capela. Não perguntei a ela
sobre a caixa quebrada ou seu motivo para queimar o lençol porque isso não
importa. Ela acendeu o fogo no meu altar e na minha alma com uma
intenção. Ferir um animal já ferido. Estou orgulhoso demais para admitir
que, em algum nível, ela conseguiu.
Estou me afogando em uísque, tentando esquecê-la. Tentando voltar
para um tempo e um lugar em que eu não pensava sobre quais seriam seus
sentimentos quando ela descobrisse o destino de seu irmão e pai. Os
destinos entregues pelas mesmas mãos que a tocam à noite. O mesmo
homem cuja marca ela levará para a eternidade.
Ela nunca mais vai querer olhar para mim. Lentamente, estou
começando a entender isso. Mas não pode haver alternativa.
— Você parece um inferno.
Meus olhos saltam para encontrar o Juiz parado na porta, sua
preocupação evidente em seu rosto.
— Nada de novo — comento secamente.
Ele entra na sala e examina o espaço. As pastas espalhadas na minha
mesa. O uísque do meu café da manhã e almoço. Os monitores transmitindo
um padrão constante de figuras na minha frente.
— Você não deveria ser tão duro consigo mesmo. — diz ele
solenemente.
Quando eu não respondo, ele se senta na minha frente, me
estudando.
— Mercedes está bem — ele me assegura. — Ela não poderia estar em
melhores cuidados.
— Eu não pedi uma atualização de progresso.
Meus dedos batem no copo de líquido âmbar. Juiz me observa com a
precisão pela qual é conhecido. Ele sempre teve uma estranha habilidade de
entrar em sua pele, como se ele pudesse ver sua alma e ler seus segredos
como um livro aberto. É o que o torna tão eficaz em seu trabalho.
— Você pode não ter perguntado, mas acredito que faria bem em
saber. Ela está saudável e segura. Com o tempo, não tenho dúvidas de que
ela florescerá sob meus cuidados.
Eu aceno com força, não querendo admitir que ele está certo. Aliviame ouvir isso. Mas esse alívio é temporário, na melhor das hipóteses,
porque não muda nada. Nada nunca mais será o mesmo.
— Você foi ver Eli? — Juiz pergunta.
— Não. — Eu trago o copo de vidro aos meus lábios, bebendo o
líquido em um longo gole.
— Você sempre soube que ia se resumir a isso. — diz ele. — Por que
adiar mais?
Quando olho para ele, o tormento deve ser evidente em meu rosto.
— Oh. — Ele franze a testa.
— Tudo o que você pensa que vê, você não vê. Não fale algo do nada.
— Eu não disse uma palavra. — Ele esfrega a mão ao longo de seu
queixo barbudo.
— Você nunca precisa.
Ele ri um pouco, mas seu humor fica sóbrio depois de um momento.
Quando ele se levanta novamente, ele olha para o caderno de desenho
aberto na minha mesa. A imagem de Ivy saiu pela metade.
— Parece que você tem muito a considerar, então não vou perder
mais seu tempo. Mas se eu puder…
Quando olho para ele, ele me oferece a coisa mais próxima de consolo
que já testemunhei em seu rosto.
— As escolhas são claras. Mas acho que a questão é: com o que você
pode viver sem? Sua vingança… ou o afeto de sua esposa?
Ele não espera que eu responda e muito tempo depois que ele se foi,
ainda estou olhando para a porta, aquela pergunta pairando sobre minha
cabeça.
CAPÍTULO TRINTA E DOIS
IVY
Já se passaram duas semanas desde que ele me trancou aqui
novamente. A luz foi bloqueada novamente. Sei por que estou contando as
refeições. Três por dia.
Estou com raiva. Estou cansada. Estou cansada de estar com tanta
raiva. Muito confusa. Deprimida.
Eu continuo indo e voltando com o que farei quando ele finalmente
vier me ver. Se ele vier. Desta vez é diferente de antes. Ele é diferente.
Talvez ele também esteja com o coração partido.
Não. Ele não está triste. Você não pode ficar triste se não tiver um
coração. E preciso deixar de ser idiota quando se trata de Santiago.
Levanto-me da cama. Pelo menos não estou nua. Talvez ele tenha se
esquecido de trancar o armário. Ou talvez ele simplesmente não se importe,
desde que não precise me ver.
“Saia da minha frente.”
Eu balanço minha cabeça. Eu quero esquecer suas palavras. O ódio
dentro delas. Esquecer o desgosto dele por mim.
O que vou fazer quando ele finalmente chegar? Vou explicar o que
estava fazendo? Queimando o lençol? Eu não queria destruir as fotos de seu
pai ou de seu irmão. Eu não me importava com aqueles. Embora seja tão
ruim que eu não me importo com eles, não é? Mas vou explicar como me
senti quando ele partiu por dias em que pensei que ele voltaria naquela
noite.
Vou dizer a ele que sinto muito.
Mas depois fico com raiva. Por que eu deveria me desculpar? O que eu
fiz com ele? Nada que valide o que ele fez comigo. Usando o cinto assim?
Marcando-me por dias. E então como ele me fodeu.
Vergonha, raiva e mágoa guerreiam dentro de mim. Digo a mim
mesma que é ele quem deveria se ajoelhar e implorar por meu perdão, mas
quanto mais ele me mantém aqui, mais acho que é minha culpa. Quanto
mais acho que sou eu quem deveria me ajoelhar para ele.
Estou tão confusa. Tão doente disso.
Sei de uma coisa com certeza. Eu não posso fazer isso por muito mais
tempo.
Estou no espelho do banheiro. Eu pareço uma bagunça, meu cabelo
despenteado e um emaranhado de nós. Tomei banho há alguns dias, mas
nem me importo. Estou ficando louca aqui. Ele não deixa Antonia trazer
minhas refeições. É outra garota que está com muito medo até mesmo de
olhar para mim quando ela entrega as bandejas novas e leva as velhas.
Tive exatamente uma comunicação dele durante essas semanas. Uma
ameaça. Se eu não comer, ele fará com que Marco me alimente à força. O
ato em si é violento o suficiente, mas o que mais dói é que ele mandou
Marco.
Por que diabos isso me machuca? Deus. O que há de errado comigo?
Por que não posso odiar esse homem que me odeia? Porque mesmo quando
digo a ele que sim, mesmo quando grito as palavras para ele, não sinto. É
como se houvesse esse meu lado doente e masoquista quando se trata do
meu marido. Eu o quero.
E eu quero que ele me queira.
— Porra!
Eu puxo meu cabelo, tentando entender meus pensamentos, meus
sentimentos. É todo esse isolamento. Essa escuridão. Confinamento
solitário.
Pego o prato vazio que coloquei no balcão depois de lavar a comida e
volto para o quarto. Antonia pode ter percebido que eu não estou comendo,
mas a garota não. Eu me pergunto se ele está satisfeito consigo mesmo
quando ouve o relato de que, desde seu aviso, eu lambi meu prato até ficar
limpo. Idiota.
Estou tentada a esmagar o prato contra a parede, mas da última vez
que fiz isso, cortei meus pés nos cacos que não conseguia ver no quarto
muito escuro. Então, eu o coloco na bandeja e vou até a janela usando a
faca cega para tentar desalojar a tábua que cobre o vidro. É inútil, eu sei,
mas é alguma coisa.
Uma chave desliza na fechadura da minha porta, eu me viro, me
odiando por aquela pequena onda de esperança de que talvez seja ele.
Depois do que ele fez comigo, como ainda sinto esperança? Eu nem sei o
que foi pior, a humilhação disso, de como ele me levou ou a dor da cintada
que durou dias depois.
Mas quando vejo a garota de novo, é como se alguém tivesse
espetado aquela bolha de esperança com um alfinete. Meus ombros caem,
abraço meus braços ao redor da minha cintura, sentindo frio, sozinha e
indesejada.
— Ele está vindo? — Eu pergunto a ela.
Ela foi instruída a não falar comigo. Talvez nem para olhar para mim.
Um homem que não conheço está na porta enquanto ela coloca a
nova bandeja na mesa.
— Ele está vindo? — Eu empurro, mais forte desta vez. Mais irritada.
Nada. Ela pega a bandeja velha.
— Olhe para mim! Porra, olhe para mim! — Eu grito, saltando para
agarrar seu pulso, fazendo a bandeja cair, pratos vazios se espalhando. —
Estou aqui! Olhe para mim!
O homem está em cima de mim em um instante, me apoiando na
parede e me mantendo lá enquanto a garota cai de joelhos para limpar. Eu a
ouço fungar. Ela está chorando.
— Apenas me diga se ele está vindo. Por favor. Diga a ele que não
posso mais ficar aqui. Diga a ele que estou morrendo. Diga a ele… — Um
estrangulamento interrompe minha frase. A garota sai correndo e o homem
me solta. — Por favor — eu tento. Não tenho certeza se eles ouviram isso. É
um som pateticamente pequeno e até a porta fechando e a fechadura
girando são mais altas.
Sento-me onde estou e encosto as costas na parede, abraçando os
joelhos contra o peito. O cheiro da carne revira meu estômago. Respiro pela
boca enquanto a onda de náusea diminui lentamente, assim que posso, fico
de pé e levo o prato para o banheiro para dar a descarga. O cheiro
permanece, no entanto.
Abro a torneira, lavo as mãos e o rosto. Minhas mãos tremem quando
pego uma toalha. Abro o armário de remédios e tiro o frasco de aspirina que
Mercedes deixou na noite da gala. Eu torço a tampa, coloco dois na palma
da minha mão e engulo seco. Estou apenas fechando a tampa quando penso
em algo e paro.
Lembro-me de quando Mercedes deixou a garrafa inteira. Eu pensei
que estava desesperada então, mas não estava. Não como agora. Porque
isso não vai mudar. Ele me odeia. Mesmo sabendo que eu não menti para
ele, sabendo que quem quer que fosse que tentou matá-lo estava disposto a
me deixar morrer também, ele ainda me odeia.
Santiago sempre vai me odiar e eu nem sei por quê.
Esvazio o conteúdo da garrafa na palma da minha mão, observando
enquanto alguns transbordam e caem no chão.
Quantos eu precisaria para causar insuficiência renal? Para isso me
matar.
Eu quero morrer?
Não, claro que não quero morrer. Isso é estúpido.
Eu coloco os comprimidos de volta no frasco, mas não consigo colocar
a tampa de volta com minhas mãos tremendo como estão. Levo a garrafa de
volta para o quarto e me sento na cama desarrumada. Os lençóis não são
trocados há duas semanas. Ele está realmente me deixando apodrecer. Eu
me pergunto por que ele se incomoda em me alimentar. Mas eu conheço
essa parte. Se eu estiver grávida, ele vai querer seu herdeiro. Não seu bebê,
mas seu herdeiro.
Ele cortaria o bebê de mim e me deixaria sangrar até a morte quando
ele tivesse o que queria?
Deus. Estou realmente perdendo a cabeça.
Eu inclino minha cabeça para trás e olho para a câmera apontada para
mim. Eu olho para ele, mas ele não está olhando. Eu sei por que a luzinha
piscando se apagou alguns dias depois que ele me colocou aqui. Ele não se
importa comigo. Por que eu preciso dele? Por que eu me importo? Eu
deveria estar feliz por ele ter me abandonado.
Usando as costas da minha mão para enxugar minhas lágrimas, eu
alcanço a garrafa para pegar mais duas pílulas. Eu as engulo. Depois mais
dois. E outros dois. Eu tusso isso, porém e tenho que me levantar para beber
a água que a garota trouxe. E continuo engolindo, cavando dois de cada vez
até que a garrafa esteja vazia.
Meu coração dispara, uma sensação de mal estar no estômago pelo
que fiz. Mas o que mais há para fazer? Apodrecer lentamente? Pelo menos
desta forma, ele não pode controlar-me. Ele não pode decidir.
Deixo a garrafa vazia cair no tapete e caminho para trás até a cama
para me deitar. Quando me viro, vejo as cartas de minha irmã espalhadas ao
meu lado através da névoa de lágrimas que fazem parte da minha vida
agora. Todos os dias. Todos os dias muitas lágrimas. Estou tão cansada disso.
Li as cartas uma centena de vezes. Não consigo pensar em como ela vai se
sentir quando ouvir o que eu fiz. Eu não posso suportar quanto confusa ela
vai ficar. Como dói.
Penso em Hazel quando ela partiu. Como eu me senti. Como houve
um tempo em que eu a odiei. Senti-me traída e deixada para trás. É o que
vou fazer com Eva e me odeio por isso. Eu não quero morrer, não é?
Então me levanto e vou até a porta. Eu tento, mas sei que está
bloqueado. Eu chamo, mas ninguém responde, não sei o que eu quero. Vou
até a mesa, abrindo as gavetas até encontrar uma caneta e um pouco
daquele papel timbrado De La Rosa. Eu rasgo o brasão de sua família,
esmagando essa parte e deixando-a cair aos meus pés, depois volto para a
cama onde me deito novamente e coloco o papel ao meu lado.
Quando começo a escrever, a caneta perfura o papel no Querido. A
aspirina não pode estar funcionando tão rápido, no entanto. Isso
provavelmente é exaustão. Inanição. Sinto-me tonta, um tipo diferente de
tontura do que a normal, então fecho os olhos por um minuto. Mas quando
os abro novamente, sei que já faz mais de um minuto.
Sinto-me suada, desorientada e pesada. Sento-me, apertando os olhos
contra a visão dupla. Balanço minhas pernas para fora da cama, uma onda
de náusea me atinge com tanta força que caio de quatro e vomito antes
mesmo de pensar em tentar chegar ao banheiro. Outra onda vem, eu
vomito um pouco mais. Depois de vomitar seco, sento-me, uma mão na
barriga, a outra na testa, minha respiração superficial e difícil.
Meus ouvidos estão zumbindo, juro que posso ouvir meu próprio
coração bater rápido demais.
Um barulho na porta me faz virar a cabeça, mas quando ela se abre, a
sala gira, a garota congela ao me ver, sua boca caindo aberta.
Acho que procuro ela e tento dizer alguma coisa. O homem está lá
dentro, o olhar em seu rosto em pânico. A garota grita e o homem pede
ajuda, mas o zumbido é muito alto. Não consigo manter os olhos abertos e a
última coisa que vejo é o frasco vazio de aspirina rolando debaixo da mesa.
CAPÍTULO TRINTA E TRÊS
IVY
Não estou mais no meu quarto. O cheiro é diferente. Os sons. A luz.
Fico quieta, escuto e tento me lembrar. Algo puxa meu braço, mas quando
tento me afastar, não consigo e a primeira coisa que penso é que estou de
volta ao porão.
O pânico toma conta de mim.
— Está tudo bem. — diz uma mulher. — Shh. Nada para se preocupar,
amor. — Ela tem sotaque inglês. — Ai está. Apenas relaxe.
Eu tento abrir meus olhos, mas as pálpebras estão muito pesadas, um
momento depois, eu vou embora de novo. A luz é diferente quando acordo
com o som de vozes de homens falando baixinho.
— Desidratação, além disso. Ela vomitou a maior parte sozinha pelo
parecer disso.
— Por que ela está presa? — Essa voz eu reconheço.
Santiago. Ele está aqui. Ele voltou para mim.
Eu quero falar com ele. Tocar ele.
— Ela tentou puxar o IV
1
. Vamos removê-los assim que pudermos.
IV?
— Quando ela vai acordar?
— Quando ela estiver pronta. Seu corpo está exausto. Está
trabalhando duas vezes mais duro agora. Dê um tempo a ela, Santiago. — Eu
ouço carinho na voz desse homem.
— Você tem certeza disso? — Santiago pergunta. Ele parece
preocupado.
— Exames de sangue não mentem.
Eu o ouço expirar. — Obrigado, doutor.
Doutor.
Percebo que cheiro é esse. Por que a luz é diferente. Estou surpresa
por não ter reconhecido antes. Estou no hospital.
Uma porta abre e fecha, alguém se move, passos se aproximando.
Sinto o cheiro de sua loção pós-barba sobre o antisséptico, apesar de tudo o
que aconteceu e tudo o que ele fez comigo, é um conforto.
Dedos roçam minha testa, então minha bochecha.
Viro meu rosto em seu toque e sinto um calafrio quando o cobertor é
puxado. Mas ele está me tocando de novo então, me tocando suavemente,
dedos leves como plumas sobre meu braço, minha barriga. Uma mão
estendida ali, grande e quente.
Quero abrir os olhos, mas não consigo. Eu estou tão cansada. Eu tento
mover minha mão pelo menos, tento tocar a dele, mas algo não me deixa.
— Shh — diz ele. — Durma. — O cobertor está dobrado em volta dos
meus ombros novamente, quente, mas não tão quente quanto quando ele
me toca, me sinto a deriva, embora o sinta se afastar. Eu quero dizer a ele
para ficar comigo. E quando consigo abrir meus olhos momentaneamente
na luz fraca que vem de uma máquina à minha direita, eu o vejo sentado na
cadeira em frente à minha, um tornozelo cruzado sobre o outro joelho,
olhos escuros e atentos, me observando.
***
Acordo porque estou com fome. Faminta. Alguém está cantarolando, a
luz de repente está muito brilhante.
Eu gemo, me afasto, pisco, mas depois escurece novamente.
— Aí está ela. Eu sei que é cedo, mas você precisa acordar. Você
precisa comer. Ordens do médico. Venha agora, amor.
Abrindo os olhos, vejo as agulhas e o tubo saindo de um braço. — O
que…? — Mas é quando tento puxar meus braços que o verdadeiro pânico
se instala.
A porta abre, fecha.
Eu olho para cima, encontro seus olhos e congelo. Ele congela
também.
— Você pode ir, enfermeira — diz Santiago, sem tirar os olhos de mim.
— Eu vou dar a ela…
— Eu disse vá.
Meu olhar muda para a enfermeira idosa parada ao lado da minha
cama, olhando para o rosto de Santiago, fascinada por ele.
Ele está usando um chapéu, mantendo-o na sombra. Pelo menos
metade. É dia. Eu vejo a luz saindo em volta das persianas. Não é típico dele
estar fora durante o dia.
— Eu deveria ter certeza que ela coma, senhor.
— Sou capaz de cuidar da minha esposa. Minha família.
Família? Essa é uma maneira estranha de dizer isso.
A enfermeira acena com a cabeça, olhando uma vez para mim antes
de sair correndo. Eu a vejo ir e quando a porta se fecha, eu me viro
lentamente para encontrar os olhos de Santiago ainda fixos em mim.
Eu não falo imediatamente. Não posso. Tento puxar minhas mãos para
cima novamente, mas as restrições de couro não me permitem me mover.
— O que está acontecendo?
Ele puxa a cadeira e se senta, tirando o chapéu e colocando-o na mesa
ao lado da minha cama. Meu coração dispara, meu estômago dá nós
enquanto o vejo rolar a bandeja contendo meu café da manhã para mais
perto, algo escuro em seus olhos, algo duro na forma como sua mão está em
volta da bandeja.
— Você vai comer. É isso que está acontecendo. — Ele pega a tigela e
coloca um pouco de aveia. Ele traz para minha boca. — Abra.
Eu faço.
— Engula — diz ele quando ele puxa a colher.
Mais uma vez, eu faço.
Nós não falamos até que eu tenha comido a tigela inteira e bebido o
suco do canudinho que ele segura na minha boca.
— Por que estou amarrada à cama?
— Onde você conseguiu as pílulas?
— Eu… eu não quis fazer… eu mudei de ideia.
Ele levanta as sobrancelhas. — Você fez?
Eu fiz?
— Você mudou de ideia sobre morrer? Bem, para sua sorte, você
vomitou a maior parte da aspirina ou pode não ter sido por sua conta. — Ele
parece zangado. — Você sabe o que acontece com o envenenamento por
aspirina?
Viro o rosto para limpá-lo no ombro do vestido do hospital. — Por
favor, me desamarre.
— Responda a minha pergunta. Você sabe?
Eu sei. Mesmo que você mude de ideia, pode ser tarde demais para
seus rins. Eu concordo.
— Onde você conseguiu as pílulas?
— A Mercedes as deixou.
O controle que posso ver como socos e emoções conflitantes escurecem
suas feições. — Eu vejo.
— Por favor, me desamarre.
Ele desvia o olhar para um pulso, sem comentários, abre a fivela. Ele
então se move para fazer o mesmo na outra restrição.
Observo sua cabeça escura enquanto esfrego meus pulsos. — Não é o
que você quer?
Ele olha para mim. — O quê?
— Eu morta. — Eu me sinto mal para dizer isso. Sinto-me começar a
tremer com um resfriado repentino.
Ele se levanta, passa a mão pelo cabelo e balança a cabeça como se
estivesse tendo uma conversa particular em sua cabeça. Ele então olha para
mim novamente. — Você está grávida, Ivy.
— O quê?
— Você poderia ter machucado o bebê.
— Mas… — Eu balanço minha cabeça, tento me lembrar da minha
última menstruação. Dias e semanas se fundem, tempo perdido na minha
prisão onde é sempre noite. — Eu não posso estar.
— Você está. E você terá um guarda 24 horas por dia, 7 dias por
semana, quando estiver em casa. Você não vai machucar meu filho
novamente.
— Eu não sabia. Eu não queria…
— Você vai comer, vai tomar ar fresco, vai se exercitar. Seu corpo será
um hospedeiro saudável para meu filho.
— Um hospedeiro? — Eu balanço minha cabeça, odiando a dor dentro
do meu peito. — Isso é tudo que eu sou?
Seus olhos se estreitam. — Você provou não ser confiável muitas
vezes para ser outra coisa.
— Quanto tempo?
— Quatro semanas. Cinco.
— Não é possível.
Ele se inclina para pegar meu queixo em sua mão e força minha
cabeça para cima. — É a realidade. Meu filho cresce dentro da sua barriga.
Você não vai machucá-lo novamente.
Ele acha que eu realmente queria machucar um bebê? Eu me liberto
de seu aperto. — Saia. — Minha voz falha.
— Você nunca mais ficará sozinha. Não é isso que você está
reclamando?
— Saia. — Eu não posso olhar para ele enquanto minha mão se move
sobre minha barriga, minha garganta apertada, visão embaçada com
lágrimas. Estou grávida. Eu estou grávida.
— Marco vai te trazer para casa assim que você for liberada mais tarde
hoje.
Eu olho para ele agora. — Sua casa não é minha casa. Nunca será
minha casa.
Sua mandíbula aperta, ele me encara por um longo minuto antes de
relaxar. — Você acha que isso importa para mim, Ivy? — Ele pergunta, a
cabeça inclinada. — Você acha que eu me importo um pouco se você se
sente ou não em casa na minha casa?
— Na outra noite, você… O que aconteceu conosco?
— Nós? A que nós você está se referindo?
— Você não é humano. Você conhece isso?
Seus olhos se estreitam, observo seu pomo de Adão trabalhar
enquanto ele engole. — Eu sei o que sou, querida esposa. — Ele se inclina
em minha direção, eu me vejo inclinando a parte de trás da minha cabeça na
cama. — Sei perfeitamente bem. E mais importante, sei o que você é.
CAPÍTULO TRINTA E QUATRO
SANTIAGO
— Como está sua esposa? — Juiz me cumprimenta na entrada.
— Ela está viva. — Eu engulo e olho por cima de seu ombro, além do
vasto espaço de seu vestíbulo.
As notas familiares da “Sonata ao Luar” de Beethoven são um
murmúrio distante em outra parte da casa, isso me traz de volta a outro
tempo e lugar.
— Ela vai voltar para casa em breve, eu espero? — Ele gesticula para
eu segui-lo até a sala de estar.
Casa.
Essa palavra deixa um gosto amargo na minha boca. Ivy disse que
minha casa nunca seria o lar dela, sei que ela está certa. Aconteceu muita
coisa. Estamos vivendo como estranhos sob o mesmo teto. Uma prática que
não é incomum em casamentos arranjados dentro da Sociedade. Mas o
nosso parece errado. Manchado. E não há como consertar.
— Acho que cometi um erro. — A confissão sai livremente dos meus
lábios enquanto desabo no sofá e fecho os olhos. Estou exausto demais para
manter a verdade dentro de mim.
— Como assim? — Juiz pergunta.
Eu pisco para o teto. A música muda para uma melodia mais rápida e
raivosa.
— Eu nunca deveria ter me casado com ela.
As palavras caem sobre nós, sombrias e pesadas, muito parecidas com
a atmosfera atual da minha vida.
— Mas você fez. — responde o juiz, indiferente à minha admissão. —
Por que se arrependeu agora?
Arrasto uma mão sobre meus olhos, tentando me reviver. Mas como
posso? Tudo o que vejo é Ivy, deitada sem vida no chão. Não consigo apagar
essa imagem da minha mente. Não posso negar que sou responsável por
suas ações. E lógico ou não, não posso perdoá-la pela constante dor
latejante no meu peito.
O que é essa dor? Essa sensação de sufocamento que tenho quando
penso em como ela estava desesperada para escapar de mim. Eu não o
reconheço. Eu não sei como navegar ou como fazê-lo parar. Já tentei, mas
não vai embora.
Ela vai ter meu filho. Tudo está como deveria estar. Mas ela me odeia
tanto que prefere se matar a continuar nesta vida comigo. Não posso dizer
que eu deveria ter esperado outra coisa. Nunca houve qualquer
possibilidade de mudar as regras do jogo no meio do caminho.
— Esse plano nunca iria funcionar — digo ao juiz. — Foi tolice.
A governanta aparece, perguntando se eu gostaria de uma bebida, que
eu recuso. O juiz diz a ela para marcar o jantar para uma hora depois e ela
sai novamente. Então ele se inclina para trás, inclina a cabeça para o lado e
me estuda.
— Você está se apaixonando por ela.
— Não seja ridículo. — Eu dispenso sua sugestão. — Isso não é uma
piada.
— Eu não estou brincando.
Quando olho para ele, posso ver que não está. Seu rosto está tão sério
como sempre, isso me preocupa.
— Você realmente me acha tão fraco?
— Só é uma fraqueza se você acredita que é. — Ele arqueia uma
sobrancelha para mim. — Eu acho que o único conflito real que você está
tendo é que você nunca teve a intenção. Mas você está. E agora você tem
que encarar os fatos.
— Você sabe que eu não sou capaz dessas emoções. — Eu rio
severamente. — Não posso acreditar que você sequer sugeriu isso.
— Tudo bem. — Inclinando-se para trás, ele cruza uma perna sobre a
outra e toma um gole do copo de uísque em sua mão. — Então vamos
discutir suas opções.
Eu não acho que vou gostar de onde ele está indo com isso, mas por
razões que não consigo entender, eu permito que ele continue.
— Como você planeja matá-la? — ele pergunta. — Quando tudo está
dito e feito.
Eu me mexo no meu assento, meus olhos piscando para o relógio na
parede. Qualquer coisa para me impedir de pensar no que ele está
perguntando.
— Ainda não decidi.
— Você quer que o pai dela sofra por seus crimes — ele aponta. —
Então, talvez, tortura lenta. Estrangulamento. Mutilação. Você poderia
mandá-la de volta para sua família pedaço por pedaço.
Maldito Cristo.
Minha mandíbula se fecha enquanto meus olhos se dirigem para a
mesa vazia ao meu lado, desejando ter aceitado a oferta de uma bebida da
governanta.
— Mas primeiro, você precisa determinar quantas vezes você vai
procriá-la — observa ele. — Idealmente, você deveria ter pelo menos dois
filhos. Pode haver meninas no meio, então isso pode levar tempo. Embora
ela só precise ser saudável durante a gravidez, eu suponho. Ainda há uma
possibilidade de tortura no tempo de inatividade.
A música da outra parte da casa parece ficar mais frenética.
Assombrada. Pontuando as imagens violentas das palavras do Juiz com uma
trilha sonora para combinar com suas sugestões casuais horríveis que eu
mesmo havia aceitado não muito tempo atrás.
— Claro, você precisa garantir que seus filhos a odeiem também —
acrescenta. — Sofrimento que ela merece. Eficaz, mas se você realmente
quer quebrá-la, a morte pode não ser a única opção.
Meus punhos se curvam ao meu lado, meu pulso latejando no meu
pescoço.
— O que você quer dizer?
— Talvez quando você terminar com ela, você possa mandá-la para
trabalhar na Cat House. Ofereça-a como sobras para qualquer homem que
possa usá-la por alguns minutos de prazer. Isso certamente seria uma adaga
no coração de seu pai.
— Suficiente! — Eu cambaleio em meus pés, andando em direção ao
fogo enquanto luto para controlar meu temperamento. — Eu sei o que você
está fazendo.
— Estou fazendo o que você sempre disse que faria — ele responde
calmamente. — Você disse que queria torturá-la. Você queria que todos os
Moreno pagassem.
— Eu sei que foi o que eu disse — eu rosno.
— Então qual é o problema? — ele pressiona. — Faça seus planos e
fique em paz com eles. A menos que haja uma razão para que você não
possa ou não queira.
Eu me viro para encará-lo e quando o faço, há uma pequena pitada de
diversão em seu rosto. Ele me dá um momento para voltar a mim mesmo,
para regular minha respiração e acalmar essa estranha nova fera que vive
dentro de mim.
— Não te incomodaria se você não se importasse — ele observa. —
Você só pode viver em negação por tanto tempo. Isso sempre seria uma
possibilidade, quer você visse ou não. Mercedes vê isso também. Há
rumores através do IVI de como sua esposa o abrandou. Mudou você.
— Não. — Eu balanço minha cabeça. — Eu não aceito isso.
— Em algum momento, você deve. É a única maneira de seguir em
frente. Você pode gastar seu tempo lutando contra isso ou implementar
uma solução para ambos os seus problemas. Você está nisso agora.
Encontre uma maneira de satisfazer sua vingança e mantê-la ou você vai
perder tudo.
— Isso não é uma solução — eu zombo. — Quando eu matar seu pai e
irmão, Ivy nunca vai superar isso. Ela não é como eu.
— Então, não diga a ela. — Juiz dá de ombros. — Guarde isso para
você e deixe sua esposa ficar feliz em sua ignorância quando ela deixar sua
dor para trás.
Ele não sabe que eu já considerei isso? Eu considerei todas as opções.
Mas não posso. Já, eu sei que não vou. Não há espaço para emoções em
nosso casamento. Temos muitos segredos entre nós, sempre existe a
possibilidade de que eles venham à tona mais tarde e a envenenem contra
mim. Por que permitir que algo floresça apenas para ser arrebatado quando
a verdade inevitavelmente vem à tona?
— Ivy nunca ficaria satisfeita sem respostas. Ela não pararia até que as
tivesse.
— E você não poderia viver consigo mesmo se as escondesse dela.
Quando encontro seu olhar, posso finalmente ver que há alguma
verdade nisso. E pelo menos para mim, posso admitir que ele está certo. Eu
não poderia esconder isso de Ivy. Mas não é porque tenho potencial para
cuidar dela. Meu pai provou repetidas vezes que eu não era capaz de tal
fraqueza. Foi a única coisa pela qual ele me elogiou. Minha frieza. Ele disse
que me serviria bem nesta vida e serviu. Eu seria um tolo em pensar por um
segundo que as coisas poderiam ser diferentes. Esses sentimentos dentro de
mim são apenas temporários. Eles são novos e desconhecidos, mas não
permanentes. Eles irão embora e eu voltarei para o mesmo homem que
sempre fui. A mesma concha inabalável, vazia e sem alma.
A música na outra parte da casa para por alguns momentos, quando
olho naquela direção, Juiz me observa atentamente.
— Ela está tocando de novo — diz ele suavemente.
Uma nova dor atravessa meu peito com sua confirmação. Mercedes
não toca desde que nosso pai morreu. E isso me dá uma estranha sensação
de esperança por ela. Talvez ela fique bem depois de tudo.
— Você gostaria de vê-la? — Juiz pergunta.
Eu considero cuidadosamente, pesando minhas opções. Na verdade,
parte da razão pela qual eu vim aqui foi para vê-la. Eu precisava perguntar a
ela sobre a aspirina. Mas agora estou questionando.
— Ela gostaria de ver você — acrescenta. — Tenho certeza.
Quando não respondo, ele se levanta e coloca o copo de lado,
gesticulando para que eu o siga. — Venha. Vou levá-lo até ela.
***
Mercedes está sentada ao piano, seu corpo balançando enquanto seus
dedos chicoteiam as teclas com uma proficiência que trai uma vida inteira
de estudos. A música é linda e violenta. Melancólica e profunda.
Eu tinha esquecido como era testemunhar ela dessa maneira. Na
ausência de nosso pai, muitas vezes notei minha irmã se moldando para ser
mais parecida comigo. Por razões que nunca compreendi, ela me idolatra e
por isso se tornou mais fria. Ela quer que todos acreditem que não há paixão
em seu coração, mas quando ela toca, é inegável. Ela sente profundamente.
Mas ela se tornou muito boa em esconder isso.
Quando olho para o Juiz, ele a observa com uma expressão que estou
convencido de nunca ter visto antes. Partes iguais de admiração e
frustração, talvez. Mas algo mais. Algo muito mais intenso.
Eu olho para ele, que parece quebrar o feitiço, pelo menos
momentaneamente.
Ele limpa a garganta. — Ela é muito boa. Mas ela pode fazer melhor.
Eu a faço praticar várias horas por dia.
O som de nossas vozes atrás dela alerta Mercedes para nossa
presença, ela olha por cima do ombro brevemente, seus dedos parando
sobre as teclas.
— Não pare — eu digo a ela rispidamente. — Termine a música.
Alívio brilha em seus olhos, ela oferece um pequeno aceno de cabeça,
girando de volta para retomar. Pelos próximos dois minutos, Juiz e eu a
observamos em silêncio. O desempenho é emocionante, mesmo para mim,
acho que traz sentimentos inesperados. Há um aperto na garganta e no
peito. Uma sombra se instalando acima de mim como se dissesse que é
assim que a tristeza se sente.
A música me faz pensar na minha esposa. Meu filho dentro dela. E por
um momento, considero que talvez haja alguma verdade no que o Juiz disse
antes. Talvez eu esteja quebrado. Porque não posso negar que há
sentimentos em mim que não reconheço. Sentimentos que ainda não
descobri como identificar. Mas eles estão lá, à espreita nas profundezas. E a
noção de libertá-los agora parece quase tão insuportável quanto acabar com
sua vida.
Ainda assim, há uma parte de mim que sabe que devo extingui-los.
Essas mudas continuarão a crescer se forem alimentadas na presença dela.
Tem que ser agora ou nunca. Eu tenho que descobrir como odiar minha
esposa para sempre ou viver com a incerteza de que a decisão pode não ser
minha.
A música chega ao fim e Mercedes se vira, os olhos brilhando de
tristeza. Ela está procurando em meu rosto o ódio que ela tem certeza que
encontrará.
— Santi? — ela sussurra. — Você veio me ver?
— Sim. — Meu tom é frio, uma pequena parte de mim deseja que não
fosse quando seu rosto cai. — Vim perguntar sobre a aspirina que você
deixou no quarto da minha esposa.
Ela junta as mãos no colo, respondendo baixinho. — Aspirina?
— Sim — eu grito. — A aspirina que você deu a ela. A aspirina que ela
usou para tentar se matar e ao meu filho.
— Filho? — ela repete, sua voz falhando. — Você… você a engravidou?
Por um momento, sua raiva retorna. Seus olhos endurecem e ela
balança a cabeça enquanto se levanta, zombando de desgosto. — Como
você pôde? Ela é a inimiga, Santiago. De que parte disso você não se
lembra?
Juiz caminha até ela, sua sombra caindo sobre seu rosto enquanto ele
segura sua mandíbula em sua mão, inclinando-se para sussurrar uma
ameaça que parece ter mais poder sobre ela do que eu esperava.
— Comporte-se.
Ela olha para ele, seu rosto suavizando um pouco antes de ela abaixar
a cabeça e acenar de má vontade. É certo que estou surpreso com isso. Eu
sabia que o Juiz era mais do que capaz de guiá-la, mas não esperava que ela
fosse tão flexível ainda. Isso me deixa imaginando se há mais entre eles do
que ele está deixando transparecer. Se eu deveria tê-la deixado aqui. Mas
Juiz não trairia minha confiança explorando a vulnerabilidade de Mercedes.
Ele não arriscaria sua posição dentro da Sociedade arruinando-a por outro
homem que realmente pretendia se casar com ela. E me sinto mais
confiante nesse conhecimento quando ele se vira para mim, sua expressão
tão fria como sempre.
— Você acha que eu dei a ela intencionalmente, para se matar — diz
Mercedes. — É por isso que você veio aqui.
— Não está fora do reino da possibilidade. — eu respondo
bruscamente. — Eu preciso saber que outros esquemas você pode ter
deixado inacabado.
Ela lança os olhos para o chão para esconder as lágrimas que está
lutando contra. E depois de um momento, ela recupera a compostura o
suficiente para olhar para mim novamente.
— Eu não tinha nenhum outro esquema, Santi. Dei-lhe a aspirina para
dor. Essa era minha única intenção. Eu nunca quis machucar sua preciosa
esposa ou filho.
As últimas palavras dela são coloridas com amargura, eu sei que é
porque ela sente que está me perdendo. A única família que ela tem. Eu
sabia que ela não receberia a notícia de bom grado, mas isso me incomoda
mais do que deveria. Eu considero oferecer a ela minhas garantias de que
ela sempre será minha família, mas como posso? Depois do que ela fez,
como posso confiar nela novamente?
— Para o seu bem, espero que não seja outra mentira — eu respondo.
Ela cruza os braços e lança os olhos para o chão, fechando-se.
Claramente, nós dois terminamos essa conversa, acho que é melhor deixar
qualquer outra gentileza por um momento que possamos realmente dizer a
ela.
Eu me viro para ir, Juiz ao meu lado. Mas quando chegamos ao
corredor, Mercedes nos chama.
— Maldição. Espere um segundo. Eu tenho algo para lhe dizer.
Eu me viro lentamente, cansado, isso pode ser outra confissão. Outra
armadilha que ela preparou. Outra ameaça para minha esposa.
— Eu não estou dizendo a você por causa de Ivy. — ela corta. — Estou
lhe dizendo por que quero mostrar que você pode confiar em mim.
— O que é? — Eu exijo.
Ela hesita novamente, mudando seu peso enquanto olha para o Juiz
como se buscasse sua aprovação. Ele acena para ela, ela volta seu olhar para
o meu.
— É sobre Chambers — diz ela. — Aquele médico.
— E ele?
Ela olha brevemente para Juiz novamente, e depois de volta para mim.
— Depois do envenenamento, quando você mencionou Abel, as peças
começaram a se encaixar, eu o estava seguindo. Queria ver como ele estava
envolvido. E houve algumas vezes que o segui até uma unidade de
armazenamento. Tinha algo nele. Uma razão pela qual ele continuaria
voltando para lá. Então, eu invadi isso.
Juiz e eu estamos ambos olhando para ela quando ele fala.
— O que diabos você estava pensando?
— Eu tive que ver por mim mesma — ela morde. — Podia ter sido
nada. Mas não foi.
— O que havia na unidade de armazenamento? — Eu pergunto.
Ela abaixa a cabeça e dá de ombros. — Um monte de caixas de
arquivo. Papéis. Todos eles pertenciam a Chambers.
Juiz e eu nos entreolhamos quando uma ideia começa a tomar forma
em minha mente.
— Não foi só isso — continua Mercedes. — Havia outra coisa.
— O quê? — Juiz pergunta.
— Na parte de trás da unidade, debaixo de uma lona, havia um
cobertor enrolado. Estava ensanguentado, quando o peguei para olhar, uma
carteira caiu. Pertencia a Chambers.
Meu sangue gela quando o peso de suas palavras cai sobre mim,
lançando uma acusação que não pode ser refutada.
— Ele é perigoso, Santi. — Ela olha para mim. — E eu o ouvi dizer algo
no telefone. Algo que eu não consigo parar de pensar.
— O que foi isso? — Eu raspo.
— Ele disse que preferia apodrecer a deixar você engravidar Ivy. E se
você o fizesse, ele mesmo cortaria o bebê dela.
CAPÍTULO TRINTA E CINCO
IVY
Ainda estou tremendo horas depois que Santiago partiu. Eu sinto
tanto frio. Ele só se casou comigo para ganhar a minha custódia física? Para
me ter dentro de sua casa, em seu poder para fazer comigo o que quisesse?
Por que estou fazendo a pergunta? Eu sei a resposta.
— Seu corpo será um hospedeiro saudável para o meu filho.
Minha mente ainda está cambaleando. Estou grávida do bebê dele.
Dele.
Eu não perdi o fato de que nem uma vez ele disse que era nosso bebê.
Eu sou um hospedeiro. Um corpo. Uma coisa para procriar.
A enfermeira enfia a cabeça para dentro e cautelosamente vasculha o
quarto. Ela sorri e empurra a porta totalmente aberta quando vê que estou
sozinha.
— Como você está se sentindo, amor? Estou feliz em ver que você
comeu todo o seu café da manhã.
— Estou realmente grávida? — Eu pergunto a ela.
Ela sorri calorosamente. — Sim, apenas algumas semanas, mas você
tem um bebê forte aí. — Sua expressão muda, pena rastejando nela. —
Você sabe que temos psicólogos na equipe. Eles são aprovados pela
Sociedade para que seu marido possa ter certeza…
— Estou em um hospital da Sociedade?
Ela parece confusa.
Eu balanço minha cabeça. — Esquece. — Claro que sou. Estou onde
Santiago pode e vai controlar tudo. — Podemos tirar isso? — Eu gesticulo
para o IV.
— É por isso que estou aqui. Agora que você está de pé e se sentindo
melhor, com certeza vai comer e beber para alimentar esse seu bebezinho.
Eu aceno, ela começa a trabalhar.
— O médico vai liberar você assim que ele estiver aqui em algumas
horas. O Sr. De La Rosa está ansioso para tê-la em casa. — Ela olha para mim
momentaneamente quando diz essa parte e termina de tirar a agulha do
meu braço.
Olho ao redor da sala. — Posso ligar para minha irmã? — Eu pergunto
a ela. — Eu não tenho meu celular… — Eu paro, não é realmente uma
mentira. Eu não tenho meu celular. Ou qualquer celular.
— Oh. — Ela olha em volta também. — Eles devem ter retirado o
telefone durante a limpeza. Eu vou te dizer uma coisa. — ela diz, enfiando a
mão no bolso. — Use o meu. Será mais fácil do que rastrear o que pertence
aqui. Não é um dos sofisticados, mas funciona muito bem. — Ela me entrega
e limpa as últimas bandagens. — Eu estarei de volta em alguns minutos.
Deixe-me descartar essas coisas e pegar seu almoço.
— Obrigada. — eu digo, tentando não soar muito ansiosa enquanto
abro o telefone dela. É um dos que meu pai costumava ter quando eu era
pequena.
Assim que ela sai, ligo para o celular de Abel, esperando que ele
atenda, embora não reconheça o número. Quando ouço o clique como ele
faz, dou um suspiro de alívio.
— Sim? — ele responde curto e afiado.
— Abel. Sou eu Ivy.
— Ivy? Que número é esse?
— Não importa. Não é meu. Eu… estou no hospital.
— O quê? — Há uma urgência em seu tom que eu não esperava. — O
quê ele fez pra você?
Não quero contar a ele sobre a aspirina. Eu me sinto muito
envergonhada. Não suporto a ideia de que ele vai me chamar de fraca. Eu
sou. E já sei.
— Ivy?
— Estou grávida, Abel. — Seguro um soluço quando as palavras saem,
minha garganta apertada. Grávida. Sei que se eu voltar para aquela casa,
serei prisioneira de Santiago para sempre. E o meu para sempre pode não
ser tão longo. Esse é o forro de prata
2
?
Ouço algo bater no telefone de Abel.
— Abel? Você pode me ouvir?
— Sim.
— Eu realmente preciso de sua ajuda agora. Ok? — Não consigo evitar
as lágrimas que fluem, sei que ele as ouve, mas continuo antes que ele
possa dizer qualquer coisa. — Não posso voltar pra lá. Sou uma prisioneira.
Eu vou morrer. Sei que vou.
— Estou assumindo que você está no hospital da Sociedade?
— Sim.
— Você sabe o número do seu quarto?
Eu balanço minha cabeça. — Não. Deixe-me ir ver. — Empurro o
cobertor para o lado e balanço minhas pernas para fora da cama. Eu me
movo lentamente, não confiando em meus membros, me sentindo tão
fraca. Minhas pernas estão nuas sob o vestido e o chão está frio sob meus
pés. Atravesso a sala para abrir a porta, a primeira coisa que vejo é um
homem encostado na parede oposta conversando com uma enfermeira. No
momento em que ele me vê, ele se endireita, sua expressão mudando,
escurecendo.
Santiago tem um guarda me vigiando.
Eu deslizo para dentro e inclino minha testa contra a porta
— Ivy? Que porra está acontecendo?
Eu me forço a respirar. Tento acalmar minha frequência cardíaca. —
Estou no quinto andar — digo, tendo visto o número do quarto em frente ao
meu. — Não sei o número, mas fica em frente ao 566. Abel, tem um guarda
lá fora.
— Ok. Eu preciso pensar.
Volto para a cama e me sento, meus dedos dos pés mal roçando o
chão. Eu me sinto uma criança. Como uma garotinha assustada e penso em
como Hazel foi embora. Como ela conseguiu ficar longe.
— Por favor, eu não posso voltar. Eu prefiro morrer. — Eu limpo as
costas da minha mão em meus olhos.
— Apenas me dê um pouco de tempo. Posso te ligar de volta neste
número?
— Eu não acho. A enfermeira…
— Está bem. Eu vou descobrir alguma coisa.
— Como?
Ele bufa. — Seu marido não é o único com conexões. Sente-se firme ai,
irmãzinha. — Com isso, ele desconecta, fico segurando o telefone, pensando
sobre a última parte. Irmãzinha. Parecia quase afetuoso, eu tenho que me
lembrar de que este é Abel. Ele me odeia.
Mas ele odeia Santiago mais.
***
ESTOU QUASE desistindo de Abel quando, duas horas depois, batem
na minha porta e me sento para ver o rosto de Evangeline espiar lá dentro.
— Eva!
— Toc, toc. — ela diz, entrando e vindo até mim. Eu a abraço com
tanta força que não quero deixá-la ir. Faz tanto tempo. Meses.
— Eva, cadê o Abel? — Eu pergunto quando ela puxa a cadeira que
Santiago tinha sentado até a cama e olha para a porta.
— Ele me enviou. Ele pensou que não o deixariam entrar para ver
você, mas eu sou apenas uma criança. — Ela encolhe os ombros com um
sorriso largo. Ela enfia a mão em sua pequena mochila, tira algumas barras
de chocolate e as coloca na mesa de cabeceira. — Comida de hospital é uma
merda, certo? E você está muito magra.
Sua expressão vacila. Eu vejo preocupação. E acho que não consigo
falar sem chorar.
Ela olha de volta para a porta. — O guarda está na porta, mas está
flertando com algumas das enfermeiras. Seu carro está lá fora. — ela
sussurra. — No fundo do lote.
— Meu carro?
Ela balança a cabeça, enfia a mão no bolso e tira um chaveiro familiar.
Eu sorrio.
Ela o coloca de volta no bolso. — Posso usar o banheiro bem rápido?
Eu concordo. — Bem ali.
— BRB
3 — ela diz quase alegremente. Ela vai para o banheiro. Eu me
pergunto o que está acontecendo quando, alguns minutos depois, ela volta
e quando ela volta, eu noto em vez do suéter volumoso e jeans que ela
usava quando ela entrou aqui, ela está vestindo uma legging preta e uma
Henley.
— Eu não imaginei que você gostaria de sair em um vestido de
hospital — diz ela.
— Você pensou em tudo.
— Foi principalmente Abel. Chocante.
— Ele está lá fora?
Ela balança a cabeça. — Ele me deixou na rua só por precaução. Você
provavelmente quer ir. Abel deixou um endereço de um esconderijo no
porta-luvas. E há um telefone celular no carro. Talvez você possa me ligar
quando sair daqui?
— Uma casa segura?
Ela acena. — Eu não sei o que está acontecendo, mas você não parece
bem, Ivy.
— Eu vou ficar bem. — eu digo a ela. — O guarda?
— Vá se trocar. Quando estiver pronta, causarei alguma comoção.
Puxar um alarme de incêndio talvez. Eu sempre quis fazer isso. Quando você
sair, vire à esquerda para fora da sala. As escadas no final do corredor estão
destrancadas. — Ela me estuda. — Você acha que pode chegar lá sozinha?
— Eu não pareço tão ruim assim, pareço?
— Não, claro que não. — diz ela, sua voz um pouco alta demais. É
mentira. Eu devo parecer um inferno. — Mas devemos nos apressar
provavelmente.
Eu me levanto, enquanto minha irmã fica de guarda, entro no
banheiro e coloco as roupas que ela trouxe, pensando que não tem como
isso funcionar. E mesmo que isso aconteça, Santiago vai me encontrar.
Mesmo se eu sair do hospital ou conseguir chegar à casa segura, ele não vai
me deixar ir embora. Especialmente não agora. Mas talvez eu tenha que
confiar no meu irmão. Talvez ele venha, finalmente, faça a coisa certa para
nós. A família dele.
Eu penso em papai. Preocupada onde ele está. Como ele está.
— Ivy? — Minha irmã bate.
— Estou pronta — eu digo, deslizando meus pés nas sapatilhas de balé
que ela trouxe.
— Você já parece melhor — diz ela e corre para a mesa de cabeceira.
— Não se esqueça dos Snickers. — Eu tenho que rir quando ela os enfia nos
meus bolsos, então me puxa para um abraço. — Por favor, me ligue assim
que estiver na casa segura, ok? Por favor, não esqueça.
— Eu não vou. Eu prometo.
— Dê-me uma vantagem de dois minutos.
— Ok.
Com isso, ela sai correndo do meu quarto e na hora certa, nem dois
minutos depois, o alarme de incêndio toca, ouço a confusão no corredor.
Dou mais um minuto antes de abrir a porta, quando vejo o guarda que
estava do lado de fora mais cedo de costas, saio do meu quarto. Levo tudo o
que tenho para andar, não correr em direção à placa de saída que marca a
escada, passar pela porta e sumir de vista.
CAPÍTULO TRINTA E SEIS
IVY
Eu não respiro de alívio até que estou sentada no banco do motorista
do meu carro, a porta trancada, minhas mãos trêmulas sobre meu coração
acelerado.
Estou fora. Eu fiz isso.
E agora preciso me mexer. Se eles ainda não notaram que eu fui
embora, eles logo notam, Santiago enviará um exército atrás de mim. Mas
antes de abrir o porta-luvas, paro um momento para olhar para minha
barriga. Ainda está plana, eu coloco minhas mãos sobre ela, não acreditando
realmente que estou grávida ainda. Sem processar o fato.
O que torna muito mais importante que eu me apresse agora.
É preciso mexer um pouco a alça para abrir o porta-luvas. Sempre
ficava travado. E quando eu faço, o conteúdo cai no chão do lado do
passageiro, fico momentaneamente atordoada. Porque ali junto com uma
folha de papel vejo o rabisco apressado de Abel, as notas de trezentos
dólares e o telefone e uma pequena pistola preta.
Olho para isso. Eu nunca tinha visto uma pessoalmente antes, só na
TV. Eu nunca toquei em uma.
Descendo agora, eu a pego e sinto o peso dela, o aço frio duro e
mortal em minhas mãos. Ele acha que eu usaria isso? Eu faria?
Não.
Mesmo que Santiago me encontrasse, eu não o faria. Não faz sentido
que Abel me tenha dado.
Eu rapidamente a enfio de volta no porta-luvas e o fecho, então me
inclino para pegar o resto das coisas. Dobro as notas e coloco-as no portacopos com o telefone em cima. Então leio o endereço que Abel escreveu.
Estou surpresa porque conheço a cidade. Fica a cerca de vinte minutos do
meu apartamento na faculdade.
Estranho.
Mas eu coloco o pedaço de papel de lado e coloco a chave na ignição,
lembrando do soluço que o carro sempre faz antes de o motor ligar. A
familiaridade me faz sorrir. Leva-me pelo menos momentaneamente para
um tempo diferente, um lugar diferente. Uma vida diferente.
Deus. Faz apenas meses desde a noite em que Abel me trouxe de
volta? Apenas alguns meses desde que minha vida mudou tão
irrevogavelmente?
Coloco o carro em movimento e olho para trás para ver as pessoas se
reunindo do lado de fora enquanto evacuam o prédio, os carros de
bombeiros com suas sirenes estridentes entram perigosamente no
estacionamento. Tento ver se consigo encontrar minha irmã, mas há muita
gente, ao vislumbrar o primeiro dos carros da polícia indo em direção ao
estacionamento, coloco o pé no acelerador e saio devagar, tentando não
fazer isso parecer uma fuga.
Quando estou na estrada e vejo os carros da polícia entrarem no
estacionamento, suas luzes e sirenes se apagando à medida que me afasto,
dou um suspiro de alívio.
Eu fiz isso. Eu me afastei.
Pelo menos por enquanto.
O tempo muda enquanto dirijo pelo longo trecho da rodovia até
Lafayette. Eu considero dirigir para minha antiga faculdade, o prédio de
apartamentos, mas acho que não quero. É como se a vida não fosse minha.
Alguma vez foi?
Quando chego ao pequeno e tranquilo bairro, o céu escurece com
nuvens de tempestade. Tenho de subir e descer algumas ruas até encontrar
a Raymond Road. As casas são pequenas, mas pitorescas neste bairro de
renda média da Louisiana. Cada um deles é pintado de uma cor vibrante
diferente, lembrando o Garden District, embora obviamente não. Encontro
o número 13 que é amarelo, quando paro na garagem fico imaginando esse
número. Treze. Sempre foi azar para mim.
Mas talvez isso esteja mudando.
Meu estômago ronca quando coloco o carro no estacionamento e
puxo o freio de emergência. Vai rolar pela calçada se eu não o fizer. Eu
então pego o dinheiro e o telefone junto com as chaves do carro e a folha de
papel que contém o endereço e vou até a casa amarela com as janelas
escuras.
Embora seja silencioso, posso ouvir a estrada daqui. Isso me faz pensar
em como a casa de Santiago era quieta. Que silêncio mortal.
Parece tão distante agora.
Assim que chego à varanda, vejo o teclado eletrônico, o que é
estranho. É muito sofisticado para caber aqui. Seria mais apropriado para
The Manor. Afasto o pensamento e digito o código que Abel escreveu sob o
endereço, grata quando ouço o som da porta se abrindo e uma luz verde
pisca.
Abro a porta e entro na casa escura. Procuro o interruptor de luz e o
ligo antes de fechar a porta atrás de mim. Assim que o faço, ouço a
fechadura se trancar.
Colocando as chaves do carro na mesa ao lado da porta, enfio o papel
com o código de entrada no bolso e entro no espaço desconhecido. É óbvio
pelo ar viciado e esparsa incompatibilidade de móveis – um sofá, uma mesa
de centro cheia de jornais e lixo e uma cadeira – ninguém mora aqui.
Nenhuma mesa na pequena sala de jantar. A cozinha é do tamanho do meu
banheiro na casa de Santiago. Abro a geladeira para encontrar alguns
recipientes de comida estragada. Eu os deixo, mas pego uma garrafa de
água que há bastante empilhadas, ocupando duas das prateleiras.
Abro e bebo metade, então me lembro das barras de chocolate que
Eva enfiou no meu bolso e tiro uma. Eu rasgo a embalagem e dou uma
mordida enquanto abro o freezer, curiosa para ver se tem alguma coisa
dentro. Estou surpresa ao encontrar pilhas de jantares congelados e uma
garrafa de vodka pela metade.
Ninguém mora aqui, mas alguém usa este lugar. Esta casa segura.
Estou curiosa de quem.
Termino a barra de chocolate e pego um dos jantares, um prato de
lasanha. Antes de aquecê-lo, pego o telefone do bolso e ligo para Abel. Ele
atende no primeiro toque.
— Sim?
— Estou aqui.
Ele exala. — Bom. OK. Fique quieta enquanto descubro o que fazer
com você.
— Evangeline conseguiu sair?
— Claro que ela fez. — Ele soa quase orgulhoso.
— Posso falar com ela?
— Não, você precisa desligar. Tenho certeza de que seu marido já tem
um grupo de busca.
— Eu prometi que ligaria para ela.
— Eu vou deixá-la saber que você fez isso.
— De quem é essa casa? — Eu pergunto.
Ele fica quieto por um momento, então bufa. — Papai. Não toque em
nada.
— Papai? O quê?
— Não toque em nada, entendeu? Você só vai para a cama. Espere
que eu ligue para você.
— Mas eu não entendo. O que você quer dizer com que é do papai?
Eu ouço a campainha tocar em seu lado. — Eu tenho que ir — diz Abel.
— É ele? Santiago?
— Eu não posso ver através de portas fechadas, posso? Não me ligue,
eu ligo para você. Você apenas fica parada. Não vá a lugar nenhum.
— Eu não vou.
Ele desliga a ligação, me ocupo abrindo o jantar congelado. Coloco-o
no microondas e olho pela janela para o grande terreno vazio do quintal
cercado com sua grama marrom enquanto espero. As nuvens escureceram,
as primeiras gotas de chuva caindo, meu olhar muda do jardim para meu
próprio reflexo.
Minha irmã estava certa. Eu pareço mal.
Eu toco a mão na minha barriga, viro de lado, mesmo sabendo que
ainda estará plana. Estou tendo um bebê. O bebê de Santiago.
E uma parte de mim sabe que não importa o que ele não vai
simplesmente me deixar ir embora. Ele vai me caçar. Ele faria isso mesmo se
eu não estivesse grávida.
Então, por que Abel está me ajudando? Por que arriscar? Por que ele
deve saber que Santiago vai ganhar. Ele sempre faz.
Eu pisco para longe do meu reflexo enquanto o microondas toca. Não
estou mais com fome, mas pego a lasanha e me forço a comê-la, queimando
minha língua no molho muito quente.
Só preciso de um tempo para pensar. Para descobrir isso. Fazer um
plano.
Porque não tenho dúvidas de que Santiago virá atrás de mim e tenho
que estar pronta para quando ele quando vier.
CAPÍTULO TRINTA E SETE
IVY
Penso no que Abel disse, que é a casa do papai. Papai não tem uma
casa além daquela em que morávamos.
Embora eu me lembre da foto em sua carteira de quando eu era
pequena. A mulher bonita. Aquele que eu não conhecia.
Meu pai estava tendo um caso e mantendo esta casa para esse caso?
Além das salas de estar, jantar e da cozinha no primeiro andar há um
pequeno escritório. Não há luz lá dentro, porém, as janelas estão fechadas
com tábuas, então eu deixo em paz.
No andar de cima são três quartos pequenos e esparsos. Apenas um
tem uma cama adequada. Acho que seria o principal. Há um banheiro com
um chuveiro minúsculo. Na prateleira há um sabonete surrado e embaixo da
pia há um pacote de lâminas de barbear masculinas e creme de barbear.
Os dois quartos estão vazios, exceto por dois colchões de solteiro no
chão de cada um. Mas se eles foram usados, é muito gentil. No pequeno
armário de roupa de cama do corredor, encontro lençóis dobrados em rosa
e amarelo e algumas toalhas. Nada chique. Mais coisas sobraram aqui e ali,
mas pelo menos tudo cheira a limpo.
Levo os lençóis para o principal para fazer a cama, mas continuo
pensando em papai. Sento-me na beirada e olho para a cômoda. Deixando
os lençóis na cama, me levanto e vou até ela, abrindo a primeira gaveta. Eu
a encontro vazio, como eu esperava. O mesmo com a segunda.
O terceiro está emperrado, quando consigo puxá-lo, quase caio para
trás com a força e ouço algo bater no fundo da gaveta. Sou mais cuidadosa
quando a puxo mais longe e por um momento, não tenho certeza se o que
estou vendo está certo.
Meu coração dispara quando um calafrio cobre minha pele com
arrepios.
Eu alcanço e tiro a pulseira. É uma pequena corrente de ouro com um
nome escrito em letra cursiva em uma estreita barra de ouro. Conheço esta
pulseira. Eu tenho uma igual. Está em casa. Eva também tem. Eu não sei se
ela usa a dela, no entanto. Eu não uso a minha. Parei no dia em que Hazel foi
embora.
Eu escovo meu polegar sobre o nome inscrito na barra.
Hazel.
E ao lado dele o símbolo que eu odeio. IVI.
Um presente para as filhas da Sociedade. Como se todos fôssemos
uma grande e assustadora família. Eles os dão aos pais a cada nascimento
feminino. Meus pais continuaram estendendo a corrente à medida que
crescíamos, orgulhosos de sermos filhas da Sociedade.
Este é a de Hazel. Ela nunca tirou a dela. Nunca.
Ela estava aqui?
Eu deslizo a pulseira em volta do meu pulso e fecho o fecho.
Hazel estava aqui? E papai sabia?
De repente, não estou mais cansada, desço as escadas. Havia uma
lanterna em uma das gavetas da cozinha. Eu pego e ligo. É uma boa. Forte.
Vou até o pequeno escritório e abro a porta. Eu ilumino o interior, vejo a
mesa bagunçada que é grande demais para esta pequena casa, grande
demais. Eu vejo o Chesterfield
4
desgastado contra a parede oposta. A
garrafa vazia de uísque na lata de lixo, aquela que está apenas um terço
cheia na mesa ao lado de um copo com resíduos de uísque dentro.
Eu rolo a cadeira para trás da mesa e me sento, iluminando a parte de
cima da mesa, abrindo pastas e examinando os papéis dentro. Mas eles não
significam nada para mim, honestamente, não tenho certeza do que estou
procurando. Bem, acho que estou. Quero ver se há mais evidências de que
Hazel esteve aqui. Quero saber se esta é realmente a casa do papai.
Mas eu não acho nada aqui útil. Nada nas gavetas, mas mais pastas
contendo nomes que não sei.
O som de uma sirene da polícia exige minha atenção, eu suspiro, meu
coração disparado enquanto me atrapalho para desligar a lanterna. Sentome no escuro como breu, tentando lembrar se deixei alguma luz acesa. A
cozinha.
Merda.
Mas então o som desaparece e percebo o quanto paranoica estou
sendo. Santiago não pode me encontrar aqui. Ainda não. Eu tenho algum
tempo. Então eu estarei morta em meus pés.
Vou dar uma olhada ao redor pela manhã quando estiver fresco. Então
desligo a luz da cozinha, verifico novamente se as portas estão trancadas e
vou até o quarto onde arrumo a cama e me deito, me perguntando se Hazel
dormiu nesta mesma cama anos atrás. Se esta foi uma casa segura para ela
também. E se isso foi coisa do papai. Que ele a tenha ajudado a fugir.
CAPÍTULO TRINTA E OITO
SANTIAGO
— Chefe, eu preciso dar uma palavra com você. — Marco enfia a
cabeça no quarto de Ivy, eu resmungo em resposta.
— Dê-me uma mão com isso, sim? — Eu desloco a tampa da janela,
deixando uma peça de lado.
Marco não se move. — Eu acho que você deveria vir aqui para que
possamos conversar.
Olho para ele por cima do ombro e franzo a testa com a expressão
tensa em seu rosto. Meus malditos nervos já estão em frangalhos e isso não
está ajudando. No momento em que saí da casa do Juiz, enviei dez dos meus
melhores guardas ao hospital para buscar minha esposa mais cedo
enquanto eu voltava para casa para me preparar para sua chegada. Isso foi
há uma hora. Eles deveriam ter me dado uma atualização de status até
agora.
Meu estomago azeda, sei que Marco veio dar más notícias. O que mais
poderia ser?
Eu me viro para a janela, puxando a peça que parece não se mexer.
Assim como eu, é teimoso. Inflexível.
— Porra de merda. — Eu rosno, batendo contra ela em frustração. —
Eu preciso de sua ajuda, Marco.
— Chefe, eu realmente acho que você deveria vir aqui. — Ele está
mais quieto agora. Incerto como lidar comigo assim. Não posso dizer que o
culpo.
Não quero ouvir o que quer que ele tenha vindo dizer. Talvez seja por
isso que ainda estou bisbilhotando a tampa da janela como se pudesse
alterá-la. Evitando isso.
— Eu tenho que tirar isso — eu rosno. — O quarto dela tem que estar
pronto quando ela chegar em casa.
Silêncio. Ele não se preocupa em responder desta vez, um calafrio se
move sobre mim quando eu libero a tampa e finalmente me viro para ele.
Olho para ele do parapeito, um peso de chumbo caindo sobre meu peito.
Marco muda de um pé para o outro. Ele limpa a garganta, em seguida,
enfia as mãos nos bolsos. E, finalmente, ele dá a notícia que não quer me
contar.
— Senhor, sua esposa escapou do guarda e escapou do hospital. Eu
tenho meus homens vasculhando a cidade por ela desde o momento em
que fiquei sabendo, mas ela não apareceu em nenhum lugar. Eu esperei
para lhe dizer porque eu esperava podemos encontrá-la.
Minhas mãos se abrem ao meu lado. Minha respiração fica mais lenta.
E eu olho para ele, em branco.
Vários minutos se passam. Talvez mais. Marco olha de volta, seu rosto
ficando mais desconfortável quanto mais eu fico ali, em silêncio.
Eu me viro para a tampa da janela e puxo novamente, grunhindo de
frustração quando ela se recusa a se mover. Marco não diz mais nada
enquanto continuo lutando com a peça. Ou se ele faz, eu não ouço.
— Eu preciso tirar isso — eu rosno para ele. — Ela estará em casa em
breve. O quarto dela deve estar pronto. Deve estar pronto…
Minha voz vacila, uma mão pousa no meu braço, gentilmente me
guiando para longe da janela. Marco me ajuda a descer do parapeito,
encontrando meu olhar com olhos tristes.
— Ela se foi, senhor. Sinto muito.
Um tremor se move através de mim. Eu não posso aceitar. Ela não me
deixaria. Ivy me odeia, mas ela não me deixaria.
— Você está errado. — Eu passo por ele, determinada a provar isso
por mim mesmo.
Marco me segue descendo as escadas até o carro ainda estacionado
na garagem. Quando tento e não consigo abrir a porta, ele a destranca com
as chaves na mão e gentilmente me guia até o banco do passageiro.
— Eu vou levá-lo, senhor.
O passeio é tranquilo. Não posso aceitar que isso seja outra coisa
senão um erro. Ivy não faria isso. Ela não tiraria minha luz.
Marco para no meio-fio do hospital da Sociedade e me segue para
dentro. Pegamos o elevador até o quinto andar, passando pelo exército de
guardas que agora se multiplicou sob o comando de Marco. Eles estão
vasculhando os corredores, alguns verificando cada quarto e espiando em
carrinhos de lavanderia, enquanto outros entrevistam funcionários do
hospital.
Não consigo me concentrar em nada disso. Eu só posso me concentrar
em cada passo. Cada respiração.
Quando entro no quarto dela, paro logo depois da porta. Sua cama
está vazia, uma olhada dentro do banheiro confirma que também está. E por
um minuto, eu não sei mais o que fazer.
Marco permanece ao meu lado, esperando pacientemente que minha
sanidade retorne. Mas isso nunca acontece.
Eu me movo roboticamente, um fantasma em busca do coração
pulsante que foi arrancado de seu peito. Não há mais nada dentro daquele
espaço aberto. Nada além de agonia.
— Eu ia consertar as coisas — murmuro enquanto minha mão se
acomoda no travesseiro onde ela estava deitada esta manhã. — Ela teria
visto. As janelas. Suas roupas novas. A fechadura removida da porta de seu
quarto. Eu removi o rosário e a máscara… Eu ia consertar as coisas.
Marco tem sutileza suficiente para não interromper meus
pensamentos fragmentados enquanto eu levo o travesseiro ao meu rosto e
inalo seu cheiro. Eu respiro, então ele escorrega das minhas mãos, caindo no
chão enquanto meu olhar se desvia para fora da janela. Na vasta cidade
além. Ela está lá fora em algum lugar. Minha esposa e nosso filho.
Eu me viro para Marco, uma raiva familiar me fortalecendo contra
essas fraquezas irreconhecíveis se agitando dentro de mim.
— Onde está Abel?
— Nós não conseguimos localizá-lo, senhor. — ele responde se
desculpando. — Mas a enfermeira mencionou que a irmã mais nova de Ivy
veio visita-la. Ainda não falamos com ela.
— Leve-me a ela.
Ele acena com a cabeça, trinta minutos depois, estou na porta da
estrutura patética que os Moreno chamam de lar. Já estive nesta casa
muitas vezes. Sentava-me no escritório com Eli e dizia olá para sua família de
passagem. Lembro-me vividamente. Naquela época, parecia muito com uma
casa de família. Agora, parece que deve ser queimado no chão.
A porta se abre, a Sra. Moreno guincha quando vê o ceifador de pé na
soleira para cumprimentá-la. Ela nunca conseguiu olhar diretamente para
mim. Nem mesmo quando meu rosto não era uma caveira.
— Onde está Evangeline? — Eu exijo.
— Eva? — ela repete, sua voz muito alta.
— Traga-a para mim. Agora.
Ela dá um passo para trás, balançando a cabeça rapidamente
enquanto suas mãos começam a tremer. — Claro, Sr. De La Rosa. Vou trazêla para você.
Ela nos leva para a sala de estar, oferecendo-nos uma bebida, à qual
não respondo. Depois de um momento, ela sai correndo em busca de sua
filha.
— Procure na casa. — digo a Marco.
Ele acena com a cabeça e desaparece enquanto estou no meio da sala
de estar, examinando o espaço em busca de qualquer sinal da minha
esposa. Depois de mais alguns momentos, a menor morena entra na sala,
olhos baixos, bochechas vermelhas.
— Sr. De La Rosa — ela fala. — Minha mãe disse que você gostaria de
falar comigo.
A mãe de quem ela fala a mandou para a sala sozinha, corajosa como
ela é. Ela está com muito medo de me enfrentar, mas não hesita em enviar
sua filha para falar comigo. Isso me diz tudo o que preciso saber sobre o
covarde de uma mulher.
— Evangeline. — Eu olho para ela, a garotinha muito parecida com
uma versão mais jovem de Ivy. Este humano em miniatura me lembra
daquela garota, aquela que tropeçou no escritório de seu pai em lágrimas
tantos anos atrás. Aquela que me presenteou com uma caneta e não hesitou
em me olhar diretamente nos olhos, ao contrário da maioria das pessoas na
minha vida.
Evangeline levanta o queixo, endireitando os ombros. — O que você
quer?
Meu lábio se inclina no canto, apesar da gravidade da situação. Ela é
muito parecida com Ivy, de fato.
— Onde está o seu irmão?
— Não sei. — Ela encolhe os ombros. — Ele não esteve em casa desde
que cheguei aqui.
— Conte-me sobre o hospital. Você foi visitar sua irmã. O que
aconteceu quando você estava lá?
Ela engole e balança a cabeça. — Nada. Foi só uma visita.
Ela está mentindo, eu sei que ela está mentindo. Só faz sentido que
Abel a tenha enviado. Ninguém pensaria duas vezes sobre a jovem e
inocente garota vir ver sua irmã. A equipe do hospital já sabia que Abel não
tinha direito de visitação. Esta foi a sua entrada. Sou um tolo por não
considerar que ele usaria alguém, mesmo uma criança, mesmo correndo o
risco de sua própria punição severa. Ele a jogou para os lobos, ignorando
completamente as consequências para ela. Não inspira confiança de que ele
terá qualquer misericórdia para com minha esposa.
Estudo Evangeline por um longo momento, pensando em como lidar
com isso. Não costumo lidar com crianças. Não sei quase nada sobre eles,
exceto o que aprendi cuidando de Mercedes. Mas isso era diferente.
Eu me abaixo em um joelho, encontrando o olhar de Evangeline
diretamente. Ela suga uma respiração afiada, seus olhos se movendo
rapidamente sobre a tinta no meu rosto. Ela não parece assustada, mas
fascinada, isso me surpreende.
— Eu preciso que você me diga onde sua irmã está. É para a própria
segurança dela.
— Ela não está segura com você. — Ela me encara. — Eu a vi. Ela era
um desastre.
A vergonha toma conta de mim quando eu abaixo minha cabeça em
reconhecimento. — Eu sei. E lamento isso.
Evangeline me observa com curiosidade, suas sobrancelhas franzidas.
— Mas ela também não está segura com Abel. Eu sei que ele é seu
irmão, mas ele tem planos para Ivy que você não conhece. Ele vai machucála se você não me disser onde ela está.
— Ele não iria. — Seu lábio vacila quando ela nega, mas posso ver as
perguntas em seus olhos.
— Ele faria. E eu acho que você já sabe que ele é capaz disso.
Ela fica quieta por uma pausa, quando ela pisca novamente, lágrimas
espirram em suas bochechas. — Eu não poderia te dizer mesmo que eu
quisesse. Eu não sei onde ela está.
Marco retorna, capturando minha atenção do patamar. A Sra. Moreno
está ao lado dele, observando-o com aborrecimento depois que ele
vasculhou seus pertences.
— Eu não encontrei nada, chefe.
Eu me levanto e dirijo meu olhar afiado para a Sra. Moreno. — Mais
alguma coisa que você gostaria de me dizer?
— Eu não sei onde Abel está — ela bufa. — Ou Ivy para esse assunto.
Qualquer plano que eles inventaram é entre eles. Estou terrivelmente
envergonhada deles agora, verdade seja dita. Se isso chegar à Sociedade, vai
nos arruinar. Eles não pensam em ninguém além de si mesmo.
— Muito bem. — Eu me viro para Marco, gesticulando para a
garotinha. — Leve-a como garantia. Nós a traremos de volta se minha
esposa for devolvida viva.
Evangeline olha para a mãe com olhos suplicantes. A Sra. Moreno não
faz nem um protesto.
***
Crepúsculo desliza para a escuridão enquanto dirigimos pela cidade,
procurando em todos os lugares que Abel já frequentou. Usando o poder
das conexões de IVI, também rastreamos seu telefone, apenas para
descobrir que ele foi desligado. Sem outras pistas, recorremos a dispersar
meus homens em todos os hotéis, becos e esquinas com a foto de Ivy,
pedindo testemunhas e oferecendo uma recompensa.
Ainda assim, os resultados não rendem nada.
À medida que a luz da manhã cai sobre nós, minhas frustrações
crescem. Ela não está segura, eu não posso chegar até ela. Eu não posso
protegê-la.
Minha esposa.
Minha doce, irritante e inebriante esposa.
Ela não entende o que está fazendo comigo? Eu não posso ficar sem
ela. Agora não. Não depois de tudo. É algo que só se tornou dolorosamente
claro na ausência dela. Mesmo quando ela estava no final do corredor,
guardada em seu quarto, fora da minha vista, eu sabia que ela estava
sempre lá. E agora que ela não está, o sangue em minhas veias diminuiu
para um rastejar. A batida forte do meu coração está diminuindo,
desaparecendo.
Eu preciso dela.
— Antonia diz que a garota está acordada. — Marco olha brevemente
para seu telefone para ler as informações de suas mensagens. — Ela ainda
não está falando.
Olho pela janela do passageiro, observando os prédios enquanto
passamos. A névoa sombria ao nosso redor é tão pesada quanto meu
humor. Onde diabos ela poderia estar?
Tentei não pensar nas palavras assustadoras que Mercedes me deixou.
As intenções de Abel para o bebê dentro de Ivy. Mas as imagens voltam,
repetidas vezes, violentas e excruciantes. É tarde demais? Ele destruiu a
única coisa boa que nos resta?
A frieza se infiltra em meu peito, congelando as emoções conflitantes
com as quais não sei como lidar. Falta uma opção. A única opção que eu não
queria considerar. Seria um homem verdadeiramente fraco entrar no quarto
de Eli Moreno e implorar por sua ajuda.
Mas que escolha eu tenho?
Fecho os olhos brevemente, priorizando meus pensamentos. A
vingança sempre foi da maior importância na minha vida. Seis meses atrás,
eu queria que todos os morenos sofressem. Eu queria Eli e Abel e até Ivy
mortos. Mas o Juiz estava certo. Em algum lugar ao longo da linha, as coisas
mudaram.
Eu nunca vou deixá-la ir, mesmo que ela me condene ao seu ódio por
uma eternidade. Eu entendo isso agora. Porque a perda dela mesmo por
essas poucas horas me estressou além da compreensão. Eu não posso
pensar. Eu não posso comer. Eu não consigo nem respirar sem a dor me
lembrar de uma verdade simples.
Ela deveria estar aqui ao meu lado.
— Leve-me de volta para o hospital.
Marco olha para mim. — O hospital?
— Sim — eu grito. — Eu vou ver Eli.
CAPÍTULO TRINTA E NOVE
SANTIAGO
Eli olha para mim de sua cadeira de rodas, seus olhos se arregalando
de surpresa e depois se estreitando um pouco. Ele parece diferente do que
eu me lembro. Mais como um velho frágil e menos como a figura capaz que
me orientou. O homem com quem passei incontáveis horas. Ele me
ofereceu orientação, elogios, coisas que eu não estava acostumado. Ele me
disse que estava maravilhado com minha mente, me permiti acreditar nele.
Agora, mal aguento olhar para ele.
— Santiago — ele murmura.
A enfermeira ergue um copo de água para ele, dando-lhe um gole do
canudo. Eu o vejo lutar com a tarefa básica, isso me deixa desconfortável de
uma maneira que eu não esperava. Eles me disseram que ele estava se
recuperando, recuperando suas forças a cada dia. Mas se isso é um
progresso, não consigo imaginar o quão longe ele ainda tem que ir.
Seria tão fácil matá-lo agora. Exigiria pouco esforço para envolver
minhas mãos em torno de sua garganta e apertar enquanto exijo as
respostas que procuro. Sem dúvida, faria o trabalho, mas não me traria
prazer. Não agora.
— Deixe-nos — digo à enfermeira.
Ela balança a cabeça e sai da sala, fechando a porta e selando Eli na
sala com seu pior inimigo.
— Eles me dizem que você controla tudo sobre meus cuidados. — Ele
gagueja as palavras através de suspiros quebrados. — É por isso que minha
família não foi me ver.
— Sua família não se importa — eu respondo friamente.
Ele olha para mim, em branco. Seu rosto é o de alguém que está em
seu leito de morte e suponho que de muitas maneiras, ele ainda está.
— Dói-me ver você assim, filho — diz ele. — Seu coração ficou tão
escuro.
— Eu não sou seu filho — eu rosno. — Eu sou um De La Rosa, e você
não vale nem o oxigênio nesta sala.
Uma expressão de dor pisca em seus olhos ou pelo menos é o que ele
gostaria que eu acreditasse. Não posso negar que Eli conhece minhas
fraquezas porque as explorou a cada momento, fingindo ser um amigo. Uma
figura paterna. Mas não vou ser enganado novamente.
— As enfermeiras me disseram que você se casou com minha filha —
ele diz baixinho. — Ela está… segura?
Sufoco a resposta que esperei anos para dar a ele. Os planos que eu
tinha feito para destruí-lo. Eu pretendia contar a ele em detalhes sobre o
sofrimento de Ivy. Agora nem consigo pensar nisso.
— Ela é a razão de eu estar aqui. — Ando ao longo da parede,
tentando manter a calma. — Preciso saber onde Abel a levaria para
escondê-la.
Eli não responde, quando olho para ele, ele parece confuso. — Se ele a
levou para um esconderijo, tenho certeza de que teve seus motivos.
— Eu não estou aqui para entreter seu nobre ato de pai — eu mordo.
— É tarde demais para isso agora. Você falhou miseravelmente com sua
própria família. Isso é óbvio. Mas você tem uma chance de proteger sua filha
agora. Diga-me o que eu quero saber para que eu possa recuperá-la antes
que qualquer dano real aconteça.
Seus olhos brilham de emoção enquanto ele balança a cabeça. — Não
sei para onde Abel a levaria.
— Eu poderia sufocar a vida de você agora, ninguém me impediria. —
Eu olho através dele. — É isso que você quer?
— Isso lhe traria paz? — ele pergunta, me pegando desprevenido.
Meus olhos se movem sobre seu corpo curvado enquanto eu balanço
minha cabeça em desgosto.
— Diga. Onde. Ela. Está.
— Não sei, Santiago. — Sua voz quebra. — Eu honestamente não sei.
Leve-me com você. Podemos encontrá-la juntos.
Eu bato meu punho na parede em frustração, uivando como um louco.
E então, lentamente, eu me recomponho, virando-me para encarar o
homem que desprezo mais do que tudo.
— Vou tirar Hazel do esconderijo. Vou levá-la ao Tribunal para pagar
por sua deserção. O que você tem a dizer agora?
— Você não vai. — Seus olhos são suaves e muito calmos quando
encontram os meus. — Eu sei que você não vai, Santiago. Porque você é
melhor que isso.
— Você não sabe nada sobre mim. Você nunca soube.
— Eu sei o que posso ver diante de mim — ele responde. — Um
homem quebrado cuja raiva controlou sua vida por muito tempo. Você tem
tanta raiva dentro de você que está envenenando você.
— Essa raiva foi um presente — eu o lembro. — De você para mim. E
algum dia em breve, vou retribuir o favor.
Ele franze a testa, me viro para a porta, sua voz me seguindo pelo
corredor.
— Eu sei quem você realmente é, Santiago. Você não vai machucar
minhas filhas.
***
A PEQUENA casa cinza em Oakdale combina com todas as outras. Não
é a primeira vez que a visito, mas será a primeira vez que estarei na porta.
Conheço cada detalhe da agenda dela. Quando ela sai todos os dias.
Aonde ela vai. Que mantimentos ela compra, quantas vezes ela abastece seu
carro. Não há uma única coisa que eu não saiba. E enquanto eu conto o
tempo que passa no meu relógio, eu sei que em quinze segundos, ela vai
abrir a porta, correndo para seu carro para levar seu filho para a escola.
Eu fico e espero. Momentos depois há uma comoção do outro lado da
porta. Algo cai no chão, ela amaldiçoa. Ela grita por seu filho, dizendo-lhe
que eles têm que ir. A maçaneta gira, quando a porta se abre, ela sai
correndo, quase colidindo comigo.
Um pequeno suspiro voa de seus lábios, horror toma conta de seu
rosto enquanto ela volta para dentro, tentando fechar a porta para selar o
monstro. Minha palma bate contra ela, um sorriso escuro sangra em meu
rosto.
— Olá, Hazel. Já faz um tempo.
CAPÍTULO QUARENTA
IVY
Acordo com o sol. Sol glorioso. Sorrindo, abro os olhos e absorvo a luz
amarela suave filtrada por cortinas de renda antiquadas.
E eu me lembro de onde estou.
Sentando-me com ansiedade renovada, procuro o telefone na cama ao
meu lado. Verifico as horas, surpresa quando vejo que são dez horas. Eu não
acordei uma vez nesta cama estranha, mesmo sabendo que meu marido
está me caçando.
Estou tentada a ligar para Abel, mas lembro do que ele disse e enfio o
telefone no bolso. Afasto os cobertores, enfio os pés nos sapatos e vou até a
janela. A renda está rasgada em alguns lugares e o peitoril da janela tem
uma camada de poeira. Abro a cortina um pouco. Lá fora está tudo
tranquilo. Meu carro ainda está onde o deixei. O exército que eu esperava
que Santiago enviasse não estava lá.
Vou até o banheiro, onde jogo água no rosto e lavo a boca antes de
descer para a cozinha. Em um dos armários, encontro uma lata de café e
filtros para a máquina, mas então me lembro do bebê. A cafeína não é boa
para um bebê, certo? Eu realmente não sei muito sobre gravidez. Coloco o
café de volta no armário e procuro chá, mas não encontro nenhum, então,
em vez disso, despejo água de uma das garrafas em uma caneca e coloco no
microondas. Pelo menos vai estar quente.
Enquanto bebo isso, eu olho através das refeições congeladas e
encontro um burrito de café da manhã. Coloco no microondas e fico com
água na boca com o cheiro. Levo-o para a sala para comer, olhando pela
janela através das cortinas, que são mais pesadas no andar de baixo, antes
de me sentar no sofá. Eu mordo o burrito, os ovos e o queijo estão ótimos.
Sento-me e apenas como por alguns minutos. Estou com tanta fome e não
me lembro da última vez que comi algo assim. Santiago enlouqueceria,
tenho certeza. A comida em casa… não, eu me pego. A comida em sua casa
é saudável. Delicioso até, mas nunca nada assim, então saboreio a gordura
da linguiça, lambendo-a quando escorre pelo meu queixo.
Eu me pergunto o que Santiago está pensando agora. Ele deve estar
furioso comigo. Provavelmente me xingando por ter roubado seu bebê.
Dele. Não nosso. Dá-me raiva lembrar disso. Como ele ousa? Este é o meu
corpo, é o nosso bebê. Ele não pode simplesmente me usar como uma
hospedeira para crescer um ser humano e depois tirar a criança de mim.
Não sei em que mundo ele pensa que vivemos, mas nem a Sociedade pode
ter esse tipo de poder.
Coloco o prato na mesa e limpo as mãos em um guardanapo que
encontro na mesa de centro. Está limpo. Há uma pilha deles e ao lado deles
pacotes de ketchup de uma lanchonete. Eu pego minha caneca de água
agora morna e termino, então olho para os jornais ao meu redor. Eu li a data
no primeiro, isso me surpreende, então olho para outro. É um jornal
diferente, mas a mesma data. No dia seguinte à festa de gala. Há várias
revistas de fofocas embaixo da pilha de papéis, que valem cerca de uma
semana. Mais uma vez, na semana seguinte à gala.
Não é nada, digo a mim mesma enquanto levanto meu prato e minha
caneca de volta para a cozinha. Apenas uma coincidência. Na cozinha, lavo
minhas coisas e coloco no escorredor antes de voltar para a sala.
Abel estava aqui naquela semana? Por quê? Ele chamou isso de casa
segura. Do que ele precisaria estar a salvo?
Mas não, Abel não lê revistas de fofocas. Ele devora os papéis, no
entanto. Verifico meu telefone para ter certeza de que não perdi a ligação
dele. Eu não tenho, mas é melhor ele me ligar logo. A bateria está acabando
e não tenho um carregador. Embora possa carregá-lo no carro, se
necessário. O que eu mantenho conectado na tomada serviria.
Faço o meu caminho para o escritório. Ainda não está tão claro quanto
o resto da casa, mas com a luz entrando pela porta aberta e minha lanterna,
vai servir. Sento-me na cadeira grande, ligo a lanterna e começo a folhear as
pastas uma a uma, vendo se reconheço algum nome. A voz de Abel me
dizendo para não tocar em nada ecoa em minha mente, mas a ignoro.
Quando estou na metade dos arquivos, finalmente encontro um que
reconheço. Um que me faz estremecer.
Juiz.
Está em itálico ao lado do que acho ser seu nome verdadeiro. Lawson
Montgomery. Folheio as páginas do arquivo e como os outros, vejo a data
de nascimento, os nomes dos pais, alguns parecem ter uma árvore
genealógica inteira, mas este não. Ele tem um irmão, mas de acordo com
isso, eles estão separados. Vejo seu endereço e me pergunto se é onde fica
o porão. Isso corresponderia ao tempo que levamos para dirigir até IVI.
Fecho o arquivo e o coloco de lado. Não quero ler sobre ele. Não
quero pensar nessa época.
Não reconheço o próximo conjunto de nomes, mas depois chego a
outro que reconheço. Van Der Smit. O sobrenome de Jackson. O arquivo é
sobre outro homem, no entanto. Marcus Van Der Smit. A partir da data de
nascimento de Marcus, eu diria que ele talvez seja um tio? Estes são todos
membros do IVI? E por que meu irmão tem arquivos detalhados de todos
eles? É meu irmão ou meu pai, porém, quem guardou isso?
Abrindo outra das gavetas, encontro mais das mesmas pilhas. Eu não
tenho energia para passar por eles, no entanto, não há nada sobre meu pai
ou Hazel aqui, então me levanto e volto para a cozinha para tentar a porta
dos fundos. Eu posso pelo menos andar no quintal para fazer algum
exercício e ar fresco.
A porta tem o mesmo teclado que na frente, tiro a folha de papel do
meu bolso para destrancá-la, não tenho certeza de como funciona para sair
quando entro, mas quando eu digito o código, Ouço os mesmos sons e vejo
a luz verde. Apenas no caso, porém, eu arrasto uma cadeira para manter a
porta aberta. O dia está frio, não tenho uma jaqueta, mas é bom estar do
lado de fora, então eu abraço meus braços em volta de mim e ando pelo
quintal. Eu posso ouvir carros passando. Um bebê chora em algum lugar não
muito longe. E penso no meu próprio bebê e depois em Santiago. Como
poderia ter sido diferente para nós. Como eu senti que estava chegando lá,
pelo menos um pouco.
Ainda me lembro do rosto dele na noite em que queimei o lençol
ensanguentado. Eu nunca o tinha visto assim antes, pensei que tinha visto
Santiago no seu pior. Mas eu também entendo. O fogo deve ter
desencadeado uma memória antiga. Eu me pergunto sobre suas memórias
da noite da explosão. Ele nunca fala sobre isso. Ele se lembra? E vendo
aquele fogo, vendo as fotos de seu pai e irmão logo além das chamas, eu
despertei algo nele que o deixou com tanta raiva? Isso o lembrou da noite
em que morreram?
Deus. Ele os viu morrer?
Eu balanço minha cabeça. Há momentos em que penso como isso é
ridículo. Como se ele me deixasse falar, se ele ouvisse, ele saberia que eu
não quero prejudicá-lo. Mas contanto que ele não me conte seus segredos,
não me diga o que aconteceu que o fez odiar tanto a minha família e a mim,
não importará de qualquer maneira.
Meu telefone toca então, me assustando, embora eu estivesse
esperando a ligação de Abel. Atrapalho-me para tirá-lo do bolso e
responder.
— Abel?
— Sim — diz ele, soando no limite. — Você ainda está na casa?
— Sim. Meu telefone está quase morto. Eu acho que ele se conecta ao
cabo que eu tenho no carro, no entanto. Se nos desconectarmos, eu vou…
— Não, está bem. Vou demorar um minuto. Você não vai precisar.
Fique dentro de casa, Ivy. Não foda isso.
— Ok. Não é grande coisa.
— Bom. Eu tenho alguns amigos indo buscá-la mais tarde hoje à noite.
— Amigos? Por que você não vem?
— Não posso. Seu marido está de olho em mim.
— Oh. Você o viu? — Eu pergunto, ouvindo aquela pequena virada
para cima de minhas palavras, imaginando como ele vai ler isso.
— Você quer uma atualização sobre o homem que colocou você no
hospital?
— Ele não… Não. Eu só… deixa pra lá.
— Bom. Você precisa estar pronta para ir quando eles chegarem entre
onze e meia-noite.
— Para onde eles vão me levar?
— Estou resolvendo isso agora.
— Quem são eles? Eu os conheço?
— São apenas algumas pessoas com quem trabalho. Ouça, eles estão
me fazendo um favor. Você apenas esteja pronta e não dê nenhum
problema a eles, entendeu?
— Eu não lhes darei problemas.
— Bom. Eu tenho que ir.
— Posso falar com Eva? Liguei para ela, mas ela não está atendendo.
— Ela esqueceu o telefone e não está aqui. Vou avisá-la que você
ligou.
— Por que ela não está aí? Ela esta bem?
— Ela está na escola, Ivy. É um dia de escola, acredite ou não, a vida
continua. Foi mesmo sem você nela. Agora, eu realmente tenho que ir.
Não sei por que suas palavras me machucam. — Abel?
— Sim? — ele pergunta, em tom frustrado.
— Você usa esta casa?
— Eu te disse, é do papai.
— Acabei de ver os jornais da semana da festa de gala, como papai
está no hospital, fiquei imaginando se era você.
— Você está brincando de detetive?
— Não, eu só… eu não sabia.
— Bem, lembre-se, não toque em nada.
— Está acontecendo alguma coisa? Quero dizer, por que você precisa
de uma casa segura?
— Jesus Cristo, Ivy. Estou salvando seu rabo com um grande risco para
o meu, devo acrescentar e você está me interrogando?
— Não, não é bem assim. Eu só estava curiosa.
— A curiosidade matou o gato.
— O quê?
— Nada. Esteja pronta para ir quando eles vierem.
— Posso saber pelo menos os nomes deles? — Corro para perguntar
antes que ele desligue.
— Apenas esteja pronta. — Ele desliga.
CAPÍTULO QUARENTA E UM
IVY
Sento-me na sala, lanterna na mão, esperando que os homens que
Abel está mandando cheguem aqui. Eu me sinto no limite desde a nossa
conversa, mas continuo dizendo a mim mesma que é assim que Abel é. Ele
também está sob pressão. Tenho certeza de que Santiago tem homens
vigiando-o. Eu me pergunto se ele já o interrogou.
Meu telefone está sem carga há muito tempo, mas eu o mantenho ao
meu lado de qualquer maneira. Pego outra das revistas para passar o tempo
e folheio algumas páginas antes de colocá-la de lado. Eu me levanto e ando
pela sala, ansiosa para sair agora, para chegar à próxima fase disso, mas são
apenas nove horas.
Eu decidi uma coisa. Preciso falar com Santiago. Nunca foi realmente
uma opção simplesmente desaparecer de sua vida, mesmo que de alguma
forma ele não me alcançasse. Não posso deixar Evangeline ou o resto da
minha família para trás. Não posso arriscar que ele os machuque. Só preciso
de mais alguns dias para pensar antes de fazer contato.
Para passar o tempo, começo a dobrar os jornais e empilhá-los. Limpo
a mesa de centro e entro no escritório para pegar o copo de uísque sobre a
mesa e levá-lo para a cozinha para lavar. Coloco-o no escorredor e esvazio
os recipientes de comida mofados da geladeira. A lata de lixo não tinha sido
esvaziada desde antes de eu vir, então puxo a sacola da lixeira e a levo para
o escritório. Lá, eu pego a garrafa vazia de uísque e a coloco de lado, depois
pego a lixeira e a coloco no saco, mas só consigo colocar metade do
conteúdo. A outra metade se derrama no tapete.
— Porcaria. — Amarro o saco e coloco-o no chão, depois fico no chão
para pegar as coisas que caíram, pedaços de papel amassado, um copo de
papel do que antes era café. Eu alcanço meu braço sob a mesa para pegar o
que quer que seja que rolou lá. Quando meus dedos se fecham em torno
dele, puxo meu braço para fora e fico surpresa ao encontrar batom.
Eu olho para isso. É um tubo liso preto fosco, simples, como todas as
centenas dessa marca em particular que eu reconheço. E não posso deixar
de puxar a tampa e torcê-la para que eu possa ver o próprio batom.
Deixando tudo, me levanto e vou para a sala onde tenho um pouco
mais de luz para estudá-la. Para verificar novamente.
É apenas um batom vermelho. Mas eu o viro e leio o nome desse tom
em particular. Vermelho Russo.
É a cor que usei na gala.
Percebo que minhas mãos estão tremendo enquanto procuro o
telefone no bolso, mas quando o pego, lembro que está sem carga. E me
lembro do aviso de Abel para ficar dentro de casa.
Mas vou até a porta mesmo assim e digito o código. Abrindo-a, pego
as chaves do carro na mesa ao lado da porta antes de sair. Eu me atrapalho
com a fechadura, minhas mãos estão tremendo, mas abro a porta e deslizo
para o banco do motorista. Eu coloco o batom para baixo e ligo o carro,
minha porta ainda aberta enquanto eu a deixo correr e sinto o cabo do
carregador que desapareceu em algum lugar sob o banco do passageiro. Ele
ainda está conectado à tomada, então o encontro e o puxo, então conecto o
telefone e espero. E enquanto espero, olho para aquele batom novamente.
É usado, mas pouco. E minha mente está correndo com uma ideia, mas não
faz sentido. Nenhum.
Alguns minutos depois, o telefone liga e eu disco o número de Abel.
Ele toca e toca e vai para o correio de voz, então desconecto e tento
novamente. Pego meu reflexo no espelho retrovisor. A luz está acesa porque
a porta ainda está aberta. Eu provavelmente deveria fechá-la, mas Abel
responde então.
— Eu disse para você não me ligar novamente.
— De quem é o batom na casa?
— O quê?
— O batom. De quem é isso?
— Do que diabos você está falando? — Ele pergunta, mas só depois de
uma pausa que eu poderia ter perdido se não estivesse prestando atenção.
— Abel, o batom. É a mesma marca e tom que usei na gala. O mesmo
tom que a mulher que fingiu ser eu usava quando tentou matar meu
marido. Deus. Dizer as palavras ainda é irreal. Alguém tentou matar
Santiago. E o que estou segurando na minha mão… não. Não. Não pode ser.
— Ivy. Onde você está?
— Foi você? — Eu pergunto, minha voz baixa.
— Onde. Você. Está?
— Diga-me, Abel. Diga-me que você não fez isso com ele. Para mim.
Por favor.
Há silêncio então, pouco antes de eu ouvir o som de um carro. Uma
olhada no espelho retrovisor me diz que são dois carros, na verdade. Um
estacionando ao longo da rua, um diretamente no final da garagem. Meu
cérebro demora a processar o que está acontecendo até ver os homens
descerem, dois de cada veículo. Um joga o cigarro no gramado.
Estes são os amigos que Abel enviou. Não são os homens de Santiago.
Ele não enviaria esses homens em particular. Eu sei isso.
Eles estão adiantados.
Deixo cair o telefone, o batom escorregando da minha mão quando
tento agarrar a maçaneta da porta, quase conseguindo fechá-la quando
coloco o carro em marcha à ré e piso no acelerador, o instinto assumindo
agora. Adrenalina quando um dos homens pula para fora do caminho
enquanto outro abre minha porta, eu bato meu carro no outro estacionado
no final do caminho, minha testa batendo no volante com o impacto.
Um deles me puxa para fora com força. Abro a boca para gritar, mas
alguém bate com a mão sobre ela, apenas vejo um deles deslizar para o
banco do motorista do meu carro quando sou levantada do chão, meus
chutes, minhas lutas não significam nada. Sou carregada para um dos
veículos que me aguarda, o fedor de fumaça de cigarro é insuportável
enquanto minhas mãos são arrastadas para trás e amarradas no momento
em que consigo morder a mão ainda fechada sobre a boca e gritar no
instante em que posso. Mas quase no mesmo instante, sou atingida com
tanta força que minha cabeça gira para o lado, o impacto dos dedos do
homem contra minha têmpora fazendo meu cérebro vibrar e meus ouvidos
zumbirem.
O motorista está no carro um momento depois, estamos nos movendo
enquanto o homem ao meu lado coloca fita adesiva na minha boca, viro
minha cabeça apenas o suficiente para ver os dois carros atrás do nosso, o
meu e o outro sedã, aquele com o enorme amassado que coloquei na
lateral. Mas é a última coisa que vejo antes do homem ao meu lado deslizar
um saco sobre minha cabeça e me forçar a ficar de joelhos, me segurando lá
com um pé na nuca, minha testa pressionada no chão vibrando embaixo de
mim enquanto aceleramos noite adentro e penso naquele batom. Sobre o
silêncio de Abel.
Penso em Santiago quase morrendo. Santiago lá fora procurando por
mim. Eu sei que cometi um erro terrível.
Um que não vai custar apenas a mim, mas possivelmente o bebê
dentro de mim.
FIM.