Ele Me Reivindicou

CAPÍTULO UM
ISABELLE
Um baile de máscaras. O que pode ser mais bonito? Mais perfeito?
Especialmente um colocado pela Sociedade.
Buquês de flores se espalham pelas mesas postas com a melhor
porcelana. Garçons servem champanhe em taças de cristal e uma orquestra
de oito peças toca uma valsa sob o brilho deslumbrante de uma dúzia de
candelabros.
É a fantasia de toda garota.
Todas as garotas menos eu.
Fico nas sombras e observo os dançarinos. Homens e mulheres se
movem juntos como se tivessem praticado isso durante toda a vida. Gostaria
de saber se eles são convidados ou dançarinos profissionais contratados
pela The Society para adicionar ao ambiente. Eu não ficaria surpresa se fosse
o último, porque eu tenho certeza que eu não parecia com eles quando eu
dançava com o fluxo de homens que meu irmão, Carlton, arranjou para
mim.
Estremeço ao pensar no meu último parceiro de dança. Um homem
com idade suficiente para ser meu avô.
Uma brisa sopra no grande salão barroco quando alguém abre uma
janela a poucos metros de mim. A chuva diminuiu para uma garoa e o salão
está abafado, mesmo com o ar condicionado ligado no máximo.
Depois de uma rápida olhada para confirmar que Carlton não está
olhando, bebo o resto do meu champanhe e coloco a taça vazia em uma
mesa próxima. Deslizo silenciosamente em direção à saída e saio pelas
portas duplas francesas que estão abertas, apesar da noite úmida.
No pátio, pequenas tendas foram erguidas para proteger os hóspedes
da chuva. Eles são decorados com lanternas calorosamente brilhantes e
flores demais para contar. Homens e mulheres se reúnem sob as barracas
bebendo, fumando seus cigarros e rindo muito alto.
Todo mundo se vira para olhar para mim quando eu passo. É o vestido.
É ridículo com sua saia de penas que mal chega ao meio da coxa e a cintura
apertada do top do espartilho que está limitando seriamente meu
suprimento de oxigênio. A escolha de Carlton. Mostrar todos os meus
melhores atributos aparentemente. Pelo menos a máscara, que comparo a
cota de malha, deixa apenas meus olhos à mostra.
A máscara é bonita com suas delicadas correntes de ouro e moedas
roçando meus ombros a cada passo. E oferece alguma proteção contra olhos
curiosos. O vestido muito revelador que eu poderia prescindir.
Decidindo arriscar na garoa que provavelmente fará as penas do meu
vestido murchar, corro para a pequena capela do outro lado do pátio.
Ninguém estará lá. Eu sei disso com certeza. Os membros da sociedade
podem professar ser religiosos, mas pelo que tenho visto, eles estão
seguindo os movimentos. Aparecendo em suas melhores roupas de
domingo, cada um superando o outro, pelo menos no que diz respeito à
moda.
A porta de madeira é pesada. Ela se abre o suficiente para me deixar
entrar. Eu a fecho atrás de mim e dou um suspiro de alívio com a visão
familiar, cheiro familiar. Sinto falta de incenso quando estou longe demais e
Carlton não é do tipo que vai à igreja.
Gosto especialmente desta capela em particular. Eu venho desde que
eu era pequena e minha mãe me trouxe com ela quando ela limpava o
complexo. Ainda me lembro de sentar no banco da frente, minhas pernas
curtas demais para meus pés tocarem o chão. Lembro-me de como me senti
em casa quando ela me sentou aqui para esperá-la enquanto ela fazia seu
trabalho.
Eu ando até aquele banco agora, observando as sombras habituais do
lugar. A única luz vem de velas acesas nas alcovas das paredes e nas do altar.
Quando chego ao centro do corredor, inclino a cabeça, faço o sinal da cruz e
me sento . Eu tiro meus sapatos. Os saltos são muito altos e o ajuste muito
estreito. Eu toco a escultura familiar no banco. Duas iniciais. CY.
É o mesmo lugar que sempre tomo quando posso chegar aqui. Bem na
primeira fila, como se Deus pudesse me ver melhor por isso. Não é que eu
peça nada. Eu sei melhor do que isso. Nem é que eu rezo. Eu apenas fecho
meus olhos e sinto o silêncio aqui. A absoluta ausência de som.
É melhor do que qualquer baile de máscaras. Melhor do que dançar
com cem homens enquanto Carlton negocia um sindicato que beneficiará a
família. Acho que não passou pela cabeça dele o que eu quero. Não pense
que ele considerou o fato de que, embora possa beneficiar sua “nossa”
família, isso já me tirou do curso que eu havia traçado anos atrás.
Mas eu não posso me alongar. Agora não. Eu preciso de um adiamento
e esta capela, estes momentos roubados, são isso.
E assim, abro os olhos e levanto o olhar para o altar. Uma das velas
normalmente acesas apagou. Eu me pergunto se fiz isso quando entrei.
Levanto-me para reacendê-la.
Um rangido na parte de trás da capela me assusta. Eu suspiro, giro ao
redor. É mais escuro lá, pouco antes da pia batismal. Quase breu. Eu espio
nas sombras, mas não vejo nenhum movimento, não ouço nenhum outro
som.
— Tem alguém aí? — Eu pergunto, me sentindo boba quando
ninguém responde.
É madeira velha rangendo. Isso é tudo.
Eu me viro, tentando afastar o frio que se apoderou de mim a noite
toda. Mas me lembro de que na capela é sempre mais fresco e retomo
minha caminhada até o altar. Lá, encontro a caixa de fósforos e risco um. A
chama brilha forte e eu tenho que ficar na ponta dos pés para alcançar o
pavio da vela alta.
Logo está aceso e estou apagando o fósforo quando o som de risadas
do outro lado da porta interrompe a paz deste lugar. Antes que eu perceba,
a porta da capela bate contra a parede.
Eu pulo.
Dois homens tropeçam, rindo como eles fazem, um corre para fechar a
porta atrás dele. Com eles trazem o fedor de álcool e maconha. No
momento em que vejo seus rostos, tenho certeza de que ambos estão
chapados. Eu posso ver isso em seus olhos vermelhos, no rubor de sua pele,
ouvir isso em sua risada estranha e vertiginosa.
Eu acho que eles têm vinte, vinte e um talvez. Apenas um ou dois anos
mais velho que eu. E reconheço um deles. Eu dancei com ele nem uma hora
atrás. Embora eu não consiga lembrar o nome dele. Só que eu não gostava
dele. Não gostei do jeito que seus dedos acariciaram a pele exposta das
minhas costas enquanto ele me girava pela pista de dança.
— Lá está ela. — diz ele, como se me reconhecesse também. Sua
máscara é empurrada para o topo de sua cabeça e ele lambe os lábios,
permitindo que seu olhar permaneça na curva dos meus seios acima do
corpete do vestido. — Essa é a garota. — ele diz a seu companheiro com um
cutucão de seu cotovelo.
Os outros olhos estão fixos em mim, a boca dura, em uma linha feia.
— A menina Bishop. — diz ele. Ambos se aproximam, um parando
atrás de mim. — Meio-Bishop. — ele esclarece.
— A metade certa. — diz o outro, os dois riem, embora eu não
entenda a piada. — Vamos tirar essa coisa da sua cabeça para que possamos
dar uma boa olhada em você. — diz ele, pegando o clipe que segura minha
máscara no lugar.
— Acho que não. — digo a ele, saindo de seu alcance, mas ao fazê-lo
me encurralo contra o altar.
— Por que não? Eu não faria um acordo com seu irmão sem ter visto.
Você nunca sabe, estou certo?
— Eu acho que Manson é quem está fazendo o acordo, mano. — seu
amigo diz e faz uma careta.
Ele estende a mão novamente e desta vez, quando ele coloca os dedos
no meu cabelo, eu o empurro com as duas mãos, conseguindo empurrá-lo
para trás. Ele está desequilibrado porque está drogado e bêbado. Percebo o
quanto isso o torna mais perigoso quando seus olhos se estreitam em
fendas de raiva enquanto seu amigo ri.
— Com licença, eu preciso voltar. — eu digo, virando-me para escapar,
conseguindo dar um passo antes que ele pegue meu braço.
Eu paro, olho para a mão dele e depois para ele. Eu colo um sorriso no
meu rosto e me aproximo. Meu coração bate contra o meu peito. Não tenho
certeza se estou mais com raiva ou com medo, mas sei de duas coisas.
Primeiro, preciso ficar longe desses dois ou não vai ser um bom
presságio para mim. E segundo, não posso mostrar meu medo, não importa
o quê. Alguns homens ficam chapados só com isso.
— Meu irmão está a caminho. Ele não vai gostar que você coloque
suas mãos em mim. — eu digo.
— Eu não chamaria isso de colocar minhas mãos em você. — diz ele,
então se vira para seu amigo. — Você iria?
Seu amigo balança a cabeça. — Não.
— Agora, isso eu chamaria de colocar minhas mãos em você. — diz
aquele que me segura, me virando um pouco e batendo na minha bunda
com tanta força que eu tropeço para frente. Isso faz os dois homens
explodirem em gargalhadas quando seu aperto em volta do meu braço
aumenta.
Mas é quando ouço o mesmo som que ouvi antes. Vindo do mesmo
canto sombrio. Só que desta vez, não é madeira rangendo.
Algo se move quando olho para o local.
Partículas de poeira dançam a luz de velas, mas os dois que invadiram
a capela não percebem a mudança no ar até ouvirmos os passos. Eles se
viram e todos nós observamos enquanto a escuridão toma forma e começa
a se mover em nossa direção.
Meu coração bate no meu peito e por um momento, não tenho
certeza se é homem ou fera pela sombra que projeta. Mas então reconheço
o longo manto negro dos Filhos Soberanos. Ele se espalha ao redor do
homem tornando a escuridão que o segue ainda maior, mais assustadora.
Ele é muito alto. De ombros largos demais. Tudo nele é muito escuro,
desde o preto sobre preto sob o manto tradicional, até a máscara com
chifres que esconde seu rosto, até a fúria dirigida aos homens que me
encurralaram.
Ele não se incomoda com as palavras. Ele simplesmente anda em
nossa direção, os dois parecendo garotos enquanto ele se aproxima,
elevando-se sobre eles em constituição, altura e pura presença. Ele olha
apenas momentaneamente para mim antes de seus olhos focarem no que
está segurando meu braço. Parece não exigir nenhum esforço para ele tirar
a mão do homem de cima de mim. O rosto do meu algoz se contorce de dor
quando o estranho mascarado torce o braço atrás das costas. Seu amigo
recua um passo, dois antes de correr para a porta.
— Que porra é essa, cara? — chora aquele que não pode correr. —
Solte!
O estranho torce um pouco mais.
— Ela não é sua para quebrar. — ele sussurra, a voz baixa e dura.
Eu processo as palavras, estremeço com a estranha sensação de
prenúncio.
Percebo que recuei contra o altar. Estou olhando, boca aberta,
coração acelerado. E eu vejo o que a máscara que ele está usando retrata.
Algum tipo de besta com chifres. Um diabo.
Mas é quando ele me fixa com o olhar que algo cai no meu estômago,
possivelmente meu coração, porque eu paro de pensar. Paro de respirar.
Eu olho de volta para os olhos mais escuros que eu já vi.
Perigoso.
É o único pensamento que tenho. A única palavra que minha mente
pode reunir.
Um de seus olhos é azul meia-noite, o outro é cinza-aço. E seu olhar
está cheio de algo tão malévolo, eu sinto como fogo queimando minha
carne.
É uma eternidade antes que ele me liberte de seu olhar e
simultaneamente empurra o homem bêbado em direção à porta. Um
momento depois estou sozinha com o estranho mascarado.
Ele esteve aqui o tempo todo. Sentado nas sombras silenciosamente
me observando.
A noite toda eu senti isso. Olhos em mim. A noite toda eu senti aquele
calafrio. Estremeço agora porque era ele. Este homem mascarado.
Reconheço a sensação, o desconforto. Essa sensação de estar exposta.
Sozinha em uma sala cheia de gente.
Minha boca fica seca. Eu pressiono minhas costas no altar, mãos
segurando a borda dele.
Seu olhar vagueia sobre mim deixando arrepios em seu rastro. Eu
estremeço. Ele deve ver. Deve perceber que estou apavorada. E só quando
ele dá um passo para trás meus pulmões são capazes de funcionar
novamente. Eu sou capaz de respirar novamente.
— Você não deveria estar aqui sozinha. — diz ele. — Não é seguro
para uma mulher sozinha quando há álcool e idiotas por perto.
Eu olho para ele, estupefata.
— Seus sapatos. — diz ele.
— O quê? — Eu pergunto, minha voz um sussurro.
Ele gesticula para baixo e eu olho para meus pés descalços, depois
para ele. Aponto para onde os deixei. Ele pega meus sapatos e os carrega de
volta para mim. Ele fica um pouco perto demais, muito no meu espaço como
se fosse dele, como se pertencesse a ele e eu fosse à invasora.
Eu ainda não consigo me mover.
— Eu não vou comer você. — ele diz com aquela voz baixa e
retumbante.
Meu peito estremece com uma respiração profunda. Digo a mim
mesma para relaxar. Não é nada. Ele acabou de me salvar. O que eu senti,
aquele calafrio, é só minha imaginação.
— Ainda não de qualquer maneira. — diz ele, eu sei que ele está
sorrindo por baixo da máscara.
Eu engulo. Estou tremendo.
Ele se inclina para colocar meus sapatos no chão. Eu observo o
tamanho dele. Ele é facilmente duas vezes maior que eu. Ele se endireita e
estende a mão, palma para cima. Ao longo de seu pulso, vejo o rastejar de
uma tatuagem. A cauda de uma serpente.
Eu estou olhando. Leva tudo o que tenho para arrastar meu olhar até
o dele.
— Coloque seus sapatos. — diz ele.
Minha garganta está seca demais para falar, para formar palavras ou
emitir sons, então coloco minha mão na dele e suspiro com o choque
repentino.
Ele fecha seus dedos ao redor dos meus e eu sinto o poder absoluto na
palma de sua mão enquanto ele me segura firme. Ele me estuda por um
longo momento antes de eu piscar, baixando meu olhar e colocando meus
sapatos.
— Bom. — diz ele, eu continuo ali, minha mão presa dentro da dele.
O gongo anuncia o jantar. Eu olho para ele.
Ele deixa seu olhar cair para os meus lábios, depois para baixo, para a
curva dos meus seios. O suor desliza pela minha nuca. Ele solta minha mão e
segura as correntes de ouro penduradas na minha máscara como se as
pesasse, franzindo as sobrancelhas.
— Isabelle Bishop. — diz ele, olhando para mim novamente.
Ele sabe meu nome. Como ele sabe meu nome?
O gongo soa uma segunda vez. E, depois de longos momentos de
silêncio, um terceiro.
Ele dá um passo para trás.
— Volte para a festa, Isabelle Bishop e lembre-se de ficar longe de
ambientes escuros. Você nunca sabe quem está esperando.
CAPÍTULO DOIS
JERICHO
Viro as costas para a garota e saio da capela. Eu deveria saber que não
deveria vir aqui. Sabia que não encontraria consolo nem na capela. Não
enquanto qualquer Bishop viver e respirar.
Meio-Bishop, meu cérebro esclarece.
Bishop mesmo assim, digo.
Eu ajusto minha máscara quando entro no pátio. A garoa se
transformou em chuva. Seu vestido de penas ridículo será arruinado. Carlton
Bishop vai ficar chateado. Eu me viro na direção do prédio mais escuro.
Separado da parte principal do complexo, está apagado, exceto por uma
janela. Mas antes que eu dê meia dúzia de passos, o telefone no meu bolso
vibra com uma mensagem.
Eu desenterro, olho para a tela. Abro a mensagem porque é minha
mãe.
Venha para casa.
Algo se contorce dentro de mim com as palavras, eu paro. Ela sabe
que não deve me enviar mensagens a menos que seja importante. E eu sei
que é quando a próxima mensagem dela chega.
Ela precisa de você.
Eu não hesito. Mudo de direção, voltando para o pátio enquanto digito
minha resposta.
No meu caminho.
Então, para o Conselheiro Hildebrand, o homem sentado dentro
daquela sala iluminada no prédio do Tribunal, digito outra.
Mudança de planos. A reunião é na minha casa.
Clico em enviar e depois faço algo que não planejei. Digito uma
segunda mensagem para Hildebrand.
Traga a menina. Vou tomar posse esta noite.
Desligo o telefone antes que Hildebrand possa responder, sem saber
ao certo por que enviei a última parte. Isso vai derrubar os planos
estabelecidos. Planos nos quais tenho trabalhado por muito tempo.
Vozes quietas enquanto eu passo pelo pátio, minha capa esvoaçando
em meu rastro. Não me importo. Eu fico de pé, ando pelo centro, o mar de
pessoas se separando quando me aproximo. Eles têm medo de mim.
Curiosidade também, mas tem mais medo.
Eles deveriam ter. Porque os rumores são verdadeiros. Jericho St.
James está de volta. Voltou para casa do exílio auto imposto.
Deixe-os saberem.
Deixe a notícia chegar a Carlton Bishop, se ainda não chegou. Eu o
quero tremendo.
Por cinco anos ele viveu sua vida enquanto eu estive escondido. Não
por mim. Não. Se fosse só eu, teria voltado. Tomei minha vingança. Matar
ele. Mesmo que eu morra fazendo isso.
Não, meu desaparecimento da vida foi para manter “alguém” muito
mais precioso em segurança. Minha filha.
Mas não é nela que estou pensando agora. É a mulher que deixei
naquela capela. Sua pequena mão na minha. A sensação estranha disso.
O que ela teria feito se eu não estivesse lá? O que aqueles homens
teriam feito?
Homens. Não, não homens. Rapazes. Idiotas intitulados. O futuro da
Sociedade, pelo amor de Deus. Mas o que ela teria feito? Como ela teria se
defendido? Ela é pequena. Metade do meu tamanho. Como ela vai se
defender de mim?
Assim que ponho os pés fora dos portões do complexo, o manobrista
vira a esquina com minha Lamborghini. Ele para a centímetros de mim. Eu
arranco minha máscara e a jogo no chão enquanto o garoto sai do veículo
parecendo estarrecido como se eu fosse algum deus. Embora seja amor pelo
meu carro, não por mim.
— Você cuidou bem disso? — Eu pergunto quando enfio a mão no
bolso para pegar minha carteira.
Ele acena com entusiasmo. — Não o deixei fora da minha vista,
senhor.
Eu deslizo-lhe uma nota de cem dólares. — Bom trabalho. — eu digo,
batendo em seu ombro antes de deslizar para o banco do motorista.
O garoto fecha a porta e eu dirijo pela rua chuvosa. Estou
ziguezagueando pelo trânsito para voltar para casa, para o que deveria ser
meu lar. O lugar que eu amo. O lugar que eu fiquei longe por muito tempo.
Tudo por causa deles.
Os olhos azuis elétricos de Isabelle Bishop dançam diante de mim. Eu
me pergunto se foi o medo que os iluminou ou se essa é a cor deles. Como
vidro quebrado. Fragmentos e estilhaços dele.
Meu pau se contorce em antecipação daqueles olhos olhando para
mim quando eu a empurro de joelhos. Quando eu a levar. Possuí-la. Eu
sorrio para as imagens. Ansioso para elas. E eu tenho que me forçar a voltar
ao porquê disso. Para o fato de que ela é um Bishop. Eu me lembro por que
eu estava naquela capela em primeiro lugar. Lembrando. Para prestar minha
homenagem. Para dizer aos mortos que eles não são esquecidos. Que
chegou a hora da vingança. Finalmente.
Isso é o que eu preciso manter na vanguarda da minha mente. Não os
lindos olhos da garota Bishop.
Eu viro para a entrada da casa e os portões se abrem. É a única casa
em vários hectares de terra a poucos quilômetros da cidade. O único
inconveniente é a propriedade em que se volta. Terra dos Bishop.
O carro geme quando eu desacelero. Ele é construído para velocidade.
Eu dirijo pelo caminho circular onde a porta da frente se abre e Dex, meu
braço direito, sai para me cumprimentar.
Eu saio do carro e jogo as chaves para ele. Ele está comigo há cinco
anos. Ele está mais perto de mim do que meu irmão.
— Tudo certo? — ele pergunta.
Eu concordo. — O que aconteceu aqui?
— Ela quer você. Sua mãe está lá em cima com ela há um tempo, mas
ela está lutando.
Eu aceno, vou para dentro. Embora tenhamos vivido bem nos últimos
cinco anos, ela não está acostumada com essa escala de coisas. Ou a idade
da antiga mansão. A propriedade de St. James tem vários séculos, embora
modernizada, há muitos cantos escuros e fantasmas. Vou ensiná-la que eles
não querem fazer mal a ela. Mas cinco é uma idade tenra.
A casa está iluminada com uma suave luz dourada. Meus sapatos
soam enquanto caminho pelo chão de mármore até a grande escadaria que
é a peça central do saguão redondo. Corro para o quarto dela, lembrandome da sensação do corrimão sob minha mão, dos buracos no mármore onde
foi usado ao longo dos séculos. O carpete suaviza meus passos enquanto
desço o corredor curvo até o quarto de Angelique. Coloco a mão na
maçaneta e respiro fundo, banindo os pensamentos da Sociedade, dos
Bishops. Da menina com olhos de vidro azul. Abro um sorriso e abro a porta
do quarto.
— Papai! — Angelique chama da cama.
Eu forço meu sorriso a se alargar mesmo quando vejo seu rosto pálido,
as sombras em seus olhos. Eles não pertencem a uma criança da idade dela
e eu pretendo bani-los. A única coisa que ela fez de errado foi nascer comigo
como seu pai.
Meu coração se contrai enquanto atravesso o grande quarto,
principalmente amarelo. Meu irmão se superou.
— O que você ainda está fazendo acordada, querida? — Eu pergunto
tão suavemente quanto posso enquanto minha mãe silenciosamente se
levanta da cama, confortando minha filha. — É muito tarde.
Angelique olha para a avó e depois para mim. Eu estudo seus olhos.
Familiar. Uma cópia carbono de minha autoria. Mas isso é tudo que ela
herdou de mim. Sua beleza vem de sua mãe. Assim como sua natureza
gentil.
— Fiquei com medo. — confessa. — Está muito escuro aqui.
Eu esfrego seus cachos selvagens sobre seus ombros e a abraço. Eu a
sinto tão pequena. Tão vulnerável. — Você está segura aqui, Angelique.
Estou aqui. O tio Zeke está aqui. Sua avó está aqui.
Às vezes me pergunto se ela herdou seu medo instintivo no momento
em que nasceu. O dia em que ela foi arrancada da segurança do ventre de
sua mãe para um mundo violento e cruel.
Eu inspiro uma respiração profunda e apertada. Meus braços
endurecem e é preciso tudo o que tenho para relaxar. Para esconder essa
parte de mim dela. Porque eu não quero estar na lista de coisas que ela
teme.
— Vou deixar esta luz acesa para você. — diz minha mãe, acendendo
uma lâmpada do outro lado do quarto. — Isso vai fazer você se sentir
melhor?
— E abrir a cortina? — Angelique pergunta.
— Sem lua ou estrelas esta noite. — digo a ela. — Só chuva.
Ela encolhe um ombro. — Eu gosto de chuva.
— Então vamos deixar as cortinas abertas.
Ela sorri e se deita. Eu me inclino para beijar sua testa e a aconchego.
— Quanto tempo vamos ficar desta vez? — ela pergunta. Ela se
mudou de casa em casa, de hotel em hotel, por toda a vida. Uma garota
escondida. Uma garota que não existia até poucos dias atrás.
— Este é o lar. — eu digo, de pé. É hora de ela sair do esconderijo.
Tempo para ela viver. — Estamos aqui para ficar, Angelique.
— Você também?
Porra. Ela não esqueceu quantas vezes eu desaparecia. Deixando-a
com sua avó e uma série de soldados para protegê-la enquanto eu rastreava
os assassinos de sua mãe.
— Eu também. — digo a ela. E eu quero dizer isso. Estou em casa
também. É hora de eu viver também.
Ela acena com a cabeça e eu vejo suas pálpebras se fecharem.
— Boa noite, doce menina. — diz a avó, depois de lhe dar um beijo na
bochecha, saímos para o corredor e eu fecho a porta do quarto.
— Você está cansada. — digo para minha mãe. É obvio. — Você
deveria estar na cama. — Seu cabelo está crescendo. Mechas brancas e
macias dele. E ela tem alguma cor de volta desde que os tratamentos
pararam. Finalmente.
Ela sorri. — Estou feliz por estar em casa e ficarei bem.
— Zeke? — Eu pergunto.
— Andar de baixo.
Eu concordo. — Boa noite. — digo a ela, a abraço. Ela ainda se sente
frágil, mesmo pelo peso que ganhou.
— É bom que você a trouxe para casa. — Ela recua. — Espero que
você queira dizer o que disse a ela.
— Eu fiz. Estamos aqui para sempre. — Minha voz sai dura e ela ouve.
Eu vejo isso no vinco entre suas sobrancelhas.
— Passado é passado, Jericho.
— Os mortos serão vingados. — Eu me viro e caminho em direção às
escadas. Esta não é a primeira vez que estamos tendo essa conversa e estou
cansado disso.
— Ela não iria querer isso. — ela grita quando eu chego às escadas.
Eu paro, cerro os dentes, apertando a mandíbula. — Vá para a cama.
— eu digo, embora eu queira dizer uma centena de outras coisas.
— Filho. — ela começa.
Eu mudo meu olhar para ela. — É a única maneira de mantê-la segura.
— digo a ela, embora não seja minha única razão. Mas isso encerra a
conversa.
Desço as escadas e vou em direção ao escritório do meu irmão para
esperar pelo Conselheiro Hildebrand e o resto de nossos convidados.
CAPÍTULO TRÊS
ISABELLE
— Onde você esteve? — Carlton pergunta. Ele está parado do lado de
fora da entrada do salão de baile. Ele é meu meio-irmão, na verdade. Foi daí
que veio o meio comentário anterior. Sou apenas meio-Bishop. As pessoas
parecem não deixar isso passar, mas pelas razões erradas, se você me
perguntar. Não estou triste por não ser um Bishop de sangue puro. O
oposto. Estou triste por ter qualquer sangue de Bishop em mim.
Ele força um sorriso para um transeunte, acena com a cabeça como se
estivéssemos tendo uma conversa normal. Eu me pergunto se aquele sorriso
o machuca. Mas as aparências importam para Carlton.
— Refrescando-se depois de toda a dança. — eu minto.
Ele me olha, assente. — Bom. Você parece um pouco murcha.
— Estou cansada. Podemos ir para casa?
Ele olha por cima do meu ombro, examina a multidão.
— Você vai para casa depois do jantar.
— Eu não posso dançar mais. Meus pés doem.
— É importante que encontremos um par adequado para você.
— Importa que eu não queira um par adequado? Ou qualquer
partido?
— Você sabe que precisamos fazer isso. É para o bem de todos.
— Você quer dizer para seu benefício. Como isso vai me beneficiar?
Ele me puxa para longe de um casal que passa muito perto a caminho
de seus assentos. — Você é uma Bishop, Isabelle.
— Metade.
— Isso não importa. Você tem um dever, assim como eu. Assim como
todos os Bishops.
— Para enriquecer os cofres da família.
Seu olhar azul claro fica plano, olhos opacos. Ele não está mais usando
sua máscara, então eu posso ver seu rosto completamente e ele não está
satisfeito.
— Eu não ouvi você reclamar quando eu a levei e paguei suas taxas
escolares, para não mencionar suas roupas, o carro que você dirige, seu
lindo quarto, a comida que você come. Devo continuar?
— Não. — eu digo com firmeza. Eu nunca pedi essas coisas.
Circunstâncias atenuantes nos colocaram em uma posição em que nenhum
de nós queria estar. E agora é tarde demais para desistir. O dinheiro é gasto.
E não tenho como pagar.
— Bom. — Seu telefone toca e ele enfia a mão no bolso. Eu posso ver
o que ele lê o irrita, embora ele esteja no limite ultimamente. Mais do que o
normal. — Fodido Hildebrand. — ele murmura, olhando por cima do meu
ombro para a multidão. Sua postura fica tensa e eu observo o esforço que
ele faz para sorrir.
Eu sigo seu olhar e me viro para encontrar um homem mais velho e de
aparência desagradável vindo em nossa direção com dois guardas a
reboque. Você sempre pode identificar os guardas da Sociedade pela
maneira como eles se movem. E eu sei instantaneamente o que está vindo
não é bom.
— Conselheiro Hildebrand. — diz Carlton, estendendo a mão.
Conselheiro? Como em O Tribunal?
Não perco o silêncio que cai sobre aqueles que estão ao alcance da voz
e as pessoas que passam devagar e se esforçam para ouvir.
— Carlton. — diz o homem mais velho. Ele olha para mim, mas na
verdade não me reconhece. — Houve uma mudança de local. Eu esperava
que você estivesse pronto.
— Acabei de receber sua mensagem ou receberia.
— Bem, vamos então? — ele gesticula para a saída.
— Se você me deixar saber a localização, eu terei meu motorista…
— Tenho um carro para você. — diz Hildebrand, embora eu não o
conheça, sei que sua palavra é definitiva.
O Tribunal é o braço judicial da Sociedade. IVI parece estar à parte da
lei, tendo suas próprias regras, seus próprios tribunais. Seu próprio sistema
de punições.
Eu tremo só de pensar. Pelas coisas que ouvi de minha prima, Julia,
que estuda a história da Sociedade como se fosse sua bíblia.
Carlton observa o homem mais velho de perto e leva um momento
para concordar. Ele não está acostumado a receber ordens. — É claro. Vou
providenciar para que o motorista leve minha querida irmã para casa.
— Ela vai nos acompanhar.
Os olhos de Carlton se estreitam. — O que diabos é isso? Todo esse
manto e adaga…
— Você vai fazer bem em tomar cuidado com a boca, Bishop. — diz
Hildebrand e se vira para ir embora, gesticulando para os dois homens que
eu sei que, sem dúvida, arrastariam meu irmão e eu se não nos mexermos.
Carlton dá um passo, mas eu agarro seu braço e puxo. Ele se vira para
mim.
— O que está acontecendo?
— Venha. — Hildebrand chama por cima do ombro.
Meu irmão segue o homem mais velho sem uma palavra para mim e
eu fico com os guardas, um dos quais pigarreia e gesticula para que eu ande
na frente dele. Eu faço, tentando não olhar para os olhares curiosos, grata
pela máscara que cobre meu rosto porque minhas bochechas estão
queimando por baixo, meu coração martelando.
Mas eu sigo obedientemente porque é isso que eu faço. É o que a
maioria das mulheres da Sociedade fazem. Não somos cidadãs de segunda
classe, mas isso é um patriarcado. E eu não sou apenas uma mulher, mas eu
pertenço apenas pela metade. O pai de Carlton teve um caso com sua
empregada que por acaso era minha mãe. Pelo menos foi descrito como um
caso. Não tenho tanta certeza quando me lembro do relacionamento deles
nos anos em que eu tinha idade suficiente para prestar atenção.
De qualquer forma, ela engravidou. E nos primeiros dezesseis anos da
minha vida, eu não sabia que era uma Bishop. Eu era simplesmente uma
York. Mas então meus pais morreram, um ano depois de suas mortes,
Christian, meu irmão que tinha a minha guarda, foi morto e Carlton me
acolheu. Eu era órfã e depois não, tudo dentro de 48 horas após a morte do
meu irmão.
Quando chegamos aos portões do pátio, algo me distrai dos meus
pensamentos. Sou grata por isso porque esses pensamentos nunca levam a
um bom lugar. E enquanto o Conselheiro Hildebrand sobe no primeiro dos
dois Rolls Royces que nos esperam, vejo a máscara com seus chifres de
diabo no chão. Dou um passo em direção a ela e suspiro. Porque é a
máscara. O diabo com chifres da capela. Ele deve ter deixado o complexo.
Tirou aqui. Eu o reconheceria se o visse novamente? Ouvisse a voz dele?
Tenho certeza que sim. Inferno, eu vou saber se eu estiver na mesma sala
que ele, porque mesmo olhando para a máscara descartada eu sinto isso,
aquela sensação de calafrios ao longo da minha espinha levantando os
cabelos da minha nuca.
— Irmã. — Carlton estala, me assustando.
Ele está esperando na porta aberta do segundo Rolls Royce, os dois
guardas atrás de mim.
Olhando mais uma vez para a máscara, eu me viro e entro no veículo
esperando de alguma forma sabendo para onde estamos indo, seja lá o que
for, esta noite, tudo vai mudar para mim.
CAPÍTULO QUATRO
JERICHO
— Eu te disse que você não deveria ter ido. — Ezekiel, meu irmão, diz.
— Você não é você mesmo. — Ele me entrega um copo de uísque.
Eu pego dele e bebo um gole. — Estou bem. Tudo parece bem? — Eu
pergunto, movendo ao redor da mesa para olhar os papéis espalhados por
ela. Eles devem ter chegado enquanto eu estava no complexo.
— Exatamente como discutido. Só precisam de algumas assinaturas.
— diz ele. — Hildebrand foi bom com a mudança de local? Apenas
prontamente concordou?
Eu ouço seu tom e olho para cima, encontro seu sorriso com o meu. —
Eu não faço ideia. Desliguei o telefone.
— Tenho certeza de que ele estará em boa forma. — Ele engole o
resto de seu uísque e serve outro.
Eu estudo meu irmão de perfil. Não o vejo há cinco anos, mas ele não
mudou muito. A maioria diria que não, mas eu não sou a maioria. Ele é
construído como eu. Sou cerca de dois anos mais velho que ele e sempre
fomos próximos. Bem, exceto naqueles meses que não estávamos, mas isso
é água debaixo da ponte.
— Zeke. — eu digo. Ele se vira para mim. — O quarto dela parece bom.
Só um pouco amarelo.
Ele sorri. — Só um pouco? Eu estava indo para o topo.
— Obrigado. — eu digo. — Obrigado por ter feito isso.
Todas as brincadeiras se foram. — Ela é minha sobrinha. Estou feliz
por tê-la em casa, onde ela pertence. Junto com meu irmão.
Eu sorrio desta vez, um sorriso real.
Ele balança a cabeça e enfia a mão no bolso para pegar seu celular. Ele
lê um texto. — Dois Rolls Royce estão chegando à casa.
— Libere Hildebrand primeiro. Os Bishops podem esperar lá fora. —
digo, tirando meu paletó e pendurando-o nas costas da cadeira da
escrivaninha, depois arregaçando as mangas.
Ele digita uma resposta e coloca o telefone no bolso. — Jericho. — diz
ele, chamando minha atenção das folhas sobre a mesa. Ele pega a tinta em
ambos os antebraços. Na verdade, é uma tatuagem. Dois dragões enrolados
nas minhas costas, caudas estendidas sobre meus braços. Caos e irmandade.
Destruição. Poder. Ele tem o mesmo, então eu não sei por que ele está
olhando. — Tem certeza de que está pronto para isso?
Eu enquadro meu olhar nele. — Estou pronto há cinco anos. Eu só
precisava das provas.
Ele concorda. Ele ouviu a gravação. Conhece o papel de Carlton Bishop
na morte de Kimberly. Seu assassinato acidental. Eu era o alvo. Ela acabou
por atrapalhar. Ela tinha vinte e quatro anos. Vinte e quatro porra. Grávida
do nosso primeiro filho. Estávamos noivos para nos casar. Fantasiando sobre
viver em uma porra de praia no México e deixar tudo para trás.
Porra.
Foda-me.
E foda-se Carlton Bishop. Eu vou enterrá-lo.
— Irmão. — Eu me assusto com o toque de Zeke no meu ombro. Não
sei quando ele se moveu. Estou muito preso no passado.
— Eu estou bem. — eu digo, sem olhar para ele.
— Você está?
Eu encontro seus olhos. Os dele são cinza-aço como os da nossa mãe.
Os dela são mais suaves. Mais gentil que o dele.
— Eu disse que estou bem. — eu digo, a voz grossa, minha garganta
revestida com a memória daquele dia.
— Não deixe que eles vejam.
— Vejam o quê?
— Sua dor. Isso mostra fraqueza.
Eu aperto minha mandíbula, respiro fundo. Ele está certo. Eu preciso
dominar isso. Não posso deixar minha mente me levar até lá. Não na frente
deles.
Fecho os olhos, respiro fundo e aceno com a cabeça assim que batem
na porta.
— Hora do show. — Zeke diz, com um largo sorriso no rosto. Ele é
melhor nessa parte do que eu. Ele troca suas máscaras com mais facilidade.
— Entre. — ele chama enquanto caminha de volta ao redor da mesa e pega
seu uísque.
Nós dois observamos Dex abrir a porta e o Conselheiro Hildebrand
entrar. Ele olha para mim, para meu irmão, ao redor do escritório. Ele está
irritado, mas acho que pode ser apenas seu rosto de descanso. Ele é um
homem egocêntrico, tanto quanto eu sei desde quando nosso pai era vivo,
ele nunca teve muita afeição por nossa família. Provavelmente pensa que
somos impostores. Não uma família fundadora, mas uma com dinheiro,
finalmente, todos se curvam ao dinheiro. Todos e tudo podem ser
comprados, não importa o quanto a Sociedade queira negar. Mesmo o
status dentro do IVI.
Agora os Bishops, eles são o negócio real. Uma das treze Famílias
Fundadoras originais. Eles não são apenas membros da Sociedade, mas
fazem parte do trabalho de base. Carlton Bishop, um filho soberano de boafé. Eu, Zeke e nosso pai quando ele era vivo, compramos nosso espaço. E
Hildebrand nunca o esqueceu.
O que torna tudo isso mais doce.
Eu colo um sorriso no meu rosto. — Conselheiro. — eu digo. — Eu
aprecio você ter vindo em tão pouco tempo.
Dex fecha a porta e Hildebrand encontra meu olhar. — No futuro, você
deve saber que assuntos dessa importância serão tratados no prédio do
Tribunal.
— Considerando a delicadeza da situação, eu não achei que você se
importaria.
Sua mandíbula aperta. Eu o tenho pelas bolas. Um Filho Soberano,
membro da família fundadora, fazendo acordos com mafiosos. Bem, não é
tanto isso como ser pego nisso. Isso não acabaria bem se a notícia se
espalhasse. É por isso que ele está aqui. É por isso que ele vai fazer
exatamente o que eu digo.
— Claro. — diz ele.
— Sente-se, por favor. — eu digo, empilhando as páginas na mesa e
andando ao redor dela para apontar para o sofá de couro na área de estar.
Ele senta. — Bebida? — Zeke pergunta.
Ele acena com a cabeça e meu irmão lhe serve um uísque.
— Como está a sua filha? — Hildebrand pergunta com firmeza.
— Indo bem. — Considerando. O apoio do conselheiro é necessário
para esta parte do meu plano, mas não vou contar a ele mais do que ele
precisa saber sobre minha família.
— Você vai trazê-la para o complexo para uma apresentação formal,
eu presumo.
— Quando for à hora certa, após eu garantir a segurança dela. — A
primeira parte é uma mentira. O segundo um pouco de pressão sobre ele.
Deixe-o saber o quão delicado é este assunto para o IVI.
— Ela foi batizada?
— Você está preocupado com a alma dela?
— Claro. — ele responde com um sorriso tão caloroso quanto o meu.
Isso não vai dar em nada bom, então eu mudo de assunto. — Você
vetou as provas contra Carlton Bishop, eu presumo? — Eu pergunto. Ele tem
ou não estaria aqui. A evidência é uma gravação de Carlton com alguns
homens muito maus iniciando o atentado contra minha vida que matou
Kimberly. Também sugere que ele pode ter participado do acidente de carro
fatal do meu pai.
— Sim. Você vai entregá-lo assim que os papéis forem assinados hoje à
noite, conforme combinado?
— Conforme combinado. — Sinto a presença do meu irmão ao meu
lado, mas preciso perguntar. — A menina?
— Aguardando seu comando junto com o irmão dela.
Não olho para Zeke. Ele está claramente surpreso com isso. Esta noite
era para confrontar Carlton. Assinar os papéis. Mostrar a ele que o jogo
mudou. Levar Isabelle não deveria acontecer ainda. Mas meus planos
evoluíram.
— Bom. — Recolho a papelada que o Conselheiro Hildebrand
preparou e abro sobre a mesa de centro na sala de estar. As folhas de
pergaminho superdimensionadas ocupam toda a superfície. Abro a canetatinteiro e coloco na frente de Hildebrand.
Ele põe sua bebida de lado e avança, pegando a caneta, olhando as
páginas. Eu não fiz nenhuma alteração, então essa parte deve ser rápida e é.
Nem um momento depois, ouço o arranhão da ponta da caneta rabiscando
sua assinatura. Ele quer que sua parte seja feita e acabada.
Ele abaixa a caneta e se reclina em seu assento. — A discrição é da
maior importância aqui, St. James.
— Oh. — eu digo, sentando e pegando a caneta, meu olhar caindo
para o nome de Isabelle Bishop mencionado em vários lugares ao longo do
documento. — Eu não poderia concordar mais. — Eu assino.
Zeke abre a porta, com um olhar para Dex, o instrui a trazer os
Bishops.
— Diga-me uma coisa. — Hildebrand começa enquanto esperamos.
Ele se inclina mais perto. — Por que você quer a garota? Ela nem é de
sangue puro. A mãe dela era uma empregada simples que chegou acima de
sua posição.
Eu flexiono minhas mãos, contando até dez, respirando. — Bem, então
você não vai se importar muito considerando que meu lugar no escalão
superior da Sociedade foi comprado. — Eu não me incomodo em parecer
amigável quando digo isso. É uma verdade que ele gostaria de poder negar.
Seu rosto fica com um tom de vermelho furioso. Eu bati minha marca.
— Discrição. — ele murmura.
A porta se abre. Levanto e me viro para ver Carlton Bishop entrar no
escritório. Quando seu olhar pousa em mim, há apenas uma fração de
segundo em que vislumbro uma reação. Se ele não tivesse ouvido os
rumores do meu retorno até esta noite, ele soube no instante em que o
carro o trouxe e sua linda meia-irmã entrou na longa e solitária estrada que
leva à propriedade de St. James que a hora de seu acerto de contas chegou.
Vejo o esforço necessário para ele desviar o olhar para Hildebrand. —
Conselheiro. Parece que nós dois fomos incomodados. — ele diz
firmemente. Ele ainda não sabe o que eu tenho. Muito provavelmente não
sabe que a gravação existe. Felix Pérez era bom nisso. Gravações secretas.
— Sente-se. — ordena Hildebrand, nem mesmo se dando ao trabalho
de se levantar.
O olhar de Carlton Bishop pousa nas folhas oficiais de pergaminho
espalhadas pela mesa de centro. A caneta-tinteiro sem tampa. A tinta ainda
secando de nossas assinaturas. Ele vê o nome de Isabelle em todo o
documento? Ele vai se perguntar o que eu quero? O que estou planejando?
De qualquer forma, tenho Carlton Bishop pelas bolas.
Eu sorrio um sorriso largo e volto para a porta. Eu não me importo
com Carlton Bishop. Eu não dou a mínima se ele se senta ou fica de pé ou faz
cambalhotas ao redor da sala. É sobre ela que estou curioso.
E aqui está ela naquele vestido ridiculamente inapropriado,
considerando a razão pela qual ela está aqui, sua máscara de cota de malha
se foi, aqueles olhos bonitos demais fixados em um rosto bonito demais e
fixos em mim. E foda-me se no momento em que nossos olhos encontrarem
algo não aperta meu estômago. Uma sensação semelhante ao que eu senti
quando ela colocou a mão na minha mais cedo esta noite.
Será que ela me reconhece, eu me pergunto? Ela sabe que eu era o
diabo mascarado que ela tem que agradecer por salvar sua bunda mais
cedo?
Dex fecha a porta atrás dela e ela pula. Literalmente salta.
Eu continuo assistindo. Eu não consigo desviar o olhar.
Zeke limpa a garganta e eu me viro para os homens sentados,
encontro o olhar azul-gelo de Carlton Bishop me estudando de perto. Eu
estreito meus olhos. Tranque-o. Mas já estou muito atrasado, eu sei disso.
Ele viu como eu olhava para ela.
Mas foda-se. No que diz respeito a ele, estou olhando para o meu
próximo brinquedo de foda. Porque é isso que ela vai ser, pelo menos em
parte. Ela vai chupar meu pau quando eu disser para ela chupar meu pau.
Ela vai abrir as pernas quando eu disser para ela abrir as pernas. E ela vai
esfregar meu chão quando eu disser a ela para esfregar a porra do meu
chão. Porque nesta casa, um Bishop não é nada. Menos do que nada. Menos
do que a sujeira na sola do meu sapato.
Embora esta Bishop sirva a um propósito.
Porque ela é a chave para apagar o nome Bishop. Para tomar cada
maldita coisa que eles já possuíram.
— Isabelle. Por que você está parada na porta assim? Cumprimente o
Conselheiro. — Carlton late.
Eu observo a reação dela. Ela olha para o irmão com desprezo. Eu nem
tenho certeza se ela está tentando esconder seu desdém por ele. Ela arrasta
o olhar para Hildebrand.
— Conselheiro. — diz ela, mas percebo como ela leva um minuto para
baixar o olhar.
Seu irmão se vira para Hildebrand, mas meus olhos estão fixos nela. Eu
vejo como ela muda seu olhar e seus olhos levantam para os meus
momentaneamente, cílios grossos trabalhando rápido quando ela pisca.
Apanhada.
— Qual o significado disso? — Carlton pergunta enquanto folheia os
documentos sobre a mesa.
Hildebrand olha para mim. Ele abre a boca para falar, mas eu não
deixo. Porque isso é muito importante. Este primeiro passo para deixar
Carlton Bishop de joelhos.
E eu quero ser o único a dizer as palavras.
— Eu inicio o Rito.
CAPÍTULO CINCO
ISABELLE
Eu inicio o Rito.
As palavras ecoam, como esta noite.
Ela não é sua para quebrar.
Eu alcanço a ponta da cadeira mais próxima de mim porque meus
joelhos ameaçam dobrar. Minha mente trabalha freneticamente.
A tez avermelhada do meu irmão ficou carmesim. E eu entendo
porque estou aqui. Por que era necessário que eu fosse trazida aqui. Porque
o Conselheiro Hildebrand ou qualquer um dos Conselheiros jamais se
dignaria a falar comigo. Uma mera mulher. Uma meia mulher aos seus
olhos, já que apenas um dos pais era membro de sua preciosa Sociedade.
Este homem, o estranho da capela, acaba de iniciar O Rito. Uma lei
antiga, arcaica e sem sentido dentro da Sociedade. Um poder concedido a
um amigo de confiança. Quase uma relação de padrinho. Uma parte
tomando a custódia de outra, uma menor no sentido do mundo normal.
Mas dentro das complicadas leis do IVI, significa tomar a custódia de uma
criança ou de uma mulher, não importa sua idade. Porque cada família
precisa de um chefe homem. É por isso que foi tão fácil para Carlton tomar a
minha guarda, embora eu fosse menor de idade na época. Mas minha
família se foi. Não havia ninguém. E uma vez que foi determinado que eu era
um Bishop, deu direitos IVI sobre mim.
Ou talvez eu tenha permitido. Mas aqueles foram dias sombrios. Eu
tinha dezesseis. Meu irmão tinha acabado de ser assassinado diante dos
meus olhos. Eu tinha sido deixada para morrer.
Agora, porém? Eu tenho dezenove anos. Uma adulta.
Mas não vivemos no mundo normal. E esses homens não jogam pelas
regras normais.
— Você não pode iniciar o Rito. — Carlton cospe, pegando as folhas de
pergaminho de aparência antiga que parecem que podem se desintegrar em
suas mãos. Ele examina o texto.
— Eu posso. Acabei de fazer. — meu demônio com chifres de mais
cedo diz.
Eu forço meus joelhos para travar, limpo as palmas das mãos suadas
nas penas do meu vestido. Elas ainda estão úmidas da chuva.
Está tudo quieto enquanto Carlton lê o que quer que esteja naquelas
folhas de papel. — Conselheiro, isso é inaceitável. Não sei que mentiras St.
James lhe contou, mas posso assegurar-lhe que são apenas isso! — Ele está
de pé, páginas apertadas em seus punhos.
— Você rasga isso e você estará respondendo a todo o Tribunal. É um
documento oficial. Será tratado como tal. — Hildebrand respira fundo. — E
você ficará grato por ser tudo o que ele pediu. É um direito dele. E você é o
único culpado por dar isso a ele.
Carlton franze os lábios.
Meu diabo olha para mim, olhos ilegíveis, boca sem sorriso. Ele odeia
meu irmão. Eu sei disso sem dúvida. Ele o abomina. Eu estremeço quando
seu olhar parece se estabelecer profundamente sob minha pele. É preciso
tudo o que tenho para me manter de pé enquanto me pergunto se ele
também me odeia, mesmo que seja apenas pelo meu nome, pelo sangue
que compartilho com Carlton.
— Dex. — ele diz, os olhos ainda em mim.
A porta atrás de mim se abre. Eu entro na sala para colocar espaço
entre mim e Dex.
— Senhor. — diz Dex, sem se incomodar com a tensão palpável na
sala.
— Leve a garota para baixo.
Andar de baixo? Já estamos no térreo.
Dex acena com a cabeça e quando olho para ele, ele gesticula para que
eu me mova.
Eu não. Não posso. Minha boca abre e fecha, mas nada sai. Meu irmão
está lendo aquelas folhas de papel pela segunda ou terceira vez, mas o resto
deles está me observando. Carlton vai me salvar? Não tenho certeza se ele
poderia se quisesse. Para o Tribunal estar aqui significa que este homem,
meu diabo, tem sua bênção para fazer o que está prestes a fazer. E Carlton
vai se curvar à lei IVI.
Meu olhar se desloca para o estranho que dá um aceno quase
imperceptível. Dex envolve uma mão em volta do meu braço.
— Espere! — Eu grito quando ele me puxa para a porta.
Todos eles olham para mim. Aquele que não falou, que se parece
tanto com o meu diabo que eu acho que eles são irmãos, casualmente bebe
sua bebida e assiste a cena. Não consigo ler sua expressão. Não posso dizer
o que ele está pensando.
Minha boca e garganta estão secas. Eu lambo meus lábios enquanto
me forço a olhar para o meu demônio. É ele quem toma as decisões aqui. É
ele quem dita o que acontece. Mas o que eu digo?
Quando estou em silêncio, ele levanta as sobrancelhas.
— Eu… eu não entendo. — eu consigo.
— Então seu irmão não fez um trabalho muito bom educando você
nos caminhos da Sociedade. Vou me certificar de remediar isso. — Ele muda
seu olhar sobre mim. — Dex.
— Vamos. — diz Dex.
— Mas… Carlton? — Eu pergunto enquanto tropeço em direção à
porta.
Carlton olha para mim e depois volta para a folha como se eu não
tivesse falado nada. Como se esses homens me sequestrando, vamos deixar
claro que é exatamente o que eles estão fazendo, é totalmente normal.
Aceitável.
— Dex. — meu diabo chama e nós paramos. — Se ela lhe causar algum
problema, mantenha-a no escuro.
Escuro? Onde diabos ele planeja me levar?
Dex acena com a cabeça e estamos fora da porta, seu aperto doloroso
em volta do meu braço. Quando ele fecha a porta atrás de nós, ouço o tom
irritado de Carlton, seu tom fora de controle. Aquele que me diz que ele não
vai conseguir o que quer, não esta noite. Não contra esses homens.
Olho em volta enquanto Dex me leva para o saguão. Meus saltos
estalando alto no mármore branco e cinza com veios de ônix. Acho que ele
vai me levar pela escada de mármore, mas passamos por ela e quanto mais
nos afastamos das portas duplas da frente, mais urgente minha luta se
torna.
— Você está me machucando!
Ele não se dá ao trabalho de responder, apenas me arrasta em direção
a um corredor mal iluminado.
— Onde estamos indo? — Eu pergunto, tentando erguer os dedos do
meu braço enquanto o pânico envia adrenalina pelas minhas veias.
Ele se vira para mim e me vejo inclinada para trás. — Mantenha sua
voz baixa. — diz ele calmamente. Ele destranca e abre uma porta de aço
bem no final do corredor.
Olho ao redor dele enquanto ele acende as luzes, mas não preciso ver
nada para saber que estamos entrando em um porão. Sinto o cheiro fresco e
terroso de um espaço subterrâneo. Ele me segura enquanto descemos e eu
aperto minha mão livre em torno do corrimão irregular pregado na parede
de pedra.
— Para onde você está me levando? — Eu tento novamente, contando
meus passos, olhando em qualquer direção quando estamos no fundo. Uma
luz pisca no final do corredor à minha esquerda como se a lâmpada
estivesse prestes a queimar. A outra à minha direita é mais bem iluminada e
vejo que é ladeada por uma fileira de portas velhas.
— Catacumbas.
Eu congelo. — O quê?
Ele sorri quando olha para o meu rosto. Tenho certeza de que fiquei
branca como um fantasma.
— Catacumbas?
— Estou brincando. Não vamos tão fundo.
Brincando? Eu luto contra ele, mas ele continua, me arrastando para a
direita. Sou grata por isso, pelo menos enquanto estico o pescoço para olhar
para trás. Observo aquela lâmpada piscar mais uma vez e depois sair,
mergulhando o outro corredor na escuridão.
Quando chegamos à última porta, ele a abre, estendendo a mão para
acender a luz. Uma única lâmpada ilumina a sala. Ela está pendurada nua
por um fio no centro do teto nesta sala sem janelas. Uma pequena cama
está encostada em uma parede, ao lado dela, uma mesa de cabeceira com
pernas gastas e uma gaveta que pende torta. Nela fica uma lâmpada sem
sombra sem uma lâmpada dentro. No chão há um tapete puído.
Viro-me para Dex, que está me observando.
— O que é isto?
— Os aposentos do velho servo. Não está mais em uso, obviamente.
Esta é a metade em que você quer estar, confie em mim.
Confiar nele?
Olho para o corredor oposto, o mais escuro dos dois, depois de volto
para ele.
Ele gesticula para que eu entre.
Eu balanço minha cabeça. — Preciso falar com meu irmão. Eu preciso
de…
— Eu posso tirar a lâmpada. Eu prometo a você, você não quer isso. O
breu é o breu aqui embaixo.
Eu engulo. — Por quê? Por que ele me quer?
— Lâmpada ou sem lâmpada?
Eu não vou conseguir nada dele. Eu sei disso. Então, quando ele dá um
passo para dentro da sala, eu grito para ele parar porque eu sei que ele não
está brincando. E eu não quero ficar no escuro, não aqui embaixo.
— Quanto tempo? — Eu pergunto quando ele me libera uma vez que
estou totalmente dentro da sala.
Ele encolhe os ombros, alcançando a maçaneta. Eu vejo a chave na
fechadura do seu lado. — Até Jericho decidir que é hora de vir para você. —
E antes que eu possa dizer outra palavra, ele fecha a porta e a tranca.
Eu envolvo meus braços em volta de mim. Olho em volta desse lugar
pequeno e assombrado, gelado até os ossos nesse vestido estúpido. E com
medo do que está por vir.
CAPÍTULO SEIS
JERICHO
Como uma criança castigada, Bishop fica em silêncio enquanto ele e
Hildebrand saem de casa. Ele ouviu as provas. Pedaços e peças que
selecionei apenas para ele. Os fragmentos mais condenatórios. Ele não
olhou para mim uma vez depois disso. Mal encontrou o olhar do
Conselheiro. Eu me pergunto se Hildebrand está aliviado por não ter que
enfrentá-lo perante o Tribunal. Um Bishop. Membro da família fundadora e
filho soberano tramando a execução de outro membro da Sociedade. O
sistema de justiça IVI é extremo. Operando fora das normas da sociedade,
de alguma forma acima da lei. Suas punições muitas vezes excedem as do
mundo exterior e esta ofensa em particular é uma pena de morte.
Nos dias atuais, há apenas alguns anos, uma execução foi realizada por
motivos IVI por um delito semelhante. Concedido, um com consequências
que iam além da imaginação limitada de Carlton Bishop poderia evocar. Um
homem foi executado, embora os procedimentos do Tribunal sejam
secretos, os detalhes circularam entre os membros da Sociedade e servem
de aviso a todos, até mesmo a Carlton Bishop.
A porta se fecha e eu me viro para encontrar Zeke me observando.
— Obter o resultado que você queria? — ele pergunta.
— O que eu queria era que Angelique tivesse uma mãe.
Zeke bebe um gole de uísque, sem pressa. — Você não é o único que a
perdeu, você sabe. Ela era minha melhor amiga. Mais.
Mais.
Sim, eu sei. Kimberly foi mais para ele uma vez. Ela se apaixonar por
mim não era algo que nenhum de nós tinha planejado. Nenhum dos dois
tinha conscientemente desejado ou procurado. Mas aconteceu e meu irmão
e eu passamos por isso. Acho que fizemos, pelo menos. Embora tenha
havido alguns meses difíceis, especialmente quando ela começou a
aparecer.
Zeke e eu nos observamos enquanto imagens do passado passam
como uma apresentação de slides pela minha mente. Ele está pensando as
mesmas coisas? Assistindo a mesma apresentação de slides? Ele me culpa?
Eu me culpo. E inferno, talvez eu mereça a culpa dele também. Ela morreu
por minha causa. Ele tinha me avisado também. Estar comigo não seria
seguro para ela. Assim como eu avisei Dante Grigori há pouco tempo que a
mulher por quem ele estava apaixonado estava em perigo simplesmente por
sua afeição.
— Desculpe. — digo a Zeke. — Todo maldito dia.
— Eu sei. — Ele bebe outro gole e demora muito para falar. — Ela é
jovem.
Mudança de tópico. Ele está falando sobre Isabelle Bishop.
— Uma adulta. — eu esclareço.
— Tecnicamente. Ela também é doze anos mais nova que você.
— E o mais importante, ela é uma Bishop. — Engulo o resto da minha
bebida e coloco o copo na mesa. — Você não está cultivando um coração
para os Bishops, está? Substituindo a memória de Kimberly?
Sua mandíbula aperta. — Só estou dizendo que ela é jovem e se você
não viu, também posso te dizer pelos poucos momentos que passei no
mesmo quarto com a garota, que ela não é páreo para você.
Algo sobre o comentário me deixa arrepiado. Eu me endireito, passo
em direção a ele. Ele estreita o olhar infinitesimalmente, inclinando a cabeça
para o lado, esperando minha reação.
— Ela é uma combinação melhor para você, então? — Eu pergunto.
— Você está falando sério?
— É isso que é ? — Eu continuo. Eu não sei por quê.
— Tire sua cabeça da sua bunda, irmão. Ela é apenas uma mulher. E eu
conheço você. Tenho alguma ideia do que você está planejando.
— Você tem? O que estou planejando então?
— Só há uma coisa que faz sentido.
Eu levanto minhas sobrancelhas. Não dê nada.
— Só estou dizendo que ela é jovem. Você quer enterrar o irmão dela.
Entendi. Você está disposto a destruir uma garota inocente para fazer isso?
— Ela é uma maldita Bishop. Não existe Bishop inocente.
— E como você pretende explicar tudo isso para sua filha? Você já
pensou em Angelique?
— Eu vou lidar com isso. Você não precisa se preocupar com
Angelique. Ela é minha primeira prioridade.
— Ela é?
A fúria queima dentro de mim. — Você não pode questionar isso. —
eu rosno com os dentes cerrados.
— Ela é minha sobrinha. — diz ele, pousando sua bebida e dando um
passo em minha direção. — Ela é minha primeira prioridade também. E acho
que você está cometendo um erro. Acho que algo sobre essa garota chamou
sua atenção. Só não deixe sua necessidade de molhar seu pau nublar suas
prioridades.
Eu o agarro pelo colarinho. — Não se atreva porra…
Ele derruba minhas mãos. — Eu não vou ficar parado e assistir você
foder com isso.
— Eu não pretendo foder com tudo.
— Você não está focado, Jericho.
— Estou cem por cento focado, Zeke. Fique fora do meu caminho se o
pensamento de punir Isabelle Bishop o deixa enjoado. Tudo o que você
precisa fazer é manter suas mãos para si mesmo.
— Como você fez com Kimberly?
A porta se abre então, nós dois nos viramos para encontrar nossa mãe
parada ali parecendo mais feroz do que parecia em muito tempo. Ela está
francamente furiosa. Eu reconheço os olhos ardentes. Eu os vejo toda vez
que olho para o meu reflexo. Pelo menos em um dos meus olhos.
Ela absorve a cena, sua boca aberta, eu percebo o quão perto estamos
de chegar a um golpe.
Ela entra e fecha a porta atrás dela.
— Por que você está fora da cama? — Eu pergunto, enquanto Zeke e
eu colocamos espaço entre nós.
— Vocês dois perderam a cabeça? — ela pergunta em vez de
responder a minha pergunta.
Porra.
Olho para o tapete persa que cobre uma grande parte do chão. Zeke
sempre gostou disso. Meu escritório, que fica do outro lado do salão, tem
um design um pouco mais moderno.
Com um suspiro, desloco meu olhar para meu irmão. — Eu sinto
muito. Eu não quis dizer nada disso.
— Eu também. — diz ele, parecendo tão envergonhado quanto eu.
Ele dá um passo em minha direção, estendendo a mão. Eu aperto.
— Estamos nisso juntos. Eu sou seu aliado. Não se esqueça disso. —
diz ele.
— Eu não vou. — eu digo a ele.
— Melhor. — minha mãe diz.
— Você precisa descansar um pouco. — Zeke diz a ela. — Sua médica
disse…
— Eu sei o que ela disse, Ezekiel. — ela diz, então se vira para mim. —
Diga-me uma coisa, eu ouvi corretamente? — Ela levanta uma sobrancelha e
não tira os olhos de mim. — A menina Bishop está aqui?
Zeke bufa.
Eu aperto minha mandíbula. Não devo explicações a ninguém. Nem
mesmo minha família. — Ela está.
— Onde ela está? — minha mãe pergunta, olhos brilhantes.
Eu cerro minha mandíbula e ela sabe exatamente onde.
Seu rosto empalidece. — Jericho.
Eu fico lá e administro minha respiração.
— Você não pode deixá-la lá embaixo. — minha mãe começa, seu tom
já me deixando irritado. Ela abrandou nos últimos anos. Mas este não é um
momento para suavidade. Suas palavras se confundem com o ruído de
fundo por um minuto até que ela comete um erro. — Kimberly não iria…
— O suficiente! — Eu bato minha mão na borda da mesa e minha mãe
pula. Eu vejo seu rosto e sei que preciso controlar isso. A garota já nos tem
na garganta um do outro. É o que os Bishops fazem.
Eu olho para meu irmão, então minha mãe e eu mantemos seu olhar
enquanto falo. — Você não viu Kimberly morrer. — Minha voz está mais
controlada, mas não estou calmo. Nenhum lugar perto disso. — Você não a
segurou enquanto sua vida se esvaía de seu corpo. Como seus olhos
perderam a luz. Eu fiz. Nenhum de vocês. Vocês não podem dizer o que
acontece com a garota Bishop.
Com isso, eu pego o pergaminho assinado e passo por minha mãe
deixando ela e Zeke em seu escritório.
Eu ando em direção ao porão. Eu me preparo quando chego à porta de
aço. Forço uma respiração. Forço as memórias de volta. Eu me lembro de
por que estou aqui. Por que eu preciso descer lá. Preciso ser tão frio e
implacável quanto esta porta. Eu a destranco e a abro. Eu bano todos esses
pensamentos enquanto desço as escadas para lidar com Isabelle Bishop.
CAPÍTULO SETE
ISABELLE
A porta bate contra a parede, me assustando. Eu pisco uma, duas
vezes, minhas costas doloridas e frias contra a parede de pedra. Meus olhos
pousam no diabo de um homem que aparece no corredor. Lembro-me
instantaneamente de onde estou. O que me trouxe aqui.
O instinto de sobrevivência me faz pular de pé e arrastar os pés para a
extremidade oposta da pequena sala. O tapete arranha meus pés descalços
enquanto recolho meus sentidos para colocar espaço entre nós. Estou
registrando as batidas do meu coração, a adrenalina correndo pelas minhas
veias.
Ele parece furioso. Sua mandíbula está apertada, a linha de alguma
forma mais nítida para aquela tensão e mal escondida sob a sombra das
cinco horas. Seus olhos estão em chamas, um quase preto de raiva, o outro
de um prateado animal. Eu arrasto meus olhos dos dele e meu olhar pega
em seus antebraços nus, as mangas enroladas até os cotovelos. Eles são
amarrados com músculos, abraçando a pele estão as caudas enroladas das
serpentes. Suas mãos gigantes se fecham em punhos.
Adormeci. Como diabos eu consegui adormecer sabendo onde eu
estava? O que me esperava?
Ele dá um passo em minha direção, mas quando eu dou um para trás,
ele para. Ele passa a mão pelo cabelo escuro e tenho a sensação de que ele
está abalado com alguma coisa. Este homem é feroz. Selvagem. A raiva crua
que sai dele é palpável. Eu me pergunto se é assim que ele experimenta
todas as emoções. Intensamente. Apaixonadamente. Eu sei que estar do
lado errado dessa paixão é letal. E eu estou lá, na mira dele, o objeto de seu
ódio.
Eu quero correr, mas não há para onde ir. O banheiro pequeno é do
tamanho de um chuveiro com espaço suficiente para o vaso sanitário e a
pia. E não há fechadura na porta. Embora eu saiba que nenhuma porta ou
fechadura impediria esse homem de avançar. Eu nunca estive perto de
alguém como ele antes. Nunca senti tanto crepitar, energia animal de
nenhum ser humano.
— Está feito. — diz ele, jogando os papéis que está segurando na
cama. Sua voz é diferente da que era na capela. Mesmo a ameaça que ele
fez soa como brincadeira de criança em comparação com seu tom agora. Há
uma vantagem nisso. Algo selvagem. Algo que ele está tentando controlar.
— O que foi feito? — Eu pergunto, olhando para as páginas, notando
que uma escorregou da cama e caiu no chão.
Eu inicio o Rito.
Ele não pode fazer isso. O Rito não é algo que se possa tomar. É dado e
apenas a um amigo de confiança.
Ele respira fundo, desvia o olhar pelo quarto, sem se incomodar com a
escassez, o frio, o velho. Ele então fixa seu olhar em mim. A tensão em seus
ombros diminui um pouco. As mãos flexionam e depois relaxam. Meu olhar
cai para aquelas mãos e inevitavelmente para os antebraços tatuados. Para
o músculo poderoso sob a pele.
— Você me pertence, Isabelle Bishop.
Não consigo evitar olhar rapidamente para aquelas folhas de papel na
cama, mas não consigo ler mais do que algumas palavras desse ângulo. Está
escrito em um roteiro antigo e ornamentado e de cabeça para baixo. O que
vejo são as palavras Rito e meu próprio nome.
E uma assinatura que reconheço. Os meus irmãos.
Christian não teria permitido que isso acontecesse. Ele não assinaria
nada que me entregasse.
Mas Christian está morto e Carlton é um homem muito diferente do
que Christian era.
Não preciso ler os detalhes para saber que ele não está mentindo. Que
eu pertenço a ele. É assim que a Sociedade funciona. Se fosse outro homem,
outro tipo de contrato, provavelmente seria a mesma coisa, embora com
menos animosidade. Porque este homem me odeia. Detesta-me.
— Por que você me ajudou? — Eu pergunto antes que eu possa pensar
sobre o que estou fazendo.
Ele parece confuso. — O quê?
— Na capela. Por que você me ajudou se você me odeia? Por que não
deixar aqueles homens fazerem o que eles queriam fazer comigo?
— Ah.
Dou um passo para longe dele e sinto a parede nas minhas costas. Não
há para onde ir.
Ele vê minha desvantagem. Vê que ele me encurralou. E como todo
bom predador, ele avança, só parando quando está mais perto do que
estava na capela. Quando quase posso sentir o calor saindo dele. O poder
absoluto dele como ondas de energia elétrica prontas para me atingir.
— Isabelle Bishop. — diz ele, observando a dúzia de grampos de
cabelo que deixei cair na mesa de cabeceira antes de pegar uma mecha
grossa do meu cabelo em sua mão. Eu o tinha tirado do coque. Estava tão
apertado que me deu dor de cabeça. Mas agora, enquanto o observo, me
pergunto se deveria tê-lo deixado naquele coque porque ele começa a
torcer um punhado em volta do punho. Conto uma, duas, três, quatro
voltas. Meu cabelo chega à minha cintura e ele vai usar até isso para sua
vantagem.
Espero que ele puxe, me machuque e me preparo.
Seu olhar encontra o meu e eu o estudo. De tão perto, posso ver as
manchas douradas em seus olhos, o anel preto ao redor do cinza. Ele puxa
meu cabelo, segurando-o esticado forçando minha cabeça a se inclinar para
trás.
— Você não era dele para quebrar. Você é minha.
Eu engulo quando meus ombros estremecem. Envolvo meus braços
em volta de mim, muito de mim exposto neste vestido murcho e arruinado,
muito de mim deixado desprotegido.
Ele desenrola meu cabelo, os nós dos dedos roçando propositalmente
meu ombro nu e depois deslizando pela minha clavícula, até a cicatriz longa
e feia ali. Suas sobrancelhas franzem enquanto ele a estuda, toca o tecido
cicatricial, os rastros escuros dos pontos.
Quando seus olhos encontram os meus novamente, aquele arrepio se
transforma em um estremecimento completo e meu peito arfa a cada
respiração.
Seu olhar cai para ver o inchaço dos meus seios.
Eu tento não hiperventilar enquanto seus dedos deixam um rastro de
arrepios no meu braço, sobre a dobra do meu cotovelo. Ele pega minha mão
e a vira, esfregando as costas de seus dedos para frente e para trás, do pulso
ao cotovelo e de volta de novo e de novo e de novo. A sensação é sensual e
totalmente aterrorizante.
— Cabe em você, essa cicatriz. — diz ele. — Algo feio em algo tão
bonito. Um aviso.
Eu me esforço para seguir, mas não consigo pensar agora. Não com o
jeito que ele está me tocando.
— Eu pretendo quebrar você lentamente, Isabelle Bishop.
Meus joelhos tremem.
— Vou aproveitar cada momento. — diz ele.
Eu me inclino contra a parede para me apoiar.
— Não seria bom deixar aquele garoto tocar em você. Então, eu não
estava tanto ajudando você quanto eu estava ajudando a mim mesmo.
Certificando-me de que as mercadorias não foram danificadas antes de
tomar posse.
Ele deixa meu braço cair, seu olhar muda mais uma vez para minha
clavícula.
— Conte-me sobre essa cicatriz.
— Eu caí. — É verdade, mas apenas metade e não estou
desperdiçando minhas palavras com ele. Fui empurrada, desci as escadas e
quebrei minha clavícula, para começar, na noite em que Christian foi morto.
Mas tive sorte, porque tenho certeza de que aquele homem teria quebrado
muito mais se não fosse interrompido pelo gemido das sirenes. Um de
nossos vizinhos ouviu meus gritos e chamou a polícia.
— Alguma outra falha que você está escondendo? — ele pergunta.
Eu não tenho certeza se ele está esperando pela minha resposta, mas
eu balanço minha cabeça de qualquer maneira.
— Hum. Vou ver por mim mesmo, eu acho. — Ele dá um passo para
trás, mas não há alívio quando ele coloca uma mão na parede acima da
minha cabeça e apoia seu peso nela. No entanto, noto que a porta ainda
está aberta atrás dele e Dex se foi. — Tire seu vestido, Isabelle.
Minha garganta fica seca, meu corpo inteiro fica tenso, mamilos duros,
barriga dando cambalhotas estranhas.
— Eu o quê?
Ele sorri, nunca piscando e eu me pergunto sobre a máscara que ele
usou antes. Como o achava uma espécie de besta. Um diabo. Eu me
pergunto se ele é essas coisas agora. Nada humano.
— Tire a roupa e me mostre suas cicatrizes. — diz ele.
Eu me abraço apertado, olho por cima do ombro dele. Veja o
obstáculo de meus saltos descartados ao pé da cama velha e frágil.
Ele está me observando quando eu volto meus olhos para os dele e
quando eu lambo meus lábios para falar, seu olhar cai para eles. Vejo desejo
em seus olhos e penso em todas as mulheres no baile de máscaras. Tantas
que são muito mais bonitas do que eu. Mais elegantes do que eu. Mais
Sociedade do que eu. E eu me pergunto por que ele me escolheu. O que ele
iria querer com alguém como eu.
— Isabelle.
Eu pisco, olho novamente para a porta aberta antes de voltar meus
olhos para os dele.
— Você quer correr para isso? — ele pergunta como se tivesse notado
meu interesse naquela saída.
Eu não respondo. Ele está brincando comigo.
— A liberdade está a poucos metros de distância. — Ele abre um
sorriso largo e dá um passo para o lado. — Você está considerando isso. Eu
também faria. — Ele estende o braço, apontando para a porta. — Você pode
tentar, eu suponho. Você não vai muito longe, mas pode tentar.
Eu não me mexo e tudo o que ouço é o bombeamento de sangue em
minhas veias, meus ouvidos zumbindo com adrenalina.
É um jogo. Ele está jogando um jogo. A voz dentro da minha cabeça
grita. Cada molécula lógica do meu ser sabe disso.
— Prossiga. Você quer.
Ele está me provocando. Ele se inclina mais perto, bochecha ao lado
da minha, nuca roçando minha pele, respirando um sussurro ao longo do
meu ouvido. — Mas se você fizer isso, saiba que quando eu te pegar, eu vou
puni-la. E eu vou te pegar.
Estremeço com suas palavras.
Luta ou fuga.
Eu sei que vou perder a luta e a fuga, mas não estou pensando mais. O
instinto tomou conta. A sobrevivência é o objetivo, então eu escolho voar e
minhas pernas se movem. Eu salto para frente sabendo que ele vai me
pegar, sabendo que eu não vou conseguir ou se eu conseguir, haverá uma
armadilha esperando por mim. Mas eu corro de qualquer maneira, ouço sua
risada ou é um rosnado? O ronco baixo de uma fera entrando em ação
enquanto sua presa faz exatamente o que ele espera, o que ele quer e a
perseguição começa.
Eu corro pelo quarto, os músculos se movendo em um movimento
familiar. Eu sou uma corredora, mas este é um terreno desconhecido,
quando eu saio para o corredor, eu paro porque está ainda mais escuro do
que antes.
Ele não vem atrás de mim, não imediatamente. Eu sei por que ouço
sua risada. Quando olho para trás, vejo que ele não se moveu, mas no
momento em que seus olhos encontram os meus, ele dá um passo.
Eu corro. Ele está atrás de mim, mas não tem pressa. Ele está tomando
seu tempo. Corro em direção às escadas. Eu sei que o corredor passa mais
longe pelas escadas, mas está muito escuro e estou com muito medo de ir
até lá.
Quando chego às escadas, ele ainda está no corredor. Eu posso fazer
isso. Treze passos. Eu posso fazer isso. Agarro o corrimão e corro,
tropeçando na minha pressa quando ele chama meu nome, a voz calma e
provocante. Estou quase no topo, porém, não preciso olhar para trás para
saber que ele não está correndo para me alcançar.
É uma armadilha. Um jogo. Uma desculpa para me punir. Eu sei disso.
Eu sei disso antes de minha mão fechar a maçaneta, sei disso antes de
tentar a porta. Eu sei que está trancada. E não importa o quanto eu puxe e
bata, não vai abrir.
Um momento depois, braços poderosos envolvem minha cintura. Ele
me levanta sem esforço, me carregando de volta escada abaixo, braços
presos, minhas costas pressionadas contra seu peito duro. Eu grito. Eu grito
e luto, meio enlouquecida de medo enquanto ele me carrega calmamente,
quase pacientemente, de volta pelo corredor. Aquela luz na extremidade
oposta de alguma forma, impossivelmente, acendendo de novo, ela
também, me provocando, piscando, como se estivesse vendo o diabo me
arrastar de volta para aquele quarto.
Ele me joga na cama, eu pulo, as molas gemendo. Ele fecha a porta e
nem um fio de cabelo está fora do lugar, nem uma gota de suor escorre em
sua testa enquanto ele enfia as mãos nos bolsos, me observando. Sua
expressão sombria e curiosa e sem pressa quando eu me levanto e enxugo
meus olhos.
— Por que você está fazendo isso comigo? — Eu grito as palavras, mas
minha voz secou, minha garganta como uma lixa.
Ele dá de ombros. — Porque eu posso. Agora tire.
CAPÍTULO OITO
JERICHO
Ela não pode ter mais de um metro e meio de pés descalços. Eu gosto
dessa diferença de tamanho entre nós. Gostei da sensação de seu leve peso
contra mim quando eu a carreguei escada abaixo e de volta para este
quarto. Sua cela para a noite. Eu aprecio como seus ombros estreitos
tremem enquanto seu olhar muda dos meus olhos para a tinta em meus
antebraços. Inevitavelmente, eles se movem para um ponto em qualquer
lugar do quarto. Em qualquer lugar menos em mim. Embora cada vez ela
seja atraída de volta. Cada vez que ela começa o ciclo de novo, os olhos
azuis vívidos ficam cada vez mais em pânico cada vez que encontram os
meus, seu corpo inteiro estremece enquanto ela se abraça forte.
— Isabelle. — eu começo, me apoiando em uma perna, inclinando
minha cabeça para o lado enquanto a estudo. Enquanto observo o
movimento de seus seios acima do vestido. — O que acabei de dizer?
Ela parece se encolher ainda mais em si mesma. Ela já se encurralou
duas vezes agora e eu admito, deixá-la correr foi cruel. Brincar com ela não
era legal. Mas eu não sou legal e eu queria assistir.
Não, não apenas para assistir. Não é tão simples assim. Aqueles
últimos minutos no escritório me abalaram. A troca com Zeke. Velhos
sentimentos que eu achava que estavam enterrados nas profundezas
voltando à superfície. Como ele realmente se sente agora, anos depois? Ele
me perdoou? Porque ele não esqueceu. Isso é óbvio. Mas não posso culpá-lo
exatamente por isso, posso?
Minha mãe é outra história. Ela não vai gostar do que eu tenho que
fazer com Isabelle. Ela já não gosta. Mas ela também não vai interferir.
Eu balanço minha cabeça para limpá-la. Eu preciso me concentrar.
Preciso lidar com Isabelle Bishop agora porque ela conhecerá minha filha
amanhã. E eu preciso colocá-la na linha antes disso. Farei o que for preciso
para proteger Angelique. E não posso me importar com o custo para a
Bishop tremendo diante de mim.
— Isabelle? — Eu levanto minhas sobrancelhas.
Ela fecha os olhos com força, pressiona as palmas das mãos nos olhos
e eu a vejo arrastar uma respiração profunda. Ela está se preparando. Boa
menina. Quando ela abre os olhos novamente, ela tem rímel espalhado em
sua pele. E o azul daqueles olhos é como cacos de vidro em chamas. Cristo.
Ela é linda pra caralho.
— Por quê? — ela pergunta, a voz soando mais forte do que antes.
— Porque o quê? — Eu pergunto, ciente de que ela pode ouvir a
provocação em meu tom. Isso só a deixa mais irritada e eu me divirto.
— Por que eu? Porque isso? O que eu fiz pra você?
— Perguntas justas. — eu digo, girando um círculo ao redor da
pequena sala, notando as teias de aranha no canto. O colchão nu e
manchado na estrutura da cama frágil. Pego a folha de pergaminho que caiu
e a coloco com as outras em cima da cama. Quando olho para trás, ela
cruzou os braços sobre o peito. — Porque não você?
Suas sobrancelhas franziram. Não é o que ela esperava. — Carlton fez
algo com você.
É uma afirmação, não uma pergunta. E não é o que eu espero. Minha
mandíbula fica tensa e eu sei que ela vê. Eu vejo a forma como seus olhos
mudam, como suas costas se endireitam um pouco.
Tiro as mãos dos bolsos e dou um passo em direção a ela. Seus ombros
se curvam protetoramente. Eu sorrio, pego seus pulsos e puxo seus braços
cruzados para os lados. Eu olho para sua boca e me pergunto se ela percebe
que lambe os lábios quando eu o faço. Eu deixo meu olhar cair mais para a
curva de seus seios e ela tenta puxar seus pulsos livres. Eu não a deixo. Em
vez disso, a observo enquanto lentamente a viro para longe de mim.
— Eu quero suas mãos na parede. — digo a ela, levantando os braços
acima da cabeça, pressionando as palmas das mãos na pedra fria. Eu não
solto seus pulsos enquanto a observo, seus ombros tensos, pele esticada,
escápulas salientes. Eu seguro os dois pulsos em uma mão e com a outra,
esfrego seu cabelo preto até a cintura sobre um ombro para descobrir suas
costas.
Ela puxa uma respiração ao meu toque. Esse som, o tremor de seu
corpo quando eu coloco meu nariz em seu pulso e respiro fundo, deixa meu
pau duro. Minha própria respiração está curta e ela ainda nem está nua. Eu
engulo, catalogo o cheiro dela. Primavera e inocência camuflando o medo
acre. Por muito pouco.
Eu corro meu queixo sobre a curva de seu pescoço, ela choraminga. Eu
me afasto para ver como sua pele morena pálida fica avermelhada onde a
barba por fazer a irrita, então inclino minha boca em sua orelha.
— Não se mova. — eu instruo enquanto deslizo minhas mãos sobre
seus braços, observando arrepios subir em seu rastro, as pontas dos dedos
sentindo o contorno de membros longos, músculos esbeltos.
Quando eu levanto meus dedos dela, ela fecha as mãos, eu quase
posso ouvir a batalha que ela deve estar tendo. Ficar ou mudar? Fazer o que
ele disse ou lutar?
— Eu disse para ficar. — eu sussurro contra o pulso saltitante em seu
pescoço, deixando minha respiração fazer cócegas nela, sentindo o tremor
quente de sua pele contra meus lábios.
Um momento depois, suas palmas estão encostadas na parede, eu
olho para a parte de trás do vestido. É um top de espartilho preso por algum
tipo de fita. Seda. Eu puxo aquela fita para desfazer o laço e começo a
desamarrá-la. O espartilho era muito apertado. Posso ver como sua pele se
enrugou contra as amarras do vestido.
— Por favor, não. — diz ela, ainda sem mover as mãos.
— Shh.
Eu engulo quando abro a parte de cima do vestido, vejo a pele nua de
suas costas. A curva de seus quadris. Minha própria respiração está
irregular. Espero que ela não possa ouvir isso. Eu também estou feliz que ela
não pode me ver enquanto eu puxo os dois lados mais largos, largos o
suficiente para que eu possa empurrar o vestido para baixo sobre seus
quadris e deixá-lo cair no chão.
Isabelle choraminga, estremecendo e abaixa um pouco os braços.
— Não. — digo a ela, que interrompe o progresso. Ela é obediente.
Provavelmente porque ela está apavorada. Eu sei o que ela está pensando
que vou fazer. E há uma parte de mim que me odeia por isso. Odeia que eu
estou a deixando pensar isso. Só um monstro poderia.
Eu aperto minhas mãos, fecho meus olhos e limpo minha cabeça.
Ela é uma Bishop.
Ela não merece sua pena.
— Nem ela deve ter isso. — eu digo baixinho e olho para ela. Vejo a
cicatriz irregular descendo por sua espinha. Outra falha. Uma que eu tenho
que me forçar a desviar o olhar. Em vez disso, estudo os contornos de seu
corpo, os músculos tensos, o estreitamento de sua cintura, a curva de seus
quadris, suas pernas longas e esbeltas, os tornozelos fazendo cócegas pelas
penas de seu vestido em volta de seus pés.
— Outra marca. — eu digo, minha voz rouca quando eu trago as
pontas de dois dedos para o topo da cicatriz. Eu posso sentir o tecido
engrossado sob meus dedos, ouço seu silvo de respiração enquanto eu traço
a linha áspera dele. A pele sobre sua clavícula foi costurada. O médico fez
um trabalho de merda. Este não tem marcas de costura. — Este? — Eu
pergunto.
— Cai. — diz ela.
— Você cai muito.
Ela permanece em silêncio.
Há mais nesta história. Mas esta noite não é o momento para ouvi-la.
E, além disso, eu não me importo.
— Você deveria ter mais cuidado. — eu digo e deslizo meus dedos na
faixa de sua calcinha para empurrá-la para baixo, deixando-a cair uma vez
que estão sobre seus quadris.
Ela engasga, está prestes a se mover para se cobrir, mas eu fecho
minhas mãos sobre as dela e pressiono contra ela. Ela pode sentir o
comprimento do meu pau contra suas costas? Porra.
— Não. Se. Mova.
Ela vira um pouco a cabeça e vejo a pele molhada ao redor de seus
olhos.
— Por favor, não… Por favor… — sua voz falha.
— Fique quieta. Estou apenas olhando. — digo rapidamente, me
perguntando por que faço isso. Por que eu lhe dou algum conforto. — Mas
você deve ficar quieta ou farei mais do que olhar.
Não adianta brigar comigo. Já provei isso. Ela acena. Eu recuo e minha
respiração fica presa ao vê-la de pé contra a parede, os braços levantados,
seu corpo nu exposto.
Porra.
— De meia volta. — Eu não pareço comigo mesmo.
Ela olha por cima do ombro antes de se virar lentamente. Ela não sabe
o que fazer com os braços e instintivamente se move para se cobrir.
— Não, Isabelle.
Ela deixa cair os braços para os lados e eu deixo meus olhos se
deleitarem. Seu cabelo ainda está sobre o ombro obscurecendo um seio. Ele
chega até a cintura.
— Empurre seu cabelo para trás. Eu quero ver.
Sua garganta trabalha para engolir enquanto ela levanta os braços
para me obedecer. Eu vejo o tremor de suas mãos. A visão me deixa mais
duro.
Seus mamilos estão tensos, seios pequenos, mas altos e cheios. Menos
do que um punhado, mas eu vou conseguir. Seu estômago está apertado e
sua boceta raspada para que eu possa ver a fenda de seu sexo entre as
pernas. Foda-se, não consigo me lembrar da última vez que fiquei tão duro
por uma mulher.
Eu me forço a olhar em seus olhos e encontro os dela na minha
ereção. Espero, dou a ela uma chance de entender, a deixo saber que eu a
peguei olhando quando ela arrasta seu olhar de volta para o meu. Eu arrasto
uma respiração e me pergunto se eu deslizaria meus dedos entre suas
pernas se ela estará molhada.
Eu posso sentir o cheiro dela. Uma sugestão de excitação sob esse
medo.
Um gemido baixo ressoa contra o meu peito e ela pressiona as costas
contra a parede.
— Pegue seu vestido e calcinha.
Confusa, ela sai deles e se abaixa, mantendo um olho em mim
enquanto os recolhe.
— Sapatos também. — Eles estão mais perto de mim, mas em vez de
se aproximar, ela coloca os joelhos nus no tapete puído e nojento e estende
o braço para pegá-los. Eu vejo sua bunda se espalhar, desejando estar atrás
dela para ver mais.
Eu ajusto meu pau. Digo-lhe para ser paciente. Virá. Ela é minha. Não
precisa correr.
Ela se levanta, abraçando suas coisas em seu corpo e eu vejo os
arrepios em sua pele. Está frio aqui embaixo. Mesmo no dia mais quente de
verão, está sempre frio e úmido neste porão. Lembro-me de quando Zeke,
Zoë e eu brincávamos aqui antes de nosso pai colocar a porta de aço no
lugar. Antes que ele trancasse. Não que Zeke ou eu viéssemos aqui
novamente depois do que aconteceu, pelo menos não quando éramos
jovens. Eu me pergunto se ele vem desde então.
Eu pisco, vejo ela me observando, sua cabeça inclinada um pouco. Eu
tenho que ter cuidado com isso. Ela é observadora. Muito assim. Deixo meu
olhar cair para seus seios enquanto desabotoo os primeiros botões da minha
camisa.
— Você disse…
Seus olhos se arregalam e ela abraça o vestido como se pudesse
protegê-la de mim. Eu não respondo, mas puxo a camisa sobre minha
cabeça e a jogo no colchão. É uma gentileza. É melhor ela estar grata.
Seus olhos percorrem meu peito, meu estômago, a boca se alargando
com a tinta enrolada em volta dos meus ombros. Mais dos dragões. Mas ela
ainda não viu nada.
Pego as folhas de pergaminho da cama e as enrolo em uma mão. —
Dê-me suas roupas. — Eu estendo a mão.
— Você disse que estava apenas olhando. — sua voz é apenas um
sussurro.
— Entregue-as para mim.
Ela estende as roupas para mim enquanto uma lágrima desliza de cada
olho.
Pego as roupas, os sapatos e observo o caminho daquelas lágrimas. —
Você vai passar a noite aqui. Sua punição por correr. Eu estarei de volta para
você amanhã de manhã. Se tentar correr de novo, passará mais duas noites.
Você está seguindo minha matemática? — Peço com mais firmeza do que
preciso. — Ou eu preciso ensiná-la.
Ela acena.
— Acalme-se você entende?
Ela range os dentes. — Eu entendo. — Seus olhos percorrem o quarto
assustador, embora haja medo, também vejo alívio neles. Alívio que eu não
vou tocá-la.
Devo dizer a ela que o adiamento é temporário?
Eu não. Outra gentileza. Em vez disso, eu me viro e caminho até a
porta, mal parando quando ouço seu suspiro audível ao ver minhas costas.
Saio para o corredor frio, fechando e trancando a porta atrás de mim. Eu
ignoro o fantasma que me segue de volta pelas escadas. Ela vai parar na
porta de aço. Não sei por que ela não sai do porão. Não volta para os lugares
mais felizes.
Mais feliz. Acho que às vezes a felicidade se apaga da memória. De
certa forma, é mais doloroso lembrar-se desses momentos. Para saber o que
você perdeu.
Eu balanço minha cabeça e arrasto aquela porta pesada fechada. É
preciso tudo o que tenho para trancá-lo novamente.
Por Angelique, digo a mim mesmo. Para mantê-la segura. Eu nunca
quero que ela vá lá. Nunca.
CAPÍTULO NOVE
ISABELLE
A lâmpada balança com o barulho da porta contra o batente. Eu ouço
a fechadura girar e escuto seus passos em retirada. Eu não grito para ele
voltar. Minha voz foi roubada. Mas alguns momentos depois, quando a luz
baixa, vou até a porta e experimento. Fechada e trancada. Estou mais segura
com isso? O que quer que eu senti lá fora vai ficar lá fora? Do outro lado da
minha porta trancada? Porque eu juro que há algo.
Christian costumava rir de como eu sempre fui nervosa. Ele adorava
filmes de terror e eu sempre os assistia com ele, mesmo sabendo que teria
pesadelos mais tarde. Ele fazia um pote gigante de pipoca e nós sentávamos
debaixo de cobertores e observávamos. Ele ria enquanto eu cobria meus
olhos nos piores momentos. E por dias depois eu juraria que veria fantasmas
ou os ouviria. Mas sempre valeu a pena. Meu irmão e eu éramos próximos,
especialmente depois que perdemos nossos pais. Sinto muita falta dele. Já
se passaram três anos e ainda sinto falta dele todos os dias.
Estremeço com o frio úmido típico dos porões e pego a camisa que
Jericho St. James deixou cair na cama. Por que ele deixou? Não é como se
fosse muita proteção contra o frio. Eu hesito por um momento, mas apenas
um momento, porque estar aqui está fodendo comigo. Eu a deslizo sobre
minha cabeça, colocando meus braços nela. As mangas chegam aos meus
pulsos apenas porque ele as tinha dobrado até os cotovelos e a camisa em si
chega até o meio da coxa. Ainda está quente dele. Ainda cheira a ele.
As molas da cama rangem quando me sento na beirada e levanto as
pernas. Abraço meus joelhos e fico estranhamente grata por ele ter deixado
sua camisa. Eu não me sinto tão sozinha. E eu sei o quão ridículo isso soa.
Ele me odeia. Eu estaria mais segura sozinha do que com ele. Ele não acabou
de provar isso?
Calor cora meu rosto com o que aconteceu. Como ele me segurou
contra a parede. Como ele me despiu. Como me senti quando ele me tocou.
Ainda estou úmida entre minhas pernas, não consigo nem começar a
processar isso. Digo a mim mesma que não é excitação. É humilhação.
Eu empurro os dedos no meu cabelo e puxo meu couro cabeludo
enquanto me lembro do resto. Como eu não me mexi quando ele me disse
para não me mexer. Como ele não teve exatamente que me segurar para
arrancar minhas roupas. Como eu não lutei. Eu deveria ter. Mas quando se
trata de força, ele vai ganhar sem dúvida. Não fazia sentido eu lutar.
Imagino essa tatuagem nas costas dele. Eu só vi por um momento,
mas acho que nunca vou esquecer. Dois dragões gigantes enrolados um ao
redor do outro. Brigando? Não tenho certeza. Abraçando? Entrelaçados no
amor talvez? Preciso estudar para saber. Duvido que terei a chance e nem
acredito que estou pensando nisso. Eles se estendiam por todas as suas
costas em cores vivas, o músculo se movendo sob a tinta de alguma forma
fazendo aqueles dragões ganharem vida.
Eu me inclino contra a parede, sem saber se quero deitar neste
colchão. Ele disse que voltaria pela manhã. Já é tarde, não é? Quando
saímos do IVI já passava das nove. O jantar é sempre servido tarde lá, então
talvez demore apenas algumas horas antes que ele volte. Eu quero que ele
volte?
Esses pensamentos circulam pelo que parece uma eternidade, acho
que não vou conseguir dormir até que o giro da chave na fechadura me
acorde algum tempo depois. Eu me endireito, limpo os cantos da minha
boca e esfrego meus olhos enquanto a porta se abre carregando aquela
corrente de ar gelada com ela, a lâmpada balançando em seu fio. É a mesma
sensação de ontem à noite. Eu não imaginei. Mas o que quer que seja esse
calafrio, ficou fora do meu quarto até ele voltar. É atraído por ele?
Jericho St. James parece ter acabado de tomar banho, o cabelo ainda
úmido, o rosto bem barbeado. Ele está vestido casualmente com jeans azul
escuro e um suéter de cashmere carvão. Do decote em V, vejo as bordas
rastejantes da tatuagem nas costas.
Ele enfia as mãos nos bolsos. Suas mangas estão arregaçadas, então
eu vejo aquelas caudas novamente. Desta vez, noto o relógio, caro e a
pulseira que ele usa no mesmo pulso. É muito delicado para ele. Não se
encaixa muito. Mas meu olhar se move novamente para aquela tinta e ele
fica lá para me deixar vê-lo.
Sinto meu rosto corar e desvio o olhar, envergonhada. Não consigo
tirar os olhos desse homem. Eu estava acostumada a como Carlton era.
Dominador. Intimidante talvez. Mas Jericho St. James é diferente disso. Ele é
a definição de poder. Uma força como uma tempestade mortal.
— Bom dia. — diz ele.
Eu não respondo.
— Dormiu bem? — Um canto de sua boca se curva para cima
— O que você acha? — Eu pergunto. Estou exausta, com sede, minha
garganta tão seca que mal consigo engolir, sem falar no frio que estou
sentindo.
— Você gostaria de passar mais duas noites aqui embaixo?
Cruzo os braços sobre o peito enquanto uma voz na minha cabeça me
diz para andar com cuidado.
— O seu silêncio é um sim? Se sim, eu vou… — ele para e dá um passo
para trás.
— Não! — Eu pulo da cama. — Eu não quero estar aqui embaixo. — Eu
cerro minha mandíbula, mas ele está esperando, então eu engulo os restos
desfiados do meu orgulho. — Por favor.
Ele sorri. — Melhor. — Ele dá um passo para o lado e gesticula para o
corredor.
Hesito, sabendo que ele ainda pode estar brincando comigo, mas não
tenho escolha. Passo por ele, tomando cuidado para não tocá-lo, o que é
difícil considerando seu tamanho. Uma vez que estou no corredor, ele pega
meu braço e me vira para encará-lo.
— Nem um som, entendeu?
— Por quê? Então quem mais está lá em cima não sabe que você me
sequestrou?
Ele sorri. — Ah, eles já sabem. Mas é cedo. Minha filha ainda está
dormindo.
Isso me leva de volta. — Sua… filha?
Ele gesticula para as escadas. — Mova-se.
Ele tem uma filha? Isso significa que ele tem uma esposa? Ela está
deitada na cama dele agora? Então por que ele fez o que fez ontem à noite?
Por que me despir? Tocar-me? Ele estava duro. Eu vi e senti. Estranhamente,
isso parece uma traição, embora eu não saiba como poderia. Se alguém
deveria se sentir traído, seria sua esposa.
Eu ando, olhando por cima do ombro para ele.
Talvez eles tenham um relacionamento aberto? Talvez ela não se
importe se ele estiver com outras mulheres?
Mas então eu me lembro de que ele não estava comigo. Ele me
humilhou. Era o que ele queria fazer e conseguiu. Isso é tudo.
Faço uma pausa no pé da escada porque a porta acima está aberta e
vejo luz.
Ele acena com a cabeça e eu me apresso. Uma vez que estamos no
corredor, olho em volta, vejo a luz vindo de um canto onde ouço o som de
panelas e frigideiras. De água correndo. Alguém acendendo um fogão a gás.
Os ruídos normais de uma casa normal.
Espero enquanto ele fecha e tranca a porta de aço. Eu o sigo de volta
pelo corredor pelo qual Dex me arrastou na noite passada. Todas as portas
pelas quais passo estão fechadas e fico feliz que sejam todas velhas, portas
de madeira, não de aço. Chegamos ao saguão circular e à minha frente vejo
as portas duplas da frente.
— Lembre-se, se você correr, você passará mais duas noites lá
embaixo. — diz ele, sem se preocupar em olhar para mim enquanto começa
a subir as escadas.
Olho para as costas dele enquanto ele sobe, olho para as portas e sei
que não adianta correr. A casa está situada em um enorme terreno. Levou
vários minutos para o Rolls Royce fazer isso do portão até a entrada circular.
Então eu o sigo escada acima, o mármore como gelo sob meus pés. No
patamar, há um rico e profundo tapete azul royal profundo para amortecer
o som de seus sapatos e me fornecer alguma proteção contra o frio. Ele vira
à esquerda e eu o sigo, contando portas, seis delas deste lado da escada,
antes que ele chegue às portas duplas no final.
Ele abre uma e gesticula para que eu entre.
Eu olho para dentro, meus olhos pousando na enorme cama de dossel
no centro antes de entrar. Eu paro e observo o quarto enquanto ele segue e
fecha a porta, trancando-a. Ele não guarda a chave, mas a deixa na
fechadura e eu me pergunto se é para garantir que sua filha não entre. O
que me traz de volta aos pensamentos de sua esposa, mas apenas um lado
da enorme cama foi dormido. Tudo o que vejo são coisas masculinas,
móveis, uma jaqueta sobre o encosto de uma cadeira, o cheiro de colônia
“sua colônia” pendurada no ar.
Eu sempre associarei esse cheiro a ele. Não é um que eu tenha
cheirado antes, couro fresco, terra, madeira e escuridão, mas sei que se
sentir o cheiro novamente, vou me lembrar de Jericho St. James.
Observo as paredes forradas de papel, um preto rico em damasco
meia-noite com cortinas de veludo em obsidiana que devem ter três metros
e meio de comprimento. É a altura dos tetos e as cortinas penduradas do
teto ao chão. Elas ainda estão bem fechadas bloqueando qualquer luz
natural. A única luz aqui é da lâmpada de cabeceira que ainda está acesa. Os
móveis são mínimos, ricas cadeiras de couro conhaque e pufes, cômoda de
madeira escura e mesinhas de cabeceira, todas as linhas limpas, embora não
muito modernas, mas elegantes. E tudo inteiramente masculino.
Ele está me observando quando me viro para ele.
— Você precisa de um banho. — diz ele, eu estreito meus olhos.
— Estou cheirando ao porão úmido? Ou mofo do colchão?
— Tudo o que foi dito acima e medo. — ele diz, liderando o caminho
para a porta do banheiro que está aberta. Ele acende a luz e espera por
mim.
Eu ando em direção a ela. Eu adoraria um banho, mas não digo isso a
ele. Eu passo por ele para o grande banheiro com seus pisos e paredes de
azulejos pretos e cinzas. Um espelho retangular se estende por toda a
extensão do balcão com suas pias duplas e uma banheira preta com pés de
garra fica encostada na parede oposta. O chuveiro é envidraçado e
construído para dois.
A mansão Bishop é grande e obviamente há dinheiro há séculos, mas o
estilo é completamente diferente, com mais quartos precisando de cuidados
do que não. Meu próprio quarto é pequeno, talvez um pouco maior do que
este banheiro enorme. Sempre me perguntei por que Carlton me deu aquele
enquanto tantos maiores e mais bem mobiliados estavam vazios. Não que
eu me importasse, eu estava apenas curiosa. Eu sabia ser grata porque a
alternativa para ele me acolher era provavelmente a rua.
— Sem mencionar o almíscar residual de excitação. — Jericho diz, me
trazendo de volta para o aqui e agora. Eu percebo o que ele quer dizer. Ele
está falando sobre como eu cheiro.
Meu coração dispara. Ele sabia. — Que olfato apurado, mas você está
fora desse último. Eu vou te dar medo, no entanto. Seu porão é
assombrado.
Isso faz seu rosto ficar engraçado por uma fração de segundo, mas
passa tão rápido que estou duvidando de ter visto. Mas eu aproveito e
continuo.
— Este é o seu quarto. Seu banheiro.
Ele acena com a cabeça e noto como seu rosto não está definido dessa
maneira arrogante que ele tem. O que eu disse o derrubou.
— Sua esposa não vai se importar que eu tome banho no seu
chuveiro? — Meu coração bate forte enquanto vejo o jogo de emoções em
seu rosto. Mais uma vez, elas duram um momento, mas é o suficiente para
me dar um vislumbre desse homem que quer parecer feito de aço. Ele não
é.
Mas então sua boca se estabelece em uma linha dura e seus olhos se
estreitam, seu brilho de laser em mim.
Eu bati em algo.
E estou prestes a pagar por isso.
— Dispa-se. — diz ele, a voz tensa, quase rouca. Suas mãos são punhos
em seus lados, eu vejo seu peito se mover enquanto ele arrasta uma longa
respiração, exala lentamente.
Eu tento engolir, mas minha garganta está muito seca. Eu vejo um
copo no balcão perto da pia. — Posso tomar um pouco de água primeiro?
Ele me estuda. Acena uma vez.
Vou até a pia, exalando com alívio. Abro a torneira, coloco as mãos em
concha sob o fluxo de água e bebo. A água corrente me lembra de que
tenho que usar o banheiro, mas não vou pedir permissão. Isso é ir longe
demais, mesmo considerando o que ele já fez.
Quando eu olho para ele, ele está exatamente onde estava, aqueles
olhos duros treinados em mim como se ele estivesse recitando dentro de
sua cabeça todas as razões pelas quais ele me odeia. A visão dele assim,
olhando para mim assim, envia um arrepio na espinha.
— O que Carlton fez com você? — Eu pergunto, minha voz calma.
Porque o que quer que seja, era ruim. E Deus, espero que não tenha a ver
com a esposa deste homem. Como não há esposa, tenho noventa e nove
vírgula nove por cento de certeza disso. Por favor, não deixe Carlton ser o
motivo disso.
Jericho St. James não responde minha pergunta. — Dispa-se.
Eu aceno, começo a desabotoar sua camisa, meus dedos se
atrapalhando quando eu alterno entre olhar para ele e me concentrar na
tarefa de desabotoar. Eu desisto e puxo sobre minha cabeça. Eu entrego
para ele, ele pega.
Seu olhar não deixa meus olhos desta vez enquanto ele gesticula para
o chuveiro e se inclina contra o batente da porta, cruzando os braços sobre
o peito.
Entro no box todo de vidro e ligo a água, pulando para fora do
caminho quando a primeira rajada de gelo me atinge antes de aquecer. Olho
por cima do ombro enquanto passo pelo fluxo e confirmo que ele ainda está
lá, imóvel como uma pedra, me observando.
Então, eu tomo banho. Eu esfrego meu rosto, em seguida, lavo meu
cabelo com o shampoo dele, noto a ausência de condicionador, pego o
sabonete ainda com espuma e me lavo. É estranho esta parte. Muito íntimo.
Usando sua barra de sabonete, esfregando-a sobre minha pele. Ele está
pensando nisso?
Quando termino, desligo a água e olho para a prateleira de toalhas
dobradas. Ele não se move, então eu saio da cabine e pego uma toalha,
ciente da água escorrendo do meu corpo, ciente de seus olhos em mim.
É quando ele se move.
Nossos olhos se encontram quando ele levanta uma toalha, a deixa
desdobrar. Eu olho para ele. Ele envolve meus ombros apertados, muito
apertados e me puxa em direção a ele. Eu instintivamente coloco minhas
mãos molhadas em seu peito para parar de cair nele. Posso sentir o
contorno do músculo sob o suéter macio, sentir o calor de sua pele. Eu
engulo e encontro seus olhos de meia-noite e aço.
— Você não pode mencioná-la. Nunca.
Merda. Eu tinha razão.
— Você entende?
Eu concordo.
Ele puxa, puxando a toalha com mais força, apertando
desconfortavelmente meus braços e ombros. — Você não faz perguntas
sobre ela. E você não diz uma palavra à minha filha sobre a mãe dela. Você
me entende, Isabelle Bishop?
A maneira como ele diz meu nome é como se ele estivesse cuspindo.
Ele me odeia. Deus. Ele me odeia.
Ele me sacode uma vez.
— Sim! — Eu respondo.
— Bom. Porque se você fizer isso, se você fizer isso, você estará me
implorando para deixar você viver seus dias naquele quarto no porão para
escapar do meu castigo. Estou sendo muito claro?
Eu engulo em seco, meu corpo inteiro estremece, o banheiro congela
de repente. Eu concordo. Eu não paro de assentir até que ele me solta
deixando a toalha cair e se virando para sair do banheiro, batendo a porta
atrás dele.
CAPÍTULO DEZ
ISABELLE
Minhas mãos tremem quando me inclino para pegar a toalha. Tranco a
porta do banheiro, embora ele tenha ido embora. Eu sei disso. Mas eu
preciso fazer isso.
Abraçando a toalha em volta dos ombros, sento-me no assento
fechado do vaso sanitário. Estou tremendo, então puxo minhas pernas para
abraçar meus joelhos.
Ele me odeia.
Antes de minha família ser morta, eu só tinha sido amada. Meus pais e
Christian, todos nós nos amávamos. Então Carlton me acolheu. Ainda me
pergunto por que ele fez isso. No começo, eu pensei que era porque eu sou
sua meia-irmã. Que ele sentiu algo por mim, já que compartilhamos sangue.
Mas depois, ao conhecê-lo, ao ver como ele era com Julia, nossa prima,
versus como ele era comigo, ficou óbvio que ele me acolheu porque
precisava. Ele é mais legal comigo, frio mesmo. Como ele está com sua
esposa, Monique. Embora ela tenha estado ausente durante os três anos em
que morei na casa Bishop durante a separação do julgamento. Não sei
quanto tempo vai durar esse julgamento. De acordo com Julia, seus abortos
os separaram.
Mas não é isso que está em minha mente agora. É Jericho St. James.
Seu ódio por mim é diferente do de Carlton. Não, não é que Carlton
me odeie. Ele é indiferente a mim ou na pior das hipóteses, não gosta de
mim. Jericho St. James me odeia. E ser odiada é um sentimento terrível.
Estremeço e me forço a ficar de pé, a me secar completamente.
Segurando a toalha em volta de mim, eu olho para o meu reflexo no espelho
que ainda está um pouco embaçado nas bordas. Eu pareço cansada, a pele
sob meus olhos tingida de azul, meu rosto pálido. Meu cabelo precisa ser
penteado, mas uma rápida olhada pelas duas gavetas só revela um pente
com os dentes muito juntos, então eu o pego e torço, torcendo o máximo de
umidade que posso antes de colocá-lo sobre meu ombro.
Não sei o que ele espera de mim. Devo voltar lá? Descer as escadas?
Esperar aqui por ele? E o que ele quer de mim? Por que estou aqui afinal?
Antes que eu possa decidir o que fazer, ouço a porta do quarto abrir e
fechar. Meu batimento cardíaco acelera, embora eu não tenha certeza de
que seja ele. As duas vezes que ele fez uma entrada ou saída comigo, ele
bateu as portas.
Mas quando há uma batida suave na porta do banheiro, eu pulo para
trás.
— Isabelle? — vem à voz de uma mulher. — Eu tenho algumas roupas
para você. Venha para fora. Tenho certeza de que você também está com
fome e o café da manhã está pronto.
Ela soa mais velha. E seu tom não é indelicado.
— Ele não está aqui. — ela acrescenta como se ela pudesse saber por
que estou escondida aqui.
Eu me forço a caminhar até a porta, destrancar e abri-la. Do outro lado
a mulher dá um passo para trás me dando espaço. Quando nossos olhos se
encontram, ela sorri e embora seja um sorriso neutro, vejo a preocupação
em seus olhos.
— Eu sou Leontine St. James. — diz ela. — Jericho é meu filho.
— Oh. — Ele tem uma mãe. Até os monstros têm mães.
Ela respira fundo, caminha até a cama e começa a arrumar as
cobertas. Acho que Jericho St. James está acima de fazer sua própria cama.
Vejo roupas familiares em cima dela. Um par de jeans e um top azul
centáurea, meu, junto com um par de sandálias. Minhas também.
— Onde você comprou esses? — Eu pergunto a ela quando ela
terminou com a cama.
— Jericho trouxe suas coisas esta manhã. E seu quarto está quase
pronto. Tenho certeza que ele vai mostrar para você depois do café da
manhã. Por que você não se veste e eu a levarei para baixo. — Ela se
aproxima e olha para a bagunça que é o meu cabelo. — Vou te dar alguns
minutos para se vestir e vou ver se consigo uma escova para você, está
bem?
Eu concordo.
Ela sorri e sai do quarto. Eu considero trancá-lo, mas em vez disso me
apresso para me vestir, vendo uma calcinha rosa claro e um sutiã
combinando por baixo das roupas. Eles não são meus, mas as etiquetas
ainda estão, então eu rapidamente as tiro e me visto. Melhor do que ficar
sem. Acabei de fechar o zíper do meu jeans quando a batida suave na porta
vem novamente antes que ela a abra para espiar a cabeça, só entrando
quando ela vê que estou vestida.
— É uma cor linda em você. — diz ela sobre o azul Henley. Olho para
baixo, considero abotoar o botão de cima que normalmente deixo aberto,
mas deixo-o.
Ela entrega uma escova de cabelo de madeira e um frasco de spray
desembaraçante.
— Meu cabelo costumava precisar, mas não no momento. — diz ela,
tocando as mechas macias de cabelo branco em sua cabeça. É curto, como
se estivesse crescendo, tenho a sensação de que ela está doente. Essa pode
ser a razão pela qual ela tem um lenço de seda enrolado no pescoço neste
calor. — Está vindo em branco. — diz ela — Mas costumava ser tão escuro
quanto o seu.
— Obrigada. — eu digo. — Eu só vou ao banheiro para escová-lo.
— Claro. — Ela se senta na beirada da cama. — Eu vou esperar por
você.
Eu ando em direção ao banheiro e paro na porta, voltando-me para
ela. Ela sorri quando encontra meus olhos, mas não é um sorriso
despreocupado.
— Eu não entendo por que… — eu paro. O que eu digo? Não entendo
por que seu filho me sequestrou? Ela não é cúmplice se está aqui?
Mas ela me salva de continuar. — Jericho explicará tudo. — Ela olha
para o relógio. — É melhor nos apressarmos. Angelique já deve ter descido.
— Angelique é filha dele?
Ela acena.
— Qual a idade dela?
— Cinco.
— Oh. — Tão jovem. Entro no banheiro, grata pelo desembaraçador e
pela escova enquanto penteio meu cabelo. Eu o prendo em uma longa
trança sobre meu ombro direito, prendendo-o com um elástico que eu tinha
visto em uma das gavetas. Vai demorar uma eternidade para secar dessa
maneira, mas é o melhor que posso fazer com o pequeno elástico. Volto
para o quarto e entrego a escova e o desembaraçador de volta para
Leontine St. James.
— Vou colocá-los em seu quarto assim que estiver pronto. Eu não
tenho nenhum uso para qualquer um.
Meu quarto. Então eu não tenho que dormir aqui? Eu não pergunto a
ela, no entanto. — Obrigada. — eu digo em vez disso.
— De nada. — Ela caminha até a porta, abre e gesticula para eu seguila para fora. Descemos as escadas, onde já posso sentir o cheiro de
rabanada, bacon, ovos e o mais importante, café.
Estou ansiosa enquanto sigo a Sra. St. James ao redor da grande
escadaria, passando pelo escritório para onde fui levada ontem à noite e em
direção à cozinha. Virando, entramos na sala de jantar por uma abertura em
arco. Mal noto os tetos arredondados, os pilares de mármore, os rostos ao
redor da mesa brilhando ao sol da manhã, porque tudo o que vejo é o rosto
do meu demônio sentado na cabeceira da mesa. Qualquer calor desaparece
no instante em que seus olhos caem em mim.
CAPÍTULO ONZE
JERICHO
Angelique para de falar quando Isabelle entra. Ela a encara, os olhos
arregalados e a boca aberta em um minúsculo O.
Eu olho para Isabelle Bishop e a observo. Ela herdou sua aparência de
sua mãe. Isso é uma bênção. Os Bishops têm pele avermelhada, cabelos e
olhos claros. Sua pele tem um tom de azeitona e seu cabelo é preto como a
noite, mais preto agora que estão molhados, os fios grossos trançados em
uma longa trança sobre o ombro. Ela não está usando nenhuma maquiagem
esta manhã e ela ainda está tão bonita quanto estava ontem à noite. Talvez
mais pela vulnerabilidade em seus olhos.
Zeke limpa a garganta e se levanta. Eu não.
— Isabelle. — ele diz, dando a volta na mesa. Ele estende a mão para
ela. Na verdade, porra, estende a mão. Vou precisar discutir lealdades com
meu irmão. — Sou Ezekiel, irmão de Jericho.
Ela olha de seu rosto para sua mão e de volta. Ela deve estar tão
surpresa quanto eu com esse gesto, então ela leva um momento para
deslizar a mão na dele. No instante em que ela o faz, algo selvagem
primordial dentro de mim rosna. Eu coloco minhas mãos sobre a mesa e fico
de pé, meus olhos em Zeke, que se vira para mim antes de soltar sua mão.
— Mãe. — Zeke diz e se move em direção a nossa mãe, obscurecendo
Isabelle da minha linha de visão por um momento enquanto ele a senta.
— Eu não sou uma inválida. Eu não tenho certeza de quantas vezes eu
tenho que dizer isso a vocês, garotos.
— Sente-se. — digo a Isabelle, apontando para a cadeira ao pé da
mesa. Não sou tão cavalheiresco como meu irmão.
Ela olha para ele, movendo-se com as pernas rígidas enquanto eu a
observo, observando o top azul centáurea com os botões indo até a frente,
o de cima desabotoado. Combina com alguns dos tons de azul em seus
olhos. Ela também está vestindo jeans e sapatos baixos. Mandei trazer as
coisas dela. Vou analisá-las e decidir o que ela vai guardar.
Os olhos de Isabelle pousam em minha filha, eu a vejo fazer um
esforço para sorrir.
Sento-me, estendo a mão para tocar a mão de Angelique. — Esta é
Isabelle. — digo a ela, colocando um cacho atrás de sua orelha. — Ela vai
ficar conosco por um tempo.
— Belle? — ela pergunta. — Como no meu livro?
Eu sorrio com força e aceno. Eu quero dizer a ela que Isabelle Bishop
não é uma princesa, mas não diga.
— Isabelle, esta é minha filha, Angelique.
— Prazer em conhecê-la. — diz Isabelle. — Minha priminha me chama
de Belle.
— É meu nome favorito. — Angelique diz, me surpreendendo. Ela é
muito tímida, provavelmente por minha causa. Eu a mantive afastada da
sociedade por toda a sua vida. Ela conhece minha mãe, Zeke, Dex, um
punhado de guardas e funcionários, mas ninguém mais. Nunca. E nas raras
ocasiões em que conhece alguém, ela se esconde principalmente atrás de
seu ursinho de pelúcia, que está sempre com ela ou comigo.
— Angelique pode ser meu nome favorito também. — Isabelle diz.
Angelique irradia. — Sério?
— M-hm. — Isabelle diz com um sorriso, eu me pergunto o quão gentil
ela será com minha filha quando ela realmente me odiar. Porque ela ainda
não faz. Ela pode me temer. E isso não vai mudar. Mas ela não me conhece.
Não sabe o que pretendo fazer com ela. Ninguém faz. Porque O Rito oferece
a ela algumas proteções. Eu pretendo tirá-la disso. Seu irmão vai concordar.
Ele não terá escolha quando vir o resto da munição que estou coletando
contra ele. Eu só preciso que Santiago passe para mim e quando ele o fizer,
eu vou agir.
Catherine, a cozinheira que está com a família desde que eu era um
garotinho, entra com uma enorme travessa de rabanada. Pedido de
Angelique. Vejo como ela pisca para minha filha e ouço o suspiro encantado
de Angelique enquanto ela coloca o prato no centro da mesa.
— Uau! — Angelique exclama no monte coberto de açúcar de
confeiteiro.
— Pronto. — diz Catherine.
Eu olho para ela. — Tem alguma coisa saudável?
Ela levanta as sobrancelhas. — Eu me lembro do seu gosto por doces,
Jericho. — ela murmura. — Mas sim, claro. — E várias empregadas entram
carregando bandejas de ovos, bacon, frutas fatiadas e vários sucos
espremidos na hora.
Ela faz um prato para Angelique e serve café para os adultos antes de
sair. Observo o rosto encantado da minha filha enquanto ela come o doce
café da manhã, o açúcar cobrindo seus lábios e bochechas, caindo sobre a
cabeça de seu ursinho de pelúcia sentado em seu colo. Minha mãe se
aproxima para tirar o cabelo do rosto antes de se sentar para passar
manteiga em uma fatia de pão. Eu tomo meu café e a observo. Ela dá uma
mordida e coloca o pão na mesa.
Eu me levanto, pego o prato dela e coloco ovos mexidos nele junto
com várias tiras de bacon.
— Proteína. Você precisa comer para manter sua força. — digo a ela.
Ela está se recuperando da quimioterapia, embora eu esteja feliz por ter
acabado, é uma recuperação longa e lenta. Alguns meses atrás, não
tínhamos certeza de que ela chegaria tão longe, então todos os dias sou
grato por isso.
Ela sorri para mim. — Eu como. — Ela gesticula para Isabelle, que
também está sentada com um prato vazio. — Talvez você precise fazer sua
convidada se sentir bem-vinda o suficiente para comer.
Minha convidada. Ela não é minha maldita convidada. E ela não é
bem-vinda.
De má vontade, vou até o pé da mesa. Isabelle endurece quando eu a
alcanço e me inclino, pegando seu prato. — Você vai precisar de sua força
também. — eu sussurro para que só ela possa ouvir. Encho o prato dela com
ovos, bacon, rabanada e frutas e coloco na frente dela. É uma montanha,
mas ela vai comê-la. Ela perdeu o jantar ontem à noite e ela pode ganhar
alguns quilos. Eu me endireito, olho para o topo de sua cabeça enquanto ela
pega o prato cheio. — Coma. — digo a ela.
Zeke assiste sem dizer uma palavra e se vira para ajudar Angelique
com seu garfo e faca. Ela é jovem, mas observa os adultos e imita. Ela nunca
esteve perto de outras crianças, apenas adultos. Eu me pergunto como ela
apareceria para eles. Se eles a achariam estranha. Se eles zombariam dela
pelos olhos incompatíveis, o azul e o cinza que eu passei para ela. Ela nunca
será submetida a isso. Nada vai mudar para ela agora que estamos em casa.
A tutora que contratei começará a trabalhar esta semana e ela estará segura
onde eu possa observá-la, protegê-la.
Eu beijo o topo de sua cabeça antes de voltar ao meu lugar e comer
meu próprio café da manhã com ovos e bacon.
Zeke recebe uma ligação alguns minutos depois e sai da sala para
atender. Assim que Angelique termina de comer, minha mãe a tira da mesa,
deixando apenas Isabelle e eu.
— Você vai terminar seu prato antes de sair da mesa. — digo a ela
quando ela coloca o garfo e a faca na mesa. Ela comeu tudo menos o bacon.
— Eu terminei.
— Não sei como você foi criada, mas não desperdiçamos comida nesta
casa.
— Fui criado bem e também não desperdiço comida, mas já que você
colocou uma montanha disso no meu prato sem se preocupar em perguntar
se eu como carne, talvez você possa terminar para mim.
Isso é inesperado. Fico feliz em ver que ela tem uma coluna.
Eu sorrio, me levanto e vou em direção ao pé da mesa. Ela não está
esperando por isso e se contorce em seu assento enquanto eu tomo a
cadeira mais próxima dela.
— Vegetariana?
Ela acena.
Estou surpreso que ela comeu o resto. Era muito, admito. Pego as tiras
de bacon uma de cada vez e as como enquanto ela assiste. Estou limpando
as mãos em um guardanapo quando Dex chega à entrada da sala de jantar.
Isabelle endurece, suas mãos agarrando os braços de madeira da
cadeira com força.
— O quarto está pronto. — diz Dex, sem lhe dar um olhar.
Concordo com a cabeça, fico de pé e me viro para Isabelle. — Levante.
— Eu puxo sua cadeira e ela se levanta. Com as pontas dos meus dedos
apenas acariciando sua parte inferior das costas, eu a guio em direção às
escadas. Quando passamos pelo corredor que termina na porta de aço que
leva ao porão, eu a sinto enrijecer. Bom. Ando mais devagar, só a sentindo
relaxar quando passamos por aquele corredor e estamos subindo as
escadas.
— Esquerda. — eu digo no topo da escada.
Ela lança um olhar desconfiado por cima do ombro, mas se move.
Quando chegamos à porta ao lado da minha, eu a paro com uma mão em
seu ombro e tiro a chave do bolso para destrancar a porta. Eu a empurro
aberta. Ela entra e eu a sigo, fechando e trancando a porta atrás de nós,
fazendo questão de colocar a chave de volta no meu bolso.
Ela está me observando quando me viro para ela, mas a deixo ali
parada enquanto vou ao banheiro lavar as mãos. Quando eu volto, ela não
se mexeu. Ela está olhando ao redor, com a testa franzida enquanto observa
o quarto pontilhado com seus pertences.
— Minhas coisas. — ela diz para mim.
— Alguns deles.
— Sua mãe disse que alguém os trouxe. — Ela caminha até a parede
oposta onde seu estojo de violino está apoiado, toca-o.
— Você toca violino? — Eu pergunto. Eu não sei nada sobre o
instrumento ou seu nível de proficiência. Acho que baixo, considerando que
ela não se matriculou em nenhuma escola desde que se formou no ensino
médio.
Ela olha para mim, acena com a cabeça, mas não elabora. Ela se move
para a mesa, espia dentro da mochila os cadernos lá. Uma olhada nos
cadernos mais cedo mostrou que eles estão cheios de partituras.
— Meu celular? — ela pergunta.
— Você não vai precisar disso. Você é vegetariana. Algo mais que eu
deveria saber?
— Como o quê?
— Como medicamentos, alergias, etc.
— Nada. Quanto tempo vou ficar? Se você trouxe minhas coisas…
— Você é minha. Você vai ficar até eu te colocar para fora.
Ela estremece com o gelo na minha voz e leva um momento para ela
se recuperar. — Quando você acha que vai me colocar para fora?
— Por quê? Você tem planos?
— Sua família parece boa o suficiente. — diz ela, entrando no armário
que é esparso, mesmo com todas as suas roupas nele. — Você é adotado?
— Engraçada. Uma palavra de aviso. Cuidado com meu irmão. — eu
digo, lembrando-me da noite passada, a conversa ainda me incomodando.
Ela não comenta.
— Você permanecerá dentro da casa enquanto estiver aqui. Você
pode se aventurar fora com permissão e apenas dentro dos muros da
propriedade.
— Permissão?
— Permissão.
— De você?
Eu sorrio.
— Quanto tempo eu tenho que estar aqui realmente?
— Indefinidamente. Você está sob meus cuidados agora, Isabelle.
— O cuidado é um alongamento.
— É uma questão de perspectiva.
— Por quê?
— Porque o quê?
— Por que você fez isso? Levou-me? Por que você me quer?
— Você quer dizer que há algo especial sobre você? — Eu a observo
enquanto digo isso, sabendo que meu propósito é ferir. E isso acontece. Eu
vejo isso no rubor de suas bochechas, no jeito envergonhado que ela desvia
o olhar.
Ela leva um minuto para se fortalecer e endireitar os ombros para me
encarar. — Eu não acho que sou especial. Eu só quero saber o que está
acontecendo. O que você pretende fazer comigo. Quando eu puder planejar
retomar minha vida.
— Você é um meio para um fim. — eu digo, andando mais perto dela.
Eu posso ver que ela quer se mudar, mas ela não faz. Em vez disso, ela cruza
os braços sobre o peito. Eu pego a ponta da trança e puxo o elástico. Ainda
está úmido enquanto eu o deslizo, observo as ondas que ele faz quando o
solto por cima do ombro dela. — Eu pretendo fazer muitas coisas para você.
E não haverá necessidade de você fazer planos para retomar sua vida. — Eu
observo o processo dela. Seus olhos procuram os meus e eu sinto aquela
sensação estranha que eu senti de vez em quando com ela. — Esta é a sua
vida agora, Isabelle. Você será gentil com minha filha, educada e respeitosa
com minha família. Subserviente a mim.
— O que essa última parte significa?
— Significa que você fará o que eu lhe disser para fazer. Se isso
significa ficar de quatro para esfregar o chão, então você vai ficar de quatro
e esfregar o chão.
— Então, eu sou uma empregada glorificada.
— Não glorificada, não. E não lhe contei seu dever mais importante.
Seus braços caem para os lados quando coloco um dedo em sua
barriga e a empurro de volta dois passos para a parede. Eu inclino meu
ombro contra ela, prendendo-a. — O mais importante, você vai me agradar.
Na verdade, se você esquecer todo o resto, lembre-se apenas dessas duas
palavras e deixe que todas as suas ações voltem a esse pensamento.
Agradar-me.
Sua mandíbula está tão travada que me pergunto se ela vai quebrar
um dente.
Eu mergulho minha cabeça perto. — Eu gosto do seu cabelo solto. Essa
será uma maneira que você pode me agradar. — eu digo. — Para me
mostrar o rio de preto escorrendo pelas suas costas nuas.
— Eu não vou dormir com você. — ela deixa escapar.
— Dormir não era o que eu tinha em mente. — Deixei meu olhar cair
para o pescoço aberto de sua Henley. É larga, mas não tão grande, sua
cicatriz é visível. Eu alcanço para desfazer um botão.
Um braço sobe para me parar.
Eu olho para ele, sua mão parecendo menor agora que está em volta
do meu antebraço. Eu pego seu pulso, puxo sua mão, então pego seu outro
pulso com minha mão livre e coloco os dois braços sobre sua cabeça. Sem
tirar os olhos dela, eu mudo os dois pulsos para uma mão e os estico mais
alto, alto o suficiente para ela ficar na ponta dos pés.
Ela fecha os olhos com força como se estivesse se fortalecendo, então
quando ela os abre novamente, ela olha para frente no meio do meu peito.
Sua respiração é difícil, o pulso em seu pescoço lateja. Eu desfaço outro
botão, vejo seus cílios grossos e pretos vibrarem enquanto ela segue o
funcionamento dos meus dedos. Eu desfaço um terceiro botão, um quarto,
quinto e sexto. É o suficiente para puxar o top sobre a clavícula, o suficiente
para separar os dois lados para expor seus seios, o sutiã rosa bonito.
— Eu escolhi isso. — eu digo e quando seus olhos se voltam para os
meus, a visão deles é de tirar o fôlego. Uma linha fina e ardente de azul ao
redor das pupilas dilatadas me encarando, me odiando, odiando a si mesma.
— O sutiã e a calcinha. Estou feliz em ver que você os usou. Se você está
vestindo a calcinha que é. Eu não deveria fazer suposições.
— Eu não tive exatamente uma escolha. — ela sussurra, lutando
contra o meu aperto.
— Bem, você fez. Você poderia ter escolhido não usar nada. Você
sempre tem uma escolha. Toda a vida é uma escolha. — eu digo, não
querendo tirar meu olhar de seus olhos enquanto eu deixo meus dedos
explorarem a carne macia no vale entre seus seios, a pele tensa de seu
abdômen, seu umbigo um pequeno oval, o jeans baixo.
— Pare. — ela resmunga enquanto deixo meus dedos pairarem sobre
o botão ali.
— Mas eu quero saber mais duas coisas. — Eu aperto o botão.
— Pare!
— Eu quero saber. — eu digo, lentamente puxando o zíper para baixo.
— Um, se você usou a calcinha combinando. — eu começo, deixando meu
olhar cair para sua barriga enquanto eu cutuco o jeans um pouco, apenas o
suficiente para expor um pouco da renda rosa suave. — E dois… — Eu deixo
minhas palavras morrerem enquanto eu faço cócegas no lugar apenas na
faixa de sua calcinha.
Ela engole, olha para mim e eu seguro seu olhar. Seu pescoço e rosto
estão rosados, olhos quase totalmente pretos agora.
— Eu acho que posso adivinhar, mas só para ter certeza… quero dizer,
eu poderia perguntar a você, é claro. — Eu continuo, deixando meus dedos
mergulharem um pouco mais enquanto ela se contorce. — Devo perguntar a
você?
— O quê? — Ela quer soar com raiva, mas está sufocada.
Eu inclino meu rosto em direção ao dela, cutuco sua bochecha com
meu queixo, em seguida, trago minha boca em seu ouvido. Eu a sinto
estremecer enquanto faço cócegas na concha de sua orelha com minha
língua antes de perguntar. — Você está molhada, Isabelle?
— Não! — Ela deixa escapar, eu simultaneamente recuo e travo os
olhos com ela enquanto deslizo minha mão em sua calcinha e ouço sua
respiração afiada quando eu seguro a umidade doce e reveladora de seu
sexo.
— Sua pequena mentirosa. — eu provoco, passando meus dedos por
suas partes e arrastando-os até a protuberância dura escondida entre seus
lábios. Eu o circulo, ouço a respiração dela, vejo seu rosto enquanto seus
joelhos se dobram. — Suja, pequena mentirosa suja. Você está encharcada.
Eu arrasto minha mão para fora de sua calcinha manchando sua
excitação sobre sua barriga antes de trazer esses dedos entre nós como se
para nos mostrar o quão molhados eles estão.
Ela olha para eles e depois se vira, mas não há como negar.
— Se você não fosse tão mentirosa, eu faria você gozar. — eu digo,
colocando os dedos em sua bochecha para virar o rosto de volta para mim
antes de espalhar sua excitação sobre os lábios. — Mas eu não suporto
mentiras ou mentirosos.
— Foda-se, você é um idiota!
Ela tenta arrancar sua cabeça do meu alcance, mas eu enterro meus
dedos em sua mandíbula e pressiono a parte de trás de sua cabeça contra a
parede.
— Cuidado com a boca, pequena mentirosa. Eu não gosto de garotas
que xingam.
— Você não tem que gostar de mim. Na verdade, tenho certeza de
que não há risco de isso acontecer.
— Você está certa sobre isso, mas eu não quero colocar meu pau em
um lugar tão sujo, então vamos começar uma lista de regras. Você pode
pensar neles como seus mandamentos. Acha que consegue se lembrar deles
ou precisamos escrevê-los? Percebi que seu irmão não se incomodou em
matricular você em nenhum programa universitário. Espero que não haja
um problema cognitivo.
— Foda-se. Você.
Eu cavo meus dedos. — Você. Será. Obediente. Não. Xinga.
— Foda-se. Você. Idiota. — Ela combina com meu tom, embora suas
palavras saiam um pouco estranhas comigo apertando suas bochechas como
se estivesse.
— Eu vou te dizer uma coisa, eu vou foder seu cu se você disser isso
mais uma vez. O que você acha? Você quer me tentar? Porque posso
garantir duas coisas. — Eu seguro um dedo. — Um. Você não vai gostar. —
Eu seguro o segundo. — Dois. Eu vou.
Ela exala pelo nariz mantendo os lábios selados.
— Vamos. Tente-me, Isabelle. Vamos fazer desta uma manhã
divertida. Diga-me para me foder de novo. Prossiga.
Nada. Nada além de punhais saindo de seus olhos.
— Só uma vez? Você não está com medo de mim, está?
— Eu acho que você vai procurar qualquer desculpa para me punir e
eu não vou facilitar para você, Jericho St. James.
Eu a estudo, ignorando o zumbido do meu telefone no meu bolso. Eu
sorrio, então inclino meu rosto para perto e a beijo em cheio na boca,
saboreando seus lábios, o doce almíscar de sua boceta. Então o cobre de
sangue quando ela abre a boca e fecha os dentes sobre meu lábio inferior,
tirando sangue e ousando encontrar meus olhos enquanto ela faz isso.
Eu sorrio, a beijo mais fundo e quando seus dentes caem, eu pego seu
lábio entre os meus e provoco, brinco com ele, mas eu não mordo, ainda
não. Em vez disso, arrasto meu lábio sangrento sobre sua bochecha, espalho
meu sangue como tinta de guerra em seu lindo rosto antes de deixar cair os
braços e me afastar, observando enquanto suas pernas cedem com a
liberação inesperada e ela cai de quatro.
Ela olha para mim, o rosto corado, uma mancha vermelha em uma
bochecha, a respiração ofegante. Ela se senta sobre os calcanhares. Eu gosto
dela assim. Vou tê-la lá esta noite, decido. De joelhos. Meu pau em sua
garganta. Sufocando no meu gozo.
Meu telefone vibra novamente e eu o tiro do bolso, leio o texto. Meu
irmão. Eles estão esperando por mim.
— Estou tentado a dobrar você sobre a cama e foder você agora, mas
terá que esperar. Tente manter as mãos fora das calças até eu voltar.
Sua boca se abre como se ela estivesse ofendida.
Eu ando até a porta, destranco, mas volto para ela antes de abri-la. —
Não faça nada estúpido.
Eu sei pelo olhar em seu rosto que ela está gritando cada palavra suja
que ela sabe para mim, mas ela é esperta. Ela sabe que eu não estou
brincando. Vou fodê-la na bunda para puni-la e ela é inteligente o suficiente
para saber que não é uma punição que ela quer ganhar.
— Viu como isso já está funcionando bem? — Eu pergunto a ela.
Ela se levanta, pega a primeira coisa que consegue alcançar, que por
acaso é o abajur na mesa de cabeceira, puxa com tanta força que o plugue
sai da tomada e ela o joga em mim. Seu objetivo é uma merda e ela erra. Ele
bate contra a parede, eu não posso deixar de rir.
Mas meu telefone vibra novamente. Eu preciso descer. Então, eu
coloco um olhar severo no meu rosto e me viro para ela. Quando dou um
passo em direção a ela, ela recua três.
— Isso era uma antiguidade. — eu paro. — Faça uma limpeza.
Podemos decidir como você vai me pagar pelos danos esta noite. — Abro a
porta, propositalmente esmagando vidro sob meu sapato antes de sair para
o corredor. Eu me volto para ela. — E vale a pena repetir. Não faça nada
estúpido.
— Caia morto, Jericho St. James. Apenas morra.
Fecho a porta e vou embora com um sorriso no rosto, porque isso
acabou se tornando cem vezes mais divertido do que eu imaginava.
CAPÍTULO DOZE
ISABELLE
Eu o encaro enquanto abotoo minhas roupas. Eu juro que parece que
sua mão ainda está na minha pele. Dentro da minha calcinha. Dedos ásperos
esfregando meu clitóris.
Eu gostando da sensação.
Gostando pra caralho!
— Foda-se, Jericho St. James. — eu digo, meu rosto quente com a
humilhação enquanto coloco minha camisa de volta no meu jeans e vou
para o banheiro para lavar meu rosto. Eu não posso deixar de ter um
vislumbre do meu reflexo, no entanto. A raia de sangue manchada em
minha bochecha. Seu sangue.
Eu paro. Olho direto para mim.
Sangue dele.
Ele sangra. Ele é humano.
O que significa que posso machucá-lo.
Eu pressiono um dedo através da faixa vermelha. Eu fiz isso. Eu o
sangrei. E não sei o que ele esperava ao me levar, mas esta não será uma via
de mão única. Eu vou machucá-lo de volta toda vez que ele me machucar.
Eu não vou apenas tomá-lo. Ele é um valentão. Um sequestrador.
Provavelmente mais e piores coisas.
Mas então vejo o rostinho de Angelique na mesa do café da manhã.
Seu querido ursinho no colo, dois dedos esfregando a orelha enquanto ela
olhava para mim como se nunca tivesse visto ninguém fora de sua família
antes. E eu vejo seu rosto enquanto ele a observava. Enquanto ele colocava
o cabelo dela atrás da orelha com o toque mais suave daquelas mãos
gigantes e ameaçadoras. Enquanto ele beijava o topo de sua cabeça.
Isto é como dois homens diferentes.
O pai dela.
Meu diabo.
Eu balanço minha cabeça, ajustando a água o mais quente que posso
na pia e esfrego meu rosto. Digo a mim mesma o quanto odeio que ele me
tocou. Que ele colocou as mãos em mim. Eu não me lembro do ponto que
ele estava tentando fazer. O ponto que ele provou. E elimino o pensamento
de que gostei porque não gostei.
Eu desligo a água e pego uma toalha para secar meu rosto. Olho para
o relógio na mesa de cabeceira. Passa um pouco das nove da manhã.
Minha bolsa de toalete está aqui no balcão. Eu vasculho, pegando
minha escova de dente e pasta de dente para escovar meus dentes
enquanto procuro nas gavetas embaixo da pia. Encontro minhas lâminas de
barbear, absorventes, shampoo e condicionador. Tudo do meu banheiro em
casa. Bem, a maioria das coisas. Minha tesoura está faltando.
Provavelmente não quer correr o risco de esfaqueá-lo.
Desligo a escova de dentes elétrica e enxáguo, depois seco as mãos
novamente e procuro na minha bolsa de maquiagem. Lá encontro o
pequeno pacote plástico de pílulas anticoncepcionais. Carlton se certificou
de que eu estava com elas assim que me mudei para a casa dele, embora eu
tenha dito a ele que não havia necessidade. Agora eu me pergunto se
haverá uma necessidade. Eu tomo a próxima pílula no ciclo, engulo com um
punhado de água. Sempre fui negligente em tomá-las, mas agora vou fazer
questão de fazer isso direito. Porque eu sei que o que acabou de acontecer é
apenas um prelúdio. Não tenho dúvidas de que Jericho St. James planeja me
ter em sua cama.
Volto para o quarto e dou uma olhada rápida dentro do pequeno
bolso interno da minha mochila para confirmar que mais dois conjuntos de
pílulas ainda estão lá. Eu sempre as compro na farmácia em intervalos de
três meses.
Depois de fechar o bolso, olho pela janela. Devo estar nos fundos da
casa, pelo que vejo, o grande jardim é cercado por uma densa mata cercada
por um muro que parece se estender por quilômetros. Há algumas áreas
onde as árvores se afinam e a leste da casa, vejo o que parece ser uma
estrutura de pedra em ruínas. Ou talvez já tenha sido uma estrutura. É
muito distante para dizer daqui. Não vejo a casa do outro lado daquela
parede. Apenas mais árvores. As propriedades Bishop e St. James ficam lado
a lado, uma parede é linha divisória entre elas. Este lugar é como uma
fortaleza. Por que ele precisa de uma fortaleza?
A casa do Bishop é provavelmente tão grande, mas o jardim não
parece tão bem cuidado quanto este abaixo, com sua grande piscina
turquesa, os belos móveis ao longo do amplo pátio curvo com vista para ele
e o jardim limpo com o que parece sejam milhas e milhas de rosas ao longo
das paredes. É lindo. Como um conto de fadas.
Uma batida vem na porta, me assusto. Eu me viro, mas sei que não é
ele. Ele não iria bater, então eu digo ao meu coração para desacelerar.
— Sim?
— Isabelle, somos nós. Leontine e Angelique. Podemos entrar?
Caminho até a porta, contornando a lâmpada quebrada para abri-la.
Vejo Leontine parada ali com a mão na cabeça de Angelique. Angelique está
segurando seu urso e um livro muito grande com uma bela encadernação
que parece pesar mais do que ela.
— O que aconteceu? — Leontine pergunta enquanto ela olha para
baixo.
— Oh, eu derrubei um abajur.
Suas sobrancelhas, que são quase inexistentes, sobem na testa. Ela
sorri. — Bem, vou enviar alguém para limpá-lo. Por que não descemos e
Angelique pode lhe mostrar o livro dela?
— Meu quarto, Nana. — Angelique diz para sua avó.
— Claro, querida. — diz Leontine com um sorriso caloroso.
— Posso limpá-lo se puder pegar emprestado um aspirador de pó. Fui
eu que o quebrei.
— Bem, tenho a sensação de que você teve um bom motivo. — diz ela,
seus olhos cinza mais brilhantes do que eu esperava. Eles quase combinam
com o cinza de Jericho. Eu me pergunto se a meia-noite é de seu pai. Mas
então eu me lembro de que não me importo.
— Vou pedir a alguém para nos ajudar. Angelique estava querendo
mostrar a você…
— A princesa com quase seu nome. — diz a garotinha, chamando
minha atenção. Ela é muito bonita com seu rostinho em forma de coração.
Muito doce. — O nome dela é Belle. Eu vou te mostrar.
Eu me agacho enquanto ela tenta abrir o livro em uma determinada
página. É muito volumoso para ela. — Vamos dar uma olhada no seu quarto.
— digo a ela antes que ela o jogue no vidro quebrado.
Leontine guia Angelique pelo corredor e dou a volta no vidro antes de
fechar a porta atrás de mim. Dou uma olhada nas portas duplas ao lado do
meu quarto, lembrando que elas levam ao quarto dele, então sigo Angelique
pelo corredor. Leontine desaparece no andar de baixo para chamar alguém
para limpar minha bagunça. Eu me sinto mal com isso, mas não há nada a
ser feito.
— Este é o meu quarto. — diz Angelique, estendendo a mão para
abrir a porta. Ela é pequena para ter cinco anos. — É novo.
— Novo? — Eu pergunto quando entramos no quarto amarelo.
— Acabamos de nos mudar para cá. — diz ela, faço uma anotação
mental na próxima vez que vir Julia para perguntar a ela sobre isso. Tenho
certeza que ela está pesquisando sobre a família St. James desde o que
aconteceu ontem à noite. Eu me pergunto o que Carlton disse a ela. Minha
prima tem uma estranha obsessão por IVI. Ela conhece todas as famílias
fundadoras, os Filhos Soberanos. Eu não acho que ela se importaria com
Carlton combinando-a com um.
O quarto de Angelique é grande. Maior que o meu, a peça central é
uma cama de casal coberta com gaze amarela. Luzes de fadas revestem as
bordas do teto, tenho certeza de que qualquer brinquedo que uma garota
poderia querer está neste quarto, a maioria das caixas ainda não foram
desempacotadas. Mas, apesar de tudo isso, o quarto é arrumado e na
mesinha de cabeceira há vários livros de histórias empilhados um em cima
do outro. No chão contra a parede estão mais duas pilhas de livros que
parecem ser muito amados.
Angelique caminha até a cama, sobe e se senta contra os travesseiros.
Ela coloca seu urso ao lado dela e abre o livro em seu colo. Ela empurra um
cacho escuro atrás da orelha, eu vejo como seus pezinhos giram e balançam
um pouco enquanto ela se concentra em uma página de um livro pop-up
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muito elaborado.
Sento-me ao lado dela, ela aponta para o castelo com suas camadas
de detalhes. Uma espiada dentro de uma das janelas mostra a princesa Belle
em seu vestido de baile amarelo.
— É ela. — diz ela. — Belle. A Fera a sequestra e depois se apaixona
por ela. — explica ela simplesmente. — Você conhece a história?
— Eu faço. É uma bela história. E um lindo livro. Você gostaria que eu
lesse para você?
Ela sorri largamente e acena com a cabeça, entregando-o para mim.
Eu viro para a primeira página tomando um momento para apreciar a
cena da vila que aparece antes de eu começar a ler.
Angelique suspira e deita a cabeça no meu braço. Estou tão surpresa
que paro para olhar para ela e me pergunto se ela percebe que está fazendo
isso. Eu não acho que ela sabe. Sua atenção está totalmente no livro. Ela é
cuidadosa ao estender a mão para tocar uma das pessoas da cidade
enquanto eu leio a história para ela. Eu me pergunto quantas vezes essa
história foi lida para ela quando ela me acompanha sussurrando as palavras.
Também me pergunto como ela pode ser a filha daquele homem
terrível. Como essa garota gentil e doce pode ser sua prole.
A porta se abre silenciosamente e Leontine entra, sorrindo ao nos ver.
Depois de ajustar as cortinas de uma das janelas, ela vem se sentar ao lado
de Angelique. Quando termino de ler e fecho o livro, Angelique suspira
pesadamente e o tira de mim.
— É minha história favorita. — ela me diz.
— É mesmo?
Ela me observa como as crianças fazem. Nenhuma sensação de
constrangimento.
— Você é bonita e mesmo que seu nome seja como Belle, você se
parece mais com a Branca de Neve. — Ela passa a mão pelo meu cabelo
comprido que eu deixei como Jericho queria. Mas só porque não me
ocorreu trançar novamente.
— Obrigada. Você também é muito bonita, Angelique.
— Isabelle, você gostaria de levar Angelique para passear no jardim?
— Leontine pergunta. — Meu compromisso foi adiantado em algumas
horas, então vou precisar ficar fora por mais tempo do que planejei. Você se
importaria?
— Importar? De jeito nenhum. Eu adoraria. — eu digo enquanto nos
levantamos e Angelique desliza sua mão na minha. Enquanto sigo a mulher
mais velha, lembro-me das palavras de Jericho sobre a necessidade de sua
permissão para sair e mentalmente as ignoro.
Antes de sairmos para o corredor, Leontine se vira para a garotinha e
se agacha. — Devemos deixar o Bebê Urso em seu quarto? Deixá-la
descansar um pouco?
Angelique abraça seu urso e balança a cabeça. — Ela não gosta de ficar
sozinha.
— Tudo bem então. — ela diz e se endireita. Eu pego seu olhar, vejo
uma pitada de preocupação.
Descemos as escadas, Angelique dando cada passo lentamente com
suas perninhas enquanto segura minha mão e o corrimão. A pata de urso
dela está esmagada entre nossas palmas.
Eu me pergunto se a consulta de Leontine tem a ver com o
crescimento do cabelo dela e os comentários que ela fez antes, mas não
menciono nada. Nós caminhamos em direção à sala de estar, que é uma sala
ampla e iluminada com vista para o jardim e a piscina através de três
conjuntos de portas duplas francesas.
— Esta casa é linda. — não posso deixar de dizer.
— Obrigada. — diz Leontine. — Está na família há gerações. Foi
construída por Draca St. James há mais de quatrocentos anos. — ela diz,
virando-se para olhar para mim enquanto abre as portas francesas que
levam ao pátio. — Nossa história combinada é tão antiga, mas você
provavelmente já sabe disso.
Eu me pergunto se ouço algo em seu tom ou se imagino. Seu sorriso é
tão gentil quanto tem sido.
— Eu não, na verdade. Acabei de saber que sou meio Bishop há alguns
anos.
Ela murmura um hum, mas não comenta e agora estou mais ansiosa
do que nunca para falar com Julia.
— Oh, Deus, que calor hoje. — diz ela, virando-se e andando à nossa
frente antes que eu possa ler sobre ela.
É o último dia de agosto e é um dia quente. Setembro trará consigo
temperaturas ligeiramente mais baixas. Sinto uma nuvem descer ao pensar
em setembro. A escola começa em apenas algumas semanas. Mas Carlton
me disse que tinha me cancelado. Ele tinha feito isso em algum momento
durante as férias de verão, mas não se preocupou em mencionar isso, então
eu só soube disso quando liguei para verificar sobre livros e aulas. Ele
explicou que não era mais necessário. Que ele ia encontrar um par para mim
e eu me casaria em breve. Então, porque esta é aparentemente a idade
média, eu não precisaria de uma carreira. Eu balanço minha cabeça com a
memória da nossa conversa, mas quando Carlton tem uma ideia, não há
como convencê-lo a desistir.
Era o ponto do baile de máscaras. Eu naquele vestido de penas
ridículo. Era ele exibindo as mercadorias para potenciais compradores. Eu
me pergunto o quão perto ele chegou antes de Jericho St. James derrubar
seus planos.
De qualquer forma, não me faz bem. Tenho a sensação de que, por
mais que meu diabo odeie Carlton, eles estariam alinhados nisso. Isso só
torna minha vida um pouco mais miserável e não é isso que ele quer? Isso
não faz parte desse estranho castigo que estou recebendo, embora não
saiba o que fiz?
Um homem vem até a porta e limpa a garganta. — O carro está
pronto, senhora.
— Só um minuto. — diz Leontine e se vira para nós. — Você tem
certeza que não se importa de observá-la, Isabelle?
— Eu realmente adoraria, na verdade.
— Bom. Catherine está lá dentro se precisar de alguma coisa. Há
guardas por toda parte. — Não tenho certeza se essa parte foi dita como um
aviso ou para me fazer sentir segura. Embora por que eles precisam de toda
essa proteção?
— Ok. — eu digo.
— Estarei de volta em algumas horas. — Ela se vira para Angelique e
se agacha. — Você ajuda Isabelle a encontrar o caminho até lá e lembre-se,
você não tem permissão para entrar na floresta, certo?
— Tudo bem, Nana. — Ela abraça a avó.
Vejo como Leontine a abraça com força, quase como se não tivesse
certeza de que a verá novamente. É estranho. Mas então ela se endireita, se
despede de mim e vai embora.
Angelique e eu passamos as próximas horas explorando o jardim,
colhendo rosas e lendo. Almoçamos juntas lá dentro e suponho que ela vai
tirar uma soneca depois. Não tenho certeza com que idade as crianças
param de cochilar, mas ela não. Em vez disso, estamos de volta no calor.
— Vamos explorar? — Eu pergunto a ela. — Vai ser mais fresco
debaixo das árvores.
Ela olha para o corte de árvores com cautela e se vira para mim. —
Não tenho permissão para entrar na floresta. Meu pai não quer que eu vá lá
sem ele.
— Oh. — Lembro-me então do lembrete de Leontine sobre a floresta.
— Mesmo comigo? Eu sou uma adulta.
Ela balança a cabeça.
— Tudo bem. Hum… — Eu olho de volta para a piscina turquesa
cintilante. — Que tal um mergulho. Você gosta de nadar?
Ela olha para a piscina também e seu sorriso cresce enorme, mas
rapidamente escurece. — Não sei nadar. — diz ela.
— Não me lembro se sabia nadar quando tinha cinco anos. Mas eu sou
uma excelente nadadora e posso te ensinar se você quiser?
— Sério?
Eu concordo. — Sério.
— Eu gostaria muito disso.
— Excelente! Vamos vestir nossos trajes de banho. — eu digo,
esperando que quem arrumou minhas coisas embalou meu maiô.
Eu ajudo Angelique com o dela primeiro. Ela tem um maiô-surpresaamarelo com babados que ela claramente ama. No banheiro, escovo seu
cabelo e o prendo em um rabo de cavalo encaracolado para mantê-lo longe
de seu rosto. Em seguida, caminhamos em direção ao meu quarto, onde
descubro que o vidro foi limpo. Angelique me segue para dentro e olha em
volta enquanto eu vasculho as gavetas da cômoda para encontrar um maiô.
Algumas das minhas coisas foram desempacotadas e algumas das
gavetas contêm roupas novas. Não encontro nenhum dos meus próprios
trajes, mas vejo três biquínis novinhos em folha. São todos um pouco
menores do que eu escolheria para mim, mas são do meu tamanho, então
escolho um amarelo para combinar com Angelique e entro no banheiro para
me trocar.
Quando eu volto, eu a encontro sentada na minha mesa folheando um
dos meus cadernos.
— O que são esses? — ela pergunta, seu dedo mindinho traçando as
notas em uma página. — Não são palavras.
— Não, eles são músicas.
— Música?
Eu sorrio e aceno. — Eu toco violino. — digo a ela, apontando para o
meu violino ainda no estojo. Eu pego, coloco na mesa e abro para mostrar a
ela. — Veja.
— Oh.
Ela sobe para ficar de pé na cadeira e se inclina em direção ao
instrumento. Alguns momentos depois, ela estende a mão hesitante para
tocar a madeira velha. É um violino usado e era muito amado quando meus
pais o compraram para mim anos atrás. Eu não me importo. Eu amo isso. Na
verdade, prefiro um violino velho usado a um novo. Posso apenas imaginar o
quanto era amado antes de eu amá-lo.
— É tão bonito. Posso ouvir você tocar Belle? Quero dizer Isabelle.
— Você pode me chamar de Belle. Estou acostumada com isso.
— Sério?
— Sim.
— Obrigada, Belle. Nunca ouvi violino. — diz ela.
— Você provavelmente fez, mas não sabe. Eu vou tocar para você mais
tarde, ok?
— Gostaria disso. — Ela olha para o meu biquíni e sorri. — Eu amo seu
biquíni. — diz ela. — É como o meu.
— Nós combinamos. — digo a ela e puxo meu roupão. Ela também usa
um. — Protetor solar? — Eu pergunto.
Ela encolhe os ombros e descemos as escadas, ainda carregando o
Bebê Urso. Na cozinha encontro Catherine, a mulher que serviu o café da
manhã. Ela parece surpresa ao nos ver vestidas para nadar.
— Eu não tenho certeza sobre isso. — diz a mulher mais velha.
— Belle sabe nadar. — diz Angelique. — E vamos ter cuidado.
— Vou cuidar bem dela. — digo à mulher. — Por favor, não se
preocupe. Sou uma excelente nadadora. Fui até mesmo da equipe de
natação durante o ensino médio e uma salva-vidas na piscina local durante
as férias de verão.
Ela parece hesitante, mas nos entrega o protetor solar. — Tudo bem.
— Existem brinquedos de piscina? — Eu pergunto.
Ela parece confusa. — Brinquedos?
— Hum, sim, como boias e flutuadores?
Ela balança a cabeça como se fosse a primeira vez que ela ouvia algo
assim.
— Bem, vamos? — Eu pergunto a Angelique que sorri largamente
enquanto voltamos para a piscina. Ela coloca o Bebê Urso em uma
espreguiçadeira e o cobre com seu roupão.
— Você a ama, hein?
Ela acena. — Eu sou a mamãe dela. Ela fica assustada quando não
pode me ver. Ela acha que eu vou embora e não vai voltar. — Ela vira o rosto
para o meu e vislumbro uma tristeza que estranhamente não me
surpreende ver, embora não pertença a uma criança da idade dela. Mas
antes que eu possa ponderar suas palavras, ela fala novamente. — Você
acha que podemos trazer a cadeira para mais perto da piscina, Isabelle?
— Acho que definitivamente podemos fazer isso. Vamos colocá-la
debaixo daquele guarda-sol, para que ela tenha alguma sombra. O que você
acha?
— É uma ideia muito boa.
Uma vez que colocamos o Bebê Urso e eu nos untei com protetor
solar, eu pego sua mão e damos o primeiro passo para a piscina. Quando
chegamos ao segundo, ela hesita, eu olho para ela.
— Tudo bem? — Eu pergunto.
Ela aperta os olhos contra o sol. — Talvez eu devesse sentar com o
Bebê Urso para que ela não fique com medo.
— Ela está bem. — eu digo, acenando para o urso. — Ela não está com
medo, querida. E eu não vou deixar você ir, então você também não precisa
ficar, ok? Eu prometo.
Ela olha para a água com vontade. — Ok — ela finalmente diz, ela suga
uma respiração nos próximos passos que traz a água até seu estômago.
Eu pego as duas mãos dela e a encaro enquanto desço os dois últimos
degraus para trás. Ela fica onde está enquanto eu mergulho minha cabeça. A
água está ótima neste dia quente e pegajoso. Sacudo meu cabelo e respiro
nela, fazendo-a rir.
— Vamos, você apenas se segure em mim. — eu digo a ela. Eu a pego
em um abraço e a carrego para a piscina.
Ela envolve os braços em volta do meu pescoço parecendo espantada
enquanto eu me balanço, ficando na área onde eu posso ficar, ainda não
indo para o fundo da piscina. Sempre que eu testo se ela está pronta para eu
afrouxar meu aperto sobre ela, ela apenas aperta o dela e olha para seu
urso.
— Você já brincou de estrela do mar, Angelique?
— O que é isso? — ela pergunta.
— É quando você deita de costas na água e finge que é uma estrela do
mar. É fácil. Quer que eu te mostre?
Ela acena.
— Ok. Vou colocar você na beira da piscina, ok? Você não vem sem
mim, entendeu?
Ela acena com a cabeça enquanto eu a coloco no chão, seus pezinhos
na água. Eu fico ao alcance do braço e flutuo de costas, estendendo meus
braços e pernas para fazer uma forma de estrela.
— Viu, assim?
Ela me observa e eu me certifico de manter uma mão sobre ela
enquanto flutuo.
— Você vê isso? — Eu pergunto, apontando para uma nuvem. — Acho
que parece uma casquinha de sorvete. Você também acha?
Ela vira o rosto para ela, eu a observo apertar os olhos, me
perguntando se ela já esteve em uma piscina antes. Imaginando como
qualquer criança de cinco anos tem mais medo da água do que está
animada para entrar nela. Eu culpo Jericho St. James por seu medo.
— Eu vejo isso! — ela exclama. — E olhe para aquele. Parece o Bebê
Urso!
— Oh meu Deus, isso realmente acontece! Quer brincar de estrela do
mar e encontrar formas nas nuvens?
Ela me olha e assente.
Eu me endireito, a pego em meus braços novamente e a puxo para a
água.
— Belle?
Eu sorrio para ela. — Sim, querida?
— Estou um pouco assustada.
Eu a abraço. — Estarei bem aqui. Eu não vou deixar você ir por um
segundo. Eu prometo, ok? Você está segura comigo. Você se sente segura
comigo?
Ela acena.
— Ok, então, vamos lá. Você só vai deitar, ok? Apenas deite-se e
minha mão será como um travesseiro para sua cabeça. Tudo o que você
precisa fazer é respirar normalmente. Se você encher sua barriga de ar, você
vai flutuar como eu, ok?
— Você não vai me deixar ir?
— Não.
Leva um momento e eu sinto a tensão em seu corpo, mas então eu a
vejo decidir fazer isso. Sinta-a relaxar apenas o suficiente para deitar. Alguns
minutos depois, enquanto ela está deitada com os braços e pernas
estendidos, vejo seu sorriso. Eu tiro minha mão debaixo de sua cabeça e
entrelaço nossos dedos enquanto me junto a ela e nós flutuamos, duas
estrelas-do-mar na água.
— Esse é um unicórnio. — diz ela, eu olho para ela com um sorriso. Eu
me pergunto sobre sua vida, sobre sua mãe, sobre a escuridão que
vislumbro em olhos jovens demais para conhecer qualquer coisa além de
luz.
— Definitivamente. — eu digo e estou prestes a apontar um
hipopótamo quando uma sombra escura cai sobre nós.
Eu suspiro, me endireitando, meus pés não tocando o chão porque
nós flutuamos no fundo da piscina. Assim que afundo, Angelique entra em
pânico e agita os braços para me agarrar. Eu a pego antes mesmo de sua
cabeça afundar, mas um grande respingo nos faz balançar. Um momento
depois, dois braços poderosos nos envolvem e somos arrastadas para a
parte rasa onde Angelique é arrancada de mim.
Nós duas estamos cuspindo água e tossindo. Eu enxugo meus olhos
com as mãos molhadas antes de abri-los para encontrar Jericho St. James na
água ainda completamente vestido em seu terno segurando sua filha
apertada contra o peito, me encarando com adagas.
CAPÍTULO TREZE
JERICHO
— Que porra você estava pensando?
Isabelle se assusta, parando quando sai do banheiro segurando uma
toalha com uma das mãos.
Tomei banho, vesti jeans e uma camiseta depois de me certificar de
que Angelique estava bem. Eu tenho andado aqui desde então. Eu observo
Isabelle, olhando-a enquanto ela aperta a toalha, o cabelo molhado e
comprido grudado em seus ombros e braços. Eu vejo o esforço que ela leva
para não correr de volta para o banheiro para escapar da minha ira.
Vê-las lá fora quando cheguei em casa, vir Angelique deitada na
piscina assim, porra, meu coração quase deu um pulo.
— Ela não sabe nadar. — digo a Isabelle. — Ela tem cinco anos!
— Nós estávamos apenas nos divertindo. Eu estava lá. Não a deixei
fora da minha vista. Eu não a soltei uma vez!
Eu me aproximo dela, alcançando-a no que parece ser nossa postura
natural: suas costas pressionadas contra uma parede, eu me elevando sobre
ela. Ele evoca uma imagem semelhante a algumas das imagens dos contos
de fadas de Angelique. A bela e a fera. Percebo o quão pouco lisonjeiro é
para mim, mas não me importo.
Aperto minhas mãos, em seguida, flexiono-as e finalmente, as enfio
nos bolsos para evitar enrolá-las em seu pescoço. Estou com tanta raiva. Tão
zangado que não sei o que farei de outra forma.
— Quem lhe deu permissão para sair? Eu te disse…
— O que, isso é um mandamento também? Devemos adicioná-lo à sua
lista depois que você não xingar?
Minhas mãos se fecham em punhos nos bolsos e um rosnado vem de
dentro do meu peito.
Ela ouve e fecha a boca, inclinando-se um pouco mais longe de mim,
embora não haja para onde ir.
Eu conto até dez. — Quem lhe deu permissão para levar minha filha
para a piscina?
— Ninguém. — diz ela. — Eu só… Sua mãe me pediu para cuidar dela.
— ela começa, a voz ficando mais ansiosa enquanto ela continua. — Estava
tão quente, ela não pode entrar na floresta mesmo com seus mil guardas e
parede impenetrável! — Esta parte soa como uma espécie de acusação. — E
eu entendo isso se ela estiver sozinha, mas ela nem iria comigo porque você
não a deixa!
— Ela tem medo da água.
— Porque ela não sabe nadar. Não conheço muitas crianças de cinco
anos que o façam, mas sei ainda menos quem tem mais medo do que
empolgação para pular em uma piscina! Você a deixou com medo da própria
sombra…
Minha mão direita se fecha em torno de sua garganta. Não é nem
consciente. — E você sabe disso depois de passar algumas horas com ela. Ela
é minha filha. Minha!
Ela foi longe demais. Ela sabe disso. — Nós estávamos apenas
flutuando. Jogando um jogo. — ela diz, ambas as mãos em volta do meu
antebraço, sua toalha caindo no chão.
Eu olho para ela, nua, vulnerável. À minha mercê. Eu afrouxo meu
aperto em seu pescoço.
— Ela estava segura o tempo todo. Ela estava se divertindo. — O
branco de seus olhos é rosa, a pele ao redor deles está molhada. Quando
solto seu pescoço, ela percebe que perdeu a toalha e se cobre com os
braços. — Até que você decidiu pular completamente vestido e nos mandar
para baixo com aquele tsunami! Por que você faria isso?
Ela enxuga as lágrimas com as costas de uma mão e acho que são
lágrimas de frustração e raiva, mesmo que tenham começado como medo.
Ela está pelo menos um pouco certa, mas porra, ela não tem o direito
de estar. Não há direito de dizer essas coisas.
— Você não nos conhece, Isabelle. Você não sabe nada sobre nós.
— E aqui estou eu empurrada para sua família. Eu não pedi isso.
Eu empurro minha mão no meu cabelo e vou embora.
— O que você achou que eu estava fazendo? — ela pergunta,
parecendo indignada agora.
Quando me viro para ela, encontro-a segurando aquela toalha
novamente.
— O que você poderia pensar que eu faria com sua garotinha? Para
qualquer criança?
— Você é uma Bishop. — eu cuspo e ando até a porta. Eu preciso ficar
longe dela.
— E você é inacreditável! — ela grita. — Você achou que eu deixaria
algo acontecer com ela? Acha que machucaria uma garotinha porque sou
uma Bishop? Eu nunca ouvi nada mais fodido do que isso, Jericho St. James!
Eu giro para encará-la e ela tropeça para trás. — Sei do que os Bishops
são capazes. Eu vi com meus próprios olhos. — Minha voz está rouca, as
palavras soam estranhas, mas ela estremece, ela nem sabe o significado
delas.
— Eu não a machucaria. O que há de errado com você que você acha
que eu poderia? — ela pergunta mais calmamente.
Eu fecho minha mão sobre a pulseira muito pequena no meu braço.
De Kimberly. E eu me lembro daquele dia. Lembro-me do som da arma. O
olhar em seu rosto quando ela foi sacudida em meus braços. Lembro-me do
peso do corpo dela ficando mole ali.
Eu me faço lembrar. Encaro a Bishop diante de mim. E eu me lembro
de por que ela está aqui. Do que ela é capaz. Do que todos eles são capazes.
Ela deve sentir a agressão crescendo dentro de mim porque ela dá
dois passos para longe, os olhos arregalados fixos em mim. Ela está pronta
para fazer seu movimento quando eu fizer o meu. Mas não faço nenhum
movimento. Não para ela. Eu preciso sair daqui. Longe dela. Antes que eu
cause mais danos do que pretendo.
Eu me viro para a porta novamente, pegando minha chave enquanto
faço isso. Quando abro e entro no corredor, ela corre em direção a ela.
— Espere!
Eu paro, chave na mão, a porta se abre apenas alguns centímetros.
— Ela está bem? — ela pergunta, me surpreendendo. Achei que ela ia
me implorar para não trancá-la. Achei que ela alegaria inocência. — Pelo
menos me diga que ela está bem.
— Ela não é da sua conta. — digo a ela e antes que ela possa dizer
qualquer outra coisa, eu fecho a porta e tranco, guardando a chave.
CAPÍTULO QUATORZE
ISABELLE
São horas mais tarde e totalmente escuro quando finalmente ouço a
fechadura da porta girar. Eu rapidamente fecho o caderno no meu colo,
enfio o lápis na página e esfrego manchas pretas das minhas mãos. Minha
borracha cai no chão e meu estômago ronca alto. Estou morrendo de fome.
Acho que parte do plano dele é me matar de fome. E para quê? Por levar a
filha a nadar? Quão incrivelmente ridículo é isso?
O cheiro da comida faz com que o já alto rosnado fique mais alto. A
porta é aberta e uma mulher que vi ajudando na cozinha mais cedo empurra
um carrinho. Está colocado com uma toalha de linho bege, encimada por um
prato coberto por uma cúpula de aço inoxidável e uma garrafa de vinho sem
rolha, outra de água e dois jogos de copos, uma cesta de pão.
Meu humor melhoraria ao ver isso, exceto que Jericho St. James a
segue. Seu olhar mal passa por mim, mas mesmo naquele momento ele se
digna a olhar em minha direção, ele consegue mostrar sua desaprovação por
mim. Ele pode ir se foder. Eu também o desaprovo.
Ele fica lá com as mãos nos bolsos apenas observando a mulher
arrumar a bandeja. O cheiro é ainda mais sedutor quando ela remove a
tampa da cúpula. Eu pressiono meus braços em meu estômago para parar
seu estrondo alto com a visão e cheiro de vegetais assados com ervas em
camadas com queijo derretido e batatas.
— Obrigado, May. — Jericho diz quando ela termina e a leva para fora,
trancando a porta atrás dela e guardando sua chave no bolso. Imbecil.
— Você não precisa se preocupar, eu não vou tentar passar por você,
você sabe. — digo a ele, me inclinando para pegar a borracha caída e colocála na mesa de cabeceira. Não espero um convite para comer. Estou com
muita fome.
— É para garantir que ninguém entre. — ele diz calmamente. —
Nenhuma garotinha entrando em quartos que ela não deveria entrar. Não
esta noite de qualquer maneira.
Meu coração cai no estômago com suas palavras. Em seu significado.
Paro perto da mesa.
— Sente-se e coma. — diz ele, levantando minha cadeira e colocandoa na frente da mesa da bandeja. Ele pega o vinho e serve duas taças.
— Eu sou menor de idade. — eu o lembro, pegando meu garfo. Acho
que ele é cerca de dez anos mais velho que eu. Bebo vinho e cerveja, mas
não exagero principalmente porque não gosto. No entanto, com ele, sinto
que preciso manter meu juízo sobre mim.
— Como seu guardião, eu lhe dou permissão. — diz ele com um
sorriso enquanto levanta o outro copo em um brinde simulado e sorve.
Foda-se Jericho St. James.
Eu acho, mas não digo. Eu deveria ir embora. Ele não faria o que
ameaçou antes. Eu só não acredito que ele faria. Ele tem uma filha. Ele não
pode ser um monstro.
Mas talvez isso seja a estupidez falando. É melhor prevenir do que
remediar.
— Você é muito fácil de ler, Isabelle. — ele diz com o mesmo sorriso.
— Eu quase posso ouvir o foda-se que você está atirando em mim.
— Eu? Não. Eu não sonharia em quebrar um de seus mandamentos
sagrados, oh grande senhor. — Pego meu copo e bebo um pouco. Tem um
gosto bom, um vermelho profundo e rico.
— Eu gosto do senhor. Muitíssimo.
Foda-se. Foda-se. Caia morto. Foda-se.
— Coma.
Estou prestes a dar uma mordida, mas sinto seus olhos em mim, então
coloco meu garfo para baixo. — Está envenenado? É por isso que você não
está comendo? Isso vai me deixar doente?
Ele se aproxima, pega o garfo no qual eu espetei um pedaço de batata
e o enfia na boca. Ele faz questão de mastigar e engolir antes de recolocar o
garfo.
— Não, sem veneno. Já comi com minha família.
— Ah. Então isso é parte do meu castigo, minha humilhação. Vou ser
mandada para o meu quarto como uma criança mal educada. —Não sei por
que o pensamento me perturba. Eu prefiro estar aqui sozinha a lá embaixo
com ele de qualquer maneira. Mas é difícil engolir o nó na minha garganta.
Talvez seja a parte sobre sua família. O fato de que a minha se foi. Porque
Carlton e Julia não são da família. Não da maneira que importa.
Eu mantenho meus olhos no meu prato enquanto administro a maré
de emoção. Pego meu copo, bebo outro gole para acalmar meus nervos e
depois o coloco na mesa.
Ele se move em direção à cama, abre uma página do caderno. — O
que você estava fazendo?
— Dançando. — eu digo.
— Engraçado. O que é isto? — Ele folheia algumas páginas.
— Música. — Eu me levanto, pego o caderno dele. Sentindo-me
estranhamente envergonhada de tê-lo folheando meu caderno, eu o coloco
de lado e me sento novamente.
— Suas mãos estão sujas.
Olho para a palma da minha mão, que ainda está manchada de marcas
de lápis. Eu dou de ombros, faca na mão. Inclinando-me contra o meu
assento, eu o observo enquanto viro a faca, considerando a afiação da
lâmina. Eu então mudo meu olhar para o dele e inclino minha cabeça para o
lado.
— Você está tentando parecer remotamente ameaçadora? — ele
pergunta. Pelo menos ele se esqueceu da música. — Porque se for assim,
você está falhando. Miseravelmente.
Eu me levanto, caminho em direção a ele. Pego o copo dele e coloco
na mesa. — Estou cansada. Foi um dia muito longo.
Ele ri. — Mais para mim. — diz ele, segurando meu olhar enquanto ele
fecha a mão sobre a minha e me alivia da faca. — Deixe-me levar isso antes
que você se machuque.
— “Vai para o inferno” conta como linguagem chula? — Eu pergunto
enquanto ele abaixa a faca.
Ele considera. — Me teste.
Eu não.
Ele pega minhas mãos, as coloca atrás das minhas costas e segura as
duas em uma das suas. Seu aperto não é forte, mas eu sei que pode ser. Seu
olhar se move sobre meu rosto, pairando em meus lábios, depois desce para
a pele exposta do meu peito antes de retornar aos meus olhos.
— Eu gosto dos seus olhos, Isabelle.
Eu pisco, sem saber como responder e desvio o olhar.
— Eles são lindos. Eu gosto de coisas bonitas.
Eu me forço a olhar para ele. Para brilhar.
Ele sorri. — E eles são muito expressivos. Eles tornam a leitura de você
muito fácil. Muito fácil.
Ele tem razão. Eu nunca fui muito boa em esconder minhas emoções.
Meus pensamentos. Ele toca a gola da minha camisa com a mão livre e a
empurra levemente.
— O que quero dizer é. — diz ele, seu toque leve como uma pena
enquanto ele escova meu cabelo para trás do meu ombro para expor a
cicatriz. Ele se inclina mais perto, pairando tão perto que posso sentir o calor
de seu corpo enquanto ele abaixa a boca para aquela cicatriz. Eu suspiro
quando ele traça o comprimento com a língua. É quando seu aperto em
meus pulsos aumenta e eu observo enquanto ele lambe essa linha antes de
fechar a boca sobre a pulsação trovejante no meu pescoço, deixando minha
pele molhada. Ele se afasta para ficar em sua altura total a apenas alguns
centímetros de mim. — Eu posso dizer pelo olhar em seus olhos que sua
boceta está molhada.
Eu engulo em seco, fechando minhas mãos, embora ele não possa vêlas, já que elas estão nas minhas costas.
— Eu deveria… — ele para, sua mão livre se movendo para desfazer
meu jeans como mais cedo naquele dia.
— Pare.
Ele não, mas aproxima o rosto, inala profundamente como se fosse um
animal e pudesse me cheirar. E então ele faz isso. Como antes. Ele desliza a
mão na minha calcinha. Ao contrário de antes, sinto-me movendo em
direção a ele, minhas pernas não fechando, meu corpo respondendo,
novamente, a ele. À sua presença. Sua proximidade. Seu toque.
Ele faz um som enquanto seu polegar acaricia meu clitóris. Eu
choramingo e seus olhos nunca deixam os meus. Eu quero dizer a ele para
parar. Eu quero gritar isso. Eu deveria. Deus. Preciso! Mas tudo o que faço é
ficar ali enquanto seus dedos brincam comigo, enquanto eles mergulham
dentro de mim e giram em volta do nó duro do meu clitóris, minhas pernas
tremendo, seu toque é bom.
Ele se aproxima, sua boca roçando a minha. — Diga meu nome. — diz
ele, sua respiração quente contra meus lábios.
— Eu…
— Diga e eu vou fazer você gozar.
Eu balanço minha cabeça, mas minha boca se abre e quando isso
acontece, ele me beija. É leve, apenas um roçar de lábios nos lábios, o
movimento de uma língua, não profundo. Ele para, recua para me observar.
— Por favor… eu… pare.
Eu suspiro quando ele empurra seus dedos dentro de mim e eu fico na
ponta dos pés. Ele faz uma pausa apenas por um segundo e sua expressão
muda. Ele exala, as sobrancelhas se juntando.
— Isabelle. — ele começa, um sorriso conhecedor se formando em
seus lábios, o polegar circulando meu clitóris. Ele solta meus pulsos e eu
coloco minhas mãos em seus ombros e inclino minha testa contra seu peito
porque é demais. Demasiado difícil. Eu quero. Eu quero que ele me faça
gozar. Quando o que eu deveria querer é que ele vá. O que eu deveria sentir
é repulsa ao seu toque. Mas isso é insanidade. Ele é meu inimigo. Ele é um
demônio, um monstro. Um carcereiro cruel. Eu sei isso.
Eu aperto meus olhos fechados e me forço a parar de sentir. Pensar.
— Isabelle. — ele repete meu nome, em seguida, traz a boca ao meu
ouvido. — Você é virgem? — ele sussurra, eu ouço a provocação em seu
tom, suas palavras.
Minha cabeça se levanta e vejo como seus olhos ficaram escuros, um
cercado de prata, o outro totalmente preto.
Eu não respondo.
Ele estala a língua. — Você é?
— Você vai tirar isso de mim? Segurar-me, forçar minhas pernas a
abrirem e pegar?
Seus dedos param de se mover. — Eu não estou forçando você agora,
estou? — ele pergunta, mas seu tom não é mais leve. E ele está certo. Ele
não está me segurando. Eu estou segurando ele.
— Você vai fazer isso e dizer que é porque eu sou uma Bishop? — Eu
pressiono porque preciso.
Ele tira a mão de dentro do meu jeans e seus olhos ficam escuros. Não
é excitação que vejo neles, no entanto. É outra coisa. Raiva. Fúria. Ele agarra
meus braços dolorosamente.
— Você deveria aprender a verdadeira história de sua família ao invés
de acreditar em suas próprias mentiras, Isabelle Bishop. — ele diz, meu
nome como algo terrível em seus lábios. Como algo podre.
— O fato de eu ser uma Bishop tornará as coisas melhores para você?
Mais fácil? É esse o objetivo disso?
Ele bufa. — Você não tem ideia, não é? — ele cospe e inclina o rosto
tão perto, os olhos tão cheios de malícia que todo o meu corpo começa a
estremecer. Ele abre a boca para falar, para me xingar ou declarar seu ódio
por mim. Eu não sei o que, mas então ele recua, balança a cabeça e me joga
na cama. Por um breve momento, acho que é isso. Eu acho que ele
realmente vai fazer isso. Pegar o que eu não dou.
Estou prestes a gritar quando ele se inclina sobre mim e coloca a mão
na minha boca, abafando o som quando finalmente chega.
— Você não tem ideia. — Ele finalmente diz e gira nos calcanhares
para sair.
CAPÍTULO QUINZE
JERICHO
Sento-me em uma mesa de canto na Cat House no complexo de IVI. O
relógio soa e eu olho para cima para ver que são duas da manhã. Este lugar
está vivo embora. Sempre.
A Cat House é uma das vantagens de ser membro da Sociedade. Nossa
própria casa de prostitutas pessoal, embora de alto nível, com a mais bela
das cortesãs à nossa disposição.
Eu assisto do meu canto sombreado. Veja os homens, alguns
mascarados, outros não. A maioria bêbada a essa altura, tendo suas
pequenas danças de colo ou seus paus chupados a céu aberto. Eu nunca
entendo por que eles não vão para as salas privadas. Mas as mulheres são
pagas para satisfazer qualquer fantasia. Pagou bem. Então, nosso desejo é
uma ordem e se o exibicionismo é o desejo, bem, poderia ser pior.
Eu deveria usar uma delas. Soltar um pouco de vapor. Eu tenho no
passado. Mas nenhuma das beldades me chama a atenção esta noite.
Uma garçonete volta para encher meu copo vazio.
— Não. — eu digo a ela e me levanto. Coloco uma nota de cem dólares
na mesa, saio pelo pátio e saio do complexo. Dex está esperando do outro
lado dos portões com o carro.
Não estou bêbado, mas não estou em condições de dirigir, embora me
sente no banco da frente ao lado dele, ele sabe que não estou com vontade
de conversar.
Ver Angelique assim na piscina hoje fodeu comigo. O instinto me fez
mergulhar na água para resgatá-la. Mas ela não estava se afogando. Ela não
precisava ser resgatada. E nem Isabelle quando ela afundou. Na verdade,
meu mergulho foi o que a enviou para lá. O que deixou minha garotinha em
pânico.
Eu protegi Angelique a vida toda. Ninguém sabia de sua existência
além de um punhado de funcionários e seguranças de confiança. Minha mãe
acha que isso a prejudicou. Ela deveria estar com outras crianças, não
trancada em casa após casa conosco. Somente nós. Pelo menos quando eu
estava por perto éramos nós. Principalmente, era ela, no entanto. Isso é
outra coisa. Angelique está apavorada que eu vá embora e não volte. E o
que Isabelle disse atingiu um nervo.
Não acredito que nos lembremos do nosso nascimento em nenhum
nível consciente ou subconsciente. Eu nunca tenho. Mas o nascimento de
Angelique, sua introdução violenta a este mundo, talvez tenha deixado seus
traços em sua psique. Talvez isso a tenha prejudicado mais do que eu sei.
Sua mãe, Kimberly e eu estávamos noivos. Perguntei a ela alguns
meses depois que ela engravidou. Estávamos no México. Eu a levei comigo
em uma viagem de negócios que transformamos em férias. Se eu não a
tivesse levado, ela estaria aqui agora. Angelique teria sua mãe. Ela pode não
me ter, mas ela a teria. Não tenho dúvidas de que Kimberly seria uma mãe
infinitamente melhor para ela do que eu sou um pai.
Na manhã em que partiríamos, estávamos tomando café da manhã
em um café na praia. Kimberly queria sentir a areia entre os dedos dos pés
uma última vez. Ela parecia tão feliz. Ela brilhava, com sua barriga
lindamente arredondada, sua pele bronzeada e seu sorriso mais brilhante do
que nunca. Nunca conheci ninguém tão feliz quanto ela nesses últimos
meses.
Deixei-a sentada lá enquanto entrei para pagar, exceto que tinha
esquecido minha carteira sobre a mesa. Quando voltei para pegá-lo, ela já
havia percebido meu erro e estava trazendo para mim.
Eu os vi pouco antes de acontecer. Eu acho que sim. Ou talvez eu
esteja inventando essa parte, um pensamento feito na memória. Eu senti
isso, porém, a mudança no ar, a escuridão vindo em nossa direção. Para
invadir nossas vidas. Para roubar o dela.
Ela estava sorrindo, segurando minha carteira. Ela pode estar
comentando sobre como nós dois nos tornamos distraídos, tão bêbados que
estávamos de alegria. A felicidade que com certeza teríamos.
Talvez seja isso que causou. Nossa certeza. Como se os deuses acima
olhassem para nós e balançassem a cabeça. Talvez estivéssemos muito
felizes.
Eles usavam ternos pretos. Isso é tudo que eu lembro. Dois homens
que se destacaram naquela praia de oceano azul e céu mais azul e sol
dourado. Eu vi a arma. Viu aquele que a tirou de debaixo do paletó. E antes
que eu pudesse pensar, antes que eu pudesse jogar meu corpo sobre o dela,
estava feito. Ele puxou o gatilho e seu corpo estremeceu. Ouvi sua
respiração parar quando seu rosto perdeu aquele sorriso, perdeu toda a
expressão, exceto o choque.
Houve um segundo tiro. Essa bala atingiu meu ombro porque eu
estava caindo de joelhos com ela em meus braços. Querendo pegá-la. Para
não deixá-la cair. E então eles se foram e os gritos de pânico de estranhos
voltaram aos meus últimos momentos com ela.
Ela havia morrido quando a colocamos na ambulância, eu tinha
certeza de que tinha perdido nosso bebê também. Lembro-me de gritar com
o paramédico quando vi a faca, quando o vi cortá-la. Lembro-me de ser
retido por outro paramédico.
E então ouvi aquele choro minúsculo e estrangulado.
O carro diminui a velocidade, trazendo-me de volta à realidade. Eu
pisco meus olhos enquanto nos aproximamos da entrada da frente da casa.
— Você vai ficar bem? — Dex me pergunta.
Eu escovo minha mão pelo meu cabelo. — Muito bem. Obrigado. — Eu
saio, entro em casa. Está muito quieto. Fico no vestíbulo por um minuto e
escuto aquele silêncio, pensando no choro de Angelique na manhã em que
ela nasceu. Como soava contra o rugido das sirenes.
Eu penso sobre por que isso aconteceu.
Por que um homem que não me conhecia puxou uma arma de dentro
de sua jaqueta, mas errou o alvo e em vez disso, matou Kimberly.
Penso em Carlton Bishop. Eu me pergunto o que ele estava fazendo
quando o assassinato ocorreu. Ele estava recebendo um relatório
detalhado? E o que ele fez quando percebeu que eles tinham errado
comigo, mas a mataram? O que ele fez quando soube que havia matado
uma mãe e seu filho ainda não nascido? Porque, até onde se sabia, a criança
morrera antes mesmo de ver a luz do dia.
E penso na Bishop em minha casa agora e por que ela está aqui.
Carlton Bishop acha que é isso. Tomando-a como minha para puni-lo.
Humilhá-lo talvez. Mas meus planos vão muito além de simplesmente levála. Sua punição está apenas começando porque quando eu terminar haverá
mais um Bishop no chão. Pelo menos.
Enquanto subo as escadas, minha mente se concentra nesse
pensamento. Enfio a mão no bolso para tirar a chave do quarto dela,
destranco a porta e abro.
O luar entra pela abertura entre as cortinas. Ele lança sua luz prateada
sobre o rosto de Isabelle. Eu me aproximo. Ela está dormindo de costas, o
cobertor cobrindo sua barriga, um braço sobre a cabeça e o outro
descansando em sua barriga. Seu cabelo escuro está espalhado como uma
asa de corvo sobre o travesseiro branco. Ao lado dela na cama está o
mesmo caderno que eu tinha visto antes. Uma pequena régua, uma
borracha gasta e um lápis estão em cima dela. Eu olho para ele, vejo as
notas e as marcas desbotadas de lápis que a borracha deixou para trás. Ela
está escrevendo sua própria música? Eu não sei a primeira coisa.
Ela murmura algo então, chamando minha atenção de volta para seu
rosto. É um momento antes que ela se aquiete. Eu a vejo dormir. Ouço sua
respiração calma e uniforme. Tão pacifica. Estou com inveja disso. De sua
paz. Uma paz que nenhum Bishop merece.
Como se sentisse essa mudança no ar, Isabelle se mexe, abre os olhos.
Ela leva uma fração de segundo para registrar que ela não está sozinha e ela
engasga, levantando-se e agarrando o cobertor a ela.
— Levante-se. — eu digo, de pé ao lado.
Ela olha ao redor do quarto, olha para o relógio.
— Eu disse para levantar.
Ela afasta o cobertor e se senta, esfrega o rosto, depois se levanta. A
camiseta que ela está vestindo chega ao meio da coxa. Está surrada e tem os
restos desbotados de alguma banda na frente. Ela está descalça. Se eu fosse
um homem melhor, eu a deixaria se vestir.
— Sapatos. — digo a ela, apontando para o par que vejo na mesa. Isso
me dá algum ponto na área de melhor homem? Eu duvido. Não pelo que
tenho em mente.
Ela parece confusa, mas desliza os pés nas sapatilhas. Tênis de corrida
seria melhor. Mais apropriado. Mas eu não me incomodo em dizer isso a ela.
— Nem um som. — eu digo e gesticulo para ela sair para o corredor e
descer as escadas.
— Posso me vestir em…
Eu agarro um punhado de cabelo e puxo sua cabeça para trás. — Eu
disse que nenhum som de merda.
Ela engole em seco e quando eu a solto, ela agarra o corrimão com as
duas mãos, mantém um olho em mim enquanto desce as escadas correndo.
Eu me pergunto se ela acha que eu vou empurrá-la.
Posso pegar vários caminhos até a saída, então escolho aquele que
nos levará pela porta de aço até o porão. Ela instantaneamente hesita, mas
eu a empurro para frente.
— Eu não quero descer lá. — ela começa quando nos aproximamos. —
Eu não queria fazer nada.
Eu não digo uma palavra, mas a sinto expirar quando passamos por
aquela porta e continuamos. Eu me pergunto se ela preferiria o porão para
onde eu a estou levando, no entanto. Ao virar da esquina, chegamos à
cozinha. Eu destranco a porta e a deixo sair para o pátio.
— O que estamos fazendo? — ela pergunta, confusa, enquanto eu
pego seu braço e a conduzo pelo pátio, passando pela piscina e para a
grama. Eu continuo andando com ela em direção à floresta e ela hesita. Mas
ela não tem escolha. Não em nada disso. Ela já deveria saber disso.
Eu sigo o caminho. É iluminado pela lua nos momentos em que as
nuvens se abrem e lança sua luz sobre nós. O corte de árvores é denso, mas
eu conheço bem esse caminho sem ele. Está bem usado e conservado.
Embora nos últimos cinco anos apenas meu irmão tenha pisado nisso,
duvido que ele tenha feito isso com frequência.
Os únicos sons são os dos insetos e dos galhos esmagados sob meus
sapatos. Seus passos mal são registrados. Mas sua respiração fica mais alta
enquanto ela tenta me acompanhar. Ela não está lutando muito. Eu não
acho que ela pode no ritmo que estamos nos movendo. Mas ela está se
segurando, então eu tenho que mantê-la firme. Seria mais fácil se eu a
pusesse por cima do ombro e a carregasse. Mais gentil também. Mas eu
não.
Uma chuva suave começa a cair, mas estamos protegidos sob a copa
das árvores. O som é suave. Isabelle, apenas com sua camiseta surrada,
estremece e envolve seu braço livre ao redor de si mesma.
Desaceleramos à medida que o caminho se alarga.
— Onde estamos? — ela pergunta, olhando para a escuridão, se
segurando.
Eu me pergunto se ela pode sentir o cheiro do incenso aqui. Eu posso.
Ou talvez seja a memória, um truque da mente me dizendo que cheiro algo
que não está lá.
Um vento sopra, descobrindo a lua. A chuva é pouco mais do que
névoa grudada em seu rosto e cabelo, mas ela está molhada, a camisa
grudada nela. Eu olho para os pés dela vestidos com aquelas sapatilhas de
balé. Vejo a grama e a sujeira grudada nos sapatos e nas pernas dela. Ela
estremece e eu me pergunto se é com frio ou a visão diante dela enquanto
sigo seu olhar para a capela. O cemitério diante dele. Pedras altas marcam
as sepulturas e logo além estão as estruturas de mármore que guardam os
corpos de St. James de gerações passadas.
Eu olho para ela, vejo as linhas em sua testa, sinto que ela tenta se
libertar, recuar.
— Porque estamos aqui? — ela pergunta, tendo que arrastar seu olhar
do cemitério para mim.
— Você tem medo de alguns fantasmas?
Ela estremece e eu me lembro do que ela disse sobre o porão, como é
assombrado. E penso em Zoë. Até o cemitério seria um lugar mais animado
para assombrar do que aquele porão.
— Porque estamos aqui? — ela pergunta novamente, trepidação em
sua voz.
— Estamos aqui para que você possa entender por que está aqui.
Então você pode ver o que os Bishops fizeram. Do que eles e você são
capazes.
— Eu não sou…
— É o que você queria saber, não é? Por que eu levei você? Por que eu
te odeio?
Ela estremece com essa palavra e não tenho certeza se se encaixa,
mas basta um olhar para uma das lápides para empurrar esses pensamentos
para longe.
Eu puxo Isabelle comigo enquanto atravesso a clareira em direção ao
portão de ferro. Ela resiste, mas eu nunca esperei que ela viesse de boa
vontade. É sua culpa, sua culpa subconsciente herdada de seus ancestrais.
Eu abro o portão. Ela range como nos filmes de terror e fico surpreso
quando Isabelle se aproxima um pouco mais de mim. Eu me pergunto se ela
percebe que ela faz isso.
Passamos pelas lápides. Eu não olho para aquelas ainda. Em vez disso,
eu a levo diretamente para a capela. Foi construída em uma colina. Ela vai
ver por que em alguns minutos. Ela está quieta enquanto caminhamos, mas
sua respiração é curta e cada som a faz pular. Seu cabelo gruda em seu rosto
agora. Ela está encharcada. O tremor, porém, é provavelmente uma
combinação de medo e frio.
Dois degraus de pedra levam à porta da capela. Eles estão gastos e
irregulares. Subimos e empurramos a pesada porta de madeira aberta. O
cheiro de incenso gruda no lugar, em cada pedra aqui. Tem sido queimada
aqui há séculos, a capela usada para a missa dominical semanalmente. Até
seis anos atrás, isso é. Eu me pergunto se minha mãe vai retomar a tradição
novamente.
Uma vez que estamos dentro, eu fecho a porta e olho ao redor. Eu não
venho aqui desde meu retorno à Nova Orleans. Vou vê-lo pela primeira vez
junto com ela.
Eu a absorvo, as antigas paredes de pedra, as janelas tortas com seus
vitrais retratando cenas da Bíblia. Essas são uma adição mais recente. Zeke
deve tê-los atualizado porque lembro que eles foram danificados por uma
tempestade antes de eu sair de casa. Seis bancos, três de cada lado do
corredor, ocupam a maior parte do espaço com uma pequena pia batismal
em um canto. A lâmpada do tabernáculo queima vermelha no altar, mas
fora isso as velas estão apagadas, nenhum pano é colocado sobre o altar de
madeira ornamentado. Zeke não está usando. Eu me pergunto quando ele
esteve aqui pela última vez. Quando foi a última vez que ele veio cuidar dos
túmulos, pelo menos de Zoë e Kimberly. Provavelmente não, se eu conheço
meu irmão. E eu não o culpo.
Viro-me para Isabelle, que está imóvel como o Cristo sobre o altar. Ela
parou de lutar e está olhando ao redor com curiosidade. Ela olha para mim e
descubro que não consigo ler sua expressão. Eu culpo a falta de luz.
Eu afrouxo meu aperto sobre ela e nós caminhamos pelo corredor
central, parando antes da escultura na grande pedra sob nossos pés, pouco
antes do altar. É por isso que a capela é construída sobre uma colina.
Ela volta o olhar para ele.
— Este é o túmulo de Draca St. James, o membro mais antigo
registrado da família St. James, aquele que comprou esta terra dos Bishop e
construiu sua casa sobre ela. Ele seria enterrado dentro da capela ao lado de
sua esposa. Sua primeira esposa, isto é. Nem a segunda nem a terceira.
Ela olha para mim enquanto eu leio as datas.
Draca St. James nasceu em 1682 e morreu em 1740. Sua esposa, Mary,
nasceu em 1690 e morreu em 1709.
Observo Isabelle enquanto ela lê seus nomes, as datas de nascimento
e morte. Ela estremece. — Ela tinha dezenove anos quando morreu.
— Sua idade. — eu digo a ela. É uma crueldade que me permito.
Eu a solto. Seus olhos procuram os meus na luz fraca do tabernáculo.
— Compramos a terra dos Bishops. Você sabia disso?
Ela engole. Balança a cabeça.
— Seu irmão não te ensinou? — Eu pergunto, andando alguns passos
até o altar onde vejo o familiar tomo pesado que é a bíblia da família St.
James. Diário de Draca St. James. Um livro de suas lutas, suas vitórias.
Coloco meus dedos na madeira ornamentada gravada com prata, acaricio,
abro para espiar dentro, para sentir o cheiro de algo velho e decadente.
— Só fiquei sabendo que era meio Bishop há três anos. — ela diz, eu
volto para ela.
— São três anos. Uma família como os Bishops. Você não estava
curiosa? Nem mesmo para conhecer seus vizinhos?
— Há quilômetros entre nossas casas. E eu estava lidando com a
perda da minha família.
— Carlton Bishop é sua família.
— Ele não é. — é tudo o que ela diz depois de um longo momento.
Eu me inclino em direção a ela. — Seu sangue diria diferente.
Nós nos viramos e caminhamos de volta para a noite onde a névoa
mais uma vez se transformou em chuva. Ainda é leve e não vai interferir no
meu trabalho.
Ela fica quieta enquanto eu a levo de volta para fora, embora a
resistência tenha começado novamente. Isso e ela estremecendo.
— Estou com frio. — diz ela.
— Eles estão mais frios. — digo a ela enquanto caminhamos até o
ponto mais distante do cemitério no lado oeste da capela. O mausoléu fica
no lado leste. Aqui jaz uma única lápide e esta sepultura não é cuidada. Está
coberto de ervas daninhas e cercado por sua própria cerca de ferro podre. A
única coisa mantida intacta são o nome e as datas de nascimento e morte
do habitante do túmulo.
— Este. — eu começo, apontando para ele, sentindo o frio rastejar
sobre mim, da mesma forma que quando me ensinaram nossa história
quando criança. — Esta é Nellie Bishop. — 1690 – 1711. — Ela viveu dois
anos a mais que Maria. Elas deveriam ser amigas, se você pode acreditar.
Um Bishop e um St. James. Amigos.
— Estou com muito frio. Podemos, por favor, voltar?
— Não. — Eu a solto, ela esfrega os braços nus. — Você vê, vocês
Bishops sempre foram muito gananciosos. Os homens cobiçavam os bens do
vizinho. As esposas deles. E como membros fundadores do IVI, eles tinham
poder. Poder que eles abusaram. Embora tenham subestimado Draca St.
James.
— Eu não sei do que você está falando.
— Você conhece o nome Reginald Bishop?
Ela acena. — Eu vi o retrato dele na casa.
— Ele, como seu pai, teve dificuldade em manter o pau nas calças.
Exceto que Mary não era dele. Ela trabalhou para ele, no entanto, antes de
se casar com a família St. James. Imagine isso. Uma serva em uma casa que
se torna rainha em outra. Draca St. James se apaixonou por ela à primeira
vista. Eu vou te mostrar um retrato mais tarde. Você verá o motivo. Ele se
casou com ela semanas depois de tê-la visto. Mas Reginald, como a maioria
dos Bishops, era um homem de direito. Tenho certeza de que vender
metade de suas terras para o que ele considerava a ajuda para se manter à
tona não ajudou. Talvez seja por isso que ele fez isso. Quem sabe? O que é
certo é que ele acredita que tinha direito a Mary. Mesmo quando ela não
trabalhava mais em sua casa, ele sentia que tinha algum direito sobre ela.
Mesmo depois de ser uma St. James, membro do IVI. A mesma Sociedade
que sua família havia fundado, ele se sentia acima de qualquer lei. Ele a
levou. E quando ela não o quis, ele a estuprou.
Isabelle parece horrorizada.
— E quando ele terminou com ela, ele a mandou de volta descalça e
grávida. Ele esperou até que seu estômago inchasse com seu bastardo para
fazê-lo. Imagino que ele tenha um orgulho doentio disso. Em engravidar a
esposa de outro. Um homem que ele considerava inferior.
Eu não percebo que fiquei quieto até que ela fala. — O que aconteceu
então?
— Draca a levou de volta. Ele a amava. E foi ele quem a descobriu
pendurada naquele porão nem uma semana depois.
Ela engasga, cobre a boca com a mão.
— Ela é o que eu senti? O fantasma?
Eu a estudo, mas não digo a ela que há mais de um. A gente tem uma
história com corda, minha família. Uma obsessão com isso.
— Ela não suportava a ideia de trazer outro Bishop ao mundo. — eu
digo em vez disso, ignorando sua pergunta completamente. — Ela sentiu
vergonha. Vergonha pelo que ele tinha feito com ela. Vergonha de ser
estuprada.
— O que Draca fez?
— Ele iniciou O Rito. — Eu a observo enquanto digo isso. Seu rosto
empalidece e ela abraça os braços com força ao redor de si mesma. — Ele
levou Nellie Bishop, filha de Reginald. E ele se casou com ela. Eles nunca
tiveram filhos, graças a Deus. Ele não poluiria nossa linhagem.
— Mas O Rito protege contra um abuso de poder. E o casamento é um
abuso de poder em um caso como esse. — diz ela, tenho a sensação de que
ela está defendendo seu próprio caso.
— O IVI apoiou. Assim como eles apoiaram minha iniciação de O Rito.
— Mas…
— Veja, Bishop cometeu um erro. É sempre um erro pensar que está
acima da lei. Ele era um homem arrogante. E não muito apreciado dentro da
Sociedade. Ele tinha feito inimigos. Como seu irmão fez. — eu acrescento. —
E quando se trata de O Rito, O Tribunal ficou do lado de St. James. Era para
punir Reginald Bishop tanto quanto qualquer outra coisa. E nesse ponto, a
fortuna de nossa família superava em muito a dos Bishops. Semelhante a
hoje, na verdade.
Ela balança a cabeça. — Ele machucou Nellie?
Eu permaneço sem palavras, estudando-a.
Ela estremece. — Eu quero voltar.
— Quando sua aula de história acabar. — Eu volto para o túmulo. —
Nellie morreu dois anos depois do casamento. Atirou-se no poço e afogouse. Ou assim é dito. Draca se casou novamente, mas apenas para continuar a
linhagem familiar. Seu único amor verdadeiro era Mary. — Faço uma pausa,
olho para Isabelle que está estudando a inscrição no túmulo de Nellie. — Há
espaço para mais um ao lado dela. — digo a ela. Ela me olha, confusa. —
Outro Bishop para fazer companhia a Nellie.
Qualquer cor restante é drenada de seu rosto.
Eu a pego pelo braço e a levo até o Mausoléu para apontar os nomes
dos meus ancestrais, tios, tias e primos. Eu vejo o marcador de Zoë. Eu tomo
um momento para ler as datas. Dezesseis. Ainda mais jovem que Mary St.
James. Eu vejo os olhos de Isabelle naquele marcador. É o único com um
buquê de rosas podres que provavelmente foram colocadas aqui há uma
semana ou mais. Eu a afasto antes que ela possa comentar.
— E chegamos ao porquê de você estar aqui. Por que eu iniciei O Rito.
Eu a ouço engolir, como se fosse uma deixa, a chuva aumenta
repentina e gloriosamente. Isso nos encharca, mas ando no mesmo ritmo
até a lápide de Kimberly. Eu não estou com pressa. Ela não está no
mausoléu. Nós não éramos casados. Somente aqueles que carregam o nome
de St. James podem ser enterrados no mausoléu.
Eu estou diante da pedra, vejo as rosas mais ou menos da mesma
idade que as de Zoë colocadas na frente dela. Mas pensar em Zeke lá fora
colhendo rosas e levando-as para o cemitério é uma imagem muito solitária,
então eu a empurro de lado.
— Esta é a mãe de Angelique. — eu digo sem rodeios. — Kimberly
Anders.
Eu a vejo tomar as datas e quando ela olha para mim é com algo
estranho em seus olhos. Algo como pena. Eu quero limpar essa pena do
rosto dela.
— Como ela morreu?
— Ela foi assassinada.
Ela estremece e eu não tenho certeza se ela está ciente de que sua
mão acabou de se mover para aquela cicatriz em sua clavícula. Seus pais e
irmão foram mortos. Pais em um acidente de carro. Irmão em um
arrombamento. Isso conta como assassinato? Eu acho. Mesmo que não seja
a intenção do roubo. Eu percebo que é quando ela deve ter conseguido suas
cicatrizes. Não são de uma queda. Mas elas podem ser de um empurrão.
Uma rajada de vento sopra tão fria que invade meus pensamentos. Eu
pisco, olho para o nome de Kimberly na pedra. Muito jovem para estar
morta. Muito jovem para serem ossos na terra. E eu me endureço. Porque
minha mãe está errada. Kimberly iria querer isso. Ela iria querer vingança.
— Carlton? — ela pergunta, então balança a cabeça. — Ele não é
capaz de algo assim. Não está no DNA dele.
Minhas sobrancelhas sobem para o topo da minha testa. — Não? Acho
que você pode se surpreender com o que seu irmão é capaz. O que está no
seu DNA.
Ela olha para mim e quando ela não discute, eu me pergunto no que
ela realmente acredita.
— Mas isso não importa para você. Não faz diferença. Temos outros
negócios esta noite.
— Que negócios?
— Venha, Isabelle. É hora de derramar as primeiras gotas de sangue
Bishop.
CAPÍTULO DEZESSEIS
ISABELLE
Outra rajada fria acompanha suas palavras. Não tenho certeza se é
isso ou suas palavras que fazem meu sangue congelar. Quando ele me
encara, o olhar em seus olhos envia um arrepio na minha espinha.
É hora de derramar as primeiras gotas de sangue Bishop.
Eu dou um passo para trás. Meus pés doem. Estes sapatos não foram
feitos para passear na floresta e muito menos para o que vamos fazer esta
noite.
— Nós vamos jogar um jogo, Isabelle Bishop.
— Eu não quero jogar nenhum jogo, Jericho St. James.
Ele sorri para isso. — Você vai correr. E eu vou perseguir você.
— Eu disse que não quero.
— Você precisa encontrar o poço onde o corpo de Nellie foi
encontrado.
— O quê? — Deus. Estou enjoada.
— Se você chegar antes que eu te alcance, você estará a salvo de mim
esta noite. Mas se eu te pegar ou chegar ao poço antes de você, — ele
continua, dando um passo em minha direção. — Eu vou sangrar você.
Ele muda seu olhar para o relógio, gira o botão dele casualmente
como se não estivéssemos no meio de um cemitério enquanto a chuva cai
sobre nós no meio da noite falando sobre um jogo idiota. Sobre me sangrar.
— Eu não quero jogar este jogo! Eu quero ir para casa.
— Casa?
Eu balanço minha cabeça. — Minha casa. Longe de você!
Ele dá de ombros. — Vou até dar a você uma vantagem de cinco
minutos. — diz ele, virando o pulso para que eu veja o mostrador do relógio.
Veja o cronômetro em contagem regressiva.
— Isso não é… eu não vou jogar.
Ele encolhe os ombros e se move para pegar as rosas mortas no
túmulo de Kimberly, fingindo consultar seu relógio. — Quatro minutos e
trinta segundos.
Eu olho para suas costas largas, seus ombros musculosos. A chuva faz
seu suéter grudar nele encharcando seu cabelo escuro, tornando-o preto.
Dou um passo para trás, olho em volta deste lugar assombrado com suas
lápides, sua capela misteriosa. Para o túmulo de Nellie Bishop, separado dos
outros por uma cerca enferrujada e podre e grama tão alta que você quase
não vê a pedra. Ela está praticamente esquecida. Embora eu não pense que
esquecer é o ponto. Acho que lembrar é.
Nellie se jogou em um poço e se afogou? Ou ela foi lançada? Talvez
morta antes disso. Dou um passo para longe dele enquanto ele se endireita,
limpa as mãos. Ele olha para mim, depois para o relógio. E eu não preciso de
outro lembrete do tempo que me resta. Porque este jogo está acontecendo,
quer eu queira jogar ou não.
Eu me viro e corro para fora dos portões do cemitério. Estou tentada a
voltar para o caminho de onde viemos e ir para a casa para me enterrar na
minha cama. Mas eu sei que ele me seguiria facilmente. E indo para a casa?
Sua casa. Para o meu quarto para o qual ele tem a chave? Não, não posso
voltar lá. Eu tenho que encontrar o poço.
Então, eu fujo do cemitério para a floresta densa, o som da chuva ao
meu redor, a luz da lua através da cobertura de nuvens. Só consigo ver
alguns metros à minha frente. Tropeço em galhos caídos e arbustos
espinhosos arranhando minhas pernas nuas. Corro mais fundo na floresta,
meu único pensamento é colocar alguma distância entre nós.
Lembro-me de quando examinei a propriedade da minha janela. Não
tinha visto o cemitério nem o telhado da capela de lá. O caminho que
tomamos fazia uma curva, então acho que eles estavam virando a esquina e
não atrás dela. Mas eu vi uma estrutura de pedra. Um círculo dentro de um
círculo. Parecia desmoronado do meu ponto de vista, mas as árvores não
eram tão densas, ficava a leste da casa. Não sei se é do poço que ele está
falando, mas é tudo o que tenho para continuar, então diminuo o passo e
tento me orientar. Eu não tenho um senso de direção horrível, mas também
não é ótimo. E preciso encontrar a casa para saber para onde ir.
Paro e escuto por alguns instantes. Eu escuto por ele. Mas a chuva
abafa todos os outros sons. Uma parte de mim se pergunta se isso é algum
tipo de truque da parte dele. Ele poderia facilmente ter voltado para dentro
de casa, para sua cama quente e me deixado aqui fora para procurar um
poço inexistente à noite toda. Mas não acho que ele faria isso. Eu acho que
ele realmente quer jogar seu joguinho de perseguição.
Eu penso, olhando para o caminho de onde vim. Caminho para trás e
siga na direção que eu acho que é a casa. Se eu puder apenas ter um
vislumbre disso, isso é tudo que eu vou precisar. Mas é no meio da noite e
estava tão escuro quando ele veio para mim. A pedra cinza só se destacará
se as nuvens limparem a lua.
Um galho quebra nas proximidades. Eu suspiro e corro para longe
fazendo muito barulho. Olho para trás aliviada quando tudo que vejo é
escuridão. Quando me viro para ver para onde estou indo, já é tarde demais.
Embora eu não tenha certeza se o teria visto de qualquer maneira neste
chão da floresta. Eu enrosco meu pé em uma raiz e me jogo para frente, o
sapato escorregando do meu pé quando eu aterrissar pesadamente, o chão
tirando o ar de mim. Eu grito, não posso evitar e levo um momento para me
sentar, para registrar a dor latejante na minha canela direita.
Toco o local, sinto o calor úmido do sangue.
Eu me empurro para ficar de pé e sou grata por poder colocar peso
nisso. É um corte, apenas um corte. Não torci o tornozelo. Mas perdi um
sapato e quando não consigo localizá-lo depois de uma busca rápida,
continuo me movendo, meus olhos no chão escaneando o melhor que posso
na escuridão.
Eu não sei quanto tempo isso vai continuar. Quanto tempo eu corro. A
certa altura, descubro que circulei de volta ao cemitério e estou brevemente
horrorizada, mas me forço a respirar. Para se acalmar e apenas respirar.
A partir daqui posso encontrar o caminho para a casa. A partir daqui
posso me orientar. Mantendo-me na cobertura das árvores, localizo esse
caminho e caminho ao lado dele. Então, não demora muito até eu ver. Uma
luz. Uma luz acesa em um dos quartos do andar de cima da casa.
Alívio me inunda, enchendo-me com uma nova energia. Eu sei onde
fica a casa. E da localização do cemitério, acho que posso encontrar essa
clareira. A parede desmoronada.
Acelero o ritmo e corro. Consciente agora que a chuva diminuiu para
uma névoa. Não sei quando isso aconteceu, mas de repente, sinto que as
coisas estão funcionando a meu favor. Minha perna dói, assim como meus
pés, mas vejo essa luz e posso encontrá-la bem. Eu sei isso.
Estou me sentindo um pouco mais confiante. Um pouco mais forte.
Mas então, no silêncio repentino e absoluto da noite, piso em outro galho
que se quebra sob meus pés. Juro que o som ecoa por quilômetros e
quilômetros pela floresta, revelando minha localização. Acho que o ouço
perseguindo em um ritmo constante. Sem pressa. Confiante. Porque ele
sabe que vai ganhar.
Eu me viro para onde o som está vindo e aquela luz que se acendeu de
repente se apagou. E no mesmo momento, uma espessa camada de nuvens
se fecha sobre a lua me lançando na escuridão completa.
Outro galho se quebra e eu me viro para procurá-lo, para ele, com
certeza ele vai estar ali mesmo. Bem atrás de mim. Mas ele não está. Apenas
mais escuridão. Escuridão sem fim. Mais árvores. Mais uma noite. E estou
desorientada novamente. Perdi o caminho. A casa. Tudo o que sei é que
preciso me mover, ando e ando e corro e corro. Juro que o ouço atrás de
mim. Eu nem tenho certeza se estou me movendo em círculos mais. Estou
exausta, com frio e medo. Tão assustada.
E então, de alguma forma, as árvores ficam menos densas e a lua volta
a brilhar. Eu paro. Porque eu vejo. As pedras em ruínas eu vislumbrei do
meu quarto na casa. Mas elas não estão desmoronando. Elas são colocadas
em um padrão. Um círculo em torno de outro círculo menor.
O chão parece mais frio aqui, olho para baixo e vejo que perdi meu
segundo sapato em algum lugar durante nossa perseguição. Mas não
importa porque eu estou aqui. Eu fiz isso. É o poço. E estou segura.
Exceto que no instante em que acho que estou a salvo, há movimento
na sombra da estrutura antiga. Eu suspiro porque lá, emergindo, está Jericho
St. James, com as mãos nos bolsos, um olhar sombrio no rosto. Mas não
satisfação. Eu não sei o que é.
— Boo!
Eu grito, para trás. Eu ouço as palavras que ele falou no cemitério.
É hora de derramar as primeiras gotas de sangue Bishop.
— Eu fiz isso. Eu encontrei. — eu digo enquanto ele se aproxima de
mim. Eu deveria correr novamente. Eu deveria. Mas não posso, estou com
tanto frio e meus pés doem e minha canela lateja. — Estou segura. Você
disse…
— Você não está segura, Isabelle. Você nunca estará segura
novamente. — ele diz. Não sei se são as palavras dele ou o aviso ou o fato
de saber que são verdadeiras, mas balanço a cabeça. Um som começa em
meus ouvidos, como uma bateria. O bater do meu coração, o bombeamento
do sangue. A batida, batida, batida do caos dentro de mim.
— Cuidado. — ele chama.
Estou me afastando dele porque não quero que ele me sangre. Não
quero ser a próxima Bishop que enterrarão no cemitério.
— Isabelle, pare!
Ele pega seu ritmo e então ele está correndo. Há algo mais em seus
olhos, uma urgência em seu passo. Eu continuo indo, porque ele está muito
perto. Estou pronta para correr, só que fiquei sem chão. Não há terra para
encontrar meu passo e eu grito quando caio para trás. A última coisa que
vejo é o rosto de Jericho St. James quando ele estende a mão para me
pegar, as pontas dos dedos roçando as pontas dos dedos enquanto meus
braços se agitam, cabelos pretos compridos em mechas flutuando no ar e a
sensação de cair. Queda. Queda. E então… nada.
CAPÍTULO DEZESSETE
JERICHO
— Porra.
Desço no pequeno barranco onde Isabelle está imóvel, de olhos
fechados.
— Isabelle?
Nenhuma resposta. Eu me agacho ao lado dela e vejo seu peito se
mover para cima e para baixo. Eu a olho antes de tocá-la. É apenas uma
queda de um metro, mas ainda assim. Braços e pernas estão em ângulos
normais. Eu a sinto, nada parece estar quebrado. Quase nenhum sangue,
exceto por alguns arranhões e o corte em sua canela, que parece já estar se
fechando. Ela deve ter conseguido isso antes.
— Isabelle? Você pode me ouvir? — Eu gentilmente levanto sua
cabeça para sentir a parte de trás dela. Murmuro uma maldição enquanto
olho para a mancha de sangue na palma da minha mão. Embora não esteja
sangrando muito. Eu a levanto e estou aliviado por ela ter aterrissado como
ela fez. A rocha a poucos centímetros de distância teria causado mais danos.
Corro minha mão sobre sua espinha enquanto ela cai para frente em
mim. Quando ela geme, eu expiro com alívio.
— Eu vou te levantar. — digo a ela. Ela não responde e não se move
quando coloco um braço em suas costas e o outro sob seus joelhos. Sua
cabeça cai contra o meu peito e seus braços ficam flácidos enquanto eu a
carrego de volta para casa.
Este não era o tipo de sangria que eu estava falando.
Entro pela mesma porta pela qual saímos e a carrego para cima. Ainda
está escuro, todos ainda estão dormindo. Eu sou grato por isso. A última
coisa que Angelique precisa ver é eu carregando uma Isabelle
ensanguentada e coberta de sujeira para cima. Ela já se apegou a ela. Algo
com que eu não contava. E definitivamente não para que isso aconteça tão
rapidamente quanto aconteceu.
Eu ignoro a porta de Isabelle e a carrego para o meu quarto, puxando
os cobertores para trás e deitando-a na minha cama. Eu olho para ela. Ela
parece tão pequena. Tão frágil. Mais quebrável do que eu pensava.
Com um suspiro, entro no banheiro tirando meu suéter encharcado e
jogando-o em cima do cesto. Pego algumas toalhas, o kit de primeiros
socorros e volto para o quarto. Ela não se mexeu. Eu coloco as toalhas para
baixo e a sento para puxar a camiseta que ela está vestindo sobre a cabeça.
Eu a deixo cair no chão e tiro sua calcinha.
Eu tomo um momento para olhar para ela, então começo a trabalhar.
Ela está com frio. Sua pele gelada. Eu a seco, limpando a sujeira o melhor
que posso antes de jogar as toalhas sujas no chão e escolher um suéter
quente da minha cômoda para ela. Eu deslizo sobre sua cabeça e a cubro
com o cobertor. Em seguida, embalando a parte de trás de sua cabeça, eu
sinto a protuberância lá. Meus dedos ficam secos. Mais uma vez, estou
aliviado.
Ela se mexe então, um som de protesto. A colisão é macia, tenho
certeza.
— Shh, relaxe. — digo a ela enquanto ela abre os olhos. Eles são
pesados e imagino que ela vai adormecer de novo, mas então ela olha para
mim. Por um momento, é como se ela não me reconhecesse. Apenas por um
momento. Então seus olhos se arregalam e ela tenta se sentar, mas não
consegue. Eu a observo, vejo o esforço que ela faz para manter os olhos
abertos.
— Apenas feche os olhos, Isabelle. — digo a ela.
— Você… — Ela está à deriva, mas lutando contra isso. Ela consegue
colocar a mão no meu peito. Acho que ela quer me empurrar, mas seu braço
cai de volta na cama.
— Eu vou cuidar de você. Você está segura. — eu digo sem pensar.
— Eu não estou. — ela murmura, mas seus olhos não abrem
novamente. Eu olho para o rosto dela, seu rosto bonito. Há um corte em sua
bochecha. É superficial. Cuidarei disso também, mas primeiro aquele na
parte de trás de sua cabeça.
Viro sua cabeça levemente, limpo o sangue seco o melhor que posso
sem irritar o corte. Está emaranhado em seu cabelo, mas poderia ter sido
pior. Uma vez que está o mais limpo possível, eu a deixo no quarto e desço
para pegar gelo. Quando eu volto, ela ainda não se moveu, e sua respiração
está regular. Eu coloco o gelo na parte de trás de sua cabeça, ela estremece,
tenta se afastar.
— Shh. — eu digo a ela, segurando sua bochecha. — Durma.
Ela faz e eu começo a trabalhar nas outras lesões, limpando cortes e
enfaixando o que precisa ser enfaixado. Quando acaba, estou cansado.
Exausto pra caralho. Dou a volta para o outro lado da cama, eu a coloco de
lado sem pensar e subo. Ela ainda não se mexe, então apago a luz e a escuto
respirando firme e uniforme, sinto o calor do corpo dela ao lado do meu.
Adormeço sabendo que será um sono irregular.
CAPÍTULO DEZOITO
ISABELLE
Acordo com o canto dos pássaros lá fora. É um som que é familiar. Há
um ninho de tentilhões em uma das árvores perto da minha janela e adoro
ouvi-los logo de manhã.
Embora eu não esteja no meu quarto nem na minha cama. Conheço a
luz mesmo de olhos fechados. Eu sei pelo cheiro. E quando me lembro de
onde estou, me levanto com um suspiro e me arrependo instantaneamente.
— Ah. Porra! — Eu toco a parte de trás da minha cabeça com cuidado,
assobiando quando meus dedos roçam contra a protuberância macia.
— Dor de cabeça?
Meu olhar se fixa nele. Jericho St James. Ele está de pé contra a
parede, apoiando todo o seu peso sobre ela, uma mão no bolso, caneca de
café que posso sentir o cheiro daqui, na outra. Ele está vestindo um terno,
preto como sua alma, o cabelo escuro ainda molhado do banho, me
observando. Apenas me observando.
E eu me lembro da noite passada.
Lembro-me dele entrando no meu quarto sabe Deus a que horas da
noite. Levando-me àquela capela, ao cemitério, para me mostrar a sepultura
esquecida da minha antepassada. Contando-me a história feia dos Bishops e
dos St. James. E para jogar aquele jogo estúpido para encontrar o poço onde
o corpo de Nellie provavelmente foi jogado depois que ela foi assassinada.
Lembro-me da escuridão da floresta, do frio da chuva. E depois caindo.
— Seu filho da puta.
Ele balança a cabeça como se concordasse e toma um gole de café. —
A aspirina está lá. Com água. Também não envenenada.
Eu sinto o galo na parte de trás da minha cabeça. — Eu preciso de um
doutor. Eu poderia ter uma concussão.
— Você não tem uma concussão. Mal é um galo.
— Seu idiota, eu poderia ter morrido!
— Morrer é um pouco demais, Isabelle. — Ele termina seu café e se
afasta da parede para vir em minha direção. — Deixe-me ver. — Ele se senta
na beira da cama. Eu tenho uma vaga e estranha memória como isso já
aconteceu antes, exceto que da última vez ele estava nu da cintura para
cima e minhas mãos estavam nele. Sentindo o inchaço do músculo sob sua
pele quente.
Eu fecho meus olhos e forço a imagem dele seminu com aquela
tatuagem de dragão enrolada em seus braços e ombros.
— Não me toque. — eu estalo, batendo em seu braço e me afastando,
mas esse puxão me custa. — Isso dói. Merda.
— Aqui. — Ele ergue a aspirina e o copo de água.
Eu olho para elas, depois para ele.
— O frasco está bem ali. Eles são apenas aspirina.
Olho para a mesa de cabeceira onde vejo o frasco. Eu alcanço e pego
dele, coloco na minha boca e engulo com um gole de água.
— Beba tudo. É bom para você.
— Você quase me matou ontem à noite. Agora você quer que eu
acredite que você se importa com o que é bom para mim?
— Eu quase não matei você. Você está bem.
Eu bebo a água, mas não porque ele me manda. Só estou com muita
sede. Quando termino, ele pega o copo e o coloca de lado, então segura
minha mandíbula. Seu toque não é duro como da última vez que ele fez isso.
Ele está sendo cuidadoso. Isso é culpa?
Ele vira minha cabeça e eu sinto seus dedos perto do ponto que está
latejando, mas ele é gentil quando o toca.
— O inchaço não piorou, mas eu deixaria em paz se fosse você.
— Eu não sabia que você era médico. — Eu digo quando ele se
endireita.
— Apenas um cidadão preocupado.
— Foda-se.
— Cuidado. Lembre-se dos mandamentos. Vou deixar você continuar
considerando que acabou de bater a cabeça, mas cuidado com a boca.
— Sério? Considerando que acabei de bater minha cabeça? Você é
tão fodido gentil. Foda-se. Você.
Ele range os dentes e eu sei que devo parar enquanto estou na frente.
— Porque você fez isso? O que foi aquilo ontem à noite? — Eu
pergunto.
As solas dos meus pés doem. Minha canela. Lembro-me de perder
meus sapatos e cair. Todo o meu corpo dói. E percebo que não reconheço o
suéter que estou usando. E eu sei instantaneamente de quem é quando
cheiro a manga.
Quando olho para ele, ele está me observando, divertido.
— Você me despiu?
— Eu fiz. Nada que eu não tivesse visto antes. — Ele pisca.
Maldito bastardo.
Eu olho atrás dele para minhas roupas. Bem, roupas. Camiseta e
calcinha porque tenho certeza que ele tirou isso também.
— Onde está minha camiseta?
— Aquela coisa de rato? Qual é o problema? Não me diga que as
coisas estão tão terríveis na casa dos Bishop que você não pode comprar um
bom…
— Cadê? — Eu empurro os cobertores para balançar minhas pernas
sobre a beirada da cama e me levanto, mas é muito cedo. Dor e tontura me
desequilibram e eu tropeço direto para o peito muito largo e musculoso de
Jericho St. James. Ele me pega e eu quero tirar minhas mãos dele, me
arrancar de seu alcance, mas eu não faço nada disso.
— Relaxe, Isabelle. Volte para a cama. — Ele me coloca de volta em
sua cama e vejo os arranhões nas minhas pernas, vejo onde alguns estão
enfaixados.
— Onde está minha camiseta? — pergunto novamente.
— Estou mandando lavar.
— Você está lavando? Por quê?
— Estava imunda do nosso jogo.
— Não foi um jogo. Não para mim. — Minha voz falha, o medo da
noite passada e a energia de tudo isso, essa coisa toda, me alcançando. Eu
limpo as costas das minhas mãos sobre meus olhos. Eu não vou chorar. Eu
não vou chorar porra. Não na frente dele. — Quero minha camiseta de
volta.
— Você vai recuperá-la assim que estiver limpa. É uma porra de uma
camiseta.
— Não é uma camiseta qualquer. — Eu começo a dizer a ele que é de
Christian. Que eu tenho usado desde que ele morreu. Que levei meses até
para lavá-la. Mas eu não. Ele não merece saber disso. Para saber qualquer
coisa sobre mim. Eu toco o hematoma na minha canela ao redor do
curativo. — Você fez isso? Enfaixou-me?
Ele acena com a cabeça solenemente, a expressão toda a seriedade.
— Por quê? Não é o que você queria? Para derramar sangue do
Bishop?
— Esse não era o sangue que eu teria derramado. Meus planos eram
de natureza mais íntima.
No começo, eu não sigo, mas depois de um momento, eu entendo.
Minha virgindade. Ele teria tomado ontem à noite se eu não tivesse me
nocauteado. Sinto meu rosto esquentar e tenho certeza de que minha pele
ficou vermelha.
— Bem, eu não sinto muito por ter estragado seu joguinho de sangria,
seu idiota doente. Eu poderia ter me machucado seriamente.
— Você não estava.
— Eu estou.
— E agora eu sei cuidar melhor de você, considerando sua…
fragilidade.
— Não sou frágil. Não estou acostumada a ouvir histórias horríveis
sobre minha família e a sua e depois ser obrigada a correr pela minha vida.
— Você nunca esteve em perigo de perder sua vida.
— Só minha virgindade? — Não sei por que pergunto e no instante em
que faço aquele calor de constrangimento que senti momentos atrás se
transforma em um calor vermelho brilhante.
Jericho St. James me observa. Ele não fala. Não nega. Não se defende.
Eu desvio o olhar dele porque não consigo segurar seu olhar. É muito.
Ele é demais. Ontem à noite no cemitério, senti que ele me culpou. Odiavame. Mas agora, não é isso. Não é ódio.
Eu respiro fundo, me preparo e me levanto devagar.
Ele observa, pronto para me pegar, eu acho.
Eu balanço por um momento, mas me equilibro. Ele está perto, a
centímetros de distância. E ele não se move para trás. Endireito meus
ombros e encontro seu olhar.
— Por que você não pegou então? Enquanto eu estava nocauteada?
Enquanto eu não podia lutar.
Seu olhar se intensifica, procura.
— Era meu sangue que você queria. Por que você não pegou? Você
pode ter. Eu estava na sua cama. Nua. Incapacitada. — Eu dou de ombros
ganhando alguma espinha dorsal de seu silêncio. — Sua.
Ele bufa, o olhar se movendo sobre mim enquanto ele balança a
cabeça antes de encontrar meus olhos novamente.
— Por que eu não te estuprei? — ele pergunta e quando ele diz assim,
usa essa palavra, isso me faz empalidecer e eu não consigo segurar seu
olhar.
Mas ele não me deixa fora do gancho. Isso seria muito fácil. Ele traz
um dedo ao meu queixo e vira meu rosto para o dele. Ele me dá aquele
sorriso frio com o qual estou me acostumando. Aquele que eu odeio. Aquele
que mostra o quanto ele me odeia.
— Eu não te estuprei porque não sou um Bishop.
CAPÍTULO DEZENOVE
JERICHO
Sua boca fica aberta. Ela claramente não estava esperando essa
resposta.
— Vá para o seu quarto e tome banho. — digo a ela. — Depois do café
da manhã, você estará olhando de Angelique junto com minha mãe.
— Espere. O quê?
— Ela estava chateada ontem após o incidente na piscina.
— Chocante.
— Cuidado.
— Você estava me dando chicotadas aqui. Num minuto você me acusa
de quase afogar sua filha…
— Eu nunca acusei você de tentar afogá-la.
— Agora você quer que eu seja sua babá?
Eu sinto minhas sobrancelhas subirem. — Babá? Não, minha mãe vai
cuidar dela. Eu não a deixaria em suas mãos.
— Porque eu sou uma Bishop.
— E de alguma forma, independentemente disso, ela parece ter
gostado de você e com minha mãe presente, talvez você possa jogar seu
joguinho na piscina. Como se chamava?
— Você quer dizer antes de mergulhar totalmente vestido e criar um
tsunami?
Eu levanto minhas sobrancelhas.
— Estrela do mar. — ela diz, me estudando com desconfiança.
— Provavelmente não é uma má ideia, já que estamos em casa, que
ela aprenda a se sentir confortável na água. Mas eu não quero que ela fique
sozinha…
— Eu não deixaria nenhuma criança de cinco anos sozinha dentro ou
perto de uma piscina.
— Fico feliz em ouvir isso.
— Ela não deveria estar indo para a escola de qualquer maneira?
Jardim da infância? Ela tem cinco. Acho que é quando elas começam.
— Obrigado por sua opinião de especialista, que não significa nada
para mim. Ela será educada em casa. Se você está acima de gastar tempo…
— Não foi por isso que eu disse isso. Ela é uma garota doce. E uma
garotinha muito nervosa. Isso pode ajudá-la…
— Não me diga como eu crio minha filha. — digo a ela em termos
inequívocos.
— Eu só acho que seria bom para ela estar perto de outras crianças da
idade dela. — ela diz, tom e expressão sérios e possivelmente um pouco
preocupados.
— Não pense. — Meu olhar não vacila do dela e alguns momentos
depois, ela pisca para longe.
— Sua mãe está doente. — diz ela. Não é formulado como uma
pergunta.
— Ela estava. Ela está melhor agora, embora não tão forte quanto ela
gosta de deixar transparecer.
— Quimio?
— Isso realmente não é da sua conta. Você apenas cuida da minha
filha.
— Você não tem que me dizer para cuidar dela. Eu faria de qualquer
maneira. Com qualquer criança. — Ela caminha até a porta.
— Use essa. — digo a ela, abrindo a outra porta. É a que liga os nossos
quartos.
Ela espia em seu quarto, em seguida, se vira para mim, as
sobrancelhas levantadas.
— Fácil acesso quando eu precisar de você.
— Idiota. — ela murmura baixinho enquanto caminha em direção ao
seu quarto.
— O que é que foi isso?
Ela olha de volta para mim. — Nada.
— Boa garota. Você está aprendendo.
Ela suga uma respiração profunda, narinas dilatadas, mãos em punhos
em seus lados.
Eu sorrio. — Nós temos uma festa hoje à noite no complexo. Você
estará pronta para ir às sete horas. Vou mandar enviar um vestido.
— Uma festa? Que tipo de festa?
— Jantar. Bebidas.
— Você não me parece o tipo que se mistura e eu definitivamente não
sou. Isso é esfregar o nariz do meu irmão em sua aquisição de mim?
— Isso te incomodaria então? Se essa fosse minha intenção, o que não
é.
— Carlton não está perdendo o sono por eu não estar em sua casa. Ele
me acolheu porque precisava. Isso é tudo. O que você está fazendo comigo,
você me machucando, ele não vai se importar com isso.
— Você acha que eu não sei disso? Ele não se importa com você,
Isabelle. — Sua expressão muda infinitesimalmente, embora eu saiba que
não estou dizendo nada que ela já não saiba. Ainda assim, é um movimento
meio idiota. Eu verifico meu relógio. — Talvez meu irmão esteja certo.
— Certo sobre o quê?
Eu olho de volta para ela. — Você realmente não é páreo para mim, é?
Ela suspira. — Em seus jogos, não, provavelmente não. — diz ela e
caminha rigidamente em direção ao seu quarto.
— Sete horas, Isabelle. Você estará pronta para ir.
Ela não se incomoda em responder, apenas bate a porta ruidosamente
atrás dela.
Às sete horas em ponto entro no quarto de Isabelle pela porta de
ligação entre os nossos. Ela está sentada na penteadeira, de costas para
mim, com a cabeleireira dando os retoques finais em seu cabelo. Estou feliz
em vê-la usando o vestido lilás profundo até o chão. Quando a cabeleireira
coloca o último grampo no lugar, ela se move e encontro os olhos de
Isabelle no reflexo no espelho.
Por um momento, ficamos assim. Ela está sentada, de costas para
mim, os olhos fixos em mim, a expressão neles a princípio cautelosa, depois
fixada em irritação.
Eu ajusto um manguito e dispenso a mulher que acabou de fazer o
cabelo e a maquiagem. Eu não tiro os olhos de Isabelle enquanto ela se
levanta, se vira para mim. Eu deixo meu olhar varrer sobre ela, que cruza os
braços sobre o peito.
Ela parece bem, maquiagem mais pesada do que eu gosto durante o
dia, mas para este evento, ela se encaixa. O delineador escuro ao redor de
seus olhos parece fazer seus olhos parecerem ainda mais azuis, como a mais
brilhante das safiras. Seu cabelo está varrido na testa e para o lado em
ondas suaves. Escondendo perfeitamente a cicatriz em sua clavícula.
— O que você queria? — ela pergunta. — Para me colocar em
exposição?
— Você é muito atraente. Tenho certeza que você está acostumada
com homens olhando para você. — eu digo. — Coloque os braços ao lado do
corpo.
Ela aperta a mandíbula, deixa cair os braços. Suas mãos em punhos.
Eu a observo, vejo os contornos de seus mamilos delineados contra o
tecido fino do vestido, vejo os bicos cutucando-o. Eu tenho um desejo de
apertar um, mas eu não faço. Eu deixo meu olhar se mover mais para baixo,
em seguida, ando mais perto, inalando o cheiro suave de perfume da
mesma forma que na primeira noite naquela igreja. Escovando meus dedos
sobre a cicatriz sob seu cabelo, eu a estudo.
— Você esconde isso.
Sua boca se move para o que eu acho que ela espera ser um sorriso
casual e descuidado, mas não funciona. — Só acabou assim.
— Não, eu não acho que é isso. — eu digo, deixando cair.
Eu viro um círculo lento em torno dela, mas quando fico atrás dela, ela
gira, mantendo os olhos fixos nos meus. Ela não me quer atrás dela.
Entendo.
— Você está muito bonita. — digo a ela, inclinando meu rosto perto
do dela e trazendo minha boca ao seu ouvido. — Há apenas um problema.
Ela endurece. Eu não a estou tocando, mas estamos perto o suficiente
para que, quando falo, os cabelos de sua nuca se arrepiem.
Eu coloco as pontas dos meus dedos em sua coxa e começo a juntar o
vestido.
Sua respiração fica presa quando eu escovo a pele de sua perna nua
antes de segurar a sua bunda. Eu não sou gentil.
— Enviei o que você deveria vestir. Você adicionou algo a isso.
— Calcinha. Eu adicionei calcinha.
— Mas isso não dependia de você. Tire-a e entregue-a para mim. — eu
digo, passando meus dedos ao longo do vinco sob sua nádega, movendo-me
em direção ao seu centro.
Ela suga uma respiração e fecha a mão sobre o meu antebraço, em
seguida, vira a cabeça para olhar para mim com o canto do olho. — O
vestido também pode ser transparente.
— Tire-a, Isabelle.
— Ou o quê, Jericho?
— Faça isso.
— Não.
— Você está me testando?
— Eu não sonharia com isso.
— Porque eu tenho que avisá-la que se você forçar minha mão, eu não
terei escolha a não ser deixar você com algo para lembrá-la o quão
importante é a obediência.
Ela se vira para mim segurando meu antebraço entre nós. Solto o
vestido e ele desce até suas canelas. Eu espero que ela se afaste, então,
quando ela não o faz, eu me inclino mais fundo em seu espaço e olho para
sua mão em volta do meu braço.
Ela segue meu olhar e como se percebesse que ainda está me
segurando, ela solta meu braço.
Eu sorrio. — Não me teste, Isabelle.
Seus olhos procuram os meus e há um momento em que a vejo
vacilar, mas ela se fortalece. Fica mais alta.
— Você está me ameaçando?
Eu inclino minha cabeça para o lado. — Um desafio. Eu gosto disso.
Isso é por causa do meu comentário anterior? Que você não é páreo para
mim?
— Não. Eu não me importo com o que você pensa. — É mentira. Eu
vejo na forma como sua mandíbula fica tensa e sua postura muda.
— Você ficou pensando o dia todo sobre algo que eu disse?
Ela procura meus olhos. — Como eu disse, eu não me importo com o
que você pensa de mim.
— Não, claro que não.
Eu olho para aqueles mamilos novamente, esticando contra o tecido
do vestido. Eu trago as costas da minha mão para um, esfregando
levemente e instantaneamente, ela dá um passo para trás. Um rubor
vermelho sobe por seu pescoço, o azul de seus olhos escurece enquanto a
pulsação em seu pescoço lateja.
Sinto cheiro de adrenalina, medo e rebelião. E por baixo de tudo,
excitação. Eu respiro. — Agora tire sua calcinha e entregue para mim.
— O que você vai fazer se eu não fizer isso? Colocar-me de volta
naquele quarto do porão? E aí eu perco a festa? Eu posso preferir o
fantasma do andar de baixo a…
— Não. — Eu ando em direção a ela, que volta direto para um dos
postes de sua cama, prendendo-se. Suas mãos se movem para o meu peito e
ela testa, empurrando um pouco. Eu não me mexo. Mas ela não tira as
mãos. — Estou falando de um tipo diferente de lembrete. Você vai à festa.
Faça a sua escolha.
Ela limpa a garganta, inclina a cabeça para trás para olhar para mim. —
Não serei cúmplice do seu jogo estranho.
— Engraçado, porque você sabe o que eu acho?
— Não me importo com o que você pensa.
— Eu acho que meu jogo estranho está te excitando. Um gosto. — eu
digo e alcanço minha mão atrás dela para bater em sua bunda.
Ela engasga, seu corpo estremece no meu. Ela claramente não está
esperando isso. Suas mãos se movem para cobrir sua bunda.
— O que você está fazendo?
Usando meu peito para prendê-la ao poste, inclino minha cabeça para
olhar para ela. Seu olhar vacila quando encontra o meu. Ela está
envergonhada.
— Como eu disse, isso foi um gosto. Você gostaria do lembrete real
antes de fazer o que eu digo, porque de qualquer maneira, você obedecerá.
A bola está do seu lado.
Seu pescoço e bochechas estão vermelhos e ela pressiona os lábios.
Eu levanto minhas sobrancelhas em antecipação à sua resposta.
— Prefiro que você me coloque naquele porão do que obedecê-lo.
— Estou feliz que você tenha dito isso. — eu digo e me aproximo para
pegar seus pulsos em uma mão. Sento-me na cama, puxando-a para o meu
colo. Ela luta, mas não é preciso muito esforço para segurá-la.
Eu olho para ela assim, sobre meu colo, ambos os pulsos em uma das
minhas mãos enquanto ela gira. Ela estica o pescoço para olhar para mim e
eu arrasto meu olhar de sua bunda para seu rosto. — Preparada? — Eu
sorrio, levanto meu braço livre para bater em sua bunda.
— Espere! — Ela chama quando minha mão desce. Não é um golpe
duro. Acho que ela está mais envergonhada do que qualquer outra coisa,
mas ela ainda grita. Dou-lhe um minuto, em seguida, faço novamente.
— Pare!
— Eu posso ir a noite toda. — digo a ela casualmente.
— Te odeio.
— De novo ou… — Eu deixei minhas palavras flutuarem.
— Me deixe ir.
— Você vai fazer isso?
— Deixe-me ir e eu vou. — diz ela, se contorcendo para se libertar.
— Só para ter certeza. — eu digo, batendo em sua bunda mais uma
vez antes de soltá-la.
Ela tropeça em seus pés.
Eu permaneço onde estou e observo enquanto ela se afasta dois
passos e coloca a mão sob o vestido. Seus olhos estão presos em mim, o
cabelo um pouco fora do lugar, ódio em seus olhos. Ela puxa a calcinha. Ela
fica presa no calcanhar e ela pula, segurando-se na beirada da penteadeira.
Eu tento não rir enquanto ela murmura baixinho e finalmente sai dela. Ela
então a joga em mim e ela me acerta bem no rosto.
— Feliz? — ela pergunta. — Pervertido.
Pego a pequena tira preta e me levanto.
— Estou feliz, obrigado por perguntar. — Eu me movo para ela, a vejo
se afastar enquanto seus olhos se arregalam. Eu agarro um punhado de
cabelo solto, não me importando se estragar tudo. — Você joga qualquer
coisa em mim de novo e vamos ter outra conversa com você no meu colo,
fui claro?
Ela range os dentes.
— Eu fui? — Eu pergunto com um puxão.
— Sim. — ela sussurra por entre os dentes.
— Boa menina. — digo a ela, soltando-a e dando um passo para trás.
Eu a observo enquanto levo sua calcinha ao meu nariz e para seu horror,
inalo. — Eu estou certo, não estou? Nosso pequeno tête-à-tête deixou você
quente e incomodada.
— Você é um idiota, Jericho St. James.
— Isso eu sou. — eu digo com uma risada antes de enfiá-la no bolso e
pegar seu braço. — Podemos? Estamos atrasados.
CAPÍTULO VINTE
JERICHO
Quando entro na Sala Vermelha com Isabelle no braço, todas as
cabeças se voltam. Nós formamos um casal impressionante, devo dizer.
Jovem, linda e frágil Isabelle no braço de um demônio como eu. Dois
mestiços aos olhos da Sociedade, meu pai tendo comprado nosso caminho
para as fileiras de Filhos Soberanos e sua mãe provavelmente tendo sido
estuprada por um Bishop.
Carlton está olhando punhais de um canto onde ele está na corte com
a nata da cultura da sociedade. Eu sorrio, puxo Isabelle para mais perto.
— Sorria, querida ou alguém pode pensar que você está infeliz por
estar no meu braço.
— Estou infeliz. — ela diz, mas então alguém acena do outro lado da
sala e eu sinto a excitação de Isabelle quando ela levanta a mão em
saudação.
Eu olho para ela, mas ela é rápida em controlar suas feições, então eu
sigo seu olhar para a mulher que agora está abrindo caminho pela multidão
em nossa direção. Julia Bishop. Sua prima e mãe solteira de Matthew
Bishop, de quatro anos. Ela mora na casa do Bishop. Outro parente perdido
que Carlton acolheu.
Seu perfume a precede, o cheiro enjoativo revirando meu estômago.
Ela é alguns anos mais velha que Isabelle. Vinte e quatro se bem me lembro.
Ela é atraente, não há como negar isso, mas há algo de calculista nela. Até a
maneira como ela estende a mão para se apresentar a mim foi praticada.
— Oi. Sou Julia, prima de Isabelle. Você deve ser Jericho St. James.
Olho para sua mão estendida, depois para seu rosto. Seu sorriso é
largo, radiante. E ensaiado. Eu posso jogar esse jogo também, então eu
sorrio, pego a mão dela.
— Encantado. — eu digo. Eu não estou. Mas me surpreendo quando
na minha periférica vejo Isabelle virar um olhar curioso em minha direção.
— Eu tenho tentado falar com minha prima, mas acabei de perceber
que o telefone dela está na mesa de cabeceira sem carga e como eu não
tinha seu número de telefone, bem, estou feliz em ver que você deixou ela
fora do covil esta noite.
Este é algo. Antes que eu possa responder, vejo Zeke. Ao lado dele
está Marco, o braço direito do homem com quem vim me encontrar. Eu
relaxo meu aperto em Isabelle.
— Bem, eu tenho certeza que vocês têm muito que colocar em dia. —
eu digo e me inclino para perto de Isabelle para sussurrar em seu ouvido. —
Não desapareça ou sua lição anterior será repetida.
Ela me encara quando eu recuo, coloca as mãos nos meus ombros e
fica na ponta dos pés.
— Não se masturbe muito forte enquanto cheira minha calcinha.
Eu envolvo um braço ao redor de suas costas e a puxo para mais perto.
— Eu vou deixar você fazer o trabalho mais tarde. — eu digo e mordo
levemente a concha de sua orelha.
— Em seus sonhos. — ela sussurra e sorri docemente.
Eu sorrio de volta porque diabos, isso é divertido.
Mas eu vislumbro o rosto feio de Carlton Bishop além do ombro de
Isabelle e a solto. Tenho negócios a tratar esta noite. Eu me afasto de
Isabelle e de sua prima, sinalizando para Dex, que está sutilmente nas
sombras para ficar de olho em Isabelle, então saio para o pátio onde Marco
e Zeke estão esperando.
Zeke faz questão de checar seu relógio. — Eu não tinha certeza de que
você iria extrair a si mesmo.
— Foda-se. — digo a ele e me viro para Marco. — Espero não ter
deixado ninguém além do meu irmão esperando.
— Eles acabaram de chegar. — diz Marco.
Zeke e eu o seguimos pelo pátio até uma das pequenas salas privadas.
Assim que entramos, ele fecha a porta e os dois homens se levantam para
nos cumprimentar.
— Jericho. — diz Lawson Montgomery, também conhecido como Juiz.
Ele estende a mão.
— Juiz. — Eu pego a mão dele, aperto. — Faz muito tempo. — Juiz e
eu nos cruzamos em Harvard anos atrás.
— Vamos remediar isso. É bom ver você novamente. Ezekiel. — ele diz
e os dois apertam as mãos.
Viro-me para o outro homem que só conheço pelo nome e observo
meu irmão apertar a mão dele, os dois trocando gentilezas. Meu irmão
manteve as aparências nos últimos cinco anos, mas não sei até onde vão
suas amizades.
— Santiago, este é meu irmão, Jericho. Jericho, Santiago De La Rosa. O
homem de quem lhe falei.
— Santiago. — eu aperto sua mão enquanto o observo, a tatuagem de
meio crânio impressionante, embora Zeke tenha me avisado. — Bom te
conhecer.
— Igual. — diz Santiago. Sentamos nos sofás de couro e vejo a pasta
na mesa de centro.
— Tenho certeza de que meu irmão contou a vocês os detalhes feios.
— digo a Santiago e ao juiz.
— Sua história familiar é interessante. — diz Santiago.
— Tão interessante quanto a sua. — Eu estudo Santiago. Ele é um
Filho Soberano e uma força a ser reconhecida. Durante anos após a explosão
que custou a vida de seu irmão e pai e o deixou com cicatrizes, ele viveu
uma vida de solidão planejando sua vingança. Essa vingança veio na forma
de Ivy Moreno, a filha do homem que ele acreditava ter orquestrado a
morte de tantos Filhos Soberanos. As coisas não saíram do jeito que ele
planejou, no entanto. Recentemente, ela deu à luz seu segundo filho.
Olhando para ele, eu me pergunto sobre ela. Porque ela teria que ser outra
coisa para virar a cabeça desse homem.
— Temos muito em comum. — diz.
Penso em Isabelle, em como ele está certo. Mas posso dizer uma coisa
com certeza. Eu nunca vou deixar Isabelle se tornar para mim o que Ivy se
tornou para ele.
Santiago sorri como se estivesse lendo minha mente.
— Como estão sua filha e sua mãe? — Juiz pergunta. — Zeke me disse
que elas estão em casa.
— Ajustando. — digo a ele. — Minha mãe, como você sabe, está se
recuperando.
— Fico feliz em ouvir isso.
— Obrigado. — Pensamos por tanto tempo que ela iria morrer. Que o
câncer a venceria. Mas ela está em remissão e lentamente recuperando suas
forças.
— E Angelique? — Juiz pergunta.
— Vai demorar um pouco mais para ela chamar Nova Orleans de lar.
— As crianças são resilientes. — diz Santiago. Ele está me estudando o
tempo todo.
Concordo com a cabeça embora me preocupe com Angelique. Isabelle
não estava muito longe dela. Ela é uma menina frágil.
Zeke me dá um tapinha no ombro e percebo que me perdi em meus
próprios pensamentos. — Ela vai ficar bem. Ela só precisa de um pouco de
tempo.
— Eu me pergunto o quanto ter Isabelle Bishop em casa vai ajudar. —
acrescenta Santiago. — Eu não acho que homens como nós estão equipados
com o… lado mais suave que as crianças precisam.
Olho para ele surpresa com o comentário. — Isabelle?
Ele sorri.
— Você comete um erro. Ela não está lá para se desenvolver em
nenhum tipo de relacionamento com minha filha, não importa o papel que
ela desempenhe.
— Seu papel como receptáculo.
Eu concordo.
— Não tenha tanta certeza de que você pode controlá-la.
— Eu vou controlar isso. Controlá-la.
— Hum. — Um canto da boca de Santiago se curva para cima como se
ele estivesse brincando comigo. Eu mudo meu olhar para o Juiz que está me
estudando, expressão ilegível, ao meu lado, meu irmão está fazendo o
mesmo. Eu ainda não tenho certeza se ele está totalmente de acordo com
meus planos, mas eu empurro o pensamento de lado porque não importa.
— O que você encontrou? — pergunto a Santiago.
Ele toca a pasta lacrada entre nós. — Carlton Bishop não é um homem
legal, mas acho que nenhum de nós pensava o contrário. — diz Santiago.
Eu quero pegar essa pasta, mas me seguro. Meu coração está batendo
rápido porque o que quer que esteja lá dentro pode condenar Bishop, mas
também sei que vai me custar.
Novamente, como se estivesse lendo minha mente, Santiago fala. — E
embora eu tenha descoberto algo que pode ser útil para você, não há
evidência de qualquer envolvimento por parte de Carlton Bishop na morte
de seu pai. — Seu olhar momentaneamente, mas decididamente, repousa
em Zeke.
— Não? — Eu pergunto, confuso.
Ele traz sua atenção de volta para mim e balança a cabeça. — Não.
Estou confuso. É disso que trata este encontro. — O que você tem
então?
— A menina Bishop perdeu o irmão um ano depois de perder os pais.
— Isabelle? — Zeke pergunta.
— Isso não é sobre Isabelle. — eu digo.
Santiago gesticula para a pasta e eu a pego, quebro o lacre. Eu chego
lá dentro para pegar a pilha de papéis enquanto ele fala.
— A morte dos pais foi um acidente pelo que parece. Mas o
arrombamento na casa do irmão dela foi planejado.
— O quê?
— Tentativa de estupro…
— O quê? — Eu interrompo, estupefato.
Ele concorda. — Irmão entrou, surpreendeu o culpado. Ele foi morto.
Eu olho para ele, meu cérebro levando um minuto para acompanhar,
então mudo minha atenção para olhar através das páginas. Relatórios
policiais, registros hospitalares. A certidão de óbito de Christian York. Vários
ferimentos de faca. Continuo olhando as fotos da cena do crime.
E então eu chego a ela.
— Não há nada aqui sobre um estupro.
— Não, não há, mas isso não significa que não houve uma tentativa.
Garanto que minhas fontes são infalíveis. — Eu olho para seu jeans. Como
eles estão desfeitos, empurrados até a metade de seus quadris. Ou
possivelmente puxado ao acaso. — Em minha opinião, a coisa toda foi
encenada para encobrir a real intenção que era o assassinato.
Olho para a foto, para o rosto dela. No estranho ângulo de seu braço,
o sangue em seu peito. Ela está deitada nos cacos de vidro que já foram uma
mesa de centro.
Mas estupro?
— Christian York era o alvo? — Eu pergunto distraidamente.
— Não. — diz ele, me pegando desprevenido. — Isabelle era.
— Por quê? E como você sabe disso?
Santiago estende a mão para pegar as páginas de mim, folheia e
coloca uma em cima. Estes são números. Todos os tipos de números.
— Bastante fácil. Eu segui o dinheiro. Eu rastreei desde Bishop até o
fim. — ele começa, traçando um grupo de números com o dedo que não
fazem sentido para mim, mas parecem ser um mapa para ele. — Para onde
termina aqui. Na conta bancária de Danny Gibson. Uma instituição de
caridade Bishop foi usada para transferir os fundos.
— Danny Gibson?
— O homem atualmente cumprindo pena de prisão pelo assassinato
de Christian York.
Estou fazendo as contas, mas estou despreparado. Zeke sugeriu
conversar com Juiz que tem acesso a Santiago De La Rosa. Se alguém
poderia desenterrar o que eu precisava, era ele, então eu pedi ajuda ao juiz
para encontrar evidências de irregularidades por parte de Carlton Bishop na
morte de meu pai. Eu não perguntei sobre isso. Embora eu tenha me
perguntado sobre o arrombamento na casa dos York que matou o irmão de
Isabelle, não me importei. Não importava para os meus propósitos. Ainda
não.
Olho do juiz para Santiago e meu irmão, que me tira as páginas para
folheá-las.
— Você está dizendo que Carlton Bishop matou Christian York e
deixou Isabelle para morrer?
— Estou dizendo que ela era o alvo. Ele não.
— Por quê? — Zeke pergunta, claramente tendo um momento tão
difícil quanto eu estou para entender o motivo.
— Está no arquivo. — Santiago gesticula para os papéis que Zeke está
segurando. — Ela é meio-Bishop. Eles compartilham o mesmo pai. — ele me
diz. — Se ele não produzir um herdeiro e ela o fizer, ele perde sua herança.
Ele perde tudo e ela fica com tudo.
— E ele não foi capaz de produzir um herdeiro. — Nenhuma das
esposas de Carlton teve filhos até o fim. Esperma defeituoso, eu acho.
Alguma escória não deveria ter a capacidade de procriar. Carlton Bishop é
essa escória.
— Exatamente. — diz Santiago.
— Tenho certeza de que ele poderia arranjar para sua esposa
engravidar, mas considerando a magia da ciência moderna, bem, seja lá
como você olhe, a menos que por algum milagre o homem produza uma
criança no próximo ano, Isabelle Bishop está herdando a fortuna dos Bishop.
— resume o juiz.
Disso eu sei. Carlton tentando matar Isabelle quando ela teria
dezesseis anos? Isso me pega desprevenido.
Mas, novamente, por que seria?
Vim buscar informações sobre o envolvimento de Carlton na morte de
meu pai, mas isso? Pode me dar a munição que procuro, mas é no mínimo
perturbador.
— O que resta da fortuna. — acrescenta Juiz. — A terra se nada mais.
A menos, é claro, que ela esteja morta.
— Você tem certeza sobre isso?
— Gibson tentou limpar seu nome contando apenas essa história, mas
infelizmente não havia evidências para apoiá-la. Esses relatórios não foram
fáceis de encontrar.
— Como você chegou até eles?
Ele dá de ombros. — O dinheiro sempre deixa um rastro. Um mapa se
você souber como lê-lo. E eu sou muito bom em ler mapas.
— Bishop sabia que ninguém acreditaria em Gibson se ele contasse
sua história.
— Exatamente. Ele é um criminoso. Já cumpriu tempo antes. Ele
invadiu a casa de York para roubá-los, mas encontrou os ocupantes. Ele fez o
que tinha que fazer. Ou assim disse o promotor que apresentou o caso e o
júri devorou-o. Homens como Gibson parecem pertencer à prisão. Bishop
sabia o que estava fazendo quando o contratou. Quando o dinheiro que
Gibson alegou ter sido pago desapareceu sem deixar vestígios, bem, foi sua
palavra contra Carlton Bishop. Danny Gibson vai apodrecer na prisão. E,
francamente, ele merece estar lá. Mas Bishop também.
Zeke coloca a pilha de papéis na mesa de centro, a foto de Isabelle em
cima. Eu olho para isso. Em Isabelle desmaiada nos cacos quebrados da
mesa de centro de vidro, rosto e corpo machucados, inchados, quebrados.
Carlton fez isso. Assim como ele matou Kimberly, ele fez isso com ela.
— Por que levá-la então? — Pergunto a Santiago. — E por que não
terminar o trabalho nos anos em que ela mora na casa Bishop?
— Porque de alguma forma e não sei como, o conhecimento de quem
é o pai dela chegou ao IVI. E o sangue da Sociedade, bem, não preciso falar
sobre como é reverenciado. Carlton Bishop não teve escolha a não ser
acolhê-la. Por que não matá-la nos anos em que ela esteve sob seu teto?
Não sei. Eu acho que ele teria se pudesse, mas algo estava em seu caminho.
Quanto a impedi-la de herdar, parece que ele encontrou uma solução
alternativa. Ele está organizando um contrato de casamento enquanto
falamos.
— Eu iniciei O Rito. Ele não pode decidir por ela.
— Acho que ele está indo para Hildebrand com um caso para
recuperá-la. — diz Juiz. — Eu me pergunto se ele usará o fato de que
nenhum herdeiro nascerá para ele para discutir seu caso.
— Não vai importar. — eu digo, percebendo como meu plano é
semelhante.
Zeke se vira para mim. — Ele já providenciou acidentes antes. Se ela
desse à luz o próximo herdeiro, seria fácil simplesmente assumir a tutela se
os pais se fossem e garantir seu próprio futuro.
— O que você vai fazer? — Juiz me pergunta.
— Os Bishops sempre odiaram os St. James, isso vale para os dois
lados. Ambas as famílias foram brutais, mas os Bishops mais ainda.
— Eles podem dizer o mesmo sobre você. — acrescenta Santiago.
— Ele pode dizer o que diabos ele quiser. Minha filha não tem mãe
porque Carlton Bishop queria eliminar minha família para recuperar as
terras que ele e todos os Bishops antes dele sempre consideraram deles. Ele
tirou a vida dela. Ele roubou da minha filha. De mim. Vou tirar tudo dele
para fazê-lo pagar. Esta informação não muda meus planos. — eu digo, de
pé, querendo sair desta sala de repente sufocante. — Ainda tenho tudo o
que preciso para fazer o que preciso fazer.
— Você não vai para o Tribunal? — Juiz pergunta.
— Não. Eu mesmo vou lidar com isso.
— Como você deveria. — diz Santiago.
Eu o estudo. Temos isso em comum, pelo menos. — Obrigado,
Santiago. Estou em dívida com você.
Ele se levanta, estende a mão. — Eu te desejo sucesso. Se você
precisar de mais alguma coisa, minha porta está aberta para você.
Concordo com a cabeça, viro-me para o Juiz. — Juiz. Obrigado.
Ele aperta minha mão.
Os dois saem da sala e eu fico sozinho com meu irmão, com meus
pensamentos, com aquelas fotos, aquela prova maldita. Há três anos ela
mora na casa do homem que mandou matar seu irmão. O homem que tinha
arranjado para matá-la. E ela não tem a menor ideia.
— Seu plano é o mesmo que o dele. Você vai usá-la como ele faria. —
Zeke diz.
— Há uma diferença. Eu não vou matá-la.
— Bem, ela não é uma garota de sorte então.
Estudamos um ao outro. — Você não odeia os Bishops?
— Você sabe que eu sim.
— Então qual é o seu problema? — Eu pergunto, dando um passo em
direção a ele.
Ele não recua. — Meu problema é que existem maneiras melhores de
fazer isso. Como o que eu tenho feito.
— Quietamente quebrando sua fortuna.
— Atingindo-o onde dói.
— Mas ele não vê quem está batendo.
— Ele sofre do mesmo jeito.
— Não o suficiente. — eu digo, balançando a cabeça. Enfio as folhas
na pasta e me endireito para encarar Zeke novamente. — Eu quero que ele
veja que sou eu. Eu quero que ele saiba.
— Não importa o custo.
— Ela é uma Bishop.
— Ela é uma garota.
— Nosso pai não teria feito menos. — Eu digo, sabendo que vou
conseguir uma reação dele. A relação dele com nosso pai era muito
diferente da minha.
— E você idolatra aquele homem brutal? — ele pergunta, bem na
hora. Na verdade, eu não sei por que eu trouxe isso à tona. Eu não
concordava com muito do que meu pai fazia quando se tratava de meu
irmão, mas eu era o primogênito. Eu era seu herdeiro. E de muitas maneiras,
eu era como ele. Zeke e Zoë, nem tanto. Eles eram diferentes. Eu me
pergunto se não foi a influência de Zoë que fez Zeke ver nosso pai de forma
diferente de mim. Ele era um homem implacável e tão implacável quanto
Zeke é, ele é justo.
— Eu não idolatro…
— Ah, Jericho! — Ele balança a cabeça como se estivesse muito
decepcionado comigo. Isso me irrita.
— Se você não tem estômago para isso, desvie o olhar. Ah e não há
necessidade de deixar flores no túmulo de Kimberly. Estou em casa. Eu
tenho isso coberto.
— Foda-se, seu idiota. — Ele empurra meu peito, me mandando para
trás um passo. — Você acha que é o único que lamentou a perda dela?
Eu rio. — Isso aí é a diferença entre eu e você. Você a lamentou. Eu
ainda lamento por ela.
— Porque é isso que ela iria querer? Ela nunca iria querer o pai de sua
filha preso no passado deixando sua vida ser devorada pela vingança,
enquanto sua filha cresce sem conhecê-lo. Não realmente de qualquer
maneira, porque ele está muito ocupado com sua vingança para ver o que
está bem na frente de seus olhos.
Eu deixo cair à pasta no assento da cadeira ao meu lado e o empurro
para trás com força. — Não se atreva. Não se atreva, porra! Ela morreu em
meus braços!
— Eu sei. Mas você não é o único que a perdeu. Ela se foi. Ela partiu.
Angelique vive. E aquela garotinha tem medo de sua própria sombra. É isso
que você quer? O que você acha que Kim teria desejado?
— Estou mantendo minha filha segura. Eu farei qualquer coisa que eu
precise fazer para mantê-la segura e você não pode opinar sobre isso!
— E como você vai explicar Isabelle para ela? Como você vai explicar o
que está planejando? Porque ela entende mais do que você pensa. E ela vê
tudo. Você realmente quer que ela cresça com medo do próprio pai?
Isso me impede. — Por que ela teria medo de mim? Ela não tem
motivos para me temer. Eu a protejo. Eu vou sempre…
— É, eu entendi. Você fará qualquer coisa para protegê-la, mesmo que
o caminho que você está escolhendo faça de você um monstro. Não melhor
do que o nosso próprio pai. Você não sabe a metade do que aquele homem
era capaz.
Suas palavras me atingem mais forte do que seu punho teria e eu me
pego olhando para ele como se ele tivesse acabado de me tirar o fôlego.
Raiva, arrependimento e traição queimam dentro de mim. Eu conheço a
brutalidade de nosso pai. Eu vi a evidência disso no corpo de nossa mãe.
Zeke desvia o olhar, balança a cabeça. Ele empurra uma mão em seu
cabelo. — Porra. Eu não quis dizer isso. — ele diz.
— Não, você fez. — Eu me abaixo para pegar a pasta. — Mas você não
está errado. Eu tenho uma coisa em comum com o papai. Ele nunca
esqueceu seu ódio por seus inimigos e nem eu. — Minha voz não soa como
a minha. Eu ando até ele, olho para o homem que ele se tornou. Veja as
diferenças entre nós. — Vou fazer o que tenho que fazer. O que eu jurei
fazer. Se você não pode lidar com isso, fique fora do meu caminho.
Passo por ele pela porta, atravesso o pátio e volto para a Sala
Vermelha. Perdi o apetite para o jantar. Para o show eu faria de ter Isabelle
Bishop, de ter iniciado O Rito. Eu olho ao redor da sala para ela. Eu quero
sair. Exceto que Isabelle não está aqui.
Porra.
Vejo seu irmão em uma conversa acalorada com o Conselheiro
Hildebrand no canto mais distante. Ele já está fazendo seu caso para casá-la
bem debaixo do meu nariz?
Bem, ele vai chegar muito tarde.
Meu telefone vibra no meu bolso e eu o pego, vejo uma mensagem de
texto de Dex. Uma palavra.
Capela.
Balanço a cabeça e vou em direção à capela. Ela pode rezar o quanto
quiser, minha garota Bishop. Nenhum deus a salvará de mim.
CAPÍTULO VINTE E UM
ISABELLE
Julia e eu entramos na capela assim que Jericho está fora de vista. Ela
suspira uma vez quando a porta se fecha atrás de nós e estamos sozinhas.
— Você está bem? — ela pergunta.
Eu concordo. — Até aqui. Como você está? Como está Matty?
— Estamos bem. Mas ele sente sua falta.
— Tenho saudade dele também.
— Você acha que poderá vê-lo em breve?
— Não sei. Eu…
— Está bem. Aqui, antes que eu esqueça. — Ela abre a bolsa para
pegar meu telefone e carregador. — Para que eu possa saber de você.
Eu sorrio, pego os dois e os enfio na minha bolsa. — Obrigada. Você é
uma salvadora! — Eu a abraço, mas rapidamente lembro que Julia não gosta
de abraçar.
— Paul ligou para dizer que, a propósito, mudou a aula para sua casa.
Eu disse a ele que você pode não estar lá.
— Duvido que ele me deixe participar. — Paul Hayes tem me dado
aulas de violino nos últimos seis meses. Temos um pequeno grupo de nós
que não pode pagar aulas particulares e nenhum de nós está matriculado
em uma escola, então é o que eu pude fazer. Quando eu ainda estava no
ensino médio, meu professor de música me ensinou, mas desde a
formatura, Carlton se recusou a financiar o que ele chama de meu pequeno
hobby. E como ele não permitiria que eu conseguisse um emprego,
considerando minha posição na vida como Bishop, revirei os olhos quando
ele disse essas palavras, ele achou que minha mesada deveria ser suficiente
para suprir qualquer coisa que ele não fizesse. Tenho usado esse dinheiro
para pagar as aulas. — Eu vou ligar pra ele.
— Deixe-me saber se você precisar que eu faça isso.
— Obrigada. Carlton te contou o que Jericho fez? Iniciando o Rito?
— Sim. Ouvi os detalhes. Pelo menos as partes que seu irmão estava
disposto a compartilhar. Acho que apenas aquelas que não o colocam em
uma luz ruim, porque se Hildebrand concordasse com isso, então o que quer
que Jericho St. James tenha sobre Carlton é grande.
— Você não sabe o que é?
Ela balança a cabeça.
— Há uma história compartilhada, no entanto. Isso remonta a séculos.
— eu digo.
— Isso eu sei. A terrível história de Nellie Bishop. Seu corpo está
enterrado em terras roubadas. Bastardos.
— Roubadas? Achei que tinham comprado.
— Não exatamente justo e quadrado, mas suponho que é assim que
Jericho St. James diria.
— Acho que não estou surpresa.
— Você sabe o que ele está planejando?
— Para tornar minha vida miserável.
— Bem, eu sei que Carlton está tentando te levar para casa. Ele vai
falar com Hildebrand esta noite. Você terá que se casar, no entanto, para
afastá-la de St. James.
— Por quê? O que isso tem a ver com alguma coisa?
Julia me estuda por um minuto, usa a ponta do polegar para limpar o
que eu acho que é delineador manchado na minha têmpora. — Você é tão
inocente, Isabelle. Eu gosto disso sobre você. Apenas continue tomando
suas pílulas anticoncepcionais. Por favor, me diga que você as tem?
Eu aceno, mas o comentário dela me confunde. Ou talvez seja o jeito
que ela disse. Mas antes que eu possa perguntar qualquer coisa, a porta da
capela se abre, embora eu esteja de costas para ela, sei que é ele. Sinto sua
presença no arrepio que percorre minha espinha. Na maneira como meu
corpo reage a ele como se estivesse pegando fogo.
Julia enrijece, mas ajusta suas feições em questão de momentos. Ela
sorri. É um sorriso que mostra a ela toda a vantagem. Ela é linda, minha
prima. Sofisticada. Polida de uma forma que as pessoas que vêm do dinheiro
são. Posso ser Bishop agora, mas não venho do dinheiro. O oposto. Eu sou
uma impostora aqui e todos eles sabem disso.
Mas há algo naquele sorriso dela. Algo fora. Há uma dureza em Julia.
Ou talvez seja apenas que a pele dela é mais grossa que a minha.
— Você sabe que é o assunto da cidade. — ela diz, dando um passo ao
meu redor para caminhar em direção a Jericho.
Eu me viro atrás dela e observo. Seus olhos estão em mim, eu gostaria
que não estivessem. Eles são muito difíceis. Muito cruel.
— Depois de seu grande ato de desaparecimento para retornar como
você fez. Ouvi dizer que você fez uma grande entrada na outra noite. Pena
que perdi.
Ela para a poucos metros dele, eu observo como ela faz isso. Como ela
não encolhe. E penso no que ele disse. Bem, o que seu irmão disse. Que eu
não sou páreo para ele. Eu não sou. Mas minha prima, ela poderia enfrentálo. Ela teria uma chance de lutar. Foi por isso que ele me escolheu?
Estranhamente, o pensamento deles juntos me incomoda.
Ele muda seu olhar de mim para ela como se apenas percebesse que
ela está ali. — Com licença. — diz ele e passa por ela para se aproximar de
mim. Julia se vira para observá-lo, vejo sua expressão surpresa, mas é
apenas um borrão porque ele está ocupando todo o espaço na pequena
capela. Todo o oxigênio que há para respirar.
No momento em que ele me alcança, ela se foi. Eu só sei pelo barulho
alto da porta pesada se fechando.
— Eu disse para você ficar quieta. — Ele pega meu braço e vejo que
ele está segurando algo no outro. — Sobre o que vocês duas estavam
conversando?
— Nada. Meu primo principalmente. Eu gostaria de vê-lo.
— Hum. — Seu olhar se move sobre mim, eu agarro minha bolsa com
mais força. Se eu conseguir chegar em casa, posso esconder o telefone. Mas
só se eu passar por ele primeiro.
— Onde você estava? — Eu pergunto.
— Reunião. — Ele não soa como ele mesmo. Algo o incomodou e ele
está tendo dificuldade em esconder isso. A maneira como ele está olhando
para mim parece diferente. Como se ele estivesse tentando recolher o que
está dentro de mim. Ele procura meu rosto antes de seu olhar pousar na
minha clavícula.
Eu toco a cicatriz para ter certeza de que está escondida pelo meu
cabelo.
— Uma reunião em um evento social? Essa é toda a razão pela qual
viemos? Então você poderia ir a alguma reunião? — Pergunto para desviar.
— Por que você vem aqui? — ele pergunta, olhando ao redor da
capela. — Já são duas vezes que encontro você aqui.
Eu dou de ombros, tento desalojar sua mão. Ele afrouxa um pouco o
aperto. — Minha mãe costumava me trazer aqui quando eu era pequena,
ela tinha que limpar o complexo. Era um bom dinheiro, então ela aceitou o
emprego, mas quando meu pai ou irmão não estava em casa, não havia
ninguém para me deixar, então ela me trazia aqui e me dizia para ficar onde
estava.
— Quão pequena?
— Não sei. A primeira vez foi no meu quinto aniversário. — Eu me
lembro disso porque ela prometeu que iríamos comprar um presente com o
dinheiro que ela ganhasse.
— Ela deixou sua filha de cinco anos sozinha em uma igreja?
— Ao contrário de você e de todos neste lugar, não crescemos com
dinheiro de sobra. Não podíamos pagar uma babá.
— Ela achou que Jesus iria tomar conta?
Estreito meu olhar. — Acho que sim, panela.
— Panela?
— Sujo falando do esfarrapado. Você conhece a expressão? Ou você
precisa que eu explique?
— Como diabos isso se aplica a mim?
— Você deixa sua filha para ser observada por estranhos.
— Eu dificilmente… ah foda-se. Eu não respondo a você, Isabelle
Bishop. — Ele coloca a pasta que está segurando no altar e me estuda, o
olhar em seus olhos mais estranho do que o normal.
— O que está acontecendo? — Eu pergunto.
Em vez de responder, ele coloca a mão no meu ombro e me empurra
de joelhos.
O pânico cresce dentro de mim. Não tenho certeza se é o olhar em seu
rosto ou o peso de sua mão que me assusta mais.
— O que você está fazendo? — Eu pergunto.
Quando meus joelhos batem no chão, ele passa a mão para o topo da
minha cabeça. Seu toque é suave. Inicialmente.
— Por que você me contou sobre crescer pobre?
— O quê?
— A tua história. Por que você me contou?
— Você perguntou.
Ele segura a parte de trás da minha cabeça, em seguida, agarra um
punhado de cabelo e puxa me forçando a olhar para ele. Eu largo minha
bolsa para agarrar seu braço. — É assim que eu sinto pena de você?
— Eu te disse por que você perguntou. Isso é tudo. Eu não quero ou
espero sua pena, então fique com ela.
— Ou é assim que eu não vejo você como uma Bishop? — É como se
ele não me ouvisse. Ele aumenta seu aperto. Eu nem tenho certeza se ele
está ciente de que está fazendo isso.
— Você está me machucando.
— Responda-me.
— Acho que você só vai me ver como uma Bishop.
— Porque é isso que você é.
— Solte. Quero dizer.
— Ou o quê? O que você vai fazer, pequena Isabelle Bishop?
Eu não respondo a sua provocação. O que posso dizer? Não há nada
que eu possa fazer. Se eu gritar ninguém virá. Mesmo que o façam, vão
olhar para nós e escolher um lado. Dele.
Ele torce um pouco mais forte. — Há rumores de que o bastardo que
Reginald Bishop colocou no útero de Mary St. James foi concebido aqui.
Bem no lugar em que você está ajoelhada. Um sacrilégio para ela e para o
deus a quem você reza.
Envolvo minha outra mão em torno de seu antebraço, mas é inútil. Eu
não posso movê-lo. Ele se agacha para que seu rosto fique a centímetros do
meu. Ele me observa enquanto torce. Uma lágrima escorre do meu olho. Ele
se torna um borrão à medida que mais o seguem e me pergunto por um
minuto se ele pretende fazer o mesmo comigo. Para me machucar como
meu ancestral machucou a dele.
— Por favor, solte… Você está me machucando.
Ele pisca, os olhos se tornando fendas. Eu me pergunto o que
aconteceu em sua reunião para trazer esse clima sombrio. Ele afrouxa seu
aperto no meu cabelo e traz a outra mão para o meu estômago, em seguida,
abaixa para segurar meu sexo.
Eu suspiro com surpresa, ele apenas me observa.
— Por favor. — eu consigo.
— Por favor, o quê? — ele provoca, dedos trabalhando, a única coisa
entre ele e eu a nuvem macia como o material do vestido. E isso é bom. Eu
odeio isso, mas seu toque é bom.
Ele segura a parte de trás da minha cabeça enquanto seus dedos se
movem sobre o meu sexo. Seus olhos queimam nos meus.
— Por favor, pare ou por favor, faça você gozar? — ele pergunta.
— Eu te odeio. — eu consigo mesmo enquanto eu sugo uma
respiração quando ele amassa meu clitóris.
— Mas você quer que eu faça você gozar do mesmo jeito.
Eu deveria sentir repulsa por seu toque. Mas, como da última vez, me
pego sem fôlego. Encontro minhas mãos não o pressionando, mas
agarrando-se a ele, envolvendo seus ombros.
— Eu não sou como ele. — ele murmura.
— Quem?
— Reginald Bishop. Eu não sou como ele.
Eu tento seguir.
— Diga meu nome. — ele diz como ele fez da última vez.
Eu balanço minha cabeça, mas quando seus dedos se movem para fora
de sua marca, eu me vejo empurrando em sua mão.
— Diga. Diga quando gozar.
Não diga isso e eu vou fazer você gozar. Diga quando gozar.
Engulo em seco. Eu quero isso.
Ele me atrai para ele, me beija. Eu não beijo de volta. Não posso. Mas
também não luto contra o beijo. Eu não mordo. Porque eu quero gozar. Eu
quero gozar desta vez.
— Eu… — eu começo a dizer contra sua boca, ele apenas engole o
som, engole as palavras. Eu nem sei o que eram.
— Meu nome, Isabelle. Diga.
Meu vestido deve estar encharcado. Todo mundo vai ver. Saberá. Mas
agora, eu não me importo. Tudo o que posso sentir é ele, seus dedos me
tocando, em mim, dentro de mim, me esfregando e quando não aguento
mais, inclino minha cabeça na curva de seu pescoço e estou ofegante,
respirando o cheiro dele.
— Diga. — ele diz novamente, a voz rouca.
Viro a cabeça, pressiono minha boca aberta na pele de seu pescoço e o
saboreio, sal e homem. Quando o faço, sinto-o estremecer. Mas no instante
em que isso acontece, sua mão está no meu cabelo novamente, me
puxando.
Mas seus dedos continuam fazendo seu trabalho, sabendo
exatamente como me tocar. Um momento depois, eu me entrego a isso, à
sensação de suas mãos em mim, ao calor dele, ao cheiro dele. E quando eu
gozo, eu deixo cair minha cabeça para trás e faço o que ele quer. Eu digo o
nome dele. Não tenho certeza se ele ouve. É apenas uma respiração. Apenas
o sussurro mais silencioso. Porque eu nunca me senti assim antes. Nunca
senti como se fosse desfeita quando meus próprios dedos brincam sobre
meu clitóris.
— Novamente. Diga isso de novo. — Sua boca está na minha garganta,
quente e molhada.
— Jericho. — Eu pisco, vendo-o em um borrão de sensação, meu
corpo empurrando contra sua mão, dedos cavando em seus ombros, o
cheiro de incenso ao nosso redor. Ele ao meu redor.
E enquanto flutuo de volta à realidade, lembro onde estamos.
Ajoelhados no chão da capela.
Eu me lembro com quem estou. Um homem que me odeia.
Mas quando olho para ele, não é aquele ódio que vejo em seus olhos.
É outra coisa. Algo escuro e perigoso. Um inferno nas profundezas daqueles
olhos estranhos e astutos.
Ele puxa a mão de mim lentamente, solta o meu cabelo e segura
minha bochecha. Seus dedos estão úmidos. Com o polegar ele enxuga meu
rosto e acho que está enxugando a mancha de uma lágrima.
— Amanhã. — diz ele enquanto me puxa para ficar de pé, minhas
pernas bambas, meus joelhos não funcionam muito bem. — Amanhã você
usará minha marca. Amanhã seu sangue manchará meus lençóis. E então
você será minha. Para melhor ou pior. Até que a morte nos separe.
CAPÍTULO VINTE E DOIS
ISABELLE
Para melhor ou pior. Até que a morte nos separe.
As palavras estranhas circulam meu cérebro.
Jericho coloca sua jaqueta sobre meus ombros e me apressa para fora
da capela, para fora do complexo. Ninguém me vê, pelo menos não o estado
do meu vestido, embora eu tenha um vislumbre de Julia antes de sairmos do
pátio. Antes que ele me coloque no carro que está parado no meio-fio, Dex
no banco do motorista. Ele não olha para mim enquanto dirigimos de volta
para sua casa. Seu rosto é de pedra. Essa pasta no colo dele.
Na pressa de tudo e talvez em seu estado distraído, minha bolsa não
chama sua atenção. Eu meio que espero que ele me revista, mas ele não faz.
Ele fica em silêncio em vez disso. Eu me pego abraçando sua jaqueta mais
perto, tentando não olhar para ele. Ele está pensando no que acabou de
acontecer? Está frio no carro, o ar condicionado no máximo. Pelo menos
digo a mim mesma que é o ar-condicionado que me faz tremer.
Quando entramos na casa, posso ouvir as pessoas conversando, suas
vozes baixas. É o irmão e a mãe dele. Eles estão de pé ao lado da lareira
apagada na sala de estar. Jericho para quando os vê, então eu paro também.
E eles ficam quietos, com os olhos em nós.
— Vá para o seu quarto. — diz ele e se afasta, deixando-me de pé no
vestíbulo e desaparecendo em outro corredor. Ambos observam enquanto
ele desaparece antes de voltar seus olhares para mim.
Eu olho para mim mesma, vejo a mancha mais escura no vestido e
abraço a jaqueta fechada. Espero que eles não vejam e subo as escadas
correndo para o meu próprio quarto.
Uma vez que estou dentro, inclino minhas costas contra a porta
desejando poder trancá-la. Embora eu não saiba se quero trancá-la para
mantê-lo fora, então digo a mim mesma que, mesmo que pudesse, meu
diabo tem outra maneira de entrar. A que leva ao quarto dele. O que ele
disse? É para quando ele precisar de acesso a mim? Não consigo lembrar as
palavras exatas, mas não consigo me livrar dessa sensação de ser uma
posse. Sendo dele.
Eu estremeço, a jaqueta muito grande em meus ombros. Eu sinto o
cheiro dele nele. Sinto o cheiro dele em mim. E eu dou de ombros, deixo cair
no chão. Não olho para o ponto em meu vestido onde minha própria
excitação, meu próprio prazer, transmite minha vergonha.
Eu gozei.
Deixei que ele me fizesse gozar no chão da capela.
Eu queria isso. Deus. O que há de errado comigo?
Coloco a bolsa na minha mesa e entro no banheiro, tirando o vestido
enquanto vou, jogando-o direto na lata de lixo. Eu não acho que essa
mancha sairia de qualquer maneira. Ligo o chuveiro o mais quente que
posso suportar, entro no compartimento de vidro e penso em suas palavras.
Reginald Bishop realmente estuprou Mary St. James? E em uma igreja?
Alguém é capaz disso? Sim. Claro que eles são. Essa é uma pergunta
estúpida. Julia está certa. Eu sou ingênua. Ela usou a palavra inocente, mas
estava sendo gentil.
Mas ele pode estar mentindo. O que há para detê-lo? Ele pode
inventar a história que quiser. Não é como se eu pudesse pesquisar no
Google. Verificar.
Mas isso não é tudo o que me deixa tão chateada e eu sei disso. É o
fato de que eu queria. Que eu o queria. Que eu me agarrei em seus ombros
e não queria soltar.
É o fato de que eu gozei.
— Merda!
Os cortes do nosso jogo de perseguição queimam no fluxo de água
quente, mas eu abraço a dor. Eu mereço. Puxo os grampos que prendem
meu cabelo no lugar e os deixo cair no chão do chuveiro, puxando os fios no
processo. Mais dor. Uma vez que libertei meu cabelo, despejo shampoo na
palma da mão e lavo vigorosamente, em seguida, repito antes de esfregar
meu corpo querendo apagar seu toque de mim. Querendo apagar minha
vergonha.
Porra, eu gozei. Eu o deixei fazer isso. Não coloquei nada
remotamente parecido com resistência. O que há de errado comigo?
Eu fico no chuveiro até minha pele ficar rosada e em carne viva. Assim
que saio e me enxugo, lembro-me do meu telefone dentro da bolsa. Preciso
escondê-lo antes que ele o encontre. Então eu corro para fora do banheiro,
água pingando de mim enquanto corro para o meu quarto, meio esperando
encontrá-lo parado lá segurando a evidência do meu engano. Mas ele não
está aqui. Ninguém está. Estou sozinha e a bolsa está onde a deixei.
De dentro, pego meu telefone na mão e pressiono o botão liga /
desliga, mas ele não liga. A bateria deve estar descarregada, então eu afasto
o criado-mudo da parede e o conecto atrás da cama, escondendo o telefone
enquanto ele carrega. Enquanto me enxugo, penso no que Julia disse sobre
eu ter que me casar para sair daqui. Afastar-se de Jericho St. James.
Para melhor ou pior. Até que a morte nos separe.
Seu comentário ainda mais estranho sobre minhas pílulas
anticoncepcionais. Como ela sabe que estou com elas? Carlton discutiu me
colocar no controle de natalidade com ela? As humilhações nunca
terminam.
Abro uma gaveta da cômoda para encontrar meu pijama e minha
camiseta dentro. A camiseta do Christian. É uma bênção inesperada,
especialmente nesta noite de noites. Foi lavada e devolvida exatamente
como Jericho disse que seria. É um pequeno conforto e eu a coloco. Não
reconheço o cheiro. Bem, eu sei, pelas roupas de Jericho, mas não é o
mesmo que costumava ser. Embora a camiseta tenha perdido o cheiro anos
atrás e eu a lavei muitas vezes desde a morte de Christian. Ainda assim,
estou feliz por tê-la.
Volto ao banheiro para verificar novamente se o pequeno pacote
plástico de pílulas ainda está lá dentro da minha bolsa de maquiagem. Isso é.
Está tudo como deixei.
OK. Coloco minhas mãos na beirada da pia e encontro meu reflexo.
Estou sendo paranoica.
Minha pele está corada do meu banho muito quente, o espelho ainda
um pouco embaçado, mas posso ver o suficiente para saber que o forro
pesado que o maquiador usou não foi lavado completamente. No meu
banho quente demais, borrou para me fazer parecer mais um guaxinim do
que qualquer outra coisa. Ligo a torneira para lavar a maquiagem restante,
então escovo os dentes como se fosse uma noite normal e vou para a cama.
Embora sejam apenas nove horas e eu não tenha comido nada desde hoje
cedo.
Como se fosse uma deixa, quando eu volto para o quarto há uma
batida na porta.
— Só um minuto. — eu digo, verifico novamente se meu telefone está
fora de vista antes de vestir um par de jeans e abrir a porta.
A mãe de Jericho está ali sorrindo. Ela está segurando um prato com
um sanduíche e uma garrafa de água.
— Eu entendo que você nunca chegou ao jantar. — diz ela.
Eu sorrio para ela e me afasto para que ela possa entrar. Ela coloca o
prato e a garrafa na penteadeira e se senta em uma das cadeiras, então eu
fecho a porta porque acho que ela vai ficar.
— Não, não fiquei no jantar. — eu digo e olho para a comida.
— Tenho certeza que você está com fome. — diz ela, apontando para
o prato. — Por favor, coma.
— Obrigada. — Sento-me e coloco o prato no meu colo para poder
encará-la. Abro a garrafa de água primeiro e bebo enquanto ela me observa.
Eu me pergunto sobre ela. Quanto ela sabe sobre seu filho? Quanto ela sabe
sobre o que ele quer comigo? Mais do que eu, tenho certeza. E quanto ela
está do lado dele? Ela me ajudaria contra sua própria carne e sangue? Eu
duvido.
— Ele vem de um lugar de dor. — ela oferece como se estivesse lendo
minha mente.
Leva-me um minuto. — Eu deveria sentir pena dele então? — Porque
eu não faço.
— Não, eu só quero que você entenda. Ouvir isso de alguém que não
Jericho. Ele é muito emocional quando se trata disso. Para você e o que ele
precisa fazer.
— O que ele precisa fazer?
— O que ele acha que tem que fazer. — ela continua como se ela não
tivesse me ouvido.
— Que é exatamente o quê?
Ela suspira profundamente. — Angelique gosta de você, Isabelle.
Muitíssimo.
— Eu gosto dela. Ela é doce. Ao contrário do pai dela — acrescento
essa última parte baixinho enquanto dou uma mordida no meu sanduíche.
Ela ri. — Bem, se tem uma coisa que meu filho nunca foi e será é doce.
— O que ele está planejando? O que vai acontecer comigo?
Ela me estuda, então se levanta, anda de um lado para o outro por um
momento. — Sua noiva, mãe de Angelique, morreu em seus braços. Você
sabia disso?
Deus. Não. Eu balanço minha cabeça, colocando o sanduíche para
baixo, a mordida na minha boca parece muito grande, como se fosse me
sufocar se eu engolir.
— Ele era o alvo. — acrescenta ela.
— Eu não sabia. — Arrepios cobrem minha carne e eu coloco o prato
de lado.
— Seu irmão contratou os homens que fizeram isso.
Eu pisco. — O quê? — São as palavras em si, seu significado ou a
maneira casual que ela diz?
Ela não se repete. Só me dá alguns minutos para ouvi-la. Vai me levar
muito mais tempo do que isso para processar.
— A briga entre nossas famílias vem acontecendo há gerações.
Começou quando compramos este terreno. Comprado legitimamente a
terra que já foi terra de Bishop. Os Bishops sempre tiveram dinheiro desde
que sua história foi registrada. Mas, como muitas vezes acontece com
geração após geração de dinheiro, quanto menos se tem que trabalhar para
isso, quanto mais direito se sente, mais rapidamente uma fortuna é
desperdiçada.
Intitulado. Lá está essa palavra novamente. Reginald Bishop sentiu-se
no direito de Mary St. James. Pelo menos como Jericho contou.
— E, claro, eles eram uma família fundadora da Sociedade. Quanto
você sabe sobre o IVI?
— Não muito. Eu nunca realmente estava tão interessada
honestamente. Só soube que meu pai, o homem que pelo menos era meu
pai biológico, era Bishop há alguns anos. Nunca me considerei uma Bishop.
Nunca considerei ninguém além do homem que me criou com amor para ser
meu pai. Nunca pensei em outra coisa.
— Mas você mudou seu nome. — diz ela, eu não posso dizer se seu
tom é acusatório ou o quê.
— Eu tinha dezesseis. Eu tinha acabado de perder meu irmão em um
ataque brutal. — Meus olhos embaçam. — Eu tinha sido espancada. Eu teria
morrido se nosso vizinho não tivesse chamado a polícia. Então, quando
Carlton veio me contar as novidades da minha filiação, me acolhendo, me
fazendo assinar página após página de documentos legais, não posso dizer
que realmente me importei com um nome ou qualquer outra coisa. Eu
estava entorpecida. — Ninguém se preocupa em lembrar como tudo isso
aconteceu. Como Christian, que nem deveria estar no apartamento, mas
tinha voltado para casa para me checar, morreu. Eu me levanto, enxugo as
lágrimas que caem com as palmas das minhas mãos. — Estou cansada. —
digo a ela.
— Eu conheço sua história, Isabelle. — ela diz. Ela caminha em minha
direção, fecha as mãos sobre meus braços. — E eu sinto muito por sua
perda. Sinto muito. Todos nós perdemos. Mas o que Jericho está fazendo
agora, ele está fazendo para proteger Angelique.
— O que eu estar aqui tem a ver com Angelique? Porque pelo que eu
entendo, é tudo uma questão de vingança. O que eu sou? Dano colateral?
— Há muito mais em jogo nos bastidores. Coisas que você não sabe. —
Ela solta meus braços e vai embora.
— Então me diga. Diga-me, talvez eu entenda e talvez possa ajudar.
Ela caminha até a porta. — Eu preciso ir verificar Angelique. Ela ainda
acorda perguntando se seu pai está em casa. Se ele está vindo para vê-la.
Essa criança viveu uma vida como uma fugitiva em fuga. E isso, o que ele
está fazendo com você, é tudo para mantê-la segura. Ela é nossa única
preocupação. Todos nós faremos o que for preciso por ela.
— E o que isso significa para mim? O que ele vai fazer comigo?
— Para você?
— O que ele vai fazer comigo então? — Eu pergunto, minha voz mais
dura. — O que ele acha que precisa fazer comigo para mantê-la segura?
— Todos nós nos sacrificamos. Tenha isso em mente. E você será
atendida. Mantida segura.
— Segura de quem? Porque de onde estou, a única pessoa de quem
preciso ser mantida a salvo é seu filho.
— Isso não é…
— Diga-me o que ele está planejando, Leontine. — Não há suavidade
para reunir.
— Ele vai explicar para você amanhã. — Ela se abaixa para pegar o
paletó do filho e o dobra sobre o braço, colocando a mão na maçaneta.
Eu corro para ela, agarro seu outro braço.
— Não. Diga-me agora. — Ela olha para onde eu a estou segurando, e
eu sigo seu olhar. Vejo como meu aperto é forte. Eu a deixo ir. — Por favor.
— Amanhã você vai se casar com meu filho.
— O quê? — Dou um passo para trás, sentindo como se o ar tivesse
sido tirado de mim.
— Ele vai ser mais gentil do que a maioria. — diz ela, uma mão
movendo-se para trás de seu pescoço. — Confie em mim, Isabelle, é melhor
do que a alternativa. — Ela abre a porta.
— Alternativa? Qual alternativa? Que você me deixar ir? Que ele me
deixe ir? — Minha voz soa agitada, em pânico. Desesperada.
Ela para, se vira para mim e não consigo ler seus olhos. Eles estão
queimando, como a queimadura dele, mas há uma gentileza ali. Só não
tenho certeza se é para mim.
— Ir aonde? — ela pergunta. — Aonde você iria? Você tem alguma
ideia das coisas que seu irmão fez? O que ele planejou para você? Sua prima
lhe contou isso quando a encontrou na capela?
Estou surpresa. — Como você sabia disso?
— Você nunca está realmente sozinha no complexo. Tenha isso em
mente. — Ela volta para o quarto e fecha a porta. — Você vai se casar com
meu filho amanhã. Então você estará segura e ele fará o que ele precisa
fazer. Isso é tudo.
— Isso é tudo? Esta é minha vida!
— Sua vida foi perdida antes que meu filho entrasse nela. Seu irmão
cuidou disso.
— O que isso significa?
— O que Carlton Bishop estava fazendo na noite em que você
conheceu meu filho? Ele não estava desfilando com você sob os narizes dos
Filhos Soberanos elegíveis naquele vestido ridículo? Você sabe a idade de
alguns? Sabe aquele que ele escolheu para você? Talvez você reconheça o
nome. Joseph Manson.
— Joseph Manson? — o homem horrível com quem Carlton me fez
dançar no baile de máscaras? Certamente não. Ele tinha idade suficiente
para ser meu avô. Mas então eu me lembro do jeito que ele olhou para
mim, como suas mãos vagaram um pouco abaixo das minhas costas. Como
seu hálito rançoso roçou meu pescoço enquanto ele me segurava mais perto
do que o necessário. Estremeço com a memória visceral e desejo poder
tomar banho novamente.
— Você sabe o nome. — diz ela. — Três esposas vieram antes de você.
Pergunte à sua prima sobre isso da próxima vez que falar com ela. — Ela
abre a porta, sai e se vira para olhar para mim. — Você terá a proteção do
meu filho. Lembre-se disso. E você precisa disso, Isabelle Bishop. Mais do
que você sabe.
CAPÍTULO VINTE E TRÊS
JERICHO
Passo aquela noite trancado em meu escritório enquanto as palavras
do meu irmão se repetem na minha cabeça. Enquanto seu rosto flutua na
memória. Enquanto a fotografia da cena do crime que não consigo parar de
olhar me encara de volta.
Ela não é páreo para mim. Zeke está certo. Ela não foi feita para o
nosso mundo. Mas ela está nisso. Ele pretende fazer um acordo com Joseph
Manson? Quantos anos tem esse fodido? Sessenta? Mais? Ela tem dezenove
anos.
Lá está a visão de seu rosto novamente. Seu rosto quando ela gozou.
Como seus olhos se fecharam. Como ela inclinou a cabeça para trás expondo
sua garganta para mim. O gosto da carne vulnerável de seu pescoço.
Não corresponde.
Como meu nome soou na respiração de seu sussurro quando ela
gozou em meus dedos.
Meu pau está duro. Porra. Eu não sei o que há de errado comigo.
Quantas mulheres eu fodi ao longo da minha vida? Incontáveis. Quantas
vezes eu dei a qualquer uma delas, além de Kimberly, um segundo
pensamento? De quantas eu lembro o nome? O rosto? A maneira como elas
soaram quando chamaram meu nome?
Tudo isso deveria ter morrido depois de Kimberly. Teve por muito
tempo. Porra foi a liberação. Isso é tudo. Mas agora com ela, com ela de
todas as pessoas, não consigo me impedir de lembrar. De levar meus dedos
ao meu nariz para pegar o cheiro dela.
Porra. Talvez tenha sido muito tempo. Não me lembro da última vez
que fodi uma mulher. Na cobertura, talvez? Aquela mulher com o uniforme
de empregada curto balançando a bunda para mim. Não consigo nem
lembrar do rosto dela muito menos do nome dela. Apenas uma foda. Mas
Isabelle Bishop? Eu memorizei cada detalhe.
Eu já me masturbei quando cheguei em casa. Duas vezes. Meu cabelo
ainda está molhado do meu banho. Eu deveria ir até o quarto dela, me servir
do que é meu. Por que eu não vou, eu não entendo. Que me importa se ela
é virgem na nossa noite de núpcias? Eu posso sangrá-la agora. Sangue nos
lençóis é sangue nos lençóis.
Mas por alguma razão eu não faço, digo a mim mesmo que é porque
há muito a ser feito. E aqui está.
Coloco as fotos de volta na pasta e pego a única folha que rastreia a
transferência de fundos de Carlton Bishop para Danny Gibson e vice-versa.
Eu tiro uma foto dele com o meu telefone. É tudo que eu preciso. E eu digito
um texto:
Você não está cordialmente convidado para o casamento de Isabelle
Bishop e Jericho St. James…
Anexei a foto que acabei de tirar. Porque O Rito oferece a Isabelle
algumas proteções. Para que um guardião não ultrapasse ou tome mais do
que lhe é devido, qualquer homem a quem foi concedido O Rito sobre uma
mulher não pode se casar com essa mulher ou formar qualquer vínculo sem
que seu pai, irmão ou tio dê sua bênção. Ou, no caso de não haver pai,
irmão ou tio, então o Tribunal dá sua bênção. É para proteger a mulher
exatamente do que estou fazendo. E posso dizer que estou feliz que a
segurança esteja em vigor para o bem da minha própria filha. Eu sei bem do
que os homens são capazes.
Mas com este pequeno empurrão, Carlton Bishop abençoará nossa
união.
Eu mando outro texto. Edifício do Tribunal. Nove horas amanhã de
manhã ou eu entrego todas as provas ao Tribunal para lidarem com elas.
Não tenho dúvidas de que ele virá. Sua covardia vai trazê-lo.
O relógio do corredor soa meia-noite. Uma batida vem na minha
porta. O toque é muito leve para ser Zeke.
— Entre. — eu digo, esfregando meu rosto.
Minha mãe entra parecendo mais cansada do que eu.
— Por que você ainda está acordada? — Eu pergunto a ela.
— Por que você está?
Eu gesticulo para o armário de bebidas para lhe oferecer uma bebida.
Ela balança a cabeça e nós dois nos sentamos no sofá do meu escritório.
— Os Bishops não têm nada do meu amor. — diz ela.
— Mas… — eu começo por ela, porque é por isso que ela está aqui.
— Espero que você a trate como espero que meu filho trate uma
mulher. Qualquer mulher.
— Não como o pai, você quer dizer? — Eu pergunto antes que eu
possa me segurar.
Ela estremece e instantaneamente me sinto culpado. Eu desvio o
olhar.
— Eu acho que você vai fazer melhor do que ele. — diz ela, sua voz
dura. — Eu espero ao menos.
O que Santiago disse sobre a morte de meu pai volta à minha mente. E
não apenas o que ele disse, mas o olhar em seu rosto. No momento em que
seu olhar se fixou propositalmente em Zeke.
Nosso pai morreu há seis anos. Ele não era um homem gentil. Eu sabia
disso crescendo. Ele não era fisicamente abusivo conosco, não
excessivamente, mas ele também não era exatamente aquele para quem
você correria quando raspou um joelho. Por mais que ele quisesse pertencer
ao escalão superior da Sociedade, ele também nutria um ódio especial por
IVI. Eu me pergunto se esse desejo não foi o que alimentou o ódio. Ele teve
que trabalhar para cada sucata que lhe deram. Comprar o posto de Filho
Soberano era o foda-se para eles. Porque uma coisa em que nossa família
sempre se destacou é ganhar dinheiro. Muito disso. O suficiente para que
mesmo uma sociedade secreta como a IVI não possa torcer o nariz, não
importa a origem disso.
Ele tinha amantes. Muitas. Nem tenho certeza se ele amava nossa
mãe. Mas o casamento deles foi benéfico para ambos. Significava fundos
para o pai dela e status para o meu. O acordo do pai dela em dar minha mãe
ao meu pai não era essencialmente diferente de uma venda de mercadorias.
Eu não sabia o quão brutal ele era com ela até depois que ela perdeu o
cabelo na quimioterapia. Eu me pergunto se Zeke sabia. Eu acho que ele fez.
E agora sei que isso foi apenas um indicador do que minha mãe suportou ao
longo dos anos em que se casaram.
Para os Soberanos Filhos da Sociedade, a cerimônia de marcação após
o casamento é um ritual tão importante quanto o próprio casamento, como
os lençóis ensanguentados, como obter a bênção do Tribunal. É assim que é
dentro da Sociedade. A marcação é a colocação física do selo do Filho
Soberano, no nosso caso o dragão de duas cabeças, na nuca da mulher. É
uma demonstração de propriedade e se tornou, para as mulheres, uma vez
que a colocação foi suportada, uma demonstração de posição.
Existem dois métodos aceitáveis de marcar uma mulher nos dias de
hoje. Fogo e tinta. Esse não era o caso nos primeiros dias, quando havia
apenas um.
Ambos ainda são oferecidos ritualisticamente durante a cerimônia,
embora o método antigo seja apenas isso, ritual. Apenas um punhado de
homens a escolheu, embora os fogos queimem em seus poços e os ferros
sejam aquecidos. Ritual. Isso é tudo.
Nosso pai, no entanto, escolheu o método antigo.
Olho para o lenço que minha mãe usa no pescoço. A marca era para
mostrar a ela e a todos os presentes, um membro de todas as famílias
soberanas, que embora sua família estivesse acima da dele em posição, ela
estaria abaixo dele no casamento. Ela saberia seu lugar desde o primeiro
momento em que o ferro brilhante afundasse seu metal abrasador em sua
carne, ele queimou sua marca em seu corpo.
O pensamento de minha mãe ajoelhada diante de nosso pai e
suportando a dor, a humilhação, me deixa doente.
Ela me observa. Ela sabe o que estou pensando. É tudo em que penso
quando vejo um de seus lenços em volta do pescoço. Ela nunca está sem
um.
— A marcação. — ela começa e para. Isso é tudo que ela precisa dizer.
— Tinta. — digo a ela.
Ela acena com a cabeça, um alívio visível em suas feições. O que só me
faz pensar nas palavras do meu irmão mais cedo. O quanto um monstro eles
pensam de mim?
— Tudo está pronto. — Ela fica. — E eu vou dormir agora.
Eu também vou. — Eu vou levá-la para cima. — Não dei uma olhada
em Angelique desde que cheguei em casa. Subimos juntos e nos separamos
na porta de Angelique. Eu cuido dela, pensando em nossa mãe. Ela é uma
das mulheres mais fortes que eu conheço. E ela entende o que Bishop fez, o
papel que desempenhou na morte de Kimberly. E ela quer que sua morte
seja vingada, mas ela, como Zeke, suavizou ao ver Isabelle Bishop.
Maldita Isabelle Bishop.
Porque ao pensar em seu nome, seu rosto flutua diante de mim,
cabeça jogada para trás, olhos fechados, garganta descoberta, gozando na
minha mão.
CAPÍTULO VINTE E QUATRO
ISABELLE
A porta entre o meu quarto e o dele está destrancada. Mas seu quarto
está vazio. Eu não o ouço ou qualquer outra pessoa depois que sua mãe sai.
Eu ando pelo meu quarto tentando envolver meu cérebro em torno do que
está acontecendo. O que eu aprendi. Tudo isso eu não sei.
Sua noiva morreu em seus braços? Isso é terrível. E Carlton foi a causa
de sua morte? Não, isso não faz nenhum sentido. Carlton pode ser capaz de
muitas coisas, mas não é um assassino. Por que Jericho St. James pensa que
é?
Penso no que Julia disse. Como o que Jericho tem sobre Carlton deve
ser ruim se o Conselheiro Hildebrand permitiu que ele iniciasse o Rito.
Carlton poderia ter cometido algo como assassinato? Não. Apenas não.
E o que ela disse sobre ele me proteger? Isso é risível. Eu preciso de
proteção dele. Mas ela é a mãe dele. Ela não vai ficar do meu lado.
Eu verifico meu telefone e finalmente consigo ligá-lo. É um modelo
mais antigo e temperamental. Percorro minha pequena lista de contatos e
encontro Julia, mas seu telefone toca e toca e finalmente cai na caixa postal.
Devo ligar para Carlton? Avisá-lo? Implorar a ele para me ajudar? Mas
o que ele estava planejando para mim? Para me casar com aquele velho
nojento? Ele não poderia realmente fazer isso comigo, poderia?
Eu ando um pouco mais, meu olhar pousando no sanduíche que eu
mal comi três mordidas. Eu deveria comer, mas não posso. Eu preciso
encontrá-lo. Entender o que diabos está acontecendo. Embora ele vá me
dizer?
As palavras de Leontine circulam na minha cabeça.
“Você terá a proteção do meu filho. Lembre-se disso. E você precisa
disso, Isabelle Bishop. Mais do que você sabe.”
Qual proteção eu preciso? De quem? O único rosto que nada diante de
mim é o de Jericho St. James.
Mas então nos vejo no chão da capela, eu com a cabeça jogada para
trás, sua boca travada na minha garganta. Eu gozando.
Porcaria.
Decido que preciso encontrá-lo. Descobrir o que diabos está
acontecendo. Eu meio que espero que a porta esteja trancada quando giro a
maçaneta, mas não está, então saio para o corredor. E no momento que eu
faço, eu o vejo. E eu congelo.
Ele está saindo do quarto de Angelique. Ele faz uma pausa quando me
vê. O quarto dela fica do outro lado do corredor, então não consigo ver o
rosto dele, mas limpo a garganta e fecho a porta atrás de mim para esperálo. Eu não vou me acovardar. Não posso.
Eu observo enquanto ele caminha em minha direção, seu rosto com
sua máscara de pedra habitual quando ele se aproxima, eu posso ver sua
expressão. Eu limpo minha garganta quando ele está a poucos metros de
mim e abro minha boca para falar, mas hesito quando seu olhar muda para
minha camiseta. Estou muito ciente de que não estou usando sutiã por
baixo, mas como ele já disse, não é nada que ele não tenha visto antes. Não
que ele possa ver alguma coisa. Não é como se ele tivesse visão de raios-X.
Uma sobrancelha é levantada quando ele olha para mim.
— Você não tem camisetas sem buracos? Aquelas que se encaixam
em você?
— É do meu irmão. Ou era.
— Ah. — Ele me estuda. — O que você está fazendo fora do seu
quarto?
— Sua mãe veio me ver.
— Eu sei.
— Ela me disse algo estranho que eu queria confirmar. — eu digo, uma
mão na minha maçaneta.
— Confirmar? — ele pergunta. — Ela não foi clara?
Eu vacilo. É verdade. Mas por que eu pensaria que não era?
— Mas… Carlton não vai concordar com isso. E você não pode me
forçar. A Sociedade não permite. O Rito me protege.
— Hum. Bem, Carlton vai concordar. Ele nos dará sua bênção, tenho
certeza. Se você não se importa, estou cansado. — Ele passa por mim.
— Eu tenho uma opinião? — Eu pergunto, virando-me para vê-lo se
mover em direção ao seu quarto.
Ele para. Gira de volta para mim. E me sinto pequena e
completamente fora do meu elemento. Fora do meu alcance. Eu penso em
Julia. Como ela se aproximou dele, tão confiante. E eu me sinto como uma
garotinha enquanto estou em minha camiseta com todos os buracos, um
par de jeans, descalça enquanto ele fica ali, parecendo perfeito em seu
terno sem a jaqueta. Parecendo elegante e no controle. Porque ele está no
controle. De tudo.
Como se estivesse lendo minha mente, ele se aproxima ainda mais e
eu tenho que esticar o pescoço para olhar para ele.
— Você não estava reclamando na capela.
Eu pisco, envergonhada. Mas é o que ele quer. Minha vergonha. Mais
maneiras de me humilhar.
— Eu não quero me casar com você. — digo a ele sem rodeios.
— Você prefere Joseph Manson?
— Não. Eu não quero me casar com ninguém. Eu só quero ir para
minhas aulas de violino e talvez faculdade, eu não sei, apenas viver uma vida
normal. E não ser o peão de alguém. Seu ou do meu irmão. — Sinto meus
olhos se encherem e me odeio um pouco pela minha fraqueza.
— Você é uma Bishop, Isabelle. E você é um peão. Minha. Você era do
seu irmão antes e agora você é minha. Se você tinha alguma ilusão sobre
isso, sobre ser livre antes de eu entrar em sua vida, deixe-me dissipá-la aqui
e agora. Carlton Bishop não tem amor fraternal por você. Ele nunca fez isso.
— Eu não…
— Quanto à faculdade, veremos. Não sou contra.
Eu paro nisso, mordo meu lábio. — Você não é?
— Sou um homem moderno. Se você quer ir para a faculdade, por
todos os meios.
— E as minhas aulas?
— Não é a mesma coisa?
— Violino. Eu estudo com um pequeno grupo uma noite por semana.
— Veremos.
Estou surpresa, confusa e depois irritada novamente. Por que ele tem
que me dar permissão para fazer algo tão normal como ir à faculdade ou ter
aulas de violino?
— Já perdi algumas aulas. Preciso ligar para Paul e…
— Quem é Paul?
— Paul Hayes. Meu professor.
— Hum.
— Talvez eu possa ir na próxima semana. Pode ser…
— Veremos. Não abuse da sorte.
— Sorte. — Eu bufo.
— Sim, sorte.
— Eu quero um emprego. — eu digo, me levantando um pouco mais
alto, uma mão ainda na maçaneta atrás de mim.
Ele ri. — Você já tem um. Você não se lembra?
Ah, eu lembro. Para agradá-lo.
— Vá para a cama, Isabelle. Amanhã será um dia cansativo para você.
Entre. — Ele tira um molho de chaves do bolso, eu sei que ele pretende me
trancar.
— Eu não estou fodendo você.
— Não? Porque você gozou muito mais cedo e eu mal tinha minhas
mãos em você. Imagine o que posso fazer com meu pau dentro de você.
Imagine o quão forte você gozará.
— Pare com isso. — Eu empurro contra seu peito, mas ele não se
mexe.
— Você está imaginando? — ele provoca.
Eu procuro a maçaneta nas minhas costas e finalmente abro a porta.
— Boa garota. Vá entre. Não quero você fugindo para lugar nenhum
antes do grande dia.
— Te odeio.
Ele dá de ombros. — Vou esperar até amanhã para provar o quanto
você não sabe, Isabelle. Minha marca em suas costas. Seu sangue em meus
lençóis. Durma bem esta noite, minha noiva virgem.
Com isso ele se vai, o som da fechadura se tornando alto, eu fico me
perguntando sobre suas palavras. Sabendo que a única chance que tenho é
que Carlton pare com isso de alguma forma. Mas então o quê? Mesmo se
ele fosse capaz de parar Jericho St. James, o que aconteceria? Deixá-lo me
vender para aquele velho? Não. Eu também não posso fazer isso. Minhas
opções são limitadas.
Não, isso não é verdade. Minhas opções são inexistentes.
CAPÍTULO VINTE E CINCO
JERICHO
Carlton Bishop está desgrenhado, para dizer o mínimo, quando entra
no prédio do Tribunal alguns minutos depois do horário combinado da nossa
reunião. Na verdade, parece que não dorme há uma semana. Isso coloca um
sorriso no meu rosto ao vê-lo assim.
Hildebrand faz questão de checar seu relógio. — Sr. Bishop. — ele
começa enquanto ele e seus dois colegas olham para o ofensor. — É
altamente inapropriado chegar a um processo do Tribunal depois de
estarmos sentados. Sua desconsideração será levada em consideração à
medida que tomamos nossa decisão em relação a esse assunto altamente
incomum.
A sala do tribunal foi modificada de sua configuração usual. Os três
Conselheiros ainda estão sentados no nível mais alto pairando sobre nós em
suas perucas e mantos. A galeria está vazia a não ser pelo Juiz, que me serve
de conselheiro. Não que eu precise de um. E o estrado onde o réu seria
julgado foi substituído por uma única mesa retangular que deve ter várias
centenas de anos. Eu me pergunto sobre os destinos que foram decididos
quando olho para as muitas marcas onde acordos foram feitos, promessas
quebradas, traições vingadas.
— Sim, bem, isso não poderia ser evitado. — Bishop se atreve a dizer
enquanto ajusta sua capa e me olha com um olhar maligno em seus olhos.
Ele força um sorriso quando se volta para os conselheiros. — É o dia do
casamento da minha querida irmã e havia muito que fazer.
Irrita-me que ele pode retirá-lo. Que ele pode soar tão casual quando
eu sei que ele é tudo menos isso.
Eu não deveria me importar, no entanto. Eu ganhei. Minha vitória está
nas palavras que ele acabou de falar.
Os Conselheiros se entreolham e é Hildebrand quem levanta uma
sobrancelha. — Você não vai recusar o pedido do Sr. St. James pela mão de
sua irmã? Considerando nossas conversas, presumi, bem… por que você não
me explica?
— Sim, Conselheiros, minhas desculpas. Eu admito, eu tinha outros
planos para a querida Isabelle, mas é verdade que o Sr. Manson é bastante
avançado em idade e bem, dada a natureza dela. — ele faz uma pausa,
olhando para mim. — Ela pode exigir uma mão mais firme do que o pobre
velho poderia manejar.
— Hm. — murmura Hildebrand. — É altamente incomum.
Eu limpo minha garganta e falo. — Incomum ou não, como ambas as
partes concordam, resta apenas ao Tribunal dar a minha noiva e eu sua
bênção.
Hildebrand me estuda. Ele então arrasta seu olhar para Carlton Bishop
que está fervendo ao meu lado. Eles sentem a animosidade vindo dele?
— Carlton. Isso é o que você quer?
— Sim, Conselheiro. — diz Bishop com os dentes cerrados.
— Você dá sua bênção?
— Eu acho que ele disse que sim. — eu interrompo e ganho um olhar
de desaprovação.
— Eu dou minha bênção. — diz Bishop.
Eu o encaro e ele me encara. Ele tentou matar sua meia-irmã e agora
ele sabe que eu sei. Que eu tenho provas. É por isso que ele está aqui
fazendo o que está fazendo.
Chantagem. Eu sorrio. Nunca fica velho.
Um atendente carrega o decreto que os Conselheiros assinam. Eles o
colocaram na frente de Bishop primeiro. Ele assina. É então passado para
mim. Eu também assino e uma vez que o selo é colocado, o futuro de
Isabelle está garantido. Até o final do dia, ela será minha e eu serei dela. Por
bem ou por mal. Até que a morte nos separe.
Os Conselheiros saem primeiro e assim que eles se vão, viro-me para
Carlton, que está me observando, sua mente sem dúvida, calculando o
próximo passo.
— Vai destruí-la se souber. — diz ele.
— Você quer dizer que isso vai destruir você.
O ódio achata o azul de seus olhos. — Ela também.
Ele tem razão. Eu sei disso. A culpa a destruirá. Seu irmão morreu
quando ela era o alvo.
O quanto ela e eu temos em comum e ela não tem a menor ideia.
Pego minhas coisas para ir.
— Eu não sabia que ela era uma prostituta, minha irmã. E em um lugar
sagrado não menos.
Minha mandíbula aperta.
— Você sabe o que eles dizem. — ele se inclina para mais perto de
mim. — Há olhos em todos os lugares aqui. Cada canto escuro. Eu me
pergunto quem mais assistiu…
Eu o agarro pela garganta e o jogo de volta na mesa. O guarda do
Tribunal está em cima de mim em um instante, dois pares de mãos tentando
me arrancar.
— Eu atingi um nervo? — Bishop engasga.
Alivio meu aperto. Empurro os homens de cima de mim e endireitome. — Você está doente, você sabe disso?
Seu sorriso desaparece.
Pego minhas coisas e vou embora.
— Diga à minha irmã que eu disse para tomar cuidado. Ela é bastante
propensa a acidentes.
Estreito meu olhar e é preciso esforço para continuar andando. Eu me
pergunto se ele pode ver esse esforço no meu andar.
— Só não deixe nenhum poço descoberto. Você não quer outra garota
Bishop caindo. — ele acrescenta enquanto eu deixo a porta se fechar atrás
de mim.
CAPÍTULO VINTE E SEIS
ISABELLE
Passo todo o dia seguinte trancado no meu quarto. Acho que ele não
estava arriscando que eu fugisse. Aonde eu iria é uma incógnita.
Tentei entrar em contato com a Julia, mas não tive sorte. Meus textos
não são lidos, minhas mensagens de voz não são respondidas. Embora entre
a maquiadora, a cabeleireira e a costureira, eu não tivesse tanto tempo
sozinha quanto esperava.
Agora estou vestida e vendo Leontine instruir a mulher que fez meu
cabelo a levantá-lo mais alto e pegar os cachos deixados ao longo da minha
nuca. Quando ela está satisfeita, eu me levanto e ela me olha, andando em
um círculo ao meu redor. Estou usando seu vestido de noiva alterado para
caber em mim. Ela é alguns centímetros mais alta do que eu, além de ter
que ser mais curta, é um ajuste quase perfeito. É simples e bonito, uma
bainha branca até o chão que é mantida unida por uma única pérola para
um botão na parte de trás do meu pescoço. Não é um ajuste apertado pelo
qual sou grata. Eu não queria uma repetição do vestido de penas que meu
irmão me fez usar naquele baile de máscaras.
— Você sabe as palavras que você deve dizer? — ela pergunta.
— Você quer dizer os votos de casamento? — Ela não acha que eu vou
escrever votos, acha?
— Depois da marcação. Dominus et Deus. Meu senhor e meu deus.
— O que você está falando?
Há uma batida na porta e ela não tem a chance de responder. Em vez
disso, Leontine diz a quem quer que entre, o que me incomoda, pois é o
meu quarto, mas quando Angelique passa correndo por ela, em seu lindo
vestido amarelo de princesa, o cabelo arrumado com fitas que combinam e
vejo seu rosto sorridente e feliz, não posso deixar de sorrir para mim
mesma. Eu a vi uma vez desde o incidente na piscina, que parece ter sido há
muito tempo, mas não é.
— Oh, Belle! — ela exclama, parando um pouco. — Você está tão
bonita.
Eu me agacho para abraçá-la e pegar o que acho que é meu buquê
dela. — Obrigada, Angelique. Uau, eu amo o seu vestido!
Ela gira. — Você acha que eu pareço uma princesa?
— Eu acho que você está mais bonita do que qualquer princesa que eu
já vi. — Eu pisco.
O irmão de Jericho, Ezekiel, limpa a garganta. Ele está parado na porta
em sua capa preta formal com um smoking por baixo. Estou feliz por ele não
estar usando aquele capuz ameaçador. Eu só o vi um punhado de vezes por
poucos minutos e quando olho para ele agora, penso o quanto ele se parece
com Jericho. A diferença está em seus olhos. Os dele são ambos de prata.
Como um lobo.
— Fui instruído a trazer a noiva para o carro. — diz ele. — Podemos?
— Sim! — Angelique salta para o lado dele. Ela está tão animada e feliz
e eu me pergunto se eles não a incluíram nessa entrega da noiva porque
eles sabem que eu não vou brigar com ela aqui. Eu não colocaria isso além
de Jericho ou sua mãe. Não conheço o Ezekiel, mas duvido que ele esteja do
meu lado nisso. Então, eu sigo Angelique e ela conversa comigo e com o tio
dela até o carro.
Ela é fácil com ele, eu vejo. E ele é fácil com ela enquanto eles falam
sobre um mundo de faz de conta enquanto Leontine e eu assistimos. É bom
vê-la assim. A forma como as meninas devem ser. Sem medo ou cautelosa
com tudo. Despreocupada.
Eu me pego sorrindo enquanto seguimos, então quando Ezekiel vê
aquele sorriso, ele pisca para mim, eu pisco de volta à realidade. Eu corrijo
minhas feições assim que o Rolls Royce se transforma no complexo IVI e
nossa porta é aberta. Ezekiel sai primeiro, depois Angelique. Ele ajuda sua
mãe e estende a mão para eu pegar. Estou pensando se posso sequestrar o
carro quando ele mergulha a cabeça dentro.
— Meu irmão gosta de uma perseguição. — ele diz casualmente o
suficiente para que, se Angelique estiver ouvindo, ela não entenderá. — Mas
ele definitivamente não gosta de ficar esperando.
Ele estende a mão para mim novamente. Eu me pergunto se ele quer
dar a impressão de que esta é de alguma forma minha de escolha. Não
importa embora. Só há um caminho para isso.
Deslizo minha mão nele e o deixo me ajudar. Quando ele enfia meu
braço no dele, eu olho para ele, surpresa, mas não me afasto. Ele só para
por um momento para levantar Angelique em seu outro braço e
atravessamos o pátio em direção àquela pequena capela onde Jericho me
colocou de joelhos na noite passada.
O pátio é iluminado pelo que parece ser uma centena de velas.
Chamas queimam em vários poços. Apenas homens estão reunidos, eu noto,
todos eles formalmente vestidos com suas capas, capuzes levantados,
mascarados, bebendo bebidas.
Eu vislumbro Angelique enquanto ela os vê e vejo como ela abraça o
pescoço de seu tio.
— Eles estão apenas brincando de se fantasiar. — Ezekiel diz a ela.
— Eu não gosto do vestido deles.
Nem eu.
— Então não olhe, boba. Olhe como Isabelle está bonita em vez disso.
— ele diz com um olhar para mim que eu não consigo ler.
Assim que passamos pelos homens, Angelique se livra de seu tio e vem
para o meu lado. Ela pega minha mão e no mesmo momento, ouço uma voz
familiar atrás de mim.
— Bem, há a noiva corada. — É Carlton.
Eu endureço ao som de sua voz. Eu não sei por quê. Ele é meu irmão,
meio-irmão, tanto faz. Não é como se eu tivesse medo dele. E entre ele e a
família St. James, eu deveria saber de que lado estou mais segura.
Leontine lança um olhar cauteloso em sua direção, mas o olhar de
Ezekiel é sombrio. Eu me viro para encontrar Carlton vestindo sua capa e
felizmente sua máscara é empurrada para o topo de sua cabeça.
Angelique o encara de olhos arregalados e não sem medo.
— Leve Angelique para dentro. — Zeke diz a sua mãe em um tom
muito parecido com o de seu irmão.
— Venha, Angelique, vamos esperar lá dentro, o tio Zeke pode levar
Isabelle para dentro. — diz Leontine.
Mas a garotinha balança a cabeça, tira o olhar do meu irmão e olha
para mim. Ela puxa minha mão.
— Vá em frente. — seu tio diz a ela. — Você tem que jogar pétalas de
rosa aos pés da noiva. Você não se lembra? — ele pergunta, mas desta vez
eu ouço a tensão em seu tom.
— Oh. — ela diz, o olhar cautelosamente pousando no meu irmão. —
Eu esqueci. — Ela olha para mim novamente.
— Você vai voltar para casa depois? Para morar conosco? — ela me
pergunta.
— Casa? — Carlton pergunta e eu o vejo assistindo com alguma
diversão.
— Claro que ela vai. — responde Leontine, avançando para pegar sua
mão e levá-la para longe, mas novamente, a criança puxa para permanecer
no lugar.
— Promete? — ela pergunta. — Você e papai vão voltar para casa?
Não tenho permissão para ficar depois do casamento.
— Tenho certeza que não vai demorar muito. — eu digo, pensando
que sua hora de dormir é as oito horas. É apenas um pouco depois das seis
agora.
Leontine me dá um olhar de desaprovação, mas Ezekiel intervém. —
Há uma segunda cerimônia. Então os dois estarão em casa. — ele diz, essa
segunda parte falada na direção de Angelique.
— Vamos agora. — diz Leontine para Angelique.
— Promete? — ela me pergunta novamente. Há algo de sério em seu
tom e me lembro do que Leontine disse. Como ela está vivendo como uma
fugitiva. Eu me pergunto o que isso faz com a confiança de alguém,
especialmente alguém tão jovem. E penso em como eles acham que Carlton
teve participação no assassinato da mãe dela. Mas não faz sentido. Por que
eles o permitiriam aqui, perto dela, se isso é verdade?
— Eu prometo. Vou te dar um beijo de boa noite quando estiver em
casa… quando voltar. — acrescento, apenas me recuperando, pensando no
que o pai dela está fazendo. De como poderia machucar sua filha quando
acabar. Quando eu me for.
A imagem do poço seguida pela do túmulo de Nellie Bishop parece
evocar uma súbita brisa fria.
Quando eu me for.
Um gongo soa então e estou muito grata pela intrusão.
— Você vai dar um beijo de boa noite nela? — meu irmão pergunta
enquanto assistimos Leontine levar Angelique para longe.
Uma vez que Angelique está em segurança dentro da capela, Ezekiel se
aproxima de Carlton. Como até ele, seu peito batendo contra o do meu
irmão.
— Você não é bem-vindo, Bishop. — diz ele. Estendendo o braço para
mim, ele me empurra para longe de Carlton e atrás dele.
— Não, suponho que não sou. Mas ela é minha irmã. E eu queria
desejar a ela felicidade e uma vida longa e toda essa porcaria.
— Que atencioso da sua parte. — Ezekiel fala sem expressão. — Você
chega tão perto da minha sobrinha mais uma vez e eu vou quebrar as duas
pernas, você entende?
— O que você é? O cão de caça do seu irmão?
— Não, eu sou meu próprio. Desapareça, Bishop, antes que eu faça
você desaparecer.
— É nisso que os St. James são bons, não é? Nellie e quem sabe
quantos outros?
Outros?
Carlton olha para mim. — Só espero que você não planeje adicionar
minha irmã a essa lista de garotas Bishop desaparecidas.
Antes que Ezekiel possa responder, a porta da capela se abre e Jericho
está no pátio, o rosto em chamas, os olhos mais escuros do que jamais os vi.
Ele anda em nossa direção, dando uma olhada em mim, fazendo uma meia
pausa antes de retomar seu progresso em direção ao meu irmão.
— O que diabos você pensa que está fazendo? — Jericho pergunta,
pegando Carlton pela gola e empurrando-o para trás na parede. Espero que
Carlton seja inteligente o suficiente para perceber que não é páreo para esse
homem em tamanho e força bruta, muito menos em raiva.
Carlton levanta as mãos em rendição simulada. — Vim ver minha irmã
se casar, mas vejo que não sou bem-vindo.
O conselheiro Hildebrand se aproxima, dois guardas o seguem, leva
um movimento de seu dedo para aqueles guardas acelerarem o passo e
pegarem os braços de Jericho. Eles não podem movê-lo embora.
— Vá esperar na porta da capela. — Ezekiel me diz, sem tirar os olhos
da cena.
— Chame seus cães! — Jericho diz a Hildebrand com uma voz quase
irreconhecível sem nunca tirar os olhos do meu irmão.
— Não é o momento! — Hildebrand sibila.
— Você fica bem longe da minha família. — Jericho diz a Carlton,
movendo uma de suas mãos para envolver o pescoço de Carlton.
— Ela ainda não é sua família. — Carlton provoca estupidamente. — E
já que ela ainda terá sangue de Bishop correndo em suas veias, eu não
suponho que ela vai se tornar isso tão cedo. — Eu juro que ele está tentando
incitar Jericho. Mesmo quando ele começa a engasgar tentando recuperar o
fôlego.
— Seu maldito pedaço de merda. — Jericho começa.
— Tire ele! — Ordens de Hildebrand e mais dois guardas chegam, mas
antes que eles possam agarrar Jericho, Ezekiel se move em direção a ele,
empurrando um dos homens que segurou seu irmão.
— Irmão. — diz ele. — Ele tem razão. Agora não é a hora.
As narinas de Jericho se dilatam e eu posso ver o esforço que ele está
fazendo para não matar Carlton.
— Jericho. — Ezekiel diz com mais força. Jericho fecha os olhos,
afrouxa seu aperto.
Mas Carlton não entende. — Não que ser da família a manteria segura.
Quero dizer, olhe para Zoë. Ou seu pai. — O sorriso de Carlton é uma coisa
odiosa e feia quando ele desvia o olhar para Ezekiel.
Quando Jericho fecha o punho desta vez, ele aperta. Eu vejo o rosto de
Carlton ficar vermelho. Seus olhos se arregalam. Eu grito, tropeçando para
trás, minhas flores caindo no chão.
— Vá. — Ezekiel ordena me empurrando na direção da capela.
— Você não sabe nada sobre minha família. — Jericho rosna.
Não consigo me mexer e o momento parece se desenrolar em câmera
lenta. Jericho sufocando Carlton, o rosto de Carlton, seus olhos parecendo
tão errados.
— O suficiente! — Hildebrand chama e são necessários quatro deles
para arrastar Jericho. Quatro homens do tamanho de Jericho para libertar
Carlton. Eles seguram Jericho enquanto Carlton cai contra a parede,
cuspindo, engasgando, com a mão em volta da garganta onde posso ver as
impressões digitais de Jericho. Ele leva longos minutos para ficar de pé, mas
ele o faz e estupidamente, dá um passo em direção a Jericho, que se lança
como um animal preso.
Eu grito de novo, mas os homens o pegam e Carlton sorri. Apenas
sorri. — Violência é tudo que sua família conhece, não é? Seu pai te ensinou
bem. — ele provoca.
Ao nosso redor uma multidão se juntou. Olho para todos os rostos,
muitos mascarados, nos encarando, apreciando o espetáculo. Certamente
ninguém está parando.
— Cavalheiros! — Hildebrand diz com os dentes cerrados enquanto
tenta controlar a situação. — Isso não é um zoológico. Nós não somos
animais. Vocês dois serão repreendidos por este espetáculo, mas agora não
é a hora. — Ele se vira para Carlton. — Bishop!
O olhar de Carlton se fixa em Hildebrand.
— Fora! — ele cospe.
— Eu acabei de vir…
— Fora! — Hildebrand ordena e seus homens se movem em direção
ao meu irmão, que levanta as mãos, fingindo recuar. Quando meu irmão se
foi, ele dá uma olhada em mim e se vira para Jericho. — Você está pronto?
Preciso testemunhar, como você sabe eu não tenho a noite toda.
Prestar testemunho. Algo sobre a maneira como ele diz isso faz minha
pele arrepiar.
Jericho respira fundo, range os dentes e se liberta dos homens que o
seguram. Ele trava os olhos com Ezekiel. — Preciso dar uma palavra com
meu irmão.
Hildebrand os estuda e depois deixa para lá. Quando ele se vai, fico
com os irmãos e além deles, a coleção de espectadores que fingem não ver.
— O que diabos você está pensando em trazer Angelique aqui? —
Exige Jericho.
Ezekiel pode ser o único homem na terra que não se intimida com esse
tom. Pela ameaça nele. Pela energia crepitando do corpo de Jericho. E onde
eu teria recuado, ele dá um passo em direção a seu irmão, o desafio claro.
— É o dia do seu casamento. Você não acha que sua filha deveria fazer parte
disso?
Jericho não queria sua própria filha aqui? Faz sentido, não é?
Considerando.
— Você não decide essas coisas. E agora você me deixa com uma
bagunça para limpar.
Os irmãos estudam um ao outro por um longo, longo momento antes
de Jericho finalmente se virar para mim, a expressão tensa enquanto ele me
olha. Sem dizer uma palavra, ele segura meu braço e me leva sem cerimônia
para a capela.
Eu me pergunto sobre a visita do meu irmão. Sua capacidade de
causar tanta perturbação, causar tantos estragos. Essa era a intenção dele,
não era? Ele sabe como ficar sob a pele de Jericho. Basta chegar perto de
sua família. Sua filha. Ela é sua fraqueza. Carlton não iria machucá-la para
puni-lo, iria? Não. Não posso acreditar nisso. Mas e as meninas Bishop
desaparecidas? E o comentário sobre não estar segura mesmo sendo da
família? E principalmente, a raiva de Jericho? Acho que ele poderia ter
assassinado meu irmão hoje e isso me apavora.
Mas antes que eu possa considerar isso, Ezekiel abre a porta da capela
e Jericho me leva ao altar. Nenhuma caminhada até o altar para mim. Nada
de música suave. Nada além do cheiro reconfortante de incenso dominando
meus sentidos enquanto sou empurrada mais uma vez de joelhos diante do
altar, desta vez uma almofada suavizando o impacto enquanto falo as
palavras que me ligarão a Jericho St. James para sempre.
Por mais longo que seja o meu para sempre.
CAPÍTULO VINTE E SETE
JERICHO
Eu a observo durante toda a breve cerimônia. Devo agradecer a
Hildebrand pela breve parte. Padre John queria uma missa completa rezada.
Bom para a alma, creio que foi seu argumento. Ele pode ir se foder. E
também Hildebrand e todos os outros homens que testemunharam o
espetáculo que Carlton Bishop orquestrou com tanta perfeição. Até mesmo
recrutando meu irmão e eu como atores improváveis.
Maldito idiota.
E o que diabos ele quis dizer ao mencionar Zoë e meu pai. Eu deveria
ter quebrado o nariz dele só por falar o nome da minha irmã.
Quanto ao acidente do meu pai, não foi um. Estou certo disso. Bishop
teve uma mão em matá-lo. Eu sei que ele fez. Mesmo que Santiago De La
Rosa não encontre nenhuma evidência, eu sei no meu íntimo. Meu pai foi
assassinado. Seu carro derrapando na beira de uma estrada de montanha
como aconteceu? É muito conveniente. Todas as provas perdidas. Carro e
homem queimados até virar uma batata frita.
Não. Eu não compro. Ele foi assassinado. E a coisa toda fede a Carlton
Bishop.
A voz baixa de Isabelle murmurando a oração do Senhor junto com o
padre John me traz de volta ao aqui e agora.
Eu olho para ela. Minha linda e inocente noiva. Ela está simplesmente
linda com o vestido que minha mãe usou em seu casamento com nosso pai.
O vestido é uma seda branca que é projetada com a cerimônia de marcação
em mente com o fechamento de botão único no pescoço segurando a seda
no lugar.
Isso me faz pensar na minha mãe. Ela sabia o que meu pai faria? Ela
sabia que ele pretendia abrir o vestido e marcá-la publicamente? Ela então
inclinou a cabeça por vontade própria, às lágrimas a afogando quando ela
tocou os lábios no sapato dele para dizer as palavras exigidas dela? Para
fazer sua promessa e conceder a ele o poder de senhor e deus.
Isabelle olha para mim, seus lábios parando de murmurar. A oração
terminou. Em seus olhos eu leio suas perguntas, mas há uma quietude nela.
Um silêncio. Ela também o teve naquela primeira noite, quando procurou
abrigo nesta capela antes que aqueles homens entrassem. Antes de sair das
sombras onde eu estava sentado olhando para ela. Foi um golpe do destino
que a trouxe aqui naquela noite? Isso me permitiu observá-la antes mesmo
que ela soubesse da minha existência.
Bela e seu diabo. Ela, inocente naquele vestido de penas. Eu,
encapuzado e mascarado, chifres curvando-se para o alto céu. Um terror de
se ver.
Ela me observa e finalmente pisca, abaixa o olhar. Ela faz o sinal da
cruz enquanto o padre John traz o crucifixo aos lábios.
Não consigo tirar os olhos dela. Estará ela tão calma nos momentos
que se seguirão desta cerimônia à seguir?
O padre limpa a garganta e nós dois olhamos para ele. Tempo para os
votos serem ditos. A promessa de amar, honrar e obedecer. É um sacrilégio,
esta farsa.
Amor. Sem utilidade.
Honra. Eu poderia dar a mínima.
É apenas em sua obediência que estou interessado, eu a escuto repetir
as palavras. Elas têm algum significado para ela? Seus olhos não revelam
nada.
Quando é minha vez, digo minha parte, então pego a mão dela e
coloco um simples anel de ouro em seu dedo. Ela olha para ele como se
estivesse surpresa. Ela esperava diamantes? Um anel grande e grosso?
Eu seguro a banda que ela vai deslizar no meu dedo para ela.
Ela olha para o anel de ouro na palma da minha mão e depois para o
pequeno grupo de pessoas que ela não conhece. Ninguém vai ajudá-la a sair
desta.
Espero que ela olhe para mim e gesticulo para que ela continue.
Ela pega o anel e o coloca no meu dedo, alguns momentos depois, o
padre nos declara marido e mulher e me dá permissão para beijar minha
noiva.
Fecho minha mão sobre sua nuca nua para puxá-la para mim e de
olhos abertos, beijo minha noiva. Um gesto simbólico. E então acabou.
Levanto-me, agradeço ao padre John e ajudo minha noiva a ficar de
pé. Eu mantenho a mão dela enquanto nos voltamos para o grupo reunido,
as únicas mulheres minha mãe e minha filha. Mesmo eles não deveriam
estar aqui de acordo com o costume.
Angelique solta a mão da minha mãe e corre em nossa direção. Ela é a
única em toda esta sala que está sorrindo. Eu a pego com um braço para
segurá-la e penso em como a vida dela depende da minha. Do quanto ela
precisa de mim.
— Papai! — ela abraça meu pescoço e inclina seu peso leve em
direção a Isabelle, então eu não tenho escolha a não ser deixá-la abraçar
Isabelle em nosso pequeno círculo que tem sido dois por toda a sua vida.
Agora são três.
Eu considero isso enquanto sinto seus bracinhos nos apertarem com
força. O que ela vai esperar agora? O que ela acha que isso faz de Isabelle?
Eu não queria trazer Angelique esta noite. Não queria mencionar um
casamento. Não tem nada a ver com ela. Este casamento é um meio para
um fim. E quando esse fim chegar…
Olho para Isabelle assim que Angelique nos libera.
Quando esse fim chegar, eu lidarei com as consequências. Vou
reorganizar as peças para Angelique então.
Coloco Angelique no chão enquanto minha mãe se aproxima de nós e
depois de beijá-la no topo da cabeça, entrego-a para minha mãe.
— Você vai voltar para casa. Você prometeu. — ela diz para Isabelle.
Isabelle se agacha para beijar sua bochecha. — Eu prometi e sempre
cumpro minhas promessas.
Minha mãe a pega enquanto Isabelle se endireita e as duas trocam um
olhar. Duas gerações de mulheres dadas aos homens da Sociedade. Uma
sabe o que está por vir. A outra continua inocente. Mas não por muito.
Minha mãe dá a Isabelle um aceno quase imperceptível. Estou confuso
com isso e olho para Isabelle cuja expressão é ilegível.
Coragem, acho que ela está dizendo.
Não vou usar os ferros. Minha mãe sofreu mais do que Isabelle
sofrerá.
Isabelle olha suavemente mais uma vez para minha filha, mas quando
seus olhos pousam em mim, ela ajusta suas feições como se estivesse
vestindo uma armadura. Já fiz isso, lembro a mim mesmo. A fiz ter medo de
mim poucos dias depois de me conhecer.
Eu a puxo para mim. — O que você prometeu a Angelique?
— Só para dar um beijo de boa noite. — diz ela.
— Cuidado com suas promessas para minha filha.
Seus olhos procuram os meus enquanto ela percebe isso.
A procissão de convidados vem em nossa direção, eu volto minha
atenção para eles. Eu coloco um olhar neutro no meu rosto como os
homens, todos membros do alto escalão que, tenho certeza, prefeririam não
estar presentes, considerando que não sou como eles. Não sangue. Eles
fazem fila para me parabenizar. Eu aperto as mãos enquanto o pensamento
circula. Eu não sou um deles. Eu nunca serei um deles. Meu pai pode ter
comprado nossos ingressos, mas você não pode fingir sangue.
Eu não dou a mínima, no entanto. Meu pai costumava, eu vi o que isso
fazia com ele, querer pertencer onde você não pertence. Querendo estar
onde você simplesmente não é desejado.
Uma vez que a maioria das testemunhas se foi, os únicos homens
restantes são Zeke, Santiago De La Rosa, Juiz e Hildebrand junto com seus
dois guardas pessoais.
Isabelle se aproxima de mim quando Santiago se aproxima, percebo
que é a primeira vez que vê o homem com a tatuagem de meio crânio. O
juiz, não menos ameaçador com sua altura e constituição, está ao seu lado.
O juiz reconhece Isabelle com um aceno de cabeça enquanto Santiago a
estuda por mais um momento.
— Parabéns. — ele diz a ela.
— Obrigada. — ela murmura. Acho que é automático. E não tenho
certeza se ela piscou enquanto se esforça para não encarar a morte olhando
para ela. Ele gosta disso, eu acho. Aprecia o desconforto que as pessoas
devem sentir ao vê-lo. Eu o respeito mais por isso.
— Vamos descer, cavalheiros? Acredito que esta é a nossa comitiva. —
resmunga Hildebrand.
— O que há lá embaixo? — Isabelle pergunta assim que todos saem
em fila em direção a uma porta na extremidade oposta daquela que leva ao
pátio.
Não é realmente lá embaixo. Mais um espaço entre a capela e o
edifício do Tribunal esculpido em pedra que conduz a um túnel que liga a
capela, o Tribunal e os principais edifícios do complexo. Também leva às
celas alojadas sob as câmaras dos Conselheiros. Diz-se que isso foi feito
porque, devido ao design, o som chega até seus aposentos. E os
Conselheiros do Tribunal têm uma história sangrenta.
— É onde acontecerá a cerimônia de marcação.
— Marcação? — ela pergunta, sem se mover quando eu pretendo
seguir os outros enquanto os guardas de Hildebrand mantêm a porta aberta.
Eu me viro para encará-la. — Eu te disse ontem à noite. Você vai usar
minha marca.
— O que isso significa exatamente? — ela pergunta, se afastando.
— Você vai ver em um minuto.
— Eu não quero ver. — ela diz quando eu dou um passo. Eu olho para
ela e a vejo tremer. Vejo-a envolver o braço livre em torno de seu estômago.
— Nós poderíamos fazer isso no pátio com todos os curiosos. Você
prefere isso?
— Eu só quero saber o que você vai fazer comigo.
— Seu irmão realmente não educou você nos caminhos da Sociedade,
não é? Vou tatuar minha marca em seu pescoço e nas costas.
— Você o quê?
— Ou, alternativamente, eu poderia marcar você com isso.
Seu rosto perde toda a cor.
— Sua preferência? — Estou ficando sem paciência. Bishop
aparecendo dizendo essas coisas, Zeke trazendo minha filha, está tudo
fodido comigo. — Minha preferência é tinta. Menos… gritos.
Um som sufocado vem de sua garganta, eu a puxo para frente,
movendo-a em direção à porta pesada e através das passagens sem janelas
iluminadas apenas por tochas de fogo.
— Jericho? — ela começa, tropeçando, os braços em volta de mim em
um esforço para parar nosso progresso enquanto eu meio que a carrego.
Nós só precisamos passar por esta próxima parte. E por mais que eu
desejasse que fôssemos apenas ela e eu, há regras que todos nós temos que
cumprir e essa é uma delas. As testemunhas são necessárias. Pelo menos é
apenas o punhado que eu escolhi.
A caverna onde a cerimônia acontecerá é grande, os tetos baixos, essa
sala circular também iluminada pelo fogo, com uma única janela gradeada
deixando entrar ar fresco, a noite mais fresca do que a que tivemos.
O lugar em si é tão medieval quanto parece. Cadeiras foram arranjadas
para meus convidados relaxarem enquanto testemunham. Os refrescos são
servidos por dois garçons que ficam nas sombras. No canto mais distante,
abaixo da janela, fica o poço de ferro dentro do qual arde uma fogueira. Eu
reconheço o cabo do atiçador saindo dele. Cerimônia, eu me lembro. Não
me permito pensar no que meu pai fez com aquele atiçador.
Juiz e Zeke falam baixinho em um canto, embora seus olhos nos sigam.
Hildebrand está sentado em sua cadeira parecida com um trono, seus
soldados atrás dele. Santiago está sozinho.
— O que é isto? — Isabelle pergunta em pânico total, parando quando
seus olhos pousam no estrado improvisado onde ela será a convidada de
honra.
— Sua cerimônia de marcação. — digo a ela. — Tire seus sapatos.
— O quê?
— Seus sapatos. Tire-os.
Ela está confusa, mas faz isso, deixando-os na porta, eu a acompanho
em direção ao estrado sobre o qual há uma almofada de seda para seus
joelhos. Minha cadeira e o equipamento que vou precisar para marcá-la
ficam logo atrás daquela almofada. Diante dele ergue-se um pelourinho
2
de
madeira intrincadamente esculpido que deve ter centenas de anos. Feito
especialmente para a cerimônia de marcação, é rente ao chão, projetado
com o objetivo de ter a mulher que hospeda de joelhos. Outra forma de
súplica. O pensamento disso, de Isabelle presa a ele, é mais erótico do que
qualquer outra coisa e uma parte de mim deseja poder fazer essas
testemunhas desaparecerem.
— Jericho? — ela pergunta, sua voz um sussurro engasgado enquanto
ela resiste.
Eu a acompanho até o centro. Hildebrand despacha seus soldados e
quando Isabelle os vê, ela se vira para correr, exceto que eu tenho o braço
dela e ela simplesmente corre no meu peito.
Envolvo um braço ao redor dela e seguro o outro para deter os
soldados.
A respiração de Isabelle está ofegante contra mim, seu rosto
escondido na minha camisa. Ela não está fazendo um movimento para me
contornar ou sair do meu alcance. Não sei se é porque ela sabe que não há
como sair daqui ou se está simplesmente procurando proteção contra os
soldados.
Eu mergulho minha cabeça em sua orelha.
— Tinta. Apenas tinta. Não fogo. — digo a ela.
Ela balança a cabeça, enterra o rosto mais fundo no meu peito.
— Você apenas relaxe, não vai doer. — Bem, não tenho certeza se isso
é verdade. Para mim, uma tatuagem não é dolorosa. É quase meditativo, na
verdade. Mas para ela, eu não sei como ela vai aceitar.
— Eu não quero fazer isso. — diz ela, arrastando seu olhar até o meu.
Seu rosto está molhado, delineador manchado. — Por favor, não me faça
fazer isso.
— Essa não é uma escolha que você pode fazer. A sua escolha é como
procedemos. Peço a esses homens que a coloquem no pelourinho ou você
se ajoelha e se submete a isso? Para mim?
Ela apenas olha para mim com seus olhos lacrimejantes.
Eu pego seus pulsos porque há algo tão sexualmente carregado sobre
este ritual. Algo sombriamente excitante. — Ajoelhe-se, Isabelle. Encare
suas testemunhas e ajoelhe-se.
Ela olha por cima do ombro para eles, para o dispositivo de madeira e
eu a viro, levando-a para aquela almofada de seda. Ela resiste o tempo todo
enquanto Santiago se aproxima e levanta a pesada tampa do pelourinho.
— De joelhos. — digo a ela enquanto ela olha para ele.
Ela está tremendo, puxando para mim enquanto arrasta seu olhar para
o meu. — Você vai fazer isso?
Ela está se confortando com o pensamento de que será minha mão
fazendo a marcação?
— Você? — ela pergunta novamente. — Ele não? Não eles?
— Sim. — eu digo a ela, confuso.
Duas lágrimas deslizam por seu rosto, uma em cada bochecha. Ela
acena. Ela está se preparando.
— Então você terminou? Acabou?
Eu não respondo.
Ela me estuda, uma ruga entre as sobrancelhas. — Não é, é?
Eu espero.
— Você vai me sangrar. — diz ela, forçando-se a ficar de pé nessa
demonstração de resistência. Ela e eu sabemos que ela vai se submeter. É a
única escolha que ela pode fazer. — Meu sangue vai manchar seus lençóis.
Eu não respondo, apenas mantenho meu olhar fixo no dela. Ela está
certa.
— Eu não vou te perdoar por nada disso, Jericho St. James. Nunca.
Permanecemos assim por um longo momento, silêncio entre nós, mas
tanto a dizer. Eu só falo uma palavra embora. O único que importa por
enquanto.
— Ajoelhe.
Ela abaixa os cílios, depois se vira e se ajoelha na almofada.
Ela se inclina para frente, coloca os pulsos nos buracos, estende o
pescoço e abaixa a cabeça, acomodando-se como uma prisioneira
condenada oferecendo a cabeça ao bloco do carrasco.
Santiago abaixa a pesada barra de madeira, o som dele travando
reverbera nas paredes de pedra. Ele dá um passo atrás dela para o meu
lado.
Eu olho para ela, minha noiva suplicante. Olho ao redor da sala para os
homens assistindo a exibição, sem sussurros agora, todos estão fascinados.
E eu quero limpar a sala, mas não posso. Isso tem que acontecer, tem que
acontecer dessa maneira. O fato de ela não me perdoar não importa. E ela
aceitou seu destino com mais graça do que eu esperava.
Mas ainda não acabou. Mal começou.
Santiago estende a mão e alguém coloca nela uma pasta de couro. Seu
presente de casamento para mim.
Eu puxo minha cadeira para mais perto e me sento atrás dela, notando
como seus pés descalços aparecem por baixo do vestido, quão
estranhamente completa a visão torna isso. Com dois dedos eu deslizo o
botão de pérola de seu laço e abro o vestido, expondo a totalidade de suas
costas. O vestido é feito especialmente para um casamento da Sociedade
por uma costureira da Sociedade. Elas sabem o que é esperado. Mas não é o
bastante e eu pego os dois lados em cada mão e rasgo o vestido um pouco
mais.
Isabelle engasga e eu vejo suas mãos se fecharem e se abrirem.
— Levante-se. — eu digo a ela e notavelmente ela faz para que eu
possa dobrar a parte superior de sua calcinha debaixo dela para expor a
fenda de sua bunda.
Santiago se agacha, passa dois dedos sobre a cicatriz ao longo de sua
coluna.
Isabelle endurece. Ela pode dizer que a mão não é minha? E ele pode
sentir minha agressividade ao tocá-la?
Ele então coloca a palma da mão nas costas dela. Eu sei o que ele está
fazendo. Ele está medindo. E um momento depois, uma vez que ele está
satisfeito, ele balança a cabeça e se afasta.
Eu limpo suas costas, sentindo-a estremecer com a pressão fria do
álcool.
— Relaxe. — eu sussurro.
— Vá para o inferno. — ela sussurra de volta.
Eu vou perdoá-la por isso. É onde eu pertenço por este ato sozinho.
Santiago abre a pasta e a estende para mim. Dentro está o esboço do
estêncil. Os dragões gêmeos que são o emblema da casa de St. James.
Criados por Draca St. James, eles representam poder e em alguns casos,
caos. Maldade.
Eu penso na bagunça mutilada que é o pescoço da minha mãe, mas
apenas momentaneamente porque quando eu pressiono o estêncil nas
costas de Isabelle, eu sei que o que vou fazer é algo bonito. Dragões gêmeos
para substituir a cicatriz que seu irmão colocou em suas costas. Talvez não
com as próprias mãos, mas também pode ter sido. Dragões gêmeos para
combinar com minha própria tatuagem, embora menor.
Dragões gêmeos para torná-la minha.
Tiro o casaco e arregaço as mangas. Um momento depois, a máquina
de tatuagem vibra e eu começo.
CAPÍTULO VINTE E OITO
ISABELLE
A humilhação vem em primeiro lugar. Então dor.
Porcaria.
A pistola de tatuagem zumbe enquanto agulhas pressionam meu
pescoço, descendo pela minha espinha. Isso dói.
Cerro os dentes para não gritar, mas não consigo evitar, não de início,
fico feliz por não poder ver seus rostos. Não posso vê-los me observando,
assistindo isso. Minha submissão. Minha humilhação muito pública.
Não sei por quanto tempo isso vai continuar. Estou com frio e calor ao
mesmo tempo e vejo uma gota de suor cair da minha testa na pedra até que
finalmente, uma eternidade depois, sou embalada em uma espécie de
estado de sonho, um silêncio na ponta da agulha. Eu sinto Jericho nas
minhas costas. Ele sussurra para mim me dizendo que estou indo bem. Eu
quero dizer a ele para ir se foder, mas assim que eu abro minha boca, ele
começa de novo, as agulhas perfurando parte nas minhas costas.
Arte? Não. Não arte. Propriedade. Sua marca em mim. Sua maldita
marca.
E não é apenas o meu pescoço. Lembro-me de uma vaga conversa
sobre isso quando Julia me contava os segredos obscuros da Sociedade. Não
tenho certeza se acreditei nela então. Era tudo muito arcaico. Muito
impossível.
Eles devem marcar a parte de trás do pescoço. Fogo ou tinta. Julia
sempre tinha um brilho nos olhos no fogo. Eu me pergunto como ela se
sentiria ao receber aquela marca, amarrada assim em um pelourinho. Eu
não acho que ela estaria sorrindo então.
Mas o que ele está fazendo, abrange a parte inferior das minhas costas
e mais longe. E é quando penso que nunca vai acabar que finalmente, o que
parece horas depois, ele para. O som do zumbido desapareceu. E acho que
ele deve estar exausto. Eu estou.
Os homens se reúnem ao meu redor, Hildebrand de pé, seu irmão e os
outros vindo ver a marca. Para parabenizar meu marido.
— Vamos terminar isso. — diz Hildebrand. — Tenho certeza de que
estamos todos cansados.
Terminar isso? Tem mais?
Mas não consigo levantar a cabeça para ver seus rostos, para saber o
que mais está por vir. Eu os vejo se separarem, os sapatos dos outros se
afastando quando Jericho vem para ficar na minha frente. Ele se agacha,
mas eu ainda não olho para cima. Ele acaricia minha cabeça, passando a
mão suavemente sobre meu crânio com a mesma mão que empunhava a
máquina terrível. Como é um conforto para mim?
— As palavras, Isabelle. — ele diz enquanto segura minha bochecha e
inclina meu rosto um pouco, apenas o suficiente para que eu possa olhar
para ele.
Eu me pergunto como eu pareço, maquiagem borrada. Delineador de
olhos agora listras pretas nas minhas bochechas. Eu provavelmente preciso
limpar meu nariz também. Mas eu não me importo.
— Deixe-me sair disso. — eu consigo falar.
Ele me estuda, passa o polegar pela minha bochecha, depois traz o
anel à minha boca e eu me lembro. A insígnia está em seu anel. Os dragões
duplos. Sua marca. Sua maldita marca.
— As palavras.
Dominus et Deus. Meu senhor e meu deus. Assim como Leontine me
instruiu.
— As palavras? — Eu pergunto, a raiva me dando força. — Você quer
as palavras?
Seus olhos se estreitam.
Eu olho além dele para os outros, não para seus rostos. Não consigo
ver tão alto. Mas eu trago meu foco de volta para o meu marido.
Ele quer que eu diga as palavras. Para dizer a ele que ele é meu senhor
e meu deus.
Ele pode ir se foder.
Então, em vez de dizer qualquer palavra, eu sorrio para ele, todo ódio
naquela curva dos lábios e cuspo em seu sapato.
Bem, no chão ao lado de seu sapato porque eu sinto que errei.
Nós dois olhamos para isso. Não é a quantidade que eu esperava, mas
a mensagem é clara.
Um momento se passa. Outro. Meu coração bate contra o meu peito.
Então ele endireita toda falsa calma.
— Senhores, se vocês limparem a sala. Preciso de alguns momentos
com minha noiva.
Eu mudo de joelho em joelho, tento me libertar mesmo sabendo que
não posso. E por mais grata que eu esteja por eles estarem indo embora,
quando aquela porta se fecha e Jericho se move atrás de mim, meu coração
bate forte e eu olho direto para o chão, para o pequeno pedaço de seda
branca que posso ver abaixo de mim.
— Isso não é maneira de começar um casamento. — diz ele atrás de
mim.
Ele segura meus quadris e os puxa para cima para que minha bunda
fique no ar, pressionando meus pulsos e pescoço trancado neste maldito
pelourinho medieval. Com um movimento de sua mão, ele puxa o vestido
até a parte inferior das minhas costas, expondo minhas coxas e bunda.
— O que você está fazendo? — Eu pergunto, esperando. Espera. É
tudo o que posso fazer.
— Eu poderia levar você para o pátio por seu desrespeito. Ter você
presa ao poste. Despida, pelada. Açoitada.
— O… O quê?
Seus dedos deslizam no cós da minha calcinha de seda branca, ele a
empurra para baixo para formar uma poça em meus joelhos.
— Estaria dentro dos meus direitos.
Eu tento virar minha cabeça para olhar para ele, mas não consigo me
mover. — Jericho?
Ele não fala, mas ouço outro som. O tilintar do desafivelar de um cinto.
O barulho dele sendo puxado pelos aros.
— Não! — Eu tento me soltar, me sentar sobre meus calcanhares, mas
ele agarra um quadril, os dedos cavando com força.
— Fique. — ele ordena.
— Eu…
— Você prefere uma surra em público? Porque será público. E não
serei eu quem empunhará o chicote.
— Não. Não por favor.
— Então fique parada. Joelhos abertos.
Fico como ele instrui, um momento depois, ouço o som disso, o cinto
contra a carne, o som implacável e ardente. Eu aperto meus olhos fechados
e grito em antecipação.
Exceto que não há dor.
Eu viro minha cabeça um pouco quando ele se move, ele faz isso de
novo. O cinto dobrou batendo contra sua própria coxa.
Eu grito de qualquer maneira. Não posso evitar.
Fica em silêncio por um momento depois disso e eu espero. Espero
que ele me chicoteie com aquele cinto. Lágrimas e suor caem de mim no
chão.
— Sinto muito. — murmuro naqueles momentos de silêncio.
— Você sente? — Ele ajusta meu vestido mais alto, expondo mais de
mim, mas acho que ele está tomando cuidado com a tatuagem.
— Você é muito bonita de se ver assim. Acho que vou mandar fazer
um pelourinho para você. Então você sempre se lembrará.
Ele se move atrás de mim e eu ouço novamente, o barulho, o baque
do couro contra a pele e eu soluço como se ele tivesse me batido.
— Pare, por favor! Eu vou dizer! Eu direi as palavras!
— Vá então.
— Faça… — Eu começo, mas tenho que parar quando suas unhas
cravam na minha bunda, arranhando o caminho ao longo da minha
bochecha.
Ele se inclina sobre mim, o rosto perto do meu. — Eu não ouço você.
— diz ele e se endireita, trazendo o couro do cinto para o meu quadril,
testando-o suavemente.
— Dominus et Deus. Dominus et Deus. — eu desabafo.
— Novamente. Quero ouvir de novo.
— Dominus et Deus.
— Boa garota. Novamente.
— Dominus et Deus.
— E o que isto quer dizer?
— Meu senhor e meu deus.
— Você esqueceu as palavras antes? — ele pergunta, dando a volta
para ficar na minha frente, então estou olhando para seus sapatos
novamente.
Eu balanço minha cabeça o melhor que posso e um momento depois,
ele se curva e destrava a engenhoca e eu sinto um alívio instantâneo. Ele
levanta o pesado tampo de madeira e eu puxo lentamente, meu corpo
rígido e tenso. Sento-me nos calcanhares, o vestido caindo para me cobrir e
olho para ele.
Ele me observa enquanto passa o cinto pela calça.
— Guarda. — ele chama, nunca tirando os olhos de mim.
O homem que deve estar do outro lado da porta deve ouvi-lo porque a
porta se abre e entra o Conselheiro Hildebrand. Mas nenhum dos outros. Ele
me olha como se quisesse me ver naquele poste no pátio, despida e
humilhada.
Olho de volta para meu marido, que ainda não desviou o olhar do
meu.
— Você sabe o que vem a seguir. — diz ele com toda a autoridade do
mundo, sem qualquer dúvida de que farei o que devo fazer.
Meu vestido emprestado desliza de um ombro enquanto eu trago meu
olhar para seus sapatos, coloco minhas mãos no chão de cada lado, e tento
lembrar que ele se chicoteou em vez de me chicotear. Que Hildebrand
estava do lado de fora ouvindo o tempo todo. Eu me pergunto se ele está
duro por baixo de seu manto com o pensamento de eu ter minha bunda
chicoteada. Eu sinto nojo do homem.
Eu levanto meu olhar mais uma vez para Jericho antes de abaixar
minha cabeça, trazendo meus lábios para seu sapato.
— Palavras. — ele murmura.
— Dominus et Deus. Meu senhor e meu deus. — digo tão baixinho que
não tenho certeza se nenhum deles ouviu e permaneço como estou, de
cabeça baixa, lágrimas caindo e espero.
Hildebrand e seus homens vão embora. Quando eles se vão, a mão de
Jericho envolve meu braço e ele me puxa para ficar de pé. Meu seio está
exposto onde o vestido já havia deslizado do meu ombro e minha calcinha
que estava nos joelhos desliza para os meus pés.
Ele olha para o meu seio, puxa o vestido para cima, mas tem o cuidado
de deixá-lo aberto nas costas. Ele então me acompanha até a porta.
— Espere. — eu digo, olhando para trás minha calcinha no chão.
— Você não vai precisar disso. — diz ele e me puxa para a porta. Ele se
abaixa para pegar meus sapatos, mas começa a me levar descalça pela
capela e depois para o pátio, onde todo o som parece parar ao nos ver.
Eu me pergunto como eu pareço. Não uma noiva feliz emergindo de
seu próprio casamento. Não. Eu sinto como meu cabelo saiu de seu estilo
apertado só agora percebendo por que Leontine foi tão específica sobre
como ele precisava estar fora do meu pescoço e das costas. Eu me pergunto
o que eles acham da maquiagem riscando meu rosto. Enquanto Jericho me
move pela multidão que se abre para nós, posso ouvir os suspiros enquanto
passamos quando eles veem a tinta nas minhas costas que não deixa
dúvidas sobre o que eu sou.
Dele.
CAPÍTULO VINTE E NOVE
JERICHO
Eu preciso foder essa mulher. Eu preciso fazer isso agora.
Dex nos leva para casa. Eu saio do carro, levantando-a e levando-a
para dentro de casa. Uma vez lá dentro, coloco-a no chão e coloco seus
sapatos no chão. Eu a viro para mim enquanto ela ajusta o vestido para
mantê-lo. Com o botão desabotoado ele quer deslizar até a cintura, como
foi desenhado.
Eu envolvo um braço ao redor de suas costas e a puxo para mim
enquanto com o outro eu libero os limites de seu cabelo, entrelaçando meus
dedos nele e puxando sua cabeça para trás para beijar sua boca.
Ela pressiona as mãos no meu peito, fazendo um som antes de eu
engolir, sua boca aberta para mim, sua língua quente. Eu moo meu pau
contra sua barriga, duro contra macio e a levanto. Estou ciente da tatuagem
que percorre toda a extensão de sua coluna, então a puxo por cima do
ombro para carregá-la para minha cama. Uma vez no meu quarto, tranco a
porta e a coloco de pé.
Isabelle tropeça dois passos para trás.
Eu a observo enquanto desabotoo minha camisa e a tiro. Seu olhar
muda para o meu peito, meus ombros. Eu sigo em direção a ela, que olha
em volta para sua fuga.
Não há nenhuma.
Empurrando minha mão na gola do vestido eu puxo, rasgando o
suficiente para que a seda escorregue para o chão. Ela está nua por baixo.
Eu a observo, observo os seios pequenos e arredondados, os mamilos
enrugados, vejo a fenda de seu sexo raspado.
Eu ando até a cama, puxo as cobertas para expor os lençóis brancos
imaculados para melhor coletar seu sangue virgem. Escondidas debaixo do
colchão estão as amarras que puxo, prontas para serem usadas.
— Venha aqui. — eu digo a ela.
Seus olhos estão naquelas tiras de couro nos quatro cantos da cama e
com um olhar cauteloso, ela caminha em minha direção.
— Ajoelhe-se no meio da cama de frente para a cabeceira.
— Jericho…
— Faça como eu digo.
Ela hesita, então sobe. Não a ajudo. Eu apenas assisto. E uma vez que
ela está lá, eu pego o pulso mais próximo de mim, estico-o até a primeira
restrição e a amarro, deixando-a descansar em seu cotovelo enquanto ela
espera que eu amarre o outro pulso.
Eu me movo atrás dela para olhar para ela de joelhos, braços abertos,
puxo a primeira restrição do tornozelo em direção ao meio da cama e
amarro um tornozelo, depois o outro, esticando suas pernas, mas
mantendo-a de joelhos.
— Cabeça abaixada e mantenha sua bunda erguida.
Ela estica o pescoço para olhar para mim.
— Faça isso, Isabelle.
Seu rosto queima vermelho, ela se vira antes de levantar a bunda bem
alta, as costas profundamente arqueadas, os joelhos bem abertos pelas
amarras para que ela toda fique à mostra.
É lascivo. Imundo. E diante dos meus olhos sua boceta começa a
brilhar e vazar pelo interior de uma coxa.
Estou tentado a sentar e assistir, apenas assistir, mas estou tão duro
que mal consigo me controlar.
— Fique assim. — eu digo a ela. De pé atrás dela para tirar o resto das
minhas roupas antes de fechar minhas mãos ao redor de suas coxas e trazer
meu nariz para ela.
Ela engasga quando eu inalo profundamente, sentindo seu cheiro,
então lambo sua boceta até a bunda e as costas.
Isabelle choraminga e eu me ajoelho atrás dela, olhando para minha
marca em suas costas arqueadas, a cauda única dos dragões gêmeos
desaparecendo dentro da dobra de sua bunda. E foda-se, é a coisa mais
gostosa que eu já vi. Eu deveria estender isso para o cu dela, eu acho. Talvez
eu ainda faça.
— Você quer isso. — digo a ela, mergulhando dois dedos de uma mão
dentro dela antes de deslizá-los para seu clitóris.
— Não, eu…
Eu me inclino sobre ela, toco minha bochecha na dela e escuto sua
respiração enquanto giro meus dedos ao redor da protuberância dura e
inchada.
— Não? — Eu pergunto.
Ela fecha os olhos. Ela não quer querer isso. Não quer me querer.
— Você quer gozar? — Eu corro meus dedos sobre seu clitóris.
Ela geme e um momento depois, assente.
— Diga. Diga-me.
— Por favor.
— Por favor, o quê? — Eu me endireito, deslizo meu pau através de
sua boceta. — Por favor, o que, Isabelle?
— Por favor…. Eu quero…
Eu mantenho dois dedos em seu clitóris e deslizo meu pau para sua
entrada. É apertada e eu a vejo ficar tensa quando começo a esticá-la para
me acomodar.
— Demais. — ela começa, afastando-se, mas meus dedos estão em
seu clitóris novamente e ela para, arqueando as costas mais
profundamente.
— Diga. — eu exijo, minha voz rouca com a necessidade de empurrar
em território virgem. Para sangrá-la.
— Me faça gozar! — ela grita e eu a recompenso, virando meus dedos
sobre seu clitóris e deslizando meu pau mais fundo. Quando ouço sua
respiração engasgada e sinto suas paredes pulsarem ao meu redor, enfio os
dedos de uma mão em seu quadril e a abro. Eu penetro nela, rasgando sua
barreira, saboreando seu choro quando eu faço isso, sentindo o jorro quente
de sangue enquanto eu me enterro ao máximo. Eu saboreio a sensação
apertada dela enquanto fecho meu polegar sobre seu rabo e me afasto,
olhando para ela enquanto eu vejo o vermelho manchando meu pau, suas
coxas, caindo em meus lençóis.
Eu penetro de novo e de novo, ouvindo suas calças enquanto eu a
tomo, enquanto ela enterra o rosto nos lençóis e vem ao meu redor
novamente, as paredes pulsando.
Minha liberação é estrondosa, torturando meu corpo, chamando um
som animal do meu peito e garganta enquanto derramo minha semente
dentro dela. O conhecimento de que ela é minha agora, toda minha, só
minha mais inebriante do que eu previa. Muito mais do que eu imaginava.
Quando eu puxo e ela desmorona debaixo de mim, sangue e gozo
saem dela. Os lençóis brancos não mais imaculados, mas manchados com
seu sangue virgem, a evidência de nossa luxúria crua e primitiva. E tudo o
que consigo pensar é uma palavra. Uma palavra uma e outra vez. A única
que faz algum sentido.
Minha.
Minha.
Minha.
CAPÍTULO TRINTA
ISABELLE
Ele me limpa quando acaba. Quando eu desabei na cama depois de
múltiplos orgasmos, nossos corpos e os lençóis, manchados de vermelho.
Eu deito na cama dele, meio esperando que ele me mande para o meu
quarto, meio querendo que ele me deixe ficar. O chuveiro desliga e um
momento depois, ele volta para o quarto com uma toalha amarrada em
volta dos quadris, gotas de água grudadas no peito, tronco e braços, o
cabelo molhado. Ele para como se estivesse surpreso em me ver em sua
cama e eu tenho que desviar meu olhar de seus olhos.
Estou deitada de lado de frente para ele. Estou exausta demais para
me mexer quando ele vem em minha direção. Ele deixa cair a toalha e antes
de desligar a lâmpada, eu vislumbro as listras vermelhas na parte externa de
sua coxa. As marcas do cinto.
Viro as costas para ele quando ele entra e só relaxo quando ele puxa
um cobertor de seda sobre meus quadris.
Fica em silêncio por um longo momento. — Tudo bem? — ele
pergunta.
Eu me sinto estranhamente triste com a pergunta, enquanto uma
lágrima desliza por uma bochecha. Eu não entendo isso. Eu deveria sentir
ódio. Só ódio.
Mas então eu penso naqueles cortes vermelhos em sua coxa. — Por
que você fez isso? — Eu pergunto.
— Qual parte?
— Por que você não me chicoteou?
— Ah.
O luar atravessa a parte das cortinas. Ele vem por cima do meu ombro
na cama e no chão logo depois. Quando sinto seus dedos traçarem as
bordas externas da tatuagem, sei que ele pode ver naquela luz prateada.
— Por quê? — pergunto novamente.
— Eu não sei. — diz ele depois de um longo momento. — Vá dormir,
Isabelle.
— Eu não sabia que era real. — eu digo, enxugando outra lágrima. —
Eu não sabia sobre a tatuagem. A marcação. Todos aqueles homens
assistindo.
— Shh. Acabou. Vá dormir.
— Não é normal. — Eu fungo e se ele não sabia que eu estava
chorando antes, ele sabe agora.
— É a vida dentro da Sociedade, embora você e eu possamos ser
mestiços para eles, somos parte dela e devemos obedecer a certas regras.
Olho para ele por cima do ombro. — Eu pensei que você fazia suas
próprias regras.
— Eu faço de muitas maneiras, mas quando eles me servirem, neste
caso tirando você de seu irmão, farei o que esperam de mim.
— Você quase o matou.
Ele não responde, mas sua mandíbula aperta.
— Eu não entendo o que me levar vai conseguir. Não é que Carlton vá
sentir minha falta ou ficar chateado por eu estar dormindo na sua cama. Ele
não se importa comigo. Nós dois sabemos disso. Então o que você está
planejando? O que serei obrigada a suportar a seguir?
Um sorriso curva um canto de seu lábio, mas em vez de responder, ele
empurra o cobertor dos meus quadris, insanamente, vejo meu corpo
reagindo. Meu centro aquecendo. Preparando. Ele fica de joelhos e pega
uma das minhas coxas para me reposicionar, me inclinando para que eu
fique de bruços, meu estômago em seus joelhos, minhas pernas abertas em
ambos os lados dele.
Eu abaixo meus antebraços e me preparo. Estou dolorida, mas há uma
parte de mim que quer isso.
Ele agarra meus quadris e os levanta, para minha surpresa, morde
minha bochecha direita.
— Ai!
Mas quando ele me abre e lambe a minha boceta, estou ofegante
novamente, esperando, antecipando. Quando ele empurra minhas pernas
mais largas para enterrar seu rosto entre minhas pernas, eu aperto os
lençóis em minhas mãos e fecho meus olhos. Cerrando os dentes quando
sinto o no meu clitóris, nos meus lábios inferiores, sua língua mergulhando
dentro de mim, em seguida, puxando para fora, circulando a protuberância
dura, lambendo meu comprimento de buraco em buraco.
— Acho que posso comer você a noite toda. — diz ele e continua a
lamber, chupar e explorar com a língua. A barba em sua mandíbula áspera e
abrasiva, tão oposta à suavidade de sua língua e lábios. — Mas eu realmente
preciso estar dentro de você de novo. — diz ele, levantando-me para um
assento em seu colo, então estou de frente para ele. Nossos olhos se
encontraram, ele me desliza em seu comprimento. Ele é lento, tomando
cuidado. Ele é grosso e duro, eu agarro seus ombros enquanto ele move
meus quadris. Meus mamilos supersensíveis raspam ao longo de seu peito,
enviando sensação direto para o meu núcleo e logo estou ofegante,
agarrada a ele, minha cabeça baixa. Meu corpo quer mais, mesmo que
minha passagem esteja crua, abusada de antes e agora isso, mais dele. Eu
chamo seu nome quando eu gozo e ele agarra um punhado de cabelo para
forçar minha cabeça para trás para me observar.
— Olhe para mim. — diz ele, a voz rouca quando fecho meus olhos, o
momento muito vulnerável. — Quero ver você.
Abro os olhos e também o observo, vejo como um olho escurece, o
outro ilumina, meia-noite e prata. Eu ouço suas respirações curtas e sinto o
espessamento dentro de mim pouco antes de ele me empurrar para baixo
com força e se esfregar contra mim, latejando. Seus olhos são bonitos
demais para se afastar enquanto eu o vejo se desfazer. Enquanto eu tomo
mais de sua semente dentro de mim.
Desta vez, quando acaba, ele não se levanta para tomar banho. E ele
não me limpa. Em vez disso, ele me deita.
Quando sinto sua semente deslizar para fora de mim, descanso minha
cabeça em seu travesseiro e fecho os olhos, exausta demais para me mover,
crua e vazia demais. De alguma forma, meus olhos se fecham enquanto eu
assisto os dele em mim, mesmo sabendo que é perigoso me deixar cair no
sono com esse homem. Meu marido, isso acontece. E isso, o jeito que ele
me faz gozar, o jeito que ele me faz desejá-lo, leva esse ponto para casa
mais do que qualquer outra coisa.
Porque mesmo que Leontine estivesse certa e eu precisasse de
proteção de alguma força externa, também tenho razão em me perguntar
quem vai me proteger de meu próprio marido.
CAPÍTULO TRINTA E UM
JERICHO
Não é muito depois de termos adormecido que sou acordado pelos
murmúrios de Isabelle. Ela se debatendo e girando. Abro os olhos e observo.
Ouço. Seus olhos estão fechados, mas seus lábios estão se movendo,
algumas palavras não são claras, outras me deixam com uma dica do que é o
pesadelo.
— Christian. — diz ela, a testa enrugando, a pele ao redor de seus
olhos ficando molhada. Seu braço se estende e ela tenta agarrar alguma
coisa, então ela cai para o lado dela.
Por um momento, ela parece voltar a dormir, mas depois começa de
novo. Desta vez, é um pânico total. Um gemido baixo vem de dentro de sua
garganta. É o som de alguém tentando gritar, mas esse grito está preso. Eu
conheço esses pesadelos. O terror deles.
— Isabelle. — eu digo suavemente. Eu não toco nela ainda.
— Não. Não. — Seus braços balançam no ar. — Não me toque!
Não me toque.
Um flash da imagem dela deitada nos cacos de vidro, sangrando, passa
diante dos meus olhos. Eu vejo como o jeans está aberto. Vejo o fragmento
de calcinha abaixo.
Ela não havia sido agredida sexualmente de acordo com o relatório da
polícia.
Isabelle choraminga como uma criança assustada.
— Isabelle. Acorde. — Eu coloco a mão em seu estômago. É suave,
mas espero tranquilizar. Mas é a coisa errada a fazer porque isso a
desencadeia. Ela agarra meu antebraço com ambas as mãos, unhas cravadas
na carne.
— Não! Não! Não!
Eu me sento e ela começa a bater no meu peito, no meu rosto.
— Acorde, Isabelle. É um sonho. Acorde!
Quando ela passa as unhas pelo meu peito tirando sangue, eu agarro
seus pulsos, segurando-os em uma mão e abraçando-a forte.
— Acorde, Isabelle. É um sonho. Apenas um sonho.
— Christian? — ela deixa escapar, recuando, pálpebras abertas, olhos
azuis arregalados e frenéticos e procurando. — Christian!
Eu a seguro, observando-a. Ela está chamando pelo irmão.
— Você está tendo um sonho, Isabelle. Um pesadelo. Você está
segura.
Ela me observa enquanto falo, os olhos se concentrando no meu rosto,
depois ao meu redor, observando os arredores. Seu corpo fica mole
enquanto ela se lembra.
— Me deixe ir.
Eu concordo. Solto-a lentamente. — Você está bem?
— Tudo bem. — Ela desvia o olhar, enxuga os olhos. Ela empurra o
cobertor de suas pernas.
— Onde você está indo?
— Meu quarto.
Quando ela se move para ficar de pé, coloco uma mão em seu braço
para detê-la. — Você precisa de um copo de água.
— Estou bem. Deixe-me ir. — Ela não vai olhar para mim.
Eu levanto. — Fique. — digo a ela e vou até o banheiro para pegar um
copo de água.
Notavelmente, quando eu volto, ela ainda está sentada lá. Seus olhos
estão vermelhos e ela está tentando esconder o fato de que estava
chorando.
— Aqui. — eu digo, segurando a água.
Ela pega, bebe um gole e devolve. Eu o coloco de lado.
— Posso ir agora? — ela pergunta sem olhar para mim.
— Você vai dormir na minha cama esta noite.
Ela olha para mim. — Eu pensei que você não estava interessado em
dormir.
Ah. Ela tem uma boa memória. Eu sorrio. — Deite-se.
Ela o faz, tomando o cuidado de deitar de lado. Ela coloca a bochecha
nas mãos e fecha os olhos.
Eu coloco o cobertor em volta dela e subo no meu lado, colocando um
braço sobre sua cintura na esperança de ancorá-la.
— É a noite do arrombamento? — Eu pergunto alguns momentos
depois.
— Não me lembro.
Mentira.
— Você tem isso com frequência? — Eu pergunto depois de um
minuto. — O pesadelo?
— Por favor, não finja se importar. — Ela tenta se soltar, mas eu a
puxo para mais perto.
— Você tem?
— Por quê? Você está preocupado que isso atrapalhe seu ciclo de
sono?
— Eu sei o quão aterrorizante pode ser sentir-se desamparado
durante o sono.
— Você?
— Eu faço.
— Tenho certeza de que a proximidade com você causou isso, então
se você está realmente preocupado…
— Certo. — Eu balanço minha cabeça. — Boa noite, Isabelle. Se você
precisar de mim…
— Eu não vou.
— Certo.
Isabelle ainda está dormindo quando acordo na manhã seguinte. Ela
está de costas para mim, a silhueta dela macia e curvada, as mãos ainda
dobradas sob a bochecha, o cabelo longo e preto derramando sobre o
travesseiro, o cobertor cobrindo seu quadril, pernas longas expostas e
bonitas.
Eu não me movo ainda. Observo. Então eu estudo a tatuagem. Meu
trabalho. Minha marca nela. Projeto de Santiago. Ele é muito bom. Os
dragões gêmeos encaram um ao outro, de boca aberta, travados na batalha
e se abraçando ao mesmo tempo. Está nos olhos deles, essa conexão. Seus
corpos poderosos se dividiram e espiralaram sua espinha apagando a
cicatriz, a cauda do diabo mergulhando na curva de suas costas e
desaparecendo na fenda de sua bunda.
Porra.
Eu estou duro com a visão disso. Ao pensar nela na noite passada. De
como ela parecia de joelhos, bunda oferecida a mim. Como ela se sentia,
como estava quente, molhada e apertada.
Porra.
Mas depois, aquele pesadelo, ela se debatendo. Faço uma nota mental
para descobrir mais detalhes daquela noite. Saber se o relatório da polícia
deixou alguma coisa de fora.
Mas agora não é o momento. Eu tenho coisas para fazer, elas não
envolvem foder minha esposa. Não até depois.
Ela não se mexe quando eu saio da cama, mas mesmo depois do meu
banho, ela não se mexeu. Seu corpo deve estar exausto depois do que foi
feito para suportar, para não mencionar sua mente. Suas emoções.
Eu a observo enquanto me visto, estudo seu rosto durante o sono.
Suave e relaxado, cílios grossos e pesados, lábios entreabertos, sua
respiração profunda. Eu rabisco um bilhete para ela em um pedaço de papel
e o deixo na mesa de cabeceira. Desço e encontro Angelique tomando café
da manhã com minha mãe.
— Papai. — diz ela com um grande sorriso no rosto quando me vê.
— Bom dia, querida. — digo a ela percebendo que ontem à noite não
dei um beijo de boa noite. Nem Isabelle. Quebrou sua promessa. Quebrei a
minha. Não se passou uma noite sem que eu não desse um beijo de boa
noite na minha filha quando chego em casa.
Eu ando em direção a ela, beijo sua testa quando ela vira o rosto para
o meu.
— Onde está Belle? — ela pergunta docemente.
Estou irritado com seu apelido de Isabelle, mas me lembro de que ela
é uma garotinha apaixonada pela ideia das princesas em seus livros de
histórias. Isso é tudo. — Ela ainda está dormindo. Ela está cansada depois de
ontem.
— Posso acordá-la depois do café da manhã?
Olho para minha mãe. — Depois de suas aulas, tudo bem? Devemos
dar tempo para Isabelle dormir, mas você pode passar um tempo com ela
esta tarde.
Os ombros de Angelique caem. — Eu não preciso de aulas. Não com a
malvada Sra. Strand. — ela diz baixinho.
— Agora, isso não é legal. — minha mãe diz.
— Quero que Belle me ensine música. — diz Angelique.
— O quê? — Eu pergunto.
— Parece tão bonito em seus cadernos, papai. E ela vai tocar violino
para mim.
— Ela vai?
Angelique assente. — Ela pode me ensinar?
— Veremos.
Ela suspira. Ela já sabe o que essas palavras significam, mas agora
estou curioso para saber o que Isabelle disse à minha filha.
— Você vai trabalhar? — ela me pergunta. Muitas vezes me pergunto
o que ela pensa que eu faço. E se outras crianças de cinco anos são tão
atentas. Mas ela não é como as outras crianças de cinco anos, eu me
lembro. A vida dela é muito diferente da delas.
— Tenho algumas reuniões.
— Você vai me ensinar a nadar mais tarde? Você disse que faria.
Eu fiz naquela tarde que encontrei Isabelle e ela na água e perdi a
cabeça. — Sim. — eu digo. — Quando estiver em casa.
— Sério?
— Sério. Eu prometo.
Ela sorri largamente e pega seu ursinho de pelúcia para fingir que lhe
dá uma colher de cereal.
Pego uma caneca e a encho com café.
— Zeke desceu? — Eu pergunto a minha mãe.
— Ele está em seu escritório.
— Vocês duas tenham um bom dia. — digo a elas antes de beijar o
topo da cabeça de Angelique e sair da sala de jantar em direção ao escritório
de Zeke. Bato na porta e ele me chama para entrar.
— Bom dia, irmão. — diz ele, olhando para mim.
— Bom dia. — eu digo, fechando a porta.
Ele se inclina para trás em seu assento e me estuda. — Como ela está?
Estou irritado por ele perguntar sobre ela? Pode ser. — Dormindo.
A tensão está alta enquanto tomo meu café e estudamos um ao outro.
— Você sabe que eu não quero Angelique perto do IVI. — digo a ele.
— Mas você faz parte do IVI. Ela faz parte disso, quer você goste ou
não. Você realmente pensou em manter o casamento em segredo dela?
Respiro fundo e me movo para me sentar em uma das cadeiras em sua
mesa. Eu coloco meu café para baixo.
— Eu não sei o que diabos eu pensei. — eu admito. Eu balanço minha
cabeça. — Talvez fosse cedo demais para trazê-la para casa.
— Não, não tão cedo. Se alguma coisa, você está cinco anos atrasado.
Ela deveria estar aqui desde o início. Mas ela está aqui agora. E ela está
segura, irmão. Você precisa começar a afrouxar seu aperto. Você não pode
controlar tudo.
— Foda-se se eu não posso.
— Ela perguntou sobre a escola. Ela está fazendo seu lanche da tarde
com Nina, neta de Catherine. Nina tem a idade dela e ela estava contando a
Angelique tudo sobre sua aula no jardim de infância. Ela já te perguntou
sobre isso?
Eu olho para o meu irmão porque não, ela não fez.
— Ela me perguntou. — diz ele. — Perguntou quando ela começaria a
escola.
Pego minha caneca de café e bebo. — Por que a neta de Catherine
vem aqui à tarde? É uma coisa normal?
— Sério? — Zeke olha para mim. — Você pode ser o irmão mais velho,
mas eu estive cuidando das coisas aqui enquanto você esteve fora.
Catherine tem sua rotina e se sua neta vier todos os dias depois da escola
até que sua mãe possa buscá-la depois do trabalho, por mim tudo bem.
Você sabe que Angelique vai conhecer pessoas. Você não pode mantê-la
trancada em uma torre para sempre.
— Eu não estou planejando para sempre. Só até Bishop não ser mais
uma ameaça. — Bebo outro gole de café e estudo meu irmão que
claramente não concorda com meu plano. Eu coloco minha caneca para
baixo. — Bishop olhou para você ontem à noite. Quando ele fez aquele
comentário sobre Zoë e papai.
— Ele fez? — Zeke pergunta, mas eu vejo momentaneamente um
lampejo de tensão antes que ele repare em suas feições. — Seu ponto?
— Por que ele olhou para você? Porque Santiago lhe deu o mesmo
olhar conhecedor quando me disse que não tinha provas de que Bishop
estava envolvido no acidente de nosso pai.
— Eu não percebi.
Ficamos em silêncio por um longo, longo minuto. — Existe alguma
coisa que eu não sei, irmão?
— Como o quê?
Eu dou de ombros e espero.
— Eu tenho que ir para o escritório. — diz ele, de pé.
Eu permaneço sentado, observando-o. Quando nosso pai foi morto,
Zeke assumiu a administração da firma de investimentos que nosso bisavô
fundou. É uma das empresas familiares.
— Irmão? — ele diz isso como uma pergunta, mas é meu convite para
sair.
Eu fico de pé. — Te vejo mais tarde. — eu digo, pegando minha caneca
de café e saindo para o corredor onde Dex está esperando casualmente. —
Descubra para mim se Carlton Bishop está tomando seu café da manhã no
local de sempre, sim?
— Com certeza.
— E traga meu carro.
Ele acena com a cabeça e quando eu entro na sala de jantar para
colocar minha caneca na mesa, eu a encontro vazia. Angelique e minha mãe
terminaram o café da manhã e seus pratos estão sendo retirados. Eu entro
na cozinha para encontrar Catherine despejando massa rosa em uma forma
de bolo.
— Bem, bom dia, Jericho. — ela diz, parando. Ela enxuga as mãos no
avental.
— Essa cor é natural? — Eu pergunto do rosa.
Ela sorri orgulhosa. — Não completamente. Você tomou café da
manhã?
— Eu não estou com fome. Zeke me disse que sua neta vem depois da
escola.
Ela é pega de surpresa. Não sou de me envolver na vida pessoal dos
funcionários. — Ela faz. A mãe dela tem um novo emprego e só termina o
trabalho às cinco, então ela passa duas horas comigo na cozinha. Ela não é
problema e eu ainda faço meu trabalho.
Eu balanço minha cabeça. — Não, não é por isso que estou
perguntando. Está bem. Ela e Angelique se dão bem?
A mulher mais velha sorri. — Elas fazem. — Sua testa enruga e tenho a
sensação de que há mais que ela quer dizer, mas não faz.
— Estou feliz. — eu digo. — É bom para Angelique ter uma amiga da
idade dela. Mas se elas brincarem lá fora, você manda alguém com elas?
— Elas não vão aonde não deveriam. Angelique conhece as regras.
— Envie um homem com elas de qualquer maneira. Só para ficar no
lado seguro.
Ela hesita, então assente. — Sim, senhor.
Concordo com a cabeça e saio da cozinha, a troca parecendo estranha.
Conheço Catherine desde criança, mas agora muita coisa mudou. Eu estive
fora por tanto tempo e tudo parece diferente. Como se não fosse minha
casa. Como se não fossem minha equipe.
Mas eu me lembro de por que estou aqui e por que as coisas são do
jeito que são. Quando chego à porta da frente e vejo Dex ao lado da
Lamborghini, concentro-me no que devo fazer hoje. Porque havia algo no
olhar que Carlton deu ao meu irmão ontem. Não é por acaso que Santiago
De La Rosa trocou um olhar semelhante com ele durante o mesmo tópico de
discussão. E quero entender do que se trata.
CAPÍTULO TRINTA E DOIS
ISABELLE
Não me surpreendo quando acordo toda dolorida na manhã seguinte.
Eu tomo cuidado para não rolar de costas, com medo de ser sensível, mas
quando me sento, estremeço, sensível em outros lugares mais íntimos.
Jericho se foi. Seu travesseiro está frio. E na mesinha de cabeceira há
um bilhete, breve e a ponto de me dizer que espera que eu esteja me
sentindo melhor, que discutiremos o sonho mais tarde e que não tome
banho para não molhar a tatuagem ainda.
Eu reviro os olhos. Não vou discutir esse pesadelo com ele. Eu não vou
discutir Christian com ele. Ou naquela noite. Nunca.
Mas então eu me lembro como ele me segurou. Quão gentil ele foi
quando eu arranhei linhas sangrentas em seu peito. Então, novamente,
talvez ele merecesse, considerando o que ele fez com a minha pele.
Eu me levanto e entro no banheiro para olhar para a marca. Virando as
costas para o espelho, estico o pescoço para ver o reflexo e suspiro. A
tatuagem colorida abrange o comprimento da minha coluna. É estreita e
mais delicada do que a de suas costas. De alguma forma mais feminina. E
embora eu não possa estudar os detalhes ainda, é linda. Eu posso ver tanto.
Ainda está coberta de plástico, então eu a deixo sozinha, enrolando uma
toalha em volta de mim e volto para o quarto para ir para o meu próprio
quarto. Eu uso a porta ao lado, já que estou usando apenas esta toalha. Não
preciso que Angelique me pegue fazendo minha caminhada da vergonha.
Mas meu olhar encontra os lençóis e o cobertor outrora brancos que
cobrem a cama. Eu suspiro. Está manchado com meu sangue, para não
mencionar as outras coisas. Com a visão, me sinto pegajosa entre as pernas
e corro para tirar a roupa de cama da cama. Assim que estou rolando em
uma bola, uma batida vem na porta antes que ela se abra. A governanta que
eu conheci na outra manhã sorri depois de sua surpresa ao me encontrar
aqui.
— Bom dia, senhorita. — diz ela e muda seu olhar para o que estou
fazendo.
— Bom dia, Catherine, certo? — Eu digo, deixando os lençóis e
tentando ficar lá como se eu não tivesse sido pega no ato de tentar
esconder minha vergonha de ontem à noite.
— Isso mesmo. E você não precisa se preocupar com isso. Eu cuido da
lavagem. Deixe suas coisas comigo também, está bem?
Eu nem tinha pensado em lavar roupa. As tarefas do dia-a-dia da vida.
— Hum, está bem. Obrigada. É… Jericho está em casa?
— Não, senhorita. Ele saiu há algumas horas.
— Ok. Obrigada. E, por favor, me chame de Isabelle.
Ela sorri docemente. — Tudo bem, Isabelle.
— Eu vou me vestir. — eu digo sem jeito e rapidamente vou para o
meu próprio quarto, sentindo meu rosto queimar com o pensamento do que
ela vai encontrar quando desenrolar os lençóis.
De volta ao meu quarto, lavo-me cuidadosamente sem molhar a
tatuagem. Em seguida, vista um par de shorts e uma blusa folgada que
esconda a tatuagem, mas não a irrite. Quando saio do banheiro, ouço o
zumbido do meu telefone. Corro para onde o tenho escondido debaixo do
travesseiro. Está silenciado, mas o zumbido é suficiente para me alertar e
quando vejo quem é, atendo rapidamente.
— Olá? Julia?
— Bela Adormecida. Estou ligando para você há horas.
Eu verifico o tempo. É quase meio-dia. Eu nunca durmo até tarde, mas
a noite passada me afetou de muitas maneiras.
— Foi uma longa noite. — eu digo, sentando na beirada da cama.
— Eu aposto.
— Não assim. Quero dizer a coisa toda. — O casamento, a marcação.
Jericho quase matando Carlton.
— Carlton me disse que foi parabenizá-la, mas seu marido não o
deixou chegar perto de você.
— Não era sobre mim. Ele fica muito protetor quando se trata de sua
filha. — eu me pego dizendo. Estou defendendo Jericho St. James?
— Você deveria ver os hematomas no pescoço de Carlton! Você não
pode pensar que o que Jericho fez foi bom.
— Eu não. — digo a ela, pegando um pedaço de fiapo da cama.
— Você está bem está manhã? — ela pergunta sério.
— Sim. Eu vou ficar bem.
— Eu quero vir te ver. Matty também.
— Eu não sei se eles vão deixar você passar pelos portões. O que você
disse a Matty?
— Que você se casou. Eu não teria dito nada, mas Carlton tocou no
assunto.
Eu suspiro. — Ele estava bem?
— Eu não acho que ele pensou muito nisso honestamente. Ele tem
apenas quatro anos. Tudo o que ele sabe é que sente sua falta.
— Tenho saudade dele também.
— Fale-me sobre a marcação. A cerimônia é sempre tão secreta, já
que nenhuma mulher pode testemunhar, exceto a que está sendo marcada.
— Você tem um fascínio assustador por isso, Julia.
— Eu tenho que viver indiretamente através de você.
— Você sabe que não é que eu queira isso. — eu digo quando ela
parece muito ansiosa.
— Diga-me.
— É uma tatuagem de dragão nas minhas costas.
— Não apenas seu pescoço? Isso é estranho. Eu me pergunto por que
ele fez isso. Também não a fizeram no pátio, o que é tradição.
— Como você sabia?
— Sabendo. As notícias correm rápido, especialmente as notícias do
misterioso Jericho St. James e sua jovem noiva.
Eu gemo.
— Eu me pergunto por que Hildebrand permitiu que fosse tão privado.
— Não foi exatamente privado, Julia. — Eu amo minha prima, mas às
vezes ela fica na cabeça sobre as coisas, ela tem esse fascínio por todas as
coisas IVI. Se ela soubesse a realidade disso, eu me pergunto se ela ainda
gostaria. — Houve testemunhas e… — Eu paro, envergonhada demais para
mencionar o pelourinho, grata de repente por não poder vê-la agora. Que
eu não vou ter que mostrar a ela a tatuagem. Sua marca.
— E o quê? Não me deixe em suspense.
— Nada.
— Você fez sexo com ele, não foi? — ela pergunta tão abruptamente
que eu me sinto corar. Quando não respondo rápido o suficiente, ela
suspira. — Veja se você pode chegar ao complexo. Nós podemos nos
encontrar lá. Você é a esposa de Jericho St. James agora. Certamente você
tem permissão para almoçar no complexo.
— Eu não tenho tanta certeza de nada, honestamente. Eu
particularmente não tenho certeza do que ele quer fazer comigo.
— Eu estive pensando sobre isso. — Ela faz uma pausa e percebo que
ela deve estar em algum lugar porque ouço o zumbido distante de vozes.
— Onde você está?
— Ah, só no café da manhã. Mas no que ele quer, há apenas uma coisa
que faz sentido.
— O que é isso?
— Você sabe como funciona a herança dos Bishop?
— Herança dos Bishop? Por que isso importaria?
— Você sabe?
— Você quer dizer como um testamento?
— Quero dizer, a maneira como as regras foram escritas desde que
havia uma fortuna para herdar.
— Não, realmente não. — Eu nunca pensei sobre isso. Nunca pensei
que se aplicasse a mim de qualquer maneira.
— Neste momento, Carlton é o único herdeiro da propriedade. E como
o único descendente direto da linhagem herdeira, além de você, ele
permanecerá assim até seu quadragésimo aniversário.
— Próximo ano?
— Sim.
— O que a idade dele tem a ver com qualquer coisa além de ele ser
primogênito?
— Há uma pegadinha.
— Que pegadinha? — Eu pergunto, espantada com a extensão de seu
conhecimento.
— Ele precisa de um herdeiro para manter a fortuna.
— O quê?
— Ou vai para você. Se você produzisse um herdeiro, isso é.
— O que você está falando?
— Você e Carlton são descendentes diretos de Marius Bishop. Vocês
são os únicos descendentes.
— Mas um herdeiro?
— É a regra e um herdeiro homem é preferível como você sabe. Eles
odeiam dar sua fortuna a uma mulher, mas não terão escolha se Carlton não
se ocupar.
— Mas ele e Monique estão separados.
— Exatamente.
— E ela está na França.
— M-hum.
Eu considero isso e tenho uma pergunta minha. — Então, se eu não
tivesse entrado em cena, se ninguém tivesse descoberto quem era meu pai
biológico e Carlton não conseguisse produzir um herdeiro, então o quê?
— Bem, então a sorte muda de linha.
— Para?
— Leonardo, seu irmão mais novo.
Algo se encaixa então. — Seu pai.
— M-hm. — ela diz novamente.
— O que, por sua vez, significa você. Você herdaria se Carlton ou eu
não produzíssemos um herdeiro?
— Bem, você tem apenas dezenove anos. Seu relógio biológico mal
começou a funcionar.
— É por isso que você mencionou pílulas anticoncepcionais? Porque
você acha que isso é o que Jericho está planejando?
— O que mais faz sentido, prima?
— Então, o que, ele vai me engravidar e depois pegar a fortuna Bishop
de Carlton?
— De todos os Bishops.
— Não, não consigo imaginar isso.
— Ele é o chefe de sua família. Tudo cabe a ele, mesmo que você seja
a única com sangue de Bishop e seja você quem carregue a criança.
— Eu tenho minhas pílulas, no entanto. O total de três meses. E tenho
certeza que ele os teria levado embora se esse fosse seu plano. Foi ele quem
trouxe minhas coisas.
— Verdadeiro. Ainda.
Fico em silêncio enquanto absorvo o peso disso. Poderia ser verdade?
Não. De jeito nenhum. Ele teria tomado as pílulas com certeza.
— De qualquer forma, eu tenho que ir. Tente encontrar Matty e eu
para almoçar em breve. Podemos conversar um pouco mais.
— Vou tentar.
— E enquanto isso, tome suas pílulas anticoncepcionais e aproveite o
sexo porque honestamente você poderia ter feito pior! Falando nisso — ela
começa, baixando a voz. — Eu não perguntei sobre o sexo. Como foi?
Maldito, eu quero dizer, mas não. — Adeus, Julia.
— Você não é engraçada.
— Vou desligar.
— Tudo bem. Tchau, Isabelle. Tome cuidado nessa casa.
CAPÍTULO TRINTA E TRÊS
JERICHO
Eu paro na entrada do Savoy Hotel, Dex e eu saímos do carro. Eu lanço
as chaves para o manobrista que está olhando para o carro com a boca
aberta.
— Não bata em nada. — Dex diz a ele.
— Não, senhor! — ele diz, eu quase espero uma saudação.
— Você vai deixar o garoto nervoso. — digo a Dex enquanto passamos
pelas portas duplas da frente do hotel elegante e nos dirigimos para a sala
de café da manhã. Paramos no estande da anfitriã e examino a grande sala
onde eles conseguem, mesmo pelo tamanho, fazer as mesas parecerem
privadas.
— Senhor, posso ajudá-lo? — a anfitriã pergunta assim que eu localizo
a parte de trás da cabeça careca de Bishop. Eu me pergunto se ele está
ciente de que está perdendo o cabelo.
— Não, obrigado. Encontrei quem estou procurando.
Dex está parado logo na entrada, eu contorno mesas elaboradamente
arrumadas e garçons carregando bandejas de mimosas e jarras de prata de
café para a mesa de Bishop. Estou surpreso que ele esteja de costas para a
porta, mas quando me aproximo, sua companheira guarda o telefone e me
pergunto se ela me viu antes mesmo de eu vislumbrá-los.
Julia Bishop. Prima de Isabelle.
Carlton se levanta e faz um show de se esquivar de um soco. — Ei,
grande homem, aqui para terminar o trabalho? Preciso chamar a segurança?
— Sente-se, Bishop, você está fazendo um espetáculo de si mesmo.
— Não gostaria disso. — diz ele.
Eu não o entendo. Ele é um tolo, mas muito. Não é real e eu sei o
suficiente para manter minha guarda.
Enquanto isso, Julia me observa com olhos de falcão. Quando volto
meu olhar para ela, ela me dá um sorriso largo e tenho a sensação de que
ela está acostumada com os homens olhando para ela. Tropeçando em si
mesmos para agradá-la. Olho para Carlton e me pergunto se ele é um desses
homens. Beijando primas. Não seria a primeira vez.
— Ouvi dizer que o café é bom aqui. — eu digo pegando uma cadeira
vazia da mesa ao lado e colocando-a na deles. Sem me preocupar em
esperar por um convite, eu me sento e Bishop me observa com
incredulidade, então retoma seu assento. Ele levanta a mão e na verdade
estala os dedos, o tempo todo seus olhos chatos estão fixos em mim.
— Café. — ele diz quando um garçom se aproxima.
— Parabéns por suas núpcias. — Julia diz, pegando seu garfo para
espetar um morango e enfiá-lo em sua boca coberta de ruge.
— Obrigado. — digo a ela e me viro para Bishop. — Eu gostaria de uma
palavra.
— Por que pedir permissão agora? Apenas fique à vontade. — Ele
empurra seu prato de café da manhã meio comido para longe. — Sua
presença arruinou meu apetite.
— Bem, tenho certeza que pular um pedaço de salsicha não vai te
fazer mal. — Ele parece um pouco com uma salsicha, eu acho. Uma crua.
Rosa e suave. — Eu gostaria de uma palavra a sós.
Ele estreita o olhar como se tentasse entender o que estou pensando,
então se vira para gesticular para Julia com um aceno de cabeça
desdenhoso.
— Eu não terminei. — ela diz.
— Você fez. Vá. — ele diz a ela, eu observo essa dinâmica entre eles.
Eu não posso dizer que eles gostam um do outro exatamente, mas há algo
lá.
Julia fica de mau humor, mas fica de pé, enfiando sua bolsa de grife
debaixo do braço e balançando a bunda enquanto se afasta com seus saltos
altíssimos.
— Você parece aceitar todos os Bishop desgarrados. — eu digo.
— Sou generoso assim.
— M-hum. E sua esposa?
— Minha esposa não é da sua conta.
O café chega e o garçom sai. Eu pego e tomo um gole.
— O que você quer, St. James? — ele pergunta.
— Quero saber por que você disse o que disse sobre meu pai e minha
irmã.
Ele pega o guardanapo do colo e limpa os cantos da boca que se
curvaram para cima. Eu não gosto disso. Eu não gosto de ter que perguntar.
Não gosta de estar em desvantagem.
— Por que não pergunta a Ezekiel? Que por sinal — ele começa,
apoiando o cotovelo na mesa e se inclinando em minha direção. — Quem
diabos nomeou vocês três?
— Por que você disse isso, Bishop?
Ele se endireita novamente, faz questão de me estudar, a cabeça
inclinada para o lado. — Sabe, eu pensei que vocês dois estavam em
conluio. Apenas assumi.
Minha mandíbula fica tensa, mas eu me mantenho perfeitamente
imóvel.
— Para defender a honra de sua irmã e toda essa merda. — ele
acrescenta.
Dou um pulo, tirando a faca de seu prato e enfiando-a na madeira
polida da mesa a um milímetro de seu dedo mindinho. — Seja. Cuidadoso.
Ele olha para baixo e eu posso ver que ele está visivelmente abalado.
Por toda a dor que ele causou, ele é apenas um covarde. Mas a maioria dos
homens não é como ele? Dando as ordens, mas sem vontade de realizar a
violência. Ou talvez eles pensem que isso os desculpa de alguma forma.
Torna-os menos culpados.
Carlton pega a faca da mesa com uma risadinha estranha e a segura na
mão. Ele vira, examinando a ponta que é afiada demais para salsicha e ovos.
— Você e eu podemos ter mais em comum do que qualquer um de
nós gostaria de admitir. — diz ele.
— Eu duvido disso.
Ele me estuda por um longo minuto. — Você já transou com ela?
Não tenho certeza se é a própria pergunta ou a maneira como ele a
formula que me deixa arrepiado.
— Isso não é da sua conta, é?
— A mãe dela era uma prostituta, você sabe. Tal mãe tal…
— É da minha esposa que você está falando. Seja. Muito. Cuidadoso.
Sua expressão escurece, mas ele não termina o insulto. Ele muda de
direção. — Quanto você está disposto a sacrificar para vingar sua noiva
morta?
Minhas mãos se fecham, meu coração martela contra meu peito. Eu
vou matar esse homem.
— Seria uma pena se sua linda garotinha se tornasse órfã, não seria?
Espere. Isso faria de Isabelle sua mãe?
— Por que você disse isso? — Repito, dedos cavando nos braços da
cadeira enquanto digo a mim mesmo para manter a calma. Para lembrar por
que estou aqui. Para não deixar esse homem me abalar. Porque é o que ele
quer. É tudo o que ele quer.
Ele joga o guardanapo no prato e empurra a cadeira para trás, mas em
vez de ficar de pé, ele se inclina para perto de mim. — Às vezes é melhor se
esconder em um canto e lamber suas feridas. Admita que o melhor homem
venceu. E vá embora enquanto ainda tem algo a perder.
Eu me inclino em direção a ele também, mas ele não recua. — Por que
você disse isso porra?
Ele sorri. — Você quer saber sobre o papai querido e sua irmã morta?
Deixe-me perguntar-lhe isso. O quanto você quer saber? O que você está
disposto a abrir mão por esse conhecimento? O que eles dizem? A
ignorância é uma benção, entendeu direito?
Ele fica.
— Você está tão ansioso para saber de onde vem? Porque você é
como ele, não é? Até os olhos fodidos. Uma cópia carbono do pai. Só espero
que não cometa os pecados que ele cometeu. Reciclar um passado feio. —
Ele dá um passo para trás, mas para, se vira. — Basta perguntar a Zeke se
você não tem certeza do que estou falando.
CAPÍTULO TRINTA E QUATRO
ISABELLE
Saio para o corredor e me lembro da promessa que fiz a Angelique de
lhe dar um beijo de boa noite quando voltasse ontem à noite. Sentindo-me
culpada, ando em direção ao quarto dela, sem saber se ela estará lá. Estou
surpresa ao encontrar a porta entreaberta e Angelique dentro com Leontine
e uma mulher mais velha que ainda não conheci.
— Bom Dia. Ou boa tarde — diz Leontine, fazendo questão de checar o
relógio.
Eu coro. — Boa tarde. — eu digo em voz baixa enquanto Angelique
olha para cima de sua pequena mesa e acena. Eu percebo que esta deve ser
a professora dela. — Posso voltar se for um momento ruim.
— Está tudo bem. — diz ela. — Entre e conheça a Sra. Strand,
professora de Angelique.
Estendo minha mão e aperto a dela. Ela sorri, mas seus lábios estão
mais franzidos do que qualquer outra coisa e eu me pergunto se eles não
poderiam ter encontrado uma professora mais amigável para a garotinha.
Mas eu me paro. Estou julgando e não é justo.
— Bom dia. — diz a Sra. Strand. — É um prazer conhecê-la, embora eu
não espere interrupções diariamente, entendo que ontem à noite foi uma
noite especial.
— Bem, eu não quero interromper. Só queria checar Angelique. Como
você está, querida? — Eu pergunto enquanto ando ao redor da mesa e olho
para o livro que elas estão estudando. — Oh, isso tem fotos bonitas. — eu
digo, me agachando ao lado da cadeira de Angelique.
— Gosto mais dos meus livros de princesa. — diz ela. — Este é muito
fácil.
— Memorizar não é o mesmo que ler, criança. — diz a Sra. Strand em
um tom que me incomoda.
— Eu não memorizei. — diz Angelique, baixando os olhos.
Eu esfrego as costas da menina. — Podemos ler um livro de princesas
mais tarde, ok? — Eu sussurro em seu ouvido.
Ela acena com a cabeça, mas vejo como seus olhos brilham quando
encontram os meus e me pergunto o quão sensível ela é. E como um
comentário como o dessa velha austera poderia ferir seus ternos
sentimentos. Eu faço uma cara engraçada para mostrar a ela que estou do
lado dela e ela ri.
— Papai vai me ensinar a nadar esta tarde. — diz ela.
— Ele vai? Isso é ótimo.
— Mas podemos ler depois disso.
— Isso soa bem para mim. — eu digo e me endireito quando a Sra.
Strand limpa a garganta, seu sinal não tão sutil. — Vejo você depois das
aulas, ok?
Angelique assente com relutância e eu saio da sala, deixando as três
na sala.
Desço as escadas para encontrar café e algo para comer, indo até a
cozinha onde May, a mulher que carregou meu jantar na outra noite, está
lavando a louça. O cheiro de bolo vem do forno.
— Isso cheira delicioso. — eu digo com um sorriso.
— Esse é o bolo de Catherine. — May desliga a água e se vira para
mim, enxugando as mãos em uma toalha. — Posso ajudá-la, senhora?
Senhora. — Isabelle — eu digo. É estranho ser chamada de senhora.
Ela sorri e assente. — Posso pegar algo para você?
— Eu mesma posso pegar se você não se importar. Só estou
procurando um café e talvez uma torrada ou algo assim.
— Claro. — diz ela e caminha até uma máquina de café expresso estilo
restaurante. — O que você gostaria? — ela pergunta.
— Um cappuccino se for fácil o suficiente.
Ela balança a cabeça e fica ocupada me fazendo um lindo cappuccino.
Ela então vai até uma caixa de pão e a abre para revelar um pão caseiro. Ela
pega a faca e corta dois pedaços grossos para mim. Coloca-os em um prato e
adiciona-os a uma bandeja cheia de geleias, manteiga e vários queijos.
— Tudo bem. — eu digo a ela quando ela começa a pegar mais potes.
— Mais do que o suficiente.
— Tenho certeza que o Sr. St. James quer sua noiva bem alimentada.
— ela diz assim que Catherine entra na cozinha.
— Isso ele faz. — ela concorda. — Venha agora, vamos acomodá-la na
sala de jantar.
— Eu não quero ser nenhum problema. Eu posso simplesmente pegar
a bandeja e comer fora.
— Já está bem quente e vai chover mais tarde.
— Não me importo com o calor e se vai chover é melhor sair quando
puder.
— Tudo bem então. — A mulher mais jovem carrega a bandeja e eu a
sigo, ainda me sentindo culpada por ser servida. Eu me sento em uma mesa
perto da piscina com um guarda-sol para me proteger do sol. Fico feliz
quando ela me deixa em paz e posso tomar meu café da manhã, pensando
no que Angelique disse sobre Jericho ensiná-la a nadar. Eu não consigo
imaginar. De forma alguma.
Estou sem saber o que fazer quando termino o café da manhã e
confirmo que Angelique estará em suas aulas nas próximas horas. Parece
um pouco demais para uma garota tão jovem, mas o que eu sei. Depois de
passar algum tempo andando pela casa e espiando os quartos, todos vazios,
mas imaculadamente limpos e ricamente decorados, coloco roupas de
corrida e decido dar uma corrida. Eu quero me orientar pela propriedade e
fazer algum exercício enquanto estou nisso.
O sol está quente e estou grata pela cobertura de nuvens enquanto
corro para a floresta usando o mesmo caminho que Jericho me levou
naquela noite em que jogou seu estúpido jogo de perseguição. Correr é
bom. Faz com que eu me sinta eu mesma. Ou talvez esteja apenas me
fazendo sentir um pouco no controle. Seja o que for, eu gosto e trinta
minutos depois, me sinto rejuvenescida, embora um pouco suada.
Continuo andando até chegar ao limite da propriedade onde se ergue
o muro que divide os terrenos de Bishop e St. James, impenetrável como os
homens de ambos os lados. A hera cresce ao longo da parede e em alguns
lugares vejo desabrochar de suaves flores amarelas, as mesmas que
desabrocham do outro lado. Penso em Angelique então. Acho que ela
gostaria de ver isso e fazer uma nota mental para trazê-la. Se eu tiver
permissão, isso é.
O muro abrange a totalidade da propriedade e lembro-me muitas
vezes de estar do outro lado dela. Correndo meus dedos sobre a pedra fria.
Eu penso na minha vida antes e depois de Jericho St. James, essa parede é o
divisor físico entre o passado e meu novo presente. Meu futuro.
Minha mente vagueia para o que Julia disse. Para a intenção de
Jericho. É muito duro para processar embora. Ter um filho com o propósito
de vingança. De pegar algo que não lhe pertence. Ele pensou na criança?
Para aquela pequena vida que ele traria ao mundo em nome de sua
vingança? Uma criança sendo um peão. É impensável.
Não, ele não pode. Julia não pode estar certa. É horrível demais. Muito
monstruoso até mesmo para ele. E não tenho certeza de quão monstruoso
ele é porque meu cérebro continua me levando de volta àquele momento
na caverna. Como ele se machucou ao invés de me machucar. Nenhum
monstro teria feito isso. Não com sua inimiga amarrada e nua para suportar
sua punição.
O trovão cai em cima. Olho para cima para ver como o céu escureceu e
nem um momento depois, aquele céu se abre e uma chuva pesada cai. Vai
quebrar o calor e a umidade, mas tenho que me apressar para me abrigar e
só percebo onde estou quando vejo o topo do prédio de pedra aparecer
logo além das árvores.
A capela.
O cemitério.
Um relâmpago seguido de um trovão balança o chão sob meus pés.
Não tomo uma decisão consciente, mas corro o mais rápido que posso
através da chuva e em direção ao abrigo da igrejinha. Não paro para pensar
enquanto abro o portão do cemitério, o rangido entorpecido pelo som de
uma chuva encharcada. Corro para subir as escadas da capela, em seguida,
empurro a pesada porta aberta e entro. Fechando a porta atrás de mim, eu
inclino minhas costas contra ela enquanto meu peito arfa com minha
respiração. Estou encharcada e abraço meus braços em volta de mim.
É apenas um pouco menos assustador aqui durante o dia e tento me
lembrar de que não existem fantasmas, mesmo sabendo que isso não é
verdade. Vou até o altar, encontro fósforos e acendo algumas velas para
iluminação. Elas estão empoeiradas, eu noto, mas percebo outra coisa. Sinto
cheiro de incenso. E é fresco. Na outra noite, quando ele me trouxe aqui, o
ar cheirava a rançoso, a capela fechada. Como se ninguém estivesse aqui há
muito tempo.
Alguém esteve aqui desde aquela noite. Eu me pergunto se é Jericho.
Relâmpagos iluminam o vitral sobre o altar, pegando a tampa de
madeira esculpida do que à primeira vista parece ser uma bíblia. Toco a
prata gravada nela enquanto levanto o tomo pesado para dar uma olhada
mais de perto, mas está escuro demais para ler à luz das poucas velas. Eu
abro, vejo o roteiro chique lembrando como Jericho olhou para ele com
tanta reverência naquela noite que ele me trouxe aqui. Eu me pergunto se é
manuscrito ou apenas feito para parecer assim. Ao virar as páginas, percebo
que é o primeiro. Quando o relâmpago cai novamente, meu olhar pousa no
túmulo do próprio autor e me pego pulando para longe, como se tivesse
sido avisada.
Minha respiração fica presa e digo a mim mesma para relaxar. Sem
fantasmas. Aqui não.
Sento-me no primeiro banco para esperar a tempestade passar. E eu
encontro a mesma paz sobre mim como quando eu estava na capela do
complexo IVI todos aqueles anos atrás, quando eu era uma garotinha.
Jericho zombou da minha mãe pensando que Jesus iria tomar conta de mim.
Talvez Deus estivesse cuidando de mim, no entanto.
Seja o que for, eu me encontro encostada ao banco de madeira e
apenas ouvindo o silêncio lá dentro enquanto a chuva cai do lado de fora.
Não sei quanto tempo passa, mas quando a chuva para e o sol brilha,
levanto-me para apagar as velas, notando a lâmpada do tabernáculo ainda
acesa e abro a porta para sair.
É brilhante o suficiente para que eu tenha que apertar os olhos e parar
por um momento para apreciar a beleza ao meu redor. As gotas de chuva
tornaram o verde de alguma forma mais brilhante, enquanto as gotas
refletindo o ouro brilhante do sol caem das árvores.
Olho ao redor, vendo como o cemitério está bem conservado.
Majoritariamente.
Meus olhos pousam no túmulo de Nellie Bishop e eu ando em direção
a ele, abro o portão enferrujado que o cerca. Ela era amiga de Mary, ele
disse. Ambas as meninas eram inocentes. Eu sei disso em meu coração. E
quando me ajoelho na grama crescida de seu túmulo e limpo a lama que
cobre sua pedra, sinto um aperto no coração por ela. Por Mary, e até por
Draca St. James. Mas não para Reginald Bishop. Lá eu só sinto um calafrio. O
mesmo calafrio que eu sempre sentia quando passava por seu retrato
pendurado sobre a lareira da sala de estar da casa dos Bishop.
A casa dos Bishop.
Preciso lembrar que também sou uma Bishop. E aquela casa tem sido
minha casa nos últimos três anos.
Mas, por enquanto, não penso nessas coisas. Eu penso em Nellie. De
como ela foi punida para punir os verdadeiros culpados. E acho que temos
pelo menos isso em comum.
Um calafrio me faz estremecer com esse pensamento. Ele vai me
colocar no chão ao lado dela quando terminar comigo? Ele me deixará ser
esquecida assim como os St. James antes dele a deixaram ser esquecida?
Não, pior. Que ela sirva de exemplo do que acontece com os Bishops que
cruzam a St. James.
Eu me pego puxando as ervas daninhas então, limpando seu túmulo o
melhor que posso. E quando termino, me levanto, limpo a lama dos joelhos
e das canelas e volto para aquela parede onde cresciam as flores amarelas.
Pego o máximo que consigo carregar e levo de volta para o túmulo de Nellie.
Porque vou me lembrar de Nellie Bishop. Não vou me lembrar do que
aconteceu com ela. Pelo menos a história de horror que Jericho contou. Só
vou me lembrar da garota que não merecia seu destino. E enquanto eu
espalho as flores sobre seu túmulo, penso como está lindo agora, um
memorial para uma vida.
CAPÍTULO TRINTA E CINCO
JERICHO
Por que eu deixei aquele bastardo chegar até mim? O que eu esperava
indo com ele de qualquer maneira? Fazendo a ele uma pergunta que meu
irmão deveria estar respondendo.
Você está tão ansioso para saber do estoque que você vem? Porque
você é como ele, não é? Até os olhos fodidos. Uma cópia carbono do pai. Só
espero que não cometa os pecados que ele cometeu. Recicle um passado
feio.
Eu piso na grama macia e levo a garrafa de uísque aos meus lábios.
Não me lembro de quando parei de derramar. Não me lembro de quando
Dex me levou para casa do bar em que me encontrei muito cedo.
A casa está escura, a chuva da tarde só parece ter tornado o ar mais
abafado, mais úmido. Abro espaço até o caminho que levará ao cemitério,
grato pelo luar. Embora eu conheça esse caminho. Apesar de não morar
aqui há cinco anos, nunca vou esquecer.
O funeral do papai foi o último. Seis anos desde então. Não voltei para
enterrar Kimberly. Mandei o corpo dela de volta para Zeke cuidar enquanto
eu cuidava da minha filha. O fato de Angelique ter sobrevivido ainda me
surpreende. Ela é um milagre. Ou ela seria se eu acreditasse neles.
Antes do funeral do papai, era o de Zoë. Esse foi ruim. Acho que todos
os funerais são ruins, no entanto. Mas quando com mal dezoito anos você
enterra sua irmã de dezesseis anos, acho que isso está bem alto na escala
fodida.
Ela nunca deixou um bilhete. Todos os suicidas não deixam um
bilhete? Eu acho que é parte do motivo pelo qual é difícil. O não saber. Não
entender. Éramos unidos, nós três. Pelo menos eu pensei assim.
Eu me pergunto se a morte dela foi pior para Zeke, no entanto. Eles
eram gêmeos. Ele aceitou mal, mas como é que alguém aceita bem uma
coisa dessas? E Mamãe. Porra. Ela mesma quase morreu. Papai manteve
tudo junto. Ele nunca falou sobre isso, mas às vezes eu o ouvia descer até o
porão depois que ele instalou a porta de aço para manter o resto de nós
fora. Ele não estava se arriscando depois de Zoë. Talvez alguém devesse ter
fechado o acesso depois de Mary todos esses séculos atrás, porque Zoë se
enforcou no mesmo lugar. Do mesmo feixe. A viga suspensa.
Porra.
Basta perguntar ao Zeke se não tiver certeza do que estou falando.
Tomo outro gole de uísque e viro a esquina para o cemitério. Antes
que eu possa ruminar as palavras de Bishop, vejo algo que a princípio me
surpreende, depois daquele momento, me enfurece.
Deixo a garrafa cair da minha mão enquanto caminho em direção ao
túmulo de Nellie Bishop. Foi limpo. A lama e o musgo que haviam
obscurecido o nome da mulher foram removidos e limpos. Ervas daninhas
arrancadas. A grama parece que foi arrancada. E deitadas em um retângulo
que cobriria o cadáver apodrecido abaixo estão flores. Flores amarelas.
Algumas inteiras, a maioria apenas pétalas, mas brilhantes, de alguma forma
segurando sua cor como se estivessem zombando de mim enquanto brilham
ao luar.
A fúria queima dentro de mim. Apenas uma pessoa teria feito isso.
Uma inimiga em minha própria casa.
Uma inimiga que eu trouxe para minha casa. Minha cama.
Eu não penso enquanto eu caminho de volta para a casa. Eu mal me
lembro da caminhada. Não me lembro de subir as escadas para o meu
quarto. Lembro-me de minha irritação ao encontrá-lo vazio. Embora eu não
ache que a instruí a ficar na minha cama.
Eu empurro a porta de conexão e quando a vejo confortavelmente
dormindo na cama, eu perco a cabeça. O rosnado que vem da cavidade do
meu peito a acorda assustada, colocando-a instantaneamente em alerta.
Não tenho certeza se ela pode ver meu rosto, mas ela deve sentir a raiva
saindo de mim e o perigo que isso representa para ela.
Quando dou um passo em direção à cama, ela solta um pequeno grito
e tropeça do outro lado, caindo no chão enquanto suas pernas se enrolam
nos lençóis.
— O que você fez? — Eu pergunto, dando um passo com cada palavra.
Ela se arrasta para trás nas mãos e nos pés como um caranguejo. Ela
não pode ficar longe de mim rápido o suficiente. Mas ela não vai fugir. Não
essa noite.
Eu me abaixo, agarro seu braço e a coloco de pé. Quando ela abre a
boca para gritar, eu a puxo para o meu peito e coloco minha mão sobre ela.
— Calada. Levante.
Ela luta, balançando a cabeça, os sons que ela está fazendo abafados.
Quando ela morde meu dedo, eu aperto seu nariz com o polegar e o
indicador, mantendo minha palma sobre sua boca. Suas unhas tiram sangue
quando ela arranha meu antebraço quando não consegue respirar e eu
aperto o braço que tenho em sua barriga.
— Calada. Levante. Você me ouve?
Ela assente, choraminga. Solta seu aperto no meu antebraço. Isso
pode não ser uma escolha consciente, no entanto. Ela precisa de ar.
Solto seu nariz, afrouxo minha mão sobre sua boca. Ela suga uma
respiração, eu a levanto para acompanhá-la até a porta. Lá, eu a deixo cair e
a empurro contra ela. Eu faço um punho em seu cabelo e viro seu rosto,
pressionando sua bochecha na madeira.
— Você faz um som, um único fodido som e você vai se arrepender.
Você me entendeu?
Ela não abre a boca. Apenas acena freneticamente, os olhos
arregalados de horror.
Eu a puxo de volta pelo cabelo, abro a porta e a levo para as escadas e
desço. Ela segurou minha mão e está o mais quieta possível, embora ela
esteja fungando e chorando. Tenho certeza de que minha mão puxando seu
cabelo dói enquanto eu a conduzo por aquele punhado até o pé da escada,
onde notavelmente ela não cai. Eu a acompanho até a cozinha, atravesso e
saio pela porta que deixei aberta na minha pressa. Certifico-me de fechá-la
agora.
A noite está úmida, como sempre, mas não está chovendo. Tudo o que
ouço são os sons de insetos e criaturas noturnas e a respiração difícil de
Isabelle enquanto eu mudo meu aperto em seu braço, levando-a para o
cemitério. Ela está murmurando alguma coisa, talvez me implorando para ir
mais devagar. Não sei. Eu não posso ouvi-la. Sangue toca em meus ouvidos e
quanto mais nos aproximamos, mais irritado eu fico.
Como ela ousa?
Como ela ousa me trair em minha própria casa?
Ela sabe para onde estamos indo. Ela sabe do que se trata e quando
chegamos ao canteiro de flores sobre a sepultura de Bishop, eu a coloco de
joelhos.
Ela cai de quatro e leva um minuto para se sentar nos calcanhares. Ela
olha ao seu redor, em seguida, para mim. Ela está tremendo. Vestindo
aquela maldita camiseta novamente.
Mas não é a camiseta que acende a raiva dentro de mim em uma
chama incandescente. É o olhar em seus olhos. A resistência dela.
— O que. Fez. Você. Fazer. Isso? — Eu exijo.
Ela se levanta, os pés afundando na bagunça lamacenta, pétalas
amarelas e folhas de grama verde que ela rasgou antes grudadas em seus
pés, canelas e joelhos.
— Eu limpei o túmulo de Nellie Bishop. Demorou muito, você não
acha, seu pedaço de merda?
Ela me empurra. Eu não sei se ela realmente acha que vai me mudar.
Quando eu não me movo, ela faz de novo.
— Eu, um pedaço de merda? — Eu pergunto a ela, andando com ela
para trás até que sua bunda bate na lápide. Eu me inclino para ela forçandoa a se curvar para trás enquanto suas mãos vêm ao meu peito. — O que
você é então, Bishop?
— Você está bêbado, Jericho. Eu posso sentir o cheiro em você.
Afaste-se de mim. — Ela empurra novamente.
Jericho. É a primeira vez que ela usa meu nome sem que eu tenha dito
a ela para dizer e por algum motivo isso me faz parar. Eu olho para ela, olhos
azuis quase pretos nesta noite. Bochechas coradas. Olho mais para baixo,
para a parte de seu peito exposta pela gola muito larga da camisa gasta.
Deve ter anos. Eu olho para suas coxas, seus pés descalços. Eu envolvo um
braço ao redor dela e com o outro alcanço sob sua camiseta para pegar sua
calcinha e puxá-la para baixo de suas pernas.
— O que você está fazendo? — ela grita.
Eu a ignoro, piso na seda branca que escorrega de seus pés quando a
levanto para sentar no topo do grande marcador de pedra.
— Estou ensinando a você o que significa uma Bishop nesta casa. —
digo a ela enquanto desafivelo meu cinto, desfaço o botão da minha calça, o
zíper. — Estou ensinando para que você serve. — digo enquanto mantenho
uma mão em suas costas e uso a outra para levantar sua coxa. Dobro meus
joelhos um pouco, apenas o suficiente e me coloco entre suas pernas. Ela
engasga quando eu a empurro, juro que aquele primeiro momento, aquela
passagem quente e apertada é como um maldito regresso a casa quando
deveria ser tudo menos isso.
Ela é apenas um receptáculo. Uma Bishop. Algo para foder. Usar. Um
meio para o fim.
Mas esses não são os pensamentos que estou pensando enquanto eu
a abraço forte e penetro nela.
— O que… eu… — ela gagueja.
Meu próximo impulso corta suas palavras e suas mãos vêm aos meus
ombros, agarrando-me com força.
— Você está se molhando, Isabelle. — digo a ela com um sorriso e
outro impulso duro que faz sua cabeça balançar em seu pescoço. — Não me
diga que você gosta do meu pau dentro de você. — Outro impulso, sua
respiração fica presa. Eu a inclino para trás, usando a pedra para segurá-la e
puxo um punhado de cabelo com a mão livre. Eu puxo sua cabeça para trás
e assisto enquanto eu a fodo. Escuto suas calças enquanto seus olhos ficam
mais escuros e suas bochechas coradas de sangue. Sua boca está aberta,
lábios brilhando enquanto sua boceta aperta em volta do meu pau,
agarrando-o, pingando ao redor dele.
— Você tem que… Parar… — ela engasga, as palavras são cortadas
quando ela toma minhas estocadas.
— Diga meu nome. Diga quando gozar.
— Eu te odeio. — ela tenta enquanto seus olhos se fecham, a sinto
apertar ao meu redor.
— Diga!
Suas pálpebras se abrem. Ela está gozando e foda-se, está ficando
mais difícil de observá-la.
— Eu te odeio, Jericho St. James. — ela me diz enquanto sua cabeça
cai de volta na minha mão que não é mais um punho. Quando sua boceta
aperta meu pau e ela grita, eu gozo. Gozo com tanta força que por um
minuto tudo o que vejo são seus olhos, sua boca aberta, seu rosto. O resto
do mundo é um borrão enquanto eu libero, esvazio dentro dela, um êxtase
que não me lembro de ter sentido antes disso. Antes dela.
E quando está pronto, quando está acabado, suas pernas balançam, os
braços mal segurando em mim enquanto eu dou um passo para trás,
carregando-a comigo. Quando eu saio dela, sinto o jorro de gozo descer por
suas coxas. Seus pés tocam o chão, mas seus joelhos se dobram e eu tenho
que segurá-la.
Ficamos assim por um minuto apenas olhando um para o outro. Cada
um observando o outro.
Inimigos.
Amantes.
Mas essa palavra leva minha raiva a um ponto afiado e perigoso.
Não. Não amantes. Nunca amantes. É uma traição ao meu próprio
nome pensar nela como amante.
Eu a empurro de joelhos. Ela cai com bastante facilidade. Agarro um
punhado de cabelo e ela geme, mas não tem forças para me puxar.
— Limpe-me. — digo a ela.
Ela apenas olha para mim e eu aperto meu braço sobre ela.
— Com a boca. Limpe meu pau enquanto meu gozo sai da sua boceta
e cai no túmulo de seus ancestrais.
Ela fecha a boca, empurra contra minhas coxas.
Eu me curvo mais perto dela, forço sua cabeça para trás. — Faça isso
ou eu vou te curvar e te mostrar como é uma chicotada do meu cinto. É o
que eu deveria ter feito na outra noite. Claramente eu fui muito leve com
você.
Ela pisca, passa as costas da mão nos olhos.
— Faça isso, Isabelle.
— Te odeio.
— Eu poderia dar a mínima. — Eu sorrio enquanto me endireito. —
Você morde e eu vou chicotear sua bunda. Fui claro?
— Foda-se.
— Eu estou sendo claro?
— Sim!
Eu puxo sua boca para o meu pau que ainda não está muito macio
depois daquele êxtase, ainda coberto pelo nosso gozo combinado. Seus
lábios se separam e fodem. Porra quando essa língua quente e molhada
lambe o comprimento do meu pau. Foda-me se eu não vou ficar duro
novamente com a sensação dela em mim, com o olhar dela ajoelhada diante
de mim, me lambendo. Eu a observo enquanto a movo sobre meu pau e ela
me observa, olhos enormes, molhados, ficando cada vez mais úmidos
quando eu empurro dentro dela. Ela engasga antes que eu a deixe respirar.
Ela é claramente inexperiente, mas eu vou conseguir. Eu a movo sobre
mim e estou duro novamente. Eu a guio, indo mais fundo, sentindo sua
garganta se contrair, em pouco tempo, estou gozando. Meu pau pulsa
dentro de sua boca enquanto eu a seguro firme e a vejo me levar.
Observando-a engolir.
Quando acaba, eu a solto e ela cai em suas mãos, ofegante, cuspindo.
Eu me agacho e seguro sua mandíbula para fechar sua boca e fazê-la
olhar para mim.
— Não desperdice isso, Isabelle. Engula. Tudo isso.
Eu a seguro enquanto ela o faz, lágrimas escorrendo pelo seu rosto.
Ela enxuga o rosto com as mãos enlameadas quando eu a solto e olho para
ela enquanto me endireito para enfiar meu pau nas calças. Ela parece tão
pequena. Muito pequena e vulnerável enquanto ela se abraça, procurando
atrás dela por sua calcinha arruinada. E algo sobre vê-la assim, aqui e agora,
fungando, mais do que um pouco perdida, me deixa sóbrio. Ou talvez tenha
sido a porra que me deixou sóbrio. Seja o que for, eu não gosto. Porque
também suaviza algo dentro de mim.
E isso é uma fraqueza.
Mas quando ela vira os olhos enormes e molhados para mim, estou
arruinado.
— Posso ir agora? Você terminou de me humilhar esta noite? — ela
pergunta, tentando soar indignada, mas apenas parecendo magoada.
Porra.
Eu não respondo. Não sei como. Não tem ideia do que dizer.
Dou um passo para trás e encontro a garrafa que deixei cair aqui mais
cedo. Está de lado e eu a pego, bebo o que restou, um bocado sujo. Eu me
afasto da garota de joelhos no meio de um maldito cemitério. A garota que
estou quebrando centímetro por centímetro.
— Saia daqui. — digo a ela com a voz rouca e caminho em direção à
capela. Eu não posso olhar para ela.
— Ela esperou por você, você sabe disso? — ela chama quando eu
chego às escadas.
Eu paro.
— A tarde toda. Você sabia? Você sequer pensou nela?
Eu me viro para vê-la. Ela dá um passo em minha direção, mas hesita,
para.
— O que você está falando? — Eu pergunto, indo até ela enquanto ela
se arrasta para trás.
— Angelique. Ela vestiu seu maiô favorito, juntou seus brinquedos e
esperou por você. Ela adormeceu no chão atrás da porta da frente, seu
idiota. Seu idiota egoísta.
Porra.
— Você prometeu que iria ensiná-la a nadar. Ou você esqueceu
enquanto estava bebendo até o esquecimento? — ela pergunta,
gesticulando para a garrafa, sua voz mais segura enquanto ela tira força do
meu silêncio. — Eu entendo que você me odeia. Não, eu realmente não.
Você odeia meu irmão e eu sou um meio para um fim em sua mente
distorcida, mas sua própria filha? Você a está prejudicando. Você já pensou
sobre isso? Pensou nela e não em você? Duvido que você tenha! — ela se
vira para ir embora, para e anda em minha direção. — Você sabe o quê? Ela
estaria melhor sem você.
As palavras me atingem como um soco, meu cérebro chacoalha na
minha cabeça. Eu tropeço para trás, caio no degrau, deixo a garrafa vazia
cair no chão.
Espero que Isabelle continue. Diga-me todas as maneiras pelas quais
estou falhando com minha filha. Porque ela está certa. Eu estou. E ela está
certa de que Angelique estaria melhor sem mim. Inferno, eu mesmo sei
disso. Sempre soube.
Mas ela não continua. Ela para. Gira. Esfrega o rosto com as duas
mãos.
— Merda. — ela murmura em suas mãos. — Eu não… eu não quis
dizer isso.
Não respondo. Eu ainda estou preso em uma das palavras que ela
usou. Prejudicar. Preso no fato de que minha filha estaria melhor sem mim.
É verdade. Mas ninguém nunca foi corajoso o suficiente para dizer isso na
minha cara. Mesmo quando Kimberly estava grávida, eu só achava que ela
seria uma mãe boa o suficiente para compensar minha falta. Mas agora?
Todos esses anos só comigo como pai? Minha filha merece melhor.
— Jericho?
Ela merece algo muito melhor do que eu.
— Jericho, estou com muito frio. — Isabelle diz. Ela está com os braços
em volta de si mesma e está tremendo muito.
Eu olho para ela. — Vai.
Ela me estuda, hesita. — Venha comigo.
Balanço a cabeça, olho para a garrafa vazia no chão desejando que
estivesse cheia.
— Eu preciso de você. — diz ela.
Eu observo seu rosto, tento lê-la. — Você não precisa de mim.
— Por favor.
Eu olho para ela ali de pé com aquela camisa surrada, calcinha
arruinada agarrada em sua mão, seus pés descalços. Tenho certeza que eles
estão cortados. Eu fiz isso. Prejudiquei-a também. É o que eu faço.
Deixo a garrafa onde está e me levanto.
Ela ainda está com medo de mim, porém, porque ela dá um passo para
trás e se detém. Quando eu a alcanço, eu a olho, molhada e enlameada e
esperando aqui por mim quando ela poderia ter ido. Quando eu disse a ela
para ir.
E descubro que não consigo olhar nos olhos dela, então a pego no
colo, seguro-a fria e trêmula contra meu peito e a carrego de volta para
casa. Deixo um rastro de lama até meu quarto e entro no banheiro, onde a
coloco na beirada da banheira e olho para seus pés, a lama endurecida em
suas pernas, a camiseta arruinada, a calcinha que ela ainda está segurando.
— Tire sua camiseta. — digo a ela e mudo minha atenção para a
banheira grande. Eu preparo um banho, verificando a temperatura da água
enquanto ela tira a camiseta. Quando eu olho para ela, ela está nua, um
braço sobre os seios, o outro para cobrir o V entre as pernas. Eu não
comento. — Entre na banheira.
Eu me sinto exatamente como um idiota. O idiota egoísta que ela me
acusou de ser. A vejo subir na banheira e sentar no meio dela. Ela abraça os
joelhos enquanto a água enche.
Sem dizer uma palavra, uso o portátil para lavar a lama dela, drenar a
água suja e encher a banheira até que esteja quase em seus ombros. Eu
desligo a água.
Ela só me lança olhares furtivos, mas não consigo desviar o olhar dela.
Eu tiro minha camisa e sento na beirada da banheira em suas costas. Não
quero que ela veja meu rosto. Não agora. Com o portátil eu lavo o cabelo
dela enquanto ela abraça os joelhos contra o peito.
— Você está certa. — digo a ela. Eu levanto seu cabelo de suas costas
e o coloco sobre seu ombro. Eu olho para a tatuagem. Isso parece bom.
Parece que ela é minha. E eu me pergunto sobre o carma. Sobre por que ela
foi colocada em minhas mãos.
Ela vira a cabeça para encontrar meus olhos e eu me forço a encontrar
os dela.
— Kimberly teria sido uma boa mãe para ela. — eu digo, uma espécie
de confissão. — Uma mãe melhor do que eu sou um pai. Eu sei disso. Eu
sempre soube disso.
— Eu não quis dizer o que eu disse. Que ela estaria melhor…
Eu levanto a mão para detê-la. — Ela estaria. — Eu nunca disse isso em
voz alta. Não em cinco anos. Mesmo sabendo.
Ela se vira para ficar de frente para mim. — Corrija isso. — diz ela.
— É tarde demais.
— Não é. Apenas conserte.
É tarde demais. Não é? — Como?
— Apenas esteja aqui para ela. Isso é tudo que ela quer. Apenas seja o
pai dela que está aqui para ela.
— Não posso…
— Você pode. É uma escolha, Jericho. Como você me disse uma vez.
Tudo é uma escolha. Você só precisa escolhê-la.
Travo minha mandíbula. Ela está certa. Eu me levanto, pego os frascos
de shampoo e condicionador, algo novo que acho que Catherine colocou
aqui e volto para a banheira. — Vire-se. — eu digo a ela. Ela olha para a
garrafa e se vira e nós nos sentamos em silêncio enquanto eu lavo seu
cabelo, o único som é o de água pingando de vez em quando na banheira
cheia, de mim enxaguando seu cabelo, lavando-o novamente, massageando
condicionador em seu couro cabeludo com cuidado de onde eu a puxei
naquela massa há menos de uma hora.
E penso no que vou fazer com ela. Pense no destino dela.
Ela também não merece. Não me merece ou Carlton Bishop ou
qualquer merda que aconteceu com ela. A merda que ela não conhece a
metade. Mas aqui estou. E aqui está ela. E quando eu termino de dar banho
nela, eu a levanto para fora da banheira, a seco e a carrego de volta para o
quarto.
— Fique de joelhos. — digo a ela enquanto a coloco na cama. — Você
de costas para mim.
Ela me observa desconfiada enquanto eu abro a gaveta do criadomudo e tiro um tubo de pomada. Quando ela vê o que eu pretendo fazer,
ela se senta nos calcanhares de costas para mim e puxa o cabelo sobre um
ombro para expor suas costas.
Eu olho para ela por um longo minuto. Ela é linda. Tão bonita. E jovem.
Ela não merece isso.
Esfrego pomada na tinta em suas costas. E desta vez quando eu a viro
e a fodo, eu faço isso devagar, provando cada centímetro dela antes de
deslizar meu pau nela, tomando meu tempo para sentir tudo. Observando
seu rosto, memorizando o olhar dela, a sensação dela. Provando o gosto
dela quando beijo sua boca.
Minhas estocadas são profundas, mas medidas, não destinadas a
machucar, não desta vez. E quando ela goza, eu recuo apenas o suficiente
para observá-la, porque eu sei que este momento é passageiro. Sei que vai
desaparecer antes que qualquer um de nós pisque. E eu conheço o olhar em
seus olhos agora, a esperança dentro deles, vou extingui-la quando ela vir o
que planejei em seguida. Porque é o que eu tenho que fazer. Porque eu não
estava certo sobre todas as coisas serem uma escolha.
Algumas coisas não são escolhas.
Algumas são destinos.
E meu destino é arruinar o dela.
CAPÍTULO TRINTA E SEIS
ISABELLE
Estou sozinha em sua cama quando acordo. Olho para o relógio. Passa
um pouco das nove da manhã. Eu me pergunto quando ele escapou. Você
pensaria que eu notaria, sentiria o movimento da cama ou algo assim. Sentir
a perda de calor. Porque ele me segurou ontem à noite. Adormeci com a
cabeça contra o peito dele.
Eu sento, esfrego meu rosto. O que há de errado comigo? O que ele
fez ontem à noite foi aterrorizante. Ele era assustador. E quando eu disse o
que disse a ele, quando joguei minhas palavras para machucá-lo, quase não
me reconheci. Isso não é quem eu sou. Eu não tento machucar as pessoas,
não importa quem elas sejam.
Mas neste caso, não era para machucá-lo. Não totalmente, pelo
menos. É verdade o que eu disse. Eu assisti aquela doce garotinha
adormecer meio encostada na porta da frente esperando seu pai chegar em
casa e ensiná-la a nadar como ele prometeu que faria. Ela vestiu seu maiô
amarelo novamente com todos aqueles babados. Torce meu coração até
agora só de pensar nisso.
Ela foi rápida em esconder as lágrimas quando perguntei se ela estava
bem antes de ir para a cama. Ainda posso me ouvir inventando uma
desculpa para ele. Dizendo a ela que ele deve ter se atrasado no trabalho.
Que situação complicada é essa. Mas eu sei de uma coisa. Um pai,
mesmo um tão pouco disponível para sua filha quanto Jericho St. James, é
melhor do que nenhum pai.
Levanto e vou para o meu quarto tomar banho. Faço questão de
tomar minha pílula anticoncepcional antes de sair do banheiro para colocar
um vestido folgado porque, embora as noites sejam mais frescas, os dias
ainda são quentes. Desço as escadas e encontro Ezekiel sentado na sala de
jantar lendo um jornal enquanto toma uma xícara de café. Não o vejo desde
o casamento. A marcação.
Sinto meu rosto esquentar com a lembrança do que ele testemunhou,
eu me ajoelhando, trancada naquele pelourinho, meu vestido rasgado para
expor minhas costas totalmente para ser marcada.
Ele guarda o papel e me estuda.
Eu tento sorrir e quebrar o contato visual enquanto me movo ao redor
da mesa para o único lugar ainda intocado, o meu, eu acho e pego a caneca.
— Café ou chá? — ele pergunta, de pé.
— Café, por favor.
Ele acena com a cabeça, pega uma garrafa e serve para mim. — Sentese e coma alguma coisa. — diz ele antes que eu possa correr de volta para
cima para me esconder no meu quarto.
Eu mordo meu lábio.
— Sente-se, Isabelle. Eu não vou morder.
— Seu irmão também disse isso uma vez. — digo, não sei por quê. Não
espero que ele comente, mas pego minha tigela e a encho com frutas e
iogurte.
— Eu não sou meu irmão, mas você está certa sobre ele. Ele
definitivamente morde. — ele diz e quando eu olho para ele, eu o encontro
sorrindo.
Eu não posso devolver esse sorriso. Não tenho certeza do que está
acontecendo.
Ele anda ao redor da minha cadeira, me vejo sentada muito quieta
quando sinto o roçar de seus dedos no meu ombro.
— Posso?
Eu me viro para olhar para ele.
— A marca. Eu gostaria de ver.
Eu hesito. Tenho certeza que Jericho não vai querer que eu fique de
costas nuas para seu irmão. Não tenho certeza se gosto disso, a ideia de
alguém além de Jericho me vendo, vendo isso. Mas parece estranho, então
eu levanto meu cabelo e o coloco sobre meu ombro. Minhas costas estão
nuas apenas até minhas omoplatas.
Ele assobia, traça um dos dragões e por um momento me pergunto se
ele vai abrir o zíper do vestido para ver mais. Então percebo que o que ele
está tocando não é tanto a tatuagem, mas o topo da cicatriz ao longo da
minha coluna.
— Ele fez isso para esconder aquela cicatriz. Não imagino que ele
tenha mencionado isso.
— O quê?
— É por isso que ela percorre todo o caminho pelas suas costas.
Estou confusa. Mas então eu percebo o porquê, eu balanço minha
cabeça para minha própria estupidez. — O quê, ele achou a cicatriz feia?
Não aguentou olhar para ela? — É feio, mas foda-se ele.
Ele coloca a mão na mesa e se inclina um pouco mais perto. — Se ele
te machucar, você pode vir até mim. — diz ele, as palavras sussurradas me
fazendo estremecer, seus dedos leves como penas ao longo da minha
coluna.
— Irmão. — O som vem do corredor. É um estrondo, como o chocalho
de uma cobra. Um aviso.
Eu suspiro e me viro, por mais surpresa que eu esteja ao ver Jericho
ali, Ezekiel sorri casualmente como se já soubesse.
— Irmão. — repete Ezekiel.
Jericho está segurando Angelique em um braço. Ela está de maiô e um
braço em volta do pescoço de seu pai. Na outra ela está segurando seu
ursinho de pelúcia. Jericho está vestido mais casualmente do que eu já o vi
em calção de banho e uma camiseta. Mas sua expressão é tão feroz como
sempre e tenho a sensação de que se Angelique não estivesse aqui, ele teria
agarrado seu irmão pela garganta.
— Tio Zeke, você vai nadar com a gente também? — Angelique
pergunta a Ezekiel.
— Gostaria de poder querida, mas tenho uma reunião esta manhã.
Vejo você mais tarde, no entanto.
— Só um minuto. — Jericho diz, colocando a mão no peito de seu
irmão para impedi-lo de passar. Ele coloca Angelique no chão. — Vá para a
cozinha e peça a Catherine para nos fazer uma limonada. Eu já estarei lá.
Angelique faz uma pausa, olha para o pai.
Ele sorri, mas vejo como é tenso.
— Eu vou ajudá-la. — eu digo, de pé.
Jericho olha para mim. — Sente-se.
É isso.
— Papai?
— Vá em frente, Angelique, preciso dar uma palavrinha com o tio
Zeke. Vou demorar um minuto.
— Promete?
— Eu prometo.
— Ok. — ela diz com relutância.
Jericho a observa ir embora. Eu observo Jericho porque quando ele se
volta para Ezekiel um momento depois, o olhar em seu rosto é assassino.
— Eu interrompi alguma coisa? — ele pergunta a seu irmão, dando um
passo um pouco perto demais dele.
— Apenas dando uma olhada na marca.
— Não deu uma olhada o suficiente na noite em que coloquei nela? —
Jericho pergunta, inclinando a cabeça para o lado.
— Você conhece as regras. Eu tinha que estar presente.
— Mas você não desviou o olhar, desviou?
— Por que eu deveria?
Eles são bem combinados. Mesma altura, construído sobre o mesmo.
Jericho está mais irritado, no entanto. Mas Ezekiel, com seu jeito casual, se
inclina para o irmão de uma forma que diz que não tem medo dele.
— Relaxe, irmão. Ela é sua. — Ezekiel finalmente diz.
— Lembre-se disso.
Um momento se passa entre eles, me pergunto sobre essa troca. Está
carregado, forjado com tensão e minha mente vagueia para a mãe de
Angelique.
— Nunca esqueci. Eu não esqueço muito, na verdade. — Ezekiel se
vira para mim. Sorrisos. — O que eu disse permanece, Isabelle.
Ele sai antes que eu tenha que responder, graças a Deus porque eu
não tenho ideia do que eu diria.
Jericho vem para ficar atrás da minha cadeira e em resposta, todos os
pelos do meu corpo se arrepiam.
— O que ele disse?
— Não me lembro.
— Não?
Eu mantenho meus olhos na mesa e balanço minha cabeça.
Ele se inclina, trazendo seu rosto para a curva do meu pescoço,
enviando um arrepio na minha espinha.
— Ele tocou em você? — ele pergunta, palavras um sussurro.
— Não.
— Tem certeza?
— Sim. — Minha voz é um chiado.
— Porque você é minha. Você entende isso Isabelle?
Viro a cabeça apenas o suficiente para ver seus olhos.
— Você faz?
— Sim.
— Bom. — Ele vira o rosto, fecha a boca sobre meu pulso. Quando ele
se afasta, eu tremo. — Porque se alguém tocar em você, eu cortarei suas
mãos.
Eu suspiro e ele se afasta. Olho para ele, chocada com suas palavras,
com a violência delas.
— Termine de comer e depois coloque seu biquíni. — diz ele. — Eu
quero você na piscina.
— Ele não quis dizer nada.
— Não foi? — Ele estende a mão para pegar um pedaço de bacon de
uma das travessas. — Você não conhece nossa história, Isabelle. Apenas
fique longe dele.
— Temos limonada! — Angelique anuncia ao virar da esquina e segura
uma garrafa térmica.
Jericho não tira os olhos dos meus. — Bom. Estou com sede. — diz ele.
Ele enfia o bacon na boca, pega meu guardanapo para limpar os dedos e o
deixa cair na mesa antes de se virar para a filha e sair da sala de jantar como
um homem totalmente diferente. Não aquele que ameaçou cortar as mãos
de seu irmão. Não aquele que fez o que fez comigo ontem à noite.
A visão disso me deixa imaginando qual deles é o verdadeiro Jericho
St. James.
CAPÍTULO TRINTA E SETE
ISABELLE
Ele é um homem diferente com ela. Eu os observo na piscina, mas fico
de lado, mergulhando meus pés e cuidando do Bebê Urso. Eles estão
espirrando e rindo. Ele finge ser um tubarão e ela dá uma gargalhada
quando ele morde os dedos dos pés. Ele a ensina a flutuar de costas. Ensinaa remar cachorrinho. Diz a ela que nunca pode entrar na piscina sozinha.
Eles estão se divertindo. É a coisa mais estranha de se ver. E o mais
doce. Então, em desacordo com o homem de apenas alguns momentos
atrás. Aquele que ameaçou com violência qualquer um que colocasse a mão
em mim. Não consigo conciliar os dois lados muito diferentes deste homem.
Angelique adora seu pai. Brilha sob sua atenção.
— Isabelle. — Jericho chama do outro lado da piscina.
Eu levanto minhas sobrancelhas.
— Entre na água.
Deixando o Bebê Urso de lado, entro na piscina e nado em direção a
eles.
— Cuidado, Isabelle! — Angelique diz e eu paro a poucos metros dela.
Jericho relutantemente a libera e por um momento, ela afunda, mas sua
cabeça aparece em um piscar de olhos e ela está sorrindo e remando em
minha direção.
— Uau! — Eu bato palmas e estendo meus braços para pegá-la. Ela só
consegue administrar alguns momentos, mas é um ótimo começo. Nós a
mandamos de um lado para o outro algumas vezes até que ela se cansa no
momento em que Leontine caminha em nossa direção, com um sorriso
caloroso no rosto.
— Bem, olhe para você. — diz ela para Angelique, que está radiante.
— Eu sei nadar, Nana!
— Eu vejo isso. — diz Leontine, desembrulhando a toalhinha amarela
que combina com o maiô de Angelique. — Talvez seu pai leve você para
nadar novamente mais tarde, mas por enquanto, precisamos te dar banho e
ficar pronta para sua aula. A Sra. Strand estará aqui em breve.
Angelique desanima com a menção do nome da mulher. — Eu não a
quero.
— Ela é sua professora. Não seja boba. — diz Leontine.
— Por que não posso ir à escola como Nina?
A expressão de Jericho escurece, mas antes que ele tenha que
responder, Leontine responde.
— Venha Angelique. Catherine fez um lanche para você e vai ter bolo
para você e Nina mais tarde. É melhor nos apressarmos.
Ela faz beicinho, mas Jericho a carrega para as escadas, onde ele sai e a
entrega para ser enrolada em sua toalha e levantada por Leontine.
— Eu não gosto dela. — Angelique murmura. — Ela não é legal.
— Agora, está bem. Vocês só precisam se acostumar uma com a outra.
— Leontine diz enquanto Jericho enrola uma toalha em volta de seus
quadris e os observa.
Eu ando até a beira da piscina e me levanto. — Não se esqueça do
Bebê Urso. — digo a Angelique.
— Você vem também? — ela me pergunta, pegando o urso.
Embora eu não tenha certeza de que a Sra. Strand vai gostar, eu aceno
com a cabeça porque do meu breve encontro com a mulher, estou do lado
de Angelique. Eu também não gosto muito dela. — Vou depois de tomar
banho.
— Tudo bem. — ela diz e deixa Leontine levá-la embora. Não sinto
falta do olhar que Leontine me lança.
Jericho se vira para mim, os olhos varrendo sobre mim. Estou usando
um dos biquínis que encontrei na cômoda. Eu me pergunto se ele escolheu
isso para mim. Eu pego uma toalha e a enrolo em volta de mim, corando
quando seus olhos encontram os meus novamente.
— Você viu a mulher?
— Brevemente.
— Como ela é?
— Não sei.
— Primeira impressão.
— Você está pedindo minha opinião?
— Eu acho que você tem o melhor interesse na minha filha no
coração, independentemente de como você se sente sobre mim.
Bem, isso é verdade. — Eu realmente só gastei alguns minutos na aula.
— E?
— Angelique é muito sensível, a Sra. Strand pode não estar
acostumada com isso.
— Você não gosta dela.
— Eu não disse isso.
— Você não precisava. Ela acha que você vai dar aulas de música para
ela.
Eu sorrio nervosamente.
— Você disse isso a ela?
— Eu acho. Talvez eu tenha dito a ela que mostraria a ela.
— Hum. Se eu precisar contratar um professor de música…
— Eu posso fazer isso. Ensinar-lhe algumas noções básicas.
— Eu não ouvi você tocar.
Eu o estudo por um momento. — Eu não estou no momento certo, eu
acho. Considerando.
Ele inspira longamente e exala. Mas quando ele abre a boca para dizer
algo, Dex sai e ele para. Ele olha para mim e depois para Jericho. — Eu tenho
a informação que você queria.
Jericho segura seu olhar e assente. — Deixe-me tomar banho.
Dex volta para casa e Jericho coloca a mão nas minhas costas para me
levar para o andar de cima. — Se você quer que eu considere retomar suas
aulas de violino, você vai ensinar minha filha. Você descobre o seu espaço na
cabeça, seja lá o que isso signifique, porra. — ele me diz enquanto nos
dirigimos para seu quarto.
— Você quer dizer isso? Você vai me deixar retomar minhas aulas?
— Eu não desperdiço palavras, Isabelle.
— Ok.
Ele acena com a cabeça, então fecha e tranca a porta e se vira para
mim. — Se ela quiser nadar mais tarde, leve-a. Só não tire os olhos dela.
— Eu sei disso. Sei que não devo tirar os olhos de uma criança na
piscina.
— Lembra o que meu irmão disse ainda? — ele pergunta, olhos
perfurando como lasers nos meus.
Sou pega de surpresa e hesito. — Não. — eu finalmente digo.
— Nada mesmo?
Eu balanço minha cabeça.
— Mentirosa.
Seu olhar se move sobre mim, ele coloca uma mão em volta do meu
pescoço. No momento seguinte, a parte de cima do meu traje cai no chão
quando a parte de trás dos meus joelhos bate no pé da cama. Ele olha para
mim, estica uma mão para segurar a parte de trás da minha cabeça, dedos
tecendo em meu cabelo enquanto com a outra mão ele pesa um seio, o
polegar acariciando o mamilo endurecido. Ele abaixa a cabeça e lambe
aquele mamilo, então chupa. Eu suspiro quando seus dentes se fecham em
torno dele e ele o puxa para fora, a sensação apenas deste lado de dor,
enviando calor entre minhas pernas.
Ele observa minha reação, libera meu mamilo e se endireita para me
beijar com força, a mão que estava no meu peito deslizando pelas minhas
costas para empurrar a parte de baixo do biquíni para o chão.
Segurando minha bunda, ele recua. Suas pupilas estão dilatadas e sua
respiração é irregular. Eu o sinto contra o meu estômago, pele fria, pau duro
através do calção de banho ainda úmido.
Ele move a mão que tem minha bunda em volta da minha barriga e me
dá uma cotovelada. É tudo o que é preciso para ele me ter de costas e ele
fica em cima de mim, espalhando minhas pernas com as dele enquanto tira
o biquíni.
Eu já o vi antes. Ou mais eu o senti. Mas agora vê-lo assim
completamente nu em plena luz do dia, é diferente. Novo. Estou gananciosa
enquanto procuro seu corpo, ombros largos, peito musculoso, tinta
envolvendo braços poderosos. Ele agarra seu pau e eu sinto isso no meu
núcleo quando ele bombeia em sua mão. Ele é grande. Eu já senti isso.
Ele se inclina, empurrando minhas pernas para cima, me abrindo para
sua visão enquanto coloca um joelho na cama enquanto ainda bombeia seu
pau. E acho que gostaria de vê-lo gozar. Eu gostaria de vê-lo se masturbar.
O pensamento envia um rubor de calor para minhas bochechas. Eu
desvio o olhar antes que ele veja. Mas então sua mão livre envolve minha
coxa e ele está me empurrando, seu pau na minha entrada. Estou pronta
para ele. Faminta por ele.
Solto um gemido quando ele entra em mim. Isso é bom. Tão bom. Mas
eu tento cobrir minha boca, com medo de fazer muito barulho.
— À prova de som. — diz ele, inclinando-se para lamber meu mamilo,
o que ele negligenciou da última vez. — Você pode gritar e ninguém vai te
ouvir.
Ele olha para mim quando diz essa parte e seu sorriso é lupino. Suas
palavras têm um duplo sentido. Eu ouvi isso. Mas quando ele puxa
totalmente para empurrar em mim novamente, eu não penso nelas. Não
penso em nada. Eu não posso, não quando ele está se movendo dentro de
mim assim, seu peso parcialmente sobre mim, nossos corpos caindo em um
ritmo, tudo desaparecendo, menos isso, ele dentro de mim, minhas pernas
enrolando em torno dele enquanto eu me levanto em direção a ele para
mais porque eu quero mais. Mais profundo. Mais próximo.
Eu quero gozar.
Meus braços envolvem seu pescoço.
— Olhe para mim. — diz ele.
Leva-me um minuto.
— Isabelle.
Quando ele diz meu nome, eu faço. Eu olho para ele.
— O que você diz quando goza? — ele pergunta e assim que ele diz
isso, ele desliza a mão entre nós e desliza os dedos da minha boceta para o
meu outro buraco. Não tenho tempo para reagir, não tenho tempo para
resistir. Quando ele pressiona o dedo úmido na minha bunda, leva apenas
uma vez, duas vezes para ele empurrar dentro de mim e então eu estou
perdida. — O que você disse? — ele pergunta enquanto empurra mais uma
vez e eu gozo.
Eu digo isso. Digo o que ele quer ouvir. O nome dele. Porque é tudo o
que posso fazer quando o sinto empurrar uma última vez antes que ele se
acalme, pressionando profundamente contra mim, dentro de mim. A
sensação de tê-lo dentro de mim assim, tendo seu peso sobre mim tão
diferente de tudo que já senti. Tudo o que posso fazer é me agarrar a ele,
unhas cravadas na carne, gemidos que soam estranhos para mim vindos do
meu peito e ele tão perto, tão perto.
Ele puxa para fora lentamente quando acaba e eu volto à realidade
enquanto sinto sua semente deslizar de dentro de mim. Eu me sinto
envergonhada quando ele se deita de lado e estende uma mão na minha
barriga.
Eu o observo enquanto seu olhar se move para minha barriga e me
pergunto o que ele está pensando. Maravilhando-me novamente com os
diferentes lados deste homem. Um demônio brutal e implacável. O outro
isso. Uma besta mais gentil.
Mas ainda um demônio.
Ele deve me sentir olhando para ele e quando ele muda seu olhar para
o meu, eu sinto minhas bochechas queimarem.
— Sempre diga meu nome quando gozar. Eu quero ouvir sempre.
Entendeu?
Engulo, aceno. O que você diz a isso?
Ele se levanta, olha para mim e vai para o banheiro. Não tenho certeza
do que fazer quando ouço a água continuar, mas um momento depois, ele
está de volta com uma toalha. Ele se senta ao meu lado, abre minhas pernas
para me limpar.
— Eu posso fazer isso. — eu digo rapidamente, agarrando sua mão,
envergonhada novamente.
Ele afasta minha mão e faz questão de abrir minhas pernas para olhar
para mim. Ele encontra meus olhos e me observa enquanto me limpa
completamente. Não consigo desviar o olhar, embora queira e sinto minhas
bochechas queimarem de vergonha.
— Eu vou cuidar de você, Isabelle. Você é minha. — ele diz quando
termina. — E mesmo que você não consiga se lembrar do que Zeke lhe
disse, lembre-se disso. Se alguém tocar em você, eu cortarei suas mãos. Isso
o inclui.
Ele se levanta e casualmente volta para o banheiro, onde ouço o
chuveiro ser ligado. Não hesito em me levantar, juntar os restos do meu
biquíni, grata por aquela porta entre nossos quartos. Corro para o meu
como um ratinho, sem saber como reagir a ele, como ele é, incapaz de
fundir os dois lados desse homem. A brutalidade e a raiva contra o pai
gentil. O amante às vezes. O homem que cortaria as mãos de seu irmão se
ele me tocasse.
Eu não sei e a parte mais difícil de tudo é que eu não consigo entender
meus próprios sentimentos. Ontem à noite no cemitério, eu o odiei. Mas
então, quando eu disse o que disse, quando vi o rosto dele, não sei o que
aconteceu. Como se meus sentimentos estivessem todos distorcidos por
dentro. Então ele me carregando de volta, me lavando gentilmente, me
perguntando como ele pode consertar o dano que está fazendo com sua
filha? Isso mudou algo dentro de mim e tudo o que me resta é confusão.
CAPÍTULO TRINTA E OITO
JERICHO
Passo pelos portões da Mansão De La Rosa, a casa da família de
Santiago De La Rosa, estaciono meu carro e caminho em direção à porta da
frente que já está aberta. Uma mulher está de pé bem lá dentro.
— Senhor. St. James. — ela diz. — Bom Dia. Por aqui.
Eu entro e observo o lugar. É enorme e antigo, mas muito bem
conservado, embora um pouco escuro. Mas ouvi rumores sobre Santiago De
La Rosa. A escuridão é de propósito. Ou foi por muitos anos. Após a
explosão que matou seu pai e irmão e arruinou seu rosto, ele se tornou uma
espécie de recluso. Embora ele não estivesse se escondendo lambendo suas
feridas. Ele estava, como qualquer bom Filho Soberano, tramando sua
vingança contra a família Moreno.
— Elena! — uma mulher chama e eu vejo um flash de uma garotinha
correndo, rindo enquanto a mulher aparece atrás dela. Ela não me vê. Sua
atenção está no bebê que ela carrega em um braço enquanto persegue a
fugitiva que mal pode ter dois anos.
Deve ser Ivy Moreno. Ivy De La Rosa agora. O rosto da vingança que
Santiago buscava contra sua família. Minha mente volta ao meu primeiro
encontro com Santiago no complexo do IVI. Como eu me perguntava sobre
o tipo de mulher que poderia fazer um bom marido e pai de um homem
como Santiago De La Rosa.
— Papai está trabalhando, sua menina travessa. — ela diz à garotinha,
alcançando-a e abraçando-a.
A criança ri quando Ivy acaricia seu pescoço.
— Papai tem alguns minutos. — diz Santiago, saindo das sombras.
Seus olhos estão em mim enquanto ele levanta a criança em um braço e
envolve o outro possessivamente em torno de sua esposa. Ele beija o topo
da cabeça do bebê e puxa Ivy para perto.
— Eu não sabia que alguém estava aqui. — diz Ivy, assustada ao me
ver.
— Você estava com as mãos cheias. — ele diz a ela enquanto caminho
em direção à família e me pergunto novamente como essa mulher. Em
como ela foi capaz de domesticar um homem como ele. Porque eu posso ver
sua devoção a ela. Ele não desistiu inteiramente de sua vingança, no
entanto. Ela o perdoou pelo que ele fez?
— Jericho. — diz Santiago uma vez que estamos a poucos metros de
distância. — Bem-vindo.
Preciso descobrir mais sobre o que aconteceu entre as famílias De La
Rosa e Moreno. Eu quero aprender como esses dois passaram de se odiando
para ter uma família juntos. Para muito claramente amar um ao outro.
Sorrio para Ivy. — Bom Dia. Eu não queria me intrometer. — Eu não.
Na verdade, ver a família dele assim me tirou do jogo. — Eu sou Jericho St.
James. — digo a ela, estendendo a mão.
Ela olha para o marido que me observa, mas dá a ela um aceno quase
imperceptível. Ela estende a mão, deslizando-a na minha.
— Ivy De La Rosa. Esta é Elena e o pequeno Santi. — ela diz, eu posso
ouvir seu amor por essas crianças em sua voz.
A garotinha me estuda abertamente, seus olhos iguais aos do pai. Não
há nada de tímido nessa criança e tenho a sensação de que ela tem seu pai
enrolado em seu dedo mindinho. Isso me faz pensar na minha própria filha.
Como ela é tão oposta. Tão quieta e tímida. Penso no que Isabelle disse e
me pergunto se ela é tímida porque tem medo. Se ela está com medo
porque ao tentar protegê-la, eu a fiz assim.
— Prazer em conhecer todos vocês. — eu digo e me viro para
Santiago. — Eu sei que você está ocupado, mas eu gostaria de um minuto do
seu tempo.
Ele acena com a cabeça, vira-se para sua filhinha. — Vá ajudar sua mãe
com seu irmão. — ele diz a ela. — E quando eu terminar vamos jogar.
A garotinha me dá um olhar e suspira. — Santi não é divertido. Tudo o
que ele faz é dormir e cocô. Faz cocô e dorme.
Santiago ri, se agacha para colocá-la no chão e sussurra algo em seu
ouvido que faz a garota bater palmas de emoção.
— Promete?
Ele pisca para ela. — Prometo.
— Ok. — Ela se vira para Ivy e pega sua mão. — Vamos, mamãe. — diz
ela e a leva embora.
Ivy apenas dá de ombros. — Prazer em conhecê-lo, Sr. St. James. —
ela diz para mim e as duas desaparecem por um corredor.
Santiago está me estudando quando me viro para ele. — Parece que
você está com as mãos cheias. — digo a ele.
— Na melhor maneira. — diz ele e olha para onde sua família
desapareceu.
— Eu não vou mantê-lo longe deles por muito tempo.
Ele concorda. — Deste jeito. — Eu o sigo por um corredor até seu
escritório, onde ele fecha a porta e se senta atrás da grande mesa. Eu noto
as telas de computador na sala, vejo os números piscando, vejo ele olhar
para eles. Eu me pergunto como o cérebro dele funciona. Como ele dá
sentido a tudo isso. Ele fez os membros do IVI, minha família incluída,
ganhar muito dinheiro ao longo dos anos. O homem é um gênio. E uma
força a ser reconhecida.
Ele gesticula para o assento na frente da mesa que eu tomo.
— Como posso ajudá-lo?
Eu o estudo enquanto ele junta os dedos, olhar firme, a tatuagem de
meio crânio como se mostrasse o lado mais escuro e perigoso desse marido
e pai. Temos isso em comum, no entanto. Eu matei para manter minha
família segura. Ele fez o mesmo.
— Qual é o seu negócio com meu irmão? — Eu pergunto abertamente,
decidindo direto é o caminho a seguir com esse homem.
Ele sorri. Ele estava esperando isso. Provavelmente antecipando
minha visita.
— Meu negócio com Ezekiel é meu negócio com Ezekiel. Assim como
meu negócio com você é meu negócio com você.
— Achei que você diria isso, mas estou aqui porque tenho a sensação
de que os negócios se sobrepõem.
— Como irmãos, esse pode sempre ser o caso. — Seu olhar não vacila.
O meu também não. — Carlton Bishop fez um comentário que
despertou minha curiosidade.
— Ele fez?
— Bem, não tanto o comentário em si, mas a maneira como ele olhou
para meu irmão quando disse o que disse. É semelhante a como você olhou
para ele durante nosso encontro no complexo. Quando você mencionou o
acidente do meu pai.
— Hum.
— Exceto que Bishop foi um pouco mais longe para dar a impressão de
que sua morte e a morte de minha irmã estavam de alguma forma
relacionadas.
Santiago se recosta na cadeira e leva um momento para responder. Eu
posso dizer que ele está tentando decidir algo naquele momento. — Eles
morreram com anos de diferença.
— Isso não significa nada.
Ele olha para baixo, franzindo a testa, apertando a mandíbula. Ele olha
para mim novamente, apoia os cotovelos na mesa. — Deixe-o, Jericho. — diz
ele, tom diferente.
Minha mandíbula fica tensa, minha garganta aperta. — Deixar o quê?
— Eu não vou te contar meus negócios com seu irmão.
— E, no entanto, claramente esse negócio tem algo a ver comigo.
— Mas eu vou te dar um conselho. — ele acrescenta, me ignorando.
— Não é um conselho que eu quero. É a verdade.
— Não acredito que Ezekiel tenha mentido para você.
— Ele não me disse toda a verdade, porém, não é?
Santiago se levanta, caminha até a janela e afasta a cortina para olhar
para fora. Por cima do ombro, posso ver sua família do lado de fora. Ivy
empurrando a menina em um balanço enquanto o bebê dorme no carrinho
ao seu lado.
Ele se vira para mim. — Eu vou te dar esse conselho de qualquer
maneira. Deixe-o sozinho. Não tem nada a ver com Carlton Bishop. Com o
que ele fez com você ou com a mãe de sua filha. Se fosse, eu diria a você.
— Eles estão relacionados? — Eu começo, não sei por que, porque
algo está me dizendo para seguir seu conselho. Para deixá-lo sozinho. Deixe
os mortos mentir. — A morte da minha irmã. — Seu suicídio. Eu não consigo
me forçar a dizer a palavra embora. — Meu pai.
Ele não me responde. Apenas me estuda por muito tempo. Demasiado
longo. — Seu irmão não é seu inimigo. Isso é tudo que posso te dizer. Agora,
se você não se importa, fiz uma promessa à minha filha e não quebro
promessas.
Eu fico de pé, suas palavras cortando de uma maneira que eu sei que
ele não tinha intenção de cortar. Eu penso em Angelique. Sobre ela
adormecer no chão enquanto esperava que eu cumprisse minha promessa.
Eu tenho que empurrar essa imagem de lado embora. Então, eu me lembro
das palavras de Isabelle me dizendo para consertar, para escolher. Eu
escolho minha família. Isso é tudo sobre minha família. Sempre foi.
Mas estou focado em Angelique, no assassinato de Kimberly, em
vingança por tanto tempo que negligenciei o resto da família. Meu irmão
chegou a um acordo com o suicídio de sua gêmea? Que tipo de vida ele
viveu todos esses anos?
— Você estará no leilão? — Santiago me pergunta, me trazendo de
volta ao presente.
O leilão. Está programado para acontecer em algumas semanas no IVI.
Estou de olho em algo que será leiloado. — Sim. — eu digo a ele.
— Você vai trazer sua esposa?
Eu concordo.
— Apresente-a a Ivy. Acho que elas podem ter uma coisa ou duas em
comum.
Concordo com a cabeça, minha mente ainda envolvida na minha razão
para vir aqui. No que Santiago não disse e no que isso me diz. Foi minha
própria pergunta que o desencadeou. Se as mortes da minha irmã e do meu
pai estão relacionadas. Zeke sabe algo que eu não sei. E se tem ou não a ver
com Carlton Bishop, quero descobrir o que é.
CAPÍTULO TRINTA E NOVE
ISABELLE
Jericho se foi muito nas próximas semanas e quando ele está em casa,
ele está distante. Algo está acontecendo entre ele e seu irmão e o que quer
que seja, os dois estão de mau humor.
Passo meus dias com Angelique e minhas noites em sua cama. Essa é
uma área em que ele é consistente, seu apetite nunca diminui. E algo está
crescendo entre nós. Pelo menos nesses momentos. Uma conexão estranha.
Mas talvez eu esteja lendo demais. Quero dizer, é sexo. E embora durma
melhor em seus braços do que sozinha em três anos, preciso me lembrar
disso.
Apenas sexo. É isso. Não importa o quão bom seja quando ele me
abraça depois.
Falo com Julia regularmente agora, embora não a tenha visto desde
nossa breve visita ao complexo. Eu me pergunto como estão as coisas na
casa. Como está Carlton. Como ele é com ela. Eu nunca entendi muito bem o
relacionamento deles. Ela se mudou para a casa dos Bishop antes de mim.
Monique, sua esposa, partiu logo depois, embora tenha retornado para
participar de alguns eventos do IVI. Eu sei que ele ainda paga sua mesada
mensal e nas discussões que ouvi, eu me pergunto se essa mesada depende
de ela aparecer. Sobre eles dando a impressão de que ainda estão juntos.
Fiquei surpresa com a extensão da antipatia de Monique por Julia e
até mesmo por Matty. Quem pode não gostar de uma criança? Eu me
pergunto, porém, se é inveja mais do que qualquer outra coisa. Monique e
Carlton não têm filhos.
Mas se o que Julia disse é verdade sobre a herança, me pergunto por
que Carlton mantém as aparências no que diz respeito ao casamento. Eles
não se amam. Isso é óbvio. Então, por que não se divorciar dela e encontrar
outra pessoa? E ter filhos para garantir que a herança continue sendo dele?
Embora eu ache que ele tentou. Monique não é sua primeira esposa.
Estou pensando nisso quando meu telefone toca. É Julia.
Entro no banheiro para atender, embora esteja me sentindo relaxada
em atender a ligação, já que Jericho está fora de casa. Mas não vou correr o
risco de estar errada, porque tenho certeza de que se ele encontrar o
telefone, ele o tirará de mim e me punirá por tê-lo em primeiro lugar.
— Eu tenho uma história muito interessante sobre seu marido e seu
irmão. — Julia diz, parecendo animada. Desde que contei a ela sobre Jericho
ameaçando cortar as mãos de qualquer homem que me tocasse, incluindo
seu irmão, ela tem sido como um cachorro com um osso.
— O que é isso? — Eu pergunto.
— Consegui encontrar uma mulher que trabalhava na casa St. James.
Rose Smithson.
— Ok. Não sei o nome.
— Não, você não faria. Ela foi demitida anos atrás. Cerca de seis anos
atrás. Menos do que isso. Ela e quase toda a casa, exceto uma mulher
chamada Catherine.
— Conheço Catherine. Ela está no comando das coisas e tenho a
sensação de que ela está aqui desde que Jericho era pequeno.
— Sim, isso mesmo.
— Então, o que aconteceu que toda a casa foi demitida?
Eu quase posso ouvir seu sorriso quando ela fala em seguida. — Bem,
houve um escândalo envolvendo os irmãos e certa mulher.
— Kimberly?
— Essa, a única.
— O que aconteceu?
— Você sabia que Kimberly e Ezekiel eram um casal? Eles
aparentemente se conheceram em algum evento que ele estava
participando e ela estava trabalhando.
— Trabalhando?
— Como empregada de mesa. Foi um evento de trabalho, então nada
no IVI. Eles namoraram por alguns meses, ele a trouxe para casa para
conhecer sua família e acho que as coisas ficaram um pouco de lado então.
— Ela soa quase alegre.
— Você quer dizer que ela conheceu Jericho e os dois…
— Acabaram na cama juntos.
— O quê? Enquanto ela estava com o irmão dele?
— Foi quando Leontine começou a demitir alguns funcionários,
embora Rose não fosse um deles. Ela ficou até Kimberly começar a aparecer.
— Espere. Outra vez. Então, Ezekiel e Kimberly estavam namorando,
Jericho a roubou dele e a engravidou?
— É o que estou ouvindo.
— E Leontine demitiu o pessoal para encobrir?
— Ela parece uma bruxa.
— Ela não é embora. Não tanto quanto eu posso dizer. Mas isso foi há
anos e talvez ela tenha mudado. Eu sei que ela está doente.
— Câncer de mama. Foi sensível por um tempo pelo que Carlton me
disse, mas ela está em remissão.
— Eu acho que algo assim muda uma pessoa. — eu digo.
— De volta às coisas suculentas. Assim que Kimberly engravidou,
Jericho propôs casamento. Acho que ele é antiquado desse jeito.
Eu quase posso vê-la revirando os olhos.
— E de acordo com Rose, sempre que os irmãos estavam na mesma
sala por um tempo, parecia que uma bomba explodia. Eles lutavam, estou
falando de luta física. Ezekiel estava mal de acordo com Rose e sinceramente
não tenho certeza se Leontine gostava de Kimberly. Provavelmente pensou
que ela estava abaixo deles. E quando ela ficou entre os irmãos, bem, foi
isso.
— Isso é muito para assimilar. E você tem certeza que ela está dizendo
a verdade?
— Quero dizer, não é como se eu pudesse checar os fatos dela.
— Como você a encontrou?
— Isso não foi difícil. Era encontrar alguém que falasse comigo e era
ela. Os outros ficaram com o segredo. Rose, porém, respondeu em dinheiro.
Ela também odeia Leontine, então talvez essa tenha sido sua versão de
vingança.
— Por que ela odeia Leontine?
— Disse que ela era uma vadia com ela.
Sinto o início de uma dor de cabeça chegando e pressiono a mão na
testa.
— Ouça, eu tenho que correr. — Julia diz e honestamente, eu sou
grata. — Vou buscar Matty antes do jantar e vamos à loja de brinquedos no
aniversário dele. Carlton está o deixando escolher seu próprio presente.
— Carlton vai a uma loja de brinquedos?
— Eu sei. Chocante. Mas se ele está comprando, eu estou dentro.
Julia não trabalha desde que se mudou para a casa Bishop. Ela me
disse o quanto ela odeia ter que depender de outros para pagar seu
caminho, mas não fez muito sobre isso. Embora com uma criança de quatro
anos, não tenho certeza do quanto você pode fazer.
— Bem, divirta-se. E obrigada pela fofoca, eu acho.
— Você está bem?
— Estou bem. Estabelecendo-me.
— Você não está grávida ou qualquer coisa, está? — ela pergunta, seu
tom preocupado.
— Não. Ainda estou tomando minhas pílulas. Eu não vou engravidar.
Acho que não é o que ele quer, Julia. Tenho certeza de que ele teria tirado
as pílulas se fosse. Ele controla tudo.
— Espero que você esteja certa. — diz ela. — Falo com você em breve,
ok?
— Diga a Matty para escolher algo caro. — eu digo. — E diga a ele feliz
aniversário por mim. — Odeio perder o aniversário dele. Será a primeira vez
desde que me mudei para a casa Bishop.
Nós desligamos e eu coloco o telefone de volta em seu esconderijo
atrás da minha cama. Eu então saio para o corredor onde, do patamar, vejo
Zeke com Angelique. Eles estão conversando animadamente e eu os assisto
juntos. Ele é doce com ela. Ele a ama, é óbvio. E ela o ama.
Um momento depois, ele vira seu olhar para encontrar o meu e estou
assustada por ser pega.
— Belle. — Angelique diz, seguindo a linha de visão de seu tio. — Tio
Zeke acabou de me levar em uma aventura. Olha o que eu coletei! — ela
segura um buquê de flores amarelas. As mesmas que usei para decorar o
túmulo de Nellie Bishop.
Eu limpo minha garganta e desço as escadas, esperando que o calor
que sinto em minhas bochechas não seja óbvio para eles. Eu me pergunto se
ele sabia que eu estava lá o tempo todo.
— Elas são tão bonitas. — eu digo a ela.
— Elas realmente não cheiram, mas eu gosto delas. Vou levá-la para
pegar um pouco, se você quiser.
— Lembre-se do que combinamos, Angelique. Você só deve entrar na
floresta com seu pai ou comigo.
— Mas Belle é uma adulta, tio Zeke.
— Isabelle não conhece a floresta como nós.
Angelique olha para mim e encontro os olhos de Ezekiel e aceno. —
Ele tem razão. Eu odiaria que nos perdêssemos.
— Aí está você. — vem a voz de Leontine ao virar da esquina. — Nina
está aqui. Ela vai jantar conosco esta noite. O que você acha disso?
— Oh! Aposto que ela vai gostar dessas também. Vou dar um pouco
para ela. — Angelique diz e pega a mão de sua avó.
Leontine nos estuda por um momento. — Vocês dois vêm?
Quando me viro para Ezekiel, ele está me observando. — Em um
minuto. — diz ele, lendo minha mente.
— Um minuto. — diz Leontine e vai embora. Eu me pergunto se ela
está mais perto de um irmão do que do outro. Pergunto-me o que ela achou
de Jericho roubando Kimberly de Ezekiel.
— Posso te fazer uma pergunta? — Eu pergunto antes que eu perca a
coragem.
— Seu marido lhe deu permissão para falar comigo? — Eu sou pega de
surpresa por sua pergunta, mas um momento depois, ele sorri. — Tanto
melhor se ele não tiver. — diz ele e abre a porta do escritório para me
convidar para entrar.
CAPÍTULO QUARENTA
ISABELLE
Não entro neste escritório desde aquela primeira noite. Eu estou
apenas dentro da porta e olho em volta para o espaço. É diferente agora
com a luz da noite minguante.
Ezekiel se senta atrás da mesa e me observa enquanto caminho até
uma cadeira na frente de sua mesa. Ele se inclina para frente, apoiando os
cotovelos na mesa e juntando os dedos.
— Por que você disse o que disse no outro dia?
Ele levanta as sobrancelhas e eu me pergunto se ele esqueceu.
— Que se ele me machucar, eu posso ir até você.
Ele encolhe os ombros e se inclina para trás em seu assento. — Você
parecia precisar de um amigo.
Eu o estudo, tento descobrir a dinâmica entre ele e seu irmão. Tento
descobrir se ele está brincando comigo. Usando-me de alguma forma.
— É verdade que você estava com Kimberly antes de Jericho? — eu
desabafo.
— Onde você ouviu isso?
Eu dou de ombros e espero que ele responda.
Ele sorri, se levanta e vem até a frente de sua mesa. Ele se inclina
contra ela, olhando para mim. É quando vejo a verdadeira semelhança dos
irmãos. Eles têm algumas coisas físicas em comum, sim, mas não é tanto
isso, mas a presença deles. Todo macho alfa e poder.
— E se eu te disser que a compartilhamos por um tempo.
Levo um minuto para seguir, mas quando o faço, sinto minha garganta
secar.
— Ela estava com nós dois. — ele esclarece.
Eu não tenho certeza de como eu pareço, mas a expressão no meu
rosto faz com que seu sorriso se alargue.
— Não é o que você esperava ouvir?
— Eu…
— Não se preocupe, eu não acho que é a intenção dele compartilhar
você.
Começo a me levantar, mas ele balança a cabeça.
— Sente-se novamente.
— Eu devo ir.
— Sente. — Ele caminha até uma mesa lateral e se serve de uma
bebida. — Você gostaria de alguma coisa? — Quando não respondo, ele
decide por mim e me traz um copo de uísque. — Você pode precisar disso,
considerando a noite à sua frente.
— O que isso significa? — Eu pergunto e pego o copo, embora o cheiro
dele revire meu estômago e eu o coloco de lado. Eu tenho enjoado
facilmente ultimamente. Ansiedade.
— Hoje é o leilão.
Eu concordo.
— Bem, eu não quero estragar a surpresa do meu irmão.
Estou confusa com isso, mas ainda estou presa na outra coisa. — Você
a compartilhou?
— Eu sei que não é convencional, mas muitas pessoas fazem isso,
Isabelle. Você viveu uma existência protegida se esta é a primeira vez que
você está ouvindo sobre esse tipo de arranjo. Tínhamos compartilhado
mulheres antes de Kimberly. Mas esta foi a primeira vez que um de nós se
apaixonou. Bem, dois deles se apaixonaram.
Amor. Jericho a amava. Claro, ele fez. É disso que se trata.
— Desisti naquele momento. A relação não era mais apropriada.
— Vocês três?
Ele balança a cabeça e há algo em seus olhos que me faz parar. Ele a
amava também?
— Você o culpa? Pela morte dela, quero dizer?
— Seu assassinato.
— Seu assassinato. — repito inquieta.
— Você é uma coisa curiosa, não é?
— Só quero entender.
— O que entender isso faria?
— Não sei. O que eu sei é que seu irmão está me mantendo aqui como
uma prisioneira. Não tenho permissão para sair. Não é permitido ter um
telefone. — É verdade tecnicamente. — Não é permitido nada.
— Se você pudesse sair, para onde iria?
— Casa.
— A casa dos Bishop?
— Eu acho.
Ele inclina a cabeça para o lado, me estuda. — Tem certeza de que é
bem-vinda lá?
— O que você quer dizer?
Ele sorri, balança a cabeça. — E um telefone. — Ele gesticula para o
celular na mesa. — Você gostaria de fazer uma ligação?
— Isso não é… Você sabe que ele está me restringindo.
— E você está aqui agora por causa do que eu disse. Você veio a mim
para proteção.
Eu o estudo agora. Maravilhando-me com o jogo que ele está jogando.
Pergunto-me se cometi um erro.
— Você já considerou que ele está protegendo você? — ele pergunta.
— De quê? Ele é o único de quem eu preciso me proteger.
— Eu vi como ele é com você. Não tenho certeza se o que você está
dizendo está correto. Jericho pode ser duro, mas é leal.
— Ele é imprevisível.
— Isso também, mas como eu disse, ele é leal. E ele sabe mais sobre
você do que você imagina.
— O que você quer dizer?
— Só que você pode estar melhor aqui nesta casa do que na do seu
meio-irmão.
— Não entendo. Por que eu não estaria segura na casa do meu irmão?
Isso não faz o menor sentido.
Ele cruza os braços sobre o peito. — Ele a amava muito, você sabe.
Estou surpresa com essa mudança e ouvi-lo dizer as palavras de
alguma forma faz meu estômago doer, mesmo que eu já saiba disso. Jericho
amava Kimberly.
— Voltando à sua pergunta anterior. Ninguém precisa culpá-lo pela
morte dela. Ele faz tudo sozinho.
— Carlton não a matou. Ele não é capaz…
— Você não sabe do que seu irmão é capaz, Isabelle e você estar aqui,
sob nosso teto, pode estar te mantendo mais segura do que você imagina.
— Sua mãe disse algo semelhante na noite anterior ao casamento. Ela
disse que Jericho me protegeria e que eu precisava de proteção. Tenho
certeza de que você entende por que eu não acreditaria em nenhum de
vocês.
— Não estamos mentindo para você.
— Bem, você também não está me contando toda a verdade, está?
— Por que você está aqui, Isabelle? Por que você veio até mim? Você é
a esposa do meu irmão, não minha.
— Você disse…
— Eu disse que você poderia vir até mim se ele te machucasse. Eu não
disse que ia fofocar com você.
— Não estou fofocando.
— Você deveria falar com Jericho. Faça suas perguntas a ele.
— Jericho me odeia.
— Ele pode querer te odiar, mas ele não odeia.
Estou confusa com isso, mas antes que eu possa pensar no que dizer,
há uma batida e a porta se abre. É Leontine. — O jantar está pronto. As
meninas estão esperando.
— Nós certamente não queremos isso. — diz Ezekiel e gesticula para
eu me levantar, nossa conversa encerrada.
CAPÍTULO QUARENTA E UM
JERICHO
O quarto de Isabelle está vazio quando vou buscá-la, mas quando ouço
uma risadinha no corredor, encontro-a no quarto da minha filha vestida com
um vestido índigo, o cabelo trançado intrincadamente no topo da cabeça, as
costas totalmente expostas. Angelique está atrás dela, atenção totalmente
capturada pela tatuagem de dragão que ela está traçando com o dedo.
— É como o do papai, mas menor. — diz ela.
Nenhuma delas me ouviu e eu fico na sombra da porta observando.
— Posso ter uma também? — Angelique pergunta.
Isabelle fecha o livro no colo e puxa Angelique. — Se você quiser uma
quando for mais velha, isso será com você, mas você é muito jovem agora.
Além disso, o que aconteceria com ele quando você crescesse?
— Ficaria tudo estranho e esticado. — diz Angelique fazendo garras
com as mãos.
Isabelle a imita e elas se abraçam. Minha mãe me contou sobre as
duas se aproximando e sobre a dependência de Angelique em Isabelle. Seu
carinho por ela. Não tenho certeza do que penso sobre isso, então fico aqui
e as observo juntas. Isabelle claramente se importa com Angelique e parece
mútuo.
— Você está muito bonita, Belle.
Belle. Ela acha que Isabelle é uma de suas princesas. Isso me dá nos
nervos, embora eu não devesse me importar. Angelique ganha vida em
torno de Isabelle de uma maneira que ela não faz com mais ninguém. Seus
dedinhos brincam sobre uma das mechas do cabelo de Isabelle.
— Obrigada. — Isabelle diz.
— Sua barriga está melhor? Você não comeu muito no jantar. Nana diz
que você precisa comer mais.
— Eu não estava com muita fome. — Isabelle diz. Ela pega algo na
mesa de cabeceira. Quando eu percebo o que é, algo que eu não tinha
percebido que tinha sido desempacotado desde que nos mudamos para a
casa, eu fico tenso.
— Essa é sua mãe? — Isabelle pergunta.
Angelique assente. — É o que Nana me diz, mas não me lembro dela.
Algo se contorce dentro de mim.
— Ela era muito bonita. — diz Isabelle. — Você se parece com ela,
sabia disso?
Angelique dá de ombros, não interessada na foto. — Eu quero parecer
com você. — diz ela.
— O quê? — Isabelle pergunta.
— Você é minha mãe agora, então eu quero me parecer com você.
— Angelique, eu…
— Você é casada com meu pai. Isso faz de você minha mãe, Belle.
Empurro a porta com muita força e ela bate na parede, assustando as
duas. Os olhos de Isabelle encontram os meus e o livro em seu colo
escorrega para o chão quando ela se levanta.
— Oh, não! — Angelique grita e cai de joelhos.
Isabelle e eu continuamos nos encarando por mais um momento antes
que ela também esteja de joelhos. É um dos muitos livros de princesas de
Angelique e o castelo pop-up foi dobrado.
Eu entro, pego o livro delas. As duas se levantam.
— Está quebrado! — diz Angelique.
— Eu sinto muito. — Isabelle diz a ela.
Angelique me dá um olhar irritado, mas pega a mão de Isabelle
docemente. — Não é sua culpa. — diz ela e se vira para mim.
A culpa é minha então. Minha filha acabou de escolher o lado do
inimigo sobre sua própria carne e sangue.
— Acho que podemos consertar isso. — diz Isabelle. — Olha, está
apenas dobrado. Podemos tentar?
— Eu vou te dar um novo. — eu digo, sentindo-me estranhamente
defensivo e do lado de fora.
— Eu não quero um novo. Eu quero o meu. — diz ela. Esta luta é
comigo, tenho a sensação de que ela está expressando sentimentos que ela
subconscientemente estava segurando.
— Você não deveria estar na cama? — Eu pergunto a ela bruscamente,
muito bruscamente. Ela está de pijama e são quase nove horas.
— Isso foi minha culpa. — Isabelle diz quando Angelique pressiona
contra sua perna, ambas as mãos em volta de uma de Isabelle agora. — Eu
queria dar um beijo de boa noite nela e a acordei por acidente.
Olho da minha filha para essa invasora na minha casa.
— Está tudo certo? — Todos nos viramos para encontrar meu irmão
parado na porta.
— Tudo bem. — eu digo. Pegando Isabelle pelo braço, eu a
acompanho até a porta. — Faça com que Isabelle espere lá embaixo
enquanto eu coloco minha filha na cama.
Isabelle olha para mim como se quisesse me dizer para me foder, mas
segura a língua e é uma coisa boa que ela faz.
— Isabelle? — diz Zeke.
— Podemos consertar o livro juntas amanhã. Se seu pai nos permitir,
isso é. Boa noite, querida. — Isabelle diz antes de girar nos calcanhares e sair
pela porta passando pelo meu irmão.
Minhas mãos se fecham, minha mandíbula fica tensa.
— Por que não coloco Angelique para dormir? Estou atrasado para ler
uma história de ninar para ela de qualquer maneira. — Zeke diz.
Eu aceno, me inclino para beijar Angelique no topo de sua cabeça, mas
ela não envolve os braços em volta do meu pescoço como ela costuma fazer.
Em vez disso, ela os dobra sobre o peito e faz questão de se virar, deixando-
me saber que ela está com raiva.
— Vai. Você já está atrasado. — meu irmão diz.
Eu gentilmente levanto o queixo da minha filha para cima. — Vamos
consertar isso amanhã.
Ela olha para mim e eu não sei mais o que fazer a não ser ir embora.
Mas no momento em que saio do quarto dela, a raiva volta.
Encontro Isabelle no andar de baixo perto da porta, os braços cruzados
sobre o peito parecendo tão petulante quanto Angelique.
— Ela tem cinco anos. Você tem dezenove anos. — digo a ela
enquanto pego a capa de lã leve do cabide e a coloco sobre seus ombros. —
Não faça beicinho.
— Eu não estou fazendo beicinho. Você foi um idiota. Você se
desculpou com ela?
— Pedir desculpas pelo quê?
— Por nos assustar quando você invadiu assim!
— Por que você não jantou?
Ela revira os olhos. — Quanto tempo você ficou lá de qualquer
maneira?
— Você quer dizer que eu fiquei lá tempo suficiente para ouvir você
perguntar sobre a mãe dela? Ouvir minha filha perguntar se você é a mamãe
dela?
Eu não percebo que a levei para trás até que suas costas estão
pressionadas contra a parede e eu estou pairando sobre ela.
— Eu nunca assumi algo assim. — diz ela.
— Sim? Mas você tem brincado de casinha. Ficando confortável.
Confortável demais. — Eu coloco uma mão contra a parede e me inclino
para ela. — Você esquece seu lugar. E eu deixei você. Vamos consertar isso
hoje à noite.
Eu a pego pelo braço, a levo até a porta e vou até o banco de trás do
Rolls Royce que está esperando. Ela foge para o outro lado assim que eu a
solto, cruzando os braços sobre o peito e olhando pela janela enquanto Dex
dirige em direção ao complexo.
Vou ensiná-la esta noite. Assim como eu tinha planejado. Porque eu
tenho sido muito suave com ela.
CAPÍTULO QUARENTA E DOIS
ISABELLE
O leilão é bem frequentado e quando chegamos, o salão barroco está
cheio de homens e mulheres elegantemente vestidos bebendo champanhe
em taças de cristal. Jericho tira a capa dos meus ombros e a entrega para a
mulher que verifica os casacos. Ele embolsa o bilhete que ela lhe dá e coloca
a mão na parte inferior das minhas costas para me levar para a multidão
onde as cabeças já estão se virando.
Eu sei por que ele escolheu este vestido para mim. Por que ele exigiu
que meu cabelo fosse arrumado, minhas costas totalmente expostas. Eu
ouço isso nos suspiros e na conversa enquanto passamos pelos outros
convidados, me sinto encolher um pouco.
Eu sou uma coisa. Coisa dele.
Isso é o que Jericho está provando esta noite. Acho que esse é o
castigo dele. Ele me ensinando meu lugar. Idiota.
— É isto o que você queria? Para mostrar a todos que você me possui?
— Eu pergunto a ele enquanto ele pega duas taças de champanhe e estende
uma para mim. Estou tentada a jogar isso na cara dele, mas não sou
estúpida.
Ele sorri para mim. Não, não é bem um sorriso. É mais um sorriso
malicioso de um predador pouco antes de o animal ir para a matança.
— Eu não me importo com eles. Eu só me importo que você saiba
quem é seu dono. E eu posso te prometer uma coisa. Você saberá sem
dúvida antes que a noite termine.
— Jericho. — vem uma voz atrás de mim.
Eu endureço, reconhecendo isso, me viro para encontrar o homem
com a caveira tatuada na metade do rosto parado ali com uma mulher. Uma
mulher bonita com um sorriso amigável.
Jericho coloca uma mão possessiva em volta do meu pescoço.
— Santiago. Ivy.
Santiago sorri, mas o de Ivy é o que aquece a sala. — Oi — ela começa,
estendendo a mão. — Sou Ivy De La Rosa. Você conheceu meu marido, mas
ainda não tive o prazer.
Eu pego sua mão e sinto ela me dar um aperto. O gesto é consciente,
uma espécie de mensagem. E eu não quero deixar ir.
— Eu sou Isabelle Bishop…
— St. James. — Jericho corrige.
Nós duas olhamos para ele, eu limpo minha garganta e volto para Ivy.
— É um prazer conhecê-la, Ivy.
Um garçom aparece com uma bandeja, mas Ivy balança a cabeça. —
Vou pegar um suco. — ela diz a Santiago, segurando minha mão quando o
faz.
— Eu também. — digo, colocando meu copo ainda cheio na bandeja e
saindo do alcance de Jericho. — O pensamento de álcool revira meu
estômago. — eu digo, olhando para o meu marido. — Como tantas coisas
parecem fazer hoje à noite.
Os olhos de Jericho se estreitam, mas ouço Santiago rir enquanto nos
afastamos. — A tatuagem está linda. Talvez eu estenda o de Ivy. — ele diz.
Não ouço a resposta de Jericho.
— Homens. — diz Ivy com um revirar de olhos, embora eu veja sua
afeição por seu marido no olhar rápido que ela lança por cima do ombro
antes de voltar toda a atenção para mim. — Ainda estou amamentando,
então não posso tomar champanhe. — diz ela. — É muito ruim. Juro que
esses eventos da Sociedade são muito mais fáceis de suportar quando posso
tomar uma bebida ou duas.
— Quanto tempo você está casada? — Eu pergunto. Ivy é uma mulher
bonita e confiante e acho que apenas alguns anos mais velha que eu. É
estranho, talvez sejamos tão parecidas em idade que sinto como somos
opostas. Como minha confiança diminuiu, como pareço estar no modo de
sobrevivência. Isso não é desde Jericho St. James embora. Isso vem
acontecendo desde a morte de Christian.
— Há cerca de três anos. Eu o conheci da mesma forma que você
conheceu Jericho. — ela diz quando chegamos ao bar. — Suco de laranja,
por favor. — ela ordena e se vira para mim. — O mesmo?
— Sim, por favor.
Ela levanta dois dedos e o barman se apressa para preencher seu
pedido, servindo-nos suco de laranja nos copos mais elegantes que eu já vi
ser servido. Atravessamos a multidão até um canto tranquilo, onde nos
sentamos em um sofá de veludo cor de vinho que é tão rígido e
desconfortável quanto bonito.
— O que você quis dizer? Que você conheceu seu marido da mesma
forma que conheci Jericho? — Eu não tenho certeza quem sabe o que sobre
a nossa situação.
— Quero dizer, Santiago me levou para punir meu pai.
— Seu pai?
Ela acena. — Ele pensou que meu pai tinha feito algo para sua família,
mas ele estava errado. — Sua expressão escurece e eu a vejo forçar um
sorriso de volta. — Mas a razão pela qual eu te disse é que eu sei como é no
começo e eu quero que você saiba que não está sozinha. Você sempre pode
falar comigo.
— Ele acha que meu irmão… — Não consigo dizer as palavras. — Ele
acha que Carlton fez algo que eu não acho que ele poderia ter feito. Os
Bishops e os St. James têm uma história terrível. Uma sangrenta. E embora
Carlton não seja um anjo, eu simplesmente não acho que ele seja capaz do
que Jericho o está acusando. E eu me sinto tão fora do meu elemento. Não
sei como lidar com isso. — Tudo isso sai de mim possivelmente me
surpreendendo mais do que Ivy.
— Bem, pelo jeito que ele está te observando, eu acho que você está
fazendo algo certo.
Eu olho para cima para encontrar os olhos de Jericho em mim do outro
lado da sala. — Eu acho que ele só quer ter certeza de que eu não fujo. — eu
digo com um encolher de ombros e um sorriso desejando que eu tivesse
uma bebida forte agora enquanto bebo o suco.
— Eu não acho. A marca, posso ver?
Eu me viro apenas o suficiente para que ela possa dar uma olhada.
— Oh, é linda. — diz ela, traçando o contorno dela. — Santiago a
projetou. Jericho pediu a ele para se certificar de que sua cicatriz estaria
coberta.
Eu olho para ela. — Isso é o que seu irmão disse também. Acho que
ele a acha feia. Eu tenho outra. — eu toco minha clavícula. — Eu me
pergunto se ele vai me tatuar aí também. Cobrir-me com tinta para
esconder a feiura.
— Não acho que seja feia ou bonita. — diz Ivy. — Pelo que Santiago
me disse, ele queria apagá-la. Colocar a marca dele por cima. Talvez apagar
a memória disso? Não sei. Santiago não disse exatamente.
— Apagar a memória? Minha memória, você quer dizer?
Ela acena. — Essa é a impressão que tive. Ele disse que foi uma noite
feia que não deveria ter acontecido.
— É a noite em que meu irmão foi morto. — Eu me pergunto o quanto
Jericho sabe sobre isso. Por que ele se importa.
Ela coloca a mão sobre a minha e aperta. — Então eu entendo por que
Jericho gostaria que você esquecesse.
Este é outro lado que eu ainda não ouvi. Eu nunca considerei. Ele
realmente fez a tatuagem o que é para me ajudar a esquecer do que
aconteceu? Não. De jeito nenhum.
O gongo soa então, Ivy e eu olhamos para o som. As pessoas começam
a se mover em direção às cadeiras colocadas na extremidade oposta da sala
e vejo Jericho e Santiago se aproximarem.
— Aqui vamos nós. — diz Ivy e se levanta, mantendo minha mão na
dela. — Lembre-se, se você precisar de alguma coisa, é só me chamar. Aqui.
— ela diz, tirando um pedaço de papel e uma caneta de sua bolsa. Ela
rabisca seu número de telefone e o aperta na palma da minha mão. — Esse
é o meu celular, mas você sempre pode ligar para casa também.
— Obrigada, Ivy. Sério.
— Claro. — ela diz e me dá um abraço rápido antes de Santiago pegar
sua mão, acenar um adeus para mim e levá-la embora.
— Como foi seu tête-à-tête? — Jericho pergunta enquanto envolve
uma mão possessiva em volta da minha nuca novamente.
— Muito mais interessante do que qualquer conversa que tive com
você. — digo a ele.
Ele sorri, dá um aperto de mão. — Oh, querida, você está ganhando
tanto a sua noite.
Eu não tenho a chance de perguntar o que ele quer dizer enquanto ele
nos conduz pela multidão até a frente da sala onde nossos assentos estão
localizados. Estou surpresa. Ele não é de chamar atenção. Ele é mais como o
gato que observa da árvore sem ser visto, mas vendo tudo. Esperando para
atacar.
Demora alguns minutos antes de todos se sentarem, após as boasvindas e uma menção à instituição de caridade para a qual os fundos serão
arrecadados hoje à noite, o leilão começa.
Uma pintura abre o leilão. É uma bela paisagem emoldurada em ouro
de um artista holandês pintada há três séculos e a quantidade de dinheiro
que o leiloeiro nomeia para iniciar a licitação me deixa asfixiada.
Jericho não faz lances neste item. Ele folheia o livreto enquanto o
primeiro, segundo, terceiro e quarto itens são colocados no palco e
retirados do palco uma vez vendidos.
— Ah. — ele finalmente diz, sentando e colocando uma mão no meu
joelho. Ele se inclina para mim enquanto dois homens carregam o que quer
que esteja escondido sob o cobertor de veludo vermelho. É claramente
pesado. — Este é o que eu estou atrás. Na verdade, é um presente para
você.
Eu só tenho tempo de olhar para ele antes que o item seja colocado e
o cobertor que o cobre seja puxado. E eu juro que todos na sala devem ouvir
meu suspiro.
Porque lá no palco da frente da sala há um pelourinho muito parecido
com o usado durante a cerimônia de marcação.
CAPÍTULO QUARENTA E TRÊS
JERICHO
Isabelle não fala mais uma palavra até estarmos no carro mais tarde
naquela noite. Eu a observo, sentindo-me presunçoso. Quando chegamos a
casa, ela tenta se soltar, mas eu seguro seu pulso.
— Solte. Estou com fome e cansada. — diz ela.
Lembro-me do que Angelique perguntou. Se ela estava se sentindo
melhor. — Você não jantou?
— Eu não me senti bem, então não, não realmente.
— Vou fazer um sanduíche para você. — Eu a acompanho até a
cozinha.
— Eu posso fazer meu próprio sanduíche. Você pode ir para a cama ou
brincar com seu novo brinquedo ou qualquer outra coisa. Apenas me deixe
em paz.
— Certo, não. — Acendo a luz da cozinha e puxo uma cadeira no
balcão. — Esse brinquedo novo é o nosso brinquedo. — digo a ela com uma
piscadela. — Sente-se.
— Por que você compraria essa coisa? — ela pergunta enquanto eu
pego pão e queijo da geladeira. Eu olho para os frios, mas lembro de que ela
é vegetariana.
— Gostei de como você ficou nele. — digo a ela, voltando para o
balcão e pegando um prato.
— Não gostei de como me senti nele.
— Vai ser diferente. Apenas eu. Sem plateia. — Eu desembrulho um
dos queijos e ela faz uma careta.
— Não esse. — Ela aperta o nariz dramaticamente. — Eu me sinto
doente com o cheiro disso.
Eu a estudo, cheiro o queijo que é o mais neutro possível. — Cheira
bem.
— Apenas manteiga. Ok? Só manteiga está bom.
Eu guardo o queijo e passo manteiga em uma fatia grossa de pão. Uma
vez que eu coloco na frente dela, ela pega o saleiro e polvilha um pouco, em
seguida, pega e morde.
— Isso não é suficiente se você estiver com fome. Você precisa de uma
proteína.
Ela levanta as sobrancelhas enquanto dá uma segunda mordida. —
Você está preocupado com a minha ingestão de proteínas?
— O que você comeu hoje?
— Este. Um pouco de suco. Uma maçã.
— Isso é tudo?
— Eu disse que não me sentia bem. Por que você se importa? Você
está chateado por eu estar estragando sua noite? Você não poderá me
trancar em seu dispositivo de tortura medieval?
Eu passo manteiga em mais duas fatias enquanto ela enfia o último
pedaço na boca. Ela não hesita, mas pega um segundo pedaço, coloca sal e
começa a comer. Pego um copo de suco de laranja para ela e a observo,
pensando. Ela está aqui há cerca de dois meses mais ou menos.
— Falei com seu irmão hoje. — diz ela, interrompendo meus
pensamentos.
Eu me sinto tenso. Ela inclina a cabeça e noto como o pulso em sua
garganta bate descontroladamente. Estreito meu olhar e entendo o porquê
assim que ela fala novamente.
— Ele me disse que vocês três eram um elemento.
— Perdão?
Ela coloca sua fatia de pão para baixo. — Você, Ezekiel e a mãe de
Angelique. Vocês estavam juntos.
Ah. O silêncio se arrasta enquanto ela mastiga, os olhos em mim.
Esperando minha reação. — Apenas coma, Isabelle.
Seus olhos se estreitam como se ela estivesse se concentrando. — É
verdade?
— Coma para que eu possa levá-la para o pelourinho.
— Eu não quero…
— Não importa o que você quer. É o que eu quero. Coma.
Seus olhos procuram os meus e ela dá uma mordida, em seguida,
enxuga as mãos, deixando a fatia final intocada. Eu vejo os picos de seus
mamilos pressionando contra seu vestido. Observe o rubor em suas
bochechas. Não é a reação que eu esperava.
— Terminou? — Eu pergunto.
Ela acena.
— Vamos então. — Eu gesticulo para a porta.
Não sei se espero que ela corra, mas ela não o faz. Em vez disso, ela
escorrega do banco e caminha em direção à porta. Abro e ela sai, sem falar
nada, caminhamos em direção ao cemitério, à capela. Seus passos
diminuem quando abro o portão para ela passar. Eu pego a mão dela para
guiá-la pelos fundos do prédio porque a capela não é onde eu quero estar
esta noite.
Ela hesita. Esta mais escuro aqui atrás, as árvores mais densas.
— Venha. — eu digo a ela. Não que ela tenha escolha. Eu destranco a
pesada porta de madeira na parte de trás do prédio e a abro. Velas já estão
acesas lá dentro, uma centena delas, cheiro de cera derretida e abandono.
— O que é isto? — ela pergunta, dando um passo para trás para mim,
seus olhos pousando na razão pela qual eu a trouxe.
Eu esfrego minhas mãos sobre seus braços, mantenho suas costas
contra meu peito. — Antigamente, a missa era rezada aqui, era o quarto que
os padres costumavam vestir. Essa porta liga-o à capela. — Aponto para a
porta curta e estreita.
Em uma parede há um sofá de couro. Está aqui desde que me lembro,
o couro está gasto, desbotado. Dois grandes baús, um contendo as vestes
cerimoniais roídas pelas traças que os sacerdotes usariam, o outro os itens
que preciso para esta noite. O chão é de pedra, embora tenha sido varrido,
está longe de estar limpo. O teto é alto, tão alto quanto o teto da capela,
mas não há colina de terra abaixo desta sala. Ninguém está enterrado
embaixo. Não que eu saiba pelo menos. Há uma única pequena janela que é
fechada do lado de fora. Se não fossem as velas, o quarto estaria escuro
como breu. Essas velas estão no chão ao longo das paredes, em pequenas
alcovas esculpidas como prateleiras, ao nosso redor.
E mais fundo na sala é a razão pela qual ela está aqui. O pelourinho
que comprei esta noite é a peça central. Está coberto pelo pano de veludo
vermelho. Dex e os dois homens que o levaram para o leilão o trouxeram
aqui e o colocaram no lugar enquanto o leilão acontecia. Está aberto agora
pronto para receber minha noiva.
— Jericho? — Isabelle pergunta, virando-se em meus braços para me
encarar.
Eu olho para ela, puxo a capa de seus ombros e a deixo cair no chão
sujo. O vestido dela é o próximo. É fácil tirá-lo dela, abrindo o zíper curto em
suas costas, um puxão cortando o cordão segurando os ombros largos
juntos, a seda deslizando suavemente por suas coxas, então ela está de salto
e calcinha. Sem sutiã.
— Eu quero voltar. — ela diz quando eu pego seus pulsos e a levo para
trás.
— Voltaremos assim que terminarmos. — Eu abaixo minha cabeça,
puxo-a para mais perto e a beijo. É um beijo diferente do habitual. Mais
suave. Mais sensual. Eu sinto seu corpo relaxar enquanto nosso beijo se
aprofunda. Ouço-a gemer baixinho. Eu tomo seu lábio inferior entre os
meus, mordendo suavemente antes de soltá-lo e arrastando a nuca do meu
queixo em sua bochecha até minha boca estar perto de sua orelha. Eu puxo
o pano do pelourinho.
— Você está pronta? — Eu pergunto a ela.
Ela olha para ele, estremece, se vira para mim.
— Só você e eu, Isabelle.
Sua garganta funciona enquanto ela engole e ela dá um pequeno
aceno de cabeça.
Levanto-lhe os braços e viro-a para o pelourinho, inclino-a para ele,
curvando-a porque este não é o pelourinho exato usado durante a
marcação. É parecido, mas não igual. Este é colocado em um poste e
posicionado de modo que quem o segura deve se curvar nos quadris. E não
é tão antigo quanto parece.
Eu a inclino, colocando seus pulsos em seus lugares, seu lindo pescoço
no centro. Eu me afasto e olho para ela. Penso como ela é perfeita.
— Você é linda. — digo a ela, traçando a tinta que brilha preta à luz
das velas.
Eu coloco a parte superior pesada no lugar, prendendo-a e me inclino
para beijar seu ombro. Se eu fosse cruel, deixaria que ela carregasse todo o
peso disso, mas não sou tão cruel. Ela sentirá a madeira restringindo-a,
sentirá sua submissão, mas não pesará mais do que o necessário.
Dou um passo para trás, ouço o som das chamas das velas, o som de
sua respiração. Eu estou duro. Com uma mão eu puxo sua calcinha sobre
seus quadris e a deixo cair no chão. Ela flexiona as mãos e eu olho para o
espelho antigo folheado a ouro encostado na parede em frente a ela. Nossos
olhos se encontram e se mantêm. Eu quero tê-la, tomá-la agora, mas
precisamos acertar algo entre nós.
Eu ando ao redor dela uma vez, empurro um fio de cabelo de seu rosto
enquanto ela olha para mim através de cílios grossos. Quando estou atrás
dela novamente, afasto suas pernas e pressiono a mão na parte inferior das
costas, então ela está arqueada e aberta para mim. Obscenamente
espalhada para mim. E como já fiz antes penso em como ela tem esse poder
de me fazer querer. Ela não é diferente de muitas outras. Ela é linda, mas as
outras também são. Mas é ela que eu quero. Esta menina Bishop. E eu não
consigo entender isso.
Ela me observa no espelho enquanto eu arregaço as mangas da minha
camisa. Ela lambe os lábios, movendo-se em seus pés enquanto uma linha
de excitação desliza para dentro de uma coxa.
Mas não estamos apenas fodendo esta noite. Não foi por isso que a
trouxe aqui.
Vou até o baú e abro. De dentro, tiro a capa preta e a coloco sobre os
ombros, fechando o fecho, deixando o capuz pendurado nas costas.
— Jericho?
Eu tiro a máscara em seguida. É uma cópia do que eu usei naquela
primeira noite na capela, chifres e tudo. Eu deslizo sobre o meu rosto e vejo
seus olhos me rastrearem enquanto eu volto para ela.
— Você está me assustando. — ela diz quando eu passo atrás dela.
Eu coloco minhas mãos em sua bunda, a abro. Eu fecho meu polegar
sobre seu cu.
— Você sabe que se meu irmão e eu usássemos máscara e manto,
duvido que você fosse capaz de nos diferenciar. Suas costas estão tatuadas
da mesma forma que eu. Você sabia disso?
Ela balança a cabeça enquanto eu deslizo uma mão para seu clitóris e
esfrego, empurrando dois dedos nela antes de arrastar a umidade até o
outro buraco.
— Eu saberia a diferença. — diz ela, testando a força da trava que
segura a pesada barra de madeira no lugar. — Eu poderia.
— Eu me pergunto.
— Você vai me compartilhar?
Eu paro, meu corpo fica tenso.
— Foi por isso que ele me contou?
Eu vejo seu rosto enquanto eu empurro meu dedo em sua bunda.
Veja-a administrar um pânico repentino.
— Ele tocou em você? — Eu pergunto.
Ela balança a cabeça.
— Bom. Então não terei que cortar as mãos dele. — Eu mudo minha
atenção para sua bunda. — Você se lembra do que eu te disse na noite em
que te trouxe do porão?
Ela exala, seus músculos tensos em torno da intrusão, os olhos
arregalados no espelho.
— Sobre Kimberly. Você se lembra? — Eu pergunto, deslizando meu
dedo para dentro e para fora. Eu desfaço meu cinto e calça e empurro meu
pau em sua boceta.
Ela geme, arqueando as costas.
Eu sorrio, puxo meu dedo para fora de sua bunda e bato em seu
quadril com a palma da minha mão.
Ela engasga e eu tenho sua atenção novamente.
— Foco. Você se lembra?
Ela assente, lambe os lábios. — Você disse para não mencioná-la.
Sempre. Você disse… você disse…
— E ainda assim você desrespeita a memória dela. — Eu bato na
bunda dela novamente.
— Eu não!
Eu afasto suas nádegas, vejo sua boceta se espalhar para me levar.
Seus olhos ficam vidrados, mas depois de mais duas estocadas quando
meu eixo é revestido em seus sucos, eu puxo e encontro seus olhos no
reflexo do espelho enquanto trago meu pau em sua bunda.
— Oh… — Ela balança a cabeça, entendendo o que vai acontecer. —
Por favor… Não aí.
— Eu vou me certificar de que você goze. E você gozará com força.
Mas primeiro, um pequeno castigo. Porque o que mais eu te disse? O que eu
disse sobre meu irmão?
Eu empurro contra seu buraco apertado, ela fecha os olhos ofegantes,
músculos tensos para me manter fora.
— Está acontecendo. Será mais fácil para você se você não resistir. —
digo a ela.
— Por favor, Jericho. O que você quer?
— Não é óbvio? Eu quero sua bunda.
— Não. Quero dizer… por favor.
— O que eu disse sobre meu irmão? — Eu pergunto enquanto ela
choraminga quando sua abertura apertada se estica o suficiente para levar a
cabeça do meu pau.
— Para ficar longe. — diz ela, sua voz quase um sussurro. — Isso dói.
Por favor, dói.
— E você é teimosa por duas. Você não é uma boa ouvinte, não é?
Ela balança a cabeça enquanto eu agarro seus quadris, deslizando uma
mão até seu clitóris para esfregar, empurrando mais fundo em sua
passagem apertada. Ela fecha os olhos, sua boca se abre, mechas de cabelo
grudadas no suor em sua testa.
— Eu vou ouvir. — diz ela enquanto eu esfrego seu clitóris molhado.
— Vou fazer melhor.
— Eu sei que você vai. — eu digo a ela. — Porque ter sua bunda fodida
por punição é muito diferente de ter fodido por prazer. — eu digo a ela,
movendo-me lentamente para me sentar totalmente dentro dela. Eu não
quero machucá-la. Basta avisá-la. Eu fico parado, esfrego seu clitóris e
observo seu rosto enquanto seu corpo se estica e ela para de resistir. —
Bom, Isabelle. Isso é bom. Agora olhe para mim. — eu digo, me inclinando
sobre ela para beijar o ponto entre suas omoplatas.
Ela balança a cabeça, olha para cima para encontrar o meu olhar no
espelho.
— Isso é bom?
Ela pisca, assente.
— Você quer que eu foda sua bunda como punição ou você quer que
eu foda sua bunda por prazer?
— Prazer. — ela ofega quando eu começo a me mover dentro dela.
— Assim?
Ela acena. — Sim. Sim. Bem isso. Por favor.
Eu sorrio. — Boa garota. Isso não precisa ser ruim para você.
Ela acena com a cabeça, mas eu não tenho certeza se ela está
seguindo porque ela está arqueando as costas, boceta pingando. — Você vai
fazer melhor?
— Sim.
— Você vai dizer qualquer coisa para gozar agora, não vai?
Ela balança a cabeça querendo agradar. Querendo gozar.
Eu rio.
— Diga-me o quanto você ama meu pau dentro de você.
— Eu amo… eu te amo… — Ela para, balança a cabeça. — Eu amo
seu…
Suas palavras me fazem parar no meio do impulso, mas quando olho
para o rosto dela no espelho, ela não está olhando para mim. Ela está
perdida.
Ela não quis dizer o que disse. Ela estava repetindo o que eu disse a
ela. Isso é tudo. Apenas distraída pela sensação.
Eu olho para ela, para o meu pau dentro dela, para ela esticada para
me tomar e quando eu me movo novamente, ela geme, juntando as pernas
e deixando cair a cabeça enquanto suas paredes pulsam ao meu redor.
Ela vem e quando ela goza, eu empurro como quero. Como eu preciso.
Cavando meus dedos em seus quadris para mantê-la em pé quando seus
joelhos se dobram. Ela ofega, chamando meu nome de novo e de novo, não
há necessidade de pedir a ela para fazer isso. Sua bunda está apertada em
torno de mim, ela tropeça de orgasmo em orgasmo até que ela está me
implorando para parar. Até que ela não aguente mais. E só então me deixo
realmente tomá-la. Só então eu cedo aos meus instintos básicos, a fodo
forte e profundamente e extraio um último orgasmo gritante dela.
Eu esvazio dentro dela, enchendo-a, sabendo que mesmo que ela
tenha dito essas palavras, ela vai me odiar em breve. Em questão de dias,
quando ela souber o que eu fiz, ela vai me odiar.
CAPÍTULO QUARENTA E QUATRO
JERICHO
Eu saio do elevador da 2500 St. Charles Ave. ao som surpreso de um
suspiro da recepcionista idosa.
— Bom dia, Nora. — eu digo. Ela está aqui desde que eu era criança.
— Jericho… Sr. St. James. Nós… Seu irmão não mencionou…
— Ele está em seu escritório? — Eu só paro brevemente enquanto
olho pelo corredor para o escritório de canto que Zeke reivindicou quando
eu saí.
— Sim, senhor. Eu acredito que ele é… — Ela limpa a garganta. —
Encontro com a secretária dele, mas posso ligar para ele.
Eu sorrio. Posso imaginar o que esse encontro implica. — Tudo bem.
— eu digo, indo pelo corredor em direção ao escritório de Zeke.
O edifício está na nossa família há trinta anos. Uma aquisição mais
recente. A partir deste andar, Zeke dirige a empresa de investimentos. Se eu
não tivesse saído, estaria comandando as coisas, mas ele é mais adequado
para este trabalho e estou feliz por ele cuidar disso.
Chego à pesada porta de carvalho e não me incomodo com uma
batida de cortesia. Em vez disso, eu abro e entro.
— Irmão. — eu digo.
Zeke ergue os olhos da tarefa em mãos. Ele deve estar administrando
alguma forma de disciplina a sua secretária que está curvada sobre sua
mesa, saia levantada, calcinha abaixada até os joelhos. Eu ouço o barulho da
bengala e ela engasga assim que ela aterrissa, instantaneamente tentando
se levantar quando me vê. Ele coloca a mão nas costas dela para mantê-la
abaixada e sorri.
— Bom dia, irmão. Cedo para você, não é? — ele pergunta,
imperturbável pela minha interrupção enquanto ele casualmente verifica
sua bunda para a marca que eu tenho certeza que está florescendo
enquanto falamos.
— É. — eu digo e vou até a mesa lateral onde pego a jarra de prata de
café e me sirvo de uma xícara enquanto ele se envolve com a mulher.
— Vamos terminar isso depois do almoço, Selene. O que você tem?
Faltam seis?
— Sim, senhor.
— Você está dispensada.
— Obrigada. — diz a mulher.
Eu me viro para vê-la se curvar desajeitadamente para puxar a
calcinha para cima e ajustar a saia lápis. Suas bochechas estão tão vermelhas
quanto sua bunda que eu tive um vislumbre. Ela desajeitadamente pega as
pastas na mesa de Zeke e sai correndo pela porta.
— Não queria interromper isso. — digo a Zeke, que enfia uma bengala
longa e fina debaixo de sua mesa e se senta.
— Nada que eu não possa terminar mais tarde. — diz ele, rolando para
trás e cruzando o tornozelo sobre o joelho oposto. — Selene provavelmente
agradeceria pelo adiamento. A ortografia dela é atroz.
— Mas ela é bonita o suficiente para mantê-la empregada.
— Eu não confio nela com o trabalho real.
— Claro que não. — Sento-me no sofá e olho para a rua movimentada,
percebendo o quanto senti falta de Nova Orleans.
— O que te traz aqui? — ele pergunta.
— Sua conversa com minha esposa.
— Ah.
— O que exatamente você disse a ela sobre Kimberly?
— Somente a verdade.
— Quanto disso?
— O suficiente para deixá-la querendo mais.
— Isso é vingança?
— Eu sinto muito?
— Por Kimberly. Pelo que aconteceu com ela?
— Você se apaixonou. Ela se apaixonou. — Ele dá de ombros, mas vejo
que há mais em seus olhos. — Que tipo de retorno você espera?
— Eu a tirei de você. Agora você quer tirar Isabelle de mim.
— Ofereci minha proteção a Isabelle.
— Ela não precisa de sua proteção. Ela tem a minha.
— Mas eu acredito que a pergunta dela é quem vai protegê-la de você.
— Não é o seu problema. Fique longe dela.
— Isabelle veio até mim. Não o contrário. E ela tinha perguntas.
— O que você respondeu alegremente.
— Você não se pergunta onde ela conseguiu a informação? Isso é o
que me incomodaria se eu fosse você, irmão.
— O que você quer dizer?
— Você a tem trancada. Ela não sabia que você existia, nenhum de nós
existia, até que você a levou. Como ela saberia alguma coisa sobre Kimberly?
Mais especificamente, sobre Kimberly e eu?
Devo parecer confuso porque ele continua.
— Isso é o que ela queria saber. Se você roubou Kimberly de mim.
Eu estremeço com o texto. É verdade, porém, até certo ponto. Eles
estavam juntos. Então nós a compartilhamos. Então eu a peguei.
— Acho que sua pequena esposa pode não estar tão isolada quanto
você pensa. Ela está pegando suas informações em algum lugar. Eu me
pergunto o que mais ela sabe. Gostaria de saber quem está alimentando ela
com a informação. E, claro, o que ela está revelando sobre nós.
Eu me levanto. — Não importa. Nada disso importa mais.
— O que você quer dizer?
— Acho que ela está grávida.
Ele não diz nada, apenas me observa.
— Vou saber com certeza em alguns dias.
— Ela está ciente?
Eu balanço minha cabeça. — Até onde ela sabe, ela está tomando seu
anticoncepcional diário.
— Mas ela não tem.
— Eu troquei as pílulas.
— Jesus. — Ele apenas me olha como se não pudesse acreditar e eu
me afasto de seu olhar acusador. — Ela vai te odiar, você sabe disso, não é?
Meu peito aperta. — Não importa. — eu digo, minha voz robótica. Não
deveria importar. Não no começo.
— Porque você terá o que precisa para passar para a próxima etapa do
seu plano.
— Tomando a herança do Bishop.
Ele bufa, balança a cabeça como se não pudesse acreditar nisso.
Eu ando até a mesa, agarro as bordas dela. — Ele a matou.
— Você vê o que está fazendo? — ele pergunta, inclinando a cabeça
para o lado. — Você vê que está destruindo uma vida? E não apenas uma.
Eu respiro com força.
Ele se levanta. — Então qual é o seu plano, irmão mais velho? Você
levou a garota. Casou com ela. Coloque seu filho dentro dela. E agora? O
que acontece depois que ela der à luz?
Cerro os dentes, me viro e vou até a janela.
— Pegar a criança e enterrar Isabelle ao lado de Nellie Bishop? — ele
pergunta.
Esse era o plano. Originalmente. Quando Isabelle Bishop era apenas
um nome.
— Encontrar alguma explicação frágil para Angelique, que por sinal
passou a amar Isabelle.
Amor.
— Deixe-me fazer mais uma pergunta, porque se há uma coisa que eu
não quero é uma repetição do passado.
Recicle um passado feio. Palavras de Carlton Bishop.
Eu me viro para o meu irmão. — O que você quer dizer?
— Quero dizer, quando Carlton Bishop descobrir, dado o que ele
tentou fazer, o que ele conseguiu fazer, como você pode pensar que ele não
vai tentar machucá-la novamente? Ou pior?
CAPÍTULO QUARENTA E CINCO
ISABELLE
Estou passando mal no banheiro de Jericho na tarde seguinte quando
batem na porta. Alguém sacode a maçaneta e agradeço a Deus pela
fechadura.
— Isabelle? — É Leontine.
— Eu estarei aí. — eu digo, estendendo a mão para dar descarga e
sentando contra a banheira, os azulejos frios sob minhas coxas nuas.
— Você está bem? — ela pergunta. — Abra a porta. Eu trouxe algumas
torradas e refrigerante de gengibre.
— Eu não estou com fome. — Como ela pode pensar que eu quero
comer?
Empurro o cabelo da minha testa. Está grudando. A maioria das
pessoas suam quando vomitam? Faz tanto tempo desde que eu tive um bug
que eu não consigo lembrar.
Eu me arrasto para os meus pés e abro a torneira para lavar meu rosto
com água gelada, então me afasto para olhar meu reflexo. Eu pareço
terrível. Exausta e abatida. Não consegui comer muito nos últimos dias.
Talvez semana. Mostra e não de um jeito bom.
— Isabelle. Vou chamar um médico.
— Eu estou bem. — eu digo, correndo para secar minhas mãos e
destrancar a porta. Abro e vejo Leontine parecendo mais preocupada do
que nunca. Ela se afasta quando me vê, me examina. Estou vestindo uma
das camisas de Jericho, mas estou nua. Felizmente, a camisa chega ao meio
da coxa. Foi a coisa mais próxima de mim quando acordei e senti o vômito
vindo, então peguei e coloquei. Ainda cheira a ele.
— Você não está bem.
— Apenas um mal estar. Tenho certeza de que terminará em um ou
dois dias. — Eu olho para a cama desarrumada logo atrás dela e não quero
nada mais do que rastejar de volta para ela. Eu me sinto tão cansada e
apenas torcida.
— Vamos. — diz ela e pega meu braço. — Apenas coma um pouco de
torrada. Você se sentirá melhor.
Olho para a torrada e sento na beirada da cama.
— Eu estou bem, realmente. Eu preciso tomar banho. Prometi a
Angelique que a ajudaria a consertar seu livro e dormi demais. Tenho
dormido mais do que o habitual. Não é como eu.
— Ela vai entender. Coma. Vou chamar um médico.
— Se eu comer, você vai me deixar em paz?
Ela suspira, mas assente.
— Estou bem. Sério. Não é nada. — Pego a torrada e a mordo,
conseguindo duas mordidas. — Veja. Tudo bem. — Eu dou outra mordida.
— Apenas, por favor, diga a Angelique que estarei lá assim que puder. —
Preciso de todas as minhas forças para atravessar o quarto e entrar no meu
próprio quarto pela porta ao lado. Eu me inclino contra a porta fechada uma
vez que estou sozinha, minha mão no meu estômago, esperando até que a
onda de náusea passe para se mover.
Atravesso o quarto até o banheiro, onde uma vez que entro, tranco a
porta. Ligo o chuveiro e tiro a camisa de Jericho, inalando o cheiro dele
enquanto a coloco sobre minha cabeça. Perguntando-me o que diabos estou
pensando quando me pego.
A noite passada foi estranha. Tudo isso. De Angelique me
considerando sua mãe agora que estou casada com seu pai, para Jericho
perdendo a cabeça quando ele a ouviu dizendo isso. Para aquele pelourinho
e para o que aconteceu lá.
Eu realmente acho que a intenção dele era me punir pelo comentário
de Angelique. Como se eu pudesse controlar isso. Eu entendo seu ciúme do
meu relacionamento com sua filha. Ela confia em mim. E embora ela me
conheça há pouco tempo, estou aqui, uma constante em sua vida. Seu pai
ainda não é confiável. Uma aula de natação não vai mudar cinco anos de
história.
Mas quando chegamos em casa. Espere. Não. Não em casa. Quando
voltamos e eu disse que estava com fome, ele me fez um sanduíche. Ele não
me deixaria fazer isso sozinha. Ok, não exagere. Era pão com manteiga. Ele
provavelmente não queria que eu desmaiasse naquele pelourinho. Isso
arruinaria sua diversão.
Minha mente vagueia para a noite em que tive o pesadelo. Para como
ele me segurou. Ancorou-me a ele. Mas eu balanço minha cabeça, sacudo a
memória.
A memória do que aconteceu com o pelourinho envia calor por mim e
desta vez quando meu estômago se revira, não é náusea.
Eu passo pasta de dente na minha escova de dentes e escovo os
dentes enquanto entro no chuveiro.
O que fizemos ontem à noite foi diferente do que eu jamais teria
esperado. O pensamento de como ele me pegou e como eu gostei, o quanto
eu gostei, eu não sei. Eu deveria ser humilhada, certo? Ele me trancou
naquele pelourinho e depois me levou do jeito que fez. Quão degradante é
isso?
Eu vim com força, no entanto.
Embora eu não tenha dúvidas de que ele pode fazer disso uma
experiência desagradável também.
Mas essa é a coisa. É aqui que estou presa. É como o sanduíche. Como
ele chicoteando sua própria coxa com o cinto ao invés de me machucar.
Como ele me dando um copo de água e me segurando depois do meu
pesadelo.
Ele pode querer ser um demônio para mim, mas está lutando para
manter a fachada. Ele toma cuidado para não me machucar. Mais cuidado
do que senti nos últimos três anos morando na casa onde, segundo pelo
menos metade do meu sangue, pertenço. Nem Julia, nem Carlton, ninguém
desde que Christian morreu me fez sentir que colocaria minhas
necessidades acima das deles. E Jericho tem.
E lembro-me do que disse ontem à noite.
Lembro-me do momento em que as palavras saíram. Acho que ele não
me ouviu. Ou talvez ele pensasse, como eu, que era apenas uma confusão.
Eu perdendo o controle dos meus pensamentos no calor do momento.
Ofegante para ele me fazer gozar como só ele pode me fazer gozar.
Não sei. Não sei o que se passa nesta casa ou na minha cabeça.
Eu não sei o que eu quero.
Com sede, viro o rosto para o fluxo do chuveiro e bebo, mas é um
erro. A náusea que agora está se tornando familiar me domina e eu
rapidamente desligo a água e pego uma toalha, caindo de joelhos e
levantando o assento do vaso imediatamente. Eu vomito o pouco de água
que acabei de beber junto com a torrada. De baixo do armário, ouço meu
telefone vibrar. Eu o tinha movido para lá de trás da cama alguns dias atrás.
Eu vomito uma, duas vezes e embora nada aconteça, me sinto enjoada.
O telefone toca novamente, para, começa de novo. Não é típico de
Julia continuar ligando se eu não atender. Estou ligando de volta para ela
quando vejo que perdi uma chamada. Ela sabe que ele poderia estar aqui a
qualquer hora e se ele me pegasse com o telefone, tenho certeza que ele o
levaria embora. Então, depois da próxima rodada de vômito, eu rastejo até o
armário, abro e procuro o telefone. Sento-me contra a banheira. O telefone
liga novamente e eu deslizo para atender.
— Ei. — eu digo para Julia. — Eu estava doente, me desculpe…
— Estou ligando há horas. Isabelle há um problema. — Ela soa
estranha. Como se ela estivesse chateada. Muito chateada.
— O que é isso? É Matty?
Alguém entra no quarto e um momento depois tenta a porta, mas está
trancada.
— Isabelle? — É Jericho.
— Só um minuto! — Eu chamo em pânico. — Eu tenho que ir. — eu
digo ao telefone.
— Isabelle, espere.
Náusea revira meu estômago novamente quando Jericho bate e tenta
a maçaneta novamente. — O Doutor está aqui.
— Vou ficar doente. — digo a Julia.
Pouco antes de eu puxar o telefone e voltar minha atenção para o
banheiro, eu a ouço dizer algo. — Eu os tenho! Eu os encontrei. Você não
está…
Mais uma vez, eu levanto. Mais náusea. Eu só comi algumas mordidas
como pode haver mais? Minha boca tem um gosto horrível. Sinto-me
esgotada e vazia.
— Isabelle. Abra esta porta.
Eu vomito em resposta. Coloco o telefone de volta no ouvido no
próximo intervalo. — Eu tenho que ir. Eu te ligo assim que puder.
— Escute-me. Ouça. As pílulas. Eu as encontrei. Elas estão aqui. Quase
três meses. Estão todas aqui.
— O que você está falando?
— Controle de natalidade, Isabelle.
— Estou entrando. — Jericho grita.
— Não. Eu as tenho. Estou tomando-as. Oh Deus. — Agarro a beirada
do vaso sanitário e me inclino sobre ele e juro que meu estômago parece
que foi virado do avesso, enquanto vomito, ouço o que ela está dizendo.
Ouço o pânico em sua voz. Lembro-me de pegar o pacotinho de pílulas de
dentro do estojo de plástico rosa-choque e tirá-las. Lembro-me de pensar
que elas pareciam diferentes, apenas um pouco diferentes. E lembro-me das
poucas gotas de sangue que sangrei durante a semana em que costumo
ficar menstruada. Achei que fosse estresse.
Sento-me e conto. E mau registro o estalo da fechadura. A abertura da
porta. Porque isso não pode ser.
Não. Deus. Não.
— Julia? — Eu digo, assim que uma grande mão se fecha sobre a
minha e eu olho para o borrão dele. O vômito fez lágrimas escorrerem dos
meus olhos.
O vômito e a traição.
Jericho St. James olha para mim, duro e com raiva, sua testa franzida,
olhos em chamas enquanto ele tira o telefone da minha mão, olha para a
tela antes de desligá-lo, cortando Julia no meio da frase e guardando o
telefone no bolso.
— O que você fez? — Eu pergunto a ele, rastejando para longe dele
alguns metros até que minhas costas estejam contra a banheira. Eu ainda
estou nua e congelando agora, tremendo mesmo com o suor escorrendo
pela minha espinha. — O que você fez! — Eu grito e não é uma pergunta. É
uma acusação.
E eu sei com a próxima onda de náusea que me faz dobrar sobre o
banheiro o que é isso. Por que eu me senti doente. Por que não consegui
engolir nada e por que minhas comidas favoritas me fazem vomitar.
Estou grávida.
Estou grávida do bebê de Jericho St. James.