A Nova Esposa do Meu Marido

Capítulo 1
Serafina
“Matteo, por favor.” Minha voz falha como se
eu fosse uma adolescente desesperada em vez
de uma mulher adulta em um vestido de
estilista.
“Apenas… olhe para mim. Realmente olhe para
mim.”
Ele nem sequer levanta o olhar enquanto ajusta
suas abotoaduras de platina-aquelas que
comprei para ele em nosso primeiro
aniversário.
Seu cabelo escuro está perfeitamente
arrumado, sem um fio fora do lugar, porque
Deus me livre de Matteo Verrelli parecer menos
que impecável. Mandíbula afiada, aqueles
olhos cinzentos e frios que costumavam fazer
meu estômago revirar, agora só me deixam
enjoada.
Ele é todo ângulos afiados e ternos caros,
como se tivesse sido esculpido em mármore
por algum artista perturbado que esqueceu de
adicionar uma alma.
“Estou ocupado, Serafina.” Sua voz é
monótona, desdenhosa. Como se eu fosse
uma empregada pedindo aumento.
“Quando você não está ocupado?” Estou
parada em nosso quarto-correção, o quarto
dele onde por acaso eu durmo-usando este
ridículo vestido de seda verde-esmeralda que
custa mais que o carro da maioria das pessoas.
A cor realça meus olhos escuros, faz minha
pele olivácea brilhar. Pelo menos, era o que eu
costumava pensar. Agora me sinto como se
estivesse brincando de me vestir na vida de
outra pessoa.
“Eu te amo.” As palavras escapam como uma
confissão, desesperada e patética. “Sei que
este casamento começou como… negócio, mas
eu te amo. Já faz dois anos, e eu só preciso
saber se existe alguma parte de você que
poderia-”
“Não.”
Uma palavra. Duas letras. Aniquilação
completa.
“Não.” Ele endireita a gravata, confere seu
Rolex. “Temos um acordo,
Serafina. Não complique com… sentimentos.”
Sentimentos. Como se amor fosse algum efeito
colateral inconveniente que peguei por beber a
água errada.
O jantar em família naquela noite é uma aula
magistral em guerra psicológica. Viviana senta
à cabeceira da mesa como uma rainha
presidindo uma execução, seu cabelo prateado
perfeitamente arrumado refletindo a luz das
velas. Ela tem afiado suas garras em mim por
três anos, e hoje vai direto para a garganta.
Viviana Verrelli-nascida Viviana Rossi, filha de
um barão menor do tabaco-abriu seu caminho
para esta família há quarenta anos sendo mais
bonita e mais implacável que qualquer outra.
Ela passou décadas aperfeiçoando a arte de
destruir outras mulheres enquanto mantém sua
fachada santa. Começou com a primeira
esposa do pai de Matteo, que misteriosamente
desenvolveu um “problema com bebida” e
morreu num acidente de carro. Depois passou
a eliminar sistematicamente toda ameaça
feminina à sua posição. Eu sou apenas a última
de uma longa linha de baixas.
“Serafina, cara,” ela começa, com a voz
pingando falsa doçura, “talvez você devesse
ver o Dr. Martinelli novamente. Sobre seus…
problemas de fertilidade.”
As palavras atingem como um tapa. “Eu não
tenho problemas de fertilidade.”
“Então por que,” Bianca intervém, girando sua
massa como se estivesse discutindo o tempo,
“você não nos deu um herdeiro? Três anos é
tempo suficiente, não acha?”
Bianca Verrelli-vinte e oito anos, irmã mais
nova de Matteo, e prova viva de que privilégio
pode criar monstros. Ela tem tudo servido
numa bandeja de prata mas ainda precisa
destruir outras pessoas por esporte.
Parece que saiu de uma passarela de
Milão-toda maçãs do rosto afiadas e graça
predatória, cabelo escuro preso num coque
perfeito. Ela se move como se fosse dona de
cada ambiente que entra, o que
tecnicamente é verdade já que Papai é dono de
metade do norte da Itália.
Sua especialidade é guerra psicológica
disfarçada de preocupação fraternal. Foi ela
quem “acidentalmente” convidou a
ex-namorada de Matteo para o jantar de nosso
aniversário de casamento. Aquela que
“esqueceu” de me avisar sobre o código de
vestimenta em eventos familiares, me deixando
mal vestida e humilhada. Aquela que espalha
rumores sobre minha “instabilidade” para
qualquer um que queira ouvir.
“Talvez ela não esteja se esforçando o
suficiente,” Bianca murmura de sua cadeira,
nem mesmo levantando os olhos de seu vinho.
“Em nossa ~ família, as esposas sempre
entenderam seus deveres.”
Meu rosto queima. “Eu entendo perfeitamente
meus deveres.”
“Entende?” O sorriso de Viviana poderia
congelar o inferno. “Porque do meu ponto de
vista, você tem sido uma grande decepção.
Sem filhos, sem conexões de valor, sem
habilidades além de parecer bonita em festas.”
“Eu me formei summa cum laude em-”
“Numa universidade pública,” Bianca
interrompe com uma risada.
“Que… peculiar.”
Matteo não diz nada. Apenas corta sua vitela
como se estivéssemos discutindo o tempo em
vez de dissecando meu valor como ser
humano.
“Talvez,” Viviana continua, *seja hora de
reconsiderar este acordo. A garota Costello de
Nápoles é muito adorável, e o pai dela é dono
de-”
“Chega.” A voz de Matteo corta a tensão.
“Serafina e eu cuidaremos de nosso casamento
em privado.”
Meu coração dá essa estúpida pequena
esperança. Talvez ele se importe.
Talvez…
“Na verdade,” ele continua, pousando sua faca,
“eu gostaria de jantar com você amanhã à
noite. Só nós. Precisamos conversar.”
Passo o dia seguinte inteiro num estado
patético de esperança. Talvez seja isso. Talvez
ele finalmente vá lutar por nós. Arrumo meu
cabelo, compro um vestido novo-seda
vermelha que abraça cada curva-e realmente
me permito acreditar que três anos de
casamento possam significar algo.
O restaurante é perfeito. Íntimo. Iluminado por
velas. O tipo de lugar onde acontecem pedidos
de casamento e casamentos são salvos.
“Você está linda,” Matteo diz quando chego, e
por um momento, vejo o homem por quem me
apaixonei.
“Obrigada.” Deslizo para o reservado, coração
martelando. “Isso é bom. Faz tanto tempo
desde que nós..”
“Serafina, há alguém que quero que você
conheça.”
As palavras me atingem como água gelada. “O
quê?”
É quando ela aparece. Alta, loira,
absolutamente deslumbrante daquela maneira
sem esforço que grita aristocracia russa. Ela
está usando um vestido preto simples que
provavelmente custa mais que meu carro, e se
move como se fosse dona do mundo “Esta é
Anastasia Ruffo,” Matteo diz, levantando-se
para beijar sua bochecha. “Anastasia, minha
esposa, Serafina.”
Esposa. Ele diz isso como se fosse um cargo
que está prestes a eliminar.
“Prazer,” Anastasia ronrona em inglês com
sotaque, estendendo uma mão perfeitamente
manicurada. “Matteo me contou tanto sobre
você.”
Encaro sua mão como se fosse uma cobra.
“Contou?”
“Por favor, sente-se.” Matteo gesticula para a
cadeira à minha frente.
“Temos muito a discutir.”
“Pensei que este fosse um jantar para dois,”
consigo dizer.
“E é,” ele diz. “Para duas pessoas que
importam.”
A crueldade disso me tira o fôlego.
“Serafina,” Anastasia diz, acomodando-se em
sua cadeira como se pertencesse ali, “quero
que você saiba que tenho apenas respeito pelo
que você fez pela família Verrelli.”
“Pelo que eu fiz?”
“Seu serviço,” ela continua suavemente. “Três
anos de lealdade. E admirável.”
Serviço. Como se eu fosse uma maldita
empregada.
“Mas agora,” Matteo diz, estendendo a mão
pela mesa para segurar a de Anastasia, “é hora
de a família seguir em frente. Anastasia traz
conexões que precisamos. Poder político.
Apoio financeiro.”
“O que você está dizendo?” Mas eu sei. Deus
me ajude, eu já sei.
“Estou dizendo que nosso acordo cumpriu seu
propósito.” Sua voz é objetiva, como se
estivesse discutindo uma fusão de negócios.
“Os papéis já estão preparados. Você será bem
compensada, é claro.”
“Compensada?” A palavra sai estrangulada.
“Vou me casar, Serafina. Com alguém que
realmente pode ajudar esta família a crescer.”
O restaurante gira ao meu redor. “Mas eu sou
sua esposa.”
Seu olhar se aguça. “Você ainda é. E agora
Anastasia também será.”
Capítulo 2
Serafina
Ainda estou sentada neste restaurante,
olhando para meu marido e sua… que merda
eu devo chamá-la? Sua atualização? Sua
substituta? A loira russa que acabou de me
dizer que nosso casamento era uma
“transação comercial”.
“Você está brincando.” As palavras saem como
um coaxar. “Isso é algum tipo de piada
doentia.”
Matteo nem pisca. “Preciso de um herdeiro,
Serafina. Três anos e nada.
Anastasia pode me dar o que você não pode.”
A crueldade casual me atinge como um tijolo
na cara. “O que eu não Posso?”
“Filhos.” Ele diz como se estivesse pedindo
café. “A família precisa de um herdeiro. Você
teve sua chance.”
“Eu tive minha chance?” Minha voz falha. “Nem
tentamos nas últimas semanas. Você mal me
toca.”
Anastasia se inclina para frente, toda simpatia
falsa e sorriso predatório.
“Oh, querida. Talvez seja porque ele tem
estado… ocupado.”
A insinuação me atinge como água gelada. “Há
quanto tempo?”
“Seis meses”, diz Matteo. “Talvez sete.”
Sete meses. Sete malditos meses ele tem me
traído enquanto eu tenho sido a esposa
perfeita, me perguntando por que ele nem olha
para mim.
“Mas sabe de uma coisa”, Anastasia continua,
girando seu vinho como se estivéssemos
discutindo planos de férias. “Acho que isso
poderia funcionar perfeitamente para todos.”
“O que poderia funcionar?”
“Esposas-irmãs!” Ela bate palmas como se
tivesse acabado de resolver a fome mundial.
“Eu serei a esposa principal, obviamente. A que
produz herdeiros. Mas você pode ficar! Como
uma… como se diz… Companheira?”
Eu olho fixamente para ela. “Você está
completamente louca?”
“Pense nisso” , diz Matteo, recostando-se na
cadeira. “Você mantém seu
estilo de vida. Seu status. Sua segurança. E eu
consigo o que preciso de alguém que pode
realmente entregar.”
‘Isso é loucura.” Levanto-me, a cadeira
raspando contra o chão. “Estou indo embora.”
“Sente-se” , a voz de Matteo fica fria. “Não
terminamos.”
“Sim, terminamos.”
“Seu pai deve dois milhões de dólares para a
família.”
Eu congelo. “O quê?”
“A dívida de jogo do seu pai. Achou que
tínhamos esquecido? A única razão pela qual
não cobramos é por sua causa.”
O restaurante gira ao meu redor. Sento-me
novamente antes que eu caia.
“Isso mesmo”, Anastasia ronrona. “Então, você
vê, querida, você não tem realmente escolha.”
“Isso é chantagem.”
“Isso é negócio”, Matteo corrige. “Como
sempre foi.”
Meu telefone vibra. Uma mensagem de
Viviana: Venha para casa imediatamente.
Precisamos discutir seu novo arranjo.
“Eles já sabem”, sussurro.
“A família toda está de acordo”, Matteo
confirma. “Minha mãe acha que é uma solução
brilhante. Bianca já está planejando os novos
arranjos de dormir.”
“Arranjos de dormir?”
“Bem, ele não pode exatamente ter duas
esposas na mesma cama”, Anastasia ri. “Não
se preocupe, tenho certeza que o quarto de
hóspedes é adorável.”
O quarto de hóspedes. Estou sendo rebaixada
para o maldito quarto de hóspedes na minha
própria casa.
“Acho que vai ser divertido”, Anastasia
continua. “Como ter uma irmã!
Você pode ajudar com o planejamento do
casamento. Talvez cuidar das crianças quando
os pequenos chegarem.”
Cuidar das crianças. Ela quer que eu cuide dos
filhos dela com meu marido.
“Isso é doentio”, consigo dizer.
“Isso é prático”, diz Matteo. “Você continua
sendo a Sra. Verrelli. Só que… não a única.”
Minha mente fica em branco. Como se alguém
tivesse desconectado meu cérebro e me
deixado funcionando no piloto automático. Isso
não pode estar acontecendo. Isso não pode ser
real.
“Preciso de tempo para pensar.”
“Não há nada para pensar”, diz Matteo. “Os
papéis já estão prontos.
Você pode assiná-los hoje à noite ou amanhã
de manhã. Sua escolha.”
“Que papéis?”
“A emenda ao nosso contrato de casamento.
Reconhecendo Anastasia
como minha segunda esposa e principal
geradora de herdeiros.”
Geradora de herdeiros. Como se eu fosse gado
que falhou em produzir.
“E se eu me recusar?”
“A dívida do seu pai vence imediatamente.”
Seu sorriso é ártico. “Mais juros. Mais multas.
Acredito que isso chegue a cerca de quatro
milhões agora.”
Quatro milhões de dólares. Meu pai não tem
nem quatro milhões de centavos.
“Não fique tão triste, irmã”, Anastasia estende a
mão pela mesa para dar um tapinha na minha.
“Isso pode ser maravilhoso. Você terá ajuda
integrada com todos os deveres chatos de
esposa. E prometo que cuidarei bem do
Matteo.”
A maneira como ela diz o nome dele me dá
vontade de vomitar.
“Eu não posso… Preciso de ar.”
“Claro que precisa”, Matteo faz sinal pedindo a
conta. “Mas não demore muito para decidir. A
família está esperando.”
Cambaleiro em direção ao banheiro, pernas
tremendo. No espelho,
pareço um fantasma. Pálida, olhos ocos,
quebrada.
Quando volto, os dois estão sorrindo para mim
como se eu fosse um cachorrinho que acabou
de aprender um novo truque.
“Pronta para ir para casa e tornar isso oficial?”
Anastasia pergunta docemente.
Casa. Para assinar papéis me tornando uma
esposa-irmã de uma socialite russa que tem
transado com meu marido por sete meses.
“Sim”, ouço-me dizer. “Estou pronta.”
Capítulo 3
Serafina
Voltar à propriedade dos Verrelli é como entrar
no meu próprio funeral.
Exceto que ainda estou respirando, o que
honestamente torna tudo pior.
“Anastasia, bella!” Viviana praticamente se
lança sobre a princesa russa, braços abertos
como se estivesse recebendo sua filha há
muito perdida.
“Bem-vinda à família!”
Estou bem ali, porra. Três anos de casamento,
e eu recebi um aperto de mão e uma palestra
sobre postura no meu primeiro dia.
“Obrigada, Sra. Verrelli,” Anastasia ronrona,
aceitando o abraço como se o merecesse. “Sua
casa é magnífica.”
“Nossa casa,” Viviana corrige, me lançando um
olhar que poderia cortar vidro. “Serafina, pegue
o casaco de Anastasia.”
Pegue o casaco dela. Como se eu fosse a
porra da empregada.
“Eu pego,” Matteo diz, intervindo antes que eu
possa dizer à sua mãe exatamente onde ela
pode enfiar aquele casaco.
Pequeno milagre. Meu marido me defendendo
por aproximadamente trinta segundos.
“Que bobagem,” Bianca aparece do nada, toda
sorrisos falsos e energia predatória. “Sera não
se importa. Não é mesmo, irmã?”
Irmã. A palavra tem gosto de veneno.
“Claro que não,” minto, pegando o casaco de
grife de Anastasia.
Provavelmente custa mais que o aluguel da
maioria das pessoas.
“Que boa esportista,” Anastasia diz, dando
tapinhas na minha bochecha como se eu fosse
um animal de estimação. “Já posso dizer que
seremos as melhores amigas.”
Amigas. Claro. Porque nada diz amizade como
foder o marido da sua amiga.
Viviana dá o braço a Anastasia, levando-a para
a sala de estar. “Me conte tudo sobre sua
família. Os Ruffo são uma linhagem tão
distinta.”
Distinta. Quando descobriram sobre minha
família, Viviana passou seis meses fazendo
piadas sobre o negócio de encanamento do
meu pai.
“Bem,” Anastasia se acomoda no sofá bom –
aquele em que não me é permitido sentar
porque é “para ocasiões especiais” – “meu
bisavô era conselheiro do Don.”
“Fascinante!” Viviana bate palmas. “‘Bianca,
pegue o vinho bom. O Barolo.”
O vinho bom. Por três anos, eu recebi o vinho
branco da casa que tem gosto de decepção.
“Eu ajudo,” começo a dizer.
“Não precisa,” Bianca me dispensa. “Você só…
fique aí.”
Fique aí. Como um móvel. Entendi.
O telefone de Matteo vibra. “Preciso atender.
Ligação de negócios.”
E pronto. Meus trinta segundos de proteção,
acabados.
No segundo em que ele deixa a sala, a
temperatura cai uns vinte graus.
“Então,” Viviana se vira para mim, seu sorriso
se afiando, “confio que você entende sua nova
posição nesta casa?”
“Cristalino,” murmuro.
“Ótimo. Porque as coisas vão mudar por aqui.”
Ela gesticula para Anastasia como se estivesse
apresentando um prêmio. “Anastasia vai ficar
com a suíte master, obviamente.”
Obviamente. Porque por que a esposa de
verdade ficaria com o quarto principal?
“Onde exatamente eu devo dormir?”
“O quarto azul deve ser perfeitamente
adequado,” Viviana diz. “Tem uma vista
adorável do jardim.”
O quarto azul. Também conhecido como o
menor quarto da casa, aquele que usamos
para armazenamento.
“Que aconchegante,” Anastasia acrescenta,
nem tentando esconder seu sorriso debochado.
“Como um pequeno quarto de empregada.”
“Eu não sou uma empregada.”
“Claro que não,” Bianca retorna com o vinho,
servindo taças generosas para todas exceto
para mim. “Você é da família. Só que… família
diferente.”
Família diferente. Família inferior. Família
descartável.
“Espero que não se importe,” Anastasia bebe
seu vinho, “mas já encomendei nova roupa de
cama para a suíte master. Seda, da Itália.
Prefiro um toque mais suave.”
Ela está falando da minha cama. Meus lençóis.
Meu quarto.
“E vou precisar que o closet seja esvaziado,”
ela continua. “Tenho bem mais roupas que…
bem, que o que está lá atualmente.”
Minhas roupas. Ela quer que minhas roupas
sumam.
“Isso é insano,” digo.
“O que é insano,” a voz de Viviana fica gelada,
“é pensar que você poderia manter algo que
nunca foi realmente seu.”
“Eu sou a esposa dele.”
“Você é a primeira esposa dele,” Anastasia
corrige. “Tempo passado. Eu sou o futuro
dele.”
Antes que eu possa responder, ela se levanta e
vem até mim, perto o suficiente para eu sentir
seu perfume caro.
“E falando em futuro,” ela se inclina, baixando a
voz para um sussurro,
“vou me juntar a Matteo na cama hoje à noite.
Só achei que você deveria saber.”
As palavras atingem como um golpe físico. “O
quê?”
“Bem, não podemos exatamente perder tempo,
podemos? A família precisa de um herdeiro, e
pretendo providenciar isso.” Seu sorriso é puro
veneno. “Não se preocupe, vou tentar manter o
barulho baixo. Não queremos perturbar seu
sono no seu quartinho azul.”
Minhas mãos estão tremendo. Realmente
tremendo de raiva.
“Você é doente.”
“Sou prática,” ela diz, voltando ao seu lugar.
“Algo que você nunca aprendeu.”
Viviana assente em aprovação. “Finalmente,
uma mulher que entende seus deveres.”
Deveres. Como se ser uma égua reprodutora
fosse algum tipo de honra.
“Acho,” Anastasia diz, se acomodando de volta
no meu lugar no sofá, que esse arranjo vai
funcionar maravilhosamente para todos que
importam.”
Todos que importam. Mensagem recebida.
Eu nem sou mais uma pessoa. Sou apenas um
obstáculo que eles estão tolerando até
descobrirem como se livrar de mim
completamente.
Capítulo 4
Serafina
“Com licença”, digo, com a voz mal controlada,
“preciso mudar minhas coisas.”
“Claro”, Viviana me dispensa. “Pode ir. Temos
assuntos importantes para discutir.”
Caminho em direção à porta, sentindo seus
olhares em minhas costas como facas.
“Ah, Serafina?” Anastasia chama docemente.
Paro, não me viro.
“Bem-vinda à nova dinâmica familiar. Acho que
você vai adorar aqui.”
As palavras de Anastasia me atingem como um
soco no estômago.
Literalmente. Meu estômago revira, bile
subindo pela garganta como se meu corpo
estivesse rejeitando a realidade do que ela
acabou de dizer.
“Com licença”, consigo dizer, cambaleando em
direção ao corredor.
“Oh, querida”, a voz de Viviana me segue,
pingando falsa preocupação.
“Espero que você não esteja ficando doente.”
É. Estou ficando doente com a percepção de
que minha vida é um pesadelo.
Mal consigo chegar ao banheiro de hóspedes
antes de tudo vir à tona.
Três anos de orgulho engolido, decepção
amarga, e agora isso-a imagem de Anastasia
na minha cama, com meu marido, gerando o
herdeiro que aparentemente eu não posso.
Meus joelhos batem no mármore frio enquanto
meu corpo se rebela contra tudo. O vinho, a
humilhação, a crueldade casual de tudo isso.
Estou vomitando como se minha alma tentasse
escapar pela garganta.
“Serafina?” A voz de Matteo do lado de fora da
porta. “Você está bem?”
Bem? Estou vomitando enquanto sua noiva
anuncia que vai transar com você hoje à noite
na minha cama. Estou ótima.
“Intoxicação alimentar”, murmuro.
“Você precisa…”
“Só vai embora.”
Silêncio. Então passos se afastando.
Perfeito. Mesmo quando estou literalmente
doente, ele não consegue se importar de
verdade.
Jogo água fria no rosto, evitando meu reflexo.
Pareço a morte, e honestamente? É
apropriado.
Quando finalmente saio, a casa ficou
silenciosa. Silenciosa demais.
Ando pelo corredor em direção às escadas, e é
quando ouço. Risadas. Vindo do andar de
cima. Do quarto principal.
Meu quarto.
A voz de Anastasia, baixa e sensual: “Você é
terrível, Matteo.”
A resposta dele é abafada, mas ouço o
suficiente. O tom íntimo. O jeito que ele fala
com ela-suave, brincalhão. Do jeito que
costumava falar comigo, quando eu era
estúpida o suficiente para pensar que este
casamento poderia se tornar real.
Eu deveria ir para meu novo quarto. O quarto
azul. Os aposentos dos empregados. Deveria
fingir que não ouço, fingir que não importa.
Em vez disso, fico parada como uma
masoquista, ouvindo minha substituta seduzir
meu marido vinte pés acima da minha cabeça.
“Você tem certeza disso?” A voz dele desce as
escadas.
“Sobre o quê? Fazer você feliz? Dar o que você
precisa?”
O que você precisa. Como se eu fosse algum
eletrodoméstico quebrado que não conseguiu
cumprir sua função.
A porta do quarto fecha com um clique suave, e
sei exatamente o que está acontecendo lá em
cima. O que vai acontecer. O que deveria ter
acontecido comigo nos últimos dois anos se
meu marido realmente me quisesse.
Viro-me para ir embora, e é quando me atinge.
Quando foi minha última menstruação?
O pensamento me paralisa na escada. Quando
foi? Tenho estado tão estressada, tão focada
no drama familiar, tão esmagada pela
indiferença de Matteo que não tenho
acompanhado…
Ah, merda.
Estou no quarto azul-minha nova cela de
prisão-vasculhando caixas com meus
pertences movidos às pressas. Em algum lugar
aqui está o estoque de emergência que
mantenho porque nunca se sabe quando pode
precisar…
Ali. Um teste de gravidez da farmácia,
comprado meses atrás durante um susto que
não deu em nada.
Minhas mãos tremem enquanto leio as
instruções. Como se eu não soubesse como
isso funciona. Como se eu não tivesse
esperado e temido e imaginado este momento
por três anos.
No minúsculo banheiro da suíte-Deus, este
quarto é patético-faço o teste e coloco no
balcão.
Três minutos. Os três minutos mais longos da
minha vida.
Do andar de cima, ouço movimento. Vozes. O
som do meu casamento sendo oficialmente
terminado pelos gemidos de outra pessoa.
Encaro o teste, desejando que continue
negativo. Porque um bebê agora? Um bebê
quando estou prestes a me tornar o caso de
caridade da família? Quando meu marido está
no andar de cima com sua nova esposa?
O timer no meu telefone toca.
Duas linhas.
Duas malditas linhas.
Estou grávida.
Capítulo 5
Serafina
Ainda estou sentada nesta patética desculpa
de banheira, teste de gravidez queimando em
minha palma, quando me atinge como um trem
de carga carregado de puro terror.
E se for uma menina?
O pensamento me atravessa tão afiado que eu
realmente engasgo. Uma filha. Minha filha.
Crescendo nesta casa, sob a influência
venenosa de Viviana, vendo o filho dela tratar
mulheres como enfeites descartáveis.
Eu a vejo aos dezesseis anos, sendo casada
com o filho de algum aliado dos Verrelli porque
é isso que boas filhas italianas fazem. Eu a
vejo aos vinte e cinco anos, parada onde estou
agora, vomitando em um banheiro de hóspedes
enquanto seu marido fode outra pessoa lá em
cima.
“Não.” A palavra sai estrangulada. “Não, não,
não.”
Acima de mim, os rangidos da cama ficam mais
urgentes, e eu quero gritar. Quero subir lá e
jogar este teste na cabeça de Matteo e ver seu
mundo implodir como o meu.
Mas não faço isso.
Porque de repente, com uma clareza cristalina,
sei exatamente o que tenho que fazer.
Tenho que partir. Hoje à noite. Agora mesmo.
Não vou criar meu filho nesta casa de guerra
psicológica. Não vou deixar minha filha crescer
pensando que isso é que o amor parece. Não
vou submeter outra geração à marca particular
de manipulação destruídora de almas da
família Verrelli.
Os sons lá de cima alcançam um crescendo, e
eu uso o barulho para
cobrir meus movimentos. Enfio roupas numa
bolsa de academiaqualquer coisa que posso pegar
silenciosamente. Minhas joias, o pouco dinheiro
que mantenho escondido, meu passaporte. O
essencial para desaparecer.
Minhas mãos tremem enquanto faço as malas.
Três anos de casamento, e é isso que estou
levando. Uma bolsa de roupas e um teste de
gravidez.
Mas é suficiente. Tem que ser suficiente.
Escorrego para fora do quarto azul como um
fantasma, pés descalços silenciosos no piso de
mármore. A propriedade está escura, todos
dormindo ou… ocupados. Perfeito.
Estou quase na porta lateral-aquela que leva
aos jardins, a que posso passar sem acionar o
sistema principal de segurança-quando uma
voz me congela.
“Indo a algum lugar, cara mia?”
Don Verrelli sai das sombras como se tivesse
se materializado dos meus piores pesadelos.
E o negócio sobre Don Verrelli é que- em três
anos morando nesta casa, o homem talvez
tenha falado cinquenta palavras comigo no
total. Não porque me odeia como Viviana, ou
porque gosta de me atormentar como Bianca.
Ele apenas… está lá. Como um móvel caro que
ocasionalmente se move e bebe uísque.
Ele é o fantasma desta casa. Aparece nos
jantares em família, senta na cabeceira da
mesa, corta sua carne com precisão cirúrgica e
desaparece de volta para qualquer caverna de
onde saiu. Nunca me dá ordens-isso é
departamento da Viviana. Nunca comenta
sobre meus fracassos-essa é a especialidade
da Bianca. Ele é apenas esta presença, esta
sombra em um terno de mil dólares que
observa tudo e não diz nada.
Até agora.
Por isso ver ele aqui, às três da manhã, usando
suas roupas de noite como se estivesse me
esperando, faz meu sangue virar gelo.
“Não conseguia dormir,” minto, agarrando
minha bolsa atrás das costas. “Pensei em
tomar um ar.”
Sua risada é seca como inverno, e é estranho
ouvi-lo rir porque acho que nunca o vi
expressar uma emoção além de vaga
desaprovação.
“Com bagagem?”
Merda.
“É só…”
“São três da manhã, e você está escapando da
minha casa como uma ladra.” Sua voz cai para
aquele sussurro rouco que é de alguma forma
mais aterrorizante que gritos. “Então vou
perguntar novamente. Para onde você está
indo?”
Endireito a coluna, encontrando seus olhos.
“Para longe daqui.”
“Ah.” Ele toma um gole de uísque, saboreando.
“E onde exatamente é ‘longe’, Serafina? Você
não tem família. Nem dinheiro próprio. Nem
conexões fora desta família.”
Cada palavra é um golpe calculado, projetado
para me lembrar o quanto estou presa.
“Vou dar um jeito.”
“Vai mesmo?” Ele se aproxima, e sinto o cheiro
de colônia cara e couro velho. “Uma mulher
sozinha, sem nada além das roupas do corpo?
Que muito… americana você.”
Lá está aquela palavra novamente. Americana.
Como se independência fosse algum tipo de
doença.
“O que você quer?” pergunto.
“Conversar.” Ele gesticula em direção ao seu
escritório. “Só nós dois.”
“São três da manhã.”
“Hora perfeita para honestidade, não acha?”
Seu sorriso é todo dentes, sem calor. “Venha.
Sente-se. Vamos discutir sua… situação.”
Não me movo. “Que situação?”
“Aquela que tem você escapando no meio da
noite enquanto meu filho está lá em cima com
sua nova esposa.” Seus olhos brilham na luz
fraca.
“Aquela que tem você parecendo que viu um
fantasma. Aquela que tem você tomando
decisões que podem ser muito… perigosas
para todos os envolvidos.”
Meu sangue vira gelo. Ele sabe? Sobre a
gravidez? Sobre o que quer que estivesse
naquela carta?
“Não sei do que você está falando.”
“Claro que não sabe.” Ele se vira em direção
ao escritório, esperando que eu o siga. “Mas
vai saber. Depois que conversarmos.”
Fico parada por um momento, bolsa apertada
em minhas mãos, rota de fuga tão perto que
posso sentir o gosto. Eu poderia correr. Agora
mesmo. Disparar para os jardins e torcer para
chegar à estrada principal antes que ele chame
a segurança.
Mas para onde eu iria? Ele está certo sobre
isso. Sem família, sem dinheiro, sem conexões.
E agora… agora não estou correndo só por
mim.
“Serafina.” Sua voz carrega aquele tom
particular que significa que isso não é mais um
pedido. “Venha.”
Capítulo 6
Serafina
Seguir Don Verrelli pelo corredor parece como
caminhar para minha própria execução. Em
três anos, nunca fui convidada para seu
escritório particular. Inferno, eu nem sabia onde
ficava até agora.
A porta é de mogno maciço, esculpida com
padrões intrincados que provavelmente custam
mais que o carro da maioria das pessoas.
Quando ele a abre, sou atingida pelo aroma de
couro envelhecido, uísque caro e algo
mais—poder. Poder puro e não diluído.
“Jesus”, respiro, entrando.
A sala é uma obra-prima da intimidação.
Estantes do chão ao teto revestem as paredes,
preenchidas com volumes que parecem mais
antigos que o pecado. Uma lareira enorme
domina uma parede, sua cornija decorada com
artefatos que definitivamente não são para
exposição-uma adaga cerimonial, algo que
parece uma peça de armadura antiga, e
fotografias de homens de terno que
provavelmente encomendaram mais
assassinatos do que pizzas.
Mas é a escrivaninha que me faz parar
bruscamente. Não é apenas um móvel— é um
trono. Madeira escura, esculpida com símbolos
que não reconheço, posicionada em frente a
janelas do chão ao teto que dominam a
propriedade como um rei observando seu
domínio.
“Sente-se”, ele diz, gesticulando para uma das
cadeiras de couro de frente para a
escrivaninha.
Sento-me, agarrando minha bolsa como uma
tábua de salvação. “Que lugar impressionante
você tem aqui.”
“Vinte e três anos conduzindo negócios nesta
sala”, ele diz, acomodando-se atrás da
escrivaninha. “Guerras foram iniciadas aqui.
Terminadas aqui. Vidas foram decididas.”
“Reconfortante.”
Sua risada é seca. “Você é mais corajosa do
que eu esperava. A maioria das pessoas que
se sentam nessa cadeira já está tremendo a
esta altura.”
“Talvez eu seja burra demais para ter medo.”
“Ou talvez você seja exatamente quem eu
pensava que fosse.”
Há algo em seu tom que faz meu estômago se
contrair. “O que isso significa?”
Ele abre uma gaveta, puxa uma pasta manila
grossa com documentos.
“Me diga, Serafina, o que você sabe sobre seus
pais? Os Moretti?”
“Que tipo de pergunta é essa? Eles são meus
pais. Papai é encanador, Mamãe ficou em casa
até eu me casar. Eles precisavam do dinheiro
do meu casamento para pagar suas dívidas,
então-” Paro. “Por que você está me
perguntando isso?”
“Porque eles mentiram para você.”
As palavras me atingem como água gelada. “O
quê?”
“Os Moretti não são seus pais, Serafina. Nunca
foram.”
Eu rio-realmente rio-porque isso é insano. “Isso
é ridículo. É claro que eles são meus pais. Eu
sou idêntica à minha mãe, todos sempre
disseram—”
“Você se parece com sua verdadeira mãe.” Ele
desliza uma fotografia pela escrivaninha. “Maria
Dorian.”
Encaro a foto. Uma mulher de cabelos escuros
com meus olhos exatos, segurando um bebê. A
semelhança é… droga. É inegável.
“Isso é algum tipo de piada doentia.”
“Os Moretti foram pagos para criar você. Muito
bem, na verdade.
Aquele negócio de encanamento que seu ‘pai’
administrava? Financiado pela família Dorian
por vinte e um anos.”
Minhas mãos começam a tremer. “Isso é
impossível.”
“Quando você completou vinte e um anos, os
pagamentos pararam. Foi quando Frank Moretti
começou a acumular dívidas. Reais. Apostas,
principalmente. Investimentos ruins. Quando
você tinha vinte e dois anos, ele devia muito
dinheiro a pessoas muito perigosas.”
“Não.”
“Foi quando me aproximei dele com uma
oferta. Casamento com meu filho em troca de
quitar suas dívidas e um pagamento
substancial.”
A sala gira. “Você está dizendo… você está
dizendo que meu pai me vendeu?”
“Estou dizendo que Frank Moretti era um
homem desesperado que viu uma oportunidade
de resolver seus problemas e garantir seu
futuro.” A voz de Don Verrelli é objetiva, como
se estivesse discutindo uma transação
comercial. “O que, tecnicamente, era
exatamente isso.”
“Isso é loucura. Você é louco.”
“Você nunca deveria descobrir. Deveria viver
sua vida como Serafina
Moretti, casar com meu filho, gerar herdeiros e
morrer sem nunca saber a verdade.”
“Então por que está me contando agora?”
Ele desliza outra foto pela escrivaninha. Um
homem nos seus cinquenta anos, cabelo
escuro, olhos penetrantes exatamente como os
meus no espelho.
“Porque Antonio Dorian está morrendo. E ele
quer sua filha de volta.”
“Eu não tenho um pai chamado Antonio. Meu
pai é Frank, e ele é um encanador do Queens
que…”
“Que vendeu você para pagar suas dívidas de
jogo.” A voz de Don Verrelli corta minha
negação como uma lâmina. “Frank Moretti criou
você, sim. Alimentou você, vestiu você,
mandou você para a escola. Mas ele não é seu
pai.”
Encaro a foto desse estranho. “Este homem
é?”
“Antonio Dorian. Chefe de uma das famílias
mais poderosas da Costa Leste. Seu
verdadeiro pai.”
“Meu verdadeiro pai provavelmente está
assistindo TV em sua poltrona agora, bebendo
cerveja e reclamando dos Yankees.”
“Seu verdadeiro pai tem cuidado de você por
vinte e três anos.”
As palavras me atingem como golpes físicos.
“Cuidado de mim?”
“Você foi levada durante uma guerra entre
famílias quando tinha dois anos. Fizemos
parecer que você foi morta no fogo cruzado.
Antonio tem fingido lamentar uma filha morta
enquanto você crescia no Queens pensando
que era uma ítalo-americana de classe média.”
“Isso é…” Não consigo terminar a frase. Não
consigo processar o que ele está me dizendo.
“Você não é americana, Serafina. Não é classe
média. E certamente não é filha de Frank
Moretti.”, “Mas eu o amo.” As palavras saem
estranguladas. “Ele me levou ao altar. Ele me
ensinou a andar de bicicleta. Ele…”
“Ele fez seu trabalho. E foi bem pago por isso.”
“Pare.” Estou chorando agora, lágrimas feias
que não consigo controlar.
“Apenas pare.”
“Antonio está morrendo, Serafina. Câncer. Seis
meses, talvez menos.
Ele quer ver sua filha antes de partir.”
“Eu não sou filha dele. Não sou filha de
ninguém. Sou apenas… sou apenas um peão
no jogo de todos.”
“Não.” Sua voz fica suave pela primeira vez.
“Você é a herdeira do império Dorian. Você é
sangue real que tem vivido como plebeia. Você
é a mulher mais poderosa nesta sala, e nem
sabe disso.”
Olho para as fotos espalhadas pela
escrivaninha-esta vida que nunca soube que
existia, estas pessoas que me reivindicam
como sua.
“Como sei que algo disso é verdade?”
“Porque seu pai e eu somos os arquitetos disso
tudo. Faríamos qualquer coisa para proteger
você, você é o orgulho e a alegria dele. E-,” Ele
alcança seu paletó, “aqui está um teste de
DNA.”
O papel treme em minhas mãos enquanto leio.
99,7% de probabilidade de relação paternal
entre Serafina Moretti e Antonio Dorian.
Capítulo 7
Serafina
Encaro Don Verrelli como se ele tivesse
acabado de me dizer que a lua é feita de
queijo. O teste de DNA ainda treme em minhas
mãos, e não consigo processar o que estou
vendo.
“Por que você não disse nada?” As palavras
explodem de mim, cruas e furiosas. “Três anos.
Três malditos anos vendo sua família me tratar
como lixo, e você sabia? Você sabia quem eu
era todo esse tempo?”
Ele não se abala. Apenas fica sentado atrás de
sua mesa-trono como se estivesse discutindo o
clima em vez de toda a minha vida ser uma
mentira.
“Para sua segurança,” ele diz simplesmente.
“Minha segurança?” Estou de pé agora,
andando como um animal enjaulado. “Sua
esposa tem me torturado psicologicamente por
três anos. Seu filho está lá em cima transando
com outra mulher. Que parte disso foi segura?”
“A parte em que você ainda está respirando.”
Isso me paralisa. “O quê?”
“A guerra nunca acabou, Serafina. Apenas foi
para a clandestinidade.”
“Que guerra?”
Don Verrelli abre outra pasta, desliza mais
fotos pela mesa. Fotos de cena de crime.
Corpos. Sangue. “A guerra que começou
quando Antonio
Dorian roubou sua mãe dos Castellanos.”
Afundo de volta na cadeira. “Roubou ela?”
“Maria Castellano estava sendo traficada pela
própria família. Vendida ao maior lance como
um pedaço de carne.” Sua voz fica fria.
“Antonio a encontrou em um armazém no
Brooklyn, espancada quase até a morte, e a
levou.”
A sala gira. “Ele a salvou.”
“Ele a salvou. Casou-se com ela. Amou-a. E
declarou guerra a todas as famílias que a
haviam tocado.”
“E isso começou..?”
“Os cinco anos mais sangrentos da história da
Costa Leste. Famílias escolhendo lados.
Corpos caindo diariamente. Os Castellanos
queriam
Maria de volta, queriam fazer dela um exemplo
para Antonio. Queriam provar que ninguém
rouba deles.”
Olho para as fotos – prédios incendiados,
manchetes de jornal, cortejos fúnebres. “Como
terminou?”
“Uma bomba no carro. Destinada a Antonio.
Maria estava indo ao supermercado.” Sua voz
não muda, mas algo cintila em seus olhos. “Ela
morreu instantaneamente. Você estava no
banco de trás. Dois anos de idade.”
“Mas eu sobrevivi.”
“Por pouco. Foi arremessada quando o carro
capotou. Coberta com o sangue de sua mãe.
Todos presumiram que você morreu com ela.”
O teste de gravidez na minha bolsa parece
pesar uma tonelada. “Então eles pararam a
guerra.”
“Eles pararam a guerra. Não havia motivo para
lutar por uma mulher morta e uma criança
morta.”
“Mas eu não estava morta.”
“Não. Você era a arma secreta de Antonio. Seu
ás na manga. A herdeira que ninguém sabia
que existia.”
Estou chorando agora, lágrimas feias que não
consigo conter. “Então vocês todos… me
deixaram pensar que eu não era ninguém.”
“Você estava mais segura sendo ninguém. Os
Castellanos ainda estão por aí. Ainda
poderosos. Ainda guardando rancores.” Ele se
inclina para frente. “Mas as coisas mudaram.”
“Como?”
“Antonio está morrendo. Seis meses, talvez
menos. E ele está cansado de esconder sua
filha.”
“Sua filha que é casada com seu filho.”
“Sua filha que está prestes a se divorciar do
meu filho.” O sorriso de Don Verrelli é afiado
como uma lâmina.
“Você não tem mais nada nesta casa, Serafina.
Nada que valha a pena ficar.”
A verdade disso atinge como um golpe físico.
Ele está certo. O que eu tenho aqui? Um
marido que está transando com outra? Uma
sogra que me odeia? Uma cunhada que me
tortura por diversão?
“Minha família não merece saber a verdade
sobre você,” ele continua.
“Eles não merecem você.”
“Então por que me contar agora?”
“Porque os homens de Antonio estão lá fora.
Eles estão esperando há duas horas. E estou
cansado de ver você sofrer por nossos erros.”
Olho para as fotos espalhadas pela mesa –
meus verdadeiros pais, minha verdadeira
família, meu verdadeiro legado. “Se eu for com
eles…”
“Você se torna o que sempre deveria ser. Dona
Serafina Dorian. Chefe de uma das famílias
mais poderosas da Costa Leste.”
Dona. A palavra soa estrangeira e familiar ao
mesmo tempo.
“E se eu ficar?”
“Você assina aqueles papéis amanhã de
manhã e passa o resto da vida como
empregada da família.”
Levanto-me, pernas tremendo. “Preciso
pensar.”
“Não, não precisa.” Ele também se levanta,
anda ao redor da mesa.
“Você já decidiu. Posso ver em seus olhos.”
Ele está certo. Eu já decidi. Desde o momento
em que vi aquele teste de gravidez.
“Há um carro esperando junto ao portão do
jardim,” ele diz. “Sedan preto. Eles vão levá-la
até seu pai.”
Aperto minha bolsa com mais força. “E quanto
ao Matteo?”
“O que tem ele?”
“Ele não virá atrás de mim?”
A risada de Don Verrelli é fria. “Deixe ele tentar.
Ele não tem ideia do que está prestes a
perder.”
Dez minutos depois, estou caminhando pelo
jardim no escuro, minha bolsa sobre o ombro e
meu coração acelerado. O sedan preto está
exatamente onde ele disse que estaria.
O motorista sai, abre a porta para mim. Ele é
alto, ombros largos, com o tipo de rosto que já
viu muita coisa.
“Donna Serafina,” ele diz, voz respeitosa. “Seu
pai está esperando por você.”
Capítulo 8
Matteo
O corpo de Anastasia está pressionado contra
o meu, cada curva se encaixando
perfeitamente sob minhas mãos como se ela
tivesse sido projetada para este momento. Isso
é o que eu deveria ter tido desde o início-não
algum caso de caridade que meu pai escolheu
como se estivesse selecionando gado.
Deus, eu amo esta mulher. O jeito que ela se
move, o jeito que ela chama atenção sem nem
tentar. Ela é tudo que Serafina nunca foi, nunca
poderia ser. Poder, influência, conexões que
importam. Quando entro em uma sala com
Anastasia, as pessoas notam. Quando eu
estava
com Serafina, as pessoas tinham pena de mim.
Claro, Serafina era bonita. Provavelmente mais
bonita que Anastasia, se eu for honesto. É
exatamente por isso que Mãe não a
suportava-ciúme.
Por que Bianca fez da vida dela um
inferno-ameaçada por alguém que parecia uma
maldita pintura renascentista mas não vinha de
nada.
Mas beleza sem status é apenas decoração. E
eu não lido com decoração.
Mãe me ensinou isso desde o primeiro dia.
“Status, Matteo. Status é tudo. Dinheiro fala,
berço manda, e conexões abrem portas.” Ela
garantiu que eu entendesse que casar abaixo
do meu nível era o caminho mais rápido para
me tornar irrelevante.
Pai, por outro lado, apenas dava ordens. “Case
com a garota. Garanta os herdeiros. Cumpra
seu dever.” Fim da conversa. Era sempre
assim com ele-presente mas não realmente lá.
Como ter um fantasma como pai que
ocasionalmente se materializava para dar
ordens antes de desaparecer de volta para seu
escritório.
Eu nunca tive os momentos familiares
calorosos que outras crianças tinham. Nada de
jogar beisebol no quintal ou conversas sinceras
sobre a vida. Apenas expectativas e decepção
quando eu não as atendia rápido o suficiente.
“Mmm, bom dia, bonito,” Anastasia ronrona, se
espreguiçando como uma gata no sol da
manhã que entra pelas janelas do quarto
principal.
Meu quarto agora. Finalmente.
“Bom dia, linda.” Beijo seu pescoço, sentindo
os resquícios de seu perfume caro.
“A noite passada foi incrível,” ela suspira,
passando os dedos pelo meu cabelo. “Embora
eu tenha que dizer, esta cama é muito mais
confortável do que eu esperava. A pobre
Serafina provavelmente nunca apreciou a
contagem de fios.”
“Serafina não é mais nosso problema.”
“Por falar nisso,” Anastasia se senta, o lençol
deslizando de seu corpo perfeito, “quero toda a
suíte master redecorada. Novos móveis, novas
cores, tudo novo. Não suporto a ideia de dormir
onde ela dormiu.”
O tom exigente deveria me irritar, mas não
irrita. Isso é o que o poder parece-saber o que
você quer e tomar. Serafina nunca pediu nada,
nunca exigiu nada. Apenas aceitava qualquer
migalha que jogavam para ela.
“O que você quiser.”
“E quero o quarto azul completamente refeito
também. Se ela vai ficar, precisa entender seu
lugar.”
Me pergunto como Serafina dormiu ontem
naquela caixa de sapatos de quarto. Se chorou.
Se está finalmente percebendo como sempre
foi descartável.
Não sinto pena dela. Ela teve três anos de luxo
que nunca mereceu.
“Vamos,” digo, saindo da cama. “Vamos nos
vestir. Estou faminto.”
Vinte minutos depois, estamos descendo as
escadas de mãos dadas.
Anastasia parece que saiu de uma capa de
revista mesmo às oito da manhã. Isso é o que
eu deveria ter exibido por três anos.
A sala de jantar já está cheia quando
chegamos. Mãe está comandando sua corte
em sua ponta da mesa, Bianca pendendo em
cada palavra como a filha dedicada que finge
ser. E surpreendentemente, Pai está lá
também, lendo seu jornal atrás de sua xícara
de café.
Pai nunca toma café da manhã conosco.
Nunca. Qual é a ocasião?
“Bom dia, família,” Anastasia anuncia, se
acomodando na cadeira que costumava ser de
Serafina.
“Querida!” Mãe praticamente brilha. “Você está
radiante.”
“Obrigada, Sra. Verrelli. Embora eu espere que
possamos redecorar em breve. Algumas das
decorações parecem um pouco…
ultrapassadas.”
Bianca resmunga. “O gosto de Serafina sempre
foi questionável. Sem berço, sabe como é.”
“Onde está nossa ex-cunhada esta manhã?”
Anastasia pergunta com falsa preocupação.
“Provavelmente chorando em seu quartinho,”
Bianca diz, cortando sua fruta com precisão
cirúrgica.
“Que patético,” Mãe acrescenta. “Embora eu
suponha que a realidade finalmente esteja
caindo a ficha.”
Pego o jornal da mesa lateral, precisando de
algo para me distrair da sessão de fofocas.
Justo quando estou abrindo na seção de
negócios, a primeira página chama minha
atenção.
A xícara de café escapa da minha mão,
estilhaçando contra o piso de mármore
enquanto encaro a manchete.
“PRINCESA DA MÁFIA RETORNA PARA
CASA: Serafina Dorian Recupera Império
Familiar”
“É A SERAFINA?!”
Todas as cabeças na mesa se viram para mim.
“Do que você está falando?” Mãe exige.
“Serafina está chorando no quarto dos
empregados!”
Ergo o jornal com mãos trêmulas. A manchete
poderia muito bem estar escrita em sangue.
“Ela não está,” sussurro, as palavras
parecendo vidro na minha garganta. “Ela é
Serafina maldita Dorian.”
Capítulo 9
Serafina
Estou sentada em uma mesa de café da
manhã que provavelmente vale mais que a
casa da maioria das pessoas, olhando para um
homem que supostamente é meu pai. E agora
devo chamar este lugar de lar?
A villa-porque sejamos honestos, chamar isso
de casa seria como chamar a Mona Lisa de
rabisco-é absolutamente gigantesca. Pisos de
mármore que se estendem por quilômetros,
tetos tão altos que estou ficando com vertigem,
e lustres suficientes para iluminar Manhattan. É
como se alguém tivesse pego Versalhes e dito
“precisa de mais fator intimidação”.
Antonio Dorian está sentado do outro lado da
mesa, e a semelhança é
inegável. Os mesmos olhos escuros, as
mesmas maçãs do rosto marcadas, o mesmo
maxilar teimoso. Mas ele parece… frágil. Como
se alguém o tivesse desenhado a lápis e
depois começado a apagar as bordas. O
câncer, provavelmente. Está escrito em todo
ele no jeito como segura sua xícara de café
como se pesasse vinte quilos.
“Isso é insano”, murmuro, cortando o que eu
acho que é a omelete mais cara da história da
humanidade.
“O que é insano?” Sua voz está rouca, como se
tivesse gargarejado vidro.
“Tudo isso. Ontem eu estava dormindo num
quarto de empregada, e agora estou…” Faço
um gesto ao redor da sala de jantar que
poderia sediar um pequeno casamento. “Aqui.
Com você. E aparentemente havia fotógrafos lá
fora quando cheguei?”
Ele acena. “As notícias viajam rápido em nosso
mundo. Serafina Dorian retornando dos mortos
vira manchete.”
“Serafina Dorian.” Testo o nome. “Ainda soa
como outra pessoa.”
“Você vai se acostumar.”
O cozinheiro aparece-porque é claro que há um
cozinheiro-carregando um prato que parece o
paraíso mediterrâneo. Ovos, queijo,
tomates e uma porção generosa de azeitonas
espalhadas por cima.
“Não”, Antonio diz imediatamente, levantando a
mão. “Ela não come azeitonas.”
Eu congelo, garfo a meio caminho da boca.
“Como você sabe disso?”
Sua expressão suaviza de um jeito que aperta
meu peito. “Sua mãe não gostava de azeitonas.
Dizia que a lembravam de-”
“Tristeza”, completo, a palavra saindo da minha
boca exatamente ao mesmo tempo.
Nos encaramos através da mesa. O silêncio se
estende até ficar quase insuportável.
“Como?” sussurro.
“Ela costumava dizer que coisas amargas não
deveriam ser comidas por
prazer. Que a vida já era difícil o suficiente sem
adicionar dor desnecessária ao seu prato.”
Pousei meu garfo. Com força. “Falando em dor
desnecessária-por que você me deixou sofrer?”
Seu rosto fica frio como pedra. “Sofrer?”
“Três anos, Don Antonio. Três anos sendo
tratada como lixo por pessoas que achavam
que eu não era ninguém. Três anos de guerra
psicológica enquanto você sentava aqui em
seu palácio sabendo exatamente quem eu era.”
“Eu preferia ter você segura e sofrendo do que
morta em minhas mãos.”
Sua voz falha na última palavra. “Já falhei com
sua mãe. Não ia falhar com você também.”
A dor crua em sua voz detém minha raiva.
“Você não falhou com ela.”
“Eu deveria ter previsto a bomba. Deveria tê-la
protegido melhor.
Deveria ter…”
“Para.” Estendo a mão pela mesa,
surpreendendo a mim mesma ao segurar a
mão dele. “Você a salvou de algo pior. Você
deu amor a ela.
Você me deu a ela.”
Ele olha para nossas mãos unidas como se
não pudesse acreditar que sou real.
“Por que os Verellis?” pergunto. “De todas as
famílias, por que eles?”
“Don Verrelli era meu melhor amigo.”
“Seu melhor amigo?” Rio, mas sai amargo. “Ele
tinha uma maneira engraçada de demonstrar
isso.”
“Ninguém sabia. Todos pensavam que éramos
inimigos, rivais na melhor das hipóteses. Mas
crescemos juntos. Minha irmã Elena foi seu
primeiro amor. Ela se tornou sua primeira
esposa.”
“Elena Verrelli. Ela morreu jovem, não é?”
“Enzo ficou devastado. Ele a amava mais que a
própria vida. Quando precisei de alguém para
proteger você, sabia que ele faria isso pela
memória dela. Porque ele sabia o que
significava perder alguém que você não podia
suportar perder.”
Tento processar isso. Don Verrelli, o fantasma
da casa, estava me protegendo porque amava
sua esposa morta que um dia foi irmã do meu
pai. A máfia é basicamente uma grande e
fodida novela.
“Precisamos dar uma festa amanhã à noite”,
Antonio diz repentinamente. “Apresentar você a
todos. Deixar que vejam que o nome Dorian
não é apenas uma memória.”
“Uma festa?”
“Você é a herdeira de uma das famílias mais
poderosas da Costa Leste.
As pessoas precisam ver você, respeitar você,
temer você.”
Antes que eu possa responder, ele começa a
tossir. Não aquela tosse educada de cobrir a
boca. O tipo que parece que seus pulmões
estão tentando escapar pela garganta.
“Merda.” Estou ao lado dele em segundos, mão
em suas costas. “Você está bem?”
Quando ele afasta a mão da boca, há sangue.
Vermelho vivo contra sua palma pálida.
“Estou bem”, ele mente, mas está pegando sua
carteira. “Aqui.” Ele me entrega um cartão de
crédito preto. “Vá comprar algo adequado para
usar amanhã. Algo que diga ‘não estou
brincando’
Pego o cartão, mãos tremendo. “Antonio…”
“Faça-os lembrar por que costumavam temer o
nome Dorian.”
Capítulo 10
Serafina
“Seu motorista é Marco,” diz Antonio,
apontando para um cara que parece capaz de
levantar um carro pequeno. “E esta é Lucia,
sua estilista.”
Lucia parece ter saído das páginas da Vogue
Italia-toda ângulos marcantes e gosto caro. Ela
está me olhando como se eu fosse um projeto
de arte particularmente desafiador.
“Temos trabalho a fazer,” ela diz, já pegando
seu telefone. “A boutique está esperando.”
Uma hora depois, estou sentada na loja mais
exclusiva da cidade, e eles literalmente
fecharam só para mim. Apenas eu, Lucia e
cerca de seis vendedores que parecem
aterrorizados de respirar errado.
“Experimente isto,” Lucia empurra um vestido
azul meia-noite para mim. “Armani. Corte
personalizado.”
“É lindo, mas…”
“Sem mas. Você não está mais comprando
como Serafina das trincheiras. Você está
comprando como Donna Serafina Dorian. Aja
como tal.”
O vestido serve como se tivesse sido feito para
mim. Porque aparentemente, foi.
“Como você conseguiu minhas medidas?”
“Seu pai tem pessoas te observando há anos,”
diz Lucia, ajustando a barra. “Sabemos tudo
sobre você, incluindo o fato de que você vai
precisar alargar isso em breve.”
Eu congelo. “O quê?”
“Nada me escapa, cara. O jeito como você tem
segurado seu estômago, recusando vinho
ontem à noite. De quanto tempo você está?”
Merda. “Preciso fazer uma parada antes de
voltarmos para casa.”
Vinte minutos depois, Marco está estacionando
em frente a um centro de diagnóstico por
imagem.
“Preciso de um ultrassom,” digo à
recepcionista.
“Você tem hora marcada?”
Deslizo o cartão preto de Antonio pelo balcão.
“Preciso de um ultrassom. Hoje.”
Dinheiro fala. Quinze minutos depois, estou em
uma sala escura com a Dra. Castello, que
parece ter visto segredos suficientes de garotas
ricas para escrever um best-seller.
“De quanto tempo você acha que está?” ela
pergunta, espalhando gel frio em minha barriga
ainda lisa.
“Não faço ideia. Minha vida tem sido…
complicada.”
Ela move o aparelho de ultrassom, e de
repente há uma forma na tela.
Uma forma pequena e perfeita com o que
parecem ser braços e pernas.
“Cerca de doze semanas,” ela diz. “Quase três
meses.”
Três meses. Eu tenho carregado o bebê de
Matteo por três meses enquanto ele planejava
me substituir.
“Por que eu não pareço grávida?”
“Você é pequena. Algumas mulheres não
mostram até o segundo trimestre, às vezes
depois.” Ela imprime a foto do ultrassom. “Tudo
parece saudável.”
Eu olho fixamente para a imagem granulada.
Meu bebê. Minha arma secreta.
A volta para casa é silenciosa. Marco não faz
perguntas, e eu não ofereço informações. Mas
continuo tocando a foto do ultrassom em minha
bolsa como se fosse um talismã.
A villa está agitada quando chegamos.
Fornecedores, floristas, segurança-todos se
preparando para a festa de hoje à noite. Minha
festa de apresentação como princesa da máfia.
“O vestido já está no seu quarto,” diz Lucia.
“Começamos a nos arrumar às seis.”
Meu quarto é do tamanho do apartamento da
maioria das pessoas.
Janelas do chão ao teto, uma cama que
poderia acomodar oito pessoas, e um closet
maior que meu antigo apartamento.
O vestido pendurado na porta é perfeição-seda
verde-esmeralda que faz minha pele brilhar e
meus olhos parecerem fogo escuro. Quando o
visto, não me reconheço no espelho.
“Você se parece com sua mãe,” diz Lucia,
aparecendo atrás de mim com uma caixa de
joias. “Ela tinha o mesmo fogo nos olhos antes
de entrar em uma sala e mudar tudo.”
As esmeraldas em meu pescoço
provavelmente valem mais que a casa da
maioria das pessoas. Mas parecem certas.
“Hora de fazer uma entrada,” diz Marco da
porta.
A festa já está a todo vapor quando chegamos
ao andar principal. A villa foi transformada em
algo saído de um filme-lustres de cristal,
quarteto de cordas, e cerca de duzentas
pessoas que parecem poder comprar e vender
países pequenos.
Mas quando entro ao lado de Antonio, tudo
para.
Literalmente para.
Conversas morrem no meio da frase. Taças
param no meio do caminho até os lábios.
Todos olham como se estivessem vendo um
fantasma.
O que eu acho que estão.
“É ela-?”
“Ela deveria estar morta.”
“Quem é ela?”
“Uma impostora?”
Antonio me leva até o pequeno palco na frente
da sala, pegando o microfone com mãos
firmes.
“Senhoras e senhores,” sua voz ecoa pela sala
silenciosa, “gostaria que conhecessem minha
filha. Serafina Dorian.”
Os sussurros explodem. Mas antes que eu
possa dar um passo à frente para dizer
algo-qualquer coisa —uma mão familiar desliza
ao redor da minha cintura.
“Na verdade,” a voz de Matteo corta através do
barulho enquanto ele pega o microfone do meu
pai, “acredito que é necessária uma pequena
correção.”
Não. Não, não, não.
O que diabos ele estava fazendo aqui?!
Seu braço aperta ao meu redor
possessivamente, e quando ele fala, sua voz
alcança todos os cantos da sala.
“Ela também é minha linda esposa. Então esta
é Serafina Dorian Verrelli.”
Capítulo 11
Matteo
“Tira suas mãos de mim, Matteo.”
Serafina sibila isso enquanto saímos do palco,
e fico impressionado com o quanto ela soa
diferente. Há três dias, ela estava sussurrando
desculpas por existir. Agora ela tem veneno na
voz que poderia matar um cavalo.
Ela está absolutamente incrível, no entanto.
Aquele vestido esmeralda, aquelas joias— ela
parece ter saído da capa da Vogue e decidido
declarar guerra a todos que duvidaram dela.
Quando ela se tornou tão… impetuosa?
Esta manhã parece uma eternidade atrás. Eu
estava sentado no
escritório do meu pai, revisando relatórios
trimestrais, quando avistei o convite cor creme
em sua mesa. Letra elegante, papel caro, do
tipo que grita dinheiro antigo e segredos ainda
mais antigos.
Don Antonio Dorian solicita a honra de sua
presença…
Meu sangue gelou.
“Preciso ir,” disse a ele.
“Você não vai.” Meu pai nem sequer levantou
os olhos do trabalho.
“Você vai se divorciar dela.”
“Como assim não vou? Ela ainda é minha
esposa.”
Isso o fez olhar para cima. Sua expressão era
do tipo que geralmente precedia alguém
levando um tiro. “Você acha que ela vai aceitar
você de volta? Depois de como você a tratou?
Depois que você a substituiu?”
“Eu não sabia que ela era filha de Antonio
Dorian.” As palavras saíram estranguladas.
“Você nunca nos contou! Você sabia, não é?”
Ele se recostou na cadeira, de repente
parecendo cada um dos seus setenta anos.
“Claro que eu sabia.”
“E você não disse nada? Deixou que eu-que
nós—a tratássemos como se ela não fosse
ninguém?”
“Ela estava mais segura sendo ninguém.”
“Segura?” Eu ri, mas soou amargo até para
mim. “Ela estava morrendo naquela casa. Nós
a estávamos matando lentamente, e você
assistiu.”
“Melhor do que morrer rapidamente.”
A maneira casual como ele disse isso me fez
querer acertar seu rosto.
Mas não havia nada que eu pudesse fazer. O
dano estava feito. Serafina tinha ido embora, e
eu estava aqui parado como um idiota tentando
descobrir como consertar o inconsertável.
Encontrei Mãe, Bianca e Anastasia na sala de
estar, todas falando ao mesmo tempo naquele
tipo particular de pânico feminino que soa como
um bando de pássaros muito caros e muito
nervosos.
“Meu Deus, nós a tratamos tão mal,” Mãe torcia
as mãos. “O que vai acontecer conosco?”
“Ela provavelmente nos odeia,” Bianca
acrescentou, andando como um animal
enjaulado. “Ela tem poder real agora. Poder de
verdade.”
Anastasia era a única que parecia calma, mas
eu podia ver o cálculo por trás de seus olhos.
“O que vamos fazer?”
“Eu vou consertar isso,” eu disse.
Três cabeças se viraram para mim.
“Como?” A voz de Anastasia era
cuidadosamente neutra.
“Ela voltará a ser minha primeira esposa.”
E agora aqui estou eu, ao lado da mulher mais
poderosa da sala – possivelmente a mulher
mais poderosa da Costa Leste— e ela nem
sequer me deixa tocá-la.
Ela está fervendo, praticamente vibrando de
raiva, e de alguma forma isso só a torna mais
bonita. Perigosamente bonita. Do tipo que inicia
guerras.
Sinto um toque no meu ombro e me viro para
vê-lo. Antonio Dorian. O homem cuja filha eu
casei, ignorei, humilhei e quase destruí.
Ele é mais baixo do que eu esperava, mais
velho, mas seus olhos…
Jesus. Seus olhos são exatamente como os
dela. Escuros, inteligentes e atualmente
prometendo violência.
Eu faço o que qualquer homem sensato faria
ao conhecer seu sogro pela primeira vez.
Eu me curvo.
“Matteo Verrelli,” digo, endireitando-me. “Seu
genro.”
O tapa vem tão rápido que não o vejo
chegando.
O som ecoa pela sala como um tiro. Meu rosto
explode em dor, minha cabeça virando para o
lado. O gosto de sangue enche minha boca.
Todas as conversas na sala param. Todas as
cabeças se viram. O quarteto de cordas erra
uma nota.
Toco minha bochecha, sentindo o calor
irradiando de onde sua mão conectou. Quando
olho de volta para ele, ele nem está ofegante.
“Isso,” ele diz calmamente, “é pelos últimos três
anos.”
Capítulo 12
Serafina
Não acredito que meu pai acabou de dar um
tapa no rosto do Matteo.
Se ele pensa que isso vai lhe render pontos
extras na minha consideração, ele está
absolutamente certo. Vai, pai!
Matteo está parado ali parecendo que alguém
acabou de dizer que Papai Noel não existe,
mão pressionada contra a bochecha,
provavelmente sentindo o gosto do próprio
sangue. É a coisa mais satisfatória que vi em
três anos.
“Que diabos está acontecendo aqui?” Don
Verrelli aparece como se tivesse sido invocado
pelo som da violência. O que, conhecendo esta
família, provavelmente foi.
“Don Dorian acabou de me dar um tapa no
rosto, pai,” Matteo ferve, como se estivesse
relatando um crime de guerra em vez de
receber o tapa que merecia há anos.
Don Verrelli ergue as sobrancelhas e dá de
ombros. Realmente dá de ombros. “Bem, você
causou uma cena e tanto lá fora.”
“Você está do lado dele?” A voz de Matteo
falha como a de um adolescente cuja mãe
acabou de deixar de castigo. “O que há de
errado com você?”
“Você mereceu. Não foi você que disse que ia
se divorciar dela?”
“Eu não quero me divorciar dela. Nunca disse
isso.” Matteo está ficando com aquele tom
desesperado na voz, aquele que significa que
está prestes a dizer algo espetacularmente
estúpido. “Ela seria apenas minha segunda
esposa.”
E aí está. A estupidez que eu estava
esperando.
“Eu não quero ser sua segunda esposa,”
disparo. “Você não me deu escolha antes, e
não está me dando uma agora.”
“Não importa se você quer.” Sua voz fica dura,
possessiva de um jeito que me dá arrepios.
“Vou expulsar Anastasia.”
Eu rio. Realmente rio, porque isso é tão
ridiculamente absurdo que é quase uma
performance artística.
“Inacreditável,” murmuro, e saio de lá antes
que eu diga algo que faça alguém ser morto.
O jardim atrás da villa é como algo saído de um
conto de fadas-se contos de fadas incluíssem
guardas armados e a constante ameaça de
assassinato. Oliveiras antigas, cercas vivas
perfeitamente aparadas, fontes que
provavelmente custam mais que a casa da
maioria das pessoas. É bonito daquele jeito
esmagador, típico da riqueza italiana que faz
você se sentir pequeno e significativo ao
mesmo tempo.
Encontro um banco de pedra escondido atrás
de uma parede de jasmim e finalmente me
permito respirar.
Minha bolsa parece pesada em minhas mãos.
Não pelo peso da grife, mas pelo que está
dentro. Tiro a imagem do ultrassom, as bordas
já suaves de tanto meus dedos passarem por
elas.
Doze semanas. Quase três meses carregando
este segredo, esta vida, esta… complicação.
O bebê na imagem granulada ainda não parece
muito-apenas um pequeno aglomerado de
possibilidades. Mas é meu. Parte de mim. A
única coisa nesta situação toda fodida que é
completa e absolutamente minha.
Devo contar ao Matteo?
O pensamento faz meu estômago revirar. Ele é
o pai, tecnicamente. Tem o direito de saber,
legalmente. Mas direitos e realidade são duas
coisas diferentes quando se trata de um
homem que estava pronto para me rebaixar a
status de segunda esposa enquanto sua
amante se mudava para meu quarto.
O que ele faria se soubesse? Usaria isso para
me controlar?
Reivindicaria como seu herdeiro e tentaria me
prender neste pesadelo permanentemente? Ou
será que nem se importaria, agora que tem
Anastasia e sua promessa de futuros filhos?
Minha mão instintivamente move-se para
minha barriga ainda lisa.
Nem dá para perceber ainda. Dr. Castello disse
que eu poderia não mostrar por semanas,
talvez meses. Eu poderia manter este segredo
pelo tempo que quisesse.
Mas eu quero?
O bebê merece melhor que isso. Melhor que
um pai que trata mulheres como ativos
intercambiáveis. Melhor que crescer em uma
casa onde amor é uma transação comercial e
lealdade é comprada com medo.
Talvez essa seja minha resposta. Talvez este
bebê seja exatamente o motivo que eu preciso
para permanecer longe, continuar sendo
Serafina
Dorian em vez de rastejar de volta a ser
Serafina Verrelli.
Uma lágrima atinge a foto do ultrassom antes
que eu perceba que estou chorando. Não
aquele choro bonito, de lágrima única que
mostram nos filmes. O tipo feio, profundo na
alma que vem de ter sua vida inteira reescrita
em um único dia.
Ouço alguém limpar a garganta atrás de mim.
Meu sangue gela. Enfio o ultrassom de volta na
bolsa e me viro, esperando ver Matteo ou
algum membro de sua família vindo me arrastar
de volta para o segundo round de suas
manipulações.
Mas não é.
O homem parado ali é alto, de cabelos escuros,
vestindo um terno que grita dinheiro e perigo
em medidas iguais. Ele tem o tipo de rosto que
pertence às telas de cinema e cartazes de
procurados do FBI-bonito de um jeito que faz
você esquecer de ter medo até ser tarde
demais.
Quando ele fala, sua voz é acentuada, talvez
espanhola, e suave como whisky caro.
“Donna Serafina.”
Capítulo 13
Serafina
“E quem é você?”
A pergunta sai mais firme do que me sinto. Há
algo acontecendo em meu estômago que não
tem absolutamente nada a ver com o bebê-um
tremor de consciência que me deixa
hiperconscientemente atenta a tudo, desde o
modo como o luar atinge seu rosto até como
meu vestido de repente parece apertado
demais.
Ele estende a mão, e eu juro que o ar fica mais
denso.
“Adrian Vasquez.”
Sua voz faz coisas ao meu sistema nervoso
que provavelmente deveriam exigir um aviso
médico.
“Prazer em conhecê-lo, Adrian.” Consigo dar
um sorriso que espero não gritar ‘estou em
combustão interna.’
Antes que eu possa processar o que está
acontecendo, ele tira o casaco e o coloca sobre
meus ombros. O tecido cheira a colônia cara e
algo distintamente masculino que faz meu
cérebro entrar em curto-circuito.
“Aqui, você deve estar com frio.”
“Como-como você sabe?”
Seu sorriso é lento e descarado. “Digamos que
a vista estava muito… Expressiva.”
Meu Deus.
Meu rosto fica nuclear. Puxo o casaco mais
apertado ao meu redor, repentinamente
hiperconsciente de quão pouco estou vestindo
por baixo. Sem sutiã, sem calcinha, apenas um
traiçoeiro pedaço de seda e arrependimento.
“Eu esqueci,” murmuro em minhas mãos.
“Eu não.” Sua voz fica mais baixa. “Difícil
esquecer algo tão vívido.”
Espio ele através dos meus dedos. “Você está
mesmo flertando comigo depois de olhar para
meus mamilos?”
“Estou apreciando o bom design. Você saiu
aqui como a Vênus de Milo—se ela pudesse
matar um homem com seus olhos e um par de
saltos.”
Eu bufo. Eu realmente bufo. “Esse é o pior
elogio que já recebi.”
“E ainda assim, você continua usando meu
casaco.”
Ele senta ao meu lado, deixando apenas
espaço suficiente para parecer deliberado.
Perto o bastante para que o calor de seu corpo
se infiltre através do tecido fino entre nós.
“Então,” ele diz, com voz baixa e maliciosa,
“onde você esteve escondendo todo esse
fogo?”
A pergunta me deixa sóbria. Minha coluna
endurece. “Você está espionando? Pescando
informações?”
Sua risada é suave, preguiçosa e cheia de
problemas. “Não, princesa.
Mas o mistério do seu reaparecimento dos
mortos é folclore da máfia agora. Metade do
submundo acha que você é um fantasma. A
outra metade está esperando que você
incendeie o mundo.”
“Parece correto.”
“A qual família você pertence?” pergunto,
sabendo que nesta vida, isso é basicamente
preliminares.
“Eu não sou…”
“Adrian, prepare o carro.”
A voz corta nossa conversa como uma lâmina
através da seda. Adrian e eu nos viramos em
direção à vila, onde um homem nos seus
sessenta anos está parado na porta. Ele tem
aquela marca particular de autoridade do velho
mundo que faz você endireitar a coluna sem
pensar.
“Lorde Ferdinand,” Adrian diz, levantando-se
imediatamente. Há respeito em sua voz, mas
também algo mais. Familiaridade.
Lorde Ferdinand. Já ouvi esse nome
sussurrado nas reuniões da família Verrelli. Ele
comanda uma das famílias mais antigas da
Europadinheiro antigo, conexões mais antigas ainda, e
o tipo de poder que não precisa se anunciar
porque todos já sabem.
“Claro, senhor.”
E então, porque minha vida é aparentemente
uma novela mal escrita, Matteo aparece atrás
de Lorde Ferdinand como uma erupção ruim
que se recusa a desaparecer.
Seus olhos vasculham o jardim até pousarem
em mim e Adrian, e seu rosto passa por cerca
de dezessete expressões diferentes no espaço
de dois segundos. Confusão, reconhecimento,
possessividade e finalmente se estabelecendo
naquela marca particular de ultraje masculino
que os homens têm quando pensam que
alguém está tocando sua propriedade.
“Que diabos você está fazendo com esse
motorista de baixa classe?”
As palavras atingem o jardim como uma
granada.
Adrian fica completamente imóvel ao meu lado.
Não o tipo de imobilidade que significa calma-o
tipo que significa perigo.
“Como é que é?” Levanto-me, ainda com o
casaco de Adrian nos ombros, e posso
praticamente sentir os níveis de testosterona
subindo ao meu redor.
Mas é o olhar no rosto de Adrian que faz meu
sangue gelar. Não machucado. Não ofendido.
Divertido.
Capítulo 14
Matteo
A noite passada foi uma confusão de
proporções épicas. Estou sentado nesta mesa
de café da manhã me sentindo como se tivesse
sido atropelado por um caminhão dirigido pela
minha própria estupidez.
“Eles me desrespeitaram, Mãe!” Bato minha
xícara de café com força suficiente para fazer a
porcelana fina gritar. “Na frente de todos. O pai
dela me estapeou como se eu fosse algum
marginal qualquer, e o Pai ficou lá parado como
se estivesse assistindo a uma maldita ópera.”
“E o Pai não fez nada!” As palavras saem
estranguladas porque; honestamente, ainda
estou processando o fato de que meu próprio
pai basicamente deu de ombros e disse ‘você
mereceu’. “Disse que eu mereci! O próprio
filho!”
O rosto da Mãe entra em colapso nuclear total.
“Não posso acreditar naquele homem! Ele nos
deixou tratar a princesa da máfia como lixo! É
tudo culpa dele!”
Certo. Culpa de todos menos minha. Essa é
definitivamente a narrativa que vamos seguir
aqui.
Anastasia está sentada quieta na ponta da
mesa, cutucando sua fruta como se estivesse
realizando uma cirurgia. Finalmente, ela fala
com aquela voz cuidadosa que usa quando
pensa que está sendo esperta.
“Não é bom que ela tenha ido embora? Você
não a amava. Você tem a mim agora.”
E é então que algo dentro de mim se quebra.
“Eu não quero amor, Anastasia!” As palavras
explodem de mim como se eu estivesse
exorcizando demônios. “Meu Deus, como você
pode ser tão estúpida? Eu quero poder!
Influência! Conexões! Dinheiro! Nunca amor!”
Seu rosto perfeito desmorona como se eu
tivesse acabado de dizer que Papai Noel não
existe. “Mas eu pensei…”
“Você pensou o quê? Que isso era algum conto
de fadas romântico?” Agora estou realmente
pegando embalo, três anos de frustração
jorrando como resíduo tóxico. “Você achou que
eu quero me casar com você pela sua
personalidade cativante? Suas brilhantes
habilidades de conversação?”
“Matteo, por favor…”
“Você deveria ser uma upgrade, Anastasia.
Melhores conexões, melhor linhagem, melhor
tudo. Mas sabe de uma coisa? Você é só mais
um rostinho bonito com o dinheiro do papai.”
As lágrimas começam, mas já passou do ponto
de me importar. “E agora eu descubro que a
mulher que eu joguei fora— a mulher que todos
vocês me convenceram que não valia
nada-vale mais que esta família inteira
combinada.”
Você está sendo cruel”, ela sussurra.
“Estou sendo honesto. Serafina Dorian poderia
comprar e vender você dez vezes, e eu a tinha.
Eu a tinha, porra, e joguei fora para quê? Por
você? Por este arranjo que agora não significa
nada?”
Ela está chorando de verdade agora, rímel
escorrendo pelas bochechas como chuva
negra. “Eu te amo.”
“Não me importo.” As palavras saem secas,
definitivas. “Amor não paga contas ou garante
alianças ou mantém famílias no poder. Amor é
um luxo que não posso me dár.”
Saio tempestuosamente da cozinha,
deixando-a soluçando sobre seu café da
manhã perfeitamente arranjado. Mãe está
chamando meu nome, mas já estou farto desta
reunião familiar infernal.
Meu escritório parece uma sala de guerra.
Mapas nas paredes, arquivos espalhados pela
mesa, os restos do império que pensei estar
construindo. Chamo meu assistente pelo
interfone.
“Marco, venha aqui.”
Marco aparece em trinta segundos, parecendo
que preferia estar em qualquer outro lugar.
Homem esperto.
“Preciso do carro pronto. Vamos buscar minha
esposa de volta.”
“Senhor, que esposa?”
“A que importa. Aquela que aparentemente
vale mais que Fort Knox e eu fui estúpido
demais para perceber.”
“Sim, senhor. Devo…”
É quando o Pai entra sem bater, carregando
uma pasta manila como se fosse um tratado de
paz. Ele a coloca na minha mesa com o tipo de
cuidado deliberado que significa que más
notícias estão por vir.
“O que é isso?” pergunto, mas já sei. O jeito
que ele está me olhando, o peso da pasta, o
momento-está tudo óbvio demais.
A voz do Pai é firme, objetiva, como se
estivesse discutindo o tempo em vez de acabar
com meu casamento.
“Papéis do divórcio.”
Capítulo 15
Serafina
Pai está sendo cutucado e examinado pelo Dr.
Martinelli em seu escritório enquanto estou na
cozinha fazendo algo que não fazia há três
anos – cozinhando de verdade para pessoas
que podem apreciar.
A casa dos Verrelli tinha um chef. A casa dos
Moretti tinha cardápios de delivery e
esperança. Mas Eva Moretti, abençoado seja
seu coração mentiroso, me ensinou a fazer um
osso buco incrível antes de me mandar casar
com um sociopata.
O cheiro de vitela braseada e soffritto enche a
cozinha, e por um momento tenho oito anos
novamente, em pé num banquinho enquanto a
falsa-Mãe me mostrava como dourar a carne
perfeitamente. “O segredo é a paciência,
bambina”, ela dizia.
“Coisas boas levam tempo.”
É, bem, coisas boas também precisam de
honestidade, mas estamos trabalhando com o
que temos aqui.
Estou mexendo o risoto quando Pai volta se
arrastando para a sala de jantar, parecendo
que passou por uma corrida de obstáculos
médica.
“Como foi?” pergunto, sem tirar os olhos da
panela porque risoto é temperamental e não
vou queimar o almoço do meu pai moribundo
no segundo dia da nossa reunião.
“Bem. Alguém vai se juntar a nós hoje.”
Olho de relance. “Quem?”
“Bom dia, Don Dorian.”
Minha colher para no meio do movimento.
Aquela voz faz coisas com meu sistema
nervoso que provavelmente deveriam ser
ilegais em vários estados.
Me viro, e lá está Adrian na porta, parecendo
que saiu de uma revista intitulada “Homens
Que Poderiam Arruinar Sua Vida da Melhor
Maneira Possível.”
“Adrian.” Tento soar casual e provavelmente
pareço que estou
engasgando com minha própria língua. “Oi.”
“Serafina.” O jeito que ele diz meu nome
deveria vir com um aviso de alerta. “Algo cheira
incrivelmente bem.”
“Obrigada. Quer dizer, é só o almoço. Nada
demais.”
Pai se acomoda em sua cadeira, parecendo
divertido com minha súbita incapacidade de
formar frases completas. “Adrian vai almoçar
conosco hoje. Ele vai me ajudar com alguns
trabalhos no jardim depois.”
Trabalho no jardim. Adrian. Potencial sem
camisa. Meu cérebro entra em curto-circuito.
“Ótimo”, consigo dizer. “Perfeito. Trabalho no
jardim. Muito… Produtivo.”
O sorriso de Adrian poderia alimentar uma
pequena cidade.
“Estou ansioso por isso.”
Nos sentamos, e sirvo o osso buco com risoto
de açafrão e legumes assados. O tipo de
refeição que leva horas e tem gosto de que
valeu cada minuto.
“Serafina” , Pai diz após sua primeira garfada.
“Isto está incrível.
Onde aprendeu a cozinhar assim?”
“Minha mã-” Me contenho. “Eva me ensinou.
Ela dizia que boas mulheres italianas
alimentam a alma das pessoas, não só seus
estômagos.”
“Ela estava certa”, Adrian diz, e o jeito que ele
me olha faz meu rosto esquentar. “Isso tem
gosto de amor.”
Jesus Cristo. Como comer pode ser sexy?
Como ele está fazendo comer ser sexy?
“É só comida”, murmuro.
“É arte”, ele rebate. “Arte comestível.”
Pai está assistindo essa troca como se fosse
melhor que TV a cabo.
Depois do almoço, Adrian e Pai vão para fora
para qualquer que seja o misterioso trabalho no
jardim que requer um homem que parece que
faz supino com carros de luxo por diversão.
Pego meu livro e me acomodo no pátio com
meus óculos de sol enormes, porque sutileza é
claramente meu nome do meio.
O livro é algum romance que peguei
aleatoriamente, mas honestamente, quem
precisa de ficção quando tem Adrian Vasquez
arrancando ervas daninhas no meu quintal?
Ele tirou a camisa. Claro que tirou. Porque o
universo claramente quer testar meu
compromisso em manter o foco em literalmente
qualquer outra coisa.
Pai vai para dentro descansar, me deixando
sozinha com meu livro e meus pensamentos
completamente inapropriados sobre o ajudante.
Exceto que ele não é um ajudante, é? Ele
trabalha para Lord Ferdinand, o que significa
que provavelmente é mais perigoso que
decorativo.
Ainda assim. Aqueles ombros.
Estou fingindo ler, grata pelos óculos de sol
escondendo meus olhos errantes, quando
passos se aproximam. Agarro o livro com mais
força e encaro as páginas como se
contivessem os segredos do universo.
“Como está o livro?”
Não olho para cima. “Está bom.”
“Posso ver isso”, Adrian diz, e há riso em sua
voz. “Já que você está segurando ele de
cabeça para baixo.”
Eu congelo. Literalmente congelo como um
cervo pego pelos faróis, exceto que os faróis
estão presos ao homem mais bonito que já vi e
eu sou aparentemente uma idiota.
Tiro meus óculos de sol e olho para o livro em
minhas mãos.
De cabeça para baixo. Completa, óbvia e
vergonhosamente de cabeça para baixo.
“Merda.”
“É uma técnica de leitura muito avançada”, ele
diz, se acomodando na cadeira ao meu lado.
“Estou impressionado.”
“Eu estava apenas… pensando.”
“Sobre o romance de cabeça para baixo?”
“Sobre coisas muito importantes que requerem
leitura de cabeça para baixo para compreensão
adequada.”
“Naturalmente.” Seu sorriso é pura maldade.
“Que coisas muito importantes?”
Viro o livro do lado certo e me recuso a
encontrar seus olhos.
“Paz mundial. A economia. Se eu lembrei de
desligar o fogão.”
“Essas são coisas muito importantes.”
“Cala a boca.”
“Estou sendo solidário com suas habilidades de
alfabetização invertida.”
“Eu te odeio.”
“Não, você não odeia.”
“Senhorita Dorian”, uma voz disse atrás de nós.
Olhei para trás e vi o mensageiro vindo até mim
com uma pilha de papéis. “O Sr. Verrelli se
recusou a assinar os papéis do divórcio.”
Aquele filho da puta.
Capítulo 16
Serafina
Entro no escritório do Pai ainda agitada pelo
meu incidente mortificante com o livro. Não há
nada como ser pega em flagrante lendo de
cabeça para baixo para realmente consolidar
sua reputação como uma herdeira competente
da máfia.
“Ele não assinou, pai.”
Pai levanta os olhos do trabalho, óculos de
leitura pousados no nariz como uma espécie de
chefe da máfia estudioso. “Tudo bem. Ele vai
assinar eventualmente.” Ele pousa a caneta.
“Você poderia participar de uma reunião por
mim?”
“Que reunião?”
“O conselho trimestral. Todas as famílias
estarão lá.”
Meu estômago dá uma cambalhota que não
tem nada a ver com enjoo matinal. “Todas as
famílias?”
“Todas as famílias que importam. Os Torrinos,
os Russos, os Castellanos, os Benedettos e
mais.” Ele se recosta na cadeira.
“Você representará os Dorians.”
“Representar como, exatamente?”
“Estando lá. Mostrando a eles que o nome
Dorian não é apenas uma memória.” Sua
expressão fica séria. “Eles precisam ver você,
Serafina. Precisam entender que estamos de
volta.”
“E o que eu devo fazer além de ficar bonita e
tentar não me envergonhar?”
“Escute. Observe. Aprenda.” Ele se levanta,
caminha até a janela.
“Vou te ensinar tudo eventualmente-as
alianças, os territórios, as regras não ditas. Mas
por enquanto, apenas esteja presente.
Seja orgulhosa. Seja uma Dorian.”
“Sem pressão.”
“Sempre há pressão. A questão é se você
deixa ela te esmagar ou te forjar em algo mais
forte.”
Ótimo. Filosofia de um chefe da máfia
moribundo. Era exatamente o que eu
precisava.
“Quando é essa reunião?”
“Hoje à noite. Sete horas. Hotel Meridian, no
centro.”
“Hoje à noite?” Minha voz falha como uma
adolescente. “Não é muito aviso.”
“Bem-vinda aos negócios da família. Nada é
planejado, tudo é urgente, e todos estão
tentando te matar.”
“Reconfortante.”
“Você vai ficar bem. Apenas lembre-se—você
não é mais Serafina Moretti. Você nem mesmo
é Serafina Verrelli. Você é Serafina
Dorian, e esse nome abre portas e fecha
caixões.”
Duas horas depois, estou em frente ao meu
guarda-roupa tendo uma crise de moda em
grande escala. O que se veste para uma
reunião do conselho da máfia? Business
casual? Formal de funeral? Estilo chique “por
favor não me mate”?
Decido por um vestido preto que diz “sou
importante” sem gritar “estou me esforçando
demais”. Colar de pérolas para
respeitabilidade, saltos altos para intimidação.
O pacote completo de princesa
ítalo-americana.
Mas não consigo parar de pensar no Adrian.
Sobre como ele me pegou com aquele maldito
livro, sobre seu estúpido sorriso perfeito
quando chamou aquilo de “técnicas avançadas
de leitura”. Sobre como ele me fez sentir como
uma mulher normal em vez de uma peça de
xadrez no jogo de todos os outros.
Como diabos eu me deixei distrair por um cara
quando deveria estar aprendendo a administrar
um império criminoso?
Simples. Porque ele é a primeira pessoa em
três anos que me fez rir em vez de chorar.
O Hotel Meridian é o tipo de lugar onde
pessoas normais vão para se sentir chiques e
pessoas chiques vão para conduzir negócios
que fariam pessoas normais chamarem o FBI.
Estou em algum lugar entre os dois, o que
parece apropriado para minha atual situação de
vida.
O saguão é mármore e cristal e o sutil aroma
de dinheiro e poder. Verifico meu reflexo em
um espelho-pareço alguém que poderia
ordenar um assassinato? Quero parecer
alguém que poderia ordenar um assassinato?
A viagem de elevador até o vigésimo andar
parece uma ascensão para minha própria
execução. Ou coroação. Difícil dizer a diferença
às vezes.
Estou caminhando pelo corredor em direção à
sala de conferências, saltos batendo contra o
piso polido, quando ouço:
“Se não é minha cunhada mais bonita.”
Eu congelo. Aquela voz. Aquela mistura
particular de falsa doçura e genuína malícia
que tenho ouvido em meus pesadelos por três
anos.
Viro-me lentamente, e lá está ela.
Bianca Verrelli, parecendo ter saído das
páginas da Vogue direto para meu inferno
pessoal. Cabelo perfeito, maquiagem perfeita,
sorriso perfeito que promete dor.
“Bianca.” Mantenho minha voz firme mesmo
que meu coração esteja fazendo ginástica. “O
que você está fazendo aqui?”
“Negócios, querida. Assim como você.” Ela
desliza para mais perto, movendo-se como
uma predadora em saltos de grife.
“Embora eu deva dizer, você parece…
diferente. Mais confiante.
É quase como se você pensasse que pertence
aqui.”
“Eu pertenço aqui.”
“Pertence?” Seu sorriso se afia. “Porque da
última vez que verifiquei, você era ninguém
vinda de lugar nenhum. Nome Dorian ou não,
você ainda é a mesma garotinha que deixou a
gente passar por cima dela por três anos.”
“As pessoas mudam.”
“Algumas pessoas sim.” Ela examina suas
unhas manicuradas.
“Outras apenas ficam melhores em fingir.”
Antes que eu possa responder, as portas da
sala de conferência se abrem e um homem em
um terno caro gesticula para entrarmos.
“Senhoras”, ele diz, “o conselho está pronto
para vocês.”
Capítulo 17
Serafina
Entro na sala de conferências e imediatamente
entendo por que as pessoas chamam essas
coisas de conselhos em vez de reuniões. Isto
não é a América corporativa-é uma sala cheia
de predadores alfa em ternos Armani decidindo
quem vive, quem morre e quem mantém suas
rótulas.
A mesa é enorme, de mogno polido que
provavelmente custou mais do que a casa da
maioria das pessoas. Ao seu redor estão
sentados os chefes de todas as grandes
famílias da Costa Leste, e deixa eu te dizer, os
níveis de testosterona aqui poderiam alimentar
uma pequena cidade.
Me sento três cadeiras abaixo da cabeceira da
mesa. Bianca desliza ao meu lado como uma
serpente em Saint Laurent, toda sorrisos falsos
e malícia genuína.
“Senhores”, Don Torrino da início à reunião.
Ele é antigo, talvez oitenta anos, com o tipo de
autoridade que vem de décadas fazendo
pessoas desaparecerem. “Antes de
começarmos, acredito que temos algumas
apresentações a fazer.”
Todas as cabeças se voltam para mim. Me
sinto como uma espécime sob um microscópio.
“Serafina Dorian”, digo, levantando-me porque
ficar sentada parece submissão.
“Representando a família Dorian.”
“Pensávamos que a linhagem Dorian estava
extinta”, Don Russo murmura, me olhando
como se eu fosse um fantasma em sua festa
de jantar.
“Os relatos de nossa morte foram muito
exagerados.”
Algumas risadas ao redor da mesa. Bom.
Humor vence o medo sempre.
É quando o vejo. Matteo, sentado duas
cadeiras abaixo de seu pai, me olhando como
se eu fosse algum tipo de quebra-cabeça que
ele não consegue resolver. Ele parece
péssimo, honestamente. Olheiras escuras,
aquele tipo particular de exaustão que vem de
perceber que você estragou tudo
espetacularmente.
“Bem”, Don Torrino continua, “temos disputas
territoriais para discutir. As docas,
especificamente.”
Pelos próximos trinta minutos, ouço homens
adultos discutirem sobre rotas de navegação e
esquemas de proteção como se estivessem
discutindo futebol fantasy. É simultaneamente
entediante e aterrorizante—a maneira casual
como falam sobre violência, o jeito como
dividem uma cidade como se fosse pizza.
Estou fazendo anotações mentais sobre tudo
quando Bianca decide abrir sua boca
perfeitamente glossada.
“Com todo respeito”, ela diz, e todos sabemos
que essa frase será seguida por completa falta
de respeito, “não deveríamos abordar o
elefante na sala?”
“Que elefante seria esse?” pergunta Don
Castellano.
“O fato de que devemos levar a sério alguém
que deixou as pessoas passarem por cima dela
por três anos.” O sorriso de Bianca poderia
cortar diamantes. “Quer dizer, como ela pode
representar a família Dorian quando não
conseguia nem se defender em seu próprio
casamento?”
A sala fica mortalmente silenciosa. Todos os
olhos estão em mim, esperando para ver se
vou desmoronar como costumava fazer.
“Ponto interessante”, digo, recostando-me na
cadeira. “Embora eu argumentaria que
sobreviver a três anos de guerra psicológica
mantendo minha sanidade demonstra força
notável.”
“Sobreviver?” Bianca ri. “Você quer dizer se
acovardar.”
“Quero dizer jogar o jogo longo enquanto você
brincava de se vestir na vida dos outros.”
Seu rosto fica branco, depois vermelho. “Como
é que é?”
“Você me ouviu. Enquanto eu aprendia como
este mundo realmente funciona, você estava
ocupada sendo a princesinha do papai, nunca
tendo que lutar por nada na vida.”
“Pelo menos eu nunca deixei ninguém me
tratar como lixo.”
“Não, você apenas se tornou o lixo.”
A tensão na sala poderia ser cortada com uma
faca. Metade dos homens está tentando não
sorrir, a outra metade parece que está
assistindo a um acidente de carro em câmera
lenta.
“Você acha que ter um novo nome te torna
poderosa?” A voz de Bianca se eleva. “Você
ainda é a mesma garotinha patética que
“Bianca. Pare.”
A voz corta a sala como um tiro. Todos se
viram para olhar para Matteo, que está olhando
para sua irmã como se ela tivesse acabado de
incendiar a casa.
“O que você disse?” A voz de Bianca é apenas
um sussurro.
“Eu disse pare.” O maxilar de Matteo está
tenso, suas mãos cerradas sobre a mesa. “Ela
está certa. Você nunca teve que lutar por nada.
Você nunca teve que sobreviver ao que ela
sobreviveu.”
O silêncio é ensurdecedor. Bianca parece que
levou um tapa.
“Você está mesmo tomando o lado dela?” ela
sibila.
“Estou tomando o lado da verdade.”
Olho para ele, completamente chocada. Três
anos de casamento, e ele escolhe agora para
me defender? Na frente de todos?
“Sabem de uma coisa?” Levanto-me, a cadeira
raspando contra o chão. “Isso é fascinante.
Realmente. Mas não vim aqui para relitigar
meu casamento ou defender meu valor para
pessoas que não reconheceriam força nem se
ela as mordesse na bunda.”
“Serafina-” Don Torrino começa.
“Não.” Pego minha bolsa, dignidade intacta.
“Vim aqui para representar minha família, não
para ser o entretenimento de ninguém.”
Vou em direção à porta, todos os olhos da sala
me seguindo.
“A família Dorian entrará em contato sobre
futuras reuniões.
Aquelas onde seremos tratados como iguais,
não como curiosidades.”
Capítulo 18
Serafina
Estou no meio do corredor, os saltos batendo
contra o mármore como um metrônomo
contando os segundos para minha liberdade,
quando ouço.
“Serafina! Para!”
Merda.
Claro que ele me seguiu. Claro que Matteo
Verrelli não pode me deixar ter um momento de
dignidade sem transformá-lo em mais um
episódio de sua novela pessoal.
Continuo andando. Mais rápido agora, porque
interagir com ele é como se voluntariar para
uma tortura emocional.
“Eu mandei parar!”
Algo me puxa para trás. Com força. Ele agarrou
minha bolsa como se estivéssemos em algum
tipo de cabo de guerra distorcido, e eu sou a
corda.
“Solta minha bolsa, seu psicopata.”
“Precisamos conversar.”
“Não, não precisamos.” Puxo de volta, mas ele
é mais forte e aparentemente mais
desesperado do que eu esperava.
“Não vou te dar o divórcio.”
Paro de puxar e olho fixamente para ele.
“Desculpa, o quê?”
“Você me ouviu. Não vou assinar os papéis.”
“Não é assim que o divórcio funciona, Matteo.
Não estamos em 1950. Você não pode
simplesmente recusar e me manter como um
animal de estimação.”
‘Você é minha esposa.”
“Sou seu erro.” As palavras saem mais afiadas
do que eu pretendia, mas sinceramente?
Ótimo. “E estou corrigindo isso.”
“Volta pra casa. Podemos resolver isso.”
Casa. Como se aquele mausoléu de guerra
psicológica já tivesse sido um lar para alguém
além das pessoas me torturando.
“Resolver o quê? Sua incapacidade de me
tratar como um ser humano? Seu completo
desrespeito pela decência básica? Ou talvez
devêssemos trabalhar nos seus problemas de
compromisso, já que você estava transando
com outra pessoa por sete meses.”
Seu rosto fica vermelho. Progresso.
“Isso é diferente-”
“Ah, agora é diferente? Que conveniente.”
“Sim, não cause uma cena.”
E lá está Bianca, aparecendo como uma
irritação que se recusa a ir embora. Ela está
com aquela expressão particular que usa
quando acha que está ajudando, mas na
verdade está tornando tudo infinitamente pior.
“Uma cena?” Me viro para ela, e a risada que
sai de mim provavelmente poderia alimentar
um pequeno gerador. “Seu irmão acabou de
me segurar fisicamente num corredor público,
mas eu estou causando uma cena?”
“Você está sendo dramática.”
“Estou me divorciando. Há uma diferença.”
“Serafina, por favor,” Matteo tenta novamente,
e há algo quase patético em sua voz agora. “Só
volta pra casa. Podemos resolver isso.”
“Não há nada para resolver. Você fez sua
escolha. Você escolheu
Anastasia, escolheu me humilhar, escolheu me
tratar como lixo descartável. Agora eu estou
escolhendo ir embora.”
“Eu cometi um erro.”
“Você fez um estilo de vida.”
Tento ir embora novamente, mas ele agarra
minha bolsa-de novo—e dessa vez puxa forte
demais.
A bolsa voa.
Tudo se espalha pelo chão de mármore como
minha vida explodindo em câmera lenta.
Batom, telefone, chaves, carteira e …
Ah, merda.
A foto do ultrassom desliza pela pedra polida,
aquela imagem granulada em preto e branco
de possibilidade e complicação vindo parar
bem aos pés de Matteo.
O tempo para.
Matteo olha para a foto como se estivesse
escrita em uma língua
que ele não entende. Seu rosto passa por
cerca de dezessete expressões diferentes no
intervalo de três segundos.
Bianca se inclina sobre seu ombro, e eu
observo seus olhos se arregalarem enquanto
ela processa o que está vendo.
“Você está grávida?”
Capítulo 19
Matteo
Não consigo acreditar que ela está grávida,
porra.
Ela agarrou aquela imagem do ultrassom como
se fosse informação classificada e saiu daqui
mais rápido que uma testemunha entrando em
proteção. Mas eu vi. Doze semanas.
Meu filho. Meu herdeiro. Meu legado crescendo
dentro dela enquanto ela planeja se divorciar
de mim.
A raiva atinge como um trem de carga feito de
pura possessividade.
É meu bebê. Meu. E ela pensa que pode
simplesmente ir embora com ele como se eu
fosse algum doador de esperma que ela pode
descartar quando terminar comigo.
“Matteo, se acalme.” A voz de Bianca soa
como se viesse debaixo d’água. “Você está
hiperventilando.”
“Ela está grávida, Bianca. Grávida do meu filho,
e quer se divorciar de mim.”
“Eu vi.”
“Ela não pode fazer isso. Não pode levar meu
herdeiro e simplesmente… desaparecer em sua
nova vida como se eu não existisse.”
“Você está perdendo o controle.”
“Estou calculando.” Minha mente já está
funcionando, já planejando. “Ela pensa que tem
todas as cartas agora. O nome Dorian, a
herança, a gravidez. Mas está esquecendo
algo crucial.”
“O quê?”
“Ainda sou o marido dela. E esse bebê ainda é
meu.”
“Matteo…”
“Qual é toda essa comoção?”
Don Castellano aparece no corredor como um
tubarão farejando sangue na água. Ele tem
aquela expressão particular que usa quando
sente fraqueza, oportunidade ou ambos.
E aqui está a bela e distorcida ironia disso
tudo-Don Castellano não é apenas um aliado
qualquer. Ele é o tio da Serafina. O irmão mais
novo de Maria que nunca superou perder sua
irmã para Antonio Dorian. Que carrega esse
rancor há vinte e três anos como um tumor o
consumindo por dentro.
“Nada, Don Castellano,” Bianca tenta desviar.
“Apenas uma desavença familiar.”
“Não parecia nada.” Seus olhos se estreitam
em mim. “Você parece que alguém acabou de
roubar seu brinquedo favorito.”
“Minha esposa quer o divórcio.” As palavras
têm gosto de veneno. “E está grávida do meu
filho.”
O comportamento inteiro de Castellano muda.
O interesse casual se torna atenção laser.
“Grávida? A filha de Maria está grávida?”
O jeito que ele diz isso -como se ela ainda
fosse sua propriedade para discutir-faz minha
pele arrepiar e meu cérebro estratégico
acender simultaneamente.
“Ela pensa que pode simplesmente levar meu
herdeiro e desaparecer em seu conto de fadas
Dorian.”
“E você vai deixar?”
A pergunta atinge como um tapa. “O que quer
dizer?”
“Quero dizer que talvez seja hora de você
mostrar a ela quem manda.”
Aqui está. A abertura que eu não sabia que
estava procurando.
“Acha que devo lutar contra o divórcio?”
“Acho que você deve lembrar sua esposa que
família vem primeiro. Sempre.” Sua voz fica
fria. “Maria esqueceu essa lição.
Escolheu um estranho ao invés do próprio
sangue. Veja como terminou.”
Meu cérebro começa a conectar os pontos na
velocidade da luz.
“Ela não sabe, não é? Que você é o tio dela.”
“Antonio garantiu isso. Disse a ela que éramos
apenas mais uma família inimiga. Nunca
mencionou que sua mãe tinha um irmão que a
amava mais que a própria vida.”
“E agora?”
“Agora a filha dela está cometendo os mesmos
erros. Escolhendo independência ao invés da
família. Orgulho ao invés de sangue.” Seu
sorriso poderia cortar vidro. “Mas diferente de
Maria, ela vai aprender.”
As peças se encaixam. Peças belas e terríveis.
“Você poderia me ajudar a trazê-la de volta.”
“Eu poderia ajudar minha sobrinha a entender
suas obrigações.
Com seu marido. Com sua família. Com a
criança que está carregando.”
“Ela não vai vir por vontade própria.”
“Ela não precisa vir por vontade própria.
Reuniões familiares raramente são.”
Bianca dá um passo atrás. “Isso é loucura.
Você não pode simplesmente… ela é sua
sobrinha.”
“Exatamente.” A voz de Castellano é seda
sobre aço. “O que significa que tenho todo o
direito de intervir quando ela está fazendo
escolhas destrutivas. Sangue chama sangue.”
“Ela está carregando meu filho.”
“Ela está carregando um herdeiro
Castellano-Verrelli. Meu sobrinho-neto ou
sobrinha-neta.” Ele se inclina mais perto.
“Você realmente acha que vou deixá-la fugir e
criar meu sangue na sombra de outra família?”
A lógica é distorcida mas perfeita. Serafina
pensa que pode usar o nome Dorian para se
proteger das consequências? Acha que o
império do pai a torna intocável?
Ela está prestes a aprender que o sangue corre
mais profundo que contratos de casamento. E
seu próprio tio tem esperado vinte e três anos
por essa conversa.
“O que tem em mente?”
“Deixe isso comigo. É hora de Serafina
aprender sobre a família
que nunca soube que tinha.”
“Não a machuque.”
“Machucá-la?” Castellano parece
genuinamente ofendido. “Vou dar as
boas-vindas a ela. A filha de Maria pertence à
família de Maria.”
“E se ela ainda recusar?”
Seu sorriso poderia congelar o inferno. “Então
discutiremos o que é melhor para o bebê.
Família cuida de família, afinal.”
Capítulo 20
Serafina
“Sua mãe”, diz meu pai, acomodando-se em
sua cadeira do escritório como se fosse um
trono feito de memórias, “tinha um jeito de fazer
as pessoas escutarem sem precisar levantar a
voz.”
“É? Como?”
“Ela as fazia acreditar que eram importantes.
Que a opinião delas poderia mudar a mente
dela.” Seu sorriso está cansado, mas é
genuíno. “Depois ela fazia exatamente o que
havia planejado desde o início, mas eles
pensavam que tinha sido ideia deles.”
“Manipulação 101.”
“Liderança 101. Há uma diferença.”
Estou encolhida no sofá à sua frente, tentando
memorizar tudo-o jeito como ele gesticula
quando fala sobre estratégia, como seus olhos
brilham quando menciona ela, o tom particular
que usa quando está prestes a soltar alguma
sabedoria da máfia que provavelmente salvará
minha vida algum dia.
“Ser uma Dorian não é só sobre o nome”, ele
continua. “É sobre entender que poder sem
propósito é apenas violência. E violência sem
inteligência é apenas caos.”
“Qual é nosso propósito então?”
“Proteção. Família. Legado.” Ele tosse, e vejo
sangue no lenço.
“Garantir que as pessoas importantes não
desapareçam.”
Três dias depois, estou sentada à cabeceira de
uma mesa de conferência diante de doze
homens que parecem capazes de comprar e
vender pequenos países. Pai está ao meu lado,
mas mal se sustenta. Ele está se apagando, e
todos sabemos disso.
“Senhores”, ele diz, sua voz ainda carregando
autoridade apesar de tudo, “apresento a vocês
minha sucessora. Donna Serafina Dorian.”
O silêncio que segue poderia alimentar uma
pequena cidade.
“Com todo respeito, Don Dorian”, diz Vincent
Torrino, que parece ter sido conservado em
testosterona e más decisões, “ela é jovem.
Inexperiente.”
“Ela também não é estúpida”, digo antes que
Pai possa responder. “O que aparentemente
me coloca à frente da curva.”
Algumas risadas contidas ao redor da mesa.
“A situação do porto”, continuo, porque foda-se,
vamos fazer isso. “Vocês querem a Bratva fora,
mas estão abordando como se fosse 1985.
Eles não vão se intimidar com táticas
tradicionais de força bruta.”
“O que você sugere?” pergunta Carlo
Benedetto, genuinamente curioso.
“Cortem o dinheiro deles. Eles precisam dos
portos para envios, mas também precisam de
legitimidade para seus negócios de fachada.
Comecem a mirar nas operações limpas deles.
Tornem caro permanecer, lucrativo partir.”
“Isso pode levar meses.”
“Melhor que uma guerra que leva anos e nos
custa metade de nossa gente.”
Vincent se recosta. “Interessante.”
“Também é mais barato. Guerras são caras.
Pressão burocrática é apenas bom negócio.”
Quando a reunião termina, eu já reestruturei
três disputas territoriais e evitei o que teria sido
uma guerra por território espetacularmente
sangrenta. Nada mal para alguém que estava
fazendo risoto há uma semana.
“Você arrasou lá dentro”, diz Adrian mais tarde,
me encontrando no escritório do Pai com uma
pilha de discursos para revisar.
“Quase vomitei duas vezes.”
“Não aparentou.” Ele se acomoda na cadeira
em frente à mesa.
“Amanhã é o grande dia, porém. Todas as
famílias estarão observando.”
Amanhã. A cúpula trimestral onde eu
oficialmente reclamo o assento dos Dorian.
Sem pressão.
“Preciso praticar o discurso novamente.”
“Não, você precisa aprender a dominar a sala
antes de entrar nela.”
“Qual a diferença?”
“Levante-se.”
Levanto-me.
“Agora ande até a janela como se você fosse
dona de tudo que vê.”
Ando até a janela como se estivesse indo para
minha execução.
“Pare. Tente novamente. Desta vez, lembre-se
que todos naquela sala amanhã precisam de
algo de você. Você não está pedindo
permissão para liderar. Você está decidindo se
eles merecem seguir.”
Tento novamente. Desta vez, algo muda.
Minha coluna se endireita, meus passos ficam
mais lentos, meu queixo se ergue.
“Melhor. Agora vire-se e me diga por que eu
deveria confiar minha vida a você.”
As palavras vêm mais fáceis que o esperado.
“Porque não vou desperdiçá-la em guerras
estúpidas ou orgulho sem sentido.
Porque entendo que sua vida vale mais que
meu ego. E porque se eu fizer merda, todos
nós perdemos.”
“Aí está ela.”
“Quem?”
“A mulher que vai aterrorizar cada Don da
Costa Leste.”
Naquela noite, estou na varanda com vista para
a propriedade, tentando processar o fato de
que em doze horas serei oficialmente
responsável pelas vidas e subsistência de
cerca de trezentas pessoas.
“Não conseguiu dormir também?”
Adrian aparece ao meu lado, e de repente a
noite parece menos avassaladora.
“Só pensando.”
“Hábito perigoso.”
“É, bem, estou cheia deles.”
Ficamos ali em um silêncio confortável,
daqueles que acontecem quando ambos
fingem não estar pensando na mesma coisa.
“Sabe”, ele diz finalmente, “a maioria das
pessoas passa a vida inteira tentando descobrir
quem deveria ser. Você descobriu em uma
semana.”
“Tive bons professores.”
“Você tinha bons instintos. Há uma diferença.”
Viro-me para olhá-lo, e algo em sua expressão
faz minha respiração falhar. Ele não está me
olhando como se eu fosse alguma princesa da
máfia ou algum projeto para administrar.
Ele está me olhando como se eu fosse… eu
mesma.
“Adrian—”
“Você é incrível, sabia?”
As palavras atingem diferente do que eu
esperava. Não como bajulação ou
manipulação, mas como verdade.
“Estou aterrorizada.”
“Bom. Significa que você entende o que está
assumindo.”
“E se eu estragar tudo?”
“Então você vai dar um jeito. Como sempre
faz.”
O espaço entre nós diminui sem que nenhum
de nós se mova.
Ou talvez ambos tenhamos nos movido. Difícil
dizer quando seu cérebro entra em
curto-circuito.
“Isso provavelmente é uma má ideia”, sussurro.
“Provavelmente.”
E então ele está me beijando, lento e
deliberado e nada como os beijos
desesperados e possessivos que conheci. Isso
é diferente.
É escolha em vez de obrigação, desejo em vez
de dever.
Quando nos separamos, estou sem fôlego e
tonta e mais acordada do que estive em anos.
“Ainda acha que é uma má ideia?” ele
pergunta, sua testa encostada na minha.
“Absolutamente.”
“Otimo. Eu gosto de más ideias.”
“Sorte minha.”
Capítulo 21
Serafina
Dirigir sozinha para uma reunião com a máfia é
aparentemente o tipo de decisão que vai para a
pasta “parecia uma boa ideia na hora” junto
com todo o meu maldito casamento.
Devo me encontrar com a família Torrino sobre
sua pequena disputa territorial-algo sobre
divisão de receitas de jogos que
aparentemente é muito complicado para os
homens resolverem sem o toque feminino. Pai
queria enviar Marco comigo, mas eu cortei isso
rapidamente.
“Preciso fazer isso sozinha”, disse a ele. “Eles
precisam me ver como uma líder, não como
alguém que precisa de proteção.”
Últimas palavras famosas, não é mesmo?
A emboscada acontece na Rota 9, cerca de
três quilômetros do local da reunião. Três SUVs
pretos surgem do nada como se tivessem se
materializado dos meus piores pesadelos.
Trabalho profissional-coordenado, preciso, o
tipo de operação que custa dinheiro sério.
Meu motorista nem tem chance de reagir antes
que as primeiras balas estilhacem o para-brisa.
“Abaixe-se!” Marco Jr. grita, mas ele já está
caindo para frente, sangue se espalhando em
sua camisa como vinho derramado.
Merda. Merda, merda, merda.
O carro sai da estrada, e sou jogada contra a
porta com força suficiente para ver estrelas.
Minhas costelas gritam em protesto, mas a
adrenalina age como combustível de foguete.
Três semanas de treinamento de combate com
a equipe de segurança do Pai, e está prestes a
ter seu primeiro teste no mundo real.
O carro capota uma, duas vezes, e para de
lado em uma vala.
Estou pendurada pelo cinto de segurança como
uma piñata muito cara, sentindo gosto de
sangue e me perguntando se é assim que
princesas da máfia morrem-de cabeça para
baixo em vestidos de grife.
“O alvo está vivo”, alguém diz. Botas pesadas
na brita. “O Chefe quer confirmação.”
Chefe. Qual chefe? A lista de pessoas que me
querem morta está ficando
desconfortavelmente longa.
Me solto do cinto e caio no que costumava ser
a janela do passageiro, agora uma teia de vidro
estilhaçado. Marco Jr. não está se movendo.
Provavelmente morto. Definitivamente não vai
me ajudar a sair dessa confusão.
A porta acima de mim é arrancada como uma
lata de conservas, e um cara com equipamento
tático olha para mim. Máscara cobrindo tudo
exceto seus olhos, que são do tipo frio que faz
você entender por que as pessoas inventaram
o inferno.
“Olá, princesa.”
Agarro o vidro quebrado com as duas mãos e
enfio em seu pescoço antes que ele possa
reagir. Sangue jorra como uma maldita fonte, e
ele cai como uma pedra.
Um a menos. Quantos faltam?
“Ela matou Martinez!” alguém grita.
Muitos, aparentemente.
Me arrasto para fora do carro, vidro cortando
através do meu vestido, minhas palmas, meus
joelhos. Tudo dói, mas dor é apenas
informação, e agora a informação está me
dizendo para me mover ou morrer.
Mais dois caras contornam o carro, armas em
punho. Rolo para trás do bloco do motor bem
quando as balas começam a voar, metal
tilintando como sinos de vento mortais.
A.22 que Pai insistiu que eu carregasse está na
minha bolsa, que está em algum lugar nos
destroços. Ótimo. Vou morrer com uma arma
carregada a um metro de distância porque não
consegui alcançar meus malditos acessórios.
“Saia, princesa. Facilite as coisas.”
“Vá se foder”, respondo, porque se vou morrer,
vou morier com estilo.
Avisto um ferro de pneu nos destroços. Não é
exatamente um arsenal, mas vai ter que servir.
Cara número dois vem ao redor do carro baixo
e rápido. Balanço o ferro como se estivesse
mirando nas arquibancadas. Acerta seu joelho,
e ele cai gritando.
Cara número três aprende com o erro de seu
amigo e fica para trás, usando o SUV como
cobertura.
“Isso não precisa ser difícil”, ele diz. “O Chefe
só quer conversar.”
“É? Diga ao seu chefe para marcar hora.”
“Não posso fazer isso. Veja, você perdeu seu
último compromisso. Deixou algumas pessoas
muito infelizes.”
É quando percebo de quem é a voz que estou
ouvindo. O sotaque é leve, mas está lá. Russo.
A Bratva. Claro que é a maldita Bratva.
Estou calculando meu próximo movimento-que
é basicamente
“rezar por um milagre” — quando o mundo
explode em tiros.
Mas desta vez, não são direcionados a mim.
Quando os tiros param, cara número três está
de cara no cascalho, e Matteo Verrelli está em
pé sobre ele com uma arma fumegante.
“Você está atrasado”, digo, porque
aparentemente meu cérebro lida com
experiências de quase morte com humor
inapropriado.
“O trânsito estava mortal.” Ele guarda a arma e
move em minha direção.
“Você está machucada?”
“Define machucada?”
“Você pode andar?”
“Posso escolher não?”
“Não.”
Ele me ajuda a levantar, e é quando sinto—
umidade quente descendo minha perna. Não é
sangue. Algo mais.
Ah, merda.
“Hospital”, digo.
“O quê?”
“Hospital. Agora.”
“Serafina-”
“Estou sangrando, e não é dos cortes.”
A cor some de seu rosto. Ele entende
imediatamente que tipo de sangramento estou
falando.
O consultório da Dra. Castello parece um
confessionário onde você está prestes a admitir
crimes que vão te excomungar da raça
humana.
“O sangramento parou”, ela diz, verificando o
monitor. “O bebê está bem. Batimento cardíaco
forte.”
“Graças a Deus”, respiro.
“Bebê?”
A voz do Pai corta a sala como uma lâmina. Ele
está parado na
porta, parecendo que alguém acabou de dizer
que a Terra é plana.
Merda. Esqueci que ele estava vindo.
“Posso explicar-”
“Você está grávida?” Sua voz não muda de
volume, mas algo perigoso cintila atrás de seus
olhos.
“É complicado.”
“Quem é o pai?”
A pergunta paira no ar como uma arma
carregada. Eu poderia mentir. Deveria mentir.
Dizer que é de Adrian, ou de algum cara
aleatório, ou de qualquer um menos-
“É meu.”
Matteo entra na sala como se fosse dono dela,
ainda usando sua camisa manchada de sangue
de quando bancou o herói na Rota 9.
Capítulo 22
Matteo
As palavras do pai dela me atingiram como
uma marretada nas bolas.
“Então ela podia te dar um herdeiro afinal. Que
pena que você a descartou como lixo.”
A brutalidade casual disso me faz querer socar
a parede do hospital. Mas o que realmente me
irrita é que ele está certo.
Completa e devastadoramente certo.
E lá está Adrian, parado atrás de Don Dorian
como uma sombra de terno de grife, com uma
expressão presunçosa que me faz querer
reconfigurar seu rosto bonito com um pé de
cabra.
Eu o odeio. Odeio o jeito que ele olha para ela
como se fosse algum tipo de milagre que ele
descobriu. Odeio o jeito que ela olha de volta
para ele como se ele realmente importasse.
Odeio que ele possa ser o herói na história dela
enquanto eu sou relegado ao vilão que
apareceu três atos tarde demais.
“Eu cometi erros”, digo, porque aparentemente
essa é minha resposta padrão para tudo agora.
“Erros.” A risada de Don Dorian poderia cortar
vidro. “Você chama três anos de guerra
psicológica de erro?”
“Eu chamo isso do maior arrependimento da
minha vida.”
“Ótimo. Viva com isso.”
***
O baile dos Dorian é como entrar em um
universo paralelo onde
eu sou o exemplo do que não fazer em vez do
protagonista.
Duas semanas desde a revelação no hospital,
e estou parado no canto de um salão de baile
que grita dinheiro antigo e ressentimentos
ainda mais antigos, observando minha
ex-esposa grávida dominar o ambiente como
se tivesse nascido para isso.
O que, tecnicamente, ela nasceu.
Serafina está usando verde-esmeralda. Ela
parece uma maldita deusa que poderia ordenar
sua execução e fazer parecer elegante.
Todos os homens no salão a observam. Todas
as mulheres
querem ser ela. E eu? Sou o fantasma no
banquete, tolerado porque tecnicamente ainda
sou seu marido.
“Que transformação”, alguém diz atrás de mim.
Me viro e lá está Vincent Torrino, bebericando
um uísque e parecendo se divertir com minha
miséria.
“Ela sempre foi bonita.”
“Bonita, sim. Mas isso?” Ele gesticula em
direção a Serafina, que está discutindo
negociações territoriais com três chefes de
família como se fizesse isso a vida toda. “Isso é
poder. Grande diferença.”
É. Obrigado pela percepção, idiota.
É quando eu o vejo. Adrian, movendo-se pela
multidão como se fosse dono do lugar, indo
direto para ela com aquele andar confiante que
me faz querer quebrar seus joelhos.
Ele diz algo que a faz rir-realmente rir, aquele
tipo de som genuíno que não ouço dela há
anos. Então ele estende a mão, e ela aceita, e
eles estão se movendo para a pista de dança
como se tivessem coreografado essa merda.
A valsa começa, e eu os observo se moverem
juntos como se fossem feitos do mesmo
material. Ele conduz, ela segue, mas não é
submissão- é confiança. O tipo de confiança
que eu nunca conquistei e aparentemente
nunca mereci.
“Eles ficam bem juntos”, Bianca aparece ao
meu lado, porque minha noite não estava
suficientemente infernal.
“Cala a boca.”
“Só estou dizendo, ela parece feliz. Quando foi
a última vez que você a fez parecer assim?”
Nunca. A resposta é nunca, e nós dois
sabemos disso.
Eles estão conversando enquanto dançam,
testas quase se tocando, e a intimidade disso
faz meu peito parecer que alguém está usando
um maçarico nas minhas costelas. Isso é o que
eu joguei fora. Isso é o que eu troquei por
conexões políticas e vantagens nos negócios.
Estou contemplando se homicídio melhoraria
meu humor quando o caos irrompe.
Uma mulher em um vestido de noite preto e
máscara de baile surge do nada, movendo-se
pela multidão como um míssil teleguiado. Algo
brilha em sua mão-metal, afiado,
definitivamente não parte do código de
vestimenta formal.
Levo exatamente dois segundos para
reconhecer o andar, a postura, a marca
particular de desespero insano.
Anastasia.
Ela está com uma maldita faca, e está indo
direto para Serafina.
Meu corpo se move antes que meu cérebro
processe. Anos de treinamento de combate,
brigas de rua e violência geral entram em ação
como memória muscular. Atravesso a multidão,
derrubando garçons e provavelmente vários
espectadores inocentes.
Serafina vê o ataque chegando-seu pai não
criou uma idiota-mas ela está presa entre
Adrian e uma pilastra, sem para onde correr.
Anastasia avança, lâmina mirando no centro do
corpo, e eu a derrubo como se estivesse
tentando entrar para a NFL.
Caímos com força, sua faca deslizando pelo
chão de mármore.
Ela está gritando algo sobre prostitutas e vidas
roubadas, mas estou ocupado demais
garantindo que ela não possa tentar novamente
para processar os detalhes.
“Sai de cima de mim!” ela grita, arranhando
meu rosto.
“Nem fodendo.”
A segurança chega-finalmente—e a arrasta do
chão enquanto ela continua seu discurso
psicótico sobre lugares de direito e coroas
roubadas.
“Anastasia Ruffo”. A voz de Don Dorian corta
através do caos como um bisturi, “está banida
desta casa, desta propriedade e de qualquer
evento onde minha filha estiver presente. Se
ela chegar
a cem metros de Serafina novamente,
considerarei um ato de guerra.”
Capítulo 23
Serafina
“Você não deveria ter que depender de
ninguém para te salvar.”
Adrian está parado na academia convertida da
vila, braços cruzados.
“Obrigada pelo incentivo, mas eu me virei bem
até a Barbie psicótica aparecer com talheres.”
“Você teve sorte. Da próxima vez, pode não ter
alguém lá para derrubar socialites armadas
com facas.”
Ele tem razão. Uma razão muito, muito irritante.
“Tá bem. Me ensina a chutar bundas direito.”
É assim que acabo passando minhas manhãs
aprendendo dezessete maneiras diferentes de
incapacitar alguém com objetos domésticos.
Acontece que Adrian não é só bonito – ele é
legitimamente perigoso. O tipo de perigoso que
vem com treinamento militar e um passado
sobre o qual ele é
surpreendentemente evasivo.
“Onde você aprendeu essas coisas?” pergunto,
limpando o suor da testa depois que ele
demonstra como usar um lápis como arma.
“Aqui e ali.”
“Útil. Muito específico.”
“Algumas histórias não valem a pena contar.”
“Ou algumas histórias valem a pena esconder.”
Ele para, toalha na mão, e por um segundo
vejo algo passar por seu rosto. Vulnerabilidade,
talvez. Ou cálculo. Difícil distinguir às vezes.
“Meu pai não era um bom homem”, ele diz
finalmente. “Aprendi a lutar porque a alternativa
era pior.”
“Que tipo de não bom?”
“O tipo que deixa cicatrizes.”
Ele enrola a manga, e eu as vejo – finas linhas
brancas cruzando seu antebraço como um
mapa da dor. Queimaduras de cigarro, talvez.
Ou pior.
“Jesus, Adrian.”
“Está tudo bem. História antiga.”
Mas o jeito que ele diz isso, como se estivesse
tentando convencer a si mesmo tanto quanto a
mim, aperta meu peito.
Todos carregamos danos. Alguns de nós só os
escondemos melhor que outros.
Três semanas depois do treino, estou dando
socos que realmente poderiam machucar
alguém, e minha barriga oficialmente não dá
mais para esconder. Não está enorme, mas
definitivamente está lá. Uma pequena saliência
que me faz inconscientemente repousar a mão
sobre ela durante reuniões, como se estivesse
protegendo algo precioso.
O que eu estou, eu acho. Mesmo que o pai
seja um babaca de primeira que pensa que
pode forçar seu caminho de volta à minha vida
através de pura teimosia idiota.
“Você está se distraindo”, Adrian diz, pegando
meu pulso no meio do soco.
“Estou bem.”
“Você está pensando no bebê.”
Não é uma pergunta. Ele percebe tudo, o qué é
ou incrivelmente atraente ou levemente
aterrorizante. O júri ainda está decidindo.
“Difícil não pensar. Tudo que faço agora afeta
outra pessoa.”
“Bom que você está aprendendo a proteger
vocês dois.”
O jeito que ele diz isso – como se realmente se
importasse com meu filho – faz algo quente se
desenrolar no meu peito. Faz tempo que
alguém não se importa comigo sem querer algo
em troca.
“Adrian?”
“Sim?”
“Obrigada. Por tudo.”
Ele se aproxima, perto o suficiente para eu
sentir seu perfume misturado com suor e algo
unicamente dele. “Não me agradeça ainda.”
“Por que não?”
“Porque eu vou tornar sua vida muito mais
complicada.”
Antes que eu possa perguntar o que isso
significa, seus lábios estão nos meus, e meu
cérebro entra em curto-circuito como se alguém
tivesse derramado água no painel de controle.
Este beijo é diferente do beijo da varanda.
Menos gentil, mais desesperado. Como se ele
estivesse tentando dizer algo que não
consegue colocar em palavras.
Quando nos separamos, estou sem fôlego e
tonta e completamente fodida da melhor
maneira possível.
“Complicada como?” consigo dizer.
“Você vai ver.”
***
O envelope chega na manhã seguinte. Sem
endereço de retorno, apenas meu nome escrito
em letras maiúsculas como se alguém
estivesse tentando disfarçar sua caligrafia.
Dentro há uma única fotografia: Matteo
conversando com um homem de terno escuro.
A qualidade está granulada, mas a localização
é clara – o Hotel Meridian, o mesmo lugar onde
o conselho da família se reúne.
No verso, alguém escreveu: “O ataque não foi
aleatório. Siga o dinheiro.”
Siga o dinheiro. Certo. Porque minha vida
precisava de mais besteiras enigmáticas e
ameaças vagas.
Passo a semana seguinte vasculhando
registros financeiros,
usando os códigos de acesso que Pai me
ensinou para rastrear empresas fantasma e
contas offshore. A família Dorian mantém
registros meticulosos – aparentemente, crime
organizado requer excelente contabilidade.
Levo três dias para encontrar a conexão. Um
pagamento feito a uma empresa de segurança
privada, roteado através de duas empresas
fantasma, originado de uma conta registrada
para
Castellano Holdings.
Don Castellano. Não apenas um nome no
conselho. Não apenas outro velho discutindo
sobre fronteiras e linhagens.
A família da minha mãe.
Me recosto, estômago revirando.
Comparo a data do pagamento com o ataque –
aquele com o SUV preto e as balas que
passaram por pouco.
Combinação perfeita.
Eu pensei… pensei que ele não quisesse me
machucar.
Mal nos conhecemos.
A menos que… ele me conheça.
E é exatamente por isso que ele me quer fora
do caminho.
Capítulo 24
Serafina
Marcar uma reunião com alguém que tentou te
assassinar é provavelmente o tipo de decisão
que se enquadra na categoria “indicados ao
Prêmio Darwin”, mas aqui estamos nós, porra.
As informações de contato vieram por canais
criptografados – profissional, limpo, o tipo de
comunicação que grita “consulta comercial
legítima” em vez de “armadilha planejada por
parentes homicidas”. Deveria ter sido minha
primeira bandeira vermelha.
O local do encontro é território neutro. Um café
no Brooklyn que serve café artesanal e
provavelmente lavagem de dinheiro como
atividade paralela. Chego cedo, verifico as
saídas, procuro por atividades suspeitas. Todas
aquelas besteiras paranoicas que o Pai me
ensinou durante as sessões de estratégia
noturnas.
“Srta. Dorian?”
O cara se aproximando da minha mesa parece
que saiu do elenco central como “Empresário
Genérico #3”. Terno caro, rosto esquecível,
pasta que provavelmente custa mais que o
aluguel da maioria das pessoas.
“Sou eu.”
“Obrigado por aceitar se encontrar. Meu
empregador tem algumas informações que
você pode achar valiosas.”
“Seu empregador sendo?”
“Alguém que conhecia muito bem sua mãe.”
O café que acabei de tomar vira ácido no meu
estômago.
“Conhecia como?”
“Conexões familiares. Muito antigas.”
Ele desliza um envelope pela mesa. Dentro há
fotografias-minha mãe adolescente, rindo com
pessoas que não reconheço.
Mas a semelhança familiar é inegável. Os
mesmos olhos escuros, o mesmo queixo
teimoso.
“Estes são-”
“Seus parentes. Os que têm procurado por
você.”
É quando a sala começa a girar. Não um giro
emocional-real, físico,
tudo-está-inclinando-para-o-lado girando que
significa que alguém acabou de introduzir
químicos estranhos na minha corrente
sanguínea.
“O que você-”
Mas já estou caindo, a consciência
escorregando como água pelo ralo, e a última
coisa que vejo é o rosto do Empresário
Genérico se transformando em algo que
definitivamente não é esquecível.
Acordar é como tentar sair de um túmulo feito
de algodão e arrependimento.
O quarto em que estou grita dinheiro antigo e
segredos ainda mais antigos. Pisos de
mármore, pinturas a óleo de pessoas mortas
em roupas caras, e folha de ouro suficiente
para financiar o PIB de um pequeno país. É
bonito do mesmo jeito que cobras venenosas
são bonitas- objetivamente deslumbrante,
definitivamente mortal.
Minhas mãos estão amarradas com zip-ties a
uma cadeira que provavelmente custa mais
que meu antigo carro. Elegante.
“Você acordou. Ótimo.”
A voz vem de trás de mim, e quando viro a
cabeça, eu o vejo.
Don Castellano, parecendo ter saído de um
filme do Poderoso
Chefão direto para meu pesadelo pessoal.
“Deixa eu adivinhar—isso não é uma visita
social.”
“Pelo contrário. Esta é a visita mais social que
você já receberá.” Ele se move para ficar de
frente para mim, acomodando-se em outra
cadeira obscenamente cara. “Você sabe quem
eu sou?”
“Um homem morto andando se meu pai
descobrir sobre isso.”
Sua risada poderia congelar o inferno. “Seu pai.
Antonio Dorian.
O homem que roubou minha irmã e a
transformou em algo que ela nunca deveria
ser.”
“Sua irmã?”
“Maria. Sua mãe.” Ele se inclina para frente, e
agora posso ver a semelhança familiar. Mesma
estrutura óssea, mesmo sorriso predatório.
“Meu sangue. Minha família. Minha
responsabilidade.”
As peças se encaixam como balas deslizando
numa câmara.
“Você é meu tio.”
“Sou. E você, minha querida sobrinha, está
finalmente voltando para casa.”
“Isso não é casa. Isso é um maldito sequestro.”
“Isso é negócio de família.”
“Negócio de família?” A risada que sai de mim
poderia alimentar um pequeno gerador. “Você
assassinou minha mãe. Tentou me matar. Isso
não é família— é terrorismo com conexão
genética.”
Seu rosto fica frio. “Sua mãe traiu nosso
sangue. Escolheu um forasteiro em vez da
própria família. Ela esqueceu de onde veio.”
“Ela escapou de onde veio.”
“Ela foi traficada, Serafina. Vendida como gado
por pessoas que deveriam tê-la protegido.
Antonio pode tê-la salvado, mas também a
envenenou contra nós.”
“Talvez porque vocês eram os traficantes?”
O tapa vem rápido, forte o suficiente para fazer
meus ouvidos zumbirem. Mas não me encolho.
Não vou dar a ele essa satisfação.
“Maria pertencia à sua família. Assim como
você.”
“Eu pertenço ao meu pai. O homem que
realmente me protegeu em vez de tentar me
assassinar.”
“Antonio encheu sua cabeça de mentiras.”
“Antonio me contou a verdade. Que você é um
psicopata filho da
puta que pensa que mulheres são
propriedade.”
Outro tapa. Esse forte o suficiente para partir
meu lábio.
“Você vai aprender respeito.”
“Vou aprender a cuspir sangue na sua cara.”
E eu cuspo. Direto no terno caro dele,
observando as gotas vermelhas mancharem a
seda como pequenas promessas de violência.
Ele não me bate de novo. Apenas sorri aquele
sorriso frio e calculista que me dá arrepios.
Você tem espírito. Assim como Maria tinha,
antes de ensinarmos a ela como se comportar
melhor.”*
“Vocês não ensinaram nada à minha mãe
exceto por que ela
precisava fugir.”
“Maria aprendeu seu lugar eventualmente.
Assim como você aprenderá.”
“Meu lugar é onde quer que eu decida que
seja.”
“Seu lugar,” ele diz, levantando-se e ajeitando
a gravata, “é com sua família. Sua verdadeira
família. O sangue que fez você.”
“Sangue não faz família. Amor faz. E não há
amor aqui.”
“Haverá. Com o tempo.”
“Não haverá. Não importa o que aconteça.”
Ele caminha até a janela, olhando para
terrenos que provavelmente requerem um
pequeno exército de jardineiros.
“Você pensa que está sozinha nisso. Pensa
que é só você contra nós.”
“É só eu contra vocês.”
“Não, Serafina. Não é.”
Algo em seu tom faz meu sangue virar gelo.
“O que isso significa?”
Ele se vira para mim, e seu sorriso poderia
alimentar um inverno nuclear.
“Você mudará de ideia-depois que conhecer os
outros que mantivemos vivos.”
Capítulo 25
Serafina
“Siga-me.”
Castellano está me guiando por um corredor
que grita “coisas ruins acontecem aqui” em
dezessete linguagens arquitetônicas diferentes.
Pisos de mármore polidos à perfeição, pinturas
a óleo de patriarcas mortos julgando a todos de
suas molduras douradas, e o tipo de silêncio
opressivo que faz você entender por que as
pessoas inventaram o inferno.
Paramos em uma porta de aço que parece
pertencer a um cofre de banco, não a uma
mansão familiar. Ele digita um código e,
quando ela se abre, meu estômago despenca
até meus sapatos.
Há quatro pessoas acorrentadas à parede
como se fossem parte de alguma exposição
medieval de tortura. Três homens e uma
mulher, todos carregando aquela marca
particular de exaustão que vem do cativeiro
prolongado. Mas seus olhos estão alertas,
furiosos — definitivamente não estão
quebrados.
“Deixe-me apresentar sua família estendida”,
diz Castellano, gesticulando como se estivesse
regendo uma orquestra. “Leais aos Dorian que
esqueceram onde suas lealdades deveriam
estar.”
A mulher olha para cima, e Jesus Cristo, ela é
idêntica à minha mãe. Mesma estrutura óssea,
mesmo inclinar desafiador do queixo.
“Serafina?” Sua voz está rouca, mas
esperançosa. “A filha de Maria?”
“Sim. E você é?”
“Sua tia. Prima da sua mãe. Veronica.”
Tia Veronica. Aquela que meu pai mencionou
exatamente uma vez, de passagem, durante
uma de suas histórias sobre os velhos tempos.
Aquela que supostamente morreu num
acidente de carro quinze anos atrás.
“Você deveria estar morta.”
“História conveniente. Mais fácil do que admitir
que fui sequestrada por me recusar a trair seu
pai.”
O sorriso de Castellano poderia alimentar uma
pequena usina nuclear. “Reuniões de família
são tão tocantes, não acha?”
“O que você quer?”
“Simples. Assine isto.” Ele tira um documento
do paletó.
“Transferência de lealdade da família Dorian
para a família
Castellano. Sua linhagem retorna para onde
pertence.”
“E se eu recusar?”
“Então seus parentes recém-descobertos se
tornam significativamente menos… vivos.”
Olho para as quatro pessoas acorrentadas à
parede, para Veronica que tem os olhos da
minha mãe, para os homens que
provavelmente estão aqui há meses ou anos
porque permaneceram leais ao meu pai.
“Você os está mantendo como reféns.”
“Estou mantendo família. Há uma diferença.”
“Realmente não há.”
“Assine o papel, Serafina. Sua assinatura salva
quatro vidas e a traz para casa, onde você
pertence.”
“Minha casa é com meu pai.”
“Seu pai está morrendo. Câncer, lembra? Em
seis meses, talvez menos, você estará sozinha
de qualquer forma.”
A crueldade casual me faz querer arrancar sua
garganta com minhas próprias mãos. “Vai se
foder.”
“Assine o papel.”
“Me obrigue.”
É quando o mundo explode.
Literalmente explode. A parede distante se
desintegra numa chuva de tijolos e argamassa
e o que soa como o apocalipse tendo um
acesso de raiva.
Através da poeira e dos escombros vem
Adrian, movendo-se como se fosse a estrela de
um filme de ação e o diretor lhe desse
carta branca para destruir tudo. Ele tem um rifle
nas mãos e assassinato nos olhos, seguido
pelo que parece ser metade do exército Dorian.
“Abaixe-se!” ele grita, mas eu já estou me
jogando, a memória muscular de nossas
sessões de treinamento agindo como piloto
automático.
Tiros irrompem ao nosso redor. Castellano
mergulha atrás de uma coluna de mármore que
provavelmente custa mais que a casa da
maioria das pessoas, gritando ordens em
italiano que definitivamente não são pedidos de
chá e biscoitos.
Adrian se move como violência líquida,
eliminando a segurança de Castellano com
uma precisão que faria Navy SEAIs chorarem
de inveja. Os homens Dorian se espalham
atrás dele, cobrindo saídas e cantos com o tipo
de coordenação que só vem de treinamento
sério.
“As chaves!” Veronica grita sobre os tiros.
“Painel ao lado da porta!”
Eu rastejo como um soldado pelo chão, vidro e
destroços cortando meu vestido, minhas
palmas. Tudo dói, mas dor é apenas
informação, e agora a informação está me
dizendo para me mover ou morrer.
O painel de chaves abre com um bipe
eletrônico, e estou tateando através de chaves
numeradas enquanto balas ricocheteiam no
mármore como sinos mortais.
“Rápido!” A voz de Adrian corta através do
caos.
Encontro as chaves certas, destravo as
correntes, e Veronica e os outros estão se
movendo mais rápido do que pessoas que
estiveram em cativeiro por meses deveriam ser
capazes de se mover.
“Por aqui!” Um dos soldados Dorian gesticula
em direção ao buraco que costumava ser uma
parede.
É quando sinto – dor aguda e ardente rasgando
meu ombro.
Olho para baixo e vejo sangue se espalhando
pelo meu vestido como vinho derramado.
“Merda.”
Adrian aparece ao meu lado como se tivesse
se materializado do ar. “Quão ruim?”
“Ruim o suficiente.”
“Pode se mover?”
“Tenho escolha?”
“Não.”
Ele me pega como se eu não pesasse nada, e
de repente estamos correndo através do
buraco na parede, passando por guardas
inconscientes e para o ar noturno que tem
gosto de liberdade e pólvora.
O carro já está ligado, portas abertas, motor
gritando. Adrian me desliza no banco traseiro e
estamos em movimento antes que eu possa
processar o que acabou de acontecer.
“Hospital”, alguém diz.
“Não”, consigo dizer. “Casa segura primeiro.
Perguntas depois.”
Meu ombro parece que alguém está usando
um maçarico nele, mas estou viva. Veronica
está viva. Estamos todos vivos, o que é mais
do que eu esperava cinco minutos atrás.
Adrian está ao meu lado, checando meu
ferimento com mãos que sabem exatamente o
que estão fazendo. Treinamento médico,
provavelmente. Junto com treinamento militar,
treinamento tático, e aparentemente a
habilidade de coordenar operações de resgate
como se já tivesse feito isso antes.
Agarro sua mão, em parte porque preciso de
uma âncora e em parte porque preciso de
respostas.
“Você disse que não fazia parte de uma
família.” Minha voz sai mais fraca do que eu
quero, mas a pergunta precisa ser feita.
“Então como diabos você conseguiu fazer
isso?”
Capítulo 26
Matteo
“O plano falhou.”
Minha mãe está sentada na sala como se
estivesse anunciando o tempo em vez da
completa destruição da minha última chance de
salvar esse desastre de casamento.
“Falhou como?”
“Sua esposa está viva. Segura. E
provavelmente planejando dezessete maneiras
diferentes de nos matar.” Bianca está reclinada
no sofá de veludo, examinando sua manicure
como se estivéssemos discutindo planos para o
brunch do fim de semana em vez de sequestro
e tentativa de homicídio.
“Castellano deveria ter cuidado disso.”
“Castellano é um idiota que subestimou Adrian,
Vasquez.” A voz da minha mãe poderia cortar
diamante. “Aparentemente, o namorado da sua
esposa tem conexões que não previmos.”
Namorado. A palavra tem gosto de ácido de
bateria misturado com vidro quebrado.
‘Ele não é namorado dela.”
“Por favor.” A risada de Bianca poderia
alimentar um pequeno gerador. “Você viu como
eles se olham? Ela provavelmente está
transando com ele enquanto carrega seu filho.”
“Cala a boca.”
“A verdade dói, não é?”
Sim. Dói pra caralho.
“O resgate foi com precisão militar,” minha mãe
continua, porque aparentemente minha
humilhação precisa de uma análise detalhada.
“Profissional. Coordenado. Ou Adrian é muito
mais que o motorista do Lorde Ferdinand, ou-”
“Ou o quê?”
“Ou subestimamos gravemente com quem
estamos lidando.”
Otimo. Simplesmente ótimo. Eu orquestrei o
sequestro de uma mulher que aparentemente
está sob a proteção de alguém com poder de
fogo sério, e agora estou aqui sentado ouvindo
minha mãe dissecar exatamente como
espetacularmente eu arruinei minha própria
vida.
“Ela vai me divorciar agora,” murmuro.
“Ela já estava te divorciando,” Bianca aponta
prestativamente.
“Isso só deu mais munição a ela.”
“Obrigado por essa observação.”
“De nada.”
“Só há uma maneira de garantir o futuro desta
família,” minha mãe diz finalmente.
“Que seria?”
“Seu pai precisa morrer.”
As palavras atingem a sala como uma bomba
explodindo em uma biblioteca. Silêncio
absoluto, exceto pelo tique-taque do relógio
antigo que vem contando as catástrofes
familiares por três gerações.
“Como é que é?”
“Você me ouviu.” A voz da minha mãe não
muda de tom. “O testamento do seu pai deixa
tudo para você, mas só se você estiver casado.
Se você se divorciar, Bianca não recebe nada.
Os negócios da família vão para primos
distantes. Perdemos tudo.”
“Então garantimos que eu não me divorcie.”
“Tentamos isso. Não funcionou.”
“Então nós—”
“Então aceleramos sua herança.” Bianca está
sentada agora, olhos brilhando com o tipo de
excitação que geralmente precede um
assassinato. “Papai morre de causas naturais.
Você herda
tudo. Com ou sem divórcio, estamos cobertos.”
“Causas naturais?”
“Ataque cardíaco. Muito triste. Muito plausível,
dada sua idade e níveis de estresse.”
“Vocês querem que eu mate nosso pai.”
“Eu quero que você garanta nosso futuro,”
minha mãe corrige.
A lógica é distorcida mas perfeita. Mas ainda é
patricídio.
“Como?”
“Digitalis. Indetectável. Imita perfeitamente uma
falha cardíaca.” Minha mãe tira um pequeno
frasco da bolsa como se estivesse carregando
assassinato para conversas casuais de
terça-feira. “Duas gotas no uísque noturno dele.
Ele vai dormir e não acorda mais.”
Encaro o frasco. E menor do que eu esperava.
Incrível como algo tão pequeno pode acabar
com uma vida, destruir um legado, mudar tudo.
“Os papéis do divórcio chegaram esta manhã,”
digo em vez de pegar o veneno.
“Assine-os.”
“O quê?”
“Assine-os. Deixe ela pensar que venceu.” O
sorriso da minha mãe poderia congelar o
inferno.
“Você quer que eu mate o pai para poder
herdar tudo.”
“Eu quero que você pense estrategicamente
em vez de emocionalmente.”
*-*-*-
Os papéis do divórcio estão sobre a mesa de
centro como uma certidão de óbito do meu
casamento. Quarenta e sete páginas de
linguagem jurídica que essencialmente dizem
“você estragou tudo tão mal que o estado de
Nova York concorda que você não merece
felicidade.”
Eu os assino.
Todos eles. Cada página, cada inicial, cada
lugar que requer reconhecimento de que eu
sou oficialmente o maior fracasso na história da
família.
“Bom,” minha mãe diz, pegando os papéis.
“Agora termine o que começamos.”
Pai está em seu escritório, lendo relatórios
financeiros como se contivessem os segredos
do universo. Ele parece mais velho esta noite.
Mais frágil. A velhice está devorando ele vivo, e
todos sabemos disso.
“Drink?” pergunto, servindo dois copos do seu
uísque favorito.
Desde quando você me acompanha nos
drinks?”
“Desde que me divorciei.”
“Mórbido mas preciso.”
Adiciono o digitalis ao copo dele. Duas gotas,
claras como água, desaparecendo no líquido
âmbar como se nunca estivessem estado lá.
“À família,” digo, erguendo meu copo.
“À família,” ele concorda.
Ambos erguemos nossos copos. O dele chega
primeiro aos lábios, e estou observando meu
pai se preparar para beber sua própria morte,
cortesia de seu filho amoroso.
É quando seus olhos se abrem. Não apenas se
abrem-focam.
Afiados, alertas, nada parecidos com o velho
cansado que ele vem fingindo ser.
Ele baixa o copo sem beber e olha para mim
com uma expressão que não vejo desde que
tinha doze anos e fui pego roubando da cesta
de coleta.
“Eu sabia que sua mãe era uma vadia.”
E então-deliberadamente, quase
preguiçosamente-ele toma um gole.
Meu sangue vira gelo.
Ele pousa o copo com um suave tinido, sem
quebrar o contato visual.
“Saúde, garoto.”
Capítulo 27
Serafina
Don Verrelli está morto.
A notícia atinge como um soco no estômago, o
que me pega completamente desprevenida
porque eu realmente me importo.
Diferente do resto da sua família tóxica, Don
Verrelli era a única pessoa naquela casa que
me tratava como um ser humano em vez de
uma planta decorativa inconveniente.
“Ataque cardíaco”, diz Pai, desligando o
telefone. “Pacífico.
Durante o sono.”
Pouso o livro sobre gravidez que estava
fingindo ler e sinto algo desconfortavelmente
próximo ao luto se instalar em meu peito.
Don Verrelli era o fantasma que deixava
pequenas gentilezas em seu rastro-cobertores
extras durante o inverno, meu chá favorito
aparecendo na cozinha, acenos silenciosos de
aprovação quando eu navegava pelos jantares
em família sem perder a cabeça.
Ele nunca falava muito, mas o que dizia
importava. “Você é mais forte do que eles
pensam”, ele me disse uma vez, depois de um
jantar em família particularmente brutal onde
Viviana passou duas horas dissecando minhas
inadequações. “Não deixe que eles a
convençam do contrário.”
“Quando é o funeral?”
“Amanhã. Leitura do testamento no dia
seguinte.”
“Leitura do testamento?” Olho para cima. “Por
que eu precisaria estar lá?”
“Você ainda é tecnicamente casada com
Matteo. E foi especificamente solicitada a
comparecer.”
“Por quem?”
“Pelo falecido.”
Isso é estranho. Don Verrelli especificamente
me queria na leitura de seu testamento? O
homem mal falava acima de um sussurro em
três anos, mas garantiu que eu estivesse
presente para a distribuição legal do trabalho
de sua vida.
“Adrian vai te levar.”
“Adrian vai a uma leitura de testamento?”
“Também especificamente solicitado.”
Mais estranho ainda. Adrian não tem nenhuma
conexão com a família Verrelli além de me
resgatar de tentativas de sequestro e me fazer
questionar minhas escolhas de vida
diariamente.
O escritório de advocacia grita “riqueza
intimidadora” em cada detalhe cuidadosamente
selecionado. Madeira escura que
provavelmente custa mais por metro quadrado
que o aluguel da maioria das pessoas, livros
encadernados em couro que existem
puramente para intimidação estética, e aquele
cheiro particular de dinheiro antigo misturado
com desespero fresco.
A família Verrelli já está reunida quando Adrian
e eu entramosMatteo parecendo como se alguém tivesse dito
que o Natal foi cancelado, Viviana vestida em
alta costura de luto que provavelmente custou
mais que um carro, e Bianca examinando suas
unhas como se o destino dos impérios
dependesse da manutenção de suas cutículas.
“O que eles estão fazendo aqui?” A voz de
Bianca poderia descascar tinta.
“Participando de um procedimento legal”,
respondo. “Conceito maluco, eu sei.”
“Você não tem nenhum direito-”
“Na verdade, a Sra. Verrelli tem todo o direito
legal de estar presente”, interrompe Sr.
Pemberton, o advogado que parece cobrar por
sílaba. “Assim como o Sr. Vasquez.”
O rosto de Viviana passa por dezessete
expressões diferentes de indignação. “Ela está
se divorciando.”
“Ela ainda não está divorciada.”
A dinâmica familiar é perfeita-três abutres
circulando o que presumem ser sua herança, e
dois espectadores confusos se perguntando
por que fazem parte deste teatro legal.
“Podemos começar?” Pemberton abre uma
pasta grossa o suficiente para servir como
arma.
“Vá direto ao ponto”, diz Matteo. “Quanto eu
ganho?”
O sorriso de Pemberton poderia alimentar uma
pequena cidade.
“Essa é a parte interessante. Você não ganha
nada.”
O silêncio que segue é tão completo que você
poderia ouvir um fundo fiduciário caindo.
“Desculpe, o quê?” A voz de Viviana sobe
várias oitavas.
“Don Verrelli foi muito específico sobre seus
últimos desejos.
Todo o patrimônio-propriedades, interesses
comerciais, ativos líquidos, tudo-vai para uma
pessoa.”
“Matteo”, Bianca declara como se estivesse
anunciando uma verdade universal.
“Não.”
“Como assim, não?” O rosto de Matteo está
percorrendo o círculo cromático como um anel
de humor quebrado.
“Quero dizer que a totalidade do patrimônio
Verrelli vai para Adrian Vasquez.”
Capítulo 28
Serafina
O silêncio dura exatamente três segundos
antes de Bianca perder completamente a
cabeça.
“Isso é uma puta insanidade!” Ela está de pé,
seus saltos de grife batendo contra o mármore
como balas atingindo o asfalto. “Um bastardo
qualquer recebe tudo? Tudo pelo que
trabalhamos?”
“Bianca, sente-se”, Viviana sibila, mas sua voz
carece da autoridade habitual. Ela parece
alguém que acabou de ouvir que a gravidade
parou de funcionar.
“Não! Não vou me sentar enquanto o filho de
uma vagabunda espanhola rouba nossa
herança!”
“Nobre espanhola, na verdade”, Pemberton
corrige com o tipo de calma profissional que
sugere que já testemunhou muitas crises
familiares. “Sofia Vasquez era de uma das
famílias mais antigas da Espanha. Don Verrelli
a conheceu durante uma viagem de negócios a
Barcelona há vinte e oito anos.”
“Nobre?” A voz de Matteo falha como se
estivesse passando pela puberdade
novamente. “Meu pai teve um caso com uma
nobre espanhola e produziu um herdeiro
secreto enquanto eu estava fazendo o
quê-aprendendo a amarrar meus malditos
sapatos?”
“Aparentemente sim.”
“Isso é besteira”, Bianca rosna. “Completa
besteira. Adrian não é ninguém. Ele trabalha
para Ferdinand, dirige carros, ele é…”
“Ele é mais legítimo que qualquer um de
vocês.”
Todos se viram para encarar Pemberton, que
está tirando mais uma pasta porque
aparentemente este massacre jurídico precisa
de mais documentação.
“O que isso quer dizer?” Viviana finalmente
fala, e sua voz soa como se tivesse engolido
vidro.
“Significa que Don Verrelli descobriu algumas
informações interessantes sobre sua linhagem
familiar antes de sua morte.”
Ah, merda. Isso vai ficar muito pior.
“Matteo”, Pemberton continua, “não é filho
biológico de Don
Verrelli.”
O ambiente não fica apenas silencioso-fica
vácuo-do-espaço, buraco-negro-engolindo-som
silencioso.
O rosto de Matteo passa por descrença,
confusão e raiva em cerca de dois segundos.
“O que você acabou de dizer?”
“Testes de DNA confirmaram. Você não é filho
de Don Verrelli.”
“Isso é impossível.”
“É ciência documentada.”
Viviana faz um som como um animal morrendo.
“Não. Não, não, não, isso não pode estar
acontecendo.”
“Quem é o pai dele?” Eu pergunto, porque
alguém tem que expressar o que todos
estamos pensando.
“Carlo Benedetto.”
Benedetto. Outro chefe de família. Outro
homem casado. Outro escândalo espetacular
que está prestes a destruir vidas.
“Você teve um caso com Carlo Benedetto?”
Matteo se volta para sua mãe como se ela
tivesse acabado de confessar crimes de
guerra.
“Era complicado-”
“Complicado?” A risada de Matteo poderia
alimentar um pequeno reator nuclear. “Você
transou com outro homem, me passou como
filho do Pai por trinta anos, e é complicado?”
“Não ouse me julgar-”
“Julgar você? Estou processando o fato de que
minha identidade inteira é construída sobre
uma mentira!”
Bianca está apenas parada ali, boca abrindo e
fechando como um peixe se afogando no ar.
“Se Matteo não é… se Pai não é…
então o que isso faz de mim?”
“Ilegítima”, Pemberton diz prestativamente.
“Ambos vocês.”
“Mas eu pareço com ele”
‘Você se parece com sua mãe. Que,
geneticamente falando, se envolveu com mais
gente do que previamente documentado.”
Jesus Cristo. Viviana não apenas traiu-ela
construiu uma família inteira sobre mentiras.
“Isso é incrível”, murmuro, e honestamente?
Estou impressionada. A pura audácia de
manter esse engano por três décadas
enquanto torturava psicologicamente todos ao
seu redor requer um compromisso sério.
“Então deixa eu ver se entendi”, Adrian fala
pela primeira vez. desde a bomba da linhagem.
“Don Verrelli deixou sua fortuna para mim-seu
filho verdadeiro-enquanto a família que tratou a
nora dele como lixo por três anos resulta ser
geneticamente não relacionada a ele?”
“Isso está correto.”
“E ele sabia disso quando escreveu o
testamento?”
“Ele descobriu logo após sua paternidade ser
confirmada. O momento sugere que influenciou
significativamente suas decisões finais.”
Adrian olha para mim, e algo passa entre nós
que não consigo nomear exatamente.
Compreensão, talvez. Ou reconhecimento da
piada cósmica que são nossas vidas.
“Eu não quero”, ele diz subitamente.
“O quê?” Pemberton pisca.
“A herança. Eu não quero.”
“Adrian…” começo.
“Eu renuncio minha reivindicação ao espólio
Verrelli.”
“Você não pode simplesmente renunciar-”
“Posso e estou. Transfira tudo para Serafina.”
A sala explode novamente.
“Você está louco?” Bianca grita. “Você está
dando tudo para ela?”
“Ela merece mais que qualquer um de nós.”*
“Ela nem é da família!”
“Nem você, aparentemente.”
Matteo está apenas sentado ali, olhando para
suas mãos como se pertencessem a outra
pessoa. “Minha vida inteira é uma mentira.”
“Bem-vindo ao clube”, digo. “População: todos
nesta sala.”
“Isso é inaceitável”, Viviana levanta, tentando
salvar alguma dignidade dos destroços de sua
vida. “Deve haver recurso legal.
Contestações que podemos apresentar-”
“Com que dinheiro?” pergunto. “Seu marido
acabou de deixar sua fortuna para seu filho
verdadeiro, que está dando tudo para a mulher
que você torturou por três anos. Boa sorte
pagando advogados.”
O olhar que ela me lança poderia derreter aço,
mas já passei da fase de me importar com os
sentimentos de Viviana.
“A documentação levará algum tempo para ser
processada”, Pemberton diz, “mas se o Sr.
Vasquez está falando sério sobre a
transferência-”
“Estou falando sério.”
“Então parabéns, Sra. Dorian. Você acabou de
herdar uma das maiores fortunas da Costa
Leste.”
Eu deveria sentir alguma coisa. Vitória, talvez.
Satisfação. Mas principalmente estou apenas
cansada. Cansada do drama familiar, cansada
de segredos, cansada de todos tratarem amor
como uma transação comercial.
Adrian se levanta, move-se em minha direção
enquanto a família
Verrelli implode em tempo real atrás dele.
“Devemos ir”, ele diz baixinho.
“Sim. Devemos.”
Enquanto nos dirigimos para a porta, Bianca
ainda está gritando sobre injustiça e bastardos
ilegítimos, Matteo está tendo o que parece uma
crise existencial, e Viviana provavelmente está
calculando quantas Ave-Marias são
necessárias para lavar trinta anos de mentiras.
Justo quando chegamos à porta, Adrian para,
volta-se para mim.
Sua voz é suave, destinada apenas a mim: “Eu
não quero o império. Eu só quero você.”
Capítulo 29
Serafina
Caminhar pelo corredor com um vestido de
seda que custa mais que o carro da maioria
das pessoas, visivelmente grávida do bebê do
seu ex-marido, para casar com seu meio-irmão
secreto, definitivamente não é como eu
imaginava que seria meu segundo casamento.
Mas aqui estamos.
O vestido é perfeição-seda cor creme que flui
como água, cortado para acomodar a pequena,
mas definitivamente notável, barriga que tem
tornado minha vida interessante nos últimos
meses. O véu é longo como o de uma catedral
porque, se você vai causar um escândalo em
seu próprio casamento, é melhor parecer um
anjo enquanto o faz.
A Catedral de São Patrício está lotada com
todas as principais famílias da Costa Leste, o
que significa que estou caminhando em direção
ao meu futuro marido passando por cerca de
trezentas pessoas que têm opiniões sobre
minhas escolhas de vida. Os sussurros me
seguem como um perfume caro-alguns
escandalizados, alguns impressionados, todos
desesperadamente curiosos sobre como
termina este episódio particular de novela.
O braço do Pai está firme apesar de tudo. Ele
está morrendo, nós dois sabemos disso, mas
ele insistiu em me levar até o altar como o
bastardo teimoso e magnífico que sempre foi.
“Tem certeza disso, bambina?” ele sussurra
enquanto fazemos nossa lenta procissão até o
altar.
“Absolutamente não. Mas vou fazer mesmo
assim.”
Sua risada é suave, mas genuína. “Essa é
minha garota.”
Adrian está esperando no altar com um
smoking que definitivamente foi feito sob
medida por alguém que cobra por linha. Ele
parece ter saído de uma matéria de revista
intitulada
“Homens Que Poderiam Arruinar Sua Vida da
Melhor Maneira Possível”-o que, sejamos
honestos, é exatamente o que ele fez.
Quando ele me vê, sua mão realmente treme.
Não aquela emoção falsa e performática que
você vê na maioria dos casamentos, mas uma
vulnerabilidade genuína de
puta-que-pariu-não-posso-acreditar-que-isso-es
tá-acontecendo. É a mesma expressão que ele
tinha quando recusou a fortuna dos Verrelli e
entregou tudo para mim.
A mesma expressão que ele tinha há três
meses quando me disse que me amava,
apesar do fato de que eu venho com mais
bagagem que um aeroporto de luxo.
A mesma expressão que ele tinha na semana
passada quando perguntei se ele tinha certeza
sobre casar com uma mulher grávida cuja vida
parece um roteiro rejeitado de filme de máfia.
“Mais certeza do que já tive sobre qualquer
coisa,” ele disse, e o jeito que ele me olhou fez
meu peito fazer aquela coisa estúpida de
palpitar que tenho certeza que é amor
disfarçado de arritmia cardíaca.
Pego um vislumbre da congregação enquanto
Pai e eu caminhamos em direção ao destino.
Os Torrinos estão aqui, parecendo
apropriadamente escandalizados. Os Russos
trouxeram toda a família estendida,
provavelmente esperando por entretenimento.
Várias outras famílias do crime preenchem os
bancos como se isso fosse o evento social da
década.
Pai beija minha bochecha quando chegamos
ao altar, sussurra algo em italiano que soa
como uma bênção ou uma ameaça, e coloca
minha mão na de Adrian.
“Cuide dela,” ele diz, e não é um pedido.
“Sempre,” Adrian responde, e a única palavra
carrega mais peso que a maioria dos votos
matrimoniais.
A cerimônia se mistura-algo sobre doença e
saúde, riqueza e pobreza, até que a morte nos
separe. Promessas padrão de casamento que
parecem surreais quando você as faz para
alguém que conheceu enquanto sua vida
estava explodindo em tempo real.
Mas quando Adrian desliza o anel em meu
dedo-uma aliança simples de platina que de
alguma forma parece mais significativa que o
ostensivo diamante que Matteo me deu-tudo
entra em foco nítido.
É isso. Esta é minha escolha. Não arranjada
por famílias ou negociada através de acordos
comerciais ou manipulada por pessoas que
pensam que amor é uma mercadoria.
Esta sou eu escolhendo alguém que me
escolheu de volta.
Me inclino mais perto de Adrian enquanto ele
termina de colocar o anel no lugar, perto o
suficiente para que só ele possa ouvir o que
estou prestes a dizer. Perto o suficiente para
que o microfone não capte as palavras que
resumem exatamente como me sinto sobre
este momento, esta escolha, este lindo
desastre de vida que estamos prestes a
construir juntos.
“Deixe que falem. Eu ainda escolheria você em
todas as versões desta vida.”
Capítulo 30
Serafina
Dar à luz enquanto seu pai chefe da máfia
moribundo espera no quarto ao lado para
conhecer seu neto e seu marido segura sua
mão definitivamente não é algo que abordam
naqueles livrinhos fofos sobre gravidez.
Mas aqui estamos.
“Nunca mais vou fazer sexo”, anuncio para a
equipe médica reunida que transformou nosso
quarto principal em algo que parece uma sala
de emergência muito cara.
“Você disse isso há três horas”, Adrian
observa, apertando minha mão durante outra
contração que parece que alguém está usando
meu útero como uma bola anti-stress.
“Há três horas eu estava otimista sobre a raça
humana. Agora quero queimar todo o conceito
de reprodução.”
Dra. Castello verifica o que quer que
profissionais médicos verifiquem lá embaixo e
acena como se estivesse regendo uma
orquestra muito íntima.
“Quase lá. Mais um grande empurrão.”
“Eu tenho te dado ‘mais um grande empurrão’
na última hora. Tem certeza que tem realmente
um bebê aí dentro e não é só minha vontade
de viver tentando escapar?”
“Tenho certeza.”
“Pode estar errada. Pode ser gases.”
“Não são gases.”
“Como pode saber? Já conheceu meu sistema
digestivo ultimamente?
Ele tem feito sua própria revolução.”
Adrian está tentando não rir, o que seria doce
se eu não estivesse atualmente tentando
expulsar um ser humano do meu corpo como o
truque de mágica mais doloroso do mundo.
“Você está indo muito bem”, ele diz, afastando
o cabelo do meu rosto.
“Estou fazendo o equivalente biológico de
tentar encaixar uma melancia
através de uma fechadura. ‘Muito bem’ não é a
expressão que eu usaria.”
“Que expressão você usaria?”
“Estupidez astronômica. Negligência criminal
com meu próprio corpo.
Uma conspiração do universo para provar que
as mulheres são significativamente mais fortes
que os homens porque se os homens tivessem
que fazer isso, a raça humana teria acabado
depois que o primeiro cara olhasse para um
bebê e dissesse ‘que se dane, vou só adotar’.”
Outra contração atinge, e tenho certeza que
acabei de inventar dezessete
novos palavrões em três idiomas diferentes.
“Respire”, instrui Dra. Castello.
“Eu estou respirando. Muito dramaticamente.
Com extenso comentário.”
“Respiração diferente.”
“Ah, você quer a respiração especial. A
respiração que magicamente faz isso não
parecer que minha pélvis está sendo
redesenhada por alguém sem diploma de
engenharia.”
“Isso seria útil, sim.”
Do corredor, posso ouvir Pai tossindo. Ele tem
aguentado por isso-para conhecer seu neto,
para garantir que o nome Dorian continue, para
testemunhar o próximo capítulo de qualquer
dinastia criminosa que estejamos construindo.
Ele também tem feito apostas com a equipe de
segurança sobre se eu vou xingar mais em
inglês ou italiano durante o trabalho de parto.
Contagem atual: Inglês está ganhando por
muito, principalmente porque conheço
palavrões mais criativos em inglês.
‘Mais um empurrão, é sério desta vez”, diz Dra.
Castello.
“É melhor que seja sério porque estou ficando
sem energia e paciência, e quando fico sem
paciência, as pessoas começam a ser
esfaqueadas.”
“Com o quê? Você está dando à luz.”
“Vou improvisar. Sou muito criativa.”
Adrian está rindo agora, gargalhadas que
fazem a cama tremer. “Eu te amo.”
“Você me ama agora. Me pergunte de novo
quando eu não estiver tentando violar as leis da
física com meu sistema reprodutivo.”
“Ainda vou te amar.”
“Mesmo se eu nunca mais quiser fazer sexo?”
“Mesmo assim.”
“Ótimo, porque-AH PORRA.”
E então de repente há um bebê. Um
verdadeiro, gritante, perfeito pequeno humano
que aparentemente decidiu fazer sua grande
entrada durante minha discussão filosófica
sobre o absurdo do parto.
“É um menino”, anuncia Dra. Castello, como se
não soubéssemos disso há meses.
“É uma pessoa”, corrijo, olhando para esta
pequena criatura que acabou de completar a
saída mais dramática na história da família.
“Puta merda, é realmente uma pessoa.”
Ele é perfeito. Vermelho e enrugado e
absolutamente furioso por ter sido despejado
de seu apartamento quentinho e sem aluguel,
mas perfeito.
Adrian está chorando. Realmente chorando,
olhando para nosso filho como se tivesse
acabado de testemunhar um milagre, o que eu
acho que ele fez.
“Podemos-” a voz do Pai da porta, fraca mas
esperançosa.
“Venha conhecer seu neto”, digo.
Pai se arrasta para dentro, parecendo mais
frágil do que já vi, mas com olhos que estão
absolutamente ardendo de alegria. Quando
Dra.
Castello coloca o bebê em seus braços.
“Leonel”, digo. “Leonel Dorian Vasquez.”
O sorriso do Pai poderia alimentar uma
pequena cidade. “Nome forte.
Bom nome.”
“Ele vai governar o mundo”, diz Adrian, ainda
olhando para nosso filho como se não
conseguisse acreditar que ele é real.
“Ou pelo menos a Costa Leste”, , acrescento.
“Qual vai ser sua primeira lição?” Pai pergunta.
Olho para este pequeno humano perfeito que
vai herdar impérios criminosos, vinganças
familiares e bagagem psicológica suficiente
para manter terapeutas empregados por
gerações.
“Que família nem sempre é sangue”, digo
finalmente. “Às vezes são as pessoas que
escolhem te amar apesar do fato de que sua
vida parece um romance da máfia.”
Pai acena aprovando. “Boa lição.”